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Les dossiers en trop, une énième raillerie de la part de Sixtine, l'épée de Damoclès qui lui pend au dessus de la tête - Saül a besoin de décompresser. Les gens se font masser, vont boire un coup avec des copains ou se rendent au cinéma. L'italien, quant à lui, dépense son argent au poker. Heureusement pour lui, il en gagne pour l'instant plus qu'il n'en perd. Il se sent assez raisonnable pour ne pas claquer toute la somme avec laquelle il est venu ce soir. Les tables de Amos lui permettent une discrétion que le quarantenaire s'offre de plus en plus souvent. Après tout, les joueurs de poker sont essentiellement des clients, des collègues, des gens qui savent à qui ils ont affaire. Et cela, Saül ne peut pas se le permettre - plus maintenant. Il lui faut trouver des parades, des déguisements, de quoi se fondre dans la masse : voilà pourquoi il fréquente moins les salles légales, et plus les autres. Son costume est discret, sa mine fermée. Il ne parle à personne - et personne ne lui parle; refuse un cigare sans politesse et s'installe à une table. Une jolie montre est accrochée à son poignet. Pas sa favorite, il se sait capable de la jouer.

Saül a converti une partie de la somme avec laquelle il est venu en jetons. L'autre partie de son argent - ici, tout se fait en liquide - se trouve partout dans ses poches. A la même table que lui, il y a un petit jeune, qui doit avoir la trentaine, peut-être un peu moins. Saül ne l'a pas encore remarqué. Ses pensées vont à Daniel, qu'il sait en train de déménager. Voilà une raison de plus pour l'italien, une raison qui justifie sa présence autour de la table. Elise va mourir d'ennui, sans bon bébé à embêter. Et Saül sent bien que quelque chose est en train de changer. Il craint un brusque revirement de bord, il craint que ce revirement ne l'envoie en plein dans la houle. L'italien y improviserait bien une visite, chez Daniel, juste pour lui montrer qu'il veille encore. Mais là, tout de suite, ses yeux scrutent les cartes.

Le petit jeune fait du zèle, il est arrogant - il lui rappelle Daniel. « Je vois que certains sont habitués. », qu'il commente sans lever les yeux de son jeu, à l'intention du gamin qui emmerde le grand-père. Et la partie commence, ne dure pas tant. Saül remporte le jeu - c'en devient trop facile. L'ennui qu'il pensait dissiper en venait au Club s'épaissit encore, et ses yeux se noircissent d'agacement. Au bout d'une autre partie gagnée, le petit à sa gauche commence à avoir la bougeotte. Saül n'y prête attention qu'au bout de quelques longues minutes. Cela le sort de son jeu, l'agace. Il commande un get x cold, lui qui boit habituellement si peu, et se promet de filer à la prochaine partie. Encore une. Juste une dernière. La perspective de retourner chez lui ne l'enchante guère. Lui aussi s'agite, se mord le pouce, remet ses cheveux en place, arrache quelques fibres sur la tapis de jeu rouge. Et au bout d'un moment, ses doigts cherchent machinalement dans ses poches. Ses sourcils se froncent alors qu'il compte, du bout des doigts, la somme qui lui reste. Les liasses lui semblent moins nombreuses. Peut-être est-ce le cocktail. Saül soupire, se relance dans une partie de plus. Les minutes s'étirent encore. « Tu ne te débrouille pas trop mal, kiddo. » La réplique est marmonnée par dessus son souffle, sans même un regard pour son voisin. Il a le compliment facile, alors que la menthe de son cocktail s'étale sur ses papilles et lui brûle le palais. Ses doigts reviennent compter les liasses. Cette fois-ci, il en est certain : il lui manque quelque chose. Surtout, garder son calme. L'italien met son verre de côté, y ajoute un peu de maladresse... et l'alcool se répand sur son jeune voisin. « Oh je suis navré. » Le voilà qui sort un mouchoir de poche, qui s'évertue du mieux qu'il peut à tenter d'éponger le haut de son camarade. « Tu dois en avoir jusque dans les poches... » La réplique n'est pas très fine, mais Saül n'est pas connu pour son tact, ou pour sa diplomatie. Ses yeux clairs plantés dans ceux du gamin, il pourrait le tuer d'un regard.

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Le petit jeune met ses nerfs à rude épreuve. Rien ne semble l'empêcher de parler, de se venter, de se croire le meilleur. Son arrogance crève le plafond, lui et sa gueule de gosse, que Saül observe entre deux manches. Lui dont Saül se méfie. Il sait que parfois, les plus arrogants sont ceux qui ont le plus de chose à cacher. Les plus doués ne sont pas toujours les plus silencieux. « Les tables de poker illégales sont toujours les plus intéressantes ! » Saül souffle du nez. Il a tord, le petit. Les tables illégales sont exactement les mêmes que les autres. Les gens ouvrent moins leur grande gueule, d'habitude, parce qu'ici tout le monde est sur le même pied d'égalité. D'habitude, les grandes gueules sont ceux que Saül retourne au poker, mais dans les salles légales. Là bas, il y a de quoi l'ouvrir. Là bas, il y a de quoi se vanter d'être qui l'on n'est pas. Ici, tout le monde s'en fiche. Personne ne regarde personne, ne parle à personne, ne questionne personne. L'italien aime cette tranquillité, mais le petit jeune à ses côtés a l'air bien décidé à la briser. Et cela, Saül ne le supporte pas. Qui est-il, d'abord, avec ses manières de garçon trop gâté ? Peut-être le fils d'un de ses collaborateurs, qui, frustré de ne pas avoir accès à l'argent de papa, flambe l'argent de maman dans les caves sombres du Club. Cela justifierai les manières de grande gueule.

Que de la bouche, rien dans les mains. Saül s'en aperçoit vite, le dépouille rapidement. Les adversaires semblent également s'ennuyer. Et pourtant, parfois, le gosse semble se débrouiller. Il surprend Saül, de temps à autre. Ce n'est que de la chance. Le quarantenaire, Ô surprise, se laisse malgré tout aller à un compliment. « Je sais. » L'homme d'affaires soupire. « Kiddo ? » La question arrache un sourire à l'italien, mais il ne répond pas. Le surnom lui a échappé. C'est un petit quelque chose qu'il sort parfois de sa bouche lorsqu'il s'adresse à son fils, lorsque Daniel et lui passent un moment calme, sans aucune tension. Des moments rares, que Saül ne peut plus espérer vivre, sinon dans ses souvenirs.

Et les soupçons surviennent, lorsque l'italien se rend compte qu'il lui manque une partie de son bien. Saül veille sur sa fortune comme un dragon couve son or. Rien ni personne n'y touche sans son autorisation. Il est persuadé que quelqu'un lui fait les poches, et le petit à ses côtés est la cible du regard acéré du quarantenaire. Un verre glisse malencontreusement sur le costume - bas de gamme, aux yeux de l'expert - du jeune homme et voilà que le plus âgé tente d'éponger la tache qui s'étire sur le tissus. « T'es trop vieux pour savoir tenir un verre ou quoi ? » Pas trop vieux pour te refaire le portrait, qu'il voudrait grogner au brun. Mais ses yeux glacés se contentent de transpercer ce dernier du regard. Aux doigts de Saül brillent alliance et chevalières - de quoi rendre ses coups encore plus mordants. Si l'italien n'a plus cogné depuis noël - un fantastique repas de famille - il ne se privera pas de récupérer son bien. Malgré tout, le voilà tiraillé par les lois de ce bas-monde : dans l'établissement, il est interdit de se battre, sous peine de s'en voir retirer l'accès. Saül ne peut raisonnablement pas se priver de cet endroit, qui fait office d'échappatoire largement mérité - selon lui. Les tables légales ne peuvent plus l'accueillir à la fréquence à laquelle il le voudrait. Alors, que faire ? Aller quémander auprès de Amos ? Non, ici, Saül est logé à la même enseigne que tout le monde. Il refuse de jouer au petit privilégié, de peur de se voir jeter dans la caste des parias.

« Pourquoi tu veux faire une fouille complète pour pouvoir récupérer chaque goutte de ton cocktail parce que t'es fauché ? Ou c'est ton style de vouloir toucher les inconnus sans leur autorisation ? » Alors que l'inconnu tire le mouchoir des mains de Saül, ce dernier lui agrippe l'avant-bras, la rage accroché aux yeux. « Fais attention au ton que tu emploies. » Il y avait longtemps qu'on ne lui avait pas tenu tête, à Saül. Ses doigts couverts d'or se resserrent sur la chair du jeune homme. Son oreille n'entend pas que le bruit du tissus. « T'entends le bruit que ça fait ? Te fout pas de ma gueule, et enlève ta veste. Ne fais pas de scène, petit. Tu ne sais pas à qui tu t'adresses. » Ses yeux mauvais voudraient lui percer la peau, briser son crâne. Le détruire de l'intérieur.

« Sinon quoi ? »
Sinon je t'éclate contre le bar.
Sinon je te défonce le front à coup de boule de billard.
Sinon je te brise les os de la main à coups de pieds.

« Tu veux vraiment savoir ? », que gronde l'italien, dans un souffle guttural. Sa main se serre sur l'avant-bras de l'inconnu. Il voudrait la lui arracher, sa maudite veste. Saül sait très bien qui est responsable de l'allègement de ses poches. Par dessus tout, il déteste les voleurs, lui qui s'est fait tout seul à la sueur de son front, en sacrifiant tout, tout et même sa famille. Tout et même la considération de ses pairs, une partie de sa morale et probablement sa place auprès du Saint Père au passage. Les portes du paradis ne s'ouvriront jamais devant lui, jamais. Ce n'est pas un gamin qui lui fera la morale, ça non. Surtout pas un gamin à la dégaine pareille, aussi effronté soit-il. « C'est pas moi qui suis en train de faire une scène, et t'es personne pour me dire que je dois enlever ma veste. J'ai envie de la garder je la garde, et tu peux rien faire contre ça. » Le quarantenaire lâche son adversaire, la colère au fond des yeux. Il voudrait attraper sa petite gueule d'impertinent pour la faire claquer contre le sol d'un grand coup sec. Il voudrait entendre ses dents se briser sous son poing. Son regard glacé se détourne du jeune homme, rien qu'un instant. Peut-être quelqu'un pourra-t-il jeter l'impertinent dehors, non sans avoir rendu à Saül tout son argent.

« Vas y frappe moi, tu seras virer de cette salle et tu pourras plus jamais y revenir. » « Tu ne vas pas m'apprendre les règles de cet endroit, petit merdeux. », qu'il ricane en commandant un autre verre. Sur leurs épaules, les regards se font plus insistants. Saül sait que le conflit inquiète et que s'ils font trop de bruit, ils finiront ensemble dehors. Mais le petit a l'arrogance dans le regard, une arrogance que l'italien ne connaît que trop bien pour l'avoir surprise dans le reflet de ses propres yeux. « Tu comptes jouer ou tu veux nettoyer tous mes vêtements ? » Son poing s'écrase sur la table et l'assistance se tait, soudain. L'index menaçant de Saül se dresse, pour venir se pointer sur le jeune homme. « Tu fermes ta grande gueule. Je n'ai pas le temps de jouer avec des gamins dans ton genre. Ouvre la encore une fois et c'est moi qui t'ouvre en deux. » Un regard circulaire indique à Saül que leurs camarades de jeu ne sont plus très rassurés d'être à la même table qu'eux. Une main passée sur sa mèche, et Saül raccroche à ses lèvres son indéfectible sourire, celui qui voudrait rassurer l'audience. Les mains tournées vers la table comme s'il s'apprêtait à réaliser un miracle et le sourire contrit, le quarantenaire se détourne complètement du petit emmerdeur.

Lorsque les murmures reprennent doucement autour d'eux, le brun se penche vers le jeune homme. « Voilà ce qu'on va faire, kiddo. Tu gagnes, et je me tire d'ici. Je gagne, tu me suis dehors et je jette un coup d’œil à ta fameuse veste. » Il n'y a pas de serrage de main, car ce n'est pas un deal. C'est un ordre.

Dés : Réussite - Saül gagne.
Échec - Saül perd.
Action mitigée - Un pnj est vainqueur. Saül décide quand même de traîner Yele dehors, car il n'y a pas moyen qu'il perde son deal - contre un pnj, c'est un peu insultant quand même.

« Je gagne quoi ? Juste le fait que tu te casses d'ici sans dire au revoir ? » « Le droit de la boucler. », que grogne Saül. Le ton baisse d'un cran, alors que les autres joueurs semblent avoir baissé leur garde. Les deux hommes ne sont pas passé loin d'un scandale un peu trop grand pour eux. Ces endroits sont les seules portes de sortie de l'italien, quand tout l'agace et qu'il a besoin de ne penser qu'à lui - haha, pour changer. Les perdre pour un sale gosse, ce n'est pas dans ses plans. Les casinos légaux, il ne peut plus autant les fréquenter qu'avant, pas alors qu'on se poserait des questions. Pas alors qu'on commencerait à parler. Pas alors qu'il est à la tête d'une entreprise qui brasse des millions. Ses passes-temps doivent s'effacer, se faire plus discrets, désormais. Parce que les gens parlent. Et Saül n'aime pas les bavards.

Il déteste ce petit gamin qui s'agite, qui fait le fier, ce gosse qu'il appelle kiddo dans une marque d'affection qui lui échappe. Il le déteste et lui trouve une étrange aura, Saül, à ce gamin là qu'il sait pourtant éhonté et voleur. L'italien lui trouve un je ne sais quoi qui lui donne surtout sacrément envie de lui éclater son poing au beau milieu de la figure. Il déteste d'autant plus ce gamin lorsque ce dernier gagne. Saül ne sait pas comment, ne sait pas pourquoi. Probablement est-ce dû à son énervement. Des lustres qu'il n'avait pas perdu, l'italien, et la défaite lui fait mal, affreusement mal. « Alors, qu'est ce que tu fais maintenant ? Tu veux que je te montre où se trouve la porte de sortie peut-être ? » Son regard bleu se plante dans celui du drôle d'animal. Le crocodile se lève, les yeux méchants et la mine haineuse. Ce gamin l'a battu et il ne compte pas oublier son visage.

Lentement, l'italien se détourne, laisse sur place son verre et repousse un plateau du dos de la main. Les verres tintent et glissent jusque sur le sol. Un dernier regard file vers le gamin, que Saül dévisage comme s'il pouvait le tuer des yeux. « On n'en a pas fini, kiddo. », qu'il lance, l'index pointé sur son adversaire, avant de se détourner vers la sortie. Non, ils n'en ont pas fini. Mais la haine de Saül s'échappera, pour sûr, quand il comprendra ce qu'il peut faire de ce gosse qu'il ne recroisera peut-être jamais. Lorsque la colère redescendra, glissant comme la marée sur le sable, se découvriront des trésors d'utilité. L'italien ne connaît pas le prénom de son adversaire. Tout ce qu'il a, c'est l'image de ce visage anguleux et ce regard déterminé, qui lui rappelle étrangement le sien au même âge.