Dans son rêve, la suédoise entend la voix d’une gamine. Elle est trop loin pour qu’elle puisse comprendre ce qu’elle dit, c’est plus un écho que des paroles nettes et précises. Ce n’est plus vraiment un rêve, alors, mais plutôt un cauchemar. Parce que Freya et les enfants, ça fait dix. Les petits êtres humains sont insupportables, ils cassent les oreilles pour trois fois rien et ils doivent sûrement coûter plus cher que le poids sur une balance. Il n’y a pas à dire, Freya n’aime pas les enfants. En plus, ça court dans tous les sens, ça n’écoute rien, ça pleure pour peu et ça use. Il n’y a qu’un mini humain qu’elle apprécie, c’est le fils de son cousin. Une télé, un paquet de bonbons, une bouteille de soda et le problème est réglé, il est heureux comme tout. (Son père peut-être moins quand il le récupère tout exciter à cause de l’overdose de sucre dans l’organisme du petit bout.) L’écho au loin la fait se retourner un peu, inconsciemment avant qu’elle entende une voix un peu plus proche. « Mademoiselle… » Pour le coup, ça parait bien plus réel. On l’emmerde, on la touche, pourquoi on la touche, là ? Fais la morte, Freya, ne réagis pas. Si tu restes allongée comme ça, peut-être qu’on va finir par se lasser et te laisser tranquille. Ouais, ça semble être un bon plan ça. Inerte, inconsciente. « Oh, mademoiselle ! » Mais en faites, on insiste. Lourdement, sèchement, et Freya ne peut pas ne pas grimacer. Trahison par son propre visage qui n’apprécie pas le ton. La suédoise finit par tenter d’ouvrir les paupières, difficilement, prête à envoyer chier la personne qui ose interrompre un sommeil durement gagné et hautement mérité. Elle se relève sur un coude, les mots qui sont dans la tête mais sans aucune grande cohérence. Au bout de trois secondes, le type en face d’elle finit par être plus rapide – évidemment, ce n’est pas lui qui a la tête qui gronde, qui grince, ni le type digestif qui menace de péter à tous les étages parce qu’elle lui en a fait baver. Ou boire, plus tôt. Pourtant, on pourrait penser qu’avec le temps, son corps se serait habitué mais ce n’est jamais vraiment le cas. Parce que c’est une Doherty, il faut toujours qu’il y ait une faille dans la conception. Enfin, même si dans le cas de la fratrie, il y en a eu plusieurs et qu’elles sont toujours là, jamais vraiment colmater, toujours à leur pourrir la vie.

Freya pourrait presque (par mégarde) foutre son pied dans le visage du propriétaire de la voix sèche qui ose la perturber dans son sommeil. Mais ce dernier est bien plus vif qu’elle. « T’es dans un parc pour enfants là, c’est le matin, faut aller faire dodo ailleurs. J’ai du café si tu veux. » Bordel. Quoi ? Les paupières devraient s’ouvrir mais c’est dur, elle a la tête lourde et elle a juste envie de grogner. D’ailleurs, c’est ce qu’elle fait. Elle se masse le front en grognant. « Nawak, un parc pour enfants, j’ai la gueule pour dormir dans un parc pour enfants ? » Elle dit ça mais quand Freya ouvre les yeux, enfin et péniblement, elle peut constater que, non seulement le soleil est effectivement bien levé et qu’elle est dans une maison qui est bien trop petite pour être la sienne. C’est tout marron, tout en plastique (ou on ne sait quel autre matériau) et surtout, c’est minuscule. Elle prend conscience de ses jambes bizarrement foutues pour rentrer dedans avant de poser avant son regard brun sur l’intrus. « Tu s’ras prié de nettoyer tes godasses avant de franchir l’seuil. » L’éthanol n’est pas redescendu complètement et Freya relâche son coude pour se laisser de nouveau choir contre le sol. C’est pour ça que le matelas lui paraissait bien dur aussi. Elle finit par étendre ses jambes en direction de l’entrée et, dans son action, elle pousse sans ménagement le jeune homme. Elle baille et s’étire ensuite les bras avant de se redresser complètement, le visage peiné par l’effort. « T’as parlé d’café, nan ? Ou ça aussi j’l’ai rêvé ? J’te préviens, t’as intérêt à en avoir parce que j’rigole pas avec ce genre de trucs. » Le café, c’est sûrement la seule boisson saine qu’elle prend sans aucune modération. Puis Freya se met à regarder son interlocuteur, comme si elle le voit pour la première fois (c’est le cas après tout). « J’sors pas tant que j’ai pas mon café. » Et elle croise les bras pour bien prouver son point de vue.

Ce n’est pas aujourd’hui qu’on pourra la berner avec sa dose de caféine. Même si c’est encore deux putains d’yeux bleus qui essaient de l’amadouer. Nope, ça ne fonctionnera pas.

Elle geint, Freya, parce qu’on la déloge de là où elle était bien. Et en plus, on lui reproche de boucher l’entrée. N’importe quoi, c’est chez elle, elle a le droit de s’y prélasser comme quand Alice la géante se retrouve coincer dans la petite maison (ou alors c’est l’inverse ?). La jeune femme sourit légèrement, un peu (beaucoup) bêtement aussi quand il lui dit qu’il préfère aller chez lui. « Heeeey, c’est très cosy ici, t’sais. Ça a pas l’air mais c’est… Cosy. » dit-elle en tâtant légèrement le sol qui est en faites tout sauf cosy. Son dos a dû en souffrir parce qu’elle se redresse en grimaçant. Bon okay, ce n’est pas cosy du tout et elle a aussi mal au fessier. Alors Doherty se relève, elle se cogne la tête contre l’encadrement de la sortie et elle grogne de nouveau. « Et pi, j’suis pas facile fille. » Oui, parce que ça, c’est une information importante. Oh et. « J’ai un copain. » C’est nul, il s’en fiche mais Freya finit par sortir en rigolant comme une gamine – après tout, ils sont dans un parc, elle s’en rend bien compte malgré elle. Elle plisse les yeux, elle passe la main sur son front et elle grimace furieusement parce que le soleil l’agresse et que la lumière est bien trop forte. « C’EST LA DAME MECHANTE DU VELO ! » « NAN MAIS CA VA DE CRIER COMME CA ? » Une petite voix perçante qui s’incruste dans ses oreilles en même temps que les rayons qui lui tapent la rétine et Freya a l’impression que sa tête va finir par exploser dans quatre trois dix une seconde.

Il y a comme un moment où le type tout fin, tout brun, tout papa apparemment se met à parler avec la petite voix perçante. Une conversation que Freya ignore parce qu’elle regarde les environs, se demandant comment elle a atterri ici. Elle tâte ses poches et fronce des sourcils. Pas de portefeuille, pas de clés, pas de téléphone, rien du tout. Le bordel, le désespoir, la panique. Elle n’aime pas avoir des trous noirs comme ça, c’est bien trop déstabilisant. Et puis merde, comment ça se fait que sa jumelle alcoolisée a cru que c’était la plus brillante des idées de venir crécher dans un fichu aire pour enfants ? Parce que la voix perçante, elle a décrété qu’elle n’en veut plus jamais comme réveil. Prends bonne note, jumelle alcoolo. « Alors comme ça on vole les maisons des enfants et on manque de les écraser ? Joli palmarès. » Il lui parle ? C’est à elle qu’il parle ? Doherty tourne la tête vers lui parce qu’elle a la sensation que oui et effectivement, ses yeux tout piquants tombent sur un regard bleu clair qui la regarde. Il sourit quand même, l’idiot, alors que Freya ne voit pas trop ce qu’il y a à sourire. « Qu’est-ce que… » Elle n’y comprend rien, Freya, c’est quoi cette histoire d’enfants écrasés ? « Alors déjà, j'vole rien. J’y étais en prems. Fallait s’réveiller avant, mini pouce. » dit la jeune femme en regardant la mini pouce en question. Et en faites, maintenant qu’elle la voit d’un peu plus près, effectivement qu’elle lui rappelle quelque chose, cette mini pouce. « La dame méchante du vélo, hein ? Ooooooh, ça va, j’t’ai à peine frôler. Pauvre p’tite chose. » Freya se redresse vers le jeune homme, celui qui s’est tapé Jessian pour avoir fait cette offrande haute comme trois pommes au monde. « Les enfants, d’nos jours, ça chouine vraiment pour rien, hein. Bon, et c’café, c’est pour aujourd’hui ou faut aller chercher les grains j’sais pas où dans l’monde ? » Oui parce qu’avant, il faut un café. Avant quoi ? Elle n’en sait rien mais il faut quand même un café.

« J’aurai plutôt dit « plastique » que cosy, mais si t’as envie d’édulcorer la chose. » C’est une question de point de vue. Alors Freya hausse les épaules en arborant une mine boudeuse de cette contre affirmation qui ne lui plait pas. Non, en faites, c’est la situation générale qui ne lui plait pas, à Boucle brune (ou blonde, elle ne sait même pas quelle couleur orne sa tête) dans sa maison trop petite pour elle. La suédoise n’a aucune idée de comment elle est arrivée jusqu’ici et encore moins à quel stade elle en était dans sa vie en globalité (globale) pour se dire que dormir dans une cabane à mioches était la meilleure des idées. C’est l’alcool, c’est venu dans son gosier sans qu’on lui demande son avis et elle n’a pas fait attention, mea culpa.
Comme si on peut croire de tels propos quand on la connait un tant soit peu.

« T’inquiète pas Mo’, la dame va se lever. » Ah bon ? Et si la dame elle ne veut pas ? ‘Pas de café’, noooon. Et en faites, il ne lui demande même pas son avis, le grand brun parce qu’il est déjà en train de la tirer. C’est brutal et elle grogne. « Hey, un peu d’délicatesse, bordel. Chui pas en chiffon encore, hein. » Et en plus, elle manque de se cacher la tronche. Pas que c’est sa première situation compromettante. C’est une Doherty, elle en a connu tellement, des moments étranges, cocasses ou carrément affligeants. Mais franchement, ça ne manque jamais de la renfrogner un peu, Freya. Parce qu’elle n’aime pas qu’on l’extirpe comme ça, qu’on vienne lui chercher des poux alors qu’elle veut simplement dormir. Alors elle ronchonne en guise de réponse à son léger avertissement, celui d’y aller doucement. Elle va lui en foutre dans la tronche, des doucement, surtout pour laisser sa petite minimoys courir vers là où elle dormait à poings fermés. La suédoise ne trouve rien d’autre à faire que tirer la langue à la gamine fière comme un paon dans sa cabane. « La prochaine fois, j’ferai comme les chiens, j’marquerai mon territoire. » La mini pouce la regarde en fronçant des sourcils. « Demande à ton père c’que ça veut dire. » En voilà une leçon classe et délicate dans les règles de l’art.

« Y’a plusieurs spots dans le monde, pour les grains. Mais un starbuck f’ra l’affaire j’imagine hein ? » Freya hausse une nouvelle fois les épaules. « Okay, tout c’qui a d’la caféine, j’prends. J’suis pas exigeante. » Pas comme son degré de sommeil. Ou sa qualité. La jeune femme grommelle alors qu’elle se voit suivre le jeune homme (malgré elle, hein, faut pas abuser) alors que ce dernier rassure sa chère tête blonde qu’elle peut jouer tranquillement. « Pff, trop gâtés, ces gamins. » Elle, c’est à peine si ses parents pensaient à les sortir de temps en temps. Comme des animaux, ces morpions. Mais les animaux, c’est vachement moins casse pied que des enfants qui courent et crient tout le temps sans arrêt. Elle a une pensée émue à son petit hamster qui doit vagabonder joyeusement dans le jardin de Tim et elle aussi, elle veut vagabonder joyeusement dans un jardin, for godsake. Une minute de tranquillité, trop demandé ? « Je suppose que tu sais pas comment t’as atterri là… T’as un téléphone sur toi ? Des papiers ? » Qu’elle a atterri là-bas hier, non, c’est le vide total. Par contre, Freya a un sourire sarcastique en posant ses fesses lourdement sur le banc. « Bah si, je viens de marcher parce que tu m’as forcé et booom ! Mon cul s’est posé sur le banc. Magie ! » Téléphone, papiers… « T’en poses souvent ce genre de question ? J’étais bourrée, j’suis pas amnésique. » Même si quand même, se retrouver sans rien, c’est louche et bizarre. Et impossible de se rappeler si elle est partie avec quelque chose la veille au soir. Elle finit par se pencher et prendre un tas de feuilles qu’elle jette en direction du jeune homme. Qui ose fumer devant elle, bordel de merde. « Tiens, tes papiers. Quant au tel… » Freya retourne les poches de sa veste d’un air triste. « Envolé. » Ou oublié. Qui sait ? Son attention est ensuite happée par la fumée de la boisson chaude sur le banc qu’elle prend sans attendre son reste. Première gorgée et elle laisse échapper un petit soupir de contentement tout en s’affalant un peu plus sur le banc. Avec ce soleil toujours en train de lui cramer la rétine. Bordel de pays. « J’croyais que c’est interdit de fumer dans un parc pour mômes. » En faites, ça devrait être interdit partout parce que c’est chiant, ça pue, ça donne le cancer et des maux de crâne. C’est qu’elle en oublierait presque ses addictions, la gamine.

« Va jouer Mo, profite, ne t’en fais pas. C’est pas ça qui nous mettre en retard sur le programme de la journée, hein ? » Au moins, il a l’air d’un père plus ou moins exemplaire, quand on voit au-delà de son apparence originale, sa dégaine de dandy et ses tatouages présents un peu partout. Comme quoi, l’apparence ne fait pas le moine. L’inconnu a déjà sûrement plus fait pour sa gamine qui a l’air de nager en plein bonheur que son propre paternel qui ne les a jamais amené au parc - pas aussi loin que Freya puisse s’en rappeler en tout cas. La jeune femme regarde la gamine s’éloigner en courant et elle serait presque nostalgique du temps où elle aussi, elle était insouciante comme ça. Où elle n’avait pas pleine conscience des problèmes dans le foyer, où elle ne se rendait pas vraiment compte qu’ils étaient déjà tous maudits à vivre et grandir dans un enfer ambulant - est-ce que ce sont les enfers ou le monde, telle est la question. La suédoise se tasse un peu plus sur le banc, ne sachant pas trop si elle veut dire ‘fuck off’ au soleil pointé un peu trop brillamment devant ses rétines ou au contraire, profiter de la chaleur des rayons pour se réveiller. Sûrement un peu des deux alors qu’elle lève son minois avec les yeux clos vers l’astre solaire tout en balayant sa main devant son nez parce que l’autre, le papa exemplaire, il est quand même en train de fumer dans un parc pour gamins. C’est quand même un comble. « Et si délicate, putain ! S’en est presque impressionnant. »
La jeune femme eut un hoquet de rire parce que délicate ne fait pas parti de sa définition. Elle a beau avoir une moue presque enfantine et absolument adorable, les traits qu’elle porte et son regard sombre dénotent totalement. Et il suffit qu’elle ouvre la bouche pour casser définitivement ce portrait de la femme-enfant qu’on peut avoir, fragile et ‘délicate’.

« Ok… T’as pas un papier qui indique qui contacter si jamais t’es perdue dans la ville ? C’est qui qui s’occupe de toi ? T’as un tuteur ? T’es dans quel centre d’accueil ? » Là, pour le coup, Doherty ne rigole plus. Elle le regarde fixement, l’air droit, tout en se demandant s’il ne se fout pas de sa tronche. Le pire ? C’est qu’il a l’air foutrement sérieux. « Alors, j’ai pas besoin de tuteur, ni d’un chaperon. J’ai un chez moi et j’connais Brisbane comme la couleur de ma première culotte - verte avec des points roses si ça t’intéresse. T’es en train de m’traiter d’folle, là, j’le sens que tu m’traites de folle. » Un centre d’accueil, franchement, il ne faut pas non plus exagérer. « J’ai vingt-sept piges et j’ai pas besoin d’un putain de centre d’accueil. Nan mais sérieux, il en faut pas beaucoup pour t’faire crier aux alertes, visiblement. » Même si elle a effectivement un problème à la tête, d’un, ce n’est pas écrit sur son visage et de deux, elle se sent parfaitement bien, là. Aucun complexe à avoir, « J’ai juste un mal de crâne de chien. Et le reste, c’est total naturel. » Alors tu peux fuir si tu veux avec ta gamine, sinon.

« J’ai pas vu le panneau d’interdiction. » Freya secoue la tête tout en croisant les bras avec une mine boudeuse. Ce n’est pas l’odeur de la clope qui va arranger son mal de tête. « Tu connais Jess apparemment ? » Ah. Doherty lâche un soupire avant de bailler et de rejeter la tête en arrière contre le banc tout en s’y affalant un peu plus. « Ouais. A l’école. C’était pas une enfant d’cœur, ta nana. » Freya croit se rappeler que Jessian lui a dit qu’elle n’était plus avec le père de sa gamine mais pour être honnête, elle n’a rien retenu (elle n’est pas en capacité de se rappeler de toute façon). « En tout cas, ça t’va bien au teint, les vélos roses à pompons. » qu’elle dit en désignant le vélo qui traine à côté du banc. « Bon et ce café, j’y ai l’droit quand ? »
Freya n’oublie pas contre jamais l’essentiel.

« Baaaah, faut dire que t’agis un peu comme une folle aussi. Tu pionces dans un parc pour enfants, tu t’énerves alors que personne ne t’agresse et t’es bah… folle ouais. T’agis comme une putain de tarée névrosée et angoissée qui agresse pour que les gens restent à distance. T’sais, j’voulais juste que tu sortes de la petite maison des gosses pour qu’ils puissent jouer moi hein. J’veux rien sinon. J’ai pas envie d’voir ta culotte. Et pour ta gouverne, y’a des gens qui ont des chez-eux et qui connaissent Brisbane comme leurs poches tout en ayant besoin d’un tuteur, ce n’est pas forcément négatif. » Freya se tasse sur son banc, le regard devant elle, perdu sur la gamine innocente qui joue, alors que son cerveau essaie d’engloutir non plus de l’éthanol mais les mots de l’inconnu. Et il en dit beaucoup. Un peu trop assimilé alors elle grimace. Ce n’est jamais très agréable de se faire traitée de ‘folle’ et encore moins de ‘tarée névrosée’. Le coup qu’elle se prend derrière la tête (façon de parler) lui rappelle qu’elle n’est pas dans un moment propice pour ce genre de remarques. Est-ce que c’est pour ça qu’elle s’est foutue la tête à l’envers la veille ? A défaut de voir le visage de son copain complètement abattu de la voir comme une âme morte trainant dans son appartement, la suédoise aurait bien pu penser que d’aller dans le bar du coin et vider son salaire en liquide en tout genre était la meilleure des idées. Juste de quoi foutre son état morose dans les chaussettes et lui dire ‘fuck’ pour douze petites heures. Ce n’est rien, douze heures, n’est-ce pas ?
Et pourtant, l’inconnu qui lui parle comme ça, ça lui refout le moral en berne d’un seul coup. « En vrai, si t’as besoin d’aide c’est pas négatif tu sais. T’as pas beaucoup d’monde qui te proposera de t’aider comme ça, sans rien attendre en retour. Mais si tu prends tout de manière désagréable bah… ça donne pas envie de persévérer t’sais. » Okay, elle serait presque à deux doigts de culpabiliser, là. Presque. Si Freya n’était pas déjà assez occupée à foutre une cohérence dans sa tête sur tout ce que les lèvres fines de son interlocuteur viennent de découler. « Okay, je… Déjà, ma culotte verte à poids rose, tu vas avoir du mal à la voir, elle me va plus depuis que j’ai passé l’âge de deux ans. » La suédoise serait même incapable de dire ce qu’elle porte en ce moment. Pas que c’est intéressant de surcroît. « C’est- ugh, parce que oui, ça lui torche un peu le cul de le dire, quand même gentil de vouloir aider mais y a rien à aider, crois-moi. » J’ai juste le cerveau en vrac mais rien de nouveau sous le ciel dégagé et bien trop lumineux. « Donc tu peux ne pas persévérer. C’est juste… J’ai mal au crâne, j’ai un trou noir et j’suis pas forcément très agréable comme meuf. » Mais ça, il l’a sûrement déjà constaté.

« T’as dû prendre une sacrée murge pour te retrouver dans cet état… » Freya eut un rire sans odeur, à part celle de la clope. « Faut croire que ouais. » Seul son compte en banque pourra lui donner une brève idée de ce qu’il s’est passé la nuit dernière. Elle n’a pas forcément hâte de regarder. « Je ne l’étais pas non plus. » La suédoise lui jette un regard du coin de l’œil tout en souriant légèrement. « Ça explique les vibes de mauvais garçon, alors. » Parce qu’il n’est pas le genre qu’on attend de voir dans un parc, aussi tôt, avec un vélo rose d’un côté et une fillette hyperactive de l’autre. Il rajoute que Jessian n’est pas sa nana et Freya se pince les lèvres avant de hausser les épaules. Les histoires de cul d’une fille qui n’était même pas son amie - qui ne l’a jamais été d’ailleurs - ce ne sont pas ses affaires.
« Je te l’ai déjà donné en fait… » Oh shit. Doherty prend la tasse des deux mains comme si c’est le sésame ultime de la plus rude des épreuves et se met à boire une, deux, trois gorgées avant de quitter le goulot dans un soupir satisfaisant. « Le rose me va bien, les couettes aussi. J’aime bien me travestir parfois, c’est sympa. Ça ne t’arrive jamais ? T’as une attitude de mec un peu. » Freya balance la tête en arrière tout en rigolant parce que hey, c’est drôle. « Chacun fait c’qui veut, j’suis personne pour juger. » Elle fait une moue pensive tout en souriant au soleil avant de secouer la tête. « Ah ouais, nan, perso, j’suis très bien dans ma peau d’meuf. Enfin sauf quand mère nature frappe mais ça, hein. » La suédoise reboit quelques gorgées de son liquide avant de tourner la tête vers lui. « On parle de culotte et de travestissement mais j’sais même pas comment tu t’appelles. Preuve que j’ai pas besoin de ma carte d’identité, Freya. » Et son nom de famille ? 1. On ne le dit pas aux inconnus. Et 2. On ne s’en vante pas. Règles de base.

« Bah si t’as besoin qu’on te ramène chez toi, ou même si tu veux appeler quelqu’un. M’en fous que tu sois pas agréable, j’en ai connu d’autres. C’est juste que faut pas te méprendre sur les gens à qui t’as affaire. » Freya le regarde avec un œil différent parce qu’il lui tient un discours qu’on ne lui a que vaguement tenter de faire comprendre dans le passé. Mais normalement, ce sont des gens spécialisés, qui ont fait des études pour ça, qui ont été formés pour radoter ce genre de conneries. Cet inconnu, ce père d’une gamine qui a l’air hyperactive à courir dans tous les sens et qui accepte de se trimbaler avec du rose et des pompons pour un amour paternel qu’elle ne peut comprendre, il n’a rien de tout ça. « Du coup, j'me méprends si j’pense que tu fais des études de psy ou quelque chose comme ça ? » Sur toute la ligne, certainement, mais tant pis. Au point où elle en est, il pensera qu’elle est juste une cause désespérée et puis voilà. Trop butée pour encore pouvoir accepter l’aide d’autrui, trop têtue pour affronter ses problèmes. Surtout maintenant. Est-ce qu’elle est vraiment sortie sans son téléphone ni son portefeuille ? La jeune fille pince son nez tout en fermant les yeux. « Bordel, j’espère quand même que mes affaires sont chez moi ou chez mon copain et qu’on m’a rien volé. » Parce que l’arroseur arrosé, elle n’aime pas ça. Fouiller les poches d’autrui, c’est drôle. Mais quand ça vous arrive, ça l’est beaucoup moins.
« Je ne suis pas un père très conventionnel. » Freya boit une gorgée tout en haussant les épaules. « Au moins, t’as l’air de prendre ton rôle à cœur. On peut pas en dire pareil de tous. » Son propre géniteur coincé dans un coin de sa tête malgré elle, elle secoue la tête pour effacer son image. Elle a déjà assez mal au crâne comme ça, elle ne veut pas en rajouter une autre couche. Sinon, elle risque de vomir et personne ne veut voir du vomi dans un parc pour enfants. Ni même d’ailleurs. Jamais. C’est répugnant.

« Effrayante, Freya… T’es un sacré phénomène toi ! Elle est pas mal ta peau d’meuf, t’as raison de te sentir bien dedans. Moi c’est Abel. » Si c’est une façon de la complimenter, Freya éclate de rire. « Freya, effrayante… Ah, on me l’avait pas encore faite, celle-là ! » Après, on s’étonne qu’elle ne veuille pas qu’on lui donne de surnoms, aussi. Cependant, ça, c’est un jeu de mots dont elle pourrait s’y faire. « Et tu fais quoi dans la vie, Freya, à part prendre des murges et tenter de monnayer tes culottes de gosse ? Tu sais que ça peut être un trafic de pervers ça n’empêche… » « Ew. » « Y’a des putains de tordus dans ce monde. » « Ouais et j’fais pas encore parti de cette catégorie. J’suis pas fan des morpions mais quand même, j’ai des limites. » Elle soupire légèrement tout en finissant par coincer ses jambes sous ses fesses, incapable de rester assise convenablement. « Et ben, écoute, rien de très glamour, je m’occupe des morts du cimetière du coin. » La suédoise mène le gobelet à ses lèvres, sentant ses esprits un peu plus revenir à leur sens malgré le flou qui continue à persister. Mais elle n’est pas assez ivre pour manquer d’en dire trop car être croquemort, ce n’est pas la seule chose qu’elle sait faire. Mais ça, ce n’est pas demain qu’elle le hurlera sur tous les toits. « C’est pénard, c’est calme et j’peux m’envoyer autant de murges que j’veux… Tant que j’gerbe pas sur les cercueils. » Ce n’est jamais arrivé car, aussi surprenant soit-il, Freya s’est doutée d’une espèce de conscience professionnelle. C’est peut-être le simple fait qu’elle passe après Tim et qu’elle ressent une responsabilité vis-à-vis de lui, elle ne sait pas trop. C’est bien la première fois qu’elle se sent presque scrupuleuse dans son travail. « Et toi, à part être un père exemplaire mais qui clope quand même dans un parc pour morpions ? »

L’honnêteté de faire parti du mauvais côté de la frontière, c’est la seule chose sincère qu’elle a toujours connu, Freya. Les gens se cachent derrière des façons d’être pour juste se montrer politiquement correct mais quand on gratte un peu plus, on voit que ce n’est que du superflu, que de la poudre magique pour cacher ce qu’il se cache vraiment. Alors le fait qu’Abel se montre ‘franc’ comme il le dit, qu’il a l’air de véritablement se soucier de sa santé à cet instant précis, ça la désarçonne un peu. « Ce serait franchement dommage, ouais. Espérons que ce ne soit pas ton mec qu’ait décidé de te voler… » Freya explose (sincèrement) de rire à cette phrase parce qu’il n’y a rien de plus drôle que de penser à Tim essayant de la voler. « Oh non, nope, non, aucun risque là-d’sus. » Jamais Tim ne ferait ça. Il est bien trop droit et trop maladroit pour ça. Elle n’est pas de si mauvaise influence que ça. En tout cas, elle essaie de ne pas être comme ça avec lui. Encore une fois, ça fait mauvais genre sinon.

« Là, tout de suite, j’suis heureux d’être londonien et de me faire enterrer là-bas plus tard. » La suédoise hausse les épaules tout en souriant de façon amusée. Londres, ça doit être drôlement différent d’ici. Elle n’en sait rien, elle n’est jamais allée. Mais la télévision suffit pour lui montrer qu’il doit faire sacrément plus froid là-bas - un paradis pour elle, certainement. « L’alcool c’est ton truc apparemment… » « C’est un passe-temps comme un autre. » Ou pas. Les gens ne se détruisent pas le foie pendant leurs passe-temps. Mais pour la jolie blonde, c’est comme une balade de santé.

« J’suis juste un père exemplaire qui clope, ni plus, ni moins. » Tant qu’il ne fout pas le feu avec son mégot dans la chambre de sa fille, il n’y a rien de mal à ça. Heureusement que tous les pères ne sont pas comme le sienne ; mieux vaut en avoir un qui clope qu’un qui crame. « Allez, l’effrayante, t’as l’droit à un coup d’fil pour te tirer d’ici. C’est une offre limitée, profite-en tant que j’suis de bonne humeur. » Freya le regarde se lever, finit le café cul sec et attrape le téléphone. « Okay. J’en profite sévère alors. » Et évidemment, c’est d’une humeur massacrante que Wren la recueille à l’autre bout du fil.
Sa cadette ne changera définitivement pas maintenant.