Les yeux fermés, la tête en avant, les dents qui grincent, Finnley semble vouloir faire abstraction des railleries formulées par ce type à quelques mètres de lui, qui interprète le manque de réaction du rouquin comme une invitation à poursuivre ses commentaires auxquels il est en réalité le seul à prêter attention. La respiration qui tente d’apaiser l’esprit, un effort considérable pour relever le bout de son nez afin de prendre conscience du changement de décor, la tête maintenue entre ses mains dans une vaine tentative de stabiliser le monde qui tourne autour de lui, le rouquin a dans l’espoir que maintenir cette position parviendra à faire disparaître ce mal qui frappe contre ses tempes. Mais cet autre type qui ne cesse de hurler met à mal sa patience ; et ses traits se crispent à nouveau, ses poings se serrent, provoquant le léger engourdissement de ses phalanges qui lui rappelle la mauvaise idée qui l’a amené sur ce banc quelques minutes auparavant, lui rappelant aussi la satisfaction que ce geste lui a procuré, lui donnant surtout envie de le réitérer. Le dessein est intercepté par l’employé du bar l’ayant conduit jusqu’à ce banc, maugréant un « tenez votre pote » à l’adresse du groupe non loin d’eux – pas assez au goût de Finn – et repoussant d’un geste aisé, mais ferme, la pénible tentative du rouquin pour se maintenir sur ses deux jambes. « Toi, tu restes à ta place. » Silhouette renvoyée en arrière, nausée qui revient sur le devant de la scène, Finn obtempère par la force des choses. Le regard oscillant entre le barman et l’ivrogne, les fusillant à tour de rôle, le jeune homme tente de mettre à contribution les quelques bribes d’idées sensées qui lui restent à l’esprit pour se sortir de cette situation et filer d’ici avant de dire quelque chose qu’il regretterait, de faire quelque chose d’encore plus stupide que d’envoyer son poing dans la figure d’un type qui lui est complètement inconnu au point de déclencher un combat qui n’a pas connu de vainqueur. Difficile pourtant de trouver une échappatoire quand la seule chose qui le retient de laisser s’exprimer cette agressivité si longtemps contenue est son incapacité à faire deux pas sans être retenu par l’employé du bar – puisqu’il s’agit évidemment de la seule raison l’empêchant d’aller poursuivre son règlement de comptes avec ce type de l’autre côté du trottoir. Dans l’attente d’une issue, Finnley se revoit abattre son poing contre la pommette de cet individu – pour des raisons qui lui échappent totalement à présent, mais qu’il se souvient avoir été parfaitement légitimes au moment voulu ; il se remémore le sourire qui s’est affiché instantanément sur ses lèvres, de cette joie procurée par cette rage qu’il a laissée déborder, une fois, juste une fois, à l’encontre de ce type, dont la seule faute est d’être la mauvaise personne, présente au mauvais moment. Et même le geste qui aurait dû être dissuasif – un juste retour du coup – a finalement eu l’effet inverse ; lui donnant envie de plus, plus de cette sensation d’avoir le droit. Avoir le droit de lancer les hostilités, avoir le droit de répondre, avoir le droit de se sentir bien, qu’importe si la situation ne s’y prête pas. Le fin sourire qui s’est glissé sur ses lèvres en songeant à ce qui aurait dû gâcher la soirée de bien d’autres, mais qui à ses yeux semble donner un caractère particulier à celle-ci, disparaît bien vite lorsqu’il aperçoit la voiture qui s’arrête sur le bord de la route à quelques mètres de lui. « J’ai fait aussi vite que j’ai pu. » Et la silhouette qui s’exprime à peine sortie de l’habitacle ne fait que confirmer que le meilleur est passé, et que lui aussi va connaître l’affront d’une soirée sabotée par un tiers. « Merci de m’avoir appelé, et désolé. » La voix de Jude résonne dans son crâne, mais le rouquin ne daigne pas relever la tête, ne veut pas croiser son regard, alors qu’il cherche déjà mille et une façons de se sortir de ce qu’il interprète comme un piège. « Ouais, c’est ça, contentes-toi de prendre le relai et de le faire dégager d’ici avant que l’un d’eux appelle les flics. » Un geste de la tête en direction de l’autre côté du trottoir et le voilà qui prend congé, obligeant Finn à cesser ses regards noirs et à devenir dorénavant le destinataire de ceux de son collègue et ami.

Assis côté passager sans la moindre idée de la façon dont il est parvenu à se téléporter du banc à ce siège, le rouquin porte une attention démesurée à ses chaussures ; dans l’optique de fixer un point qui permettrait une certaine stabilité à son corps qui ne cesse de se balancer, dans l’optique surtout d’éviter le regard désapprobateur de Jude et les questions – si ce n’est pas la morale directement – qui vont suivre. « Si tu te sens mal, par pitié pense à ouvrir la fenêtre. » Il ne relève la tête que pour appuyer celle-ci contre ladite fenêtre, dans un fracas qui lui provoque un léger grognement. Le regard vide, les paupières lourdes, l’impression de flotter, et la voix de Jude qui s’exprime à nouveau, qui s’agace plus qu’elle n’essaie de communiquer, sa main qui vient tapoter sans délicatesse contre le bras du rouquin. « T’as pas intérêt à t’endormir, mon gars, c’est bien trop facile. » Et un nouveau râle plaintif à chaque fois que Jude fait à nouveau tanguer le monde autour de lui, provoquant le retour de la nausée, plus que le réel agacement de Finnley. Et les yeux qui se ferment de nouveau, Jude qui se manifeste, et ces coups d’œil dans l’habitacle à intervalles réguliers pour saisir une situation que la mémoire efface au fur et à mesure. Cette voiture, lui, Jude, cette perte de conscience que ce dernier lui refuse, cette sensation d’être là sans réellement l’être, le blackout de quelques secondes, la voix de Jude qui revient, encore et toujours, à ses oreilles, bientôt remplacée par la sonnerie stridente du téléphone de son collègue. « Tu vois, ça, c’est ma femme qui m’appelle pour continuer notre dispute, vu que j’ai lâché une soirée en tête à tête pour venir aider un ami. » Finn tourne légèrement la tête, s’abstient toujours autant de croiser le regard de son ami, se contente de prétendre prêter attention à ce qu’il pourrait lui dire, alors que le peu de concentration dont il est capable tente surtout d’essayer de ne pas retapisser le véhicule avec sa bile, de s’extirper de cet état de lipothymie. « Ami qui est même pas foutu de m’expliquer ce qui s’est passé, et qui boude comme un gosse de cinq ans parce que monsieur est sûrement vexé que j’interrompe sa si agréable soirée, j’ai juste ? » Le soupir et le roulement d’yeux de Finnley en guise de réponse ne manquent pas de faire perdre sa patience à Jude, qui ne semble plus être en mesure de s’arrêter. « Tu veux me faire croire qu’en te frappant ce type a aussi endommagé tes capacités d’expressions verbales ? » Sa tête qui tape contre la vitre au gré des chemins empruntés par la voiture demeure toujours plus agréable que la leçon de morale tentée par Jude, qui loin d’être enregistrée par Finn, l’amuserait presque à voir son ami se donner de la peine pour quelque chose qui relèvera d’un vague souvenir d’ici une dizaine de minutes à peine. « Génial, déjà que t’es pas foutu de réfléchir correctement, maintenant t’as la panoplie complète, au moins. » Finn lève une nouvelle fois les yeux au ciel, mais ne parvient pas à cacher son agacement cette fois-ci, même s’il lui faut bien quelques instants pour émerger de cet état semi-comateux dans lequel il s’est plongé depuis son entrée dans le véhicule. « Ouais, c’est bon, je sais, j’ai compris, j’suis un imbécile, j’suis toujours le fautif de la situation. » Il marmonne, à moitié conscient, l’effort de prononcer cette simple phrase ne manquant pas d’être considérable. Sa mâchoire se crispe sans même qu’il ne s’en rende compte, et cette envie de frapper lui picote à nouveau le poing. « Et tu t’en étonnes ? T’as un problème, Finn, il serait peut-être temps de t’en rendre compte. » À ses mots, la main du jeune homme s’active contre la poignée de la porte, sans réellement en avoir conscience, sans réellement savoir où il est, ce qui provoque un léger rire au conducteur. « Sauter d’une voiture en marche, quelle bonne idée. Qu’est-ce que je disais, pas foutu de réfléchir. » Le ton de Jude se veut plus calme, presque taquin, pas suffisamment pour calmer la colère de Finn. « C’est verrouillé. Je te connais trop bien. » Qu’il ajoute, ne récoltant qu’un froid « ta gueule, Jude » de la part du passager, qui dans une tentative de retenir un nouveau haut-le-cœur, ferme les yeux pour cesser d’observer le paysage défiler à toute vitesse. Et sa tête qui tapote la fenêtre, et le silence enfin obtenu de Jude le berce au point où il se sent suffisamment bien pour lâcher prise – sans se douter que ce n’est en réalité pas volontaire, et qu’il s’agit là que des effets des excès de ce soir qui après avoir été jugés bénéfiques plus tôt dans la soirée, font désormais place aux conséquences physiques.

La sonnerie retentit. Une fois. Deux fois, et puis encore. Et elle cesse. Mais la voix de Jude prend le relai. Est-ce vraiment sa voix ? Finn aimerait ouvrir les yeux, confirmer ses hypothèses, et puis plus rien. Plus de souvenirs d’une quelconque hypothèse, et la sonnerie qui retentit, comme si c’était la première fois. Mais c’est la première fois, pas vrai ? Depuis qu’ils ont pris la route, il y a de ça deux minutes. Ou est-ce vingt minutes ? C’est sûrement vingt minutes, peut-être plus. Probablement moins, songe-t-il quand il revient à lui, sans se douter que ce débat interne a déjà été mené il y a quelques secondes. Et la voix de Jude qui s’élève, lui qui s’est tu si longtemps, parce qu’il n’a pas repris la parole depuis qu’il lui a sommé de se la fermer, pas vrai ? Et il s’adresse à sa femme, semble-t-il, et Finn se demande qu’est-ce qu’elle lui veut, parce qu’il ne peut pas le savoir, pas vrai ? Et un semblant de dispute qui s’installe et une impression d’en être fautif alors que ce n’est pas le cas puisque Jude était là, avec lui, à cette soirée, pas vrai ? Pourquoi tout cela semble si abstrait alors que c’est tout ce qu’il y a de plus concret ? Peut-être parce que ce n’est pas réel et qu’il se contente de se repasser le fil d’une soirée terminée depuis longtemps, comme il aurait fallu qu’elle le soit ? Mais la voix de Jude qui s’élève, qui hurle presque, elle, est bien réelle. « Qu’est-ce que… » Et cette ceinture qui le maintient en place au point de lui couper la respiration est bien réelle. Et sa tête qui heurte malgré tout la fenêtre dans un fracas traduisant d’un choc, bien réel lui aussi. Et le contrecoup qui s’ensuit, sa bribe de conscience qui capte le regard sans défense de Jude, et toutes les émotions qui se lisent dans celui-ci. L’incompréhension, la terreur, l’inquiétude. La lâcheté. Et Finn qui ne lâche pas du regard un Jude qui maintient celui du rouquin durant un temps qui semble s’être arrêté. Le premier qui reprend ses esprits, et qui cherche une explication, le second qui espère qu’il les perde à nouveau, et qu’il n’en demande pas. Mais Finn persiste ; et de l’air paniqué de Jude ses yeux se promènent sur ce qui l’entoure, dont les contours, flous, l’empêchent de réellement prendre conscience de la situation. De ce sang qu’il ne sent pas perler le long de sa tempe, de cette voiture incorrectement positionnée au milieu du carrefour, de la silhouette à terre qui n’a rien à faire là à quelques mètres de son côté. Rien de tangible, seules des bribes, captées par un regard qui papillonne mais enregistre – sans réellement le vouloir, sans réellement le savoir. Et le temps qui semble suspendu, l’âme de Jude qui semble avoir quitté son corps, en même temps que Finn reprend peu à peu contrôle du sien, suffisamment pour essayer de s’asseoir de façon à voir au-delà du capot. L’électrochoc qu’il faut à Jude pour revenir d’où il était parti, pour accélérer sa respiration qui s’était coupée, pour redémarrer le moteur qui s’était arrêté, pour reporter son attention sur un Finnley qui ne s’est pas fait prier pour en faire de même sur ce qui l’entoure. Mais pas assez, pas suffisamment pour comprendre, c’est que Jude devine à voir le calme de son ami, inconcevable dans pareille situation, sauf si celle-ci est rendue incompréhensible aux yeux du rouquin. Et les secondes qui défilent sonnent la possibilité pour le rouquin de comprendre ce qu'il se passe sur le moment présent, elles permettent aussi à Jude de comprendre leur impact sur son futur. Sur son travail, sur sa femme, sur ses enfants, sur tout le reste, toutes ces choses bien établies qui risqueraient d'être chamboulées. Qui ne peuvent pas être chamboulées, qui ne doivent pas l'être. Et de la même manière que ces quelques secondes sont celles qui peuvent tout changer, elles sont aussi celles qui lui font prendre une décision inconsidérée, aux conséquences non immédiates qui lui permettent de minimiser celles-ci. Le pied s'enfonce sur l'accélérateur et les yeux jettent un dernier coup d’œil dans le rétroviseur, le regard auparavant porté sur Finnley cherche à tout prix à le fuir. « Un chien. Je-j’ai… j’ai renversé un chien. Errant. » Voix à peine inaudible, cassée, l’importance d’un détail qui n’a pas lieu d’être, reportée sur un qui est pertinent en la traînée de sang sur la tempe du rouquin. L’accélération est brève, mais efficace, tout comme le virage pris pour disparaître du carrefour, serré, qui ne manque pas de provoquer une nouvelle rencontre entre la tête de Finnley et cette fenêtre, sous le regard inquiet d’un Jude qui répète que « c’était un chien errant » et ce sera la dernière bribe de souvenirs du rouquin, cette information passée en boucle dans son esprit pendant les quelques secondes qui le séparent d’un nouveau freinage d’urgence volontaire, d’une nouvelle charge maîtrisée contre l’habitacle, d’une nouvelle absence qui interrompt toute prise de conscience, sous le regard cette fois-ci rassuré d’un Jude qui à toute allure, se faufile désormais dans les rues avec pour seule compagnie la pensée persistante du méfait accompli.

“Hey Ryan, on te manquait déjà ?” je prononce, doté d’un sourire amical à l’adresse du jeune homme de vingt-et-un ans qui vient de passer la porte des urgences, les ambulanciers articulant les éléments primordiaux relatifs à son état. Le patient abaisse son masque à oxygène, un rictus malicieux pendu aux lippes, prêt à m’offrir une réplique cinglante néanmoins arrachée par une quinte de toux. L’équipe l’emmène dans un box et installé sur le lit du service sous un effort commun, je m’applique aux prélèvements sanguins ordonnés par le résident tandis que ma collègue branche le jeune, affichant ses constantes et autres données vitales. Quelques lectures, je troque le masque à oxygène pour les lunettes et muni de mes tubes annonce : “Je te laisse en bonne compagnie, à plus.” Un clin d’oeil partagé entre Ryan et l’infirmière que je taquine et comme si le destin m’offrait une fleur, je tombe sur une technicienne s’orientant vers le laboratoire à qui je remets les tubes soigneusement étiquetés pour analyses rapides. “T’as de la chance que je t’aime bien, sinon j’te dirais que je suis pas une mule.” Un sourire, j’en profite pour boire une gorgée de mon café gelé suite à son abandon à côté du téléphone qui tinte à peine une seconde que l’agent de régulation le décroche. J’entends les ambulanciers clairement expliciter la situation et balaye le service du regard, anticipant l’arrivée du blessé grave.

Un interne, un résident et le chef de l’unité traumatologique disponibles. Ça me semble cruellement peu alors que Benjamin Brody, trente-trois ans, accident de moto, entre en trombe dans le service. Les vêtements déchirés, les compresses à la volée voilant à peine le corps tuméfié, le magnéto qui semble dérailler, j’ai l’impression de voir le sang s’extirper du corps de l’homme comme si, ironiquement, ça lui était vital. Ça m’interpelle, si bien que je feins prendre le relai de l’ambulancier sur l’insufflateur manuel pour remonter le flux jusqu’à l’artère fémorale sanguinolente, la plaie béante qui recrache le sang sans scrupule. Mon doigt ganté s'impose contre l’hémorragie sous le regard de l’interne qui requiert des précisions précipitamment aux secouristes pendant que je souligne : “Y’a presque plus de pouls”.

Transfert coordonné sur le lit du box, l’aide-soignante s’évertue à séparer le corps du patient le plus rapidement possible de tout tissu empêchant les soignants de procéder. Derechef, une prompte recherche des hémorragies internes est érigée par un fast scan et l’on prend mon relai sur l’artère fémorale de Benjamin. Le chef de traumatologie lance ses ordonnances orales, le nombre de spécialistes autour du blessé suit une courbe exponentielle. Une perfusion est déjà posée, une transfusion de O- est opérationnelle à la demande du médecin urgentiste, un drain véhicule hâtivement. Les tubes sanguins de toutes les couleurs se remplissent de l’autre côté, expédiés urgemment. Les analyses et les ordres se suivent à voix haute, conversation incompréhensible pour les individus extérieurs au milieu. Chaque terme répond à un matériel, une procédure, une tentative de résorption, sous lesquels le corps de Benjamin tangue dangereusement, pantin désarticulé oscillant entre la vie et la mort. Puis, le ton s’oriente vers une autre vitesse alors que le pouls cesse dramatiquement. La chanson “Stayin Alive” retentit dans ma boîte crânienne, le théâtre de la réanimation cardio-pulmonaire débute. L’interne se charge de la ventilation artificielle, son teint aussi livide que le mur derrière lui et je lance les compressions thoraciques, les deux pouces impératifs étant suffisants pour briser quelques côtes déjà fêlées par l’épouvantable collision subie par l’avocat. Un rictus devant le son aussi abominable que distinctif, qui porte au cœur et s’apaise avec la bonne raison de maintenir la personne en vie. “Stop” qu’on me somme après quelques minutes, mes muscles tirés. Les yeux du personnel se rivent sur la machine annonçant le retour de Benjamin et, un soupire de soulagement à peine osé, le manège des injections, examens et procédures rapides redémarre. Une éternité plus tard, une infirmière annonce qu’un bloc opératoire est prêt “Pas trop tôt !” se plaint l’orthopédiste, avant que l’urgentiste ne conclue : “Okay Jensen intube-le et on le monte au bloc. Il est stable.”

Une fois dans les vestiaires, Benjamin sous la responsabilité d’une toute autre équipe, j’expire longuement. Mes yeux se plissent sous les néants brutaux des toilettes et j’enclenche le robinet afin de me débarrasser de toutes traces de mon dernier patient, savonnant avec véhémence mains et avants-bras. Je change ensuite de tenue et reviens au sein de l’aile où je suis affecté aussi propre qu’au début de mon service, trois heures plus tôt. Je passe devant le bureau de l’agent de régulation à la recherche de mon café et sens à peine son regard désapprobateur alors que je termine cul sec mon gobelet. “On va investir dans un thermos pour ton anniversaire.” Je souris doucement, mes doigts tirant le large dossier laissé par une collègue, en quête de nouvelles de Ryan. “Et vous êtes de la famille?” J’entends Josy interroger de manière directe. Je lève les yeux et reconnais de suite Ginny. A peine ai-je le temps de parcourir les quelques mètres séparant mon corps du sien que ce premier s’abat sous l’impact. Mon bras saisit doucement le sien, sans laisser le choix au cœur brisé de me suivre à l’écart, vers un siège avant qu’elle ne s’écroule. Ne détenant que les éléments révélés par Noah et sa mère, j’ai rapidement assimilé le lien unissant Ginny et Benjamin. Il constituait une délicate alliance essentielle entre son passé et son avenir : le trentenaire la renouait avec ses bonheurs enfantins, son naturel singulier, tout en lui insufflant les multiples couleurs de son histoire à venir. Si Noah représentait son monde, Ezra fut son cœur et Matt exprimait sa confiance ; Ben personnifiait son chemin.

Spoiler:

last one standing

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La soirée avait suivi le même plan que les précédentes. C’est-à-dire que Dean avait préparé le repas, tandis que Cora avait longuement cherché sur le catalogue Netflix comment ils allaient occuper la suite et surtout quel film allait pourvoir leur permettre de masquer leur bruit respectif de mastication. Rien dans ce soir n’était prévu pour déroger à cette routine qui s’était installée dans l’appartement et qui faisait que chacun profitait enfin d’un quotidien simple tout en se rappelant en rentrant le soir que quelqu’un est à la maison. Tout avait une marche à suivre et Cora n’avait pas prévu d’en déroger ou d’ajouter la moindre nouveauté à ce qui la satisfaisait grandement : ne plus être seule avec ses deux chats comme une vieille mamie qui n’a plus qu’à attendre le jour J. Désormais, et depuis quelques jours maintenant, Cora pouvait vivre comme le commun des mortels et goûter à une existence sans le moindre problème. Danielle était en prison, Finnley était moins exécrable avec elle, et surtout elle pouvait dessiner les plans d’un avenir qui allait être à elle et qu’elle allait pouvoir tracer en regardant toujours vers l’avant. Non, Cora ne voulait rien changer à ce que sa vie était devenue : calme et paisible, simple et sans accroche.

Ce sont les éclats de lumière de la télévision qui la réveille, alors qu’elle venait juste de jurer à son colocataire que cette fois, elle n’allait pas s’endormir et qu’elle pourrait parler avec lui au petit déjeuner sans avoir à inventer une fin (bien que le jeu soit assez drôle en soi). Visiblement, elle n’avait pas tenue longtemps mais contrairement à d’habitude, Dean n’avait pas cherché à la réveiller. Alors qu’elle prend doucement conscience de là où elle est, de l’heure qu’il est, elle observe que l’avocat n’est plus à ses côtés sur le canapé et que le film passe en sourdine comme pour garder un semblant de vie dans cette pièce avant que ses occupants ne finissent par tout éteindre. Alors qu’elle se redresse, elle aperçoit sa silhouette, un peu plus loin au téléphone. Elle n’entend rien de ce qui se dit, mais dès qu’elle le voit raccrocher, elle s’approche pour savoir ce qu’il se passe. « C’est un peu tard pour le boulot nan ? » Qu’elle demande, pas encore très réveillée, ou plutôt pas encore endormie. Dans cet état de demi-sommeil où les informations partagées ne doivent pas être trop grosses sous peine qu’elle ait tout oublié aussitôt en pleine possession de ses facultés. Sauf que Dean ne répond pas et que malgré l’obscurité, elle discerne une certaine pâleur qui lui noue immédiatement l’estomac. Une seule question se pose à ce moment-là : Qui ? Qui était avec lui au téléphone. Pourquoi ce silence ? Sans ajouter un mot, elle pose sa main sur son épaule et tout dans son regard lui indique de cracher le morceau. « Cora, assied toi. » Il ordonne. Elle exécute et petit à petit, le semblant de sourire qui habitait le visage de l’actrice depuis quelques jours s’efface. Finalement, ses plans sont tombés à l’eau.

Elle sait qu’elle devrait faire attention sur la route. C’est ce que la petite voix de la raison lui crie à l’intérieur alors que tout ce qu’elle pense à faire, c’est rejoindre l’hôpital le plus rapidement possible. Pourquoi ? On se le demande parce que deux minutes n’y changeront rien mais elle ressent le besoin de faire assez vite, de ne pas prendre le risque d’être dans l’ignorance trop longtemps. Dean ne l’avait pas accompagné. Bien que l’émetteur de la nouvelle, il ne se sentait pas à l’aise et il avait encore du monde à appeler pour prévenir de ce qui s’était passé. Elle est donc seule en voiture, avec son imagination qui arrive très bien à simuler la voix du garçon qui lui indique de ralentir, de faire attention aux feux et par la même occasion, ironiquement, aux motards. Il lui faut en tout et pour tout près d’une demi-heure pour rejoindre l’hôpital. Elle ne pense même pas à ce qu’elle va dire, à qui pourra la renseigner. Est-ce qu’Heidi sera là ? Ou bien, la sœur de Ben. Est-ce que ce sera aussi angoissant que ce soir-là, celui où Eireen avait du être transporté d’urgence au bloc ? Est-ce que Finn est là aussi, à travailler, à être pas loin même s’il reste très peu de chances qu’ils échangent des mots ? Tout un tas de question qui trouvent leur réponse quand elle surgit à l’accueil sans reconnaitre le moins visage, à se trouver seule et à ne pas savoir quoi dire ou quoi faire après. A juste être là où elle avait le sentiment de devoir être, perdue entre des cris d’enfants, des bavardages assourdissants de gens qui cherchent leur direction ou un proche, et ce bip-bip incessant dont on ne sait pas d’où il vient.

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Pénombre écorchée par les pâles lumières des réverbères du parking. Silence imperturbable rythmé par sa respiration posée. L'ébène les regardait, les véhicules passer. Leurs gyrophares bleus à s'en éclater la rétine, reflets éphémères sur sa peau kaoline. Trois. C'est le nombre qu'elle a eu le temps de voir défiler sans être capable de bouger. Est-ce qu'ils sont impliqués, ceux qui s'apprêtent à être soignés? Le cœur au bord des lèvres, elle avait envie de gerber. Sur son pare-brise, une seule des amendes impayées avait survécu au parcours qu'elle avait mené pour arriver jusqu'ici. Un signe? Ridicule. Son coup d'essuie-glace était vain. Elle s'accrochait. Est-ce que Ben en faisait autant? Putain, il avait tout intérêt à en faire autant! Acharnement dérisoire. Elle finissait par s'envoler. Elle s'écrasait à quelques mètres de là, les pupilles de Debra ne la quittant pas des yeux. L'image devenait floue. Une première larme s'échappait et elle la chassait avec une vivacité qui transpirait la colère. Rapidement suivie d'une seconde et d'une troisième, d'une infinie d'autres il lui semblait. Elle ne savait pas quoi faire.

Pourtant tout était tellement limpide quand elle était partie, laissant des invités derrière elle. Ils pouvaient bien se tirer sans fermer la porte derrière eux ou saccager son appartement en une fête folle à laquelle elle ne participera pas, elle n'en avait plus rien à branler. Il y avait plus important. Il y avait eu Dean au téléphone. Sérieux, trop sérieux. Il y avait eu les images évidentes, pas forcément véridiques mais ô combien blessantes et alarmantes. Benjamin, sa moto, un accident. L'évidence de tout planter pour y aller. L'évidence d'être à ses côtés. Sur la route, elle n'avait pensé à rien. Le vide. Un semblant de musique qu'elle n'entendait pas vraiment. Seulement concentrée sur la route. Ironie du sort. Un quart d'heure, peut-être vingt minutes avant que les roues qui avaient bouffé l'asphalte ne viennent abîmer celui du parking.

Depuis, elle était toujours là. Le cul visé au siège de son tas de ferraille qu'elle aimait tant. Parce qu'elle n'avait voulu penser à rien, le tout lui revenait comme un boomerang. Benjamin était sûrement entre la vie et la mort et elle était incapable de se reprendre, prostrée et en larmes dans un coin du parking, à l'abri des regards dans l'ombre de sa bagnole. La carapace si épaisse qu'elle s'évertuait à porter n'était plus qu'une coquille, si fine, qu'au moment de réaliser, elle s'était fendue sur toute sa longueur. La brèche était douloureuse parce qu'elle pouvait y entrevoir l'avenir sans son frère, sans ce pilier qui la maintenait un tant soit peu dans la réalité, sans celui qui la comprenait le mieux et l'acceptait tel qu'elle était sans se poser de questions ni sans tenter de la faire changer. Ils n'étaient pas jumeaux mais c'était tout comme. Il était ce double, celui qu'on croit éternel, intouchable jusqu'au moment où la fragilité de la vie frappe à votre porte.

« Merde... Merde, MERDE, MERDE! » Les coups contre le volant résonnaient en elle comme les battements de son palpitant en souffrance. Elle n'était pas faite pour ça, Deborah. Elle n'était pas faite pour affronter ce monde là. Sa raison prenait doucement le dessus sur cette peur viscérale d'affronter le pire. Elle ne voulait pas y aller mais elle devait y aller. Une rouquine venait de passer les portes automatiques des urgences. Elle l'avait aperçu quelques fois, sans s'y attarder, elle la devinait juste dans l'entourage plus ou moins proche de Benjamin. Est-ce qu'elle allait être la dernière à passer ces satanées portes?

Un dernier regard dans le rétroviseur central, fissuré, pour finir d'effacer les sillons laissés par son mascara bon marché. Yeux un peu bouffis. Joues rougies. Tant pis. Elle prenait le temps de se faire un queue de cheval, un peu informe, pas vraiment stricte. Elle prenait surtout le courage d'enterrer ses ressentis, de se focaliser sur l'essentiel: Benjamin. Sa propre souffrance, sa propre peine, elle était mise de côté. Elle pouvait attendre. Le claquement de la portière signait sa détermination. Ses Dr. Martens la menaient sans réfléchir vers le bâtiment. Pourquoi son esprit pensait à une clope? Excuse bidon pour s'arrêter encore. Elle ne s'arrêtait pas, se foutait des règles imposées quand elle pénétrait les lieux le cylindre incandescent entre ses lippes sanguines, rajoutant une pièce à la tirelire de son futur cancer.

« Il est interdit de fumer ici. Je vais vous demander de l'éteindre ou de sortir. » Une dernière bouffée. Trop grande bouffée et elle éteignait sa cigarette à même le comptoir. « Benjamin Brody. Je suis sa sœur. » Au regard qu'elle portait à l'agent d'accueil, à cette fumée qui finissait de mourir dans l'air aseptisé, on devinait que ses mots étaient comptés. Comptés pour ne pas craquer. Comptés pour rester droite et digne quand son monde était prêt à s'effondrer. Elle se fichait bien qu'on la prenne pour une dénuée de cœur mais elle n'allait pas pleurer, pas ici, pas maintenant. Ça ne changerait pas les choses, si ce n'était les rendre que plus moroses.

Alors elle attendait, sa patience mise à rude épreuve, son briquet virevoltant entre ses doigts en un signe de nervosité perceptible pour les plus observateurs. Parce qu'elle était la seule à être de son sang, elle était la seule à qui on pouvait donner des informations sur l'état de son aîné. Elle ne doutait pourtant pas qu'autour d'elle, les oreilles des intéressés étaient tout aussi tendues que les siennes. « Il est stable pour le moment. On a pu l'emmener en salle d'opération. » Un instant de silence, la trahison dans les traits de son visage. « Vous devriez en informer vos parents. » Parce que rien ne reste sûr compte tenu de l'état dans lequel il était. Parce que tout pouvait encore basculer.  Benjamin et Deborah avec.

Spoiler:

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C’est un tic-tac incessant qui se met en place dès qu’elle a les deux pieds à l’intérieur des murs de l’hôpital. Elle était venue mais pour y trouver qui ? Dean n’était pas venu avec elle, et Heidi, elle n’est pas sûre d’en avoir réellement envie dans un tel moment. S’adresser la parole après plusieurs mois serait quelque chose qu’elle ne saurait pas forcer et cela peu importe l’état de Ben et sa propre culpabilité à laisser passer des embrouilles de gonzesse au milieu de tout ça. Beaucoup de gens circulent très rapidement autour d’elle, ce n’est pas l’endroit où l’on prend le temps d’observer la déco quand on s’y dirige mais elle tourne au ralenti, ne sachant pas que faire vu qu’elle sait pertinemment qu’on ne lui dira rien à elle. Ses yeux cherchent la trace éventuel de Finn qui pourrait aider et sa tête fomente un plan, quitte même à mentir mais esseulée comme elle, elle sait qu’il faudra bien revenir avec quelque chose si elle ne veut pas se retrouver à attendre des heures dans l’espoir vague et surtout illusoire que Ben refranchisse les portes sur ses deux jambes en disant que ce n’était qu’un p’tit bobo et en appuyant sur le côté émouvant qu’elle ait fait un déplacement pour lui, elle qui ne sait qu’appuyer sur le fait qu’il n’est qu’un p’tit con dont elle se fout. Visiblement, elle a menti.

Sa rédemption finit toutefois par se présenter, ou plutôt par se faire entendre quand l’odeur d’une cigarette non-éteinte dans ce lieu pourtant connu pour sa proscription gagne ses narines et que ses oreilles perçoivent au vague une remarque sur ce non-respect des règles et le prénom de Debra Brody qui attirent son regard vers la silhouette de la demoiselle qui bien qu’elle ne l’ait pas aperçue plus tôt, reste fidèle au vague souvenir que Cora avait d’elle et c’est sans attendre de peur que la réponse ne lui file entre les doigts qu’elle se dirige vers la jeune femme, prête à se rappeler à son bon souvenir et à s’imposer afin d’obtenir une réponse à ses questionnements. Elle hésite longuement toutefois, entre l’audace qu’elle doit afficher et son tempérament de fille qui dérange bien assez comme ça, mais du peu qu’elle connait la Brody, le chichi n’est clairement pas invité à ce moment-là et c’est ainsi que la rouquine se contente juste de poser une main sur son épaule, en murmurant son prénom « Debra ? » Autour d’elle, pas de trace d’une personne l’accompagnant et à ce moment, le songe lui vient que de tous ceux qui sont seuls ce soir, peut-être que c’est Debra qu’elle devrait accompagner. La rouquine n’a pas le temps de faire un pas supplémentaire en sa direction qu’une présence s’installe à ses côtés, celle de Ginny à qui elle adresse un regard avant de reprendra la Brody dans sa ligne de mire, de souligner à sa meilleure amie sans le formuler que le moment semble être à qu’elles l’épaulent, même si ça ne parait pas follement naturel que les personnes présentes pour l’aider soient des anciennes conquêtes de son frère et non sa famille. Instinctivement, la rousse finit par avancer et poser délicatement une main sur l’épaule de la jeune femme. Elle n’ajoute rien de plus qu’un « Bonsoir » espérant que les souvenirs fassent le reste sur son identité, qu’elle n’ait pas à expliquer trop longtemps pourquoi elle ose, mais Cora veut être là quand la secrétaire donnera des nouvelles et ça, ça passe par s’approcher de la cadette Brody.

« Il est stable pour le moment. On a pu l'emmener en salle d'opération. » Annonce la demoiselle derrière le comptoir, Cora ne dit rien. Qu’elle écoute déjà, c’est une sacrée prise de position. « Vous devriez en informer vos parents. » Elle se pince la lèvre, se demandant si Dean n’avait pas déjà accompli cette démarche quand elle l’a surpris à passer plusieurs appels. Elle soulèverait bien la question mais le sentiment que ce n’est ni le lieu, ni le moment pour l’ouvrir l’en empêche, surtout que dans la seconde, elle tire la conclusion que si elle n’est pas au téléphone à s’engueuler avec les deux êtres qui vivent de l’autre côté de la planète, c’est qu’ils ne sont pas au courant. « Tu es ok pour leur téléphoner? » demande Ginny, anticipant sur la question de Cora. Cette dernière continue de rester dans son mutisme avec toujours la même idée de ne surtout pas déranger.

C’est à ce moment-là que la silhouette de Dean apparait à travers les gens qui attendent. Son visage transmet la même inquiétude que celui des autres, sauf peut-être celui de Cora qui à ce moment-là, lui adresse un sourire d’encouragement  supposé lui faire comprendre qu’il a fait le bon choix en se décidant à venir ici, même si c’est prendre le risque d’une nouvelle rouste par Ben. Il est là où il sentait qu’il devait être et pour la rouquine, c’était le principal qu’il ne nourrisse pas de regret, qu’il sache qu’il a tout fait. Ginny s’avance vers lui, afin de lui partager les nouvelles qu’elles viennent de recevoir. « Il est stable. En salle d’opération. » C’est très peu d’information quand on y pense mais cela transmet le principal, il est encore en vie. Désormais, il ne reste qu’à poursuivre l’attente. Instinctivement, Cora rejoint les côtés de son colocataire et lui prend la main afin de lui communiquer le courage de rester, de ne pas penser que sa place n’est pas là et qu’il va devoir temporiser. « Tu devrais rester près de Debra. Tu es le seul qu’elle connait bien et elle n’a pas l’air d’aller. » Que Cora lui souffle finalement à l’oreille, ne voulant surtout pas qu’elle se retrouve seule, entourée d’inconnue dans un moment comme celui-ci. « J’ai du café, je… j’en ai pour tout le monde. » ajoute Ginny, Cora finissant par acquiescer avant de l’inviter du regard à laisser les irlandais seuls, parce que là, ça peut faire trop d’un coup.

Ils ne dormaient pas. Pourtant, ça avait tout l’air d’un réveil au moment où quelqu’un était venu leur annoncer que Ben avait ouvert les yeux. Du moins, c’est bien un sursaut qu’elle quand la voix atteint ses oreilles bien qu’elle aurait soutenu qu’elle ne dormait pas. Elle avait juste sur les genoux un vieux magazine périmé, qui étrangement avait attiré sa curiosité parce qu’il y figure un article sur elle qui date de l’époque où elle n’était pas encore persona non grata. Curieuse action. La troupe s’était levée d’un pas à l’unisson, prêt à suivre chaque instruction, chaque annonce de la femme en blanc avant qu’elle ne leur demande d’attendre sagement le feu vert pour entrer dans la chambre de Ben. Toujours silencieuse, Cora se prend à tenter de ne pas avoir l’air aussi inquiète et désolée qu’elle ne l’est. Inévitablement, quelques mots sur la nouvelle condition de Ben avait été partagé et connaissant le Brody, elle ne voulait pas donner l’impression qu’elle pourrait l’avoir en pitié. Elle avait hésité avant d’entrer dans la pièce, estimant que quatre personnes, ça peut faire beaucoup et que sa présence n’est pas une obligation mais le mouvement avait été initié et elle sait que si elle sent que la troupe fatigue trop, alors elle ira attendre. Au premier coup d’œil sur Ben, elle se dit qu’il semble en meilleur état que ce qu’elle avait imaginé. Ensuite, viens la culpabilité d’avoir, malgré elle, osé imaginer son état. “Ne dites rien.” Qu’il annonce, alors qu’elle n’avait pas ouvert la bouche. L’idée de prendre la parole ne l’avait pas traversé. “Grâce au coup sur la tête, je peux maintenant lire les pensées. Et vous pensez tous... que j’ai une sale gueule.” Elle ne regarde pas les autres, mais elle imagine que tout le monde a la même pensée, celle qu’il essaie de dédramatiser la chose. Elle ignore si c’est la bonne chose à faire mais si débiter des bêtises semble être la façon dont il veut gérer la situation alors autant marcher dans ses traces et ne pas le contredire, la suite risque d’être pénible et un peu d’autodérision n’a jamais tué personne. « Je ne sais pas pour les autres, mais c’est ce que j’ai toujours pensé de toi perso. » Qu’elle répond, mettant tout son jeu d’actrice pour paraître naturel, comme s’ils étaient encore à ce bourrer la gueule en mangeant des pizzas, à rire sur les pas de Madame Washowski. La suite, ce n’est qu’un silence gêné d’une groupe de gens qui n’a pas les mots et qui dans le fond, galère à faire semblant.

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« Salut. » un simple mot adressé à la rouquine, de ceux banals mais presque déchirant ce soir, parce qu'elle aurait aimé lui dire salut dans d'autres circonstances que celles-là. Ginny était là. Ginny est toujours là quand il s'agit de Benjamin. Croiser son regard, celui qui transpirait cette tristesse que Debra ne voulait pas laisser voir, ça faisait mal. Trop mal pour le soutenir, trop mal pour lui accorder ne serait-ce qu'un mot. Qu'aurait-elle pu dire de toute façon? Merci d'être là... Merci pour le café... connerie! Elle devrait pourtant. Elle devrait mais n'y parvenait pas et la principale intéressée serait sûrement la première à le comprendre. Elle connaissait assez les Brody pour ça, du moins Benjamin, pour savoir que le frère et la sœur ont été conçus dans le même moule, avec cette fuite en avant dès l'instant où il s'agit de sentiments. Alors elle n'avait rien dit, elle s'était contentée d'aller poser ses fesses sur l'une des chaises de la salle d'attente. Ce qu'elle pouvait détester cet endroit. Déjà, la première fois qu'elle était venue, quelques étages plus haut, elle avait haït le moindre mur, le moindre couloir et toutes les personnes qui lui avaient sourit parce que donner la vie se devait d'être un heureux événement. Ce soir, elle le supportait encore moins parce que c'était avec la mort qu'elle flirtait, avec l'incertitude de revoir son aîné en vie et si c'était le cas, dans quel état. L'attente allait lui faire péter un plomb, à un moment ou un autre, ça finirait par sortir et par faire mal et elle craignait ce moment.

Une crainte qui se mélangeait à sa peur initiale et la maintenait éveillée bien que peu active sur sa chaise. « J'en sais rien. » furent les seuls mots qui sortirent d'entre ses lèvres durant des heures. Elle ne savait pas si elle était capable d'appeler leurs parents, pas même si elle devait le faire. Les appeler, ça serait prendre le risque de les faire paniquer et de les faire venir ici en vitesse alors que Benjamin "irait bien" et qu'ils pourraient prendre le temps de venir sans s'angoisser, que les choses ne changeraient pas. Ne pas les appeler, ça serait aussi prendre le risque de les priver d'un possible au revoir à leur fils si jamais les choses tournaient mal. Tout était tellement incertain, bancal. C'était trop de responsabilités pour elle, on la forçait à être cette adulte qu'elle refusait d'être et leurs regards, à tous, pesaient trop lourds pour être supportables. Elle qui n'aimait pas qu'on la prenne en pitié, elle était servie. Alors elle s'était levée, avait brièvement croisé le regard de Dean qu'elle engueulait en silence de ne pas être venu plus tôt et elle était sortie pour prendre l'air, pour finalement téléphoner à leurs parents et pour fumer clopes après clopes dans un semblant de détente qu'elle ne trouverait pas.

Pas avant qu'on vienne les voir, encore des heures plus tard, pour leur annoncer d'abord des faits. Ils ont fait tout ce qui était en leur pouvoir sans être capable de sauver la totalité. Paralysé des membres inférieurs mais toujours vivant et là était l'essentiel. Puis deux heures encore, durant lesquelles Debra avait rassuré sa mère par sms pour qu'ils s'arrêtent de s'angoisser, pour leur dire que Benjamin allait bien, qu'il était toujours en vie. Elle n'avait pas osé aller plus loin parce qu'elle ignorait s'il souhaitait leur dire lui-même ou s'il préférait qu'ils soient au courant avant même de poser un pied sur les terres australiennes... ils avaient le temps pour parler de ça, des heures à vrai dire. Enfin, on était venu leur annoncer qu'il était réveillé et prêt à les voir. C'était tout un monde qui se dessinait à présent sous leurs yeux. Après des heures en salle d'attente, on les menait enfin vers des couloirs plus calmes que ceux des urgences, vers une chambre tout simplement où on les fait encore un peu attendre. L'appréhension se faisait maintenant une place. Réveillé mais dans quel état? Capable de réellement parler ou juste gémir de douleurs? Conscient des choses, de son avenir? Debra était fatiguée. Fatiguée par la nuit blanche subie, par ses pensées, par cette boule à l'estomac qui ne la quittait pas et sur laquelle elle n'était aucun contrôle.

Le soulagement ne la traversait que lorsque ses iris foncées se posaient enfin sur son frère, à demi assis, le regard un peu brouillé par l'anesthésie qui finissait de se dissiper mais l'esprit en alerte, le rictus au coin des lèvres et la connerie sur la langue. Il était ainsi le Brody, personne ne pourrait vraiment lui enlever ça. Deborah ne disait rien, appuyée contre le chambranle de la porte. Cora se chargeait de la répartie et Ginny d'en rajouter une couche en s'approchant du lit. Ils arrivaient à lui arracher un sourire à peine visible cette bande d'idiots! La pression finissait enfin par retomber, trop durement. La fatigue s'y mêlant, deux ou trois larmes s'échappaient malgré elle, les chassant dans l'immédiat pour mieux afficher un sourire. Ce n'était pas un sourire de façade, ce n'était pas des larmes de tristesse. Juste un soulagement trop grand pour que son corps ne manifeste pas le besoin de l'évacuer, une forme de bonheur dans ce grand malheur de le savoir vivant, un poids en moins qui la faisait enfin s'approcher pour mieux s'asseoir au bord du lit et le prendre dans ses bras, pour finir de s'assurer qu'il était bien là, quitte à lui faire mal dans sa grande maladresse. « Je te déteste. » de lui faire ressentir tout ça mais putain, ce qu'elle peut l'aimer pour s'en foutre royalement de ce que les autres peuvent penser de ses larmes si peu souvent montrées. Oui, elle le détestait un peu de trop l'aimer et ça, il savait très bien.