Quel ennui. Un ennui mortel. Pour un samedi soir, Archibald se sentait bien trop seul. Cela en était presque triste. Allongé sur son lit, habillé pour sortir, il lisait un livre écrit par Stéphane Bourgoin, un auteur français spécialisé en serials killers. Mais à force de baigner là-dedans toute la sainte semaine, il commençait à perdre pieds. Ainsi, il ferma le bouquin avant de le laisser sur son torse. Ses mains derrière son crâne, allongé, il contemplait désormais le plafond. Qu’est-ce qu’il pouvait bien faire... ? Maintenant, ce sont ses yeux qui se fermèrent. Ford essayait de trouver une idée qui le sortirait de son ennuie. Il voulait faire quelque chose d’original. Théâtre... ? Non, il n’était pas d’humeur. Travailler...? Il n’avait fait que ça. Du sport...? Non, pas envie. Alors il se replia sur lire un bon roman ou se balader entre les galeries d’arts et les musées.

Archibald n’eut pas de mal à se décider, il était vêtu d’une chemise blanche et d’un pantalon bleu marine. De fait, il allait sortir. Il fallait rentabiliser la tenue de ville ! Il décida alors de bien replacer ses vêtements de manière correct, comme lui avait appris sa mère : chemise dans le pantalon, petite ceinture, ourlets parfaits… La chaleur regagnant Brisbane, il gardait sa veste assortie à son pantalon à son bras. Une belle soirée en perspective, l’air était tout de même assez doux. Mais comme le jeune garçon était assez fier de son nouveau poste de criminologue, il arborait avec fierté son pin’s de la police australienne sur sa chemise, du côté de son cœur.

Le manque d’interaction sociale commençait aussi à le peser. Il était nouveau et même s’il se considérait comme le plus grand loup solitaire il avait besoin d’un entourage. C’était Ford, beaucoup de fierté mais surtout très sociable quand l’envie lui prenait. Le petit brun attrapa son téléphone afin d’y mettre le GPS pour ne pas se perdre dans les rues australiennes avec son petit bolide, dans le coffre se trouvait ses propres peintures, par ailleurs. Il connaissait mais pas encore assez. Au bout de quelques longues minutes de tours et de détours il finit par tomber sur la galerie d’art de Spring Hill. Quelques noms d’artistes étaient affichés à l’entrée et pour être honnête, il n’en connaissait aucun. L’art moderne n’était pas véritablement ce qu’il aimait le plus. Archibald, lui, c’était les belles scènes d’époques ou encore l’art déco. Peut-être découvrirait-il quelque chose, ici ? Renouer avec les effluves de peinture ferait néanmoins énormément de bien à Ford. Il trouverait peut-être même l’envie de se remettre à la peinture, qui sait ?

Archibald décida alors de pénétrer à l’intérieur. L’ambiance légèrement guindée ne le dérangeait absolument pas et, heureusement, il ne dénotait pas. Ce genre d’endroits, il les côtoyait à Byron Bay ou lors de ses voyages en France ou en Italie : habitué, il se fraya un chemin à travers les personnes qui se trouvaient ici. Il attrapa un verre de champagne, mauvaise idée, et s’empressa de commencer à faire le tour. Tour et verre de champagne à répétition pour le jeune criminologue...

C’est devant une peinture assez spéciale qu’il s’arrêta. En elle, Archibald pouvait apercevoir un certain talent qu’il ne reconnaissait jamais aux néo artistes comme il s’amusait à les appeler. Les gens ne s’y attardaient pas encore, il avait pris de l’avance sur les pseudos amateurs d’arts qui parlaient plus de paraître que de peinture. Un homme assez imposant était néanmoins à sa hauteur, admirant lui aussi l’œuvre. Il en avait l’air beaucoup plus épris, comme s’il s’agissait de la sienne mais cela aurait grandement étonné Ford. Alors, il décidé de briser la glace, une interaction sociale ne faisait jamais grand mal.
« C’est spécial, l’art moderne, n’est-ce pas ? » siffla le plus jeune avant de rire doucement, ses yeux bleus se plissaient au gré de son sourire. « Non pas que c’est moche mais… » il but une énième gorgée de son champagne, « … c’est spécial, quoi. » et voilà maintenant qu’il s’improvisait critique d’art. L’Éthanol n’était malheureusement pas le meilleur ami de l’agent Ford, mais ça lui valait tout de même une nouvelle rencontre. « Après on ne peut pas être doué dans tout ce que l'on entreprend. » À voir maintenant comment cela allait se dérouler… En réalité, il aimait l’œuvre mais il tentait simplement de socialiser, comme il pouvait et avec amusement.

L’endroit était suréclairé, les néons éblouissaient les toiles, leurs couleurs vives et chatoyantes. C’était presque une agression oculaire mais lorsque l’on a très peu de contacts avec le monde extérieur, on apprend à s’en foutre. C’était compliqué d’être le « p’tit nouveau », dans la police et même dans la vie. Repartir à zéro c’était toujours très compliqué. Archibald était compliqué. Lui, il n’aimait pas ça, il détestait devoir recommencer la même rengaine : socialiser n’était pas véritablement son fort. Du moins, il n’était jamais sorti de sa zone de confort. Le voilà qui se trouvait au milieu d’une toute nouvelle arène, perdu. Perdu entre l’acceptation d’un nouveau départ et ses vieux démons. Faire des efforts étaient les maîtres mots, faire des efforts, c’était la ligne de conduite à suivre mais faire des efforts, c’était compliqué pour un jeune comme lui. Cette maladresse et ce cynisme était tout bonnement expliquée par cela. Un mystère, ce garçon était un mystère paradoxal, un bonhomme dans un tableau.  

Cette œuvre dénotait des autres et de l’ambiance. Elle faisait presque peur ; les traits, l’absence de couleur. On aurait pu penser qu’une âme errante était venue déposée cette peinture afin de faire tâche au milieu de toute cette atmosphère.
Décidément, ce qui était contemporain n’était pas au goût de l’Agent Ford.

Lorsque l’homme qui se trouvait à côté de lui entama une réponse, il préféra terminer d’une traite son verre : la simplicité et le bonheur dans l’Éthanol ou tout simplement se désinhiber pour éviter de ressembler à un idiot aussi timide qu’un fruit pas assez mûr. Finalement, Ford laissa ses yeux bleus découvrir le visage de celui qui se décidait de lui répondre. Plus vieux mais pas trop, qui dénote du lot de personnes se trouvant dans cette salle. Il n’est pas guindé, même plutôt courbé. Il parait très simple ce qui étonne Archibald qui se demandait ce que ce type foutait au milieu de ces gens. Néanmoins, cela lui laisse également l’agréable surprise de ne pas être tombé dans un endroit où, lui, devait encore et toujours faire semblant.

Le fait de se faire secouer n’était pas mauvais pour un garçon tel qu’Archi’. Au contraire, il préférait ça à l’hypocrisie, aux faux semblants. Un petit sourire en coin vint naître sur le visage du plus jeune, visage qui semblait presque suffisant. Il avait ce petit côté insolent, quand il voulait. Être acerbe et sibyllin était une technique d’approche comme les autres et même un moyen très agréable de passer le temps.
À bas les mondanités et les choses ordinaires quand on a l’occasion de vivre, quand on a l’occasion d’exister, d’être loin, de pouvoir se retrouver, être soi-même, tout simplement. Car, si Archibald n’avait jamais eu de problèmes avec ses parents, c’est parce qu’il avait toujours fermé sa gueule. Il avait peut-être un peu trop fermé sa gueule car maintenant il était bel et bien prêt à l’ouvrir.

Archibald pouffa. Haussa les épaules. Jouer ou rester humble ? La question ne se posait même pas, le visage de son homologue criait bien trop le je-m’en-foutisme et la facétie.
«Mais ? Dis le fond de ta pensée, sinon ça n’en vaut pas la peine.»
D’accord, mon vieux, pensa Archi’, jouons. « Disons que c’est ce genre de tableau que peignent les criminels, particulièrement ce qui n’sont pas encore en rémission. J’en ai vu pas mal, des semblables, lors de mes stages en prison.. » se moquait Ford.

« T’aurais changé quoi, l’artiste ? » Tout. Clairement tout. Non, ce serait mentir et mentir c’est mal. « Ajouté un truc plus rouge, plus sanguinolent, tu vois, pour aller encore plus dans le pathos, peut-être. » là, il blaguait à moitié, « ou du vert mais parce que j’aime bien le vert. »
« Je suis certain que t’es doué dans l’art, sinon t’oserais pas en parler à voix haute. T’es un artiste, un vrai de vrai, c’est certain. Mais toi tu rates jamais rien, bien sûr. »
« Moi ? Mais bien sûr que je ne rate jamais rien. Moi ? Mais je suis une preuve vivante que l’art existe encore et pas cet art moderne ridicule. » Il marquait certains mots, il parlait légèrement avec ses mains. Si on l’entendait, il s’en foutait, il continuait à déblatérer. C’était peut-être l’alcool qui faisait ça ou c’était peut-être ce qu’il était véritablement. En somme, on ne pourrait savoir que sur le long terme, car notre protagoniste était un homme d’exception, qui ne ressemble à aucun autre et qui est, surtout, compliqué à comprendre.

Archibald avait étudié les sciences comportementales, évidemment et il savait très bien que le regard de l’inconnu à côté de lui n’était pas des plus bienveillants et justement, ça, ça l’amusait. Il avait presque envie de lui dire vas-y, approche un peu pour voir, allez, montre moi de quoi tu es capable  mais il ne ferait pas. Du moins, pas maintenant. Le sourire de Ford en disait long sur sa pensée, c’était un sourire assez narquois, en coin qui dévoilait ses petites canines.

Trois bulles mais trois bulles de trop, le petit du fond de la classe ouvrait énormément sa gueule depuis son arrivée à Brisbane et décidément, il n’arrêtait pas. Encore moins dans cette galerie d’art avec ce type à côté qui semblait être une bombe à retardement.
« T’es con ou quoi ? Un tableau sordide comme ça, j’en ai vu des tonnes.» Il se lâchait, de plus en plus et étrangement ça lui plaisait.

« Ça n’veut rien dire mais ça en dit long sur c’que t’as dans la tête, mon grand. Même si je partage ton point de vue sur Caravage. » Mon grand… ce type a presque deux fois ton âge, idiot. La comparaison avec Hitler n’y échapperait pas, facile mais un coup sûr : « Hitler, Billy Milligan, tout ça, quoi. »

« Pathos et mélancolie ça se rejoint un peu. » Il aime jouer avec les mots, il aime se jouer des gens et encore plus à cet instant, « J’me demande qui peut être l’auteur de ce tableau. Je donnerais tout pour pouvoir jouer au criminologue avec ce type ou cette femme. »

Gamin.

Oui, il sait qu’il a l’air jeune, et c’est un complexe chez lui. À ces mots, il se crispe, prend une respiration entre ses dents, toujours avec ce fameux sourire et finalement, il tourne sa tête vers Auden. Il fronce les sourcils, ce type c’est quelque chose, il dégage quelque chose. Mais ça, impossible, il ne dirait jamais.

« T’es un marrant toi, je voulais dire contemporain. Désolé, ma langue a fourché. En même temps, dans cette galerie, il y a de quoi perdre son latin... » souffla-t-il avant de faire le tour des œuvres du regard. Non, décidément, ça ne lui ressemble pas, c’est loin de ce qu’il apprécie et chérie d’habitude en termes d’art. « T’as l’air de t’y connaître pas mal sur les prisons, toi. » Archibald n’a qu’une envie, le défier, le pousser à bout. Pourquoi ? Il n’en avait aucune foutue idée mais il en crevait d’envie, alors que ce n’était pas du tout à son habitude. Loin de là…

Archibald ne répond pas à sa première question, si son homologue veut savoir il n’a qu’à réfléchir. Il n’est pas con, Auden, il est loin d’être con, il a oublié d’être con et ça se voit. Les mots sont des balles, les bouches sont des fusils ; une bataille a commencé sans même que les deux protagonistes ne comprennent d’où cela venait. D’une manière si naturelle, elle était arrivée dans cette galerie d’art et n’était pas prête d’en ressortir.

Gamin, deuxième.

Archibald se tend, serre les dents mais ne perd jamais son sourire énervé et pourtant si narquois. Oh non, pour rien au monde il ne laisserait le peintre lui ôter. « C’est dans le même registre, mon grand. » se contente-t-il de répondre pour avoir le dernier mot. Il déteste avoir tort, il déteste qu’un vieux con le traite de gamin parce qu’il complexe sur ça. Mais à chaque parole de Williams, à chaque mouvement et à chaque sourire, il sent quelque chose bouillonner en lui. « Oui, tout. » souffla-t-il avant de glisser sa main dans ses cheveux pour les remettre en place avec énormément de désinvolture, « J’en ai vu mais ça ne m’effraie pas. » Rien ne l’effraie depuis qu’il est arrivé à Brisbane, c’est peut-être pour cette raison qu’il ose tenir tête à cet homme. Un doux mélange et d’alcool et d’adrénaline.

« La ferme. » articula le criminologue entre ses dents lorsque l’artiste lui proposa d’aller consulter. Ça l’énerve. Il sait utiliser les bons points, ce con. Tellement que ses mains ne se referment sur elles-mêmes afin de former, elles, deux beaux poings. Ce genre de réaction épidermique était pourtant rare, chez le jeune homme. Il en deviendrait presque impulsif.
« Je suis plus doué dans la pratique que dans la théorie. » Ford avait toujours été de la trempe des mathématiciens, des gens pragmatiques et logiques. Pour cette raison, ses connaissances artistiques étaient bonnes mais pas si carrées que celles d’Auden, néanmoins, il ne l’admettrait pas. Plutôt mourir. Ses tableaux en revanche, ses croquis et ses autres œuvres qu’il gardait précieusement dans son appartement sans jamais les sortir étaient splendides. Elles méritaient de côtoyer le monde et d'apercevoir la lumière du jour même s’il était trop pétri de modestie pour oser les dévoiler.
Alors, il s’y connaissait sans vraiment s’y connaitre, la pratique était sa meilleure amie.

La dernière phrase fut la goutte d’eau qui fit déborder le vase. « Je m’y connais mieux que toi en psychologie et t’es sacrément con. » siffle-t-il avant de faire un pas en avant puis deux en arrière. En somme, il veut s'approcher mais n'ose pas totalement. « Écoute. On peut aller régler ça dans l’arrière-salle s’il y en a une. » Le criminologue ne pouvait risquer son poste en lui proposant d’aller dehors, évidemment. Ça serait une alternative, une alternative idiote.

L’adrénaline et l’alcool avaient donc bel et bien pris le dessus. Ou n’étaient-elles que des excuses ?

Il ne s’entendait pas parler, il ne répondait plus de lui-même.

L’agent exemplaire Ford n’était plus.

Archibald devait garder son sang-froid dans n’importe quelle situation, son boulot le voulait, ses études également, les sciences comportementales, la criminologie, tout ça. Il avait réussi à le faire toute sa vie, alors pourquoi, maintenant, à l’approche des 30 ans il n’y arrivait plus ? Peut-être à cause des conditions, peut-être à cause de ces hommes qui l’ont emmerdé l’autre soir, au bar, peut-être parce qu’il n’avait jamais ouvert sa gueule, avant, peut-être à cause de ce type dont il ne connaissait même pas le prénom et peut-être parce qu’au fond, ça lui plaisait. Se sortir des mondanités, de ce faux monde, des faux airs. Il en faisait partie, là, dans cette galerie d’art mais il n’en voulait pas. Il n’en voulait plus. Ses parents étaient bien trop comme ça et pour rien au monde il ne voudrait ressembler à ces deux personnes.

Ce soir, Auden avait été là. Il lui avait permis, à Archi, de s’adonner à ce jeu, à ces lancées de bombes, de comprendre un peu plus où il voulait arriver. Il avait d’ailleurs pris goût à ces tirs. Bien évidemment, perdre, ce n’était pas son genre. Il était perfectionniste, un peu trop.  Archibald ne s’est et ne s’était jamais senti supérieur. Bon, peut-être un peu maintenant lorsqu’il arborait sa plaquette ou qu’on le surnommait Agent Ford mais il avait une certaine humilité sauf quand il voulait être le gagnant. À cet instant, il voulait l’être. Au fond, il ne ressentait aucune haine juste peut-être de l’animosité envers Auden mais rien d’extrême ; il appréciait même ce petit jeu bien que sa main rêvait désormais de rencontrer sa joue, que ses phalanges rêvaient de craquer contre la peau du peintre, ça en devenait plus audacieux qu’une valse à mille temps. Non, Ford ne contrôle plus et se laisse aller, sans doute un peu trop. « Je ne veux pas de témoin parce que ça serait en contradiction avec la déontologie de ma profession. » Il rit, doucement, « Tu ne m’impressionnes pas. » Si, si, tu l’impressionnes.

Gamin, troisième.

Archibald sent sa main légèrement se lever, il la sent et il doit s’en empêcher, alors toujours avec son fameux sourire il lâcha un petit soupir comme pour se contenir.
« Là, devant tout le monde ? » articula Ford en regardant autour de lui, les gestes d’Auden avaient attisé la curiosité des gens autour d’eux. Lorsqu’il vit ces personnes en train de le dévisager, Archibald se sentit totalement rougir. Là, pour la première fois de son existence, il se trouvait idiot et presque enfantin. N’ayant jamais connu d’enfance, il connaissait alors désormais presque la honte de se faire reprendre voire plutôt remarqué dans un lieu public et bondé de monde.

Trop dramatique, sale con, pensa le jeune homme.

L’agent finit par lever les yeux au ciel et se contenta de poser ses mains sur le torse du peintre pour le pousser, pas une, pas deux, mais trois fois, s’éloignant un peu plus de la foule. « Quoi, tu préfères que les gens nous regardent ? Ou c’est juste que t’as peur de moi ? » et sans laisser son sourire disparaître, un sourire amusé et joueur il désigna la petite porte du fond de la salle, « Quand tu veux, mon grand. »

Auden refuse. Il refuse de se mettre à l’abris des regards. Il refuse qu’Archibald ne se fasse pas prendre, qu’ils ne se fassent pas remarquer en somme. Mais s’il ne lance pas le premier coup, il peut plaider légitime défense. C’est une bonne idée, ça, il la retiendrait si jamais il se passe quelque chose, si jamais on lui en parle au boulot. De toute manière, c’est tout ce qu’il attendait, le contact physique, l’adrénaline, quelque chose ou quelqu’un qui fasse bouger sa vie monotone. Auden la fit un peu trop bouger, à cet instant. Ford sent finalement les phalanges du plus âgé s’écraser contre sa joue, ça brûle un peu trop à son goût. Mais c’est nouveau, c’est tout nouveau.

Immédiatement il posa sa propre main sur la trace qui restait sur son visage, bien visible, autant qu’un panneau clignotant. Pourtant, contre toute attente sa réaction ne fut pas mauvaise. Il était loin d’être énervé, l’agent Ford, il laissa un petit rire s’échapper d’entre ses lippes qui formaient un sourire. Auden pouvait remarquer qu’il n’y avait aucune haine et que l’amusement prônait. Cela pouvait même être assez… perturbant.

« C’est tout ce que tu as ? » demanda le plus jeune. Il disait ça mais il sentait une fourmilière passer à l’intérieure de sa joue, ça brûlait, presque un peu trop. « Décevant… » et c’est à cet instant qu’il vint lui en remettre une, ses doigts rencontrant sa mâchoire. Archibald en profita pour glisser ses mains contre le pull du peintre afin de l’agripper et le pousser contre une de sculptures, un peu plus loin. Après tout ! Elles étaient toutes plus laides les unes que les autres alors s’ils en détruisaient quelques-unes sur le passage, ce serait loin d’être un problème. Pourquoi tout cela lui plait ? Il ne sait pas, il sait juste qu'il ne s'est pas autant amusé et que quelqu'un ne l'a pas intéressé de cette façon depuis longtemps.

« C’est dommage parce que… ça ne me déplait pas. » annonça-t-il, très sérieusement, il ne mentait pas. Deuxième coup, du droit, cette fois. Archi, dis donc, tu te débrouilles pas mal à la bagarre...
En revanche, personne ne tentait de les séparer et quand bien même quelqu’un oserait, il n’aurait qu’à brandir sa petite plaquette : Queensland Police. Il pouvait bien se le permettre. Qui le saurait, ce soir ? Il n’en savait foutrement rien et il avait bien raison de penser de cette manière. Des mecs comme ça, il en avait rencontré des tas, dans plusieurs circonstances, même quand il ne cherchait pas, même lorsqu’il était poli mais pas comme Auden, parce qu’il ne détestait pas cet homme. Bien au contraire, ces invectives échangées avaient été plutôt… enrichissantes et amusantes. « Et après, une petite garde à vue pour agression sur agent, mon grand ? » Un petit peu de peur ne pouvait pas faire de mal. Puis... Archi, sale menteur, tu allais surtout proposer un drapeau blanc sur la fin, parce que t’en crèves d’envie de le connaître même si tu crèves d’envie de toujours le contredire, de toujours avoir le dernier mot, de toujours avoir… le dernier coup. Le coup d'avance.

Musique

Archibald remarque le filet de sang qui s’échappe de la lèvre inférieure de son homologue. Il est fier de lui, il ne sait pas se battre mais pour une fois il arrive à rendre un coup. Il se trouve fort, un peu trop, la confiance lui monte à la tête. Alors, mon grand, on fait moins le malin ?

Auden est là, devant lui, il se tient droit et audacieux avec son sourire narquois. Ce sourire qui donne envie à Ford de glisser ses mains sur ses joues afin de lui enlever. C'est ce qu'il fit en posant ses deux doigts contre les commissures de ses lèvres pour les étirer en une moue boudeuse.
Il n'est pas sûr de ce qu'il fait mais pourtant, il le fait, Archibald. C'est en se reculant que ce sourire idiot revint de manière instantanée sur le visage de cet idiot de peintre.
Pourtant, Archi, il arbore encore et toujours ce même air. Comme deux boxeurs sur un ring, deux boxeurs prêts à frapper au moindre écart.

Cette phrase un peu trop insolente a le don d’hérisser les poils d’Archie, mais il sait, il sait que c’est pour le faire réagir. « Quoi, t’aimes ça ? » demanda le plus jeune avant d’arquer un sourcil tout en faisant un geste du visage, le pointant du menton, « Ça te fais vibrer ? » et de nouveau un rire s’échappa d’entre ses lippes. Allez un autre petit coup ?
Encore mieux, il se jeta carrément sur Auden, poussant quelques personnes sur le chemin pour finalement atterrir sur des statues ignobles. Les morceaux d’argiles volaient en éclat dans ce silence bien trop macabre pour ressembler à une galerie d’art. À une galerie mondaine où les jeux de prestance et d’hypocrisie régnaient en maître, les rires beaucoup trop forts et beaucoup trop faux, les brouhahas incessants beaucoup trop dépourvus de bon sens et beaucoup trop remplis de mensonges.

Ces mouvements impromptus, non calculés et trop brusques furent compliqués à gérer pour le brun. Couplé au coup que lui avait filé l’artiste prodige, ce n’était pas véritablement agréable. Doucement, il se relevait alors que sa tête commençait à tourner. Tout allait trop vite. Tout était trop flou. Trop fou.
Merde.
Archibald secoua sa caboche de droite à gauche pour se remettre les idées en place, ses jambes flageolantes prêtes à flancher au moindre étouffement. Il n’allait pas tomber, pas maintenant, il ne pouvait se le permettre. Il avait peut-être seulement besoin d’air mais pas tout seul, hors de question.

Alors, d’un geste vif, sa main attrape le col de ce pull, ce pull qu’il déteste presque autant que la vue du sang. Entre ses fins et longs doigts il tient fermement cette matière peu douce qui se frotte contre son pouce et son indexe à chaque mouvement.
Ce type manque de goût.
Le criminologue le pousse jusqu’à la sortie, le cognant par la même occasion contre la porte en verre. Un petit coup en plus, ça ne pouvait pas faire tant de mal ? Auden se laissait peut-être un peu trop faire parce que là, Ford, il se pensait véritablement invincible.

Une fois dehors, il lâcha le peintre pour prendre une grande inspiration.
« Pauvre con, je ne suis pas agent d’entretien. » siffla Archibald, entre ses dents, la mâchoire toujours crispée. Bon Dieu, il n’avait jamais autant désiré fumer, une bonne clope. Finalement, il glissa sa main dans sa poche pour en sortir la petite plaque, « t’en dis quoi de ça, tu fais moins le malin, là, mon grand ? »

Musique

La face de dégoût d’Auden réveille Archibald, ça y est, le con, il a perdu son grand sourire énervant. Sans véritablement s’en rendre compte il vint de faire gagner le jeune homme qui voulait effacer cet air narquois et il avait réussi un peu trop facilement d’ailleurs. Décevant, le peintre. Lorsque ce dernier mord sa plaque, il a un air d’incompréhension. Qu’est-ce qu’il fout, il croit que c’est une pièce en chocolat ? Du plastique ? En tout cas, il a dû sacrément se faire mal aux dents.

Le plus jeune gonfle le torse, il n’aime pas qu’on se moque de lui, pas vraiment et il n’aime pas non plus qu’on dénigre son boulot. Parce que, ouais, quand même, ça envoie, être flic. D'ailleurs, il allait se servir de sa formation contre ce type.
« Tu finiras au poste dans toutes les putains de variables. Tu ne pourras jamais résoudre l’équation, mon grand. Et sais quoi, c’est ton putain de problème parce que t’es un mec pommé, tu sais pas c’que tu veux. » s’exclame Ford tout en appuyant sur le torse d’Auden à l’aide la pulpe de son indexe. « …et ta frustration sexuelle, que dis-je, ta putain de frustration de la vie tu la rejette dans la baston, ça t’fais presque bander. » Archibald ose utiliser des mots crus pour l'impact, il dit des vérités générales, ça peut s’appliquer à pas mal de monde, même en changeant quelques mots. Il l’a appris lors de ses études, les gens sont presque tous détraqués d’une façon ou d’une autre. Auden, lui, il est bousillé et tout ce que Ford a trouvé par l’atteindre c’est la bagarre. C’est con, mais ça marche, la preuve, en deux temps trois mouvements Williams était entré dans son jeu.

Il aimerait le jeter, là, au sol. S’il l’avait entraîné dehors c’était surtout pour le conduire au commissariat mais ça semblait plutôt mal barré. Parce que le jeu ne s’arrêtait pas, entre eux, non, il passait au stade supérieur. Et pour ce stade, il n’était pas préparé.

Putain.

Sans véritablement comprendre d’où sa vient, il sent une pression assez lourde et sévère contre sa joue droite, puis la gauche et encore la droite, encore la gauche. Ça ne s’arrête pas, ça ne veut pas s’arrêter, le sang se déverse de son nez, de sa lippe inférieure qui devient donc officiellement jumelles avec celle d’Auden. L’agent sent le liquide chaud se frayer un chemin sur sa peau qui semble beaucoup plus froide, beaucoup trop froide. Archibald n’arrive même plus à goûter l’air frais. Il ne sent plus ce vent agréable mourir sur son visage, non, il ne ressent qu’une violente brise qui le fouette. Elle a un nom, cette brise, c’est Auden Williams et ses phalanges.  

« C’est déloyal ! » s’exclame le plus jeune, les yeux clos. Ça tourne de plus en plus vite, de plus en plus fort. Alors, il décide de faire quelque chose sinon, il sent qu’il va tomber, il sent qu’il va faiblir un peu trop. Il ne veut pas perdre. Il ne peut pas perdre. Il a pris trop de confiance, ce ne serait qu’une déception supplémentaire que de laisser cet homme prendre le dessus.
Ainsi, il se baisse, d’un coup. Il se baisse pour que ce connard de peintre perde l’équilibre. En effet, il la perd. Puis, sans crier gare, il se lance de nouveau sur lui, de manière à ce qu’il bascule en arrière. Au sol, l’italien au sol !

En sang, Archi est un homme nouveau, il semble avoir gagné de l’âge, son visage est si crispé qu’il semble bloqué. Sa respiration est poussive, saccadée, c’est compliqué. Il envisage de nombreuses choses, il y a tellement de possibilité, mais il préfère les garder en cas d’extrême urgence.
« Bouge pas. », des larmes coulent de ses yeux qui sont d’un bleu océan, encore plus lorsque le sel de ses perles nacrées se niche à chaque recoin. La lueur de ses orbes est différente, néanmoins. Il le frappe, une fois, deux fois, trois fois puis il s’arrête. Il s’arrête, fatigué, il en reçu trop d’un coup. « Bouge pas, mon grand. » il n’a pas fini, Ford, il a juste besoin de respirer, de se calmer. Quelques secondes. « T’es en état d’arrestation. » et l’agent sourit, le con, il trouve quand même le moyen de sourire, là, sur ce type, entre la syncope et le bien-être.

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