« Autant que toi. » Je ne comprends pas tout de suite l’étendue de ses sous entendus justement, je ne vois que nos jeux, rarements sages, que nos badinages amoureux - c’est de ça qu’il était question et pas uniquement de désir et d’attraction sexuelle - et nos paris idiots avec lesquels nous nous torturions. Quelle idée de tenter de tenir le plus longtemps sans toucher le corps de l’autre et vouloir le faire nôtre : nous en avions tous les deux envie. Quelle idiotie de nous lancer des défis plus coquins les uns que les autres quand nous n’avions pas besoin de ça pour garder la flamme. Je crois son regard, il s’est assombri et je réalise qu’au delà de ces jeux nous avons perdu bien plus. Alors je me tais, je ne relance pas la provocation et, au contraire, je hoche la tête gravement.

C’est lui qui s’est dérobé et, pourtant, il semble ne pas vouloir me laisser tranquille avant d’avoir eu une réponse à sa question ”y a-t-il encore quelque chose à dire ?” ou encore ”qu’est ce que tu veux que je te dise ?” Je ne veux m’engager dans aucune de ces deux discussions, persuadée que ses confessions mes feraient plus de mal que de bien : j’aurais dû le laisser changer de sujet. « A toi ! Je ne fixe pas toutes les règles. » Je l’observe un instant et je fuis. Je ne suis pas lâche pourtant, pas habituellement, mais le moment est trop léger pour que j’ai envie d’être ramenée brutalement sur terre. Alors je m’échappe dès que yeux se posent un de quelconques bijoux qui ont au moins le mérite de m’offrir une porte de sortie ou, en tout cas, m’en donnent l’illusion quelques secondes avant qu’il ne remette sa question sur le tapis. « Je pourrais. Mais seulement si tu me réponds : il n’y a plus rien à en dire ? » Il s’accroche, il ne veut pas lâcher et mes doigts lâchent la chaîne en argent sur laquelle ils s’étaient déjà refermés et je tourne doucement la tête dans sa direction. « Sur nous ? » Je devine sans mal qu’il remet le sujet précédent sur le devant de la scène mais je m’en assure. « Y’aura toujours quelque chose à en dire non ? » Ne serait-ce qu’en conjuguant au passé, puisque notre histoire, si pour l’instant la chute est tragique de mauvais goût, a eu des passages d’une beauté à couper le souffle. Mes doigts se referment à nouveau sur la chaîne et considérant que j’ai répondu, je me concentre sur mon défi pour masquer mon trouble. Je me tourne vers le brocanteur, un sourire enjôleur sur le visage et appuyant le bijoux dans mon cou pour que le pendentif trouve sa place juste au dessus de ma poitrine, j’entame mes négociations.



@Amos Taylor

Quand je lui parle de nous, que j’affirme qu’il y aura toujours quelque chose à en dire, Je choisis volontairement d’être évasive de sorte à étudier sa réaction. Interprètera-t-il ma phrase au passé, pensera-t-il que je ne fais allusion qu’à nos souvenirs que j’aurais au moins la certitude qu’il ne nous envisage plus au futur et je pourrais m’empêcher d’y penser quand je m’égare en pensées. Sauf que, comme moi, il reste évasif et sa réponse ne me permet pas de tirer la moindre supposition. « Je présume qu’un jour, on se contentera d’y penser. » Je déglutis et je ne trouve même pas en moi la force de hocher la tête. Je tente de me bercer d’illusion, mais ce on se contentera m’écrase d’une évidence dont je ne veux pas. Alors je détourne mon regard pour masquer ma déception, ma frustration et l’arrière goût de colère que sa phrase me laisse sur la langue avant de me jeter corps et âme dans la négociation du bijou sur lequel j’ai jeté mon dévolu pour changer de sujet de conversation.

J’obtiens un prix qui me semble honnête, mais alors que je me tourne vers le brun pour voir s’il est toujour d’humeur à rentrer dans la danse et relever mon défi, il m’attrape le bijou des mains, frôlant ma peau par la même occasion, m’électrisant là où ses doigts me touchent. « Trop cher. Viens… On en trouvera un encore plus beau ailleurs. » Si je l’observe et n’en rate pas un miette, je refoule le sourire amusé que je sens poindre à la commissure de mes lèvres : ce n’est pas le moment puisqu’il tente une démonstration de force. « Je sais, c’est déloyal. Mais tu vas l’avoir ton bijou. Dans 10 secondes, elle est là. » Une fois que nous faisons dos au brocanteur, il se permet de murmurer ces mots et moi je réponds d’un sourire. Il est ressourçant ce jeu, même si je m’y adonne avec un peu moins de coeur que précédemment. Pourtant en lui lançant un regard amusé, je commence un décompte à voix basse. La voix de l’antiquaire qui nous interpelle m’interromps alors que j’arrive à deux.

« Je crois que j’ai gagné… »
« Sur le fil. »

Mais il a raison. Il a gagné et alors que nous faisons demi tour, que le marchand baisse encore son prix de quinze pour cent. Je finalise la transaction en sortant ma carte bleue de ma poche, avant de rabattre mes cheveux pour attacher le collier derrière ma nuque. « Bien joué. » J’attends que nous nous soyons éloignés pour adresser un clin d’oeil à mon ancien amant, avant de jeter un oeil à ma montre. « Le restaurant, il est loin ? »


@Amos Taylor

Il y a une minute j’étais convaincue d’avoir compris qu’il conjuguait notre histoire au passé et à présent qu’il s’approche de moi et qu’il me murmure des compliments à l’oreille, je fais volte face et je nourris mes espoirs destructeurs. « Peut-être. Mais… Il te va bien. J’étais pas convaincu, mais il te va bien. » Il n’a pas dit que j’étais belle, il ne m’a pas dévoré du regard comme si j’étais une pâtisserie et ne m’a pas louangée de compliments sans équivoque plus forts les un que les autres, mais il trouve que le collier me va bien et mon coeur s’enflamme. Il rate un battement et il hurle en faisant de grands gestes, comme une petit personnage de dessin animé, en me priant d’ouvrir les yeux sur ce que le brun possèderait encore en sentiments d’après ses hypothèses tirées à la va vite. Moi, je le prie de retrouver un peu ses esprits - c’est idiot, c’est un coeur - et de ne pas s’emballer pour quelque chose d’aussi anodin. Je me contente alors d’attraper la pierre entre mes doigts et j’esquisse un sourire. « Merci. » C’est vrai qu’il me plait, il aurait été quelconque sans l’histoire dont il s’entoure et s’il n’était pas le témoin de cette journée où je crois assister à un dégel, mais trouve déjà une valeur toute particulière. « Et merci ! Je présume que je peux réfléchir à ce que je vais te réclamer, donc. » « On avait dit ça ? » Je lève un sourcil et je lui jette un sourcil amusé : si je suis consciente de me faire rouler, je ne me rebiffe même pas.

« Non, le resto est tout près. Pourquoi tu as faim ou tu as une idée derrière la tête ? » Je n’ai pas réellement recouvré l’appétit mais je me nourris de la normalité de cette journée. Des actes aussi anodins qu’acheter des bijoux - même s’ils sont loins de ceux sur lesquels je jette habituellement mon dévolu - me balader dans la rue et manger au restaurants font prendre à cette journée des allures de jour de fête. « On peut y aller quand tu veux. On nous attendra dans plus de cinq minutes. Il en faut moins. » « Mon estomac se réveille. » C’est un mensonge, mais il est anodin celui ci. « A moins que tu aies encore des emplettes de prévues, on peut se mettre en marche ? » Surtout qu’après dix jours enfermés ensemble, je me surprends à ressentir un trop plein de foule : je rêve déjà de retrouver un cadre plus intimiste.


@Amos Taylor

« Non mais je l’ai pensé si fort que même toi tu l’as entendu. Tu ne t’en souviens pas ? » Il a gagné à l’instant ou je me suis surprise à espérer que son compliment soit autre chose qu’une politesse et, contrairement à mes habitudes, j’abandonne facilement. Je lui cède puisque je n’ai pas envie de lutter, pas envie de le repousser à nouveau non plus. J’en ai perdu la force, et je me souviens à peine pourquoi j’en ai eu l’envie maintenant qu’il me manque et que je l’admets. « Soit. Je m’en remets à toi. Qu’est ce que tu veux ? » Je lui emboîte le pas, je le suis en lui jetant des regards attentifs alors que nous quittons la foire et, surtout, je ne lâche pas le pendentif autour duquel mon poing s’est refermé. Plus tard, quand je le réaliserais, je refuserais de voir que c’est criant de vérité, que je m’y attaque pour ce qu’il renferme en espoir, ce bijou.

La trajet jusqu’au restaurant se fait en un souffle et, si je constate qu’il a raison : il a réservé dans un restaurant susceptible de me plaire et de contenir mes plats favoris à la carte puisqu’il semble servir de la cuisine italienne, il ne s’est pas renseigné sur le cadre. C’est plus romantique que n’importe quel établissement où nous avons mis les pieds depuis que nous nous connaissons, et nous ne sommes même plus un couple. Les bougies sur les tables, je les aperçois et elles m’oppressent déjà. Je tourne un regard étonné dans sa direction pour m’apercevoir qu’il est livide et qu’il ne s’attendait pas à ça. « La carte me paraissait top, j’ai pas regardé les photos. Et pas lu les commentaires non plus. » Il tente de m’en convaincre mais ce n’est pas nécessaire : son visage parle pour lui. « Je te crois tu sais. Tu es devenu de la même couleur que les serviettes sur les tables. » Elles sont, évidemment, d’un blanc immaculé. « On va aller ailleurs. On peut manger un hamburger sur le pouce…. et se moquer des gens déguisés comme au Carnaval. » J’hésite encore entre accepter et lui dire que ce n’est pas la peine lorsque le serveur vient nous chercher pour nous installer. Docile, il se laisse faire de la même façon que moi : nous ne parvenons pas à refuser ni à prendre nos jambes à notre cou. A peine assis à table, le serveur nous propose de commander des apéritif - cela me tue de devoir interroger Amos du regard pour savoir s’il me laissera faire mais je préfère ça à l’humiliation qu’il ait à intervenir - avant de nous laisser seul. Je ne suis pas du genre à rougir de ce situation mais je suis mal à l’aise. Moins que lui, cela dit. « Tu peux souffler dessus si tu veux... » Je lui montre la bougie rouge déposée sur la table du bout du menton. « C’est pas grave, et les plats ont effectivement l’air délicieux. » Déjà, je jette un oeil à la carte.



@Amos Taylor

« Je la garde, précieusement, un jour ou l’autre, elle servira. » Je l’observe, gravement, en me demandant ce qu’elle sera cette question. C’est la deuxième qu’il gagne et la première m’a brisé le coeur autant qu’elle était prévisible : elle m’a prouvé que ses priorités n’ont pas changées, qu’elle n’ont jamais changées. C’est mon lien avec la mort de sa fille sur lequel il a souhaité lever le mystère, pas sur nous, pas sur mes sentiments et je m’en rappelle avec amertume : à partir de là j’arrête de me demander quelle sera la nature de la prochaine, je n’ai pas envie d’une nouvelle désillusion. Et je ne suis plus assez forte pour affronter une nouvelle déception.

Alors je tente de rendre mon coeur plus léger en pensant au restaurant, en pensant à quelque chose de plus léger et ça fonctionne lorsque nous pénétrons à l’intérieur de l’établissement. Je sais qu’il l’a pas fait exprès et, si j’en doutais, un simple coup d’oeil dans la direction du brun me l’aurait confirmé : il semble avoir envie de s’enfoncer sous terre. Il voudrait prendre ses jambes à son cou d’ailleurs, mais le serveur nous accueille déjà. « J’aurais pas choisi ce genre d’endroit si… » Si quoi ? s’il avait eu l’envie de me reconquérir ? Je prends une nouvelle gifle mais je hoche la tête, compréhensive. « Je sais. » Je sais, j’ai compris, et si je n’en nourrissait pas l’espoir ce n’est pas pour autant agréable à entendre. « Enfin, tu as compris. Ça, par contre, je l’avais demandé. » La table est à l’écart, et je ne suis pas surprise.

J’aurais besoin d’un verre, mais je ne sais pas s’il me l’autorisera. En principe, une addiction en entraîne une autre et l’alcool rend faible face à l’appel de la drogue. Sauf que l’un comme l’autre nous tatonnons avec mon sevrage : moi parce que je ne suis certaine d’en avoir envie qu’un jour sur deux et, lui, parce qu’il est démuni face à la force de mon addiction. « Tu veux ? Tu as hésité… » « Parce que c’est pas moi qui fait les règles. » Moi oui, j’aurais besoin de boire quelque chose. Si un verre de vin serait bien moins efficace que plusieurs verres de whisky, c’est un bon début. « Et… elle propose quoi la carte ? Qu’est-ce qui me tenterait ? » Je la parcours du regard en souriant en coin. « Hum, en y jetant un oeil je suis presque sûre que tu peux deviner ce que je vais commander.. » Des lasagnes, c’est une évidence, tant je ne commandais que ça au restaurant du Club. Quand à lui, il prendre une viande, je suis prête à mettre ma main à couper.


@Amos Taylor

Il a choisi une table à l’écart et je me demande s’il y a la moindre conclusion à en tirer, s’il souhaite que nous puissions échanger à l’abri des oreilles indiscrète, s’il se souvient à quel point nous formions un duo contre le reste du monde et isolé ou s’il s’agit juste d’une vieille habitude, de la simple traduction de son malaise en foule et en société. Je ne tranche pas, cette théorie là je la laisse en suspens. Lorsque le serveur vient prendre notre commande c’est à nouveau sujet aux quiproquos puisque nous avons perdu la capacité de nous comprendre, le traduction nécessaire pour décoder l’autre. Ou bien est-ce simplement l’impression que cela donne ? La vue de notre esprit puisque nous n’osons pas interpréter par peur d’être déçu ? « Je peux pas toutes les faire non plus. Ce n’était pas le but. Ça ne l’est toujours pas d’ailleurs. »

Je jette un oeil au jeune homme qui attend notre décision, calepin en main et visiblement mal à l’aise. Il doit être habitué aux querelles de couples et à mille lieu de se douter que ce n’est pas réellement de ça qu'il est question. « Tu sais qu’il y a des limites à mon hypocrisie ? » Cette phrase là n’est destinée qu’à moi et il la murmure. Le rapprochement avec sa propre addiction, je ne l’avais même pas fait si bien que je reste les lèvres légèrement entrouvertes, sans trop savoir quoi lui répondre. « Je devrais te dire non ? » « C’est pas ce que j’ai dit. » J’ai simplement voulu m’éviter d’être infantilisé face à un inconnu qui ne sait rien de nos problèmes. « Tu sais que tu peux choisir le plat qui te plait le plus, je vais pas choisir pour toi. Même si j’aurais pris une lasagne. » Et encore une fois, ce n’est pas ce que j’ai dit. J’ai supposé qu’il était capable de deviner ce qu’il choisirait parce qu’il me connait : pas parce qu’il voudrait décider de ça aussi. « Je le redis : je n’aime pas ça. Et je prendrai… » Qu’est ce qu’il n’aime pas ? Que je lui donne l’impression d’être un geôlier ? Je me tourne vers le pauvre homme qui nous attend toujours, pour formuler une commande pour deux : Amos me contredira si certains choix ne lui conviennent pas. « On va prendre des lasagnes, les côtelettes d’agneau et deux verres de vin rouge. Merci. » Je lui adresse un mince sourire alors qu’il s’éloigne et, finalement, je me reconcentre sur le brun en jouant avec le manche de mon couteau. « C’était bien les lasagnes, t’as gagné.  » Là dessus, il me connaît encore assez, mais pas pour avoir su que je tentais d’alléger l’atmosphère bien lourde. « J’ai jamais pensé que t’étais hypocrite. » J’ai pensé plein de choses au coeur de la tempête, mais pas ça.


@Amos Taylor

« C’était trop facile, ça. Et, c’est une égalité. Agneau. Bien joué. » C’est vrai, nous venons de nous prouver, et je ne sais qu’en penser, que sur certains points nous nous connaissons encore. Nos habitudes ont la peau dure et je jurerais qu’il a certainement dû se retenir plusieurs fois d’appeler notre pizzeria préféré pour leur formuler notre commande habituelle ces derniers jours. C’est douloureux finalement, de réaliser que de notre relation il se semble plus rester que ça. Mes sentiments à moi, ils n’ont pas disparu, j’ai tenté de m’y employer mais s’ils sont à sens unique ou en passe de le devenir, je dois les taire. « De tout ce qui t’a traversé l’esprit, c’est pourtant la première chose que tu aurais été en droit de te dire. » Je secoue la tête, doucement. « J’ai ça injuste que tu... » Qu’il me juge. Qu’il m’adresse des reproches et des critiques destinées à être des électrochocs mais qui m’ont blessées. Qu’il suppose que la drogue fait de moi une autre quand j’ai accepté ce qu’il était, l’alcool compris, sans jamais tiquer. Je laisse ma phrase en suspens. « Pas hypocrite. » Injuste. Mais du reste il m’a déjà posé la question et j’ai été honnête. « Je sais que tu préfèrerais que je te laisse faire ce que tu veux, comme tu l’as fait pour moi finalement. Mais, je n’y arriverai pas. Et si ça, c’est pas hypocrite, je ne sais pas ce que c’est… » « C’est juste que... » Je ne veux pas qu’il me laisse. Mais il le fera, et comme je l’affirme, « Ce sera toujours là. » L’envie, le manque, l’addiction. J’ai cru m’en être libérée ces quatorze dernières années mais je réalise avec effroi à quelle vitesse il est difficile de remonter mais facile de descendre. Je déglutis avant de lui faire une confession, une que la drogue qui tire les ficelles m’interdit en temps normal. « Je sais que tu le fais pour moi. » Je sais que tu le fais pour le souvenir de ce que nous étions en tout cas. « C’est quoi le problème avec l’alcool ? » Je pousse un soupir, avant de déposer les armes à ses pieds. « Ça abaisse les défenses. Ça endort la volonté. » Mais finalement, il est là lui, et n’est-il pas la plus efficace de mes murailles ?


@Amos Taylor