Comme presque tous les matins, Carlisle Bishop s’était levé aux aurores. Le début de sa journée n’avait différé en rien de d’habitude. Après s’être extirpé des draps en prenant soin de ne pas réveiller sa fiancée encore endormie, le pilote avait enfilé une tenue de sport et s’était éclipsé. Au programme : un footing d’une heure, qu’il avait choisi de faire le long de la plage. A l’aube, ce lieu hautement fréquenté était vide – ou presque. Seuls quelques surfeurs passionnés ou quelques adolescents encore éméchés venaient troubler la quiétude matinale. Très vite, les rayons du soleil montèrent dans le ciel et réchauffèrent la ville de Brisbane. Il était à peine six heures trente, et déjà, on devinait que la journée serait terriblement chaude. Qu’importe ; en ce qui le concernait, il n’avait rien de prévu. Il était en repos pour le reste de la semaine, après être revenu de son voyage à l’autre bout du monde. L’Amérique lui avait tendu les bras, et il y était resté relativement longtemps. Ses vols l’avaient mené à Vancouver, Toronto, Chicago, Boston et New-York et l’avaient tenu éloigné de l’Australie pendant presque quinze jours. Amal n’avait pas été ravie d’apprendre l’absence prolongée de son fiancé, mais elle n’avait eu d’autre choix que d’accepter son planning. Conscient que ses absences à répétition pouvaient fragiliser son couple, le pilote tâchait d’arrondir les angles de la meilleure façon possible. Ainsi, il veilla à rentrer chez lui avant le réveil d’Amal. Il se doucha, se changea, et retourna s’allonger aux côtés de sa fiancée. Il l’enlaça avec douceur, et vint nicher sa tête dans le creux de son cou. Ses doigts glissèrent sur son épaule, puis ses lèvres vinrent prendre la relève. Il adorait ce moment particulier, qui n’appartenait qu’à eux. Ils étaient tous les deux, enlacés, proches, seuls au monde. C’était un moment exceptionnel, un moment de pleine quiétude, un moment où ils pouvaient échanger. « Tu m’as manqué. » Murmura le pilote du bout des lèvres, alors qu’il sentait les mains d’Amal se resserrer autour de son torse. Elle grogna, manifestant une ultime fois son mécontentement vis-à-vis de la situation. Presque quinze jours d’absence, et une rentrée tardive au milieu de la nuit – trop épuisée, elle n’avait pas pu veiller et l’attendre. Amal ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais le pilote l’en empêcha en posant un doigt sur sa bouche. « Je reste là pour cinq jours. »  Il déposa un baiser chaste sur ses lèvres, comme pour sceller ce qu’il venait de dire. « Promis. »

Carlisle n’avait pas été déçu de sa matinée ; entre deux baisers enflammés, sa fiancée avait eu le temps de lui annoncer qu’elle lui avait pris un rendez-vous qu’il ne pouvait pas manquer – un rendez-vous particulier, mais loin d’être anodin. Il avait dégluti, coupé en plein élan par les mots prononcés par Amal. Wedding planner. Il avait rendez-vous avec la wedding planner. Deux petits mots, qui faisaient prendre à leurs fiançailles une dimension plus grande, plus importante – ils allaient se marier. Amal en avait sans doute eu marre d’attendre, et elle avait pris les devants. Elle s’était renseignée, et s’était dirigée vers Evelyn Pearsons – la plus cotée et la plus en vogue des marieuses de Brisbane. Le pilote avait frissonné : un nouveau chapitre de sa vie allait s’écrire. Le couple qu’il formait avec sa fiancée allait prendre une tournure officiellement légale. Un papier à signer, qui les lierait pour l’éternité. Une allée pavée de pierres à remonter, en robe blanche, alors que lui l’attendrait au bout. Des invités, qui regarderaient Amal s’avancer, confiante, vers son destin. Tout le monde la jalouserait forcément – c’était toujours le cas.  Elle marquait les esprits, que ce soit par son physique ou par sa personnalité. Elle ne laissait personne indifférent – et ce n’était certainement pas le pilote qui allait dire le contraire. Cela faisait dix ans maintenant qu’il avait fait d’elle son unique, celle qui l’accompagnerait dans les bons comme dans les mauvais moments. Il était prêt. Prêt à faire un pas supplémentaire en direction de sa fiancée.

Il regarda avec une certaine inquiétude sa montre, puis jeta un coup d’œil à droite et à gauche. Qui pouvait bien être cette personne ? Comment Carlisle serait-il en mesure de la reconnaître ? De quoi allaient-ils bien pouvoir parler ? Lui n’était pas intéressé par le menu, les plans de tables, ou la décoration. Tout ça, c’était le domaine d’Amal. C’était elle qui gérait cela d’une main de maître, pas lui. L’Australien posa son casque de moto sur la table, et commanda une bière. Il passa une main dans ses cheveux, et attendit que cette inconnue vienne à sa rencontre. S’il en croyait Amal, leur wedding planner serait en mesure de le reconnaître. Il se demandait bien comment ; l’intuition féminine, sans doute.

Quand Amal avait annoncé à Carlisle qu’elle avait rencontré une wedding planner, il était resté étrangement silencieux. Elle n’avait pas aimé sa réaction, et n’avait pas hésité à le lui faire savoir ; leur relation n’était-elle pas suffisamment importante à leurs yeux pour qu’elle prenne une initiative ? Carlisle s’était défendu, et avait tenté de faire entendre son point de vue – se marier n’était pas urgent, et surtout, ils manquaient cruellement de temps pour l’organisation. Mais Amal avait répliqué, et lui avait finalement cloué le bec : puisqu’elle savait qu’ils manquaient tous deux de temps, ce serait une personne extérieure qui s’occuperait de tout organiser. Ils n’avaient plus qu’à trouver une date, et le plus dur serait fait. Le pilote n’avait rien trouvé à y redire. Ils évitaient tous les désagréments, et profitaient pleinement des festivités. Pratique… Mais futile, aux yeux du pilote. Il se sentait déjà engagé pour la vie auprès d’Amal. Il n’avait pas besoin d’un papier officiel, ou d’un prêtre pour légitimer tout cela. « Amal est plutôt du genre… A anticiper. » Admit Carlisle en jetant un rapide coup d’œil à son casque de moto. C’était d’ailleurs pour cela qu’il se trouvait là, en compagnie d’une inconnue. Elle avait choisi de donner un coup d’accélérateur à leurs projets et, consciente que tous deux manquaient cruellement de temps, elle avait fait appel à une personne extérieure. Une personne qui saurait tout gérer, du début à la fin, en les impliquant le moins possible dans la procédure. « Mais vous avez déjà dû vous en apercevoir, j’imagine. » Fit remarquer l’Australien en haussant les épaules. Il ne savait pas combien de fois elles avaient eu l’occasion de se voir, de se parler. Il ne savait pas non plus ce qu’il s’était dit. En bref, il nageait en eaux troubles, et il comptait sur le professionnalisme de la wedding planner pour l’infirmer. Le serveur se présenta rapidement à eux ; L’Australien hésita pendant une fraction de seconde sur sa commande. La raison voulait qu’il optât pour quelque chose de soft ; le cœur, lui, le conjurait de s’envoyer au plus vite un double whisky. Puis un deuxième, voire un troisième, si les deux premiers ne suffisaient pas à le détendre. Comment avait-il pu se laisser entraîner dans ce genre de situation ? Et surtout, pourquoi Amal n’était pas à ses côtés ? Pourquoi n’était-elle pas là pour le soutenir, l’épauler, et prouver à cette inconnue qu’ils étaient un couple uni et aimant ? Il se raisonna ; il savait que sa fiancée avait rencontré Mademoiselle Pearson quelques jours plus tôt, alors qu’il se trouvait sur un autre continent. C’était d’ailleurs à cette occasion qu’elles en étaient venues à prendre un rendez-vous pour lui – rendez-vous qu’il craignait au moins autant qu’une visite chez le dentiste. Le regard inquisiteur du serveur se posa sur lui, et le pilote n’eut d’autre choix que d’énoncer sa volonté. « Je vais prendre un Coca, merci. » Dit-il au serveur, avant de jeter un coup d’œil à la femme qui lui faisait face. Silencieusement, il l’invitait à commander à son tour. Il remercia intérieurement le serveur d’être venu les interrompre ; le pilote, mal à l’aise dans son tout nouveau rôle, ne savait pas comment aborder la marieuse qui lui faisait face.  Par chance, cette dernière semblait avoir l’habitude. Elle chercha bien vite à le mettre à l’aise, et il lui en fût reconnaissant. « Je dois vous avouer que ça me rassure un peu. » Admit le pilote, avec un léger sourire. Ce dernier s’estompa rapidement ; s’il n’était pas là pour parler couleurs, pliage de serviettes et plan de table, pourquoi l’avait-on fait venir ? Il s’attendait désormais au pire. Il n’avait pas réfléchi à son mariage, et il se sentait désormais ridicule. Il espérait de tout cœur que Mademoiselle Pearson ne lui demanderait rien concernant ses envies, ou ses attentes. « Carlisle. » Répondit-il automatiquement, serrant avec douceur la main de la (future) bienfaitrice du couple Bishop. Il remarqua les ongles impeccablement manucurés d’Evelyn, ainsi que son large sourire. L’Australienne semblait prendre son rôle à cœur, et son sourire sincère en témoignait. « Merci. » Dit-il en hochant légèrement la tête. Il restait distant, sur la réserve ; Carlisle n’était pas un homme qui se livrait facilement. Il préférait regarder, observer, et écouter les autres. Il se justifia néanmoins sur son comportement, ne souhaitant pas laisser Evelyn Pearson croire qu’il était complètement désintéressé par ce projet. « Ne pensez pas que je me fiche de tout cela ; j’aime Amal. Mais nous sommes ensemble depuis longtemps, plus de dix ans, et tout cela me semble quelque peu… Futile. » Avoua le pilote en passant sa main dans sa nuque. Le serveur revint quelques instants plus tard, et déposa sur leur table deux verres avec des glaçons, ainsi que deux petites bouteilles de Coca. Il les servit, et repartit sans demander son reste. Le pilote poursuivit son propos, désireux de faire entendre son point de vue à Mademoiselle Pearson. « Mais ne vous en faites pas : je ne vous mettrai pas de bâtons dans les roues. Mieux encore, je ferai tout pour que cette journée, si chère à Amal, soit parfaite à ses yeux. » Dévoué ? Le pilote l’était, c’était une évidence. Depuis toujours, Carlisle se mettait en quatre pour faire plaisir à chacun. Ses parents avaient voulu qu’il joue d’un instrument dès son plus jeune âge ? Il avait choisi le piano. Son père voulait qu’il reprenne la société familiale lorsqu’il serait trop vieux pour la gérer ? Il avait détesté cette idée, mais n’avait pu se résoudre à refuser catégoriquement. Désormais, sa fiancée souhaitait officialiser leur relation et avoir un mariage parfait ? Parfait, il acceptait. « Vous avez l’air d’être très organisée. » Fit remarquer Carlisle, alors qu’Evelyn sortait d’une pochette quelques documents, soigneusement rangés. Le début de la fin pour lui ? Son interlocutrice avait l’air foncièrement gentille ; petit à petit, l’héritier Bishop commençait à se sentir plus à l’aise. Elle parvenait à le mettre en confiance, ce qui n’était pas une mince affaire. « Vous faites ce travail depuis longtemps ? » Demanda-t-il, s’intéressant de plus près à son interlocutrice.  

« Amal voit toujours les choses en grand, vous savez. » Répondit Carlisle en haussant les épaules. Si lui aimait la discrétion et le secret, Amal, elle, s’inscrivait plutôt dans l’exubérance et les mondanités. Sur ce point, le couple avait dû faire des concessions : elle lui faisait éviter les premiers rangs des défilés de mode, et en échange, elle se pavanait à son bras lors des galas organisés par Cathay Pacific. Ils s’étaient accordés au cours des dix dernières années ; ils sauraient s’accorder pour une journée – aussi spéciale celle-ci fût-elle. « Elle aime les cérémonies officielles, les robes de couturier, être le centre de l’attention. » Mais comment lui en vouloir ? Elle était belle à en crever, et savait capter l’attention des uns et des autres mieux que quiconque. Elle avait une aura naturelle désarmante, et les foules se retournaient sur son passage. Les jalousies des unes glissaient sur sa peau dorée, tandis que les compliments des uns venaient gonfler son égo. Auprès de Carlisle, elle n’avait jamais joué ce rôle ; elle était restée une femme simple et aimante. Une femme qui avait su le soutenir, l’épauler, l’aimer sans condition. « Ne vous méprenez pas ; je ne la blâme pas. » Ajouta Carlisle en souriant. Avec amusement, il repensa aux nombreuses fois où Amal avait fait le tour d’elle-même pour lui montrer sa robe sous toutes les coutures. Il avait eu droit à des défilés privés – et c’était là une partie de leur accord qui lui ne lui déplaisait pas. Il fallait bien trouve quelques compensations, non ?  « Je crois qu’une part d’elle espère toujours que, pour une fois, je me transforme en véritable prince charmant. Que je lui offre un mariage de princesse. » Et pour les beaux yeux de sa fiancée, Carlisle était prêt à faire des efforts. Prêt à accepter beaucoup. Mais avant, il voulait faire entendre son point de vue à la wedding planner. Celle-ci prêtait d’ailleurs une oreille attentive à ce qu’il disait, jetant quelques mots sur son carnet au fur et à mesure qu’il parlait. Il poursuivit, se laissant aller à quelques confidences très personnelles. « J’aime Amal telle qu’elle est. C’est une femme exceptionnelle, qui gagne à être connue. » Plus encore qu’elle ne l’était déjà. Dans le monde de la mode, sa fiancée avait su se bâtir une solide réputation. Fière, elle marchait la tête haute et faisait la pluie et le beau temps au bureau. Parfois considérée par ses employés comme étant tyrannique, Carlisle, lui, avait droit à la douceur incarnée. « Donc pour répondre à votre question, oui, je sais que nous n’avons pas la même vision des choses. » Elle voulait une centaine d’invités, une cérémonie grandiose, des compositions de fleurs majestueuses, un lieu exceptionnel. Elle avait en tête une image – un cliché, selon Carlisle – et mettait tout en œuvre pour le voir être réalisé.

Il laissa échapper un petit rire, mais secoua la tête. « Je ne cherche pas à vous détourner du sujet principal. » Avoua-t-il, amusé par la situation. Elle pensait qu’il noyait le poisson ? Inconsciemment, peut-être. L’entrevue n’était pas aussi déplaisante qu’il l’avait imaginé – sans doute était-ce dû à la sympathie que lui inspirait sa wedding planner. Amal avait fait un bon choix ; pendant un instant, il avait eu peur d’avoir affaire à une femme sèche et inquisitrice. Il répondit néanmoins sans détour à la question qu’Evelyn Pearson venait de lui poser, sans chercher à dissimuler le moindre détail de la scène qu’il s’était, un jour lointain, imaginé. « J’aimerais une petite cérémonie intime, prononcée par un prêtre, sur une plage déserte. Une poignée d’invités, triés sur le volet, et qui sont des amis chers à nos yeux. » Il décrivait là un mariage simpliste – à son image. Loin des fioritures et des exubérances souhaitées par Amal. Il l’imaginait dans une robe blanche ample, qu’elle saurait arranger pour la rendre spéciale et unique. Les cheveux tirés en arrière dans un chignon travaillé, et un voile qui viendrait partiellement obscurcir ses yeux noisettes. « Mais ce n’est pas ce qu’Amal veut. » Et lui, ce qu’il voulait, c’était le bonheur d’Amal. Elle avait tellement, tellement attendu que cet événement se produise ! Il s’en voudrait à mort de lui gâcher cette fête. Surtout qu’elle ne se produisait qu’une fois dans une vie. « Suivez son cahier des charges. » Finit par dire Carlisle. Il laissa son regard divaguer vers l’horizon. Le soleil se couchait, et une lumière rosâtre venait bercer la ville de Brisbane. Depuis leur rooftop, Evelyn et Carlisle avaient droit à un spectacle visuel absolument divin. Le pilote s’arrêta sur cette image pendant une seconde, avant de reporter son attention sur la wedding planner. « Je veux que cette journée soit parfaite à ses yeux. » Affirma-t-il d’une voix ferme. « Faites qu’elle soit heureuse. Qu’elle se sente belle, unique, privilégiée, satisfaite. Que ses rêves se réalisent, et que cette journée reste gravée dans son esprit jusqu’à son dernier souffle. Elle a beaucoup attendu après moi. Elle mérite que le moindre de ses vœux soit exaucé. Vous comprenez ? »

Carlisle laissa échapper un petit rire désabusé. Pendant un instant, il se demanda si sa wedding planner n’était pas juste en train de le flatter. Lui faire les yeux doux, et s’appliquer à gonfler son égo de mâle. Mais qu’avait-elle à y gagner ? Elle traitait majoritairement avec Amal, pas avec lui. Elle ne le rencontrerait qu’en de rares occasions – à commencer par celle-là. Il s’agissait de son propre mariage, mais il se comportait comme un acteur éloigné. Il serait celui qui serait devant l’autel, mais il regardait cela d’un œil extérieur. Pour être tout à fait honnête, il avait même du mal à croire que tout cela allait avoir lieu, un jour ou l’autre. Son avenir lui appartenait-il encore ? Bien sûr ; il était un esprit libre, un esprit épris de voyages et de découvertes. Alors lui, un Prince Charmant ? En réalité, pas vraiment. « Je ne sais pas quel portrait Amal vous a dépeint de moi, mais il semble quelque peu erroné. » Fit remarquer le pilote en souriant. Il secoua légèrement la tête, et passa une main sur sa nuque. Reconnaître, ne pas reconnaître ? L’Australien préféra être honnête ; après tout, Evelyn Pearson finirait forcément par s’en rendre compte. « A vrai dire, je suis surtout le Prince Absent. » Avoua-t-il du bout des lèvres. La faute à son métier, en grande partie. Pilote de ligne chez Cathay Pacific, il effectuait, la plupart du temps, des vols internationaux. Le fils Bishop avait eu cette chance de pouvoir voyager où bon lui avait semblé. Les destinations, plus ou moins exotiques, s’étaient enchaînées. Il avait escaladé les plus hautes montagnes, plongé dans les plus belles mers du monde, avait surfé sur les plus grandes vagues et s’était baigné dans les eaux les plus pures. Amal n’avait jamais eu son mot à dire, tout comme il n’avait jamais été question qu’il interfère dans son travail. Chacun sa spécialité. Chacun ses impératifs. Chacun s’en accommodait – et en profitait quand cela était possible – mais il était impensable que l’autre puisse s’interposer pour une raison ou une autre. « C’est vrai. » Admit le pilote, en hochant légèrement la tête. La wedding planner avait raison : c’était elle l’experte. Sa fiancée aurait sans doute un mal fou à ne pas se montrer trop présente et trop imposante dans les démarches ; Amal avait l’habitude de toujours tout contrôler. Patronne décriée, parce qu’elle était à la fois géniale et tyrannique. Idées brillantes, mais mise en œuvre parfois brutales. L’Australien n’avait jamais eu affaire à cette facette de sa dulcinée ; en sa compagnie, elle était la douceur et la tendresse incarnée. A la demande d’Evelyn Pearson, le pilote exposa son point de vue – sa façon d’imaginer sa journée spéciale. Il parlait d’un prêtre, d’une plage déserte, d’invités triés sur le volet. Elle ne s’insurgea pas, ne sembla pas surprise, et alla même plus loin – elle lui promit d’essayer de respecter sa vision des choses. « Faites de votre mieux. » Répondit simplement Carlisle en souriant. Il savait que la tâche ne serait pas simple ; le couple qu’il formait avec Amal était, mine de rien, relativement puissant. Ils avaient un carnet d’adresses qui pourrait faire pâlir n’importe quel directeur général d’une quelconque entreprise. Ce même carnet d’adresses pourrait être intéressé par les prestations qu’offraient Evelyn Pearson. « Et ne vous mettez pas la pression. Rien n’est jamais parfait, de toute façon. » Commenta le pilote en souriant. Si Amal avait été présente, elle l’aurait sans doute regardé avec de gros yeux ronds. Elle aurait désapprouvé – perfectionniste jusqu’au bout des ongles, elle ne s’autorisait jamais la moindre sortie de piste. Control freak ? Carlisle en était convaincu. « Il n’y a pas de toast qui tienne sans champagne. » Dit le pilote en arquant un sourcil. Il fit signe au serveur, et lui demanda d’apporter deux coupes. Il s’exécuta rapidement, et le pilote attendit qu’ils soient servis pour lever son verre. « A votre… Mission ? » Suggéra-t-il en souriant. Elle acquiesça, et ils firent tinter leurs verres. Quelques instants plus tard, le pilote chercha, à tâtons, son paquet de cigarettes. Il en prit une, qu’il glissa entre ses lèvres. « Vous n’y voyez pas d’inconvénient ? » Demanda-t-il, alors qu’il était sur le point de l’allumer. « Maintenant que vous savez tout de mes projets d’avenir, m’accorderiez-vous quelques confidences quant au vôtre ? Ou, à défaut, sur la personne que vous êtes ? »

Il laissa échapper un petit rire, lorsque Evelyn Pearson lui fit remarquer que les couples avaient du mal à mesurer leurs propos lorsqu’ils parlaient de leur moitié. N’était-ce pas là la preuve que des sentiments forts animaient les interlocuteurs ? « En même temps… Il est difficile d’être objectif quant à l’être aimé, vous ne trouvez pas ? » Demanda Carlisle, curieux d’entendre la réponse de la wedding planner. Elle avait l’habitude de côtoyer des couples, qu’ils soient plus ou moins récents. Elle devait avoir eu droit à toutes sortes de sentiments, à toutes sortes de situation. Parfois drôles, parfois grotesques. Parfois émouvantes, parfois tragiques. « Je veux dire… Si on prend ma situation personnelle, je suis en couple avec Amal depuis dix ans. » Et, mine de rien, dix ans, c’est relativement long. Le pilote avait eu le temps d’apprendre à connaître sa fiancée. Ce n’était pas qu’une simple petite amourette de vacances ou de passage. Ils s’étaient découverts, petit à petit. Il l’avait connue dans toutes les états possibles et imaginables. Il avait constaté ses défauts, et apprécié ses qualités. Ça n’avait pas été forcément facile ; ils avaient dû se construire en tant que couple. Ils s’étaient montrés clairs, honnêtes, patients. Et dix ans plus tard, ils étaient toujours ensemble. Envers et contre tous. Ils avaient balayé d’un revers de main tout ce que les mauvaises langues avaient pu dire – que leur relation ne survivrait pas au temps ou à la distance, qu’ils étaient trop différents pour être compatibles, qu’ils allaient droit dans le mur. « Dix ans que je supporte ses défauts, mais aussi dix ans que j’apprécie ses qualités. Ça commence à faire, non ? » Plaisanta Carlisle. « Ce que je veux dire, c’est qu’on a eu le temps de se découvrir. Je la connais par cœur, et la réciproque est vraie. Et malgré tout, nous sommes restés ensemble. On ne se précipite plus comme un jeune couple pourrait le faire. » Fit-il remarquer d’une voix posée. Et ça lui convenait, à Carlisle. La stabilité de sa relation avec Amal le rassurait. Elle était fiable, digne de confiance, présente, réconfortante, aimante. Les deux amants s’étaient bien trouvés. « Je le suis. » Admit le pilote en haussant les épaules. Si Amal possédait un petit grain de folie, lui, en revanche, avait les deux pieds bien ancrés au sol. Il avait été rattrapé par une dure réalité de trop nombreuses fois pour se laisser aller. « Je pense, oui. » Confirma le pilote en inclinant légèrement la tête en avant. Il avait apprécié le calme, l’organisation et le professionnalisme d’Evelyn Pearson. Il devinait déjà qu’elle saurait faire preuve d’initiative, et qu’elle ne le dérangerait pas à tout bout de champ. Et c’était tant mieux : il était, de toute façon, trop occupé pour s’occuper du bon déroulement de ce qui devrait être l’un des plus beaux jours de sa vie.

Il avait toujours pensé que tôt ou tard, il serait en mesure de se débarrasser d’une de ses plus mauvaises habitudes. Malheureusement, les jours, les mois, et finalement les années s’étaient écoulées. Le temps s’était égrainé, et Carlisle en était toujours au même stade : un bâton de nicotine se consumait entre ses lèvres. Ses poumons se gonflaient d’un air pollué, et relâchaient l’ensemble mécaniquement. Son père le sermonnait à chaque fois qu’il le voyait faire, mais rien n’y faisait : Carlisle fumait toujours autant. Le pilote porta sa coupe de champagne à ses lèvres, et s’amusa des projets de la wedding planner. « Je vous souhaite bien du courage. » Répondit-il d’une voix légèrement moqueuse. De par son évident détachement, on aurait pu imaginer que le pilote se fichait de l’issue de cet événement. Qu’il se fichait de son propre mariage ; or, ce n’était pas exactement ça. Être lié à vie à Amal ne lui déplaisait pas ; en revanche, les préparatifs qui encadraient une vulgaire signature sur un bout de papier un tantinet officiel ne l’intéressait pas. Il était occupé ailleurs, et préférait consacrer son temps libre à des choses qui lui tenaient à cœur – ou à des obligations auxquelles il ne pouvait pas se soustraire. Le fils Bishop accepta les règles du jeu imposée par son interlocutrice, et prit quelques secondes pour réfléchir à sa question. « D’après ce que je vois, vous n’êtes pas mariée. Qu’est-ce qui vous a poussée vers ce métier original ? » Demanda le pilote. « Et, deuxième question : à quoi ressemblerait votre mariage parfait ? » Il lui proposait de se projeter. Si elle devait être l’actrice principale de sa journée particulière, à quoi cette dernière ressemblerait-elle ?

Jamais Carlisle n’avait imaginé que sa soirée se déroulerait de cette façon. Depuis qu’Amal lui avait appris qu’il avait un rendez-vous important avec la wedding planner qu’elle avait embauché pour avoir le mariage parfait, l’Australien s’était montré quelque peu nerveux. Pourquoi avait-il besoin de la rencontrer ? Avait-elle besoin de son avis, de son point de vue ? Qu’attendait-elle de lui, exactement ? Devait-il s’impliquer dans le processus, que ce soit de près ou de loin ? Allait-il devoir régulièrement lui accorder du temps ? Il ne voulait pas se montrer cavalier envers cette femme qu’il ne connaissait ni d’Eve ni d’Adam, mais il avait mieux à faire. Le peu de temps libre qu’il avait, il préférait en profiter plutôt que de discuter chiffons, menu, et autre playlist pour la fête. Par chance, Carlisle avait été rapidement rassuré quant au rôle qu’il devait tenir dans toute cette organisation ; il n’était pas central. Enfin, pas dans l’immédiat, en tout cas. Evelyn Pearson lui avait posé quelques questions, parfois précises, parfois évasives. Elle l’avait informé de ses intentions – louables, soit dit en passant – et lui avait affirmé que leurs entrevues seraient limitées. Il avait été rassuré par le professionnalisme de son interlocutrice. Soulagé même ; elle savait où elle allait, et comment elle ferait pour atteindre ses buts et autres objectifs. Il se promit mentalement de féliciter Amal pour son choix de wedding planner : Evelyn semblait être honnête, efficace, et compétente. Trois qualités que le pilote appréciait sincèrement chez une personne.  

« Je devrais ? » Demanda le pilote en haussant les épaules. Carlisle ne parlait pas beaucoup, mais lorsqu’il le faisait, c’était souvent avec franchise et sincérité. La vie était courte, très courte, trop courte : pourquoi devrait-il donc s’embarrasser de faux semblants et autres formules de politesse ? Son vécu personnel l’avait fortement influencé, plus qu’il ne voulait bien l’admettre. Une mère qui s’était éteinte trop tôt, trop douloureusement ; un père absent, égoïste, qui n’avait jamais su gérer le décès de son épouse. Il s’était enfermé dans le travail, délaissant son fils. Ne revenant vers cet enfant unique que lorsqu’il était question d’affaires, et de successions en tout genre. « Calligraphe ? » Répéta le pilote en arquant un sourcil, surpris. C’était là un métier rare, méconnu, et très peu médiatisé. La wedding planner avait éveillé la curiosité de son interlocuteur, et ce dernier comptait bien en savoir davantage. « Vous avez un exemple sur vous ? Ou une photo ? » Demanda-t-il, se redressant pour voir ce qu’Evelyn pourrait éventuellement lui présenter. Le pilote nota, sans réelle surprise, que la femme qui lui faisait face était sûre d’elle. Beaucoup aurait pu lui reprocher son manque de modestie et d’humilité – pas Carlisle. Il aimait les gens francs, entiers. De plus, sa petite voix intérieure lui soufflait que l’assurance d’Evelyn Pearson ne sortait pas de nulle part. Elle avait de l’expérience, et avait probablement déjà dû se confronter à quelques défis de taille. Ses armes étaient faites. Inutile de le renier, ou de faire preuve d’une fausse modestie. « Et puis… Pourquoi Londres ? » Poursuivit le pilote. Il s’y était rendu à plusieurs reprises, à la fois dans le cadre de son travail mais aussi lors de vacances d’été. Si Carlisle avait beaucoup aimé l’Angleterre, il n’avait pourtant pas d’affection particulière pour Londres. Il porta la coupe de champagne à ses lèvres. Les bulles chatouillèrent le fond de sa gorge, sans pour autant l’enivrer : il lui en fallait bien plus que ça. « Original. » Commenta l’Australien en arquant un sourcil. Une wedding planner qui n’était pas intéressée par le mariage ? Cela lui semblait presque paradoxal. Mais en même temps, la justification qu’elle lui donna pour expliquer son manque d’intérêt à l’idée d’être un jour mariée lui parut hautement probable. Il lui offrit un sourire sincère lorsqu’elle lui annonça que son temps était écoulé. « Vous aviez d’autres questions me concernant ? » Demanda le pilote, avant de tirer une dernière fois sur sa cigarette. Il écrasa son mégot dans le cendrier en expirant la fumée. Si la wedding planner en avait terminé avec lui, alors il ne tarderait pas à déserter les lieux. Sa compagnie ne lui était pas désagréable. Cependant, il avait l’impression d’avoir fait le tour avec elle. Pour le moment, en tout cas. « De toute façon, vous avez mon numéro. Si jamais vous avez besoin, vous pouvez m’appeler. » Il ne craignait pas de le dire ; il savait qu’Evelyn n’en abuserait pas. Elle était suffisamment professionnelle et expérimentée pour savoir à quel moment ses clients devaient intervenir, ou non.

« Je n’ai rien contre. » Répondit Carlisle en haussant les épaules, alors qu’Evelyn Pearson lui demandait s’il avait quelque chose contre l’Angleterre. Néanmoins, il ne pouvait pas dire que c’était son pays préféré – pour des raisons aussi diverses que variées. Il n’avait pas trouvé le peuple Anglais particulièrement chaleureux, à quelques exceptions près. La plage pour surfer lui manquait. La grisaille pesait sur son moral, et la nourriture était… Eh bien, digne des clichés que toute la planète avait. Combien de fois avait-il eu l’occasion d’aller en Angleterre ? Il avait arrêté de compter depuis longtemps. Les liaisons aériennes Angleterre – Australie étaient nombreuses, et la compagnie aérienne pour laquelle il travaillait avait un point de chute à l’aéroport d’Heathrow. Il s’était même octroyé quelques jours de vacances avec Amal dans la capitale, il y a quelques années maintenant – un séjour qui lui avait plu, sans pour autant l’enchanter. « Mais ce n’est pas le pays où j’irais poser mes valises. » Ou alors, pour un laps de temps relativement court. Et s’il n’avait pas d’autre choix. Il lui sourit poliment, mais ne poussa pas ses confidences plus loin. Visiblement, Evelyn et Carlisle avaient quelques points communs à ce niveau. Aucun de deux n’était particulièrement bavard, et tous deux se montraient avares en confidences. Aux yeux du fils Bishop, ce n’était pas un défaut – c’était plutôt un moyen de se préserver. La discrétion de sa wedding planner le rassurait ; elle ne serait pas celle qui irait vendre des informations, telles quelles soient, au plus offrant.

Le soleil se couchait sur la ville de Brisbane, offrant une vue spectaculaire à quiconque y prêtait de l’attention. Les couleurs, chaudes et froides, se mêlaient pour laisser entrevoir un paysage à couper le souffle. La lune s’éclairait petit à petit, tandis qu’un bleu, pour le moment clair et léger, enlaçait des reflets rosés. Bientôt, ces derniers disparaîtraient pour laisser place à la nuit noire. L’Australien laissa échapper un petit rire, alors qu’Evelyn Pearson faisait remarquer à voix haute qu’il était plus indulgent que sa mère. « Les parents sont parfois cruels. » Déclara simplement Carlisle, sans en dire davantage. Indirectement, il venait de sous-entendre qu’il comprenait ce qu’Evelyn Pearson avait pu traverser. S’il avait rapidement dû faire sans sa mère, son père, lui, s’était montré intransigeant et maladroit. Submergé par son deuil et par celui que son fils devait gérer, il s’était perdu dans son rôle de père. Si Si la mère de Carlisle avait été l’incarnation de la délicatesse et de la douceur, son père avait été celui de la distance et de la froideur. Peu communicatif, travaillant avec acharnement pour le bien de son entreprise, il avait omis de vivre et de se comporter en tant qu’homme. Il avait géré sa vie privée comme celle de son entreprise, creusant un fossé, puis finalement un gouffre, entre lui et Carlisle. « Merci. » Dit Carlisle en tendant la main pour s’emparer de la carte de visite – personnalisée, s’il vous plait – qu’Evelyn Pearson venait de lui faire. Il la regarda avec attention, admiratif – l’écriture était à la fois fine et délicate, complexe sans être illisible. « Pourquoi l’utiliserais-je d’une autre manière ? Je suis un homme marié, maintenant. » Plaisanta Carlisle en jetant un coup d’œil à son annulaire. Son alliance entourait délicatement son doigt. Puis, conscient qu’il n’avait pas encore signé le papier qui le lierait à vie à Amal, il rectifia : « Enfin, presque marié. » Il sourit à son interlocutrice, et rangea dans une poche de sa veste la carte qu’elle venait de lui faire. L’entretien était sur le point de s’achever ; il n’avait pas été aussi désagréable que Carlisle avait pu l’imaginer. « Il me semble. » Admit le pilote en se levant. Il serra chaleureusement la main de sa wedding planner, et s’empara de son casque de moto. Il ne s’inquiéta pas de savoir comment elle allait repartir, ni s’il devait attendre avec elle que son chauffeur se présente. Sur la table, il laissa un billet de vingt dollars pour régler l’addition. Le serveur le remercia d’un signe de tête, et le pilote s’éloigna. En se retournant, il vit disparaître la longue chevelure noire d’Evelyn dans un taxi. Il enfila son casque, chevaucha sa moto, et se hâta de rentrer chez lui, où Amal l’attendait certainement pour avoir un débriefing complet.