Il devait être aux alentours de 18h lorsque Dean se gara devant le bel immeuble abordant le bar rooftop de la ville. C’était un endroit chic, connu pour être chef et convoité par les plus grandes personnalités de la ville. Inutile de dire que le jeune Irlandais avait très envie de se rendre à cet endroit à son habitude, mais encore plus lorsque le bar était réservé toute la nuit pour une soirée privée.

Aujourd’hui était, en effet, le jour où la maison d’édition Willowers avait décidé d’inviter les auteurs potentiellement susceptibles de répondre à leurs nouvelles attentes en termes de rentrée littéraire pour cette année 2018. Dean n’était pas, bien entendu, l’un de ces écrivains incompris qui viendraient présenter un quatrième tome d’une saga tordue mais bien pensée. Il ne venait qu’en toute modestie, dans l’ombre même, de l’un de ses clients. En effet, l’un des clients les plus fidèles de Dean Maguire était également le frère de l’un des invités. Ne pouvant se rendre personnellement à l’événement pour raisons médicales, il avait demandé de manière si convaincante à Dean de prendre sa place que le jeune Irlandais n’avait même pas compris comment il avait réussi à dire oui.

Le voilà alors en train de monter jusqu’au toit où se trouvait le bar, prêt à vendre les louanges du livre écrit par le frère de son client, Alexander Belpierre. Sur le chemin, il avait appelé ce client, fidèle ami, pour lui demander quelques informations concernant le bouquin : c’était un thriller, où l’on commençait par lire le milieu de l’histoire, pour mélanger le temps réel et les flashbacks, pour ensuite découvrir à la fin que le tueur de la ville n’était pas celui dont on pensait dès le départ. Pour Dean, cela semblait être le schéma classique et il ne savait pas comment défendre cela. Seulement, ce n’était pas réellement son rôle mais plutôt à celui d’Alexander, l’auteur du roman, de se défendre et de convaincre pour faire partie de la rentrée littéraire 2018.

Une fois sur le toit, il donna son nom sur la liste à l’entrée et déposa sa veste à l’un des membres du personnel. Ce que cet endroit pouvait être chic ! Avec l’événement qui s’annonçait, il l’était encore plus que d’habitude. Les quelques tables basses, habituellement posées au beau milieu du toit, avaient été remplacées par des tables hautes, autrement dit, des « mange-debout ». La soirée cocktail dont tout Australien pouvait rêver. Non loin du bar, il vit Alexander avec déjà un verre à la main. « Bonsoir, Dean ! Un petit verre pour te remercier d’être venu ! ». Dean aimait déjà cet homme, il parlait directement à son cœur en lui parlant d’alcool. Il accepta volontiers le verre de champagne et trinqua avec Alexander, aux futures prouesses de son roman bientôt publié par la maison d’édition.

« Mais tiens, c’est qui le phacochère que tu dois convaincre ce soir ? ». Alexander rit et lui répondit que c’était une belle jeune femme. Ces trois mots sonnaient comme les cloches de Notre-Dame aux oreilles de Dean. C’était parfait, il n’aurait même pas besoin de parler de justice ni de loi pour convaincre la personne, il n’avait qu’à jouer de son charme pour permettre à Alexander de décrocher une place dans cette fichue rentrée littéraire et, surtout, pour permettre à son frère de rester client chez eux. Quel défi ! « Et où est cette belle jeune femme ? ».

Et là, ce fut le drame. Au moment où Alexander pointa le doigt en direction de la dame en question, le cœur de Dean manqua d’un bond et il dut se faire violence pour ne pas casser son verre de champagne dans ses mains. Non loin d’eux, en train de discuter avec d’autres personnes, il reconnut aussitôt Sage Daniels. Bordel, alors c’était cela son métier ? Chasser les auteurs ? Les dents tout d’abord serrées, il finit par grogner un « Oh non, pas elle » avant de boire d’une traite le restant de sa coupe et d’en redemander une autre. La soirée promettait d’être longue.

Entre-temps, Dean avait eu le temps de finir sa coupe, d’appeler le serveur au bar et d’en redemander deux, une pour lui et une pour Alexander. Mais, aussitôt que la seconde coupe fut vidée d’une traite, il pesta entre ses dents : « comme si deux coupes de champagne allait changer quoi que ce soit ». Bien évidemment que non, puisque le jeune homme avait passé ses années universitaires à s’entrainer à boire et à augmenter sa capacité à la descente d’alcool. Il était sûr et certain que deux coupes n’allaient pas changer la donne. Ses yeux se levèrent tout aussitôt au ciel : Que diable avait-il mérité pour se retrouver dans une telle situation ? Rien que de voir la jeune femme en peinture, ça l’insupportait. Il n’imaginait pas passer plus d’une heure d’affilée sur le même toit qu’elle. Mais alors, lui parler, c’était inimaginable. Le pauvre Alexander n’allait jamais pouvoir décrocher le moindre titre à ce rythme-là. Dean qui, d’habitude, pouvait porter chance à certaines personnes, voire jouer de ses charmes pour aider dans certaines situations, se voyait ici tout simplement comme quelqu’un qui portait la poisse. D’un mouvement tout à fait naturel, il invita ledit Alexander à se décaler sur l’un des coins du bar, où tous deux pouvaient être tranquilles pour discuter. Près d’une bonne heure se passa sans sur le toit, où Dean profita que Alexander tenait le crachoir pour commander et s’enfiler des verres de vin rouge. Cela avait au moins le cachet d’être quelque chose de bon, pas comme cette piquette de champagne qui allait finir par lui donner la nausée. « Si c’est cette Sage Daniels qui a choisi le champagne, pas étonnant qu’il soit dégueulassse » pensa-t-il. Par contre le vin, lui, contre toute attente, était bon. L’heure passa alors à s’enfiler le vin, verre après verre, tout en écoutant l’histoire d’Alexander. Plus l’heure passa, plus il était difficile pour lui de comprendre le fil conducteur de l’histoire. Pour lui, cela n’avait ni queue ni tête. Mais en se disant qu’avec un peu de chance, Sage était bête, l’histoire pouvait lui plaire. « Mais que racontes-tu Dean », se dit-il à lui-même, « c’est Satan cette femme, bien sûr que non, elle n’est pas bête ». Enfin, une lueur de lucidité parcourut l’esprit du jeune homme. A force de payer et d’offrir les verres de vin à Alexander, mieux valait payer carrément une bouteille. En prime, Sage Daniels semblait avoir déserté la pièce. Du moins, Dean ne la voyait plus. C’était parfait. Il en profita pour revenir vers le centre du bar pour commander une bonne bouteille de vin rouge, parmi celles qui étaient proposées. Mais au moment où il voulut tendre le bras pour attraper sa bouteille, une voix presque stridente à ses oreilles l’interrompit : « Je ne vous savais pas amateur de lecture. A vrai dire, j’aurais même parié sur le fait que vous étiez un illettré ». Super, Sage Daniels en personne, en train de le mépriser du regard avant de lui adresser un sourire si faux que l’hypocrisie venait de se trouver un nouveau nom. « Sage Daniels, quel plaisir » lui répondit-il sans le moindre enthousiasme dans la voix. Le compte à rebours était lancé, avant qu’il ne pète un câble et quitte la pièce. Seulement, il ne pouvait pas. Cela aurait été un échec cuisant pour son fidèle client. « Plus sérieusement maintenant, je sais que vous n’êtes pas venu pour mes beaux yeux et vous n’avez visiblement pas besoin qu’on vous offre à manger. Alors que me vaut l’honneur ? ». Quelques secondes passèrent avant que Dean ne se mette à pousser un long soupir d’exaspération, faisant mine d’essuyer un éventuel postillon qui se serait posé sur son épaulette de costume de marque. « Voyez-vous ma chère Sage » déclara-t-il finalement, un ton très solennel, « malgré le fait que vous aimeriez que je sois venu pour faire partie de vos plus beaux joyaux en termes de bouquins, je ne suis là que pour représenter une innocente personne qui ne vous a rien fait ». Et il acquiesça à ses propres dires, comme pour se dire à lui-même : « bien joué, Dean ». Alors qu’en réalité, l’alcool lui faisait peut-être perdre le fil de ses pensées. D’un mouvement calculé, il attrapa finalement sa bouteille avec un fin sourire, avant de finalement afficher une mine sceptique. Cette mine s’accompagna d’un mouvement autour d’elle, la contournant tout en la détaillant du regard. « Belle tenue, bien plus jolie que la pauvre tenue abricot de votre tante… c’est juste dommage que vos cheveux soient si ternes et crêpelés » finit-il par avouer, d’un ton hautain. A la suite, Dean apporta la bouteille de vin jusqu’à sa bouche pour tirer le bouchon (déjà retiré de moitié) avec ses dents, dans un doux bruit d’apéro. Il ne faisait jamais ce genre de truc en public, surtout pour le travail. Mais là, l’idée de mettre Sage mal-à-l’aise ne fût-ce que deux secondes le faisait jubiler. « Un petit verre de vin, mademoiselle ? » lui souffla-t-il d’un air taquin.

C’était évident qu’à cet instant, Dean ne pouvait qu’éclater de rire face aux mimiques dont Sage Daniels faisait preuve. Elle avait cet air complètement coincé et hautain, elle lui filait la gerbe rien que par ses courbettes répétitives et sa manière de parler digne de Downtown Abbey. « Vous faites toujours ainsi ? Rassurez-moi, vous faites exprès parce que je vous fais perdre tous vos moyens, n’est-ce pas ? Sinon, je ne vois pas comment votre entourage puisse vous supporter un tant soit peu ». Sa voix fut calme, alors qu’il était en train de hausser les épaules. En réalité, il ne se serait jamais permis de parler ainsi à qui que ce soit, que la personne lui soit connue ou non. Mais là, c’était Sage Daniels. Elle l’agaçait et il savait que ce genre de paroles, que ce genre de comportement surtout, allait la faire exploser à un moment ou à un autre. « Vraiment? Et qui représentez-vous? Je vois que vous ne tenez pas à ce que votre ami soit publié. Sinon vous vous abstiendriez de faire des commentaires sur ma coiffure... surtout quand on considère que vous êtes venus sans invitation ». Les yeux levés au ciel, Dean se demandait que diable avait-il fait au bon dieu pour devoir passer une soirée pareille ? Mais en voyant Aleksander à l’autre bout du toit, il se dit que tenter l’affaire ne lui couterait rien, du mois, rien de très important. « Cinq minutes ne sont pas suffisantes si vous voulez avoir un minimum de considération pour un auteur qui aimerait vous conter son histoire. Êtes-vous réellement à l’écoute de votre potentielle clientèle ? » questionna-t-il, tout en revenant vers la bouteille de vin ouverte à la bouche pour en servir deux verres de vin rouges. « Allez, détendez-vous. Vous avez l’air tellement crispée que cela vous donne un visage presque effrayant. C’est dommage, vous êtes une belle femme à la base ». Enfin, il posa la bouteille sur le comptoir et fit mine de trinquer avec elle, se fichant pas mal qu’elle le suive ou non dans le mouvement. Lui, avait le vin et, lui, allait être détendu. « Vous partez avec une sacrée épine dans le pied mais c'est l'occasion de prouver que vous êtes un bon avocat. » - « Allons, allons. Nous savons tous deux que j’ai d’autres fleurs à butiner que de vous prouver quoi que ce soit. Je sais que votre admiration à mon égard est sans failles, mais il ne s’agit pas de moi, mais bien de cet auteur qui ne pourrait qu’apporter de bonnes choses à votre maison d’édition. Un contexte des années 50 avec une histoire vraie en fond, ça ne pourrait donc pas vous intéresser ? ». Après quelques gorgées, il finit par poser son verre et observa avec une grande attention l’élégante femme qui se trouvait face à lui.

C’en était presque bipolaire et contradictoire ce que le jeune homme pouvait ressentir à l’égard de son interlocutrice à cet instant. S’il avait envie d’en rire d’amusement, tant la situation était la hilarante, il en avait également l’envie de se sonner la tête au mur jusqu’à l’évanouissement pour en oublier qu’il se trouvait sur le même toit d’immeuble qu’elle. « Vous me faites perdre mes moyens? C'est drôle, très drôle... vous possédez le côté idiot des innocents mais vous êtes probablement le Diable en personne. Le paradoxe est risible ». Pitié, faites-la taire, se dit-il à cet instant, tant les paroles qu’elle pouvait lâcher à cet instant lui semblait vides de sens. « Le Diable en personne, de mieux en mieux » susurra-t-il doucement à l’intention de la jeune femme, alors qu’il faisait tourner son verre de vin entre ses doigts, entre deux gorgées. « Et sinon, vous pensez que j’ai un grimoire dans le coin ? Que je fais du vaudou avec vos cheveux en rentrant ou que je vais tirer les cartes en espérant t’annoncer une mauvaise nouvelle ? ». Il secoua la tête, ce qu’elle allait loin en lui rappelant qu’il était le Diable. Finalement, après avoir fini son verre, il se servit sans aucune gêne un second verre alors que lui qu’il avait prévu pour Sage ne bougeait pas. « Si ma potentielle clientèle est suffisamment inconsciente que pour se faire représenter par un mauvais avocat, ce n'est pas mon problème. » - « Vous n’auriez pas un problème à confondre le métier d’avocat avec quelqu’un qui doit représenter un auteur ? Croyez-moi que ce soir, j’avais plus important que de venir ici ». Dean regarda tout aussitôt autour de lui, l’air faussement étonné, avant de hausser innocemment son épaule. « En réalité, je pense que tout le monde aurait techniquement mieux à faire que de faire vivre la super maison d’éditions gros-cou-grande-gueule ». Mais c’était sûr et certain que Sage Daniels était le genre de femme à avoir le contrôle sur tout, dont sur le temps. Vu ce qu’elle allait lui dire, elle semblait perdre patience : « Si vous cherchez à me brosser dans le sens du poil, vous perdez votre temps. » - « Boh » - « Venez en aux faits Maguire ». Il poussa un long soupir, ce qu’elle était agaçante. Qui pouvait supporter ce bulldozer enveloppé dans un corps de femme ? Une si belle merveille de la nature, abritée par une énergie cinglée, égocentrique et loufoque. C’en était incroyable. « Il va falloir m'en dire plus. Sinon, non cela ne m'intéresse pas. Je ne me contente pas d'un emballage quand j'achète un produit. Je veux en connaître le contenu, la composition, tout. » - « Ce ne serait pas un peu du, pardonnez-moi pas mon langage, du foutage de gueule ma chère Sage ? », dit-il tout simplement en se servant un nouveau verre de vin de manière très naturelle : « Vous êtes quand même la première à juger quelque chose, ou plutôt quelqu’un, sur base de la couverture sans chercher à le connaître, non ? ». C’était certain qu’il faisait allusion à lui. Enfin, après avoir jeté un coup d’œil à sa montre – avec la hâte de se casser de là le plus rapidement possible – sa voix s’éleva à nouveau : « Allez plutôt parler avec lui, finalement. Ou alors, comme je vous l’ai dit, détendez-vous avec un verre de vin. Je ne voudrais pas non plus être cette personne qui vous vendra l’histoire du siècle et vous rendra célèbre. Voir votre tronche sur tous les bus pour une promotion de livres, non merci ». C’était bien sûr impossible. Mais pour Dean, ça restait un cauchemar même si cela ne dépasserait pas la pensée.

Tout autour d’eux, les personnes allaient et venaient sur le toit. Cela se voyait à des kilomètres, selon Dean, que la plupart des personnes venaient là en touristes. Il suffisait de voir le nombre d’affamés autour des buffets de boissons, d’amuse-gueules et de plats en tout genre. L’événement semblait, en lui-même, bien organisé. Cela paraissait seulement dommage pour le jeune avocat de se dire que c’était l’œuvre de cette abominable bonne femme. « Quelqu'un qui doit représenter un auteur? Vous parlez de qui là? De son attaché de presse? De son éditeur? Ou... de son avocat? Serait-ce l'alcool qui vous fait perdre vos moyens?  ». De quoi parlait-elle au juste ? Ayant déconnecté quelques minutes, erreur de sa part, il était clair que Sage Daniels n’était pas le genre de personnes à être indulgente. « Sans doute l’alcool, ou bien cette beauté incarnée qui se trouve face à moi » avait-il fini par murmurer dans un soupir, la dévisageant de bas en haut, avant de lui montrer à quelques mètres plus loin une jeune femme à la chevelure en cascade lui tombant sur les épaules et le sourire si large que c’était évident qu’elle venait pour se vendre. Enfin, pour vendre son livre plus tôt. « Il se trouve qu’il y a des livres qu’on a juste pas envie de lire ». « Comme des personnes qu’on n’a ni envie de voir, ni envie d’écouter. Pourtant, on n’a parfois pas le choix. Comme ce soir, croiser votre route me fait penser que j’ai dû écraser une chèvre dans une autre vie pour mériter un tel supplice ». Il n’en pensait pas moins, mais d’où venait cette haine à l’égard de la jeune femme ? Pourtant sociable à souhaits et très attaché à l’image que les autres pouvaient avoir de lui, en cherchant à ce que celle-ci soit positive, l’idée que Sage ne le voit pas d’un très bon œil lui passait par-dessus la jambe. Elle avait un côté inexplicablement agaçant, qui lui donnait envie de foutre son poing dans le mur tant c’en était parfois nerveux. « S’il veut me parler, il n’a qu’à venir me trouver lui-même » - « En voilà une très bonne idée. Enfin, j’ai peut-être mieux à lui proposer. Votre maison d’édition n’est pas la seule dans le coin. En réalité, je ne la connaissais même pas avant d’arriver à Brisbane. Vous publiez les comptines du village d’à-côté, c’est bien cela ? ». Il avait abordé une mine faussement songeuse, alors qu’un sourire moqueur au coin de ses lèvres trahissait son sérieux. Enfin, il se servit un énième verre de vin qu’il but cul sec avant de claquer le verre à pied sur le comptoir, manquant de briser ce dernier en quelques morceaux. « Et votre temps de parole est écoulé ». Dean s’adressa net dans son geste à cet instant, alors que son regard se tournait vers Sage avec lenteur. C’était terminé, elle ne le regardait plus. Du moins, c’était ce qu’elle voulait lui faire croire. Levant les yeux au ciel, il mit le restant de la bouteille de vin rouge sous son bras et lui donna une petite tape sur l’épaule : « Allons, allons, quand on aime, on ne compte pas. N’est-ce pas ma chère Daniels ? » chantonna-t-il sur un ton rempli de sarcasme. Ainsi alors il tourna les talons. C’en était trop pour lui. Cette bouteille de vin sous le bras était de bien meilleure compagnie que la jeune femme pouvait l’être. Un mot à Aleksander concernant Sage Daniels et une anecdote fausse à son sujet, et Dean tourna le dos à l'événement pour quitter le toit, sous l’œil sceptique de la sécurité. L’heure n’était pas au scandale, mais il pensa bien plus d’une fois à renverser la bouteille de vin sur sa foutue robe de barbie avant de s’en aller.