Olivia Marshall & @Kyte Savard ✻✻✻ Trois têtes pivotèrent dans la lumière de mes phares, de manière si synchrone qu’elles eurent l’air un instant d’appartenir au même corps ne tardant pas à rebrousser chemin d’un seul élan, le pas faussement nonchalant mais les sens aux aguets. Aux dernières heures de la nuit, l’arrivée d’un véhicule de ce côté-là de la ville n’inspirait généralement guère confiance, le fléau difficile à discerner tant ceux-ci étaient diverses. Qu’il s’agisse de deals illicites, d’échanges de mauvais procédés, de règlements de compte en préparation, ou pire, d’opérations policières, tous inspiraient aux plus censés l’instinct de s’en éloigner sans chercher à en deviner le réel statut. Le moteur éteint ne fit pas grande différence tant ce dernier vrombissait silencieusement et j’entrouvris la fenêtre, retrouvant les soupirs brûlants que les prémices de l’été continuaient d’exhaler sur la ville assoupie. Cela paraissait pire par ici, le skatepark désaffecté aux arrières de la plage amplifiant l’ambiance de préau étouffant sans que je ne songe pourtant à descendre du véhicule sans tarder. Le dos calé au fond du siège conducteur, je laissais mon regard dépasser les quarters gauchis et fendus et autres rampes de lancement dont l’ensevelissement partiel sous le sable progressant n’était plus qu’une question de mois, mon attention portée aux installations lointaines semblant se recueillir sous le voile des ténèbres à peine troué, à intervalles réguliers, par l’éclairage public de l’autre côté de la rive. Délaissés pour la plupart, l’un de ces bancs semblait pourtant accueillir une silhouette allongée, distinctive au loin par les seules fluctuations de sa chevelure vaporeuse et noire de jais. Je plissais les yeux, me saisissant de nouveau du cliché plié dans ma poche, captation d’une caméra de sécurité gondolée d’avoir voyagé entre d’aussi nombreuses mains, encore humide de la dernière averse de fin de saison. L’effort avait payé finalement, et l’omerta de la rue rompue entre les lèvres tremblantes de l’une de mes sources, l’odeur aigrelette de l’alcool entourant ses propos sans qu’il ne montre pourtant la moindre hésitation quant à l’identité de l’homme que je lui présentais en photo. Le seul témoin de ma scène de crime, et mon élément le plus tangible à vrai dire lorsque les deux autres branches de la sainte trinité tant espérée par n’importe quel inspecteur - celles des indices matériels et aveux compromettants - demeuraient, pour l’instant, résolument décharnées.

L’affaire, pourtant vieille de quelques jours, se retrouvait d’ores et déjà classée parmi les prioritaires, nécessitant ainsi d’émailler les journées et autres nuits de rapports constants à l'attention de ce qui semblait être la hiérarchie tout entière. La surprise n’en était pas une pour les équipes dépêchées sur la scène en question, les plaisanteries faciles interrompues, l’indifférence blasée oubliée un instant, la concentration grave et immédiate face au corps découvert. L’orifice semblant avoir été causé à bout portant - la balle tirée de si près que la bourre de la cartouche était toujours logée en son sein - et la calcination pourtant quasi-totale du corps ne suffisant pas à masquer les plaies béantes le parcourant avaient dissuadé qui que ce soit du moindre échange de blagues grasses pourtant communes en ces occasions. Cela se passait ainsi généralement, l’idée de détendre l’atmosphère n’effleurant plus personne lorsque les traits et le corps figés par la raideur mortifère semblaient si jeunes, adolescents à vue d’œil. Le cortège d’horreurs soudainement plus si routinier, la déchirure plus lancinante entre les clans ; ceux qui l’infligeait et l’abandonnait à son sort au cœur de ce hangar abandonné contre ceux en charge de les retrouver. J’avais à peine sourcillé pourtant, acceptant l’enquête, une de plus, lorsque toutes paraissaient de toute façon dramatiquement ancrées au sein de ce qui ne pouvait être désigné autrement que par l’irréversible, l’irrémédiable, l’intolérable. Cela l’était à mes yeux pour tout un tas de raisons n’ayant pas besoin d’être nommées. Cela l’était aux yeux du procureur sur mon dos depuis l’affectation pour tout un tas d’autres sur lesquelles je m’arrêtais à peine, sachant pertinemment que ma réaction ne serait pas la bonne, certainement pas la plus diplomate, lorsque je m’y risquerais finalement. L’affolement gagnant ceux de son espèce à la moindre affaire sortant du lot était monnaie courante : des cadavres honnêtes ou des vermines qui ne manqueraient à personne ; des suspects établis, et du milieu de préférence ; des témoins légitimes et consciencieux se présentant avec crainte et ponctualité au commissariat pour répondre aux questions de formalité ; voilà ce qu’ils désiraient. Voilà ce que je ne possédais pas lorsque mon seul témoin ne bénéficiait pas de la clémence du procureur, sans-abri sans identité, seul zoom de son visage entre mes doigts pour l’avoir exposé aux caméras de sécurité encerclant l’entrée de la scène de crime. Celle sur laquelle il s’était rendu, les raisons de cette folie encore méconnues mais ne jouant pas en sa faveur aux yeux de la hiérarchie désireuse d’annoncer le plus rapidement, et publiquement, possible une arrestation en bonne et due forme.

Aurais-je pu me vanter en affirmant m’être battue pour préserver son identité des yeux du grand public que je m’en étais ôté l’occasion, ne daignant tout simplement pas les informer d’une quelconque avancée de ma part à ce sujet, la confiance et la naïveté depuis longtemps égarées concernant leur discrétion. À mon sens, l’inconnu, ne l’étant plus totalement, me devait presque des remerciements, son visage passé à cela d’être imprimé et affiché en quatre par trois sur tous les panneaux publicitaires de la ville si cela leur aurait permis d’enorgueillir leurs résultats auprès des hautes sphères. L’idée m’arracha un soupir désabusé certainement, amusé peut-être, tant la perspective me paraissait à peine exagérée. Je remontais finalement la fenêtre du véhicule, mon briquet à essence tournoyant à un rythme cadencé entre mes doigts sans que je n’y prête garde, l’actionnant machinalement de temps à autre, la gerbe d’étincelle jaillissant une seconde avant d’être aspirée par les filtres sertis du mécanisme. Quelques minutes encore et je finis par faire clinquer la sécurité de ma ceinture, ajustant dans mon dos la crosse de mon arme, le regard toujours vrillé sur l’homme n’ayant pas l’air d’avoir bougé un cil. Pour l’avoir observé la veille déjà, l’endroit semblait lui être privilégié et ses habitudes plutôt ancrées pour le marginal que l’on m’avait vanté. Le vieux fou du fond des docks ; c’était comme ça, à vrai dire, qu’on me l’avait décrit. Et si cela aurait pu m’aviser si ce n’était de m’entourer davantage, du moins de prévenir de mon intention de l’approcher ce soir, il n’en fut rien sans que cela ne surprenne personne et ce fut seule que je retrouvais le bitume sous mes chaussures, traversant le terrain abandonné, le pouce effleurant une dernière fois la pierre du briquet avant de héler : « Par ici. » Le briquet s’élança dans les airs la seconde d’après, sous l’impulsion de la paume de ma main, et atterrit dans celle de l’homme dont la cigarette inanimée entre les dents serrées avait attiré mon attention. « Brigade criminelle. Je ne vous veux pas d’ennui. » commençais-je sobrement, à quelques mètres désormais de celui recherché depuis plusieurs jours. « Mais vous pourriez m’aider à démêler les miens. » Je présentais à peine l’insigne suffisamment visible accroché à ma ceinture, son regard l’ayant déjà attrapé sans grande surprise, reconnaissant ici le premier instinct des êtres condamnés à voir le soleil poindre à l’horizon chaque matin, après une nuit passée dehors.

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Olivia Marshall & @Kyte Savard ✻✻✻ Le parallèle ne devait pas être fait, ou à l’aide des plus grandes précautions, sous peine de choisir les mauvaises armes, de partir du mauvais pied, de perdre l’avantage avant même que celui de la surprise ne m’ait encore bénéficié. Associer celui qui n’avait rien à perdre à celui qui était démuni revenait à comparer le silence au vide, l’obscurité au néant, le rejet de la mort à la volonté de vivre et si les comparaisons m’étaient possibles, je prenais garde à ne jamais faire l’erreur de les confondre. L’homme n’avait pas tressailli à mon interpellation, le geste vif et le regard méfiant, empli pourtant d’une curiosité qu’il tenta à peine de dissimuler. Celle-ci comblée, le sursaut apparut, la défiance plus prégnante et le qui-vive évident. Qu’avait-il à gagner à rester dans les parages ? Pas grand-chose de prime abord, je ne tenterais pas de lui faire miroiter l’inverse ; à quoi bon, lorsque la seule expression de mon visage et moirures de mon insigne sous les éclats de la lune se chargeaient déjà de lui souffler qu’il avait, à l’inverse, tant à perdre. Son anonymat, pour commencer. Sa tranquillité d’esprit, par la suite, lorsque je n’hésiterais plus un seul instant à influer sur son statut, transformant ce dernier de personne d’intérêt à suspect principal ; les fuyards jamais bien vus aux yeux de la justice, les timorés nullement estimés aux miens, inflexibles. Feindre d’abattre mes cartes aux prémices de l’échange ne requérait de ma part aucun effort particulier. Je m’y soumettais sans qu’aucune contrariété ne s’éveille encore en moi à l’idée d’inverser les rôles et de quémander sa parole. Était-il du genre à la libérer aisément ou à en mesurer la portée ? Je ne demandais qu’à le découvrir, l’esprit attisé à l’idée de jouer avec le sien. Un chuintement familier et je cillais, une fois, saluant le choix qu’il semblait avoir fait, la flamme jaillissante et illuminant ses cernes marqués. « Belle pièce. » La senteur familière du tabac ne tarda pas à envelopper nos deux silhouettes, l’aura bleuâtre comme une traînée liant nos deux regards, fixes et attentifs, le mien jaugeant autant que le sien semblait juger, déjà. « Je sais. J’y tiens. » Ma voix calme s’élevant en quelques syllabes promptes et précises ponctua le nouveau pas en sa direction, la sincérité apparente puisque celle-ci donnerait le ton de nos premiers échanges, il le fallait. J’y tenais, en effet, aux arabesques du Rising Sun perceptibles en relief du métal brossé, emblème aux valeurs lointaines mais jamais oubliées, plus qu’à l’usage premier de l’objet dont je ne me servais jamais, lui préférant mes allumettes, jamais délaissées. J’y tenais sans que cela ne se manifeste réellement, mes sourcils refusant de se froncer en voyant l’objet disparaître au creux du poing serré de l’individu, accordant plutôt l’entièreté de mon attention au menton qu’il vint relever, le nuage de fumée tourbillonnant entre nous avant de se dissiper, mimant la mort d’un ectoplasme ; donnait-il le thème volontairement de ce qui allait suivre ?

« T’es pas là pour m’coffrer. Tu t’serais pas adonnée à c’te p’tite mise en scène en attendant d’voir la cavalerie débarquer. » J’inclinais le visage dans sa direction, le regard à la fois distrait et presque malicieux, alors que je consentis d’un geste de main, lui accordant la parole. « Vous d’abord. Mon tour, ensuite. » Au jeu des devinettes, lequel d’entre nous se montrerait le plus adroit ? Je ne le sous-estimerais pas, pas sans avoir au préalable palper l’étoffe qui était la sienne, le laissant ainsi au silence de sa réflexion puisque c’était celle-ci que je désirais mesurer. Curiosité, vilain défaut de l'esprit redresseur. L’envie de savoir si oui ou non un Homme a tué est l’une des passions les plus actives et insatiables de l’âme policière. L’extrait, vulgairement réinventé, du Dictionnaire du Diable ondoyait éternellement dans les méandres de mon esprit, sur l’instant de nouveau, mon statut rendu plus poétique qu’il ne l’était réellement par ces mots inspirés, ne pouvant ainsi rien faire d’autre que me plaire, invariablement. « Tu t’es pas non plus égarée. Tu sais qui j’suis, et t’es venue m’parler parce qu’tu sais exactement c’que tu veux en tirer. » Un pas de nouveau et un sourcil venant s’arquer, lui donnant ceci, au moins, comme indice saluant son discernement bien qu’il ne semblait guère en avoir besoin. L’énigme en question était donnée cela dit, presque enfantine ; la solitude ceignant ce genre d’endroits aux dernières heures de la nuit inhérente à un point tel que la briser, comme je le faisais ici, ne pouvait être rien d’autre que prémédité, intéressé. « Alors quoi, quoi ? » N’allait-il pas y venir de lui-même ? Seul un idiot s’y risquerait ; ou un innocent. Les autres, je les importunais, ceux-là qui m’évitaient et fuyaient le regard sondeur dont je ne me décidais pas à les épargner, mon insistance faisant l’effet d'une crécelle pourtant taiseuse. « Un salaud d’ta brigade t’a pelotée ? Tu rêves de l’voir crever mais tu veux pas t’mouiller ? T’as pas confiance en la justice alors tu t’dis que j’pourrais m’en charger ? » « Vous pourriez ? » l’interrompis-je cette fois-ci, feignant la curiosité, flegmatique pourtant, le provoquant à mon tour en le suivant sur la voie qu’il venait d’emprunter, celle qui le mouillait enfin et que je ne comptais pas laisser m’échapper, même ironiquement.

« Désolé ma belle, j’sais pas c’qu’on t’a dit sur mon compte mais j’mange pas d’ce pain-là. » J’acquiesçai silencieusement, retenant un soupir que je marquais volontairement, presque déçue. Ce fut mon profil que je lui présentais finalement, mon regard se levant vers le ciel en même temps que mes épaules se haussèrent. « Le vieux Bunk de Norman Park a déjà eu le même discours. Que vous étiez rangé, que vous aviez raccroché ... Rien d’autre que du bon à dire à votre sujet. J’espère que ça rattrape le fait qu’il ait vendu votre spot en échange de quelques billets. » Mes yeux plissés ne lui étaient pas dédiés, les étoiles pleuvant à mitraille au-dessus de nos têtes semblant réclamer mon attention alors que ma voix se fit distraite, mon esprit comme rappelé aux côtés du vieux Bunk en question, sa voix forte, ses gestes amples. Celui-là même qui avait paru s’en vouloir, réellement, à l’idée d’amener son lot de problèmes à un vieil ami, qui avait dû juger que je n’en étais pas finalement, laissais-je ainsi entendre. « Je le connais depuis un moment, il ne peut rien me refuser. » Je connaissais ses faiblesses surtout, n’hésitant pas à en jouer, les remords au placard tout comme les siens y avaient été relégués à l’idée de pouvoir renflouer son stock de liqueurs et autres eaux-de-vie. Un bruissement sur le côté me fit tendre la main, la paume vers le ciel pour accueillir mon bien à l’aveugle, mes sourcils froncés cette fois-ci, pressentant les mots avant qu’ils ne surviennent. « Merci pour le feu, mais j’peux rien pour toi. » Qu’avais-je demandé, déjà, pour que le refus surgisse si vite ? Rien, sans surprise, pas plus qu’il n’y avait de cette dernière dans la fragilité de l’instant soudainement révélée, l’évanescence de l’échange comme dans un rêve, un dont il ne serait pas obligé de se souvenir le lendemain s’il n’arrivait pas à vivre avec, un que je me chargerais d’assimiler à sa place pour recréer ce qui avait meurtri, punir ceux qui avaient infligé.

« Pis j’vais t’dire un truc moué... » Un fil d’argent dans la gorge que je ne pris pas le risque de rompre, mon visage vint se tourner vers le sien pour accrocher son regard, empli de ce qu’il ne voulait plus voir. « Tu ferais mieux d’filer tant qu’tu le peux encore. Fait pas bon être flic et encore moins une go dans l’coin ces temps-ci. » La menace dissonait, altérée par ce qu’il ne parvenait pas à dissimuler dans la gravité de son timbre, dans ses mots porteurs de sens et de douleur, à chacune de leur syllabe. L’humanité circulant tout à coup heurtant peut-être un autre, plus sensible ou plus novice, me fit à peine broncher alors que je laissais un sourire imperceptible marquer le creux de ma joue. « On se connaît à peine, vous vous inquiétez pour moi. » J’ironisais d’une tranquillité cassante, anormalement mélodieuse. Les mèches de cheveux emmêlées par l’iode ambiant, je les dégageais finalement d’un haussement d’épaules en rejoignant le banc, la tranche du dos comme assise, les pieds sur le bois écaillé. « Inutile vraiment, ce serait une perte de temps. » Sous le jeu de mes doigts, une nouvelle flamme rougeoya dans la pénombre d’une teinte d’agonie, s’éteignant finalement pour rejoindre toutes les autres, mortes, souvenirs incendiés que nous étions deux à porter. « Vous en avez manqué, déjà. Il y a de ça dix jours. » Ce n’était pas lui qui en avait manqué, à vrai dire. Ce n’était pas lui mais ses seize ans à elle ; si peu à côtoyer la vie, à s’agiter dans le vide, à éclore sans apprendre. Ça n’était pas moi non plus par ailleurs et je taisais le reste sans peine, laissant silencieuse la futilité des sentiments pour choisir les mots justes et sagittaux qui toucheraient peut-être autre chose, chez lui. « À moins que ça n’ait été rien d’autre que volontaire, d’arriver juste après. La cavalerie toujours en retard, tout juste bonne à vérifier si la fille respire encore, si elle n’aurait pas besoin d’aide, finalement. » Dieu sait qu’elle en aurait eu besoin, elle que je pouvais imaginer hurler à la clémence du premier, désillusionnée quant à l’existence d’une quelconque pitié dans les rangs de ceux d’en bas. « Ou juste à temps. Pourquoi, au juste ? » Je m’humectai les lèvres avant de les entrouvrir de nouveau, mais aucun son ne sortit immédiatement. Mes pupilles se dilatèrent et cherchèrent une réponse parmi les nuages, en vain. « Qu’elle ne parte pas seule ? » Elle l’avait été toute sa vie, son dossier l’avait confié, décrivant à mon œil l’une de ces fleurs délicates et immuables, s’entrouvrant à la nuit tombante puis se recroquevillant aussitôt le jour levé. Se réfugiant dans les endroits sombres et mortifères de la ville, ceux qui ressemblaient à son cœur, fille de l’ombre que la clarté faisait fuir, que l’aurore avait finalement emporté. Mon tour touchait à sa fin, les devinettes s’épuisant. Une dernière réponse, pourtant, vint claquer sur mon palais en retrouvant finalement son regard d’un cillement dans la pénombre environnante. « Pour finir le travail, peut-être. C’est votre truc, apparemment. » C’était ; pardon. À sa provocation répondait la mienne, cette dernière ne prenant rien de l’allure d’un tâtonnement pourtant, tout de celle d’une allégation sur laquelle je n’hésiterais pas à statuer, sans frisson de sa part.  

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Olivia Marshall & @Kyte Savard ✻✻✻ Prendre de la hauteur comme flâner avec flegme, s’imposer au décor comme le réinventer sans ciller, le passage en son sein bientôt confus pour ceux à qui j’imposais ma présence, imaginaire peut-être lorsque je m'édictais pourtant, et pour un temps donné, ultime possesseur des lieux. Cela avait tout d’un jeu aux règles nébuleuses, l’imprécis de ces dernières justement dont je tâchais de m’emparer dès les premiers instants, trop consciente qu’aux suivants, l’adversaire du moment risquait de se rendre compte posséder autant de cartes entre ses mains que celles dissimulées entre les miennes pour qu’il ne puisse les compter. Celui-là semblait méfiant par ailleurs, lucide et bien plus éclairé que ce à quoi je m’étais attendue aux dires de la source m’ayant menée jusqu’à son banc. Je n’en laissais rien paraître pour autant, notant les informations dans un coin de ma tête, procédant aux ajustements du discours s’écoulant d’entre mes lèvres, attentive aux nouveaux éléments que ses réactions révélaient, que ses regards trahissaient, dont son corps témoignait. Sa vie dans la rue transpirait par ses pores, sa silhouette se mariant au paysage que je pouvais toujours prétendre mien sans jamais réussir à l’incarner tel que lui. Les saillies s’échappant tranquillement du rebord tranchant de mes lèvres, je l’observais tout de même se mouvoir et se fondre, s’agiter à certains instants sans jamais donner l’impression inverse que celle de flotter dans l’espace environnant, décalé mais à sa place, toujours. Les âmes de la rue me paraissaient reconnaissables au premier coup d’œil, rares étaient celles néanmoins semblant fouler le sol comme il le faisait ; comme s’il y était bien, comme s’il ne le redoutait pas. Comme s’il lui appartenait depuis longtemps déjà. Était-ce ainsi qu’il s’était déplacé, ce jour-là aux abords des docks ? S’était-il contenté de demeurer en retrait, conscient tout de même que là était sa place, décidant par sa non-intervention de qui méritait vivre et de qui avait à périr ? Ce ne fut pas contre cette pensée encore celée qu’il s’opposa pourtant, le dos tendu sous la tension d’une décharge n’ayant pas eu lieu, pas encore, sans que cela ne m’empêche pour autant de prêter attention à ce qui semblait valoir la peine de briser la sécurité de son silence. « P’t-être bien, ouai. » Il ne niait pas alors, m’épargnais même d’avoir à inviter les preuves au sein de mon récit, se contentant de la parole pourtant facile à débouter d’un de ses compagnons de rue. La sincérité, louable ailleurs, me maintenait en alerte dans ces conditions-là, consciente des écueils pouvant se cacher en une coopération trop assurée. Sa présence sur les lieux confirmée à demi-mots, ne me restait plus à présent qu’à en deviner les raisons, modelant les règles du jeu à ma guise, lui accordant le bénéfice du doute ici et l’accusant du contraire, là.

Alors quoi, avait-il interrogé. Alors quoi, le relançais-je : l’odeur du sang l’avait-elle attiré sans qu’il ne sache y résister ? Il ne serait pas le premier, laissait ainsi sous-entendre l’œillade que je lui lançais, feignant l’absence de tout jugement si, par stupidité, un éclat d’orgueil venait à traverser ses prunelles. Il ne serait pas le dernier non plus, à contrôler ses pulsions primitives, l’humanité à fleur de peau, l’animalité ancrée au plus profond malgré tout et ne demandant qu’à reprendre ses droits lorsque le sang semblait couler aux alentours, celui des autres de préférence. « Pas une fille. Pas une enfant. » gronda-t-il sans attendre, la vérité transperçant l’émail de ses dents menaçant de se fendre à les grincer sans pitié. Il existait de ces jeux auxquels certains n’acceptaient plus de jouer, ou plus de bon cœur, et je devinais la nausée étant la sienne à l’image que je dépeignais, sillage d’un courroux demeurant pourtant bâillonné. « Des standards, donc. Je peux respecter ça. » Je répliquais sur le même ton, refusais encore de changer de fusil d’épaule et de me départir du sarcasme régnant en maitre dans chacune de mes intonations. Je notais pourtant les aveux de ses réactions, les confessions de son corps abîmé par autre chose que le temps. Je prêtais attention à l’émotion et la colère d’années révolutionnaires n’ayant servi à rien, ce jour-là. « Alors c’pour ça qu’t’es là. T’as pas d’piste. Juste les dires d’un vieux dément qu’m’a foutu sur ton enquête pour s’faire un peu d’argent. » De ses yeux plissés et le souffle fumant, je le discernais fixer le lointain. L’imaginais peut-être désireux de retrouver l’instant précédent, celui où il n’avait rien d’autre à faire que de distinguer, dans les constellations, l’aigle de l’ourse, le scorpion du taureau. « Oh, j’en ai une. Elle risque de ne pas vous plaire. » Je me contentais, à l’inverse, de jouer de nouveau du cliquetis du briquet à la flamme ravalée avant même d’exister ; le reste de mes paroles refoulé, laissant la place aux siennes qui ne demandaient qu’à sortir désormais, brûlantes à force d’avoir été contenues, un rire silencieux et désabusé comme première salve de lave. « Et tu d’demandes si j’fais l’suspect idéal. S’tu peux m’placarder ça sur la gueule. Filer un os à ronger au procureur qui t’colle au cul pour lui dégoter un coupable. » Il se trompait, le dédain étant le sien semblant traverser mes propres veines à l’entente de ce qu’il avançait sans que je n’en manifeste encore le moindre indice, me contentant de plisser les yeux, le regard rivé vers la mer, plate et sans reflet. « Un crime de plus, un crime de moins, au fond tu t’fiches pas mal d’savoir qui l’a fait, hein ? Du moment qu’en taule y’a un pourri qui paie. » En était-il un, par essence ? Faisait-il partie de ceux que je pourrais imaginer jeter en pâture dans la gueule d’un système qui n’attendait que cela, un coupable pour quelque chose, pour quoique ce soit à défaut du crime dont nous parlions aujourd’hui. Je maintenais mes lèvres closes, le silence pour l’enjoindre à continuer, trop consciente de l’hypocrisie à laquelle je ne désirais pas me plier sur l’instant. La nécessaire pour défendre l’industrie qu’il dénonçait âprement, celle du meurtre en continuel et perpétuel essor, celle du travail à la chaîne imposé pour répondre à la rentabilité souveraine, gangrenant ce milieu comme tous les autres. Il le savait et moi aussi, nos emplacements sur la chaîne alimentaire à deux pôles opposés toutefois.

« Alors ça f’ra toujours une raclure d’moins dans les rues, ouai. Pis j’dois bien l’mériter pour que’que chose après tout, ça j’peux pas l’nier. » Il ne voulait pas être sauvé, n’est-ce pas ? À quoi bon, sa vie réduite d’elle-même à une seconde de survie, une esquisse de vide dans l’éternité. Une existence entière enterrée avec des secrets bouillonnants derrière ses lèvres gercées, des regrets affleurant à la surface de sa peau asséchée. Combien de temps, déjà ? Combien de temps, encore, à se débattre avec ce qu’il semblait pourtant vouloir enfouir, à essayer de mettre des mots sur ce qui le hantait, à n’en pas douter ? Il ne voulait pas, non, être sauvé d’une culpabilité portée en bandoulière depuis plus d’années qu’il ne m’était capable d’imaginer ; ne voulait pas plus tomber pour ce dont il ne serait jamais damnable. « Mais en attendant l’vrai coupable y court toujours. Prêt à s’vanter, libre de r’commencer. » Je pouvais deviner ses pupilles se dilater sous les faibles rayons de la lune, les miennes froides et minces comme des billes que je lui accordais de bon gré, l’affrontement silencieux ne durant sûrement que quelques secondes, un temps fou, avant qu’il n’inspire légèrement, que la réalité s’insuffle à nouveau dans mes veines, et qu’il n’incline la tête pour se défaire de la dernière de ses énigmes. « Alors dis-moi ma jolie, quand t’sais tout ça... comment c’est qu’t’arrives à dormir la nuit ? » Plus autant qu’avant. Plus aussi bien qu’avant, lorsque j’y parvenais encore. Plus réellement, ou jamais ce qu’il fallait, depuis quelques années, ces dernières se lisant sur mon visage aux traits tirés et au regard assombri de cernes et de souvenirs semblant y être incrustés. Cela n’avait rien à voir avec ce qu’il soupçonnait néanmoins, rien à voir avec ce qu’il tentait de réveiller en moi et je me contentais d’arquer un sourcil en redressant mon dos, la réplique convenue, musique à mes oreilles à force d’être répétée : « Comme un bébé. » Le mensonge maîtrisé désormais, l’aveu de faiblesse réprimé comme tous les autres, plus facilement encore lorsque les raisons de mes insomnies demeuraient loin, si loin, de la conversation tenue. Le monde agonisant et les idéaux saignant les pavés de la ville n’en faisaient pas partie ; tant pis si cela en disait autant sur moi que ce que je désirais taire. « Une raclure est une raclure et quand une autre de cette espèce finit par y passer, ça ne perturbe en rien mon sommeil que de faire tomber la première me passant sous la main, pour un meurtre ou un autre… » Ma voix vint se perdre dans la houle environnante, l’ambiguïté volontaire, le sibyllin étudié ; la sincérité sous-jacente néanmoins lorsqu’il s’agissait d’assumer vouloir les coincer, eux qui ne méritaient pas d’attendre l’Enfer auquel je ne croyais pas pour payer d’un crime un jour commis, et le choix à l’aveugle si le délit en question ne nécessitait pas autre chose. « Mais une fille, un enfant ? » Mes sourcils se froncèrent cette fois-ci, sans que je ne cherche à retenir quoique ce soit des affres que cela éveillait en moi de reprendre les mots qui avaient été les siens, l’image que nous avions tous deux en mémoire. Elle en était une encore, d’enfant, il avait raison. Et à la découverte de son corps mutilé, je n’avais pu empêcher mes pensées de se tourner vers ma fille, mes pupilles renversées derrière mes paupières résolument closes.

Je soupirais en les rouvrant, laissant mes doigts courir dans le revers de ma veste, en extirpant finalement la pellicule froissée que je posais à plat sur le banc. « Ma piste, c’est vous. » Sur le cliché, son visage reconnaissable malgré ses traits déformés par l’effroi de la scène dont il cherchait à s’enfuir et ses joues suantes sur lesquelles se reflétait encore la danse du feu de l’horreur d’arrière-plan. Ce n’était pas la seule image pourtant que je possédais de lui et je me désintéressais de celle-là simplement pour faire défiler les autres sur mon téléphone, l’index presque las d’en constater le nombre. « Sous tous les angles, même les moins flatteurs. On aurait pu penser qu’à force de traîner dans le coin, vous auriez appris à déceler les caméras. » Elles entouraient les lieux, impossibles à manquer. « Pourtant, c’est votre visage sur les lieux du crime et en gros plan que vous offrez à tous ceux qui n’attendent que ça. » Trouver le suspect exemplaire, en faire le coupable idéal, puis passer aux autres pour gonfler les chiffres, contenter les uns, glorifier les autres. « Vos principes ne tiendront pas la route face à eux. Pas plus que tout ce à quoi vous êtes déjà en train de penser en regardant ces photos pour m’expliquer à quel point le scénario dont vous seriez l'acteur principal ne tiendrait pas la route. Il n’y a rien qui ne puisse être arrangé par une histoire bien ficelée qu’il ne me reste plus qu’à raconter. » J’en avais déjà le début, le milieu et la fin, deux corps en pièces centrales, le calciné apparaissant devant mes yeux sur l’écran lumineux, et le sien derrière les barreaux auquel je ne me résignais pas, ou pas encore. À la photo de la victime, je lui préférais finalement celle de la vie, le visage frais de la jeune femme et témoin d’une jeunesse désormais volée que je lui présentais alors, n’attendant pas qu’il s’empare de l’appareil pour le poser sur le bois, lui aussi. « Mais ce que je veux moi, c’est la vraie, pas celle qui arrangera tout le monde. » Ça n’avait jamais été dans mes priorités après tout, d’arranger le monde. Qu’il ne s’y méprenne pas pour autant, ça ne l’était pas davantage de l’arranger lui, tout innocent soit-il. C’était elle, qui comptait. C’était elle qui avait compté, pour lui aussi, je l’espérais encore.

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Olivia Marshall & @Kyte Savard ✻✻✻ Mon regard ne s’égara pas un seul instant, pas plus pour se poser sur la fenêtre de lune trouant le ciel sans laisser entrer la moindre lumière tant tout paraissait soudainement terne, que pour se raccrocher à l’extrémité de sa cigarette, seule braise demeurant vive, œil écarlate dans le noir me fixant sans ciller. Ce n’était pas celui-ci qui m’intéressait, me retenait et me maintenait attentive. Il n’avait toujours pas dit un mot, l'homme taciturne, mais ses yeux avaient des accents que ne possédait point la langue et ses lèvres serrées et closes avaient le mérite d’être plus éloquentes que l’une de ces longues plaintes aux allures de défense bancale auxquelles j’avais fréquemment droit. Je ne le souhaitais pas coopératif, pas aussi tôt, l’impression trop ancrée et forte d’années expériences qu’une source trop bavarde et conciliante à l’extrême cachait souvent en son jeu des trésors de duplicité encouragée par la plus fielleuse des couardises. Prêt à vendre le plus faible de leur ennemi pour échapper aux menottes, quitte à se terrer dans le premier trou assez profond pour que, l’imposture dévoilée, il ne nous soit plus possible de les confronter à leurs grossiers mensonges. Des raclures donc, capables de nous pisser dessus en essayant de faire passer cela comme un caprice de la météo ; il y en avait plein les rues, surtout celles-ci, en faisait-il partie ? L’instinct me chuchotait à l’oreille que non, sans que je ne parvienne à le conscientiser autrement que par mon inclination à croire en ce que les yeux révélaient : les siens ressemblaient à des fleuves de glace, le bleu presque noir à force de scintiller ici pour s’assombrir au mot suivant, intenses et brillants comme ceux d’un aigle, témoins d’une intelligence que je notais de ne pas mésestimer, ne surtout pas oublier. C’était le reste, pourtant, qui éveillait mon flair et me poussait à croire en mon pressentiment ; l’on ne pouvait pas feindre ainsi le fond du regard tremblant comme un brouillard de souffrance et de confusion rembrunie à force de ne plus savoir à quels maux se vouer. La loyauté envers la rue ou le code de la justice ? Je me souvenais en avoir vu, des yeux s’animer de cette façon, au cours de mes premières années de service, à l’armée plus qu’au sein des forces de l’ordre, les années écoulées depuis mon départ de la première ne m’ayant toujours pas permis de les oublier pour autant. « J’suis sacrément dans la panade, pas vrai ? » Je retins un froncement de sourcils, les yeux plissés néanmoins et prenant garde aux modulations que sa voix emprunta, la question semblant rhétorique entre ses lèvres, presque malicieuse sans que je ne puisse m’expliquer pourquoi, énième zone d’ombre me laissant à penser que c’était à son tour, à présent, de préserver quelques précieuses cartes dans sa manche. Piégé, voilà bien la sensation que j’avais espéré insuffler dans ses veines avant même de lui adresser les premiers mots quelques instants plus tôt. Je me méfiais de sa facilité à me reconnaître le gain de la première manche néanmoins, le pressentiment fugace qu’il effleurait-là du bout de sa verve fluide et volontairement triviale un pan d’autre chose dont je ne parviendrais pas à me saisir, quand bien même essaierais-je. Chaque chose en son temps. Suffisamment de mots s’étaient échappés d’entre mes lèvres jusqu’à présent, le discours méticuleusement avancé puisqu’il avait été nécessaire. Ça n’était plus le cas à présent et je me ralliais à ma pensée indéfectible, celle-là même me rappelant en tout temps à quel point trop en dire finissait par ne plus rien dire et à altérer la parole pour le seul plaisir de se mettre en valeur. Le silence demeurait l’allié ultime, premier et dernier, sans malice ni complaisance, parsemé d’écueils dans lesquels les uns pouvaient bien sombrer puisque je demeurais là, l’oreille tendue pour entendre le fracas de leur chute.

Et puisqu’un silence valait mille mots, qu’en était-il des images ? À lui de me le dire alors que je les lui présentais, les rappelais à sa mémoire que je ne pensais pourtant pas cotonneuse ou désabusée au point de les en avoir effacées. Je les lui laissais pour l’instant, les dés possiblement truqués et les cartes dans ses manches, la mort sur le dernier cliché que je lui présentais semblant l’emporter de toute façon dès l’instant où, d’un seul geste entre nous, elle abattit d’un seul coup ses quatre as sur la table. « Des standards, donc. J’peux respecter ça. » Des standards, donc, puisque c’était ainsi que nous avions convenu de la désigner entre nous, cette impossibilité de détourner les yeux et de passer à autre chose. Des affaires comme celles-ci, il n’y en avait pas par centaines et heureusement ; il ne suffisait que de l’une d’entre elles néanmoins pour que celle-ci ne devienne à mes oreilles une mélodie obsédante, mon esprit programmé, semblait-il, à la reprogrammer en une boucle incessante, excluant toute autre forme de pensée puisque seule celle-ci importait. Ça n’avait pas toujours été le cas, je le savais, le prénom de ma fille autrefois comme unique envolée de notes capable de m’apaiser, son sourire à la fin d’une journée comme lueur suffisante à me déposséder de ce qui ne devrait pas s’ancrer en moi à ce point. Où était-elle, à présent ? Pas sur ce cliché, Olivia. Tout ceci n’a rien à voir, tout ceci ne la concerne pas. Cela n’avait rien à voir, non ; cela prenait toute la place pourtant lorsqu’il n’y avait qu’ainsi que j’oubliais finalement son absence et son sourire éteint, l’ardeur au travail et l’investissement pour d’autres comme seul moyen de continuer à me sentir utile, quelque part au moins. « La vérité pourra pas la ramener, mais la p’tite… elle mérite au moins ça. » Mes muscles crispés se détendirent lentement, empruntant à ma respiration sa placidité sereine, presque funéraire. Il y avait bien de cela après tout, les souffles familiers soulevant ma poitrine comme semblant tout droit venus des vivants comme des disparus que je souhaitais considérer. Il paraissait sincère, lui aussi, à croire que la justice importait encore même au-delà d’un seuil du crime de toute évidence, ici, franchi. L’on aurait pu croire à un conte moralisateur d’un œil extérieur mais celui-là n’aurait pas compté, les nôtres s’accrochant l’un à l’autre pour l’instant comme uniques participants à une conversation inaudible, tableau lent et fresque infinie du temps s’étant arrêté pour elle mais que nous étions capables de prolonger et de venger, sans jamais rattraper ou dédommager, si l’on décidait de croire en chacun. « Ses parents seraient du même avis que vous. » Eux aussi comptaient, survivants d’une famille décimée. Eux, surtout, méritaient à ce que l’on ôte l’opprobre jeté sur leur fille dès l’instant où, sur sa mort, ses bourreaux avaient-ils jeté l’ombre de l’infamie liée aux gangs et aux affaires y étant mêlées. Il ne s’agissait pas de l’unique raison, toutefois, me poussant à m’engager sur ce chemin et je relançai d’une voix tranquille, le visage tout aussi lisse pour ne pas heurter plus que la question menaçait de le faire. « Vous en avez ? » Des enfants ; un suffirait. Il me fallait cela, les mobiles de chacun, leurs desseins et leurs inspirations pour mieux les saisir et les empêcher, eux, de me prendre par surprise. Il me fallait cela, pour comprendre les mots qu’il ne paraissait pas enclin à laisser venir au bord de ses lèvres, la fébrilité pourtant perceptible à ne pas pouvoir empêcher leurs cris au fond de l’âme transparaissant au travers de ses yeux.

« Mais qu’est-ce qui m’dit qu’tout ça c’pas une tactique pour m’coffrer ? » Un sourire aurait pu m’échapper, dans un autre contexte, ou face à un autre que lui. « Je ne demanderais pas aussi poliment. » Il se fit entendre ainsi, à la place, l’ironie paisible et presque douce avant que je ne hausse les épaules sans détourner mon regard, simulant une réflexion dont je n’avais pas besoin. Avions-nous besoin d’une quelconque tactique pour le coffrer, lui ? Il semblait penser que oui et cela m’amusait, la crosse de mon arme lourde dans mon dos et suffisante généralement à enjoindre le premier venu de bien vouloir me suivre, les renforts en appui lorsque la prise sonnait bien, importante, capitale. « Rappelez-moi votre nom ? Que je décide à quel point l’idée de le rajouter à mon trophée de chasse suffirait à me faire oublier le reste. » Je demandais, la légèreté simulée ostensiblement, l’esprit en éveil néanmoins, déjà avide d’obtenir une réponse à décomposer puis disséquer ; s’il y en avait une. Le cas contraire, je lui signifiais déjà que cela ne serait pas là l’objet de l’une de mes traques, son nom inconnu que j’acceptais de laisser ainsi si de terrain d’entente, nous parvenions à en créer un. Il n’était pas la cible que je visais et pouvait voir comme une malchance le fait d’être devenue l’arme en question dont je désirais m’employer pour arriver à mes fins, n’en restait-il pas moins que je demeurais son unique issue face à l’exigence maladive d’une hiérarchie sur le point de s’échauffer. « Au fond, qu’importe l’histoire que j’vais t’raconter : si d’autres que toi ont vu ces photos, j’pourrais aussi bien déjà être derrière les barreaux. » Sa méfiance à mon égard était discernable, compréhensible autant que la mienne me poussant à ne pas répondre aussitôt, la stupidité comme seul fer de lance à un quelconque réflexe de lui assurer que je demeurais bien la seule à posséder ces photos, la seule aussi à me savoir ici, en sa compagnie. Aucune lueur ne vint pourtant éclairer mon regard, au risque qu’il ne la prenne comme un signe de provocation n’ayant pas sa place dans l’échange où tout semblait encore en jeu, sur le point de se sceller. « Enfin, disons que j’suis prêt à prendre le risque de t’croire… » Des risques, il y en avait. De mon côté comme du sien lorsque le zéro n’existait pas et que les résiduels demeuraient les seuls avec lesquels nous acceptions de jongler. J’en prenais autant que lui, me garderais bien de le lui confier en revanche en le voyant se redresser ainsi, l’œil goguenard me faisant arquer un sourcil face aux lignes se redessinant. « J’sais pas toi, mais j’me sens d’humeur aquatique. On fait trempette dans l’fleuve et j’te raconte tout c’que tu veux savoir depuis les eaux. Deal ? » Le filtre de sa cigarette gagna ses lèvres à nouveau et la fumée virevolta autour de son visage, accordée aux teintes de suie de sa silhouette, cheminée au creux de laquelle brûlaient d’anciennes blessures que je n’identifiais pas encore.

Par-delà son épaule, la mer ne parvenait pas à avancer d’un pouce sur le rivage, se confondant au ciel qui ne tarderait plus à s’éclaircir mais paraissant tout aussi désireux que lui, sur l’instant, à faire durer les plaisirs. Il n’y avait pas que cela pourtant et, lorsque son regard attrapa de nouveau le mien, je ne répondis à son sourire indiscernable qu’en cessant de ciller l’espace d’une seconde. La suivante, je délaissais le banc dans mon dos, mes semelles rencontrant la poussière comme une vieille amie alors que, lentement, je laissais mes bras se glisser hors des manches de ma veste l’un après l’autre, la brise étouffante s’engouffrant sur la peau fine de ma nuque et de mes bras nus avant de descendre le long de mon dos comme une langue humide. Un sourire vint errer sur mes lèvres et je daignai enfin relever mon visage dans sa direction, capturant son regard d’un battement de cils et lui intimant de ne pas le détourner. « Je te laisse vingt secondes pour vérifier par toi-même ce que tu as en tête. Après ça, c’est moi qui te fais hurler. » Qu’il me fouille, ici et maintenant, puisque ses pensées criaient leur évidence et que je leur en reconnaissais le droit. Qu’il me fouille, je ne l’en empêcherai pas, mes bras venant s’entrouvrir lentement en signe d’accord qui ne durerait que le temps indiqué. « Je ne prétends pas à ce que l’on se fasse confiance les yeux fermés, loin de là, mais laisser planer des doutes et me plier au jeu de celui qui pense avoir piégé l’autre ne m’intéresse pas. » S’en contenterait-il, de l’idée d’avoir su déjouer l’un de mes plans en grillant un dispositif d’écoute dissimulé à sa connaissance ? Je ne le ferais pas à sa place, préférant lui assurant ainsi de la sincérité des mots prononcés jusqu’à présent, même les plus caustiques. Les paumes en évidence, j’en laissais une se retourner, les gestes toujours mesurés alors que l’un de mes bras se repliait dans mon dos pour s’emparer de mon arme. Sans le quitter du regard, je laissais mes doigts désarmer à l’aveugle la culasse du Sig Sauer et le chargeur tomber dans l’autre main dans un déclic sonore et transperçant le silence environnant. Prête à prendre le risque de le croire, donc. « Autant te le dire tout de suite, je finirais par gagner. » repris-je tout de même, ponctuant ainsi ma phrase précédente autant que mes gestes, l’étincelle parcourant mon regard empreinte d’une malice qu’il ne devrait pas prendre le risque de dévaluer. « Et puis, si tu y tiens tant que ça et que les informations en valent la peine, je pourrais ensuite envisager de me tremper pour les obtenir. » finis-je en appréhendant d’un regard l’étendue d’eau brouillée et pâlie par la chaleur d’un nouveau jour à venir, l’amusement venant ceindre mes traits comme un reflet au sien. J’en avais fait d’autres après tout, pour en soustraire à des pires que lui. Cela faisait bien longtemps, à présent, que je ne les jugeais plus, les ombres et les lumières capables de ne plus faire qu’un, ne combattant plus car elles avaient trouvé un point d’entente, une harmonie que l’on peinait à concevoir, cherchant d’habitude à les opposer, jusqu’à ce que cela ne suffise plus.

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