@MAZE CRAWLEY & ALFIE MASLOW ⊹⊹⊹ so for a while things were cold, they were scared down in their holes, the forest that once was green was colored black by those killing machines.

Il n’est pas parti.
Il n’a pas pu partir.

Ce jour-là, à l’aéroport, à quelques minutes de l’embarquement, il n’a pas été en mesure de monter dans cet avion supposé signifier un nouveau départ. Au contraire, c’est un retour en arrière qui s’est opéré, alors même qu’il n’attendait qu’une chose : fuir cette ville qui lui a apporté tant de problèmes depuis qu’il a reposé le pied sur le sol australien. Les derniers mois ont marqué un ménage dans son entourage, comme une façon de leur signifier que cette fois-ci, il ne reviendrait pas et qu’il ne fallait plus l’attendre. L’oublier, dans un sens. Mais s’il peut forcer les autres à en faire ainsi en disparaissant de leur vie, il ne peut mettre au placard ces images qui se sont rappelées à lui à quelques minutes seulement de quitter le pays. L’embuscade, les cris, l’enlèvement, les coups, la captivité, les morts, les semaines de soins intensifs, les mois de rééducation. Alfie a passé deux longues années à prétendre que ça ne l’a pas impacté, qu’il est bien plus fort que ça et que le simple fait de ne pas avoir peur de la mort est une raison suffisante pour ne pas se laisser bousculer par le fait de l’avoir vue d’aussi près. À un détail : elle ne lui fait pas peur quand les conditions sont maîtrisées par lui-même, ce qui n’a pas été le cas lors de ce terrain. Il n’a rien pu contrôler ; des gestes de ses bourreaux à la mise à mort de ses collègues devant ses yeux – il n’a pu que fermer ceux-ci sur le moment. Et pourtant, une fois revenu, supposément en sécurité, il n'a pas pu s’autoriser à les fermer – les images reviennent, toujours. Elles accompagnent chaque minute de son quotidien, de son réveil à ses (vaines) tentatives de trouver le sommeil. Elles accompagnent un bruit de pétard dans la rue, les balades en forêt qu’il doit à Anabel, la vision de son dos lacéré qui ne cicatrisera jamais correctement, les travaux écrit en compagnie de Hugh qu’il défend désormais sans le principal concerné, les espaces clos dans lequel il doit rester sans possibilité de quitter les lieux, l’odeur de la pluie et d’un feu de fortune, ... La liste est interminable pour toujours le même résultat : il ne peut plus fermer les yeux. Il n’ose plus, il n’y arrive plus, il ne le veut plus.

Tu es en sécurité, ici. C’est ce qu’on lui a répété à son retour, c’est ce que le personnel médical a mis en application, c’est ce que Jules lui a prouvé jour après jour, au point où il a effectivement lâché sa garde petit-à-petit, au point de considérer que, peut-être, ils n’avaient pas tort. Qu’à défaut de pouvoir fermer les yeux, il pouvait au moins s’autoriser à vivre. Et lorsqu’il a commencé enfin à y reprendre goût, il a fallu que quelqu’un s’empresse de lui en faire passer l’envie. Vivre n’a alors plus été une option, mais survivre est devenue une nécessité. Et si cette seconde agression a été bien moins violente que celle subie à l’étranger, ses conséquences ont été bien plus désastreuses : elle a réanimé les précédentes, jamais totalement assumées, ni même exprimées, tout en mettant en évidence qu’il n’est pas plus en sécurité chez lui qu’à l’autre bout du monde. La découverte de l’identité de son agresseur, en la personne de son meilleur ami, a fini par achever Alfie de faire des efforts et de s’accrocher à cette stabilité supposément réconfortante et sécurisante. Elle n’a plus de sens ; alors à quoi bon tenter de la maintenir ? Il a éloigné ses proches, il est retombé dans ses vieux travers, il n’aspire plus qu’à quitter cette ville de malheur et à ne jamais revenir, pour se saborder sans aucune honte, en ne comptant que sur la seule personne qui sera toujours à ses côtés : lui-même.

Mais il n’a pas pu partir.
Il le voulait plus que tout, ce n’est pas la question. Il n’a simplement pas pu.

À l’entente du dernier appel, il aurait dû songer à tout ce qu’il s’apprêtait à quitter ; il n’a pensé qu’à tout ce qu’il pourrait retrouver. Et si la situation se répétait ? Et si leur place était à nouveau menacée ? Et si son travail était un facteur suffisant pour s’en prendre à lui ? Ce ne sont pas les visages de Jules, Anabel ni même ses parents qui se sont imprégnés dans son esprit, c’est celui, inerte, de Hugh, c’est celui, haineux, du type qui a pressé la détente devant lui, ce sont ceux, inquiets, des autorités qui l’ont retrouvé, c’est le sien, traumatisé, qu’il croise quelques fois dans le miroir. Ses pas ne l’ont alors pas guidé jusqu’au sas qu’il devait emprunter, mais jusqu’aux toilettes où il a fui pour y rendre le contenu de son estomac entre deux respirations saccadées. Il a été aussi réactif qu’il avait l’impression d’être inerte, son cœur tambourinant dans sa poitrine alors que ses poumons, eux, ne semblaient plus être capables de fonctionner correctement. Il a eu mal à la gorge et à la tête à force d’essayer de gagner de l’air alors que, paradoxalement, il n’arrêtait pas d’en expulser à un rythme effréné. Ses muscles s'étaient tendus, sa conscience égarée quelque part entre le passé et le présent, incapable de prendre connaissance du lieu où il a disparu pendant quelques secondes, les deux se mêlant dans un souvenir qui a tout d’une anticipation. L’appel s’est alors terminé, son téléphone a sonné de nombreuses fois en peu de minutes, l’avion est parti et c'en était fini. En un claquement de doigts, en une crise d’angoisse, il a piétiné tout ce pour quoi il a travaillé depuis des mois et probablement sa carrière toute entière quand il a fallu justifier d’une désertion aussi inattendue.

Il ne l’a pas vraiment fait. Il a prétexté une urgence familiale de dernière minute, laissant planer le doute quant à savoir qui de son père ou sa mère il s’apprêtait à enterrer – tout en sachant que les deux se portent comme des charmes. Il a donné son congé le temps d’un semestre, dans la précipitation, en sachant qu’il a ainsi bousillé toutes ses chances d’être promu professeur associé, autant que ses chances d’être à nouveau convié un jour au travail de terrain alors que ça a toujours été sa seule raison d’exercer, sa seule raison de vivre et que cette dernière bribe de volonté venait d’être jetée aux ordures comme un vulgaire détritus sans importance alors qu’il y a consacré sa vie. Le constat est amer ; mais il n’a pas pu. Il n’a pas pu et au-delà d’une carrière de plus de dix ans qui prend l’eau en dix minutes, c’est une fragilité masquée depuis presque trois ans qui lui explose à la figure. Et comme à chaque fois que les choses explosent sans qu’il ne le veuille, la solution miracle lui semble toute trouvée. C’est également plus de dix ans de sobriété qui s’envole, mais ce constat est peut-être le plus acceptable, parce que c’est aussi plus de dix ans d’envies réprimées qui s'exprime enfin.

Alors il n’a pas pu partir.
Une fois la porte de ce bar passé, il n’a pas pu partir. Il n’y a plus cette voix dans un coin de sa tête qui lui souligne de la mauvaise idée de la chose, de la tentation que cela représente, du danger dans lequel il plonge volontairement; parce qu’il ne voit plus les choses ainsi. C’est une certaine liberté qu’il exprime, c’est surtout une envie d’aller mieux, dans le fond et peu importe s’il faut passer par le contraire pour y arriver. Il n’est pas parti et il n’exprime aucun regret, alors qu’il se serait flagellé un an auparavant pour ne serait-ce avoir osé commander un seul verre d’alcool.
Il n’en est qu’au troisième, ce qui n’est pas beaucoup même après des années d’abstinence – c’est comme le vélo, il faut croire, ça ne s’oublie pas. Comme la facilité avec laquelle il a avalé son premier comprimé trois heures auparavant, signifiant qu’il sera bientôt pour lui d’enchaîner sur le suivant s’il veut que les effets ne s’arrêtent jamais. Ils ne doivent pas s’arrêter et l’effet de bien-être qu’il ressent ne masque pas toute la douleur, mais a le mérite de le faire résister à la fatigue.  
Et l’euphorie provoquée par l’artifice ne manque pas de le faire rire à outrance quand deux coqs semblent prêts à se battre pour une sombre histoire de... de quoi, au juste ? Il n’en sait rien, Alfie, n’attendant que le moment où ils passeront aux choses sérieuses, son regard qui glisse d’un éméché à un autre ; pour finalement s’arrêter sur la jeune femme derrière eux. Il la reconnaît aisément pour l’avoir côtoyée à quelques reprises ; et  c’est sans aucune hésitation qu’il fait les quelques pas qui le séparent de Maze avec un franc sourire sur les lèvres, alors qu’il débute par « tu mises sur lequel ? Je suis sûr que le petit a l’air intello est plein de... » Surprises. C’est le cas de le dire, alors que son regard ne reconnaît que trop bien l’expression reconnaissable dans le regard pourtant vitreux de Maze et que le sien s’arrête sur ce verre désormais éparpillé sur la table, sur le silence dont elle fait preuve, sur cette veine dans son cou qui traduit de la tension de ses muscles, de ses yeux légèrement écarquillés qui démontrent de la panique. Il n’a pas signé pour ça, il n’est pas là pour prendre en charge la jeune femme, pourtant il ne peut pas détourner les talons, parce que cette situation est bien trop familière. Il voudrait le nier, mais il n’y arrive pas alors qu’il fronce ses sourcils. « Maze ? » Il l’interpelle, claquant des doigts devant son nez, tandis que sa silhouette se place devant elle, barrant la vision des deux ivrognes prêts à en découdre ; et soudainement il ne se souvient même plus de leurs têtes ni de leur existence, tout simplement.

Il n’a pas la pleine maîtrise de toutes ses capacités, à cet instant, Alfie, mais ça ne l’empêche pas d’avoir conscience de ce qu’il se passe face à lui. Son ivresse pourrait l’amener au seuil du coma éthylique, son addiction à deux doigts de l’arrêt cardiaque qu’il serait pourtant en mesure d’identifier tous les signes qui se présentent à lui, parce qu’il les vit lui-aussi. Oh, probablement qu’il surinterprète l’attitude de Maze, peut-être qu’il se fait des idées parce qu’il a besoin d’identifier toutes ces choses chez autrui plutôt que chez lui, et peut-être qu’il aurait voulu détourner les yeux plutôt que d’écouter son sixième sens qui, pourtant, n’a jamais été bien fiable. Mais il y a ces bris de verre sur le sol, il y a ce regard terrorisé et cette tétanie qu’il ne connaît que trop bien pour l’avoir encore vécue quelques semaines auparavant, il y a cette sensation d’être en-dehors de soi, il y a toutes ces choses qui résonnent alors même qu’il n’en sait rien, Alfie. Si ça se trouve, Maze est simplement fatiguée après une longue journée, perturbée parce qu’elle a identifié un des deux protagonistes de la soirée comme étant une connaissance, surprise que cet idiot de Maslow qui lui a plus souvent adressé la parole pour la taquiner qu’autre chose se mette sur son chemin ; les raisons peuvent être nombreuses, pourtant cette intuition ne le quitte pas alors qu’il en est persuadé ; aucune de ses explications ne justifie l’état dans lequel se trouve Maze à cet instant. Il ne faut pas être un médium pour le percevoir et n’importe quel joyeux luron, même avec un taux d’alcoolémie élevé, saurait que quelque chose ne se passe pas bien s’il acceptait de détacher son regard de la bataille d’égo près du bar pour s’intéresser au reste, pour croiser le visage décomposé de la jeune femme et comprendre que ce qu’il se passe dans son esprit n’a rien à voir avec des paris stupides sur l’heureux vainqueur de ce combat de coqs. Il y a cette intuition qui ne le quitte pas et qui, pourtant, lui hurle aussi de faire demi-tour ; parce qu’elle pourrait être totalement concentrée sur sa liste de courses qu’il en serait de même pour un Alfie qui a l’impression de faire face à un miroir alors qu’il plonge son regard dans les yeux vitreux de la jeune femme. Il y a quelque chose en elle qui le renvoie à sa propre situation et ça n’a rien d’agréable, bien au contraire, c’est tout l’inverse et Alfie n’a pas signé pour ça. Il est venu ici pour s’enivrer, pour oublier toutes les images qui se rappellent tous les jours, constamment à lui, qui prennent toujours plus de place, qui le terrifient et fragilisent cette carapace qu’il a mis tant d’années à construire au point où elle en est devenue une seconde nature, il ne peut concevoir qu’elle se brise aujourd’hui. Il ne peut l’imaginer et pourtant s’il acceptait de prendre conscience des choses qui l’entourent, il comprendrait que la jeune femme n’est qu’un élément parmi d’autres et qu’il n’a pas tant besoin d’elle pour être renvoyée à toutes ces images, à cette situation, à ces peurs. Un miroir n’est pas plus important qu’un simple craquement de branche, qu’une simple pièce dans laquelle il ne trouve pas d’issue et tant d’autres choses qui le renvoient à une période qu’il préférerait oublier, à une période qui est si flou que parfois il s’autorise à y croire, qu’il l’a oubliée.

« Que… » Et il ne sait plus vraiment s’il s’inquiète ou s’il la déteste, alors que les mots suspendus ne font qu’accentuer son impression et lui causer un malaise persistant alors qu’il recherchait tout l’inverse en venant ici. Il n’a jamais aucune difficulté à détourner les talons lorsque la situation ne l’arrange pas, lorsqu’il se sait sur un terrain glissant ou qu’il n’a aucune envie de perdre de l’énergie à jouer les psychologues de comptoir. Il a toujours privilégié ses propres intérêts avant ceux des autres, n’en a jamais eu honte et aujourd’hui ne devrait pas faire exception à la règle alors qu’il devrait s’autoriser à laisser Maze en proie à ses propres démons pour ne pas être forcé d’affronter indirectement les siens. Il devrait la laisser se débrouiller seule, parce que tout ceci ne le concerne pas et il n’y a aucune raison que ça ne le concerne – après tout, il n’est pas vraiment ami avec la jeune femme et elle n’est personne pour lui. Oui, il devrait faire toutes ces choses et pourtant ses pieds sont incapables de quitter le sol, autant que son regard est incapable de quitter le sien. Peut-être que la manière dont elle s’y accroche sans lui donner l’impression de saisir la pleine conscience de  ce qu’il se passe autour d’elle résonne encore une fois en lui d’une façon qu’il ne préférerait pas, mais toujours est-il que le résultat est ce qu’il est ; et qu’il est incapable de la laisser dans son apparente détresse. Il ne sait pas vraiment l’expliquer, peut-être que les gens comme eux possèdent un radar qui implique de se reconnaître les uns les autres et même si cette explication est ridicule, c’est la seule qui semble cohérente. « Alfie. » Il n’a pas été aussi soulagé d’entendre son surnom depuis longtemps, alors qu’un faible sourire se dessine sur ses lèvres. [color:9d2e=6600cc]« Je…excuse-moi, j’étais perdue dans mes pensées. » « T’inquiète pas. » Le faible sourire sur ses lèvres ne le quitte pas alors qu’il la laisse revenir à elle, incapable de réduire au silence cette petite voix dans sa tête qui ne cesse de lui dire qu’il y a quelque chose d’autre, quelque chose qu’il est en mesure de comprendre. Mais il n’est pas certain de vouloir l’emmener sur ce chemin, autant qu’il ne veut pas lui-même s’y attarder. « Hum, oui le petit à l’air intello a effectivement l’air de pouvoir prendre le dessus. » Il en a presque oublié cette histoire alors qu’il tourne la tête pour apercevoir le petit intello en question, n’ayant plus vraiment le moindre intérêt pour ce combat. Cela aurait pu faire un bon divertissement s’il était réceptif, mais il ne l’est plus et il n’est pas sûr de le redevenir avant d’ôter les doutes qui l’entourent concernant Maze. Elle est peut-être revenue à elle, mais la pâleur de son visage autant que son regard encore fuyant, la crispation qu’il perçoit dans ses muscles et son air hagard ne l’aident pas à imaginer qu’il s’agit simplement d’une fuite de pensées comme tout un chacun en connait. « J’ai toujours été très maladroite. » S’écartant légèrement pour ne pas déranger le nettoyage, il relève les yeux vers Maze lorsqu’elle reprend la parole. « On peut peut-être s’installer dans un coin moins mouvementé, et je peux te payer un verre ? » Son regard passe en revue le bar, alors qu’il n’est pas sûr qu’ils puissent trouver un coin moins mouvementé. Il n’est plus vraiment sûr de vouloir être là, de toute évidence. « T’es sûre que tu veux rester là ? » Qu’il finit par s’oser à demander une fois le serveur reparti, alors qu’il fait preuve d’une inquiétude qu’il ne dirige pas à l’égard d’autrui, d’ordinaire. « C’est sûrement indiscret, mais tant pis. » Il ne s’excusera pas, il ne s’excuse jamais, Alfie. « T’as l’air vachement pâle pour quelqu’un qui était juste dans ses pensées. Alors bon, je veux bien croire que la vision de ce dieu grec devant toi puisse t’avoir chamboulée, mais quand même, tu me flattes, Maze. » Cette fois-ci, c’est un rire qu’il s’autorise, signe qu’il ne fait que retrouver, par moment, son bagout et sa lourdeur qui le caractérisaient avant que Joseph n’essaie de réduire son crâne en poussières. À cette simple pensée, son sourire disparaît et il ressent un mélange d’émotions qu’il aimerait s’interdire, un cocktail qui n’est jamais synonyme de réussite, encore moins ce soir, encore moins dans de telles circonstances, encore moins face à quelqu’un dont il est plus proche qu’il ne l’aurait jamais cru. « Tu es sûre que ça va ? » Un air sérieux à nouveau sur le visage, il l’interroge, n’ayant aucune difficulté à aller droit au but. Est-ce que tu es sûre de ne pas avoir vu un fantôme, Maze ? Et à quoi il ressemble, le tien ?  

@Maze Crawley

Il y a des mots qu’il n’utilise pas, Alfie. De ceux qui sont bannis parce que leur simple évocation bouscule toutes les certitudes qu’il tente (péniblement) de maintenir. Oui, il va bien. Non, il n’a pas besoin de parler. La situation dans laquelle il s’est retrouvé quelques années plus tôt ne l’a pas affecté. L’agression dont s’est rendu coupable Joseph n’est qu’un lointain souvenir. Il arrive à vivre sa vie sans que ces deux événements ne reconfigurent celle-ci, merci pour lui. Il n’est pas traumatisé, s’il doit vraiment poser des mots sur la situation – dont le mot interdit. Il joue sur ses connaissances, sur son éducation, sur ses études universitaires et son arrogance qui font évidemment de lui quelqu’un qui a toujours raison, quoi qu’on en dise. Il déteste avoir tort – et cette bataille s’engage avec tout le monde, y compris lui-même. Dès que l’idée lui vient en tête, même une minute, une seconde, c’en est déjà trop : il ne donnera jamais raison à cette impression, peu importe si elle naît elle-même de toutes celles qu’il subit au quotidien. L’impression de ne jamais être en sécurité, l’impression que rien n’est terminé, l’impression d’être revenu à ce jour de novembre où tout son monde a perdu du sens, l’impression qu’il n’est jamais totalement seul, l’impression que tout autour de lui lui rappelle les démons contre lesquels il tente de reprendre le dessus sans jamais y parvenir seul. Il y a bien cette béquille qui le soutient depuis quelques temps, ces vieux travers dans lesquels il est retombé sans se soucier des conséquences : les bénéfices immédiats sont suffisamment importants pour que jamais il ne se pose de questions sur le bienfait de la méthode utilisée. Il en trouve, lui, des bienfaits et c’est la seule chose qu’il recherche. Chaque chose en son temps ; d’abord les images doivent disparaître de son esprit, les sons cesser de bourdonner dans ses oreilles, les douleurs fantômes de le torturer inutilement, le ressentiment se transformer en pardon ou, à défaut, en acceptation. Il y a toutes ces choses qui sont évidentes un jour ; et qui le lendemain deviennent risibles. Alfred Maslow ne peut pas être traumatisé, hors de question. Alfie a toujours pris le dessus, peu importe les événements dans sa vie ; il s’est toujours montré plus fort qu’eux parce qu’il les a trop souvent provoqués – comment pourrait-il alors s’en plaindre ? Il s’est toujours vanté de se sentir vivre lorsqu’il danse avec la mort, mais le dernier tango avec celle-ci l’a laissé épuisé, usé, marqué ; plus rien n’est comme avant alors qu’il ne demande que ça.

Alors non, il ne peut pas être traumatisé, Alfie. Il ne le peut pas ; les autres le peuvent. Maze l’est, sûrement. C’est ridicule, probablement, d’interpréter une situation de la sorte – ça l’est et pourtant c’est son quotidien. Loin de la spontanéité qui le caractérisait il n’y a encore pas si longtemps, chaque minute de sa journée est organisée, chaque geste parfaitement réfléchi. Il n’y a plus de place pour la surprise ; parce que la surprise amène avec elle l’inconnu. Un inconnu qu’il a souvent recherché, un inconnu qui est désormais indésirable quand il s’attaque à lui. Il ne sait jamais ce qu’il va se passer, comment il va réagir, comment les autres vont réagir, comment il va s’en sortir. Il ne sait pas si en entrant dans un bar il va croiser le sosie d’un collègue mort à sa place, il ne sait pas en utilisant le lavabo dans sa cuisine si les sensations fantômes de ses os écrasés contre le carrelage vont se rappeler à lui, il ne sait pas si en marchant dans la rue le bruit d’un pétard pour la fête nationale ne va pas le faire disjoncter parce qu’il se rappelle les coups de feu. Il ne sait jamais rien, tout est toujours inconnu ; sauf les réactions de Maze, celles qu’il identifie bien plus qu’il ne le devrait. Oui, peut-être qu’il surinterprète, peut-être qu’il devrait s’en excuser : mais cette surinterprétation est devenue son quotidien, à tel point qu’il ne fait plus l’effort de la nier. Il s’adapte, Alfie, comme il l’a toujours fait dans le fond. Non, le problème ne vient pas de ses difficultés, voyons. Il a juste décidé d’être plus attentif aux autres et à ce qui l’entoure, évidemment. Aucune inquiétude à avoir, si lui-même n’en a pas, n’est-ce pas ?

Il n’en a pas et pourtant l’inquiétude qui transparaît à l’égard de Maze le caractérise : elle est égoïste, elle n’est pas bienveillante, elle ne pense qu’à ses propres intérêts. Il a toujours eu besoin de parfaits pantins à contrôler pour s’épanouir, Alfie. Il a compensé le manque de pouvoir qu’il avait plus jeune en dominant les autres ; en les manipulant pour leur donner l’image qu’il attend d’eux. Oh, désolé, Maze. Maze devient le pantin de son propre traumatisme, le miroir qu’il devra briser pour ne plus s’y confronter, peu importe si sa réaction est simplement due à la fatigue ou à quelque chose de plus profond. Elle ne pourrait avoir qu’une pensée émue pour son animal de compagnie décédé le mois dernier que le résultat serait le même : il oublie sa détresse en se focalisant sur celle d’autrui ; et dans un sens c’est déjà plus que tout ce dont il est capable pour les autres en temps normal. Quelle chanceuse. Il ne la connait pas beaucoup et pourtant son silence est parlant ; il se justifie en pensant qu’il le serait pour n’importe qui. Les questions sont simples, appellent à des réponses qui le sont tout autant et que, pourtant, elle ne parvient pas à verbaliser. Elle se mure dans un silence et l’expression fait sens : il vise à la protéger, ou peut-être à le maintenir à distance. Peu importe, encore une fois, puisqu’il se fiche bien des raisons qui l’amènent à se sentir ainsi, à cet instant, du moment qu’elles lui permettent de ne plus penser aux siennes. Même dans sa bienveillance, il est égoïste, Alfie. « Non, je veux pas rester là. » Et l’effet miroir s’accentue encore un peu plus. Il ne veut pas rester là. Mais elle ne le souhaite pas non plus, surtout, elle ne le veut pas et finalement sa fuite à lui n’a plus vraiment d’importance puisqu’il ne s’agit plus que de celle de la jeune femme. Fermer les yeux sur la situation, se détacher de ses émotions ; es-tu sûr que tu n’es pas traumatisé, Alfie, même quand tous les éléments l’attestent ? C’en devient de plus en plus pesant et la nécessité d’avoir un autre moyen de se changer les idées devient de plus en plus grandissant, autant que l’empressement de la jeune femme pour quitter ce bar.

Certains s’épanouissent dans le silence, lui, c’est dans le bruit qu’il y trouve une forme de paix. Le bruit des autres empêche de penser aux bruits de ses pensées et Alfie est de plus en plus mal à l’aise loin de l’effervescence du bar, loin des médicaments liquides à portée de mains dans lesquels il tente de trouver une forme de guérison. « J’aurais adoré te confirmer que c’était bien la vision du dieu grec que tu es qui m’a perturbée. » Elle a lâché son bras et il ne l’a même pas remarqué. Elle a répondu à sa blague et il ne s’en souvient même pas. C’est fou, comme quelques minutes peuvent changer un individu. C’est fou comme une seule situation pour remettre en cause tout l’équilibre d’un individu, c’est fou comme le cerveau humain est fragile. Et il ne le voit toujours pas, Alfie. Il n’aurait pas dû l’accompagner. Peu importe ce qu’il a cru lire dans ses yeux, peu importe ce à quoi il avait besoin de se raccrocher, il n’aurait pas dû sortir de l’effervescence rassurante du bar pour se retrouver dans la quiétude dangereuse des rues. « Mais ça fait surtout quelque temps que j’ai développé une tendance agoraphobe. Ce qui explique l’état dans lequel tu m’as surprise. » « D’accord. » Il est où, le Alfie éloquent qui donne son avis sur tout, et surtout sur ce qui ne le concerne pas ? Celui qui a mille pensées en même temps et qui ne parvient pas à les garder pour lui ? Oh, elles sont là, les mille pensées. Mais elles sont contenues, jusqu’à prendre le risque de les laisser exploser quand le moment sera le moins opportun. Il se concentre à nouveau sur le visage fuyant de la jeune femme ; sur ses traits se lit tout ce qu’il reconnaît autant que tout ce qu’il veut ignorer. Il ne sait simplement pas si c’est la réalité ou si c’est son esprit qui lui joue des tours, comme trop souvent. Il n’y a plus vraiment de frontière entre ce qui est vrai et ce qu’il imagine. « Et en ce qui concerne ta dernière question : non, ça ne va pas. » Alors il avait raison. Il avait raison et si d’ordinaire il aurait fanfaronné à l’excès, à cet instant ce n’est rien de plus que le silence qui fait office de réponse. « Mais on ne peut pas toujours aller bien de toutes façons, n’est-ce pas ? » Il écoute, Alfie, mais il n’entend pas. Il écoute la concernant, il n’entend pas comme il le devrait face à cette phrase qui est pourtant une évidence. « On peut le prétendre. » Ce n’est probablement pas la réponse qu’elle espérait, c’est pourtant la plus sincère, celle qui a franchi ses lèvres sans même qu’il ne se reprenne. On peut le prétendre, oui. Je ne fais que ça, Maze, si tu savais à quel point c’est épuisant. « J’ai quelques proches qui savent ce qui se passe dans ma vie actuellement… » « Ils savent, mais ils ne comprennent pas. » Il note, avant que son rythme cardiaque s’emballe légèrement ; c’est le genre de phrases aussitôt suivie d’un mais, d’un de ceux qui ne va pas plaire, d’un de ceux qui va faire mal. « …et ils sont, à mon plus grand regret, en mesure d’analyser mes réactions et la sincérité de mes propos. Mais qu’une personne qui ne sait rien ou peu de choses de moi soit capable de lire à travers moi…ça me dépasse. » Il n’a pas pensé à ça, Alfie, il n’a pas pensé que son désir de trouver quelqu’un comme lui par envie de se sentir moins seul, autant que par nécessité de ne pas avoir à se regarder lui-même dans la situation le rendrait aussi transparent aux yeux des autres, tout comme Maze l’a été aux siens. Il voudrait lui mentir, il pourrait lui mentir aisément, lui dire qu’il ne s’agit que d’une simple impression, basée sur une chance qui a été de son côté-là à cet instant. Juste du hasard, rien de plus. « C’est mon boulot, d’étudier l’être humain. » D’étudier son histoire, son intérêt, ses actes, ses comportements. Mais ses réactions ? Ce n’est qu’une petite part du métier. Celle qui, pourtant, pour se préserver, devient la plus importante de toute. « Ou alors c’est juste un coup de chance d’avoir vu juste du premier coup. » Juste du hasard, rien de plus ; le sujet est clos. Mais les clôtures ne peuvent pas tenir éternellement et même les meilleures barrières finissent par s’affaisser un jour, souvent au moment le moins opportun. Face à une quasi inconnue, par exemple. Et pourtant, en y réfléchissant bien, le timing n’aurait pas plus être optimal. Elle ne connaît rien de lui, dans le fond, autant qu’il ne connaît rien d’elle à part cet élément commun qu’ils semblent partager sans oser le verbaliser. « Ou peut-être que je connais ça. » Il ajoute, presque dans un murmure sans oser reporter son attention sur elle, lui qui pourtant ne quitter jamais le regard des autres. « Choisis l’option que tu préfères. » Et il adoptera l’attitude qui convient.

@Maze Crawley

Être à l’extérieur ne l’aide pas à être plus serein, bien au contraire. Chaque visage inconnu se transforme en nouvel ennemi publique, chaque bruit environnant est perçu comme une menace et il ne peut même plus compter sur le réconfort d’un verre ou d’une pilule avalée à l’abri des regards. Il est soumis à celui de Maze et finalement il ne s’agit pas tant d’un manque d’intimité qu’une impression de lui offrir une multitude d’éléments qu’il n’a jamais offert à personne jusqu’ici. Il ne dit pas grand-chose, pourtant, Alfie, se contente de souligner qu’à défaut d’aller bien, on peut le prétendre. Un constat qui fait office de vérité et qui n’a jamais été partagée avec quiconque jusqu’ici, pas même Juliana du temps où ils étaient ensemble. Non, justement, il a préféré prétendre Alfie sans jamais se questionner sur cette méthode. Il a prétendu que leur couple allait bien, il a prétendu qu’ils arriveraient à surmonter leurs difficultés. Et puis, il a prétendu qu’il désirait autre chose, il a prétendu qu’il ne l’aimait plus. Il a prétendu dans l’espoir d’arriver à s’en convaincre, mais aujourd’hui, face à Maze, en quelques mots il admet que cette stratégie, aussi valorisée qu’elle ait pu l’être par le passé, n’a finalement pas grand-chose d’efficace. Testée, approuvée et désormais rejetée, bien qu’il semble le conseiller à Maze. Il se maudirait, Alfie, s’il se voyait, à cet instant. Le regard qui sonde chaque visage qu’il croise, les sens en alerte et les discours qui n’ont plus rien d’assuré ; bien au contraire. Il se décompose, il s’affaiblit et il se déteste pour ça, l’anthropologue, pour cet état de faiblesse qui n’est pas supposé lui ressembler, encore moins auprès d’inconnus. D’ordinaire, ceux-ci sont des cibles privilégiées, celles qu’il n’a pas peur d’humilier, pour lesquels il n’a aucun intérêt et qu’il se vante de piétiner par simple satisfaction d’avoir laissé sa marque sur eux, ceux auprès desquels il peut aller loin, le plus loin possible, sans remords : il ne les reverra jamais. Et à cet instant, Maze est rangée dans cette catégorie, aidée par le fait que les Street Cats étant dissous, il y a peu de risques que leurs chemins se croisent autrement que par un malheureux hasard, comme c’est le cas ce soir. Il n’a de toute manière pas l’intention que la situation se répète puisqu’il l’a déjà catégorisée et que les quelques révélations qu’il se permet viennent de condamner la jeune femme malgré elle. Hors de question d’être sujet à ce regard posé sur lui et cet effet miroir de plus en plus désagréable alors qu’il ne parvient même pas à expliciter comment ils ont pu en arriver là. C’était une soirée supposée être amusante, supposée lui changer les idées et certainement pas l’y confronter sous un nouvel angle, le pire de tous : celui de la compréhension. Pas de la prétention de comprendre, mais bien d’une compréhension qui, là-aussi, n’a même pas été explicitée. « Vraiment ? Sur le long terme ? Si t’as trouvé la recette, elle m’intéresse. » Ou du moins, elle l’est à sa façon, alors que leurs discours se rencontrent et n’en forment bientôt plus qu’un seul. Ce qu’elle dit, il aurait pu le dire il n’y a pas si longtemps. Ce sont des mots qui auraient pu s’échapper d’entre ses lèvres et c’est détestable, pour un Alfie qui a toujours prôné la volonté de surprendre et de ne jamais être prévisible pour quiconque (pas même lui, au final). « C’est pas tellement le genre de recettes que tu partages. Ce qui fonctionne sur moi ne fonctionnera pas sur toi. » Et vice-versa. Il aurait pu se lancer dans une métaphore soulignant que ce qu’il aime cuisiner n’a probablement rien à voir avec ses goûts à elle, pour le même résultat : c’est trop individuel, c’est trop personnel, pour qu’il existe une solution universelle, sans quoi tous les problèmes de l’univers seraient réglés depuis bien longtemps. Et ce serait terriblement ennuyeux, qu’Alfie songe, lui qui a toujours aimé le défi ; et pourtant, il n’a pas été chercher bien loin concernant sa propre solution, se contentant de plonger dans ce qui marchait par le passé et qui est, il en a conscience, d’une facilité presque humiliante pour un homme comme lui. Il ne prononce jamais ce mot, mais c’est bien la drogue qui l’aide à tenir et quand il se confronte à ce terme, il se réconforte en accentuant le fait qu’il ne s’agit que d’une béquille, qu’il n’a pas totalement replongé et qu’il en a besoin pour aller mieux, pour trouver ce qui serait véritablement considéré comme une solution acceptable. Le problème, c’est qu’il n’en cherche pas.

Il ne sait pas ce qu’il se passe dans sa vie et ne lui demande finalement pas plus de détails, néanmoins il y a un point sur lequel il semble certain : entre savoir et comprendre, la différence est importante pour les gens comme eux. Combien de fois Jules a-t-elle souligné qu’elle ne pouvait pas comprendre s’il ne s’expliquait pas ? Pourtant, malgré tous les détails en mains, elle n’aurait pu que savoir et jamais ne se mettre à sa place. Car c’est une place que même lui peine à identifier, alors les autres, ceux qui n’ont rien vécu de comparable à ce qu’il a vécu en l’espace de deux ans, eux, leurs discours n’ont aucun sens et n’en auront jamais. C’est probablement la raison pour laquelle il a cessé de les écouter, après des mois passés à jouer la bienséance (fait rare pour lui) et à (faire sembler d’)apprécier leur bienveillance. Et il a beau considérer Maze comme une inconnue pour son propre bien, le fait est que, de plus en plus, elle se rapproche de celle à qui il peut tout dire ; même s’ils ne disent rien, dans le fond. C’est complexe et ça lui donne envie de fuir autant que de rester près de la jeune femme, qui tente de formuler des hypothèses sur sa compréhension qui n’a rien de feinte. Il ne se retourne pas alors qu’il a perçu la silhouette de Maze en retrait, se contente d’un rire sans saveur à sa dernière suggestion. « Psy ? Sociologue ? Thanatopracteur ? » Il aurait fait un très mauvais psychologue (quelle connerie, ce métier), un très bon sociologue par contre et un encore meilleur thanatopracteur. « Anthropologue. » Là, par contre, ça se corse : Alfie n’a plus la sensation d’être capable dans son domaine, alors même qu’il s’est toujours considéré comme l’un des meilleurs dans celui-ci. Ses certitudes se sont effondrées, les unes après les autres et il n’est pas sûr de pouvoir les retrouver alors qu’elles seraient salvatrices. Sans son métier, sans sa passion, il n’est plus grand-chose, Alfie, alors il n’a pas vraiment d’autres choix que d’exercer dans le privé (c’est encore une façon de se rassurer quant à ce lien qui se fait entre Maze et lui, qui est aussi fascinant que déstabilisant). « Oui bien sûr. Et moi je suis la Reine d’Angleterre. » « Ça donnerait presque envie d’y vivre. » Il souligne en détournant le regard sur elle un instant. D’y vivre à nouveau, pour le trentenaire qui a passé une partie de ses études au pays d’Elizabeth. Il en garde un merveilleux souvenir, les anglais(es) étant bien plus ouverts que ses compatriotes australiens. La mentalité de là-bas lui manque, mais tout est mieux que l’Australie, que Brisbane, à cet instant ; il est forcément biaisé. Mais avec une Reine comme Maze à la tête du pays, l’envie de voyager d’Alfie ne serait pas la seule chose qu’il voudrait combler, c’est certain.

Finalement, il ne tourne plus en rond alors qu’il émet une dernière hypothèse qui se veut être, cette fois-ci, la plus sincère de toutes, face à une Maze qui semble perdre patience. Il ne le dévoile pas pour la satisfaire, ni même pour soulager sa conscience en verbalisant les choses pour une fois dans sa vie. Il aurait dû se sentir plus léger, plus à l’aise d’en discuter, soulagé de trouver une camarade d’infortune avec qui partager ce que personne ne partage, justement. Mais il ne voit aucune différence, Alfie, le cœur toujours aussi serré et la mémoire toujours aussi lourde. Une preuve, s’il en fallait encore une, que rien ne peut être expié naturellement et qu’il aurait dû poursuivre cette soirée entre lui et ses mauvaises habitudes, pour s’assurer une quiétude que Maze ne cesse de mettre à mal malgré elle. « Qu’est-ce que tu veux dire par "ça" …Qu’est-ce que tu penses connaître ? » Elle demande des précisions et lui, il se plonge dans un mutisme qui lui ressemble de plus en plus. Ce n’est pas tant qu’il veut tout garder pour lui (pour la première fois, il envisage le fait de ne pas le faire), c’est qu’il ne sait pas par où commencer. La première ou la seconde attaque ? Les blessures physiques ou les cicatrices mentales ? Sa capacité à l’autodestruction ou sa capacité à avoir peur de tout ? Et en fond, il y a ce doute qu’il ne peut réduire au silence ; celui qui souligne que, peut-être, Maze ne sait rien de tout ça et que sa nécessité de partager son mal-être avec quelqu’un (de préférence innocent) implique de voir des indices là où il y en a pas. N’est-ce pas ce que fait son cerveau au quotidien, de toute évidence ? De voir des choses là où elles n’existent pas ? De les rendre si réelles qu’il finit par y croire ? Peut-être que la scène dans le bar n’était due qu’à une fatigue passagère, une surprise innocente, à plein d’autres justifications superficielles. La peur d’un soudain retour à la réalité, alors qu’il vit en décalage avec celle-ci depuis si longtemps, lui serre l’estomac comme jamais auparavant, lui faisant réaliser que le point de non-retour semble atteint. Celui où il n’a plus d’espoir, plus rien à se raccrocher, autant que celui où il veut absolument trouver quelque chose à quoi s’accrocher. « Ne joue pas avec moi Alfie s’il te plait. Pas à ce jeu. Pas sur ce terrain. » Son regard finit par se poser sur le sien après l’avoir soigneusement évité de longues minutes. Le silence, lui, n’est pas encore rompu par sa bouche qui ne parvient pas à s’ouvrir, empêchée par toutes ses pensées qui percutent les unes les autres, là-haut, à l’abri de l’opinion des autres et de leur fausse compréhension. Mais celle de Maze, pourtant, lui semble plus sincère que jamais. Ses supplications, aussi et il ne saurait l’expliquer, mais ce qu’il y lit dans ses yeux ne lui permet, en réalité, aucun doute.

Finalement, il affiche un sourire nerveux, avant de reprendre la parole avec hésitation dans un premier temps, avant que ses mots s’affirment peu-à-peu. « Sursauter à un bruit que personne autour de toi ne trouve suspect. » Un pétard au sol, un verre qui se brise au sol. « Être totalement tétanisé quand tout est normal. » Prendre l’avion, sortir dans un bar. « Ne pas savoir comment expliquer les choses aux autres. » Briser toute relation autour de soi, inventer des excuses à son attitude. « Devoir gérer ce que d’autres appellent un traumatisme. » Deux agressions qui ont l’ont presque laissé pour mort, et elle, c’est quoi son traumatisme ? Le mot est prononcé, mais jamais Alfie n’admettra qu’il puisse s’appliquer à sa situation, non. Ce sont les autres qui utilisent ce terme, certainement pas lui. Le chemin de l’acceptation est encore long, mais Maze le rend moins compliqué, toujours malgré elle.

@Maze Crawley

Il en est presque philosophe, le Maslow, quand il prétend que ce qui fonctionne sur lui ne fonctionne pas sur elle ; que chacun se doit de trouver sa propre recette miracle, qu’il s’agit d’un chemin à parcourir seul, avec peut-être les indications d’autrui, mais sans jamais être accompagné. Oh que c’est ridicule comme discours pour lui, d’habitude si détaché et si enclin à proposer aux autres de « se démerder » sans l’aide de quiconque. Ce n’est qu’une preuve parmi tant d’autres accumulées au cours des mois quant au fait que cette ville l’a changé et certainement pas pour le meilleur, peu importe s’il est originaire d’ici et qu’il est donc supposé avoir un attrait particulier pour Brisbane. Chaque jour lui confirme toujours plus qu’il n’a plus rien à faire ici, que ça ne fait que réveiller des démons qu’il croyait être en mesure de maîtriser et le poids de l’échec est difficile à supporter pour un arrogant comme Alfie. Le trentenaire aurait pourtant bien un secret à partager, mais comme son nom l’indique, il n’est pas supposé être adressé à qui que ce soit. Il ne s’agit pas tant de la protéger d’elle d’un univers qu’elle ne connaît probablement pas que de rester accroché à son propre déni, si réconfortant. « [color:5118=6600cc]De toutes façons, vu que rien n’a l’air de fonctionner sur moi ça changera pas grand-chose… » Il relève la tête face à la réflexion de Maze qui résonne, encore une fois, en lui plus qu’il ne l’aurait voulu. C’est toujours aussi perturbant d’être face à un miroir, encore plus quand, justement, il ne fait que le confronter à son déni. Lui aussi, il avait l’impression que rien ne fonctionnait sur lui, ce qui a impliqué de toucher à des extrêmes auxquels il n’aurait jamais pensé se rapprocher à nouveau, quand bien même sa vie a toujours été faite de ceux-ci. Il aurait pu lui répondre qu’elle doit être patiente, qu’un jour elle trouvera la solution « miracle » pour elle-même, mais il ne lui fera pas l’affront de continuer dans des discours aussi ridicules que ceux qu’il a déjà pu tenir et auxquels il ne croit vraisemblablement pas. Il n’est pas psychologue, il n’est pas assistant social, il n’est pas là pour l’accompagner, en réalité. Alors pourquoi il reste et persiste à vouloir comprendre ? « Tu veux dire, même pas la classique bonne grosse cuite ? » Il demande avec un léger sourire, remarquant la manière dont elle s’est refermée (plus qu’il ne l’a déjà perçu), une pointe d’humour sans réel enthousiasme, peu convaincue, mais qui a le mérite d’essayer d’apaiser les choses, en proposant une solution qui, finalement, reste la plus efficace. Il ne ment qu’à moitié, Alfie, conscient qu’il s’agit d’un classique, qu’il se permet pourtant de réutiliser à sa manière. Mais, à cet instant, il s’agit autant de sa propre difficulté à verbaliser les choses, qu’à son envie de tenir Maze loin de cette vérité-là que celle de ne pas provoquer la furie d’Anwar, s’il savait ce qui lie désormais ses deux amis.

Elle l’interroge sur son métier et après trois échecs, il finit par lui donner la bonne réponse. « Ma question est peut-être complètement stupide mais…il y a un aspect comportemental dans ton métier ? J’imagine que oui mais… » Un sourire, cette fois-ci sincère, se dessine sur ses lèvres, toujours amusé par la mauvaise perception que le commun des mortels peut avoir de sa profession. Au moins, elle n’a pas la provocation de lui demander s’il s’agit « réellement » d’un « métier », ce qui a le mérite d’amener une réaction plutôt détendue de la part du Maslow. « Soyons honnête, j’ai abusé des épisodes du Mentalist ces derniers mois…Ma question est la suivante : est-ce que tu as un œil affuté et un don d’observation hors du commun grâce à ton métier ? » Cette fois-ci, pourtant, son visage se ferme quelque peu à la comparaison qui a le don de l’agacer – ce qui n’est pas le cas de Maze, la distinction est importante à faire. Elle n’a que l’image clichée que le commun des mortels possède ; mais il est néanmoins usé d’avoir à toujours rétablir la vérité. « L’observation est la part la plus importante du métier. » Participante ou non, immergée ou à distance, il n’en demeure pas moins qu’il s’agit de la principale caractéristique de ce métier bien particulier ; avant même toute notion de bienveillance et d’empathie, ce qui explique peut-être pourquoi, malgré son égoïsme connu et reconnu, Alfie parvient à être doué dans son domaine. D’aussi loin qu’il s’en souvienne, il a toujours observé, il a toujours tout analysé, il s’est imprégné des autres pour mieux les utiliser – mais ça, aussi, on ne dira pas qu’il le fait dans le cadre de son travail. « Je ne suis pas voyant pour autant. » Il ajoute, en haussant les épaules d’un air las. Ces histoires de mentalisme, ce sont des conneries, à ses yeux. N’importe qui doté d’un œil affuté peut être un roi de l’observation, sans se cacher derrière des idées de « pouvoir mystique » qui, à ses yeux, humilient ceux qui ont réellement un don. Il s’agit de se faire mousser et uniquement de cela, si vous voulez son avis. « Et tu n’es pas très difficile à déchiffrer, pour être honnête. » Il ajoute, sans en dire plus pour l’instant. Elle n’est pas facile à déchiffrer uniquement parce qu’il s’agit de son métier, mais en partie parce qu’il s’agit aussi de son histoire, qu’il le veuille ou non. De là à l’admettre ouvertement, d’en partager des bribes, c’est encore compliqué. Il en vient même à laisser entendre la possibilité d’un coup de chance, qui ne prend pas. « L’usage du conditionnel et le "presque" sont en trop, mais j’apprécie l’intention. » « On vient à peine de se rencontrer, Maze, voyons. » De vraiment se rencontrer qu’il aurait pu préciser. Comme si ce détail était susceptible de l’arrêter en temps normal. Avec d’autres, il a été beaucoup plus direct dans ses intentions ; mais ses intentions n’étaient pas les mêmes que celles qu’il dirige à l’égard de Maze à cet instant. Pas d’arrière-pensées (pas trop, du moins), chose suffisamment rare pour être soulignée dans le cercle des relations superficielles dans lequel il se complait depuis quelques mois. De ses anciens collègues de boulot à ses aventures d’un soir, Alfie ne va jamais plus loin que la surface, par nécessité de ne prendre aucun risque. C’est la raison pour laquelle son entourage proche est désormais aux abonnés absents, qu’il s’est assuré de mettre des barrières entre lui et les autres. Pourtant, le voilà qui s’ouvre, à sa manière, auprès d’un Maze qui n’en attendait certainement pas autant, en vue du malaise palpable qui règne entre eux et qui, même à travers ces quelques réflexions plus légères, ne peut être complètement effacé.

Principalement parce qu’elle en veut, des vraies réponses, qui dépassent les hypothèses qu’il émet. Elle veut une vérité qu’il n’est pas certain de vouloir offrir autant qu’il la sait nécessaire d’être partagée, une fois, juste une fois, pour cesser de se sentir seul dans cet enfer représenté par le fait d’être prisonnier de ses propres pensées. Parce que rares sont ceux qui peuvent comprendre, qui peuvent réellement comprendre et pas seulement prétendre, en comparant des problèmes qui n’ont pas lieu d’être comparé. Mais comment réussir à dire quelque chose qu’on a pris autant de temps à cacher, à dissimuler, pour ne jamais avoir à l’admettre ? Maze le confronte à ses pires questionnements, à sa peur la plus profonde ; aussi ne parvient-il pas à être direct, se contentant de comparer des expériences qui, dans cette situation, peuvent l’être. La sienne et celle de la jeune femme, dont il n’a pourtant pas connaissance. Cette pensée l’interroge de plus en plus, l’obligeant à se confronter à la possibilité de s’être trompé. Mais Alfie a toujours raison, même quand il a tort, c’est une règle universelle que Maze n’oserait pas enfreindre, pas aujourd’hui, pas maintenant, n’est-ce pas ? Et à mesure que la comparaison se fait, à mesure que le corps de Maze réagit à ses paroles, il s’enfonce dans la certitude de ne pas s’être trompé ce qui, finalement, n’est pas aussi rassurant qu’il l’aurait voulu. Il ne sait pas s’il se sent soulagé ou menacé par cet élan d’honnêteté comme il n’en a pas eu depuis des mois. La manière dont elle fuit son regard lui permet d’en faire de même, un instant durant laquelle tout le masque d’assurance qu’il revêt au quotidien se permet de disparaître pour laisser place au Alfie marqué, explosé en mille morceaux, affaibli, qu’il ne s’autorise jamais à laisser prendre le dessus. « Et donc… Et donc tu n’as toujours aucune recette à partager pour pouvoir surmonter ça ? » Secouant la tête par la négative, Alfie aurait pu partager la fameuse recette, mais à cet instant, il admet que ce n’en est pas une. C’est quelque chose qui permet de repousser l’échéance, de repousser les pensées et les souvenirs, mais qui ne sera jamais efficace sur le long terme. Loin de se flageller pour la solution de facilité pour laquelle il a opté, à cet instant, il se rend surtout compte qu’il s’agit d’une béquille sur laquelle il s’appuie et qu’en ce sens, il ne devrait pas avoir honte. « Parce que je commence à penser qu’il n’en existe aucune. » Parce que c’est la vérité, Maze, aussi douloureux que ça puisse être. « Qu’on est condamnés à marcher aux côtés d’une deuxième ombre non désirée mais qu’on connait pourtant par cœur. On a beau vouloir la repousser, elle finit toujours par retrouver sa place auprès de nous. » Il n’aurait pas pu mieux verbaliser les choses et si un instant il aurait espéré que de ne pas être celui qui le fait soit source d’un certain apaisement, ça n’est pas le cas. C’est encore plus douloureux de l’entendre sans le vouloir que d’avoir à l’affirmer lorsqu’on est prêt. « Elle plane. Et à part se résigner et s’habituer à sa présence, je vois pas ce qu’il existe comme solution. Y a pas de retour en arrière possible. Au même titre que tous les pas en avant de l’univers ne permettront jamais de s’en éloigner. » Là-aussi, elle touche tristement juste, Maze. Un an qu’il essaie de faire tous les pas en avant du monde ; un an qu’il fait du surplace et ne parvient pas à avancer. « Il n’en existe aucune. » Sa voix rejoint celle de Maze, diminuée et presque brisée quand il en vient à ce constat qu’il n’aurait jamais dû verbaliser. Autant pour lui que pour elle, mais dans son égoïsme, Alfie ne pense qu’à lui. Il ne devrait pas lui dire ça alors qu’il la sait fragilisée, mais ne le sont-ils pas tous les deux ? Perdus entre les bonnes paroles de leurs proches et la réalité d’une situation que jamais personne ne pourra comprendre ? « Ça fait deux ans que j’essaie de la laisser derrière moi, cette ombre. » S’il doit reprendre sa métaphore, s’il faut en user pour ne pas évoquer explicitement la situation, chose qui le rassure, pour lui pourtant loin d’être partisan de toutes les tentatives pour ne pas aller droit au but. « Certains te diront qu’elle fait partie de toi, maintenant et que le but n’est pas d’essayer de la repousser, mais de marcher avec elle, de s’habituer, comme tu dis. » C’est ce qu’on lui a dit à l’hôpital, c’est ce que Jules a toujours essayé de lui expliquer les rares fois où il lui confiait sa fragilité. « C’est ce que tout le monde veut que tu fasses, c’est ce qui est écrit dans les manuels. On peut pas changer les choses, alors il faut les accepter. » Le ton ironique de sa voix ne laisse pas place au doute quant au crédit qu’il accorde à de tels propos. Encore une fois, il est très loin d’apprécier de telles leçons philosophiques, dont usent et abusent ceux qui ne sont pourtant pas concernés. « Personne nous dit qu’on a le droit de ne pas l’accepter, d’être en colère, parce que non, c’est pas normal de juste « faire avec » quand t’aurais jamais dû vivre ça et que t’as toutes tes émotions en vrac à cause de ce genre de choses. C’est pas acceptable que ce soit tombé sur toi et pas sur un autre. » Ce genre de choses, ce traumatisme, un mot qu’il ne réutilisera pas, trop parlant, trop douloureux. Quand il y a un sentiment d’injustice que ce soit tombé sur soi et pas sur un autre, quand il y a tant d’incompréhension et de « et si » : et si je n’avais pas été là ce jour-là, et si je n’avais pas pris cette décision à ce moment-là, et si, et si. « La vérité, c’est que ce sera toujours là, quelque part, malgré tous les pas en avant que tu feras et que tu pourras jamais l’oublier, que ce sera toujours ancré en toi, même quand ça semble aller mieux. Surtout quand ça semble aller mieux. » Il ne croit pas à ses conneries d’oubli, de passer à autre chose, d’apprendre à vivre avec. Ça fait deux ans qu’il vit avec cette idée, deux ans qu’il constate de plus en plus qu’il s’agit d’un échec. « Alors je me force à oublier, puisque personne ne peut m’aider à y arriver. » Il se force, bien sûr. Comme s’il n’y prenait pas une certaine forme de plaisir quand il ne se contente pas de réduire à néant les images et les pensées, mais aussi de s’oublier dans le processus. Un processus qui n’a rien à voir avec un travail sur soi-même ; et tout à voir avec une dextérité à enfoncer l’aiguille dans son bras.

@Maze Crawley c'est court oui, oui, c'est une illusion d'optique si ça donne l'impression du contraire  

« Autant pour moi, t’as raison. Cette recette là fonctionne toujours très bien. » Et il aurait voulu continuer de nier l’évidence, Alfie, après presque dix années de sobriété durant lesquelles aucune goutte d’alcool ne frôlait ses lèvres. Il a rattrapé ce temps en seulement quelques semaines, une consommation à outrance qu’il ne pourrait même pas qualifié d’alcoolisme comme la jeune femme le souligne, dans un geste théâtral qui lui provoque un rire sans saveur. Il n’a pas besoin de boire. Son corps ne montre aucun symptôme de manque lorsqu’il s’abstient de traîner dans les bars pendant une semaine ou deux, non, c’est une autre forme d’addiction, bien plus difficile à gérer au quotidien, qui s’est rappelée à lui, mais certainement pas un amour déraisonnable pour l’alcool. Il boit trop, pourtant, Alfie, c’est une certitude quand il finit la tête à l’envers pour ne pas se faire contrôler par les pensées que cette même tête peut contenir ; dans les rares moments où il arrive à résister à l’appel d’une dose, qu’il essaie de se persuader qu’il gère sa consommation, que son besoin d’héroïne n’a rien à voir avec une quelconque addiction. C’est presque touchant, l’énergie qu’il met dans ce déni plutôt que de le mettre à voir la réalité en face et à assumer les événements qui l’ont mené jusqu’à cette situation dont il perd le contrôle. « C’est tragique, de ne plus avoir la jeunesse pour excuser notre comportement. » Il souligne, presque dépité. Dix ans de moins et on ne les traiterait pas d’alcooliques, simplement de fêtards, de gamins qui profitent peut-être un peu trop, mais jamais rien d’aussi péjoratifs que tout ce qu’ils peuvent entendre aujourd’hui alors que leur comportement n’a rien d’illicite ou de dangereux : ils sont des adultes qui veulent fuir leur réalité et qui peut les blâmer face à ce qui est un aveu de faiblesse ? Et même sans cette addiction, n’importe quel œil aguerri serait en mesure de comprendre que quelque chose ne va pas chez l’un autant que chez l’autre. S’il se cache derrière son métier, la vérité c’est que Maze n’est pas assez subtile dans son attitude, ou qu’il partage bien trop celle-ci pour être aveugle. Il ne sait pas quelle option a sa préférence. « Moi qui comptais te demander de me lire ma bonne fortune, je suis vraiment déçue. » Il y a néanmoins quelque chose de différent chez elle, qu’il ne parvient pas à exprimer. Un humour auquel elle s’accroche et s’il y voit un mécanisme de défense comme un autre ; c’est aussi le signe d’une certaine aptitude à conserver la face, en public du moins. Un talent dont il ne peut plus se vanter, les apparences tentant d'être conservées, mais ses efforts pour y parvenir se voulant de plus en plus minimisés. Il n’essaie plus vraiment de donner le change, Alfie, alors que Maze semble en être encore capable. « Tu fais chier Alfie. » Pourtant le sourire qui s’échappe d’entre ses lèvres et sincère. « On me le dit souvent, oui. » Autant que la réponse qui l’accompagne.

Si l’humour ne semble plus à sa portée, la séduction est son mécanisme de défense à lui. Discutable, c’est certain et si une part de lui s’accroche au fait qu’il s’agit d’un comportement plus sain que celui qui consiste à se mettre la tête à l’envers tous les deux soirs, la vérité est qu’il n’est pas beaucoup plus soucieux dans l’excitation du moment. Pas qu’il s’agisse de ça avec Maze, mais toujours est-il qu’Alfie, déjà très enclin à faire de nouvelles rencontres en temps normal, ne manque jamais de saisir une occasion qui se présente – parce qu’il s’agit-là aussi d’une façon testée et approuvée afin d’oublier ses problèmes, même si son addiction est susceptible de mettre ce plaisir en danger, il le sait aussi. « Justement. Je pense que c’est bien plus simple quand on vient de se rencontrer. Quand on ne sait rien de la personne qu’on a en face de soi. Pas de questions à se poser, pas de problèmes à surmonter. Partant de là, une relation n’est-elle pas irrémédiablement vouée à se détériorer et à se compliquer avec le temps ? » Il n’a jamais été particulièrement romantique, Alfie, mais force est de constater que ses mots résonnent en lui plus qu’il ne le voudrait. Sa relation avec Juliana s’est compliquée et s’est achevée parce qu’elle ne savait rien de lui malgré leurs quatre ans de vie commune. Il s’était évertué à cacher toutes ses failles et lorsqu’il n’y est plus parvenu, c’est elle qu’il a brisée en prétendant ne plus avoir des sentiments pour elle. C’était ce qui lui avait semblé le plus facile même si cela reste encore la décision la plus difficile qu’il ait eu à prendre ; mais jamais elle n’aurait accepté de le voir s’enfoncer dans cette spirale infernale dont il est désormais prisonnier et il n’aurait jamais pu se pardonner de faire d’elle un dommage collatéral. Une part de lui s’est parfois demandé si les choses auraient pu être différentes s’il avait été honnête avec la jeune femme dès le début, avant de réaliser que la réponse serait douloureuse dans tous les cas. « A partir du moment où on fait connaissance, tout devient invariablement compliqué. C’est fichu. » Son regard dans le sien, il pose sa main sur sa poitrine, mimant un cœur qui se brise – puisqu’il s’agit évidemment de ça. « J’ai compris le message, Maze, cesse de jouer avec mon cœur. » Il ne s’en remettra pas. « Et si on connaît tout de l’autre ? Tu crois vraiment que c’est voué à l’échec ? » Il ne parle même pas de leur situation, mais d’une généralité. Il a menti durant toute son existence, omettant des détails qu’il jugeait honteux, détestables et tragiques pour ne pas brouiller la vision que l’on pourrait avoir de lui, autant auprès de ses conquêtes que de ses amis. La vérité, il le constate aujourd’hui, c’est qu’il a quand même faussé l’image qu’on pouvait se faire de lui, à un point où il ignore lui-même qui il est réellement ; et la même question revient en boucle : et s’il avait fait les choses différemment ?

Il aurait probablement commencé par être plus honnête. S’ouvrir sur ses problèmes, sur ces épreuves qu’il n’arrive pas à surmonter et peut-être est-ce l’une des raisons pour lesquelles il s’épanche plus que de raison auprès de la jeune femme, dans une vaine tentative de découvrir une nouvelle option, d’y goûter et, peut-être, de l’adopter. Même s’il n’y croit pas, au fond, Alfie, parce qu’il sait que l’honnêteté n’a jamais vraiment dicté ses gestes et son parcours et qu’aujourd’hui ne changera probablement pas la donne. Et à défaut, ce n’est évidemment pas auprès de lui qu’il fait preuve d’honnêteté, mais auprès de la jeune femme lorsqu’il lui confirme qu’il n’existe aucune solution pour passer à autre chose, ni pour le prétendre. C’est un cadeau empoisonné, en réalité, de tenir pareil discours. Car rien ne s’oublie et rien ne se surmonte, malgré toute l’énergie et tous les efforts déployés. Si c’était le cas, les deux notions se mélangeraient et ils ne sont pas dans un film, une pilule n’aide pas à effacer un pan particulier de son existence ; il faut apprendre à vivre avec et cesse de culpabiliser ceux qui n’y arrivent pas, parce que c’est impossible. Ils peuvent prétendre que ça n’existe pas, mais jamais ce désir ne deviendra une réalité. Et le plus drôle, autant que le plus détestable, c’est que ce discours est tenu par tous ceux qui ne sont pas concernés. Car malgré toute l’intelligence qu’il proclame, Alfie a lui-aussi été naïf. Il a cru qu’il serait en mesure de passer outre, qu’il oublierait ; deux ans plus tard, le constat est sans appel : ça fait de plus en plus partie de lui, au point où il est indissociable de son PTSD. Il aurait pu lui sortir les mêmes conneries qu’elle a déjà pu entendre des dizaines de fois sur le fait de vivre avec ; mais là-encore, vivre avec implique de l’accepter, de s’y habituer et il ne croit pas que cela soit possible. Le déni est discutable, mais toujours est-il qui leur permet d’être dans un entre-deux où ils peuvent se donner le droit d’agir comme ils le veulent, sans avoir l’obligation de coller aux clichés et aux valeurs que la société veut leur imposer. Et c’est drôle, que ce discours prône l’acceptation en passant sous silence la colère, alors qu’il s’agit pourtant d’étapes valorisées dans le cadre du deuil. Eux-aussi doivent en faire un, dans un sens. Celui de la personne qu’ils ont été, du quotidien qui était le leur. Mais ils sont limités dans leurs étapes et tout le monde s’attend qu’il s’effectue rapidement et sans difficultés. Qu’ils mettent la colère de côté, parce que ce n’est pas un sentiment valorisé, qu’il n’est pas normal d’en contenir autant chez un seul être humain. Pourtant, c’est leur histoire, leur vie, leurs sentiments : ils devraient avoir les droits dont ils décident. Son regard ancré dans le sien, il ne lâche pas ses prunelles alors que le silence dont elle fait preuve indique qu’elle réfléchit à ses mots tandis qu’il anticipe sa réaction. Va-t-elle le gifler ? L’envoyer balader ? « Il est temps de se résilier dans ce cas. » Partager son discours. C’est l’option qu’elle choisit, celle vers laquelle il voulait l’amener tout en le regrettant bien vite ; parce qu’il est désormais prouvé qu’ils sont le miroir l’un de l’autre. « Ca sera toujours ancré en moi… » Il se pince les lèvres, Alfie, désolé d’avoir été l’annonciateur d’un tel constat, autant qu’il est désolé de le faire lui-aussi. Ce sera toujours ancré en lui. « …et j’imagine que ça forgera la personne que je vais devenir. » Elle semble y voir une issue quand lui n’y voit qu’une fatalité, alors que ce discours résonne en lui plus qu’il ne l’aurait voulu. « J’imagine, oui. » Et cette fois-ci, il s’agit plus d’un constat à son attention qu’à l’égard de la jeune femme. Au même titre que la situation qu’il s’impose aujourd’hui est en train de façonner la personne qu’il devient, la manière dont il utilise ce qui semble être une faiblesse aurait dû pourtant faire de lui quelqu’un d’autre. C’est la vérité et c’est douloureux.

Son regard suit les gestes lents de la jeune femme tandis qu’elle relève la manche de son pull pour dévoiler des cicatrices qui amènent leur lot de questions. Est-ce de son fait ? De la main de quelqu’un d’autre ? Il l’ignore et n’a de toute évidence pas l’intention de l’interroger plus que de raison, bien conscient qu’elle en a déjà assez dévoilé, tout aussi conscient qu’il doit en faire de même pour maintenir les compteurs à égalité. Il ne laisse pas ses yeux s’attarder plus que de raison sur les marques dévoilées par la jeune femme, par un souci de pudeur et parce qu’il n’y a pas besoin d’imprimer le détail de celles-ci dans son esprit pour prendre la mesure de ce qu’elles impliquent. Un seul regard est suffisant. « Maze Crawley. J’ai eu l’insigne honneur de me retrouver au cœur d’un trafic d’êtres humains. » Sa main vient se joindre à la sienne, alors qu’il réplique, sur le même ton : « Enchanté, Maze. » Libérant leurs mains, il lui tourne le dos pour relever légèrement son t-shirt et y dévoiler les lacérations qui ornent sa peau. Si elles prennent racines au niveau de ses épaules, elles s’éparpillent jusqu’à ses lombaires, qu’il recouvre dès lors qu’il considère que les compteurs sont à nouveau à égalité. « Alfred Maslow. J’ai connu la joie d’être retenu captif. » À présentations formelles, identité qui l’est tout autant. Il aurait pu induire que l’agression par son meilleur ami fut la raison de son traumatisme, mais elle n’a fait qu’accentuer celui déjà bien présent. C’est la première fois qu’il verbalise les choses en des termes aussi évidents, Alfie et s’il aurait pu croire qu’un certain soulagement accompagnerait la vérité, le poids qui étouffe sa poitrine est encore plus pesant. « Et tu te…forces à oublier ? » L’hésitation dont il fait preuve est le dernier signe d’une bienveillance qu’il adresse parfois à d’autres, à ceux qui le méritent, et Maze fait partie de ces individus. Pourtant, la manière dont il relève sa manche face à elle pour lui laisser apercevoir les points d’entrée de l’aiguille dans ses veines, discrets mais présents, n’est que la preuve de désintérêt grandissant dans lequel il s’enferme, autant à son égard qu’auprès des autres, justement.

@Maze Crawley