ON THE ROAD Fill up the engine, we can drive real far. Go dancin' underneath the stars. – ft. @Zoya Lewis

Septembre 2018.

La Fashion Week de New York était traditionnellement la première à ouvrir le bal des défilés. Évènement cosmopolite placé devant Londres, Milan et Paris, elle déclenchait à cette période une effervescence cyclique au cœur de la grosse pomme. On y retrouvait quelques grands noms comme Tom Ford, Jeremy Scott ou Jason Wu, inspirés du génie d’autres fondateurs et dont l’imaginaire fertile serait une fois de plus salué par la critique. Le prêt-à-porter américain, très largement représenté, s’articulait autour d’un calendrier élitiste et parfaitement ficelé. Les dates et heures des shows y étaient chronologiquement renseignées, rythmant l’une des plus grandes semaines de la mode au monde. Cette saison, la fièvre montait autour du créateur Ralph Lauren qui s’apprêtait à fêter son demi-siècle dans les allées notoires de Central Park. Habilement orchestrée par l’intermédiaire de photos diffusées au compte-goutte depuis l’été dans la presse et sur les réseaux sociaux, la campagne de lancement de sa nouvelle collection était déjà plébiscitée par le public. En arrivant dans la Cinquième Avenue, Freya fit glisser son index sur l’écran de son téléphone. Les images de la maison Balmain, qui circulaient intensément depuis quelques heures sur la toile, témoignaient de l’ambiance, mais aussi de l’attente fébrile autour de son prochain défilé. « J’ai hâte de découvrir les pièces qui seront mises à l’honneur par la maison Balmain.  Tu étais au courant qu’une enseigne française serait présente ? » La collection - glamour, exclusive et richement ornée -, telle que la décrivait l’enseigne dans un communiqué, était composée de plus d’une centaine de pièces allant des robes aux décorations métalliques en passant par les accessoires voyants avec bijoux extra-larges et gros ceinturons. « Le défilé devrait avoir lieu demain matin, au Lincoln Center. » Elle avait prononcé cette phrase stratégiquement, réprimant un sourire. Il n’était pas utile de suivre cette ligne de conduite avec la cadette des Lewis. Zoya et elle avaient souvent les mêmes envies. « J’imagine que tu le savais déjà. » Les couleurs rougeoyantes du soleil presque éteint se reflétaient dans les buildings de la ville. Les baies vitrées gigantesques offraient une vue imprenable et enchantée sur les reliefs du quartier d’Harlem. En ces derniers jours d’été, l’atmosphère semblait se pourvoir d’une tendre douceur, d’une langueur à la fois poétique et mélancolique. Les vestiges de la pleine saison s’évanouissaient, on oubliait les nuits chaudes et on laissait place à des heures moins clémentes marquées par la fraîcheur, le renouveau. « Harlem… » murmura-t-elle. Face aux ruelles de son enfance, ses pupilles divaguaient ; elle se sentait agressée par le bruit et les lumières. L'univers infini et incandescent semblait se moquer d'elle, lui rappelant par contraste que son monde était petit, impitoyable et inéluctable. « C’est ici que j’ai grandi. » Certains aspects de New-York n’avaient rien à envier à la chaleur clinquante et aux dorures illusoires des rivages australiens. Le défilé incessant des taxis jaunes, les allées verdoyantes de Central Park, l’East River en plein hiver, la stupéfiante Skyline de Manhattan, tout lui revenait. Elle ne s’était jamais complètement acclimatée à l’atmosphère tropicale de Brisbane, aux eaux turquoises du littoral, à ces rues escarpées dignes d’une montagne russe. « Quand tu m’as proposé de t’accompagner à New York, je ne pensais pas que ça me ferait si drôle. » Freya la considéra un instant, serrant légèrement le gobelet en carton qu’elle tenait dans sa main et termina son latte macchiato d’une seule traite. Toute discussion dans laquelle il était question de Rafael s’apparentait à une joute verbale interminable ; ses réponses n’en étant jamais vraiment. « Je nous revois enfants, dans cette même rue, courant main dans la main en direction de Central Park. Il était… inconscient ; mais je me sentais en sécurité avec lui. » Son ton était encore plus doux que d’habitude, presque intime. Ses souvenirs formaient un mur en béton qui coupaient sa vie en deux ; un obstacle qu’elle avait fait le choix d’ignorer pour résister à l’envie de le démolir. De l’autre côté, elle espérait toucher ses rêves de gosse du bout des doigts, saisir l’occasion pour remporter un pari fou : franchir les lignes ennemies à la recherche d’un allié tombé. « Je me demande ce qu’il est devenu et s’il vit encore ici, à New York. » Freya esquissa un rictus forcé, baissant le regard. Elle avait passé vingt-et-un ans à devenir la jeune fille parfaite que Charles voulait qu’elle soit ; à suivre la voie toute tracée des Vranken et faire disparaitre, définitivement, l’enfant candide et déplorable qu’elle était. Zoya connaissait parfaitement cette histoire ; elle y tenait d’ailleurs le second rôle. Celui qui, plus en retrait, avait une importance capitale. - C’était toujours le favori des téléspectateurs. - « Tiens, regarde, on arrive à Central Park » lançait-elle, prête à s’extasier devant le dernier défilé de la journée.

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Septembre 2018.

Depuis toutes ces années, elle s’en était rendue compte, Zoya avait plus d’une corde à son arc et savait très bien, entre autres choses, faire preuve d’acharnement. Cela signifiait qu’elle savait pleinement manœuvrer pour toucher au but, de préférence dans une chronologie restreinte, quelque soit l’obstacle qui se dressait devant elle. Elle laissait volontiers entendre, à quiconque tendait l’oreille, qu’il ne s’agissait que d’un simple concours de circonstances mais le secret de sa réussite se glissait derrière sept petites lettres. Le mot Passion. Il n’y avait qu’à voir la manière dont elle excellait en photographie et la vitesse à laquelle son répertoire se remplissait. L’unique fille des Lewis était un réel prodige, à sa façon. Il n’était donc pas surprenant qu’elle ait été choisie pour immortaliser cette nouvelle saison. « Mais Zoya, c’est fantastique ! Pourquoi ne pas me l’avoir dit ? » La jeune Vranken ressentit une pointe de fierté devant l’annonce de sa ‘sœur’ et fit dessiner à sa bouche un sourire rayonnant. « Tu seras la photographe la plus réclamée du défilé ! » Le flash de l’appareil photo s’enclencha tandis qu’elle plaçait sa main devant son visage. « Arrête ! » protestait-elle en étouffant un imperceptible petit rire. Elle avait accepté, à plusieurs reprises - souvent à contrecœur - de se glisser dans la peau d’une modèle. C’était un exercice difficile dans lequel elle n’était pas à l’aise, mais il était impensable qu’elle refuse ce service à Zoya. Elle avait d’ailleurs abandonné depuis longtemps l’idée de conserver son droit à l’image. Elle essayait alors, tant bien que mal, de faire vivre sa silhouette devant l’objectif et sous l’œil expert de sa meilleure amie. La jeune femme avait décelé, dans l’enveloppe charnelle de Freya, ce qui lui semblait être un diamant brut. Comme elle le lui avait dit un jour, elle avait un visage en forme de cœur, des traits réguliers et un joli teint safrané. De superbes atouts pour faire carrière dans le milieu du mannequinat selon elle. Tandis qu’elle lui donnait la seconde raison de leur présence ici, les prunelles de la jeune Vranken se posèrent, au loin, sur une immense grille en fer forgé. « J’ai une adresse. » déclara-t-elle en sentant sa gorge se nouer. « Une agente de la CIA me l’a donnée. » Un silence révérencieux s’installa, telle une vague déferlante. S’il y avait bien une chose que Freya s’était gardée de lui raconter, c’était cette fameuse visite incongrue d’Ashley Spencer, quelques mois plus tôt. La trentenaire l’avait questionnée au sujet d’activités suspectes de Teddy Marfield, un oncle par alliance, qui était impliqué dans de grandes affaires d’escroqueries. Charles avait insisté sur l’importance capitale de taire cet épisode - pour l’honneur de la fratrie -. C’était la première fois que l’idée que quelqu’un puisse faire cette chose abrutissante lui avait traversé l’esprit, et il en avait été tout retourné. Ou du moins, c’était ce qu’il voulait laisser penser. « Ça ira, je te le promets. » finit-elle par répondre, pressant son auriculaire contre celui de Zoya. Elles longèrent encore quelques gratte-ciels puis pénétrèrent dans l’antre de Central Park, là où l’élégante grille en fer forgé se prolongeait vers l’horizon, autour de toute cette verdure ; cette ombre si saine. Elle s’imaginait déjà aux premières loges, dans sa robe insipide, jurant ouvertement avec l’habillement des spectateurs adjacents. Freya n’était pas le genre de fille qui se mettait de la poudre et du rouge à tout bout de champ. Elle aimait laisser transparaître ses émotions sur son visage et n’aurait pas pu cacher maintenant, même à sa meilleure amie, la surprise et l’indignation qu’elle ressentit en tombant dans son guet-apens. « Il se peut que je… quoi ? » Un rire caustique s’échappa de sa gorge. Elle mourait d’envie d’enterrer Zoya sur place, six pieds sous terre, pour s’enfuir ensuite à l’autre bout du globe, là où personne ne la retrouverait jamais. Elle s’attirerait les foudres de toute la lignée des Lewis et serait probablement traquée par le plus teigneux d’entre eux, - l’unijambiste grognard -. « Tu n’as pas vraiment fait ça ? » l’implorait-elle avec un sourire forcé. Tout son corps se contractait, comme sur la défensive, paralysé par la pensée du catwalk et par le fait qu’elle devrait en arpenter chaque recoin. Elle était mal à l’aise à l’idée d’être déshabillée, caressée du regard et photographiée dans un contexte qui lui était complètement éloigné. « Je te déteste. » murmurait-elle en se laissant traîner jusque dans les coulisses du défilé. Une espèce d’estrade avait été montée pour l’occasion et déjà, la foule se pressait tout autour. S’efforçant de ne pas laisser paraître la panique qui grimpait en elle, Freya se voyait déjà faire la une des tabloïds, pauvre dommage collatéral d’une ambition démesurée. « Quand est-ce que tu as eu le temps de me préparer ce coup-là ? » demandait-elle enfin. Cette fois, ce fut elle qui escorta Zoya dans le pavillon éphémère où s’apprêtaient les top modèles aux jambes interminables. Un sourcil arqué, une moue faussement boudeuse, elle désignait l’étrange costume métallisé posé sur un cintre qui, d’après son regard interrogateur, différait totalement des pièces de collection qu’elle aurait pensé porter. « C’est ça la robe que je vais pouvoir garder après le défilé ? » déplorait-elle en troquant à regret ses vêtements. Freya Vranken, le corps drapé d’une robe de gala bleu-nuit aux reflets argentés, s’étudiait devant un miroir mobile. A l’instar des autres tenues, son habit de scène était outrageusement sexy, exposant sa cuisse dénudée, impudique et libertine, et révélant un décolleté jusqu’au nombril. Une coiffe en aluminium venait trôner au sommet de sa chevelure brune, lui donnant un air princier. « Zoya, j’ai l’air d’une actrice pornographique futuriste. »

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Septembre 2018.

« Mon oncle par alliance, Ted Marfield, fait l’objet d’une enquête de la CIA. » précisait-elle d’un ton monocorde. La nouvelle était tombée, aussi pénible qu’inattendue, un après-midi du mois d’avril. Elle avait ébranlé l’ensemble de la fratrie Vranken, vile et menaçante, à l’instar de l’éruption volcanique qui, en quelques heures, avait ensevelit la ville de Pompéi dix-sept siècles plus tôt. Freya pinça ses lèvres avant de poursuivre. « Il aurait escroqué des centaines de personnes, extorqué des millions. » Aujourd’hui encore, ses paroles restaient pleines d’incompréhension. Il lui était difficile d’admettre qu’Edith, la cadette de Charles, ait pu permettre une telle chose. Cela allait à l’encontre de l’intégrité prônée par les Vranken et des préceptes qui lui avaient été inculqués depuis qu'elle portait leur nom. Acculée par les accusations formées contre son époux, Edith s'était désespérément tournée vers son frère, qui, en bon chef de famille, réfléchissait sans cesse à la meilleure manière d'éviter le scandale. Il réduisait au silence les plus volubiles - moyennant quelques billets verts - et savait s’entourer des meilleurs avocats. Il était le plus solide rempart qu’elle puisse trouver contre la presse locale. « Charles nous a demandé de ne pas en parler. » Ce n’était pas la première fois qu’Edith se trouvait dans pareille situation ; elle était réputée pour ne pas bien choisir ses fréquentations. A l’exemple des précédentes, Charles avait toujours désapprouvé son union avec Ted, qu’il qualifiait d’imbécile égocentrique, et l’avait souvent mise en garde, convaincu qu’il ne lui attirerait que des emmerdes. « Edith est dévastée… » Après l’avoir vue s’effondrer sur l’épaule du patriarche, Freya s’était demandée si elle pourrait encore la regarder de la même façon. La femme qu’elle avait vue n’était plus la grande dame impressionnante, voire terrifiante qu’elle avait toujours semblé. Elle paraissait petite, fragile et fatiguée. « J’ai été interrogée par une agente de la CIA. » Elle s'arrêtait à chaque phrase, espérant que Zoya l'interromprait et que ces explications suffiraient ; mais elle restait muette, comme pendue à ses lèvres. « Elle m’a remis la dernière adresse de Rafael en échange d’un interrogatoire avec Kurt. » Il n’y avait rien d’autre à dire. Elle n’était pas fière d’avoir vendu son frère mais cela lui avait semblé nécessaire. Elle avait lâchement troqué les liens du cœur pour renouer avec ceux du sang.

⊹⊹⊹

Une étrange ambiance régnait sous le pavillon éphémère depuis qu’elle avait ouvert la bouche. Des dizaines d’yeux la scrutaient, jugeant outrageusement ses paroles, mais Freya n’y prêta guère attention. Immobile et droite, elle restait figée devant son reflet. Son visage, non dépourvu de beauté, semblait celui d’une femme audacieuse et intrépide ; et ses iris, dont la couleur hésitait entre l’azur et le bleu roi, brûlaient d’une intensité rare. Pas une seule fois elle ne leva les yeux pour rencontrer ceux de son amie d’enfance. « Faire sensation… » répétait-elle en effleurant sa - ridicule - mais majestueuse coiffe. Depuis moins d’une heure, Freya subissait la trahison de Zoya, laquelle avait une attitude autrement plus enjouée qu’à l’accoutumée. Elle l’imaginait défiler sur le catwalk sans la moindre difficulté, sa chevelure brune formant un indomptable halo qui se déployait jusque dans son dos. « On va y aller, les filles. » Elle se retourna, sortant de cette transe dans laquelle elle s’était volontairement réfugiée. Ses bras enserraient sa taille et érigeait un imperceptible rempart contre l’anxiété qui la gagnait. « Zoya ! » la retenait-elle. Elle pensait si fort que son sang bouillonnait intensément dans ses veines. Elle avait envie d’hurler, lui crier qu’elle n’était pas en mesure d’y arriver mais elle continua à sourire sans bouger. Charles l’avait entraînée à tout affronter. « Souhaite-moi bonne chance. » Elle lui tendit l’auriculaire, se résignant à relever le challenge par l’intermédiaire de leur éternel pinky swear et, quand son amie eut disparue, Freya se mêla aux top-modèles. Quelle architecture massive et chargée, pensa-t-elle, en observant les mannequins s’introduire sur le podium. « Freya, c’est à toi. »

win:

so close:

fail:

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Septembre 2018.

Zoya la retint par le bras et elle marqua un temps d’arrêt, les dents serrées ; des mèches brunes gravitaient devant sa figure tandis que ses iris céruléennes fixaient le regard inquiet de l’australienne. Les erreurs de Ted, ses pratiques discutables et, - en particulier - son ambition démesurée avaient projeté les Vranken en plein cœur de la tourmente. Maintenant plus que jamais, Charles s’évertuait à leur faire entendre à quel point il était regrettable de compter un maillon faible parmi les siens. Père exigeant, homme d'affaires aguerri et véritable maniaque du contrôle, Charles ne supportait pas que l'on ose le contrarier en mettant ses décisions ou ses agissements en doute. La force d’une fratrie résidait, selon lui, dans le fait de parvenir à mener chacun de ses membres vers le plus haut degré de l'échelle sociale, par la seule véhémence du glorieux patriarche. Nul ne devait singulièrement arpenter les couloirs labyrinthiques de la vie, à la recherche du succès et de la prospérité, but ultime d’une existence. Freya posa la main contre son estomac ; une douleur sourde lui tordait le ventre, comme une mâchoire qui lui dévorait les entrailles pour se frayer un chemin jusqu’à son dos. « Je n'en ai aucune idée. » Pour la première fois depuis des années, elle se sentait lésée, lâchement mise de côté au détriment d’une figure paternelle qu’elle désavouait, de ses lois et de son esprit un peu trop étroit. Kurt était une personne que Charles pouvait aisément influencer, voire manipuler ; il l’avait très vite compris et décidait dorénavant d’utiliser ce pouvoir pour remettre les choses à leur place. « Je le vois mal être impliqué dans quelque chose d’illégal. Mais j’imagine qu’il doit être au courant de certaines choses. » En grand frère modèle et pleinement conscient de l’ascendant qu’il avait sur elle, Kurt ne se privait pas pour l’écarter - aussi souvent qu’il le pouvait - des sordides affaires dans lesquelles était impliqué son père. Il ne semblait pas se rendre compte de l’engrenage dans lequel il s’était embourbé en acceptant de rejoindre Schrayer & Associates pour devenir le bras droit d’un chef de famille aux allures de dictateur. Il n’était plus, à l’effigie de son physique athlétique de viking, qu’un bon petit soldat en attente de la moindre injonction. Indirectement, Freya était curieuse de savoir ce qu’il s’obstinait à lui cacher dans un instant si propice aux confessions et la révélation de dures vérités. « La pourriture, ici, ce serait plutôt Loig. » répliqua-t-elle d’une voix sardonique. Le cadet des Vranken n’aimait pas avoir l’air obéissant devant son père, - d’ailleurs ils s’évitaient tous deux suffisamment pour qu’il n’en ait que rarement l’occasion - ; même si, Charles possédant cette élégance et cet air avisé des hommes infiniment puissants, une part de Loig sollicitait son attention, désirant qu’il remarque ses actions et les désapprouve. « Il est allé jusqu’à payer un journaliste pour publier un scandale inventé de toutes pièces et ‘détourner’ l’opinion publique de l’affaire. » Un sourire naquit aux coins de ses lèvres. Charles n’allait pas le supporter beaucoup plus longtemps s’il persistait à s’engager sur cette pente glissante avec lui, songea-t-elle. Premièrement il n’était pas d’humeur à se battre verbalement avec lui et deuxièmement, Loig n’était pas en position de force, même dans ses rêves les plus fous. « Il a dû oublier qu’il vivait au crochet des parents et que c’est avec leur argent qu’il a soudoyé ce type. » Freya ne put s’empêcher de rire en prononçant ces mots. Elle savait d’expérience que le jeune homme excellait dans l’art et la manière de se créer des problèmes et, en conséquence qu’il avait plus d’une ruse pour se tirer de ces situations risquées. « Charles était tellement hors de lui qu’il a menacé de le déshériter. » D’aussi loin qu’elle se souvienne, Freya ne l’avait jamais vu ainsi. Il s’était transformé en un être qui n’avait plus rien d’humain ; son expression évoquait celle d’un prédateur sauvage et sa voix, tonitruante, avait résonné comme un coup de tonnerre à des kilomètres à la ronde.  

⊹⊹⊹

Le dernier défilé, guindé et parfaitement étudié, s’était déroulé sans encombre. Zoya avait eu tout le loisir d’avancer sur son travail, même si la voix de Freya l’avait interrompue plus d’une fois. Comme une enfant, elle lui avait souri d’un air complice et lui avait montré à quel point elle appréciait le divertissement. Elle s’était sentie bien plus à l’aise parmi les spectateurs, qu’exhibée sur le catwalk, au milieu de la foule qui s’égayait avec tumulte et émerveillement. Ensemble, elles dévalaient désormais l’artère qui menait vers Park Avenue et admiraient les lumières de la ville qui scintillaient dans la nuit. Tout était exactement comme elle l’avait laissé, les taxis défilaient, les filles pimpantes se rendaient à des soirées merveilleuses sur les toits-terrasses, les amoureux profitaient d’une balade romantique et nocturne dans les allées de Central Park. « Elle doit être quelque part par-là. » supposa-t-elle en glissant la main dans l’une de ses poches. Elle inclina son corps en avant dans une position qui aurait pu s’appeler un salut, si elle n’avait pas été à la recherche d’un morceau de vie égaré. « Je l’ai. » Il pesait lourd dans ses mains et était encombrant, comme si le poids du passé abondait sur trois centimètres carré. On pouvait y lire une écriture en italique ; ultime point de repère d’une enfant perdue : ‘301 W 138th St.’. Freya essaya de ne montrer aucun signe de nostalgie quand elle déchiffra l’unique ligne, mais son sourire s’éteignit. « À l’ouest de la 138ème rue, au numéro 301. » traduisait-elle, pensive. Elle glissa son bras sous celui de Zoya et se remit en marche. « Au fait, comment ça se passe avec Elijah ? » demandait-elle pour changer de sujet. Bien sûr, elle ne se faisait aucune illusion quant au fait que sa ruse serait très certainement démasquée par l’australienne. Mais elle espérait que la jolie brune la suivrait sur cette voie pour lui éviter toute une salve de questions. « Tu m’expliquais l’autre jour que c’était compliqué entre vous. » Freya planta ses billes lapis-lazulis dans celles de sa meilleure amie, l’encourageant à lui livrer ses sentiments les plus profonds, à partager avec elle les détails d’une relation qui la faisait réfléchir. « Qu’est-ce que tu voulais dire ? » Zoya était habituée à écouter ce que son cœur lui commandait, chose que Freya approuvait, et qu’elle ne regrettait jamais. Ce qui ne l’empêchait pas d’être toujours aussi imprévisible et sûre d’elle. Enfin, elles arrivèrent au pied du building et d’un geste de la main, Freya désigna le dernier étage, d’ici on distinguait à peine les reliefs de la plus haute fenêtre, son endroit favori - elle n’en doutait point - d’où il pouvait contempler la ville en ayant la sensation de la dominer. Elle se rendait compte, à cet instant, de tout ce qui lui avait manqué ; son ancienne vie, sa famille, tout ce qui faisait partie de son environnement auparavant, lui ; Rafael. Ses prunelles brillaient d’une lumière intense, réservée à lui seul ; une lumière qui s’était éteinte, jadis, et qui n’était encore jamais revenue.

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Septembre 2018.

Renversant la tête en arrière, elle éclata d’un beau rire clair et mélodieux. Les Vranken lui étaient indispensables, essentiels et primordiaux ; quelque chose s’était ancrée en elle, au fil du temps, sans qu’elle ne parvienne à savoir quoi. Et cela changeait toute l’équation, toute la donne, tous les enjeux. Ils n’étaient plus les figures étrangères qui avaient hanté ses songes et la terrifiaient dans l’obscurité, mais s’étaient mués en pairs ; étaient devenus sa famille. Jamais, elle ne se serait permise de rêver mieux. Jamais, elle ne les aurait volontairement blessés au profit de ses origines. Elle faisait partie d’eux, de leur dynastie, partageaient leurs gènes à défaut de partager leur sang. Et c’était peut-être ça le problème ; car les Vranken étaient passés maîtres dans l’art de s’attirer des ennuis. « Elle n’est pas si terrible Zo’. » La suédoise cherchait ses mots, en vain, sans parvenir à les trouver. Elle savait qu’elle était en train de se perdre mais, elle ne pouvait renier ceux qui l’avaient élevée comme leur propre fille. La vérité c’était qu’il n’y avait plus rien à sauver et qu’elle se savait intimement liée à Charles, Eleanor, Kurt et Loig ; pour toujours. Ce pouvait être une erreur monumentale, colossale, qu’elle regretterait éternellement mais elle se sentait prête à prendre ce risque, de manière tout à fait considérée. « Je m’y sens bien. Vraiment. Ils m’ont offert un avenir et une chance de devenir quelqu’un. Qui sait où j’en serai aujourd’hui si Eleanor ne m’avait pas choisie, à l’orphelinat. »

Un éclair fit scintiller son regard comme la lame d’un couteau ; ses paroles n’étaient plus qu’un simple fond sonore qu’elle n’écoutait plus. Elle repensait au feuilleton télévisé qu’elle avait assidûment suivi en compagnie de Mandy, s’identifiait aux héritiers de cette puissante lignée de Géorgie dont le patriarche, sournoisement brillant, dirigeait une fabuleuse entreprise. Il avait, à lui seul, bâti un empire qui le conduisait involontairement mais irrémédiablement à sa perte, bafouant avec ignominie les lois ancestrales du monde des affaires. Le seul domaine dans lequel il parvenait encore à se débattre et à consumer sa fierté restait celui de la sphère familiale. Et en cela, Blake lui rappelait Charles. Toute son existence reposait sur l’art et la manière d’être, de paraître et surtout de prétexter. Soigner les apparences pour s’octroyer une place au sommet était l’une des bases de son éducation douteuse. À maintes reprises, il avait promis de stopper ce jeu absurde qui ne conduisait qu’à la destruction de sa fratrie mais, à maintes reprises, il avait fini par retomber dans ses travers. Et en cela, Blake lui rappelait encore Charles. « Toi ? » s’enquit-elle, les yeux écarquillés de surprise. La maternité n’était qu’une vague notion qui virevoltait dans son esprit, qui lui était abstraite et totalement étrangère. Par deux fois, elle tenta d’imaginer Zoya dans ce rôle, ce statut qu’elle devrait assumer pleinement et qui lui conférerait – par défaut – une responsabilité presque infinie. Par deux fois, elle fut prise d’une irrépressible envie de rire ; elle ne la voyait guère génitrice. « Ne compte pas sur moi pour t’appeler maman ! » s’exclama-t-elle en franchissant les grilles de Central Park.

⊹⊹⊹

Les paroles de Zoya résonnaient dans son esprit comme une scène mythique de blockbuster. Il n’y avait aucune surprise. Chacun des mots qu’elle prononçait semblaient déjà avoir été écrits, faisant partie d’un scénario évident et minutieusement rédigé. Elle était l’archétype d’une jeunesse à la dérive, noyée par la romance, inondée de sentiments et perdue dans les méandres de l’amour. « Pourquoi tu ne le suis pas, Zo’ ? » Elle considéra sa sœur de cœur, dont le visage se teintait d’ocre sous la lumière des réverbères. Ses cheveux étaient aussi bruns et luisants que ceux de ses frères, ses yeux aussi clairs et intenses que les prunelles de Deklan. Malgré elle, la suédoise éprouvait une sorte de fascination devant les sentiments qui lui étaient dépeints. Au-delà de n’en avoir jamais éprouvé aucun, elle admirait l’étincelle qui venait lustrer la pupille de Zoya lorsqu’elle faisait référence à Elijah. Elle se demandait si elle connaîtrait cette passion frénétique, un jour ; expérimenterait l’insouciance, l’allégresse, la tristesse car elle s’était armée contre la désillusion. Elle était à elle seule le vestige d’une relation avortée, jamais débutée, condamnée à la platitude éternelle d’une amitié. Freya refusait de souffrir, de maltraiter son organe vital pour une passion vouée à l’échec. C’était l’avantage avec les amants d’une nuit, ils n’avaient pas le temps de poignarder son cœur et de s’enfuir avec, parce qu’au matin, elle était déjà loin. « Je veux dire, en dehors des obligations qui te retiennent à Brisbane, pourquoi tu ne voyagerais pas avec lui ?  » Elle baissa les yeux puis les releva avec lenteur pour rencontrer le regard de Zoya. Son visage, qui se découpait sous les éclairages artificiels d’Harlem était absolument parfait.

A l’instar de son prestige, New York semblait en perpétuelle effervescence ; le défilé incessant des yellow cabs animait les rues, l’écho des klaxons ricochait sur la façade des gratte-ciels, la foule se pressait sur les trottoirs larges de plusieurs mètres. La ville n’était que grandeur et démesure, flamboyante de couleurs et de sons, urbaine, déroutante, oppressante. Les phares des véhicules se reflétaient dans les prunelles de Freya qui, presque aussi émerveillée qu’une enfant, pointait du doigt les buildings comme les vitrines des boutiques. Elle s’entichait de la Grosse Pomme au même titre qu’elle appréciait le style vestimentaire des new-yorkaises. Devant elles, une jeune femme aux courbes délicieuses déambulait le long de la cinquième avenue, vêtue d’un manteau qui semblait être d’un rouge aussi ardent que celui de la braise ; véritable canon de beauté. « Si tu as envie d’être avec lui, fais en sorte que ça fonctionne. » déclara-t-elle. Pendant des mois, ils avaient dansé sur la même rengaine avec lassitude, insatisfaits mais trop fiers pour l’admettre ; leurs lèvres séparées par des obstacles invisibles. Dans un flou artistique complètement improvisé, où il n’y avait pas la moindre petite règle, ils oscillaient entre blâme réciproque et passion dévorante, entre confidences et invectives tranchantes. C’était tout ou rien. Surtout rien. Parce qu’à ce rythme, l’espoir ne tarderait pas à foutre le camp au milieu de la mer des Caraïbes. Les morceaux ne recolleraient plus pour former un tout, ni dans cette vie, ni dans la suivante, et Zoya devait en prendre conscience. « Je sais parfaitement ce que tu te dis. ‘Fais ce que je dis, mais pas ce que je fais.’ » Exhibant un sourire angélique, elle tourna à l’angle de la cent trente-huitième rue ; une lueur sauvage scintillant dans son regard. C’était l’unique vérité. Elle s’était élevée au rang de conseillère matrimoniale, délibérément, sans la moindre qualification et sans aucune expérience. Mais le bonheur de sa meilleure amie comptait plus que tout ; et c’était une raison suffisante pour lui donner son avis — aussi candide soit-il —. « C’est vrai. Mais ce serait dommage de passer à côté d’une belle histoire. »

Lorsque son regard se posa sur les reliefs de la plus haute fenêtre, ses doigts exercèrent une pression sur le bras de Zoya. Elles y étaient ; la dernière étape, l’ultime obstacle. La jeune femme tentait de rassembler ses pensées qui allaient dans tous les sens ; cherchant un souvenir auquel se raccrocher, une phrase qu’elle pourrait lui lancer, en vain. Plus rien ne se dressait entre elle et Rafael ; ni la vie, ni le temps, ni les Vranken. Et pourtant, elle se sentait complètement désorientée. À quoi devait-elle s’attendre ? Qu’était-il devenu ? Serait-il heureux de la revoir ? L’avait-il cherchée, tout ce temps ? Se souvenait-il de leur vie, de leur enfance, des fragments de vie qu’elle avait choyé durant dix-huit longues années ? Elle hésita un instant avant d’acquiescer d’un bref signe de tête, terrifiée à l’idée de rencontrer un visage différent de celui qu’elle s’était imaginé. Mais, lorsqu’un homme quitta le bâtiment et que la brune retint la porte, la suédoise eut un mouvement de recul. « Attends.  » Elle glissa ses mains dans celles de Zoya pour lui faire face. Quelque part, tout au fond d’elle-même, elle ressentait l’envie de lui hurler son enthousiasme, sa reconnaissance. De lui avouer, dix-huit ans après, combien elle tenait à elle. « Je ne te remercierai jamais assez Zo’. Pour tout. Depuis toujours. Tu es la première personne à m’avoir tendu la main, à m’avoir accueillie, à m’avoir ouvert les bras. Tu m’as donné la chance d’avoir une sœur, une vraie, qu’importe les liens du sang. Et quoiqu’on trouve ce soir, au dernier étage de ce bâtiment, sache que rien ne changera pour moi. Je t’aimerai éternellement. »

Devant la porte du logement, le temps semblait soudainement suspendu. « J’ai besoin de savoir. » De le voir. Le toucher. L’embrasser. Le souffle court et complètement effrayée par la situation, elle toqua trois fois puis fut saisie d’un désagréable frisson. Elle poussa la porte d’un geste souple et grâcieux, qui, étrangement, n’émis aucune résistance. A l’intérieur, du vide, du rien ; des seringues, de la poudre – blanche –, des guenilles, de la saleté et… un flingue. Un revolver flambant neuf gravé des initiales de Rafael dont la crosse rutilante rayonnait sous la lumière blafarde. Littéralement secouée par sa trouvaille, Freya décrocha un rire névrotique. « Tu avais promis de ne pas me laisser… » murmura-t-elle. Pour elle. Pour lui. C’était le passé. Envolé, disparu, condamné. Sauf que, sous le coup de l’émotion, elle fut saisie d’une brusque et terrible nausée. Ses poumons se contractèrent violemment et son souffle fut comme rejeté avec force. Sa vision se brouilla ; elle n’avait plus le courage. « Je ne comprends pas… Il aurait dû être là. » Elle refusait que son dernier souvenir de lui soit la visite de ce taudis, récusait l’idée qu’il ait pu mal tourner, niait en bloc les stigmates de son passage. « Elle avait dit qu’il serait là… » souffla-t-elle honteusement, alors qu’une larme glissait sur sa joue.