Cette perruque pesait une tonne, se faisait-elle comme remarque à chaque fin de représentation. Lou n’était pas peu soulagée de la retirer de sa tête après les salutations au public. Elle détacha immédiatement ses véritables cheveux qui se déroulèrent hors de leur chignon pour cascader sur ses épaules sauvagement. Son costume en molleton doré lui faisait l’effet d’être en pleine cuisson à l’étouffée. Défaisant les straps sur les côtés un par un, puis après avoir débouclé la large ceinture, elle se glissa hors de cet accoutrement spatial qui remplaçait, à la fin du show, son iconique tenue de soubrette. Dessous, elle ne portait que des jarretelles. Ce fut pourtant dans cet accoutrement qu’elle répondit d’un “entrez” à la personne qui frappait à la porte de sa loge. Elle ne s’était jamais encombré d’une futilité comme la pudeur -comme le reste de la troupe. “Sweetie, un certain Amos veut te voir, il dit que vous avez rendez-vous.” Bras croisés, elle soupira. Non, elle ne l’avait pas oublié. Sam du Joe’s Motel -où strictement personne ne s’appelait Joe par ailleurs- l’avait appelée l’avant-veille pour lui annoncer qu’un homme était à sa recherche. Moyennant un billet par semaine, le concierge de son ancienne planque la tenait au courant de la venue de toute personne qui la demandaient, flics comme gangsters. L’on était jamais trop prudent, surtout dans une position comme la sienne ; désormais, elle avait à la fois le Club et la police qui lui collaient aux baskets. Elle se devait de savoir si quelqu’un était sur sa trace. Cependant, jamais ne serait-elle douté qu’il s’agirait d’un ancien militaire de Kilcoy aux motivations obscures. Malgré la bonne foi affichée dans les quelques messages échangés par téléphone, Lou n’avait pas confiance en son futur interlocuteur, raison pour laquelle le rendez-vous se déroulait au théâtre. Il ne lui suffirait que d’un mot pour que toute la troupe, amis chers et clients de la première heure, ne rapplique à sa rescousse et renvoient sur le trottoir derrière le bâtiment la carcasse d’un Amos au faciès tuméfié. Nul part ailleurs ne pouvait-elle se sentir plus en sécurité. La jeune femme tendit le bras pour attraper son peignoir et s’en vêtit vaguement, le laissant baillant et à peine noué à sa taille, puis fit signe à l’autre comédien qu’elle était prête. “Fais-le entrer.”

La porte se ferma derrière Amos. “Faites pas gaffe au désordre.” la jeune femme lança d’entrée de jeu. Il fallait dire que la loge de Lou était joyeusement délabrée. Outre les tâches d’humidité sur les murs et le plafond, c’était surtout les vêtements et sous-vêtements jonchés sur le sol et le mobilier qui attiraient l’oeil. Des costumes, des tenues de jour qu’elle n’avait jamais rapatriées chez elle, du propre, du sale, du neuf et des guenilles. Elle, elle s’y retrouvait parfaitement et savait exactement où se trouvait quoi -et où mettre ses pieds pour circuler sans rien écraser. Aucun centimètre carré n’était réellement épargné par le désordre. Lou détailla Amos de haut en bas. Grand, de larges épaules, une épaisse barbe. Son regard bleu étrangement doux contrastait avec son allure hirsute. Mais plus important, il était évident pour la jeune femme que l’homme devant elle avait un bon fond -trop bon pour plonger sans nez dans la vendetta entre elle et Mitchell Strange. Un garçon de ferme. Elle le savait, elle avait fait ses devoirs. “Vos photos sur le net vous font pas justice.” dit-elle en se détournant finalement de son visiteur pour retourner face à sa coiffeuse ; son visage était encore couvert d’une épaisse couche de maquillage pâle, son regard noyé sous un fard charbonneux, et ses lèvres d’un rouge au débordement volontaire. Elle entreprit donc d’effacer tout ceci avec un coton imbibé. “A votre décharge, elle reprit, et à vous avoir sous les yeux, elles m’ont pas l’air toutes récentes et les hommes ont tendance à se bonifier avec l’âge. Enfin, certains.” D’autres perdaient leurs cheveux, mettaient vingt kilos et considéraient que chaque année passé la cinquantaine permettait un pas de plus vers le manque total de manières. Aux coups d’oeil qu’elle lui accordait à travers le miroir, le brun paraissait civilisé et décent.

L’australienne ne lui demanda pas s’il avait apprécié le spectacle ; elle doutait qu’il ait pris le temps d’assister à la représentation, il n’avait pas vraiment le profil type du spectateur que l’on pouvait trouver dans les rangs du Schonell Theatre -et sûrement pas de temps à perdre avec le ridicule burlesque de leur show. Non, il avait l’allure d’un homme en mission. Une fois démaquillée, Lou s’assit sur la chaise devant la coiffeuse, jambes croisées. Il s’agissait de l’unique assise de la petite pièce, que la jeune femme ne se voyait pas céder après deux heures de représentation, son visiteur se voyait donc forcé de demeurer debout. “Alors, Lance Corporal Amos Taylor de Kilcoy, 43 ans, vivant au 613 Maine Road…” Elle le toisa à nouveau, se remémorant ses messages. L’homme était supposé avoir une dent contre Mitchell, mais le mystère restait entier. “...Que puis-je donc bien faire pour vous ? Vous avez dix minutes je vous rappelle, ne les gaspillez pas.”

Un rictus amusé flirta avec le bout de ses lèvres l’espace d’une seconde. Amos avait cette verve premier degré et brut de décoffrage qu’elle avait toujours trouvé aussi distrayante que agréablement franche. Cela était signe que l’homme ne lui ferait pas perdre son temps, et Lou appréciait particulièrement ce détail. A dire vrai, elle trouvait intéressante la prestance du spécimen. Elle avait cette sensation, cette intuition, que dans un autre contexte, dans d’autres conditions, ils auraient volontiers ri autour d’une bière le temps d’une soirée. Mais la lumière tamisée de la loge instaurait la parfaite ambiance des négociations à venir, et la fervente adoratrice de polars en noir et blanc qu’elle était ne pouvait en être plus ravie. Une fois démaquillée et bien assise, la jeune femme lança les hostilités sans tarder. Pour avoir l’air sérieux, il fallait avoir l’air pressé. Bien entendu, Lou avait fait ses recherches sur Amos avant qu’il n'honore leur rendez-vous. Un peu de google par ici, un peu de dark web par là, quelques billets sous la table d’un employé de mairie, et la voici toute rencardée sur ce qu’il y avait à savoir au sujet de son invité. A exception faite de l’adresse, qu’il corrigea avec bonne foi. “De garçon de ferme à homme de la mer.” commenta Lou, amusée, tandis qu’elle attrapait le paquet de cigarettes sur la coiffeuse et brûlait l’extrémité de la barrette de tabac au bord de ses lèvres. Les comédiens désactivaient l’alarme incendie au disjoncteur dès leur arrivée tous les soirs. “Le titre de vos futures mémoires, c’est cadeau.” L’histoire d’un père en quête de vengeance pour sa fille auprès de la mafia australienne, qui ne voudrait pas lire cela ? Le tableau dépeint par Amos était presque surréaliste pour un non-initié à cet univers. Pour Lou, qui écoutait attentivement, ce n’était rien de nouveau sous le soleil. Des gens mourraient tous les jours, et les chances augmentaient s’ils étaient liés au Club. Une adolescente, c’était triste, mais elle ne s’en émouvait pas. Ce n’était ni la première, ni la dernière. “Quelqu’un n’a pas fait son job, on dirait.” murmura-t-elle à propos de ce qui ressemblait à un meurtre couvert en une banale overdose. Il y avait toujours au moins un garde du corps pour assurer la sécurité des escorts, et celui en poste de soir-là avait visiblement cligné des yeux trop longtemps. Lou se sentait désolée pour Amos, mais cela non plus elle n’en fit pas part. Se montrer sentimentale lui ferait perdre l’ascendant. Mais ne pas l’être lui donna également l’impression d’abandonner un énième petit morceau de son humanité. Une bouffée de tabac lui brûla le fond de la gorge. A ce train, elle cesserait bientôt de ressentir cela également. Ce qui l’intrigua dans le récit d’Amos fut sa prétendue approche du Club. Le gang n’était pas exactement aussi ouvert qu’un moulin et un homme de la campagne ayant servi son pays dans l’armée n’était pas le profil le plus recherché pour grossir leurs rangs. L’homme semblait également particulièrement déterminé à faire tomber Strange, ce qui ravit Lou. Cependant, elle n’avait pas la moindre intention de céder le privilège de lui coller une balle entre les deux yeux à qui que ce soit. C’était Amos qui l’aiderait à cela, et non l’inverse. C’était peut-être une belle opportunité qui était adossée au mur de sa loge. “Mon prix ?” répéta-t-elle avec un rire franc. “Quelque chose me dit que “mon prix” n’est pas dans vos moyens, Amos de Kilcoy, mais nous parlerons échange de bons procédés plus tard.” Après tout, si le brun avait quelque chose d’intéressant à mettre sur la table en échange de ses services, Lou s’avérerait en mesure de songer à un paiement en faveurs -et il n’était pas bon de lui être redevable dernièrement. “Il y a bien trop de zones d’ombre dans votre histoire pour que je puisse déterminer si j’ai envie de vous aider ou pas, elle reprit en tapotant son index au bout de sa cigarette afin d’en faire tomber l’excédent de cendres au fond d’un vieux verre d’eau. Il va me falloir bien plus que ça. Je veux tous les détails, et ne me faites pas perdre mon temps à les réclamer à nouveau. Vous avez approché le Club, donc. Dites m’en plus.”

Qui avait fait une erreur ? Toi, pour commencer, se retint de rétorquer Lou à Amos. Lui, dans son rôle de père, avait visiblement fait une sacré erreur quelque part pour que sa fille termine entre les mains du Club et connaisse le sort qu’il lui avait narré. Cependant, la jeune femme tint sa langue, ravalant son venin dans une bouffée de tabac. Amos était bien assez mortifié par le décès de son enfant pour qu’elle en rajoute une couche, et si l’australienne ne se montrait pas follement compatissante concernant son deuil, elle n’avait pas la cruauté de tourner le couteau dans la plaie. Cela ne serait pas stratégique de sa part vis-à-vis d’un allié potentiel. “Le garde du corps. Le type en charge de la sécurité des filles.” elle répondit donc, tapotant l'excédent de cendres dans son réceptacle improvisé. “On laisse pas une bande de minettes sans surveillance au milieu des rues de Brisbane. Il y a toujours une voiture ou un van pas loin avec quelqu’un pour garder un oeil sur elles. Il s’assure qu’elles se fassent pas emmerder, qu’elles cherchent des clients, et si la police approche, elles sauvent dans le véhicule pour détaler.” C’était une machine bien huilée. Lou n’avait jamais eu à se prostituer pour le Club, elle s’y était opposée farouchement. L’ironie voulait qu’elle s’y retrouve forcée pour survivre après que sa prétendue trahison l’ait envoyée vivre dans la rue, loin de toute les mesures de sécurité prises par Strange pour ses filles. “Soit la personne en question n’a pas été attentive, soit le pimp n’en a pas envoyé un.” Manque de personnel, coupures budgétaires ; les excuses qui justifiaient ce genre d’embrouilles étaient souvent communes entre les grandes entreprises et la pègre -l’un et l’autre revenaient au même pour Lou. L’apport de Lou dans l’enquête du décès de la fille d’Amos s’arrêtait néanmoins là. Elle ne pouvait pas plus s’avancer sur ce qui avait pu se passer.

Si elle commençait à douter que l’homme était venu jusqu’à elle pour la tuer, la jeune femme préféra lever tout doute possible en forçant Amos à étaler toute son histoire. Plus il avançait dans son récit, plus elle le croyait ; après tout, s’il avait été envoyé pour l’éliminer, il ne se serait pas encombré de toute cette narration élaborée et lui aurait collé une balle depuis quelques minutes désormais. Et le Club ne faisait pas dans les grands jeux d’échecs qui nécessitaient de la patience, Mitchell était trop brut de décoffrage pour mettre au point tout un piège de ce genre. Amos lui apparut donc, si pas digne de confiance, au moins digne d’intérêt. “Ca tient debout.” elle conclut, sa cigarette arrivant également à sa fin. Sa petite tête, elle, terminait d’assimiler toutes les informations qui venaient de couler à flot hors de la bouche du brun. “Raelyn, hm ?” reprit-elle avec un petit sourire, revoyant le délicieux souvenir de sa silhouette s’écrasant sur le sol du restaurant, tordue de couleur. Est-ce que son genou allait bien ? Et sa fierté ? Lou scruta l’expression sur le visage d’Amos. “Elle vous a introduit dans le Club, puis vous êtes introduit dans… ?” Un clin d’oeil salace fit office de fin de phrase. Elle spéculait sans que la vérité ne l’intéresse vraiment ; c’était le plaisir de provoquer qui la motivait à titiller l’ancien militaire. “Vous blâmez pas, vous seriez pas le premier.” Elle pensait notamment à Tobias, lui et sa grande gueule une fois le pantalon baissé. L'australienne aurait certainement pu continuer à opérer discrètement, dans l’ombre, si le Doherty n’avait pas livré l’identité de la dirigeante de la Ruche à son sac à foutre occasionnel. “Mais je suis assez impressionnée par votre détermination. Je connais pas des masses de pères qui feraient ce que vous faites, le mien en premier. Un vrai Liam Neeson en puissance.” Excepté que la fille de son personnage dans Taken pouvait encore être sauvée de ses ravisseurs, tandis qu’Amos se réveillait beaucoup trop tard.

Lou quitta sa chaise et fit quelques pas dans la loge en direction d’une pile de vêtements. Elle n’avait pas l’intention de rester en peignoir indéfiniment, et si la présence de son invité devait durer plus de dix minutes, alors autant se rendre un rien plus présentable. “Tournez-vous.” qu’elle ordonna quasiment, plus pour lui que pour elle, très loin de se formaliser du regard de qui que ce soit sur sa silhouette nue. Elle préférait ne pas donner la fausse impression d’être intéressée et disponible en le laissant la regarder se changer. “J’imagine que c’est au Club que vous avez entendu parler de moi. Est-ce que vous avez entendu parler de la Ruche ? Je suppose que ni Mitchell ni Raelyn sont très bavard à ce sujet.” Elle ouvrit le peignoir, le jeta sur un bout de portant libre, et empoigna la robe cache-coeur à motif fleuri qu’elle portait à son arrivée au théâtre en fin d’après-midi. S’emprisonnant très rarement dans un soutien-gorge, elle se contenta de passer les manches et nouer le vêtement à sa taille. Elle se débarrassa de ses jarretelles de scène. Après avoir passé une main dans ses cheveux, elle était pour ainsi dire rhabillée. “C’est bon.” signala-t-elle à Amos, libre de lui faire face à nouveau. Ses bras étaient croisés sous sa poitrine tandis qu’elle poursuivait son exposé entre deux parenthèses. “J’ai fondé la Ruche avec un plan bien précis. Attaquer le Club au portefeuille en volant du territoire, entacher la confiance des lieutenants de Mitchell qui a laissé l’ennemie numéro un devenir la concurrence numéro un, et ainsi l’isoler.” Elle le récitait par coeur, son plan. Il n’était pas parfait, il avait ses failles, et elle en improvisait des bouts un peu tous les jours. Cependant, elle n’en livrait jamais la totalité à qui que ce soit. Les détails, elle les gardait pour elle. “La plus grande faiblesse du Club, c’est cette histoire à deux balles qu’ils servent à qui veut l’entendre, comme quoi ils sont une grande famille. Mais si le chef de famille n’assure pas son rôle, tout se divise et s’effondre.” Amos était certainement bien placé pour comprendre l’amalgame, et donc, la logique de Lou. Dans son projet, elle n’avait jamais songé à avoir un agent à l’intérieur des tranchées ennemies, jusqu’à ce que le parfait espion se présente à elle. Elle pouvait lui trouver une utilité. “Je sais pas quelles infos vous voulez, Amos, mais j’en ai à propos de Raelyn. C’est assez gros pour qu’elle tourne définitivement le dos à Strange. Sans elle, toute la partie drogues du château de cartes s’effondre, et c’est la porte ouverte pour la Ruche.” Bien entendu, les substances illicites n’étaient une partie du Club et loin d’être son unique source de revenus ou d’influence. De même, Lou ne se contenterait pas uniquement de ce commerce pour sa propre organisation. Cela n’était qu’une première bataille, mais une défaite ferait trembler Mitchell et le Club tout entier. “Je sais qu’elle refusera de me voir si je le suggère moi-même, continua Lou à propos de Raelyn, et elle risque de ne pas croire un mot de ce que je dirais, mais vu que vous êtes si… proches, peut-être qu’elle vous écoutera.” Encore fallait-il qu'Amos soit prêt à se salir les mains lui-même, au risque de griller sa couverture.

Malgré les années, Lou se félicitait de savoir anticiper les réactions et les actions du Club comme si elle avait été jetée hors de leur rang la veille. Elle avait aisément deviné que Mitchell et Raelyn s’étaient gardés d’ébruiter l'existence d’un gang rival mené par leur fameuse traîtresse, dans l’espoir vain d’étouffer l’affaire dans l’oeuf avant que la Ruche ne fasse trop de vagues et que les manquements du boss éclatent au grand jour. Ils ne faisaient que gagner du temps, temporiser l’inévitable. Car Lou ne comptait pas se faire taire, et bientôt, son organisation ferait assez de bruit pour secouer les rangs du Club. Ses ambitions, elle les détaillait à Amos qui avait su détourner la méfiance de la brune hors de sa quête personnelle. Leurs objectifs divergeaient dans un sens où elle n’en avait rien à craindre, mais convergeaient au point où l’alliance de leurs forces pouvait bénéficier à leurs deux plans. Elle était disposée à l’aider, s’il se montrait utile également. Jusqu’à présent, il se méprenait sur la stratégie de Lou, tout en lui laissant accès, entre les lignes, à de précieuses informations qu’elle notait dans un coin de son crâne. Si l’homme n’était pas épris de Raelyn, au moins en était-il assez admiratif pour s’attarder à son sujet. Son affection envers elle devenait limpide lorsqu’il tenta d’ôter la cible sur son front et confessa espérer l’arracher à Mitchell. Lou eut un rictus amusé au coin des lèvres ; Amos en était presque touchant, si son dévolu n’avait pas été jeté sur la sorcière Blackwell. Elle devait être sa cible au même titre que tous les autres d’après la jeune femme, mais elle se tut. Il mentionna Aaron, et tout devint limpide. “Donc vous êtes proches à ce point.” commenta Lou, bras croisés. Raelyn n’aurait pas partagé les mésaventures de son coeur brisé à n’importe qui. Amos se révélait à la fois atout majeur et facteur incertain de part son lien avec la bimbo. “Oui, c’est à propos d’Aaron.”

En débutant son récit, la jeune femme se rassit devant la coiffeuse de la loge. Elle alluma la seconde cigarette de cette entretien, précédemment proposée avec galanterie par Amos. “Quand j’étais encore au Club, j’ai entendu les frères Strange se prendre le bec à propos de quelque chose. Vous connaissez sûrement Alec. Lui et Raelyn, ils sont comme cul et chemise. Bref, Alec n’avait toujours pas digéré quelque chose que Mitchell avait fait.” Il fallait dire que le cadet Strange était bien plus droit dans ses bottes que l’aîné. Il s’était laissé embarquer par son frère dans tout ceci, lui-même tenu en laisse par Mavis, à l’époque. Lou connaissait toute la genèse de leur arrivée à Brisbane par coeur. Las Vegas, Hogan, la voiture dans le lac, la mort de leur père, le Nouveau-Mexique, tout. Si ce n’était pas pour son frère, Alec n’aurait pas mis les pieds dans la pègre. Mais il y avait comme une dette de l’un envers l’autre, un contrat sans date d’expiration. Alec faisait un bon bras droit, jugeait Lou. Il avait toujours été le parfait complément de Mitchell, alors les disputes et désaccords n’étaient pas si rares. Le jour en question, Alec était remonté comme rarement. Son frère avait commis l’impensable. “C’est lui qui a rencardé la police sur Aaron.” dévoila Lou dans une volute de fumée grise. “La mort d’Aaron reste un accident, je suis assez sûre que Strange était sincère quand il disait que tout ce bordel n’était pas prévu. Il voulait juste lui faire peur. Mais ça n’empêche que c’est Mitchell qui envoyé les flics chez lui, et le résultat, on le connaît.” Aaron mort. Raelyn dévastée. Tournée de kleenex. “Et après c’est moi qu’on traite de traîtresse, hm ?” L’ironie était trop grande pour ne pas être soulignée. Mitchell était le plus grand traître de son propre camp. Il était capable d’envoyer la police sur ses propres hommes. Et pourtant, incapable de tuer une ancienne dealeuse d’un mètre cinquante-cinq pour vingt kilos toute mouillée. “Enfin, vous comprenez pourquoi Raelyn risque de tourner les talons sec loin du Club si elle apprend ça.” Encore fallait-il parvenir à l’approcher. Amos pouvait délivrer le message, mais une partie de Lou voulait voir l’expression sur le visage de cette chère Raelyn lorsqu’elle lui apprendrait que depuis tout ce temps elle travaillait pour celui qui avait tué son grand amour. “Vous méprenez pas, elle a beau être la reine des casse-couilles, je m’en tamponne comme de ma première couche. J’ai besoin d’elle bien vivante, pour le symbole. J’ai besoin que tout le Club la voit tourner le dos à Mitchell et perdre complètement foi en lui. Ils doivent savoir que ce taré ne sert que ses propres intérêts et qu’ils ne peuvent pas se fier à lui. Si elle le lâche, des tonnes d’autres suivront.” Cela allait laisser une blessure béante. Une blessure qui s’infecterait, se gangrènerait, et suinterait d'immondices. Et c’était tout ce que Mitchell méritait.

Dans ce cache-cache, ce chat-souris auquel Lou et Mitchell s’adonnaient, ils étaient à la fois Némésis et point faible l’un de l’autre. Si le caractère de son lien avec le patron du Club ne regardait qu’elle et lui, la jeune femme ne pouvait nier qu’elle n’avait jamais cessé de trouver des excuses à son comportement et ses décisions. Aveuglée à la fois par son admiration pour lui et ses ambitions personnelles au sein du gang, Lou avait cru dur comme fer aux beaux discours de Strange. Le refuge, la famille, la patrie sans frontières. Même ce fameux jour où elle comprit que celui-ci n’avait pas hésité à trahir l’un des siens, sa loyauté ne fut pas entachée. Et c’était peut-être le plus ironique, dans l’histoire ; à quel point elle se serait vidée sang et eau pour lui pour finalement être labellisée comme paria par un homme qui n’avait de loyauté qu’envers lui-même. Aujourd’hui encore, elle ne pouvait s’empêcher de se raccrocher à cette petite lueur qu’elle avait un jour vu en lui. Elle existait encore, à l’époque. Elle s’était tue à petit feu avec le temps, affaiblie par la prison, abandonnée dans un coin de la cellule. Au cours des dernières années, les rencontres entre Lou et Strange avaient répété la même dynamique, encore et encore. Elle voulait lui faire entendre raison, elle voulait qu’il la pardonne, qu’il la reprenne ; elle tentait désespérément d’en appeler à ce bon fond. S’était-elle bercée d’illusions tout ce temps ? Son regard naïf n’avait-il simplement jamais vu que son sauveur était un homme cruel et dangereux ? Ou comme toutes les femmes, s’était-elle persuadée qu’elle finirait par le changer, ne serait-ce qu’un peu. Désormais, la brune s’était donnée pour mission de le mettre hors d’état de nuire. Elle savait qu’elle n’était pas seule à souhaiter laver les rues de l’emprise du Club et de son despote, la présence d’Amos en était la preuve. Elle lui avait livré le plus grand secret de Mitchell, l’as dans sa manche, en signe de bonne foi. Sans rien demander. Sans rien exiger. Et elle se sentit presque sotte lorsque la seule réaction de l’ancien militaire fut d’insinuer que rien de tout ceci ne servait son petit intérêt personnel. Le visage de Lou se ferma, son regard se fit glacial. “Si je gagne, vous gagnez.” dit-elle. Fini les jeux, terminées les minauderies. Le petit fermier semblait oublier qu’il n’était que novice dans cet univers, un intrus qui n’y avait pas sa place. Sa mignonne mission d’infiltration ne lui conférait pas le monopole de l’esprit stratège. Sa vision était si petite, si autocentrée. Il ne voyait pas sur le long terme, l’ensemble du paysage, du champ de bataille. Croyait-il vouloir Mitchell plus qu’elle ? Souhait-il vraiment jouer de qui la vengeance était le plus puissant moteur ? Lou tirait furieusement sur sa cigarette. Elle n’était pas grande de taille, mais qu’est-ce que les hommes étaient petits. “Si la Ruche grossit et que Mitchell se retrouve de plus en plus seul, il sera plus facile à atteindre. Mais on ne peut pas griller les étapes.” reprit-elle dans une volute de fumée. La jeune femme ne pensait pas avoir besoin de l’expliquer. Cependant, Mitchell et son Club étaient des humains, et par définition, imprévisibles. La seule chose sur laquelle Lou se reposait, c’était son savoir concernant l’un et l’autre, et son instinct. Faute de boule de cristal, il ne lui était pas permis de deviner la suite des événements, seulement les anticiper. C’était une partie d’échecs afin d’atteindre le roi sans être vu. Elle plaçait ses pions, et adaptait la stratégie aux réactions de l’adversaire. Raelyn était un élément indispensable de ce plan, et la seule utilité que la jeune femme avait trouvé pour Amos était d’être son bouclier humain jusqu’à elle. C’était bien peu, en comparaison à la fin accélérée d’un empire qu’elle se proposait de lui offrir sur un plateau, et sur lequel il osait cracher. “Que vous m’ameniez Raelyn ou que vous lui parliez vous-même, je m’en fous. Le résultat sera le même, mais dans le second cas, vous n’aurez pas à être le méchant.” Elle, ce rôle, elle l’endossait tous les soirs, dans ce théâtre même. Elle avait gagné sa croûte ainsi. Et blesser la blonde en plein coeur ne pouvait que lui procurer un vif plaisir contrairement à son Roméo ici présent. Jusqu’au bout, elle lui enlevait une épine du pied, au bel ingrat. Lou n’avait pourtant jamais eu de réelle raison de haïr Raelyn -elle n’en avait toujours pas. Elles étaient différentes, aux antipodes, mais contrairement à la blonde, l’australienne n’avait jamais reproché à celle-ci son existence même. A dire vrai, si elle l’avait pu, si elle avait été bâtie ainsi, Lou aurait aimé avoir un peu plus de Raelyn dans son caractère. Elle savait ce qu’elle voulait, elle était indépendante, forte, déterminée. Elle avait du panache, de la répartie, et cette incroyable, implacable, certitude dans le regard de sa propre valeur. De l’autre côté, la brune s’était longtemps résumée à la fille de riche incapable d’accepter qu’on lui dise non, une poupée sans volonté propre qui s’ennuyait en haut du piédestal sur lequel ses parents auraient voulu la mettre -si elle les avait laissés faire. Elle était capricieuse, en manque d’attention et prête à tout pour en avoir. Raelyn n’avait pas besoin de subterfuges ; elle était la seule personne que l’on remarquait lorsqu’elle entrait dans une pièce. Elle claquait des doigts et obtenait ce qu’elle souhaitait, car c’était ce qu’elle inspirait, ce mélange de respect, de fascination et de crainte. La manière dont cette présence s’imposait aux autres avait toujours été un mystère aux yeux de Lou qui, à l’époque, rêvait d’être un tant soit peu capable du même effet. Ce n’était pas pour rien, que Raelyn était où elle était désormais, et comment Lou avait manqué de détruire le Club. Elle s’était montrée naïve, manipulable, si aisément attirée par la moindre tentation. La blonde avait pu en faire l’expérience dès l’arrivée de Lou dans le gang, et celle-ci ne doutait pas que cette unique altercation avait marqué cette mauvaise impression au fer rouge dans l’esprit de la jeune femme. Elle l’avait prise en grippe dès lors. On ne pouvait lui retirer le fait qu’elle s’était aperçue, dès le départ, que la nouvelle recrue de Mitchell était une mauvaise graine. Si ce qu’Amos disait était vrai et que pendant les vagabondages du boss, Raelyn avait pris la relève et ne l’avait jamais vraiment perdue, alors il était certain que sa défection était la clé de voûte de l’opération. “Après ça, on regardera les dominos qui tombent, et on avisera de la marche à suivre.” ajouta Lou. Son interlocuteur n’était pas en position de protester ou négocier, et elle n’en avait de toute manière pas l’intention. Elle avait montré patte blanche et dévoilé son jeu. Amos avait le rôle le plus facile dans l’histoire. “Vos dix minutes sont passées.” conclut-elle. Mieux valait pour lui qu’il ne lui ait pas fait perdre son temps.