Les journées étaient longues, tout autant que la nuit refusait de prendre fin. Les deux l’accablaient, et ne lui laissaient aucun repos. Même le brasier fumant dans lequel il tenait à être aspiré, lui refusait le droit à une anesthésique émotionnelle. Quelle putain de blague. Le territoire onirique, était devenu depuis quelques temps son brasier personnel, des flammes s’extirpait une furieuse succube aux cheveux de feu qu’il ne connaissait que trop bien. Impossible de rester endormi lors de ces nuits infernales. Peut-être qu’un sommeil sans rêve lui viendrait après avoir descendu l’une de ses nombreuses bouteilles, mais à ses yeux ces insomnies étaient méritées. Tu es un monstre.
Conséquence de sa pénitence, son regard peu avenant noirci par ses cernes, aurait agoni quiconque aurait eu le malheur de le croiser. La nuit était douce, si bien que les poils de ses bras dénudés par son débardeur ne se hérissèrent pas au contact d’un vent précocement printanier. Les lèvres d’Owen se crispèrent autour sa cigarette pour une dernière bouffée.
Ellie’s, Ellie, elle lui manquait alors qu’il ne l’avait tenue à peine quelques heures. Sans divaguer plus longuement sur ses regrets, il passa la porte de la boutique en veillant à ce que le petit panneau mette bien en évidence qu’il était fermé. Pour plus de précaution, il ferma à double tour la porte en laissant la clé dans la serrure. S’étant toujours refusé au luxe d’avoir des volets pour que la boutique suscite l’intérêt de jour comme de nuit. Non, pas que ses finances étaient en souffrance, loin de là, mais quitte à jouer Monsieur Toutlemonde pourquoi se contenter du minimum ? Autant faire les choses en grand, la Vosne-Romanée 1er cru en évidence derrière la vitrine, avait déjà attiré nombre de connaisseurs. Et rempli ses caisses, pour être à nouveau vidées au profit d’autres prestigieuses bouteilles. Bien qu’ayant transporté des bouteilles durant presque la moitié de sa vie son inappétence pour les alcools en tout genre faisait de lui un profane dans le milieu. C’était son ami Johnny en Italie qui se chargeait du tri, et il s’en chargerait tant qu’Owen n’aurait pas achevé sa formation, qui consistait surtout à brasser des ouvrages sur la viticulture.

La boutique avait des allures de maisonnette avec ses murs en brique sobrement décorés d’affiches de film, hors sujet, mais il était temps de pour lui de réaffirmer sa culture américaine, et en ce sens quoi de mieux La Horde Sauvage, Spartacus, et The Thing ? Le seul problème des briques : l’inaltérable attention qu’il devait porter à la poussière qui en tombait constamment. Passer le balai, à trois heures du matin, quoi de mieux pour s’occuper l’esprit. Le balai en main, une cigarette apparue presque miraculeusement dans sa bouche, et il était d’autant plus surprenant qu’il n’avait aucun souvenir de l’avoir allumée, et pourtant. Fumant en balayant, il dû s’y reprendre à plusieurs reprises pour effacer les cendres, qui tombaient en même temps que la poussière. Le ménage demanda un peu plus de temps lorsqu’il fallut dépoussiérer les bouteilles qui risquaient de casser ou de se rayer au moindre mouvement imprécis. Mais il ne s’y reprit pas à deux fois pour cette tâche. L’envie de dormir devenant de plus en plus pressante, il se dit qu’il était temps de faire un peu de comptabilité, peut-être qu’ainsi son Némésis serait endormi lorsqu’il irait se coucher à son tour. Il ne put réprimer un bâillement lorsque qu’il tira les quelques tickets de leur tiroir. Des sommes à quatre chiffres pour la plupart, il était aisé de reconstituer le profil type de chacun en fonction de ce qu’ils achetaient. Owen accoudé sur son bureau, ferma à de nombreuses reprises les paupières, chaque fois plus longuement, si bien que le monstre hurla à pleine gorge, le chassant du pauvre havre de paix qu’il croyait avoir trouvé. En soufflant il remarqua pour la première fois depuis des jours l’alliance scellée sur son annulaire, décidément, elle ne le poursuivait pas avec moins d’acharnement ici-bas. Foutue mémoire, foutue esprit, foutu Owen il ne savait plus qui blâmer de son incapacité à l’oublier, à les oublier tous. L’alcool se présenta comme le seul remède valable contre cet acharnement. Il négligemment tira de sa cave une bouteille sans aucune considération de sa valeur.

Portant son verre à ses lèvres, il sursauta lorsque des hurlements inaudibles accompagné de ce qu’il interpréta comme des coups contre sa porte. Il espérait qu’il s’agissait d’un illettré, ses doigts n’avaient encore jamais arraché des yeux de leurs orbites. Quittant sa petite chambre de dégustation. Les longues marches à gravir de la cave de la boutique, le motivait à rester en bas et pour feindre d’avoir oublié d’éteindre les lumières. Mais la voix devint plus claire, toujours éloignée le seul mot qu’il distingua fut celui qu’on lui répétait à longueur de journée « bouteille ». Bordel.

La colère faisant prenant le bas sur la fatigue, il serra la mâchoire en ouvrant la porte à un jeune homme agité.

« Ça ne va pas de faire autant de bruit ! Fais demi-tour gamin, ou ta maman va se demander pourquoi tu ne rentres pas, aujourd’hui, comme demain, pas plus que la semaine prochaine ou le mois prochain. »