Sur la table de mon bureau, mon téléphone danse et tremble au rythme des vibrations. Le remarquant, Daisy s'en empare et se dépêche de courir jusqu'à la régie où j'assiste à l'une des émissions. Essoufflée, elle ouvre la porte avec un sourire forcé ; trop tard, l'appel est passé. Elle me tend l'appareil, me notifiant qu'il venait de sonner, et que le numéro était inconnu. Je plisse les yeux, me demandant de quoi il peut s'agir. Forcé de quitter la petite pièce sombre, je garde le regard rivé sur le téléphone qui m'indique qu'un message a été laissé. Il est assez connu que je n'écoute jamais mes messages vocaux, alors personne ne prend la peine de m'en laisser. C'est curieux. J'appuie sur l'icône de l'application me menant à ma messagerie et porte le portable à mon oreille, une main sur l'autre pour bien entendre. L'hôpital. La réponse concernant ma question sur ce qu'ils peuvent bien me vouloir ne tarde pas à m'être donnée. Lorsque la voix prononce le mot de Joanne, mon coeur s'arrête, se serre, se tord. Je saisis plus fermement mon téléphone pour qu'il ne glisse pas de mes mains subitement moites. Ma cravate m'étrangle plus que jamais, j'étouffe. Continuant d'écouter le message, je me dirige vers la terrasse à notre étage de bureaux. J'ai besoin d'air pour comprendre tout ce que l'homme dit. Non, cela ne suffit pas. Mon cerveau s'est éteint, arrêté après le nom de la jeune femme. Le reste n'est que bafouillage. Finalement, le portable glisse d'entre mes doigts et je dois violemment revenir sur terre pour déclencher assez de réflexes afin qu'il ne tombe pas par terre. Il me faut une bonne minute pour réunir mes esprits et savoir ce que je dois faire. Rapidement, j'appelle Roxy pour la prévenir que je dois partir sur le champ. Sachant la situation, elle n'ose rien dire et me raccroche presque au nez. Qu'importe. Je retourne dans l'open-space à la recherche de mon assistante, que je trouve à son bureau. Essayant de garder ma panique pour moi, je lance simplement qu'une urgence réclame ma présence ailleurs pour le reste de la journée. Je ne lui laisse pas le temps d'assimiler la chose que j'ai déjà récupéré ma veste, un pied dehors. Je me téléporte quasiment jusqu'à ma voiture, fait criser les pneus sur l'asphalte du parking et m'engage trop vite sur la route. Je sais que manquer de me tuer en chemin ne me fera pas arriver plus vite à l'hôpital -je ferais simplement mon entrée en ambulance plutôt qu'en Audi. Mais qu'importe, je ne réfléchis pas à ce genre de détails. Je suis un automate avec pour mission d'aller voir Joanne. La poignée de minutes qui me séparent de l'établissement semblent s'allonger malgré les feux vert sur tout le chemin. Je trouve rapidement une place à proximité et accélère le pas pour atteindre les urgences. Me présentant à l'accueil, j'ai à peine le temps d'articuler mon nom qu'un homme en blouse blanche vient à ma rencontre. Je reconnais sans mal la voix du message. Son calme, son air désolé, pourraient suffire à eux seuls à me rendre violent tant ils m'insupportent à cet instant. Joanne a bien failli mourir au milieu de la rue et lui essaye de me parler comme à un enfant. Je serre les dents, ma mâchoire devenant plus douloureuse de seconde en seconde, je pourrais sentir l'émail céder sous la pression. Mes bras tendus de part et d'autre de mon corps se terminent par deux poings aux phalanges tremblantes, les ongles courts réussissant à s'enfoncer dans ma peau. Je me concentre sur ses paroles, plutôt que sur mon envie d'exploser ces doigts qui me font mal contre un mur. Elle ne réagit pas lorsqu'on l'appelle. Elle ne récupère pas -pas assez. A ce moment, je crois qu'il n'y a que l'adrénaline pour me faire tenir sur mes jambes. Pas après pas, je suis le médecin jusqu'au couloir dans lequel se trouve la chambre de Joanne. Ma respiration se coupe en la voyant allongée là. Dans ce lit où elle devra rester pendant des jours, reliée à notre monde par tous ces fils. Mon attention focalisée sur elle, j'écoute à peine l'homme à côté de moi. Ses mots sont des échos, un peu perdus dans mon esprit. Des signes avant coureurs. A côté de moi-même, je m'efforce d'éplucher chaque souvenir que j'ai de la belle pour trouver un indice. « Elle… elle a toujours eu comme des crises de panique. Elle a du mal à avoir un souffle correct lorsqu'elle se sent submergée par des émotions et… et elle est émotive, alors… » J'ai l'air de somnoler. Je dis tout ce qui me passe par la tête. L'adrénaline s'effaçant de mes veines, j'ai l'impression de ne tenir qu'à un fil. Une de mes mains s'est posée sur le rebord de la vitre pour m'aider, relativement discrètement, à tenir debout. Mais je donnerais n'importe quoi pour une chaise. « Une amie m'a parlé d'un défaut -non, d'une faiblesse génétique, elle disait. Elle est chirurgienne, elle… elle m'a dit que Joanne avait un problème, mais je ne pensais pas que ça pouvait la mettre dans un lit d'hôpital. » Siobhan ne m'avait parlé que des risques en cas de grossesse, la possibilité accrue de fausse-couche à cause de malformations. Le fait qu'un enfant pourrait lui coûter la vie. Pour moi, cela se résumait à ce seul cas de figure. Naïf. « Je n'ai rien remarqué d'autre. » Cette phrase m'achève. Je n'ai rien vu, rien remarqué de louche. Je n'avais pas à chercher, je ne savais rien de tout cela, mais quand bien même, aucun signe ne m'avait interpellé. Je me retrouve incapable de donner plus d'informations, et cela ne fait que renforcer mon sentiment d'impuissance. Je me remets à chercher ce qui aurait pu causer cette crise là. Mais plus rien ne fonctionne correctement chez moi. Ma seule réponse est un parfait silence. Le reste m'importe peu, je n'écoute plus et remarque à peine la disparition du médecin. Je n'attends plus pour entrer dans la chambre, me rendre auprès d'elle. Je me jette sur la chaise près du lit, ne tenant plus. Je ne suis qu'une soupe étrange de colère, de peur et de peine. Je n'ose pas la toucher et passe une main sur mon visage. Je suis dans le cauchemar le plus cruel que je puisse m'infliger, et je vais me réveiller. Forcément. Mon regard reste posé sur Joanne. Elle est terriblement pâle. Je l'imagine bleutée, grise, presque translucide au milieu de la rue où elle a perdu connaissance. J'imagine le cadavre que je pourrais être en train d'observer si elle n'avait pas été amenée ici à temps. Une image qui permet à une unique larme de commencer son escapade sur ma joue -j'avorte sa route avant qu'elle se commence, au coin de mon œil. Pourquoi ne m'a-t-elle jamais parlé de ça ? Pourquoi m'avoir caché une condition aussi importante, aussi grave ? Est-ce que je n'avais pas le droit de savoir dans quoi je m'engageais ? Que je m'offrais tout entier à quelqu'un capable de m'abandonner du jour au lendemain ? Je sais que je ne devrais pas penser de tels reproches, mais je n'ai que cela en tête. Après la visite de Siobhan, je pensais que tout ce qui était lié à sa fausse couche était trop sensible pour être abordé, qu'il ne s'agissait que d'un détail qu'elle avait préféré occulté. Je ne lui en voulais pas. J'avais compris que, vu sa santé, elle ne pourrait pas avoir d'enfant -et au fond, cela m'arrangeait bien. Si cette faiblesse est aussi importante, elle aurait dû m'en parler. Je respire profondément, cherchant à balayer ces questions qui me torturent doucement. J'enfouis mon visage entre mes mains pendant de longues minutes, chassant la panique comme je le peux. Non, elle n'avait pas le droit de garder ça pour elle. Je retrouve mon amie la colère qui me fait sauter sur mes jambes pour faire les cents pas comme un lion en cage. Tout s'embrouille, s'assombrit, mes oreilles sifflent -j'ai l'impression de perdre pieds, mais je suis on ne peut plus là. Quand je reviens à moi, la chaise a laissé une trace sur le mur qu'elle vient de percuter dans un immense fracas et se retrouve renversée au sol. Une infirmière déboule accompagnée par le médecin. Nous comprenons tous les trois qu'une crise de colère m'a fait perdre mes moyens. Il suffit qu'ils me menacent de me faire sortir pour que je trouve un semblant de contrôle. Je récupère la chaise et la remet en place, m'assied, et ne bouge plus. Je fais glisser cette emmerdeuse de cravate hors de mon cou et la balance je ne sais trop où. Je me sens profondément trahi, et pourtant, je n'arrive pas à lui en vouloir. Je prends enfin sa main glacée et, penché légèrement sur elle, caresse ses cheveux à la racine, passe parfois le dos de ma main sur sa joue. « Réveille-toi, mon ange. » je murmure, ne me demandant même pas si elle m'entend tant cette question suffit à me faire souffrir.

Le médecin entre à nouveau dans la chambre. Je m'attends à une réprimande quant à mon attitude, mais il s'en garde bien. Il se contente de m'expliquer qu'il y a forcément un événement déclencheur, une cause à son état. Que c'est à moi de trouver de quoi il s'agit pour éviter que cela se reproduise. Je me retiens de lui jeter un regard noir et de lui demander sèchement de partir, de simplement me laisser tranquille. Je prends ses mots comme une accusation. Comme quoi, je ne prends pas assez soin d'elle, je ne la protège pas assez de tout ce qui pourrait dégrader aussi gravement son état de santé. Il pourrait articuler mot à mot que ceci est ma faute et le message serait aussi bien passé. Et maintenant, je n'ai plus qu'à réparer tout ça. Est-ce que ce n'est pas son travail de faire en sorte qu'elle aille mieux, et non le mien ? Est-ce que Joanne n'est pas une femme adulte en mesure de gérer ses propres problèmes ? Pourquoi devrais-je les régler pour elle ? Pourquoi devrais-je être le seul garant de sa bonne santé ? C'est une responsabilité immense que me met le docteur sur les épaules, je me sens oppressé. Et elle qui se donne tant de mal pour que son entourage cesse de la voir comme une poupée en porcelaine… Elle n'a jamais eu l'air aussi fragile qu'aujourd'hui. Je ne regarde pas son médecin, c'est à peine si je considère sa présence. Je sais que je fais preuve d'ingratitude, mais je ne déborde pas d'émotions positives en cet instant. Il m'explique que Joanne n'est pas stérile pour autant, quoi que les risques sont importants. Je fronce les sourcils. Comme si le monde entier voulait des enfants, cela semble si impensable qu'une personne n'en souhaite pas que cette possibilité n'effleure plus l'esprit de qui que ce soit. « Je ne... » je débute, avant de me raviser. Le médecin, sur le départ, s'est tourné vers moi. Il m'interroge du regard. Je ne suis plus certain de ce que je voulais dire, attristé par l'idée que ma compagne soit privée d'enfants -ce qui est particulièrement perturbant. « Non, rien. » L'homme s'en va, et mon attention retourne vers Joanne qui tente de retrouver le monde des vivants.

La voir se débattre autant rien que pour ouvrir les yeux est un crève coeur. Néanmoins, un sourire imperceptible parvient à créer un léger rictus de soulagement sur mon visage. Quand sa main atteint mon visage, une vague d'émotion me submerge et je mets tout en œuvre pour garder mes larmes au bout de mes yeux, et non sur mes joues. « Bon retour parmi nous... » dis-je malgré ma gorge serrée. Je suis à peine maître de mes émotions et cela m'est insupportable. Entre la peine et la colère, tout tourbillonne en moi, et je n'ai aucune main mise dessus. Je suis perdu, et mon seul phare est dans ce lit d'hôpital. Réalisant sa condition, Joanne commence doucement à paniquer. Je pose une main sur sa joue, frôle ses lèvres sèches. « Chut... du calme. » La dernière chose dont elle a besoin, c'est qu'un trop plein d'émotions. Je me surprends à réussir à lui sourire, faiblement. Je caresse doucement son visage dans l'espoir de l'apaiser. Je déglutis difficilement, réalisant que je dois lui expliquer ce qu'il s'est passé -alors que je n'en sais pas grand-chose moi-même. Je massacre ma lèvre inférieure depuis plusieurs minutes, il n'y aura bientôt plus rien à mâchouiller. « Tu as eu une détresse respiratoire. Ton médecin dit que tu as perdu connaissance en pleine rue, tu ne pouvais plus respirer. Mais tu as été amenée ici à temps. Tu as été stabilisée, et tu récupères doucement. » dis-je d'une voix douce. Parler m'aide à prendre le dessus sur mes émotions. Énoncer des faits a quelque chose de rassurant pour un habitué dans mon genre. Mon rythme cardiaque tends vers une vitesse plus normale. Je recommence à pouvoir réfléchir de manière plus fluide. Les larmes continuent de border mes yeux, mais ma mâchoire serrée leur fait toujours barrière. « Tu vas rester ici quelques jours. Ils veulent s'assurer que tu ne referas pas une crise. » Je préférerais largement l'avoir à la maison pour veiller sur elle, quitte à prendre quelques jours de congé. Mais je suppose que personne ici ne me laisserait faire. Ils ont bien raison. Je ne saurais pas comment réagir si elle revenait à manquer d'air. Je dépose un baiser sur ses phalanges et garde sa main froide près de mon visage. « Tu m'a fait une sacré frayeur. » je murmure difficilement. Je garde ses iris bleus en otage, refusant qu'elle puisse les fermer à nouveau. Ses joues sont blanches, ses lèvres sèches. Cette vision me torture, et pourtant, je suis heureux de la voir ainsi plutôt que dans un état qui puisse être pire. « J'aurais pu te perdre... » dis-je encore plus bas, à peine audible. « Pourquoi tu ne m'as rien dit ? » Je sais que je ne devrais pas poser cette question, que le moment est on ne peut plus mal choisi. Elle se réveille à peine et n'a pas besoin de ce genre d'accusation à demi-mot. Mais je sais que je ne tiendrais pas plus longtemps sans la ressasser, la tourner dans tous les sens, qu'elle arrive à m'énerver, et qu'au final j'en vienne à la poser avec beaucoup moins de calme et de tendresse qu'actuellement. J'ai besoin de comprendre ce qui lui est passé par la tête quand elle a prit la décision que je n'avais pas à savoir.  

Je regrette ma question à la seconde même où je la pose. Mais je dois savoir. Sans ses explications, il m'est impossible de comprendre à quel moment elle a pu penser que me cacher une chose pareille était une bonne idée. Elle n'a même pas l'excuse du caractère récent de notre relation : si elle est capable de vivre chez moi, alors elle peut me partager son état de santé. C'est le genre de choses dont on parle, normalement, non ? A un moment donné, ça se mentionne, ça se glisse dans une conversation, entre l'allergie au pollen et celle aux fruits de mer. Je n'en sais rien. Je suis terriblement blessé par ce secret qu'elle croyait bon de garder. Et qui me laisse parfaitement désarmé à un moment critique. Je me sens fautif, inutile, et, quelque part, humilié. Elle n'a pas eu assez confiance en moi pour m'en parler, je me dis. Gardant fermement sa main entre les miennes, Joanne m'explique que sa dernière crise remonte à sa fausse-couche et qu'elle ne pensait pas que cela arriverait à nouveau. Comme si elle pouvait se protéger de n'importe type de choc pendant toute sa vie. Mais qu'avait-elle en tête pour être naïve ainsi ? « Cette quoi ? » je demande afin qu'elle termine sa phrase. Elle ne me dit même pas ce qui a pu déclencher cette crise-ci. Je ne peux pas le deviner, je ne comprends rien à ce qu'il se passe dans son crâne à cet instant. Et toutes mes émotions mélangées m'empêchent de penser correctement. Le choc est encore entier. Elle ne voulait pas entacher le tableau. C'est vrai que tout est rose dans cette chambre d'hôpital. Elle avoue que la seule raison pour laquelle elle prend la pilule est le risque d'avoir un enfant mal formé ou mort-né. Ce qui m'assène le coup de massue numéro deux : elle veut des enfants. Elle se l'interdit par peur, mais c'est son souhait. Mon coeur bat de plus en plus fort. Mes doigts se crispent autour de sa main. Je me retrouve à tirer profit d'une situation qui est une torture pour elle, à être capable d'y trouver de quoi me satisfaire comme le pire des monstres. Vient ce que je pense être la seule réelle motivation de Joanne : l'envie d'avoir l'air forte, que son entourage ne s'inquiète pas et la laisse tranquille. Je serre les dents, mais je sais que cela ne va pas m'empêcher d'exploser. Je passe une main sur mon visage qui me calme à peine plus. Alors je prends une grande inspiration, sachant que je ne peux pas m'énerver dans cette situation. Je dois me contenir. Doucement, je me penche sur elle, gardant son regard dans le mien. Je ne souris pas, je ne m'énerve pas, je parviens à garder un certain calme -non sans une certaine fermeté. « Joanne, je sais que c'est difficile à entendre, mais vu ton état de santé, tu vas devoir prendre sur toi le fait que les gens qui t'aiment s'inquiètent pour toi et veulent te protéger, que ça te plaise ou non. » dis-je en contenant toujours aussi difficilement ces fichus larmes qui rougissent mes yeux et m'empêchent de voir net. « Est-ce que ça te fait sentir plus forte de n'avoir rien dit à ce sujet histoire de finir à l'hôpital comme une grande ? Tu es fière d'avoir gardé ça pour toi à cet instant ? Parce que si ça n'est pas le cas, alors tes cachotteries n'ont servi à rien. » Peut-être qu'en parler n'aurait rien changé, qu'elle aurait quand même atterri ici, mais j'estime qu'il était de son devoir de m'informer afin que je puisse faire quelque chose. Comme répondre aux questions du médecin plutôt que de paniquer. Ou simplement être attentif aux signes avant coureurs d'une crise afin d'essayer de l'aider, la calmer. Mais non, il fallait qu'elle gère ça toute seule. « Tu peux avoir la volonté de jouer la dure dans tous les domaines que tu veux, mais tu ne peux pas faire comme si ta condition n'existe pas parce que ça t'arrange. Il y a un moment où tu vas devoir accepter l'aide des autres en arrêtant de le prendre mal. Si tu n'est pas capable de t'endurcir toi-même, alors laisse ceux qui t'aiment prendre soin de toi. Quand ça concerne ta santé, la fierté n'a pas sa place. » Et au fond, sa volonté d'empêcher que les autres la trouvent faible reste basiquement une question d'ego. Elle a parfaitement le droit de vouloir gérer seule sa vie, mais sa santé et sa vie atteignent aussi son entourage. C'est égoïste de ne pas s'en rendre compte. « Et je ne peux pas prendre soin de toi et être à la hauteur si tu me caches des choses pareilles. » Je ne l'étais déjà pas à la base, et ses secrets me laissent croire qu'elle pense la même chose. « Tu avais encore peur que je te rejette à cause de ça ? Est-ce que tu ne peux pas simplement te mettre dans le crâne que je t'aime et que je ferais tout pour toi ? » Je me laisse retomber dans ma chaise, légèrement tremblant de peine et de colère. Tous les pores de ma peau laissent deviner ces deux émotions qui se battent en moi. Je la regarde sévèrement. Je ne devrais pas Mais mon coeur explose, je ne peux pas arrêter ce flux de paroles tant qu'il n'est pas soulagé, libéré de tout ce qui l'oppresse. « Tu aurais dû m'en parler. C'était égoïste de ta part de ne rien dire. J'avais le droit de savoir que la femme que j'aime peut mourir au milieu de la rue à n'importe quel moment. Tu n'as pas d'excuses. » dis-je dans l'espoir qu'elle se rende compte d'à quel point elle a réussi à me blesser. J'aimerais ne pas lui en vouloir, et à vrai dire, je ne suis même pas sûr d'avoir de la rancoeur. Seulement cette affreuse soupe de sentiments contradictoires. Je me penche vers le lit et dépose mon front sur cette main que je n'ai pas lâché. Je peux cacher l'unique larme qui parvient à s'échapper et tombe aussi rapidement sur le col. « Pardon. Je suis tellement désolé... » Je ne voulais pas être désagréable à son réveil, lui parler ainsi, j'ai conscience que la situation est assez difficile pour elle. Je suis le dernier des idiots, voilà tout, et un aussi parfait égoïste qu'elle a pu l'être. Je mériterais d'être jeté dehors. « Je ne sais pas ce que je ferais sans toi et…. » Je prends une grande inspiration pour me calmer. Retrouver un semblant de contrôle n'a jamais été aussi difficile. « Je t'aime tellement. »

Douloureusement, je relève la tête. Constatant qu'être désolé ne sert à rien. Le mal est fait des deux côtés et nous n'avons plus qu'à nous entre-déchirer jusqu'à ce que la tempête passe, lâcher nos pensées, tout ce que notre coeur nous dicte, et croiser les doigts. Joanne, toujours prisonnière de tubes divers, doit ravaler ses larmes. Vu sa faible respiration, ce doit être difficile. Bien sûr, j'ai honte. Je ne suis pas à son chevet pour faire empirer son état. Et si ses sanglots déclenchaient une nouvelle crise ? Mais, sur le moment, je n'y pense pas. Nous avons des choses à nous dire, et ils me semblent plus importants que le reste. D'après elle, m'en parler n'aurait rien changé. Je n'ai pas envie de lui faire la liste de toutes les situations hypothétiques où cette information aurait pu m'être utile, et encore moins souligner le fait qu'il s'agissait d'un peu de respect envers moi ; elle s'est pensé le droit de me mettre devant le fait accompli, et je n'arrive pas à digérer ça. Je me contente d'hausser les épaules, dépité par ses paroles, cette pseudo-mauvaise foi dont elle fait preuve. « On ne le saura jamais de toute manière. » Nous sommes ici, et nous n'avons plus qu'à faire avec. Je souhaitais comprendre la jeune femme, mais je ne me retrouve pas plus avancé. Elle en vient enfin à la raison de sa panique, la cause de son état, à savoir Kelya. Je serre les dents, ne voyants là-dedans qu'un parfait manque de confiance en moi et en ma promesse de la tenir éloignée de tout ceci. « Je t'ai dit que j'allais m'en occuper. Tu ne crois donc en rien de ce que je peux te dire ? » J'ai lâché sa main et posé la mienne sur le borde du lit, où je peux serrer la fine couverture qui la recouvre, respirant difficilement. Elle ne comprend pas, ou elle ne veut pas comprendre. Ou peut-être est-elle simplement complètement idiote. Non. Rapidement, j'avorte cette pensée.Je respire difficilement étouffé par l'énervement qui prend le dessus sur le reste. Mes oreilles sifflent doucement, c'est insupportable. « Ton Jardin secret ?! » j'hurle presque en me levant d'un coup, partant rapidement m'isoler dans le coin opposé de la pièce avant de faire quoi que ce soit que je puisse regretter. Je passe une main sur mon visage. Elle me tue. « Mais est-ce que tu t'entends parler ? C'est de ta santé, c'est de ta vie dont il s'agit ! » Il n'y a pas de putain de jardin secret qui tienne. Elle est libre de faire toutes les cachotteries foireuses qu'elle veut, mais pas sur un sujet pareil. Elle ne se rend pas compte. Mon dos plaqué contre le mur, j'essaye de l'écouter parler, mais le fait est que je ne veux plus rien entendre. Avant que je m'en rende compte le médecin de Joanne est à côté de moi. Un poids lourd se trouve dans l'encadrement de la porte, au cas où. Je les dévisage. « Je dois vous demander de sortir Mr. Keynes. » Je ne sais pas pourquoi une sorte de rire m'échappe. « Pardon ? » Il ne peut pas me jeter dehors, c'est n'importe quoi. Mais il est on ne peut plus sérieux, et l'air sévère, me fixe. « Mademoiselle Prescott a besoin de repos, et de calme, et votre attitude ne l'aide en rien. Elle est encore bien trop faible pour supporter vos états d'âme. Le mieux que vous puissiez faire si vous voulez son bien, c'est de partir. » Mon regard par dessus son épaule remarque l'infirmière qui s'est glissée auprès de Joanne pour vérifier que tout va bien. Cette ingrate est si obstinée qu'elle n'accepterait que la surprotection du personnel de santé, mais pas celle de ses propres proches. Elle est si mal en point… Et je ne l'aide en rien. Au contraire. Je l'ai mise dans ce lit d'hôpital, et je l'y enfonce. Sans plus rien dire, je baisse le regard et quitte la chambre. Appuyé contre la vitre de la pièce, je laisse mon dos glisser sur la surface jusqu'à finir assis par terre. Soudainement vide. Il ne faut que quelques secondes au médecin pour m'asseoir à côté de moi. Je ne lui adresse pas mon attention, préférant regarder le couloir se dressant devant moi. Cela n'empêche pas à l'homme de parler, et de me faire parler. Je hais toujours le calme dans sa voix. Je le hais autant que je l'admire. J'aurais pu perdre la seule femme que j'ai jamais aimé, et cette idée m'ôte tout contrôle. Sans que je m'en rende compte, la conversation dure avec le médecin. Il me pose une montagne de questions auxquelles je réponds machinalement, ne me demandant même pas la raison de cet interrogatoire, n'essayant même pas de cacher quoi que ce soit ; j'ai sûrement besoin de parler, beaucoup, évacuer, alors je ne réfléchis à rien. Oui, j'ai des crises de colère fréquentes. Je n'y peux rien, je ne me maîtrise pas. Avant de connaître Joanne, j'allais régulièrement à la rencontre des baguarres dans des bars. Je cédais à ce besoin les soirs où je me sentais seul, vide -et ils étaient fréquents. Non, je n'ai jamais été quelqu'un souhaitant s'attacher aux autres. Je n'ai jamais aimé avant elle, d'où l'importance de sa patiente pour moi. Je ne supporte pas l'idée de la perdre de quelque manière que ce soit. Oui, ma relation avec Joanne a toujours été ponctuée de crises, intenses, avant que le calme revienne. Nous fonctionnons étrangement, c'est parfois épuisant. C'est quand je commence à parler d'Oliver que mon cerveau réalise la situation. Mon regard se pose soudainement sur l'homme en blouse, yeux plissés. « Je rêve ou vous être en train d'essayer de faire un diagnostique ? Vous ne devriez pas plutôt vous occuper de Joanne ? » Toujours calme, il me sourit avec bienveillance. « C'est ce que je suis en train de faire. » Je fronce les sourcils, ne comprenant pas ce qu'il veut dire par là. Il me demande de reprendre au sujet de mon frère. Je survole la chose, ne souhaitant plus me livrer maintenant que j'ai compris les intentions du médecin. « Un sans faute, félicitations. Vous gagnez ceci. » dit-il en sortant un de ces flacons d'un orange insupportable qu'il me pose dans la main. Lithium, je lis. L'homme avait déjà prévu son coup. « Gardez ça, je ne suis pas cinglé. » « Ce n'est pas ce que je dis. D'après tout ce que vous m'avez dit, à mes yeux, vous avez un trouble de la personnalité borderline. Cela reste à confirmer, mais j'ai peu de doutes. Et ça, peut vous aider à vous réguler, avec une bonne thérapie. Faites moi le plaisir d'en prendre pendant trois semaines. Ensuite, vous reviendrez me voir. » Pendant une seconde, nos deux mains tiennent le flacon. J'ai envie de le lui rendre et l'envoyer paître. Mais j'ai promis à Joanne que je trouverais le moyen de me faire aider. Et cet homme la connaît bien, il sait prendre soin d'elle -contrairement à moi. Ma conscience me dit de lui accorder ma confiance. Alors je saisis les cachets, et, en signe de bonne foi, en gobe un tout de suite. Il m'assène une tape sur l'épaule et se relève. D'autres patients l'attendent. Je reste assis là encore une poignée de minutes, à regarder l'étiquette du flacon. Au pire, ça ne marchera pas. Je ne saurais pas dire depuis combien de temps la belle est seule dans la chambre. Longtemps. Je me met enfin sur mes jambes et frappe à la porte pour signaler ma présence à Joanne. Visiblement vidé, c'est un étrange calme qui m'anime. « Je peux entrer ? » je demande, restant dans l'encadrement de la porte. Mes bras croisés forment une barrière symbolique entre elle et moi, afin de me protéger de tout rejet que je puisse essuyer de sa part. Je lui monte le petit objet orange dans ma main, riant nerveusement -non sans avoir honte de devoir en arriver à la médication. « Ton médecin vient de me prescrire des bonbons. » Je souris quand même, sans trop savoir pourquoi. Ca n'a rien d'amusant. Quoi que, nous formons une belle paire de bras cassés, et ça, c'est assez cocasse. Mes dents viennent passer sur ma lèvre, mal à l'aise. Je ne me permet pas de faire un pas dans la chambre. « Je suis sincèrement désolé, Joanne. Je ne voulais pas... » dis-je sans trouver les mots pour finir ma phrase. « Tu dois sûrement regretter ton chèque de caution maintenant. » Un nouveau rire nerveux m'échappe. Elle doit aussi comprendre son erreur lorsqu'elle a refusé d'arrêter de me côtoyer à plusieurs reprises. Même si aucun de nous deux ne pouvait prédire la venue de Kelya, me connaissant, il était évident qu'elle finirait ici tôt ou tard. « Après tout, c'est entièrement ma faute. » C'est mon passé qui a frappé à la porte de son bureau pour la terrifier. La faire paniquer, l'étouffer jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer. Kelya, sans rien avoir à faire, a quasiment tué Joanne. Mon esprit échafaude déjà le plan visant à lui faire regretter sa venue à Brisbane. Mais avant cela, je peux faire autre chose de bien, et enfin sortir de la vie de la jeune femme avant que sa situation n'empire. « Il a sûrement raison, ton médecin. Le mieux que je puisse faire, c'est partir. »

Restant dans l'encadrement de la porte, j'attends le moindre signe de Joanne. Celui qui me permettrait d'entrer, comme celui qui me dira d'aller me faire voir. J'aurais amplement mérité ce dernier. Pour avoir autant perdu mon sang froid, elle devrait me sommer de la laisser tranquille, rester loin d'elle. Je sais que je suis impardonnable. Je ne peux pas me le pardonner, en tout cas. Finalement, elle m'appelle avec le bras tendu. Je souris, ému, flatté qu'elle accepte de m'avoir auprès d'elle. J'ai rarement ressenti autant de gratitude envers quelqu'un. Elle ne me rejette pas, et au vu de l'intensité de la colère que j'ai pu ressentir depuis des dernières heures, c'est à mes yeux la rédemption la plus précieuse qu'on puisse m'offrir. J'avance, quelque peu timidement, jusqu'au lit et, après avoir posé le flacon orange sur la table près de celui-ci, m'assied sur le rebords, à côté de la jeune femme. Ma main serre tendrement celle qu'elle a posé sur ma jambe. Mon regard reste plongé dans le sien, essayant de faire abstraction de son teint blafard afin de ne pas avoir l'air triste. Je souris à ses paroles, restant muet, simplement heureux qu'elle soit capable de faire abstraction de ma précédente crise. Elle reste silencieuse un long moment, cherchant ses mots. Caressant doucement le dos de sa main, je la laisse prendre le temps de réunir les idées nécessaires pour parler. Difficile de ne pas montrer à quel point la voir chercher sa respiration à la moindre difficulté m'affecte. Je reste stoïque au possible, me doutant qu'elle a assez vu d'inquiétude sur mon visage pour les prochains dix ans. Me contentant d'un léger sourire, ses mots m'obligent à quitter son regard quelques secondes, gêné. Je ne réponds pas -elle sait à force que je ne sais jamais quoi répondre à ce genre de déclarations. Je serre un peu plus sa main, et la porte doucement à mes lèvres pour l'embrasser. « Je n'ai pas envie d'aller où que ce soit. » je murmure. Mais il le faudra bien à un moment. Afin qu'elle puisse se remettre de tout ceci. Jetant un coup d'oeil aux cachets sur la table de chevet, j'ajoute ; « J'espère qu'il aura trouvé la bonne solution pour moi. » Des médicaments. Une stabilisation artificielle. Je n'ai aucune envie d'en arriver là, mais je vois mal discuter les conseils de ce cher Dr. Winters. Il faut ce qu'il faut : si cette solution marche, je n'aurais plus qu'à l'accepter et faire avec. C'est ce que je dois à Joanne. Elle ne doit plus être la victime de mes excès. Une situation comme celle d'aujourd'hui ne doit plus se reproduire. Quand on regard retrouve celui de la belle, elle dit avoir besoin de moi. « Et moi de toi. » dis-je en posant une main sur sa joue incolore. Je me penche sur elle, veillant à ne pas l'écraser, pour déposer un baiser sur son front. Puis, plus timidement, toujours proche de son visage, descends le long de l'arête de son nez jusqu'à ses lèvres, encore terriblement sèches, que j'embrasse très légèrement. Caressant ses cheveux blonds, qui semblent eux aussi sans vie, je lui confie ; « J'aimerais tellement te ramener à la maison... » Qu'elle puisse être mal en point dans un endroit qui ne la fasse pas ressembler à une mourante. Qu'elle soit chez elle, en sécurité, là où je pourrais veiller sur elle. Ici, je me sens tellement impuissant. « Tu devrais te reposer. Si je ne te laisse pas dormir, ton médecin va revenir me taper sur les doigts. » dis-je, dédramatisant la situation précédente. Je reste étonné qu'ils aient cru nécessaire de prendre la sécurité avec eux, mais qu'importe. Ma discussion avec le médecin m'avait autant vidé qu'aidé. Je ne suis pas tranquille, loin de là, mais sa bienveillance m'a donné de l'espoir.