La mère de Bax venait de mourir sur son lit. Un vrai carnage. Trois balles de colt. Une avait fini sa course dans sa gorge, l’autre dans l’épaule droite et la dernière en pleine artère aorte. C’est le vieux Poltron qui a traversé la cour en courant et en hurlant des atrocités qui a fini chez les Baxton, la vieille pelait ses patates quand elle a vu son sang gicler à travers la pièce sombre. Tombée raide par terre, la première balle allait suffire à lui faire quitter ce monde mais deux de plus semblaient être de rigueur pour le vieux fou. « Allez tous crever en enfer ! Ils arrivent. Vous allez périr. » une balle dans le crâne. Plus un bruit dans la baraque en bois. Owen ne l’avait pas entendu venir, il s’occupait de son poney dans le jardin et c’est lorsqu’il entendit les bruits des coups de feu qu’il se rameuta à l’intérieur. C’était déjà trop tard. Un hurlement, de la tristesse, la mort flottait dans l’air. Owen alluma ses cierges et récita plusieurs prières pour faire fuir les mauvais esprits. Soudain, plus rien.
« Jane, nettoie ce carnage tu veux. Et quand t’auras fini, tu m’apporteras ma brosse à dent. » Jane était sa petite sœur. Une petite conne qui servait à faire le ménage. Elle n’avait que ça a faire de ses journées et si d’habitude Owen l’aidait et couvrait ses conneries, cette fois, il ne comptait pas toucher une seule foute de sang qui coulait sur ce vieux parquet en bois. « Tu vas m’aider, hein ? » dit-elle a peine remise de ses émotions. « Frotte et ferme là. » La gamine restait accablée devant les propos de son frère. « T’es devenu comme elle… » comme elle ? Fou et mauvais ? Il ne releva pas et se contenta de claquer la porte. Pris ce foutu lapin qu’il mis dans sa cage et se rendit en ville sur sa monture.
Une fois devant le saloon, il attacha son poney. « Tu restes là, Davy. » Il s’engouffra dans le saloon en question et alla s’installer à côté de deux hommes qui discutaient, il avait sa cage dans la main et la posa sur le comptoir. « Vous avez quoi pour moi ? » les temps étaient durs et le prêtre savait bien qu’un animal était aussi synonyme de repas. Un lapin comme ça pouvait nourrir une famille ou un homme sur plusieurs jours. « Elle est où ta robe Bax ? » lui lança le gérant du saloon, se foutant ouvertement de sa gueule. « Ferme là Barry. » c’était bien la première fois que le prêtre s’adressait ainsi à quiconque le charriait dans ce bar. « Y parait que ta mère s’est fait défoncer le crâne. La folie s’est emparée de toi aussi ! » C’était bien le deuxième à lui faire cette remarque. Owen resta silencieux, se mis à réfléchir et se concentra à nouveau sur ces deux gaillards. « Alors messieurs ? »

le marché noir

Gabriel & Owen

Au galop, laissant derrière moi une étouffante nuée de poussière, je chevauchai mon étalon jusqu'à arriver face à la devanture du plus gros commerce de Main street. Sous un soleil de plomb, je chevauchai mon étalon qui, au galop, laissait derrière nous une étouffante nuée de poussière. Ses sabots battaient le sol telle une assourdissante cavalcade qui m'emplissait de fierté. Fallait faire sa place, dans ce trou paumé, et ça faisait belle lurette que la mienne était reconnue. D'une main ferme, je saisis les rênes que je tirai en arrière pour m'arrêter. Mon autre main, quant à elle, ne se tenait jamais bien loin du colt qui m'avait maintes fois sauvé la vie... en volant celles des autres. Oeil pour oeil, comme on dit. Une valse des jambes et je regagnai le sol, accrochant dans la foulée les rênes de mon cheval à la longue poutre de bois devant l'édifice. Je fouillai ensuite dans la sacoche accrochée à ma selle pour en sortir en certain gros livre, objet de ma venue ici. Je tâchai de le camoufler sous ma veste en cuir et, foulard noué autour du cou, m'avançai sur le perron au rythme rassurant du cliquetis de mes éperons. Je poussai la double porte à claire-voie du saloon et, armé d'un regard fier, balayai la scène : que des hommes - les femmes ont bien mieux à faire à la maison - dont la plupart buvaient du whisky au bar, la bouteille posée entre eux sur le comptoir. Les autres, assis de part et d'autre d'étroites mais épaisses tables rondes en bois, refaisaient le monde : Pat, le vieux maréchal ferrand, tenait des propos incohérents, Bat l'épicier se plaignait des pilleurs de farine et Jerry le dentiste, qui n'avait guère pris soin de retirer son tablier tâché de sang, en venait aux mains avec son voisin de table. Une soirée des plus normales. Impassible, j'ôtai mon chapeau de cuir, le posai sur un coin de bar, et tapai du poing sur la table pour commander un whisky fort qui me parvient dans la minute. Je bus une bonne gorgée, réhydratant ma gorge asséchée par la poussière extérieure et claquai mes bottes de cuir sur le bar sans la moindre retenue, quand on se joignit à moi. Le premier homme, certainement déjà éméché, s'installa, bientôt suivi du second. Comme le trio du bon, la brute et le truand, nous étions prêts à entamer l'aventure d'un marché noir que nous ne serions pas prêts d'oublier. « Alors messieurs ? » « Et vous curé ? » Pour ma part, j'adressai un signe de tête silencieux, bus une nouvelle gorgée d'alcool fort et me raclai bruyamment la gorge. « Z'avez l'butin ? » Droit au but, on est cowboy ou on l'est pas.

 Le prêtre n’avait pas l’habitude de mettre les pieds dans ce saloon mais il connaissait bien Barry qui allait souvent à l’église. Le dimanche, tous les commerces de la ville fermaient et tout le monde se rendait à l’église. Owen était peut être le gars le plus connu de Brisbane après le sheriff. Il savait se faire discret. Il était apprécié de tous et ces derniers temps, c’était compliqué pour lui. Sa mère malade, elle devenait complètement tarée c’est vrai. Barry avait raison. Elle avait fini par perdre la boule avant que Poltron vienne lui exploser la gueule dans sa cuisine. C’est alors que Bax avait perdu connaissance, se réveillant plus tard dans le sang de sa mère, il avait presque été satisfait de la voir ainsi. Sourire sur les lèvres, il s’en était ensuite pris à sa sœur, la sommant de nettoyer le carnage et l’odeur de la mort qui régnait dans la baraque.
Lapin sous le bras, brosse à dent dans la poche, il s’en allait vers le vieux saloon prêt à en découdre. L’heure des négociations approchaient, Owen avait besoin de nouveau matériel pour pouvoir exercé et le but de Dick était de récupérer un maximum d’objet sacré pour les faire bruler et s’en débarrasser à tout jamais. Le brigand avait fait fort, il ne pouvait espérer mieux que venir hanter le curé du village. Mais c’était moins évident qu’il ne le pensait. Si la mère de Baxton avait été si facile à pénétrer pour Owen, c’était une autre paire de manche. Tantôt il avait le dessus, tantôt, il était impossible de se faire remarquer. Mais à l’heure qu’il était Dick était bien présent dans les yeux de Baxton. « Et vous curé ? » qu’il osa lui demander en faisant glisser discrètement le crucifix sur la table. Les yeux brillant de Baxton se posèrent dessus mais le soucis pour l’instant, c’est qu’il était bien incapable de se saisir de l’objet. Dick avait tout intérêt à disparaitre ou Bax ferait marche arrière  dès qu’il toucherait la croix sacrée. Elle le brulerait instantanément. Alors qu’il allait répondre, il fit interrompu par la porte qui s’ouvrit violemment et laissa entrer Warren, c’est là qu’il savait que les choses sérieuses allaient commencer. « Z'avez l'butin ? » Owen glissa sa main dans son boléro en poil de chèvre et en sortie une brosse à dent usager mais une fois taillée, qui pourrait faire une arme redoutable que l’adversaire n’oserait même pas soupçonner. « Ca et le lapin. Vous choisissez… j’ai besoin du crucifix et du putain de livre que tu caches sous ta veste ! » Owen guetta autour, il fallait rester discret, ne pas attirer l’attention mais à lui seule, il titillait la curiosité de chaque personne présente dans ce bar. Passant de Bat l’épicier à Jerry le dentiste…