Rose & Romy ⊹ If evil lay these hands on me Shine a little light on my soul Show me things I cannot see Shine a little light on my soul

Errant dans l’allée « surgelés » de cette superette de quartier qui jouxtait la rue de l’appartement de Prim, Romy avait une petite mine. Sortie sans le moindre artifice, avec le chignon réglementaire de base sur le haut du crâne et le combo jean-basket, la petite blonde avait pour objectif d’embarquer son poids en Ben & Jerry’s avant de revoir ses objectifs à la baisse et de porter son choix sur une sobre (mais efficace) série de magnums, puisqu’il était évident que malgré toute la peine ressentie actuellement elle n’arriverait pas à se résoudre à engloutir six mille calories à quelques mois de l’été pour un connard qui avait piétiné son honneur et son amour propre. Josh l’avait trompée. Dans leur lit, comme dans un vieux remake des feux de l’amour, et il n’aurait plus manqué qu’un fondu velouté et une bande sonore faite de violons pour parfaire le tableau de cette découverte qu’elle avait faite quelques jours plus tôt. Sauf que ça n’avait rien de drôle, et bien qu’elle se soit recluse dans un cliché le temps de panser ses plaies à vif (et apaiser ses envies de meurtre) la petite blonde n’en demeurait pas moins profondément chamboulée par ce revirement de situation. Terminé la vie de couple, et bienvenue la solitude. Elle n’était pas prête à vivre sans personne pour l’épauler, à se débrouiller pour aller au cinéma à l’improviste et combler ses moments de creux du dimanche, et si toute cette restructuration prendrait un temps considérable à intégrer ses automatismes, pour le moment Romy n’en voyait que les inconvénients. Elle s’était laissé une semaine pour prendre le dessus, pour reprendre du poil de la bête, car elle demeurait persuadée que pour atteindre la motivation suprême à changer de vie il fallait qu’elle touche le fond, et le fond elle le touchait bel et bien en se retrouvant les yeux bouffis avec son stock de glace honteusement planqué dans son sac à commissions. Alors qu’elle activait ses jambes à rejoindre la sortie histoire de pouvoir terminer au plus vite son marathon Bridget Jones, Romy fut pourtant rapidement interrompue par une altercation au niveau de la seule et unique caisse. « MAIS PUISQUE JE VOUS DIS QUE LE SET DE COUVERTS EST A SIX DOLLARS DANS LE PROSPECTUS » « Enfin Monsieur calmez-vous ... » Évidemment. Dire à quelqu’un de très énervé de se calmer revenait à se tirer une balle dans le pied, puisque le monsieur ne s’était pas calmé du tout. « Eh merde. » n’avait-elle pu s’empêcher de répondre, lâchant au passage un profond soupir qui semblait être communicatif à ses compagnons d’infortune vu les expressions qu’ils arboraient tous. Une sorte de petit attroupement constitué des trois/quatre clients du magasin s’était formé près du tapis roulant, comme pour intimer à la caissière de se débarrasser de son boulet, mais si jusqu’à présent la situation relevait de l’ennui, elle prit une tournure un tantinet plus tragique lorsque le forcené se mit à … ouvrir le set –objet de la discorde- pour en sortir une fourchette et menacer le tout venant avec. Si la situation n’avait pas été si sérieuse elle en aurait presque été risible. « Monsieur …. » un type avait tenté de s’approcher, et là où Romy s’était contentée de se coller le plus possible à une femme qu’elle ne connaissait absolument pas histoire de ne pas rester seule, cet audacieux s’était risqué à la folie. Et le regrettait. Rapidement la situation dérapa, puis un coup de fourchette se fit catalyseur du bazar qui allait suivre. En une fraction de seconde l’altercation pris une tournure plus sanglante, et le client qui avait osé intervenir se retrouva affublé d’un coup à la jugulaire. « Oh seigneur. » Romy avait agrippé avec force le bras de la brune à ses côtés, et son emprise se fit de plus en plus forte lorsque le siphonné du bulbe à l’origine de tout ce carnage prit conscience qu’il avait sans doute été trop loin. « Tout… tout le monde au sol. Toi tu fermes la grille. » avait-il beuglé  à l’intention de la caissière, la pointant de sa foutue fourchette gorgée de sang. Dans quel pétrin s’étaient-ils embarqués en venant faire leurs courses ce matin ?  

Spoiler:

   

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A mesure que la scène qui se tramait devant elle devenait irréelle au possible, Romy se plaquait toujours un peu plus à cette inconnue faisant -bien malgré elle- office de maman de substitution pour ce grand bébé de vingt-sept ans. Outre le fait que le forcené à la caisse n’ait de cesse de s’agiter pour un set de couverts, il avait l’air sacrément siphonné du bulbe ; un euphémisme. Le pauvre homme qui avait tenté de s’interposer entre l’employée et lui se retrouvait désormais avec une fourchette plantée dans la jugulaire, et tandis que le sang coulait et que des cris de douleur glaçaient l’assemblée, Romy se retrouvait attirée vers l’arrière par cette nouvelle précieuse amie qui agrémentait ce geste d’un « Merde. »  résumant plutôt bien la situation. Intimée de clore le rideau pour les enfermer dans le magasin (ne manquait plus que ça) la brune obtempéra en l’embarquant avec elle. Quand bien même elle n’aurait pas eu le choix puisqu’il était hors de question que Romy se débrouille toute seule face à un cinglé de ce genre. « Il a aucun plan je pense pas que ça dura très longtemps. Il commence déjà à paniquer. » Désormais un peu à l’écart, dans un coin du magasin proche de la sortie comme perdue entre les chewing gums et les paniers, le duo improvisé observait la scène devant eux en se livrant à leurs propres expertises d’une voix basse, bien qu’elles ne soient sûrement pas obligées de le faire vu tout le bruit que faisait le pauvre client gisant au sol dans une marre de sang. « Ouais et la suite c’est quoi ? Il nous trucide tous avec sa fourchette en pétant complètement les plombs ? » Inutile de préciser que Romy était complètement paniquée. Le nez retroussé, les sourcils froncés, elle semblait juger la scène d’un air hautain alors que c’était pourtant la panique à bord dans son esprit. Ses doigts agrippaient fermement le pauvre avant-bras de sa comparse, et tandis qu’elle la sentait glisser un regard vers son panier, à nouveau la voix de leur ravisseur la fit sursauter. Bordel. « VOS POTABLES TOUT LE MONDE » Il avait braillé, presque hurlé, attrapant un panier qu’il balançait à un type en costard pour qu’il fasse une collecte. « Merde on aurait dû s’en servir pour appeler les secours tout de suite. » Réactivité zéro. Romy soufflait à son alliée du jour les paroles les plus inutiles de l’histoire des prises d’otage avant de sortir hors de sa poche son iPhone affublé d’une coque rose à paillettes et de le remettre au préposé à la quête. « Faut qu’on sorte de là. Sérieusement. Si on arrive pas à avoir le dessus sur un taré avec une fourchette faut qu’on remette notre vie en question. » Puisque la situation avait l’air ô combien ridicule sur papier, mais dans les faits un poil plus compliquée (il y avait un type à l’agonie au sol tout de même) la petite blonde s’était autorisée à chuchoter sa volonté de quitter cet endroit, et le plus vite serait le mieux.    
   

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Romy restait accrochée à sa compagne d’infortune comme une moule à son rocher. Elle paniquait, oscillait entre l’envie de rire et celle de pleurer, et si elle tentait de se faire la plus discrète possible pour éviter d’attirer l’attention, fusionner avec la brune à ses côtés n’était pas vraiment à l’ordre du jour. « Par contre si tu pouvais éviter de me casser le bras ça m’arrangerait… » Vraiment ? Romy relevait le regard, une petite moue au coin des lèvres, et puis finalement après une grande inspiration, consentait à rendre la liberté (et circulation sanguine) à la jeune femme. Elle n’avait de toute façon pas grandement le temps de s’épancher sur ses états d’âme. Le forcené avait réclamé que tous les portables soient rassemblés, et un type en costard avait été missionné pour faire la récolte. Suggérant qu’elles avaient été stupides de ne pas avoir appelé les secours plus vite (bien que, pour leur défense, les faits s’étaient déroulés à une vitesse folle) Romy lança un vague trait d’humour auquel réagissait sa complice en pouffant de rire ; boulette. Grosse boulette. «  POURQUOI TU RIGOLES ? C’EST QUOI TON PROBLÈME ? » Giiiiiiga boulette. Le rythme cardiaque de la blondinette s’accélerait, et alors que le type s’énervait encore et voyait tout rouge, la brune rétorquait : « Arrêtez de gueuler vous allez me filer une putain de migraine. » sous le regard médusé d’une Romy qui avait l’air de se dire « waaaah elle a osé. »  Et finalement plus rien, le calme était revenu aussi vite que la tempête était apparue. Le siphonné du bulbe prit les portables sans poursuivre davantage, s’éloignant de quelques mètres, ce qui leur laissait le loisir de discuter. « Je suis sûre qu’on peut lui retourner un peu le cerveau pour qu’il nous laisse partir. » Hein ? Romy arquait un sourcil, rétorquant sur le même ton : « Eh mais j’ai pas vu assez de saisons de NCIS pour faire ça moi » Ah non, clairement pas. La dévisageant sans trop savoir si elle était sérieuse ou non, elle constatait rapidement que cette fille était sérieuse puisqu’elle prenait la parole à voix haute : « Et maintenant qu’est-ce qu’il va se passer ? Qu’est-ce que vous pensez que votre femme va penser quand elle va apprendre que vous avez fait tout ça pour un prix de set de couverts que vous jugiez un peu trop élevé ? »  Ok. Romy déglutissait difficilement. Toujours assise dans un coin près des paniers, elle attrapait le pot de glace qui commençait à fondre en détachant la cuillère en bois qui était fournie avec. Ben quoi ? 1) grignoter l’aider à canaliser ses angoisses et 2) la Ben & Jerry’s c’était cher. Si sa voisine était suffisamment grande gueule pour intervenir, elle, demeurait la bichette cardiaque qui risquerait de succomber si elle ne se calmait pas. « Et vos enfants ? Pensez un peu à eux. »  Ohlala. Les enfants, un sujet sensible. La cuillère dans la bouche, Romy glissait un regard à la brune sans trop savoir si elle les condamnait ou les aidait vraiment, et comme devant une telenovela, elle observait le type répondre sur un ton un brin fataliste : «  On a pas d’argent, on avait besoin de ces couverts avec la réduction ! »  Faut dire que la réduction était sacrément intéressante mais tout de même. Alors qu’elle avait entamé sa seconde bouchée de cookie dough, Romy sentit que sa compagne d’infortune l’interrogeait du regard. « Sérieux ils ont l’air tops ! » qu’elle lançait alors, comme prise de panique. « L’inox ça tient bien au lave-vaisselle. » Incontinence verbale, la blondinette s’était laissée emportée sous le regard abasourdi de l’assemblée et du type qui … visiblement pensait avoir trouvé une alliée. « Vous trouvez aussi ? » qu’il demandait. « Ma femme ... c’est elle qui m’avait demandé de les prendre. On vient d’avoir un bébé. C’est compliqué à la maison. » Eh mais il l’avait pris pour sa psy ou quoi ? Fronçant les sourcils, elle le regardait s’approcher, puis discrètement (pas vraiment) donna un coup de coude à la brune pour qu’elle lui cède sa place. « Je l’occupe, va chercher les portables » soufflait elle avant de voir leur ravisseur poser ses fesses en lui refilant la pire sueur froide de sa vie. « … la dernière fois j’avais oublié le gamin dans le bain, j’oublie toujours tout vous savez. » Oh seigneur. Sans vraiment lui demander l’autorisation, le type avait planté la fourchette gorgée de sang dans le pot de glace pour en prendre un bout. C’était tout bonnement dégueulasse. « ALORS LA NON. NON JE RAMÈNERAI LES COUVERTS A LA MAISON. » Mais qu’il se calme bon sang. Elle avait beau essayer de donner le change du mieux qu’elle le pouvait, Romy n’arrivait pas à grand-chose ainsi vulnérable. Tout ce qu’elle espérait, c’était que la brune récupère un téléphone et vite. Avant qu’elle s’évanouisse sous le coup de la panique.    
   

Romy n’était pas (mais alors vraiment pas) prête à faire face à une scène de ce genre. Quand elle s’était décidée à venir faire ses courses un peu plus tôt, la blondinette avait pour objectif d’aller au plus simple, mais comme si les problèmes lui collaient à la peau elle se retrouvait embarquée dans une sorte de braquage bancal aux côtés d’une dizaine d’autres clients choqués au possible. Débitant plus de conneries que d’ordinaire, la conseillère avançait à sa BFF d’infortune que ses compétences de profileuse se limitaient à des séries américaines et encore. « Pas besoin d’avoir vu des épisodes de NCIS pour ça, blondie. Il suffit d’observer et d’analyser. » Blondie ? Romy arquait le sourcil, l’impression d’être embarquée dans un duo d’espionnes l’amusant furtivement. Il y avait un type baignant dans son sang  à quelques mètres d’eux quand même, et clairement, elle paniquait. Son acolyte un peu moins, et c’était sûrement pour cette raison que la blondinette ne la quittait pas d’un pouce. Elle, avait osé entamer le dialogue, lui faire un pied de nez en se foutant ouvertement de sa gueule, et tandis que Romy se retrouvait à manger ses émotions (littéralement) en grignotant le pot de Ben & Jerry’s, elle se retrouva prise à partie dans ce pétage de câble. Oula. Elle balançait des paroles incohérentes, déballant le premier truc qui lui passait par la tête, à savoir que l’inox était une valeur sûre quand on avait un lave-vaisselle. Elle n’avait même pas de lave-vaisselle. « Ouais carrément ! » La brune appuyait ses paroles, et intérieurement Romy la remerciait de ne pas la juger. Quand bien même ce n’était pas elle la plus givrée ici. Le type en face d’elles avait un bébé, venait de sombrer complètement, et malheureusement pour elle, les prenait pour des psys. Ben voyons. Alors qu’il s’approchait pour venir chiper de la glace entre deux confessions (ben voyons²) Romy avait balancé son coude dans les côtes de la brune pour lui souffler d’aller chercher les portables (des deux elle semblait la plus adroite) et alors que cette dernière cédait sa place au psychopathe, ce malade ne se fit pas prier pour envahir l’espace vital de la blondinette, leur avouant sans détour qu’il était le père le plus pitoyable de la décennie. Romy l’écoutait sans broncher, glissant parfois quelques regards à la brune en essuyant ses remarques d’une stupidité sans égal.  « Mais oui bien sûr que vous allez rentrer chez vous avec les couverts ! Vous allez retrouver votre femme et votre bébé. Il s’appelle comment ? » Elle venait de lui faire un petit geste, l’air de dire « j’ai réussi » et Romy se sentit immédiatement soulagée à cette idée, laissant retomber la pression qui pesait sur ses épaules. Ils allaient être secourus. En théorie. «  Roger, il s’appelle Roger.  » Pardon ? Qui appelle son gamin Roger ? Roger c’est l’alien d’American Dad, le tonton aux blagues vaseuses, le type qui vend le journal, mais pas un bébé enfin. « Si vous nous laissez partir maintenant je suis sûre que vous allez pouvoir retrouver votre femme et Roger très vite. C’était un accident »  La blondinette hochait la tête, suivant du regard sa complice qui désignait la mare de sang dans laquelle trempait le pauvre gars de tout à l’heure. C’est qu’ils coupaient super bien, ces couverts en inox. « Et dans quelques semaines cet incident à la supérette du Queen Street Mall ne sera qu’un mauvais souvenir. » Et puis quoi encore elle allait leur donner l’adresse et les heures d’ouvertures ? Romy avait arqué un sourcil avant de faire fonctionner ses neurones et de … ding. La brune était une petite futée. Elle devait informer les secours en restant au téléphone avec eux. Bien joué. « Ce mec a besoin de secours. » appuyait elle en hochant la tête, sa voix couvrant sans peine le silence de mort qui pesait depuis que le type avait pété un plomb. « Vous êtes pas quelqu’un de mauvais, ça se voit. Vous avez juste fait une erreur, on fait tous des erreurs. »  Des personnes faisant des boulettes de ce genre, Romy en connaissait plein. Au boulot. Dans des cellules. Derrière des barreaux. « Pensez à Roger, pensez à … » La police de la ville était définitivement des plus efficaces. En deux minutes à peine les sirènes retentissaient, et alors que le type braillait « LES FLICS BORDEL » Romy avait foncé à quatre pattes vers son amie de galère, se laissant de belles traînées de sang sur les genoux au passage. « Il est taré. Il est foutrement taré. » qu’elle répétait en se glissant derrière elle comme un bébé koala dans la tourmente, quand bien même ses paroles auraient pu énerver leur ravisseur, ce dernier ne risquait pas de les entendre vu les mains qui tambourinaient derrière le rideau métallique. « Police de Brisbane gardez votre calme. » …. sérieusement ? Romy se planquait une main sur le front avec lourdeur, soufflant : « Bordel, on est pas sortis s’ils commencent comme ça. » puisque si le type avait déjà planté quelqu’un pour un set de couverts, qu’en serait-il pour une arrestation ?      
   

En plus d’être plongés dans une situation dramatique et de se retrouver coincés dans un supermarché face à un mec baignant dans son propre sang, tous devaient écouter les lamentations d’un cinglé venant de ruiner la Ben & Jerry’s d’une Romy qui y avait pourtant trouvé refuge entre deux moments de panique. Elle se serait crue dans un mauvais rêve, et aurait certainement frisé la crise cardiaque si sa compagne d’infortune ne lui avait pas servi de balle antistress géante. Elle avait consenti à s’éloigner d’elle de quelques mètres uniquement pour que cette dernière ne réussisse à se glisser près des téléphones portables pour appeler les secours pendant qu’elle distrayait le forcené au cours d’une discussion hautement improbable. Un bébé qui s’appelait Roger, un fétichisme avéré pour les couverts … il était évident que cet homme avait de graves problèmes, mais tant qu’il la laissait en vie, la blondinette se disait qu’elle pouvait encore supporter ses lamentations improbables quelques instants. Le temps que la police arrive. Ce qui ne tarda pas à arriver. Dans un concert de sirènes assourdissant, les autorités avaient fait leur apparition dans une discrétion qui fit que Romy se plaqua directement une main sur le front face à une si belle brochette de boulets. Le siphonné du bulbe ne tarda pas à réagir, se remettant à hurler presqu’immédiatement. La jeune femme en avait profité pour fuir, traversant l’espace en se laissant glisser dans la mare de sang au passage (chemin le plus court oblige) afin de revenir auprès de la brune ; la seule autre cliente à ne pas avoir fondu en larmes en s’étant recroquevillée en position fœtale. Que les gens peuvent être mangés tout cru par leurs émotions parfois. « T’inquiètes pas on va s’en sortir, la police est là. Essaye de garder ton calme. » La police faisait pourtant foutrement de la merde, mais soit. Romy ramenait ses genoux contre sa poitrine, observant avec prudence le cinglé batailler avec lui-même pour décider quoi faire, mais les policiers présents faisaient pire que mieux en beuglant derrière le rideau de fer qui les séparait de l’intérieur. Elle pestait contre eux, observant la brune à ses côtés se glisser une main dans les cheveux comme pour réordonner ses idées. « Écoutez, la police est là et je peux vous assurer que si vous vous rendez le juge en tiendra compte. Mais pour ça il faut que vous nous relâchiez. Vous pouvez pas nous garder avec vous. Laissez-nous ouvrir la grille, laissez-nous sortir. Parce que si vous nous relâchez pas votre peine sera alourdie. Pensez à Roger, pensez à votre femme. Vous croyez vraiment qu’ils vont être heureux d’apprendre que vous allez prendre une dizaine d’années de prison ferme ? Pensez à votre femme et à tous les bons moments que vous avez passé avec elle. Si vous nous relâchez ça serait en quelque sorte un moyen de lui montrer que vous savez que vous avez fait une erreur. Mais vous pouvez en partie la réparer si vous ouvrez la grille et si vous ne laissez partir. » Ce discours était courageux, plein de sens, et clairement énoncé par une femme ayant la tête sur les épaules, et pourtant Romy n’avait de cesse de garder en tête que ce gamin s’appelait Roger et qu’il avait vraiment un foutu prénom d’alien. Qu’importe. Sa compagne d’infortune avait réussi à suffisamment attirer l’attention du forcené pour que ce dernier ne décide à ouvrir la bouche pour dire (semble-t-il) autre chose qu’un braillement inintelligible, mais une voix s’éleva de l’extérieur, suffisant à le faire vriller pour de bon. « Libérez les otages ! Nous ne sommes pas là pour vous faire du mal. » Ah ben les gars, attendez de voir la boucherie. Le corps du pauvre homme en costume avait de quoi l’envoyer à l’ombre pour un moment, et elle parlait en connaissance de cause. « Ils mentent. Clairement vous ne ressortirez jamais d’ici. Prenez les couverts et sortez par la porte de derrière. Pensez à Roger. » Romy s’était surprise à parler, à débiter une connerie aussi immense, comme poussée par un élan d’adrénaline soudain. Tous les moyens étaient bons pour quitter cet endroit, et alors que ses mains tremblaient et que ses jambes peinaient à soutenir, elle rassemblait le kit de couverts laissé sur le tapis roulant et la fourchette sanguinolente plantée dans la Ben & Jerry’s pour le planter sur le torse du type. « Tirez-vous ! Vous pouvez prendre ma voiture si vous voulez. C’est une Fiat 500 noire. » Et comme pour joindre le geste à la parole elle lui refourgua aussi ses clés, extirpées de la poche arrière de son jean. « Magnez-vous tant qu’ils ont pas bouclé tout le quartier ! » Elle parlait dans l’urgence, à pas grand-chose de craquer. Elle espérait vraiment que cette manœuvre marcherait, et que ce mec partirait. A défaut de pouvoir compter sur les flics elle compterait sur le désespoir ambiant.