Do not run away, my child

Ce soir, il pleut des cordes sur Brisbane. Et Aisling, ça la rend pas mal mélancolique tellement ça lui rappelle les rues grises de Belfast et son enfance volée par le conflit Nord Irlandais. En temps normal, elle aurait pris un ou deux valium avec une bonne gorgée de vodka pour étouffer tout ça et tenir les souvenirs à distance. Mais elle a promis à Sid de plus recommencer. Et elle se l’est promis à elle-même avant tout. Faut pas craquer, faut pas craquer, faut pas craquer !, elle se répète avec autant de conviction qu’elle peut puiser dans les vestiges de son âme brisée. Ça fait pas beaucoup, et elle n’y croit pas vraiment, mais c’est mieux que rien. C’est mieux qu’avant. Et surtout ça l’aide à tenir depuis trois jours. Et trois jours sans aucune substance illicite dans les veines, c’est la première fois que ça lui arrive depuis des années. Tu peux le faire, tu peux le faire, tu peux le faire ! Elle s’encourage avec plus de force, pour essayer d’étouffer l’autre voix. Celle qui lui dit que ce sera comme la dernière fois. Qu’il suffira juste d’un truc de travers pour la rendre tellement nerveuse qu’elle devra s’assommer de downers pour survivre. C’est pas vrai ! Elle proteste avec véhémence. C’est pas vrai parce que le truc de travers, il est déjà arrivé, et j’ai pas rechuté ! Et pourtant, comme elle avait eu envie de s’abandonner à la réalité factice promise par ses drogues lorsqu’elle avait appris la mort de Chester Bennington la veille. Pour ne pas penser à la solitude et la détresse que son idole avait dû ressentir dans ces derniers instants sur terre. Pour ne pas penser à toutes ses paroles de chansons qui avaient ouvert son cœur à sa place et qui résonneraient désormais comme un appel à l’aide auquel personne n’a jamais répondu. Un mélange de nostalgie féroce et de tendre amertume.  

Avec un soupir à fendre l’âme, Aisling s’installe sur sa petite chaise dans les loges qu’elle partage avec les autres filles, et commence son rituel du vendredi soir. Celui qui transforme la douce et innocente Aisling en son alter ego Ivana, mi femme-enfant, mi femme-fatale. Celle pour qui des types sont prêts à payer une fortune du moment qu’elle s’agite lascivement en braquant sur eux ses grands yeux enfantins. Y’a un truc malsain dans tout ça, Aisling trouve. Mais elle a pas le choix : il faut bien qu’elle vive, et les temps sont rudes pour une immigrée sans papiers, sans qualifications et sans cervelle. Ses écouteurs crachent des morceaux de rock mélodique dans ses oreilles tandis qu’elle étale une couche de fond de teint sur sa peau pâle, entoure ses yeux de noir et colore ses lèvres d’un rouge sang. Une fois le maquillage achevé, elle s’étire et abandonne son hoodie trop grand et si confortable pour sa tenue de latex qui la moule et qui la gêne, mais qui la rendrait plus sexy, paraît-il. Et quand sonne l’heure, elle suit le troupeau de danseuses avec l’impression d’être une brebis qu’on s’apprêterait à jeter en pâture à une meute de loups affamés.

Les nerfs à vif, elle grimpe sur son podium et cligne des yeux sous la lumière brûlante des projecteurs. Son cœur s’accélère lorsque les beuglements des clients lui parviennent et ses yeux se fixent sur le panneau « sortie de secours » qui clignote au loin et semble l’appeler. Sans cocaïne, Ivana tarde à faire son apparition, et Aisling a l’impression de se noyer dans ce rôle qui n’est pas le sien. Mais bientôt, sa musique commence, et son corps ondule instinctivement sur les notes qu’elle connait par cœur. L’esprit suivra. Les types ici sont trop biturés ou trop occupés à regarder son cul pour s’attarder sur les émotions qui défilent dans ses yeux. C’est une sorte d’avantage, elle suppose. Et l’afflux de billets qui tombent à ses pieds et s’attachent à ses vêtements ne font que confirmer cette intuition. Tout va bien se passer. Tu danses. Tu flirtes. Tu récupère l’argent. Tu rentres. Rien de plus compliqué. Elle avait presque réussit à y croire, avant de sentir deux énormes mains attraper ses bras, sous la huée des clients au premier rang, suivit de leurs applaudissements lorsque Lucille fait son entrée pour la remplacer. Ni vue. Ni connue.

- Qu’est-ce qu’il se passe ? Je n’ai pas fini mon set, je ne peux pas partir comme ça !

Elle proteste, une fois en coulisse. Mais les types ne répondent rien. Aussi aimables que deux portes de prison, ils l’attirent vers les petites salles privées au fond du club. Oh non… tout s’explique. Un type un peu plus riche que les autres l’a probablement remarquée depuis la salle et a brusquement décidé qu’il la voulait pour lui tout seul. C’est déjà arrivé par le passé, et protester, ça ne sert à rien. Ici, elle n’est qu’un objet de désir, et sa volonté n’a pas autant d’importance que le portefeuille et la satisfaction du client. La gorge d’Aisling se serre, mais elle arrête de résister, pour essayer de se préparer mentalement. C’est qu’elle n’aime pas trop se retrouver toute seule dans ces petites pièces intimistes. Y’a des types qui n’arrivent pas à se contenter de regarder et qui veulent absolument toucher. Qui s’imaginent qu’avec quelques billets de plus, ils pourront plonger en elle à la recherche d’un plaisir éphémère que seule leur main pourra leur apporter autrement. Il faudra qu’elle soit aguicheuse tout en conservant une certaine distance. Ferme mais taquine à la fois. Des barrières et des règles avec lesquelles Ivana parvient assez bien à jongler, mais qui paraissent insurmontables à Aisling. Mais il faudra, parce qu’elle ne peut pas reculer. La porte s’ouvre, et les deux armoires à glace la traînent à l’intérieur puis la jettent plus qu’ils ne la posent sur un fauteuil bordé de velours. Aisling prend une inspiration pour se donner du courage, et ses yeux se relèvent vers le client qui l’a achetée pour la soirée. Mais lorsqu’elle croise son regard d’acier brut, elle sent ses organes se liquéfier, et elle comprend alors qu’aucune drogue n’aurait pu la préparer à cette rencontre. Son cœur se met à battre comme s’il cherchait à s’échapper de sa poitrine, et l’adrénaline se déverse dans ses veines avec la rapidité de l’éclair. Une seule idée bombarde son esprit : fuir, le plus rapidement possible, le plus loin possible. Ses yeux se fixent sur la porte dissimulée par de lourds rideaux et elle bondit sur ses pieds. Mais les gros bras la renfoncent dans son siège. Elle est piégée. Les loups ont bien rigolé à la regarder danser toute la soirée, et maintenant l’alpha va la dévorer sans autre forme de procès.

Les molosses sortent, mais Aisling ne fait plus le moindre geste pour essayer de s’enfuir. Si son enfance dans une Irlande dévastée par la guerre civile lui a bien appris un truc, c’est que quand sonne l’heure, il ne sert plus à rien d’essayer de se défendre. Et puis de toutes les façons, les jambes tremblent tellement désormais qu’elles seraient incapable de la porter. Les membres rigidifiés par la peur viscérale qui lui ronge les tripes, Aisling s’agrippe au siège comme à sa vie, et elle attend. Elle connaît les règles du jeu. Elle sait que c’est Mitchell qui doit parler le premier. Que si elle l’ouvre avant qu’on lui demande, tout ce qu’elle récoltera, c’est une raclée. Lorsque sa voix rocailleuse et emplie d’une ironie à peine dissimulée vibre dans la pièce, Aisling se contente d’hocher la tête. Il pourrait lui dire n’importe quoi, elle approuverait. Pourvu qu’il l’épargne ou même l’achève rapidement. Elle a déjà vu des types se faire torturer par l’IRA quand elle était gosse, et l’idée de subir le même sort la terrifie jusqu’au plus profond de son âme. Elle frémit lorsque les doigts de Mitchell effleurent son épaule nue. Mais il y a comme une douceur dans sa voix. Une qu’elle a parfois entendue autrefois, à l’époque où il la protégeait des types qui voulaient abuser d’elle. Une époque qu’elle pensait depuis longtemps révolue. Elle sonde ses expressions de ses grands yeux emplis de surprise et de terreur, à la recherche d’une lueur de sincérité et de compassion. Mais comme toujours, les traits de Mitchell sont impénétrables.

- Je… je te fuis pas Mitchell. Elle bafouille, en espérant que ce soit la bonne réponse. J’pensais juste pas qu’tu voudrais me revoir après… tout ce qu’il s’est passé. J’me suis dit que ce s’rait mieux, si j’disparaissais.

Après que Lou t’ait trahi. Après que j’ai décidé de la suivre en exil lorsqu’elle craignait pour sa vie. Parce que Lou, c’est ma sœur de galère, et la seule amie qui me comprenne vraiment. Et parce que toute seule, j’avais peur. Aisling dégluti. Elle sait très bien le sort qu’on réserve aux mouchards. Et elle n’a pas vraiment envie de le subir. Mais elle se dit que si Mitchell a fait tout ce chemin, et s’il l’a pas encore étranglée, c’est qu’il doit y avoir autre chose que la simple envie de la piler.  

- Qu’est-ce que tu veux, Mitch ?

Elle demande d’une voix blanche dans laquelle elle essaie de mettre un peu de sensualité. Elle espère qu’en entendant ce surnom il s’adoucira un peu. Et si ça marche toujours pas elle essayera d’autres charmes. N’importe quoi pour s’en sortir. Tu parles d’une ironie ! Elle qui normalement cherche tous les moyens pour s’anéantir, la voilà qui lutte pour sa vie !

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« C’est Lou que je traque, pas toi. » Ces mots auraient dû résonner comme un soulagement. Mais au lieu de ça, ils pèsent sur sa poitrine et compressent plus encore ses poumons, accompagnés comme ils le sont de cette terrible question : pourrait-elle balancer Lou pour s’en sortir ? Leur amitié est-elle plus forte que son instinct de survie ? Evidemment que notre amitié est plus forte ! La réponse explose dans son esprit. Ferme. Décidée. Et puis sa conviction s’étiole aussi rapidement qu’elle est apparue. Parce qu’Aisling sait bien qu’elle n’a jamais tenu à la vie, et qu’un petit assassinat bien propre, aussi terrifiant que ça puisse paraître, ça tomberait presque comme une sorte de bénédiction. Mais la souffrance, la torture ? Jamais elle ne serait capable d’y faire face. Rien que d’y penser, elle serre les poings comme pour protéger ses ongles, et bloquer les images de doigts ensanglantés et de hurlements déchirants les entrailles qui explosent dans son esprit comme autant de souvenirs que sa nouvelle sobriété ne lui permet plus de refouler aussi facilement. Inspire. Expire. Inspire. Expire. Le souffle saccadé, la danseuse essaie de lutter contre la crise de panique qu’elle sent lentement monter. Elle tente de se raccrocher au présent. Même si le présent, c’est la voix de Mitchell qui assure que ce qu’il veut, c’est la garder en vie. Aisling n’en croit pas un mot. Elle sait bien qu’elle ne signifie rien pour lui. Qu’elle n’a jamais rien signifié. Juste une autre nana récupérée au coin d’un trottoir. Une nana qui peut rapporter de la thune mais qu’on jettera aux oubliettes si elles n’en est plus capable.

Et d’ailleurs, Mitchell ne tarde pas à le confirmer : il veut la garder en vie et la voir revenir dans les rangs de ce que Lou appelait jadis la « famille ». Ce leurre confortable qui n’était ni plus ni moins un gang. Un nœud se forme dans la gorge d’Aisling. Elle sait bien que si elle retourne dans cette vie-là, elle y restera jusqu’à ce qu’une overdose la libère. Qu’elle n’aura pas la force de s’arracher une seconde fois aux mailles de ces filets. La panique se fait plus forte. Les yeux fixés sur le shooter de vodka auquel elle essaie de résister, Aisling attend que son ancien boss ajoute quelque chose. Qu’il précise sa pensée ou, avec un peu de chance, passe à autre chose. Mais c’est mal le connaître. Lorsqu’elle ose enfin relever les yeux vers Mitchell, il l’observe toujours de cet air calme. Avec cette prestance imposante. Il tient toutes les cordes de cette discussion et il le sait. Mais il ne peut pas résister à l’envie de le lui rappeler une dernière fois. Une menace à peine déguisée. Rejoins mes rangs ou crève. Un frisson parcours sa colonne vertébrale et Aisling rassemble toutes les bribes de courage dont elle est capable pour essayer de baragouiner une réponse.

- C’est que… j’suis pas sure de pouvoir encore y arriver. J’ai jamais trop aimé les photos, tout ça, tu sais ? Même ce job là, j’penses à le quitter. Devenir serveuse, ou j’sais pas. Et puis… c’est qu’j’essaie de plus consommer aussi. La dope, c’est fini. J’ai promis.

Sa voix se brise sur ces derniers mots. Elle aurait bien aimé ajouter quelque chose d’intelligent. Quelque chose qui puisse convaincre Mitch qu’il vaut mieux la laisser filer et l’oublier, mais elle ne trouve pas, et puis les tremblements qui agitent son corps l’empêchent de réfléchir. Tout ce qu’elle parvient à discerner, c’est la promesse d’une existence de souffrance et de terreur, et l’anxiété qui lui rongera les sangs un peu plus chaque soir avant de sombrer dans un sommeil rythmé par sa lassitude et les visions édulcorées de ses downers. Plus jamais, plus jamais, plus jamais !

- Je t’en prie ! Elle murmure, les yeux brillants et agrandis par la terreur. Tu sais comme moi que si j’retourne là-dedans, tout c’qui m’attend c’est la dope et la mort.

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Cruelles, les paroles de Mitch coupent comme un couteau et font écho à ses propres démons. Tu ne t’en sortiras jamais. Tu n’es pas assez forte. Sans qu’elle puisse lutter, une vague visqueuse d’angoisse et de désespoir éclabousse tout à l’intérieur. Il a raison. Au fond, elle l’a toujours sût, qu’elle ne s’en sortirait jamais. Mais comme ça avait été agréable d’y croire pendant quelques semaines. De ne pas se sentir écrasée par la honte en se réveillant le matin. De ne pas avoir le crâne alourdit par les drogues et l’alcool. D’avoir l’impression de discerner un peu mieux le monde autour d’elle. De lire la confiance et l’encouragement dans le regard de Sid. Mais tout ça, c’était qu’une illusion. Un bien trop joli rêve. Comment avait-elle pu penser qu’elle ne finirait pas par se réveiller ? C’est pas la première fois qu’elle essaie d’échapper à son destin merdique, mais peu importe la vitesse à laquelle elle court, il finit toujours par la rattraper.

- Je suis de ton côté Mitch.

Elle murmure d’une voix sourde, les lèvres blanches, les yeux fixés sur ses doigts nerveux aux ongles rongés. Une larme coule sur sa joue d’albâtre, mais Aisling ne prend même pas la peine de l’essuyer. C’est à peine si elle peut la remarquer. Elle sent quelque chose à l’intérieur se dissocier. Un peu comme si son esprit cherchait à s’échapper de son corps pour ne pas avoir à subir la sentence qu’elle vient de s’infliger. La honte se mêle à ce sentiment bien familier de soumission docile. Aisling ne fait pas le poids face à Mitchell et sa bande, et ce n’est pas Lou qui pourra la protéger s’il décide de la tourmenter. La situation lui semble sans issue, et la peur la pousse tout droit dans l'enfer duquel elle s'est déjà échappée une fois par le passé et qui cherche à l'avaler à nouveau. Mais l’irlandaise n’a jamais été aussi courageuse que son amie, elle n'a pas la même force de vie, la même bravoure pour lutter. Et elle sait bien que pour survivre, elle n’a pas d’autres choix que de revenir en rampant vers son ancien boss. De le laisser passer une laisse à son cou et de l’utiliser selon son bon plaisir. D’un autre côté, sa vie n'en sera que plus simple. Inutile de se soucier de ses factures, car elle sera logée avec le reste de la « famille ». L’argent ? Il coulera à flot grâce aux contacts de Mitch qui se feront une joie de la guider comme une marionnette pour filmer et photographier son corps dénudé. Et lorsque cette prison sera trop étouffante, lorsque cette situation lui sera tellement insupportable que la seule dissociation ne pourra plus l’aider, alors sa vieille amie la drogue apparaîtra comme par magie à ses côtés. Elle, qui ne l’a jamais laissée tomber. Elle, la sauveteuse qui l’arrachera une fois de plus à la réalité. Jusqu’à ce que t’en crèves. Car tu le sais bien, que tu finiras par en crever. Mais en cet instant, la mort lui apparaît presque comme une délivrance.

- Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

Elle demande en essayant de feindre un sourire pour cacher son abattement. Qui voudrait d’une poupée triste et brisée ? Certainement pas les types qui paient pour la voir onduler et nourrir leurs fantasmes inavoués. Et Aisling est peut-être idiote, mais ça elle l’a bien compris : la seule raison pour laquelle Mitch veut la récupérer, c’est pour l’argent qu’elle pourra lui rapporter. Ça, et peut-être aussi pour se venger de Lou, quelque part…  

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