-T- ’as mal au crâne. Ton téléphone ne cesse de sonner et tu es incapable de te diriger dans l’espace. Le paysage tourne, enchaîne les mouvements de bascule incontrolé et le canapé sur lequel tu avais passé ta nuit te semblait des plus instables. Après de longues inspirations pour ne pas dégobiller, tu te redresses pour apercevoir ton mobile au sol. Tu l’attrapes d’un geste hésitant pour éteindre ton réveil et constates qu’il était midi passé. Tu reconnais la maison de Byron, camouflé derrière un nombre étonnant de bouteilles vides et de restes de crêpes. Un bordel assez conséquent jonchait le sol, et des taches d’alcool séchées éclaboussaient le sol. Ta mémoire te fait défaut, tu fronces les sourcils comme si tu espérais qu’en y repensant à deux fois, les souvenirs reviendraient magiquement. « By? » Tu élèves ta voix vacillante. Tu te redresses lentement et t’assois sur le canapé, la paume de ta main pressée contre ton front douloureux. « T’es réveillé? » Tu aurais bien besoin d’un Doliprane. Ou deux. T’as le dos en compote, bousillé par l’étroitesse du sofa.
Tu creuses ta mémoire trouée, dont les souvenirs étaient aussi flous qu’absents. Tu te souviens avoir commencé tranquillement la soirée, quelques bières dans les mains. La faim qu’avait creusé l’alcool vous avait poussé à vous faire des crêpes. Et elles étaient dégueulasses, il fallait le dire. T’as toujours été mauvais cuisinier. T’as voulu aider, tu aurais du t’abstenir. T’es presque sur d’avoir mis du sel à la place du sucre et improvisé un peu trop sur les quantités. Habitué à tes talents culinaires, ça ne t’avait pas empêché d’en manger la moitié. La suite se fait de plus en plus trouble. T’es pas totalement sur d’avoir passé toute la soirée à l’intérieur de la maison, et tu crois te remémorer un épisode au milieu de la rue où tu manquais de tomber tous dix mètres. Tu ne sais plus quel avait été l’objectif de votre balade nocturne. Mais t’es au moins sur que la bouteille de whisky presque vide sur la table basse y était pour quelque chose.  

Un bruit inhumain attire ton regard. Tes sourcils se froncent et tu finis par te lever non sans difficulté de ton lit sommaire. Tu déambules avec un équilibre précaire dans le rez-de-chaussée, jusqu’à la source du curieux son. T’es méfiant lorsque tu ouvres la porte donnant sur l’entrée. Tu ne sais pas à quoi t’attendre.
Tu vois une plume. Puis deux. Puis, une poule. Tes yeux papillonnent, comme si fermer les yeux te permettrait d’effacer cette image absurde. Sauf qu’elle était bien là, et t’as sérieusement l’impression qu’elle te lance un regard provocateur. Tes yeux se plissent, et tu fais quelques pas en arrière pour t’adresser à Byron, en direction de l’escalier. « Byron?! Pourquoi y’a une putain de poule dans ta maison?! » Et elle se met à galoper dans tous les sens quand tu hausses la voix pour être sur que Byron t’entende. Elle s’affole sans que tu ne saches quoi faire et se met à grimper à une vitesse impressionnante les escaliers. « Elle vient vers toi! » Tu ne sais pas à quoi lui servira cette information. Mais t’as besoin de la partager. Tu suis l’animal, montant les marches. Ta jambe est lourde et t’es courbaturé. Tes muscles endoloris ne te renseignent pas plus sur ce que tu as fait hier. C’est la première fois que tu vis un réveil comme celui ci.


 

-T- u l’entends gueuler quelques phrases qui résonnent trop pour que tu en comprennes le sens. Tu aperçois sa silhouette se dessiner dans les escaliers, curieux d’une situation incongrue. « Sérieux Win, faut que t'arrête de vivre dans l'excès ! » Byron avait raison, tu étais excessif de nature. Habitué de l’exagération, empruntant toujours des positions extrémistes, ne sachant pas te modérer autant dans la vie que dans ce qui était devenu tes addictions. Mais aujourd’hui, malgré l’incohérence de tes propos, tu n’avais rien modifié de la réalité.

Byron se retrouve face à face avec la gallinacé, et, en voulant reculer, tombe en arrière. Il se met à hurler d’horreur, son bras cachant son visage. Le coq saute sur Byron, dont la voix se casse dans un cri de stupeur. L’ire de la volaille pourrait presque se lire dans ses yeux d’un noir profond. Le chien de ton ami pose fièrement ses pattes sur son visage, se dressant pour aboyer sur la bête. Tel un dragon blanc, dans un cri strident, la poule s’élève dans les airs. Tu es dans un monde surréaliste. Tes paupières se ferment et s’ouvrent successivement, halluciné par la scène inattendue. Byron balaye l’assaillant d’un geste furtif de la main, et se redresse, vociférant quelques mots. « Putain ! Dégage salope ! » Tu restes interdit devant ce spectacle théâtrale encore quelques secondes. Tu ne sais pas encore si tu dois te laisser emporter par les rires ou l’inquiétude. « Depuis quand t’as peur d’un poulet? » Tu ne savais pas qu’il craignait autant les volailles. Une phobie qui t’interroge sur sa crédibilité. Tu l’observes toujours aussi hésitant alors que lui, maintient comme il peut son chien a l’instinct enragé. « Mec, tu veux bien t'occuper de ta meuf. Sinon Diablo va te la charcuter ! » Tu hausses les sourcils, le défiant de tes opales encore fatiguées. « Mais t’as qu’à t’en occuper toi même plutôt que de faire ton cinéma. » Tu ne savais pas quoi lui répondre, te positionnant sur la défensive face à son attaque aussi vile que la poule. Tu l’observes monter pour rejoindre la chambre, alors que son canidé se débat, ne cessant ses aboiements. « Fais taire ce clebs! » Tu râles sans retenue. Alors que tu peux devenir au son de la porte qu’il enferme l’animal dans une pièce, tu reportes ton attention sur le volatile qui marchait tranquillement dans l’entrée. Tu t’approches doucement d’elle, dans l’espoir de pouvoir y aller en douceur. « Bon, pourquoi t'as ramené une poule ? » Et au son de sa voix, elle se remet à courir jusqu’au salon. Tu soupires excessivement fort, marquant ton agacement qui était plus qu’évident. « Où est ce que j’aurai trouvé une poule sérieusement Byron? » Tu lui lances d’un ton irrité. Les trous béants de ta mémoire ne te permettait pas de retrouver l’origine de cette catastrophe. Tu avais beau échauffer ton cerveau en tournant en boucle les quelques images qu’il te restait, tu ne savais pas comment elle avait fini dans sa maison. Il t’observe sans bouger, et a même l’audace de faire un pas en arrière. « Tu l'attrapes oui ou non ? » Tu fulmines sur place. Tu lui lances un regard glacial, la mâchoire crispée. Ce qu’il était insupportable, sobre, ce type. « Mais t’as rêvé toi. » Tu articules sèchement. T’as qu’une envie c’est de te barrer de cette baraque de malades. Tu retournes dans le salon à ton tour, mais dans l’optique de prendre tes affaires. Tu t’assois sur le canapé pour enfiler tes chaussures. Sauf que l’animal saute à tes côtés, comme si elle t’imitait. Tu t’arrêtes dans ton geste et la détailles, les sourcils froncés. Tu n’as pas le temps d’enfiler correctement ta basket qu’elle claque des ailes, s’élève et se pose sur le sommet de ton crâne. Elle prenait sérieusement ta chevelure emmêlée pour un nid? Ok. Tu en fais une affaire personnelle. Tu la balayes de ta main, le dégoût marquant ton visage. Tu te lèves d’un bon et te mets à courser l’animal dans tout le rez de chaussée. Elle passe sur la table, fait tomber quelques objets au sol dans son affolement, passe sous des chaises, tourne autour d’un meuble. Tu dérapes, glisses sur le carrelage, te rattrapes de justesse, une main contre le mur. C’est qu’elle est vive la connasse. Et la poule finit par opter par les escaliers malgré l’odeur qu’avait laissé le mammifère. Un étage qui n’avait pas d’autre issu. Elle est faite comme un rat. Tu soupires et montes le plus silencieusement possible les marches, une à une.


 

-B- yron est aussi tendu que toi. Sa colère gronde, alors que ton exaspération s’impose. « Putain ! La prochaine fois, je lui dis de te mordre ! Sérieux... Tu veux qu'il réagisse comment ?  Alors dégonfle ! » Qu’il obéisse? Que Byron apprenne à son chien à se calmer et qu’il ait un peu plus d’’autorité sur le canidé? Tu juges sans doute trop sévèrement la réaction instinctive du chien de chasse qu’il en pouvait contenir. Mais ton irritabilité n’aide pas ton jugement déjà trop souvent exigent. Lorsqu’il descend te rejoindre, tu ne peux t’empêcher de pester un peu plus. Parce que tout ce qu’il dit t’énerve. Tu t’entends tellement mieux avec lui lorsqu’il buvait deux ou trois verres. « T'es pas magicien ? Tu ne l'as pas fait sortir de ton chapeau ? » Tu lui jettes un regard assassin. Vous restez quelques secondes à vous défier du regard, l’ambiance devenant subitement un peu plus électrique. Ce que vous pouviez mal vous supporter lorsque vous étiez sobres. C’était affligeant de vous voir passer de rivaux à meilleurs amis en quelques gorgées. C’était une dualité qui collait à votre duo depuis des années, jonglant entre déclarations de haines et déclarations d’amour éméchées. « Non mais tu vas te sortir les doigts du cul ! » Qu’il souffle, à bout. Ton doigt, tu le sors oui, mais pour lui présenter ton majeur. Tu ne le regardes pas, concentré à récupérer tes affaires pour le laisser en tête à tête avec l’intrus.

Jusqu’à ce que la poule fasse son nid dans ta tignasse. Et t’exploses. « Elle te kiffe ! Dois-je te rappeler que les shampoings c'est à base d’œufs. Pas de fientes ! » Tu ne réponds pas à ses provocations immatures. T’es trop occupé à te débarrasser du volatile. Byron se décide finalement à t’aider, et vous vous retrouvez à deux, à courir derrière l’animal. Malgré vos nombreuses tentatives, elle s’extirpe toujours de vos attaques. « Elle est coriace cette conne ! » Qu’il constate. C’était peu dire. Tu avais rarement vu une bête aussi agile et entêtée. Elle avait plus de détermination que toi dans la vie. « Elle me casse les couilles. » Que tu craches. Tu passais rarement ce stade d’énervement, d’autant plus pour une chose aussi futile. Souvent, c’était plutôt lorsque tu fréquentais ta mère. Et plutôt que de réfléchir posément à une manière plus raisonnable et intelligente de l'attraper, tu la poursuis de nouveau jusqu’à l’étage. « Fais gaffe, elle est pleine de surprise ! » La tableau qui se dépeignait de l’animal se concentrait sur son coté vicieux. Tu n’avais aucune confiance en elle mais tu pensais que l’étage serait un endroit assez étriqué pour enfin la coincer.
Tu t’approches de la poule lentement. Le beagle se jette à répétition contre la porte, et tu tentes d’en faire abstraction. L’ovipare, elle, s’inquiète de plus en plus, se sentant prise au piège et menacée par les bruits provenant de la chambre. T’es à quelques centimètres de l’animal. Et la porte s’ouvre finalement avec fracas, Diabolo ayant réussi à baisser la poignée et débarquant en trombe. Le volatile échappe de peu à ses mâchoires, passe entre tes jambes. Le chien en fait de même, et t’essayes d’attraper son collier à la volée, mais de par sa vitesse, tu perds l’équilibre, tentes de te rattraper à la rambarde de l’escalier. Malheureusement pour toi, ce n’est pas suffisant et t’es contraint de lâcher la rambarde pour tenter de te rattraper au sol et déboules dans les marches sur les genoux puis bien vite sur le flanc. Lorsque tu finis ta chute en bas des escaliers, tu grimaces, et pousses un râle de douleur. T’as mal partout. Tu ne te relèves pas tout de suite, trop occupé à gérer le douleur qui parcourt ton corps. Tu fermes les yeux en fronçant tes sourcils, retenant ta respiration de longues secondes. « Ah la connasse. » Tu lâches, la voix étranglée, étouffée. T’essayes de te relever, difficilement, et à peine tu poses ton pied au sol que tu t’arrêtes dans cette tentative. Tu t’assoies en serrant les dents, et poses doucement ta main par réflexe sur ton pied. Tu redoutes une chose. Tu tentes de bouger tes orteils, et une douleur aigu paralyse ton pied. Tu crains de t’être cassé quelque chose. « T’as de la glace? J’crois que je me suis pété le pied. » Tu te contiens, parce que t’as qu’une envie, c’est gueuler. Sur lui, sur son chien, sur cette poule. Sur ce trio de merde qui t’as cassé les os et décoré le corps d’ecchymoses.


 

-T- u tentes de recentrer ton esprit éparpillé comme si une bombe avait éclaté. Tu tentes de calmer tes pulsions colériques et tes pensées cacophoniques. Tu cherches un apaisement que tu as du mal trouver alors que les injures fusent entre tes tempes. Alors tu te concentres sur la douleur aiguë dans ton pied, que tu l'immobilises par réflexe, anticipant les grimaces. Tu retiens parfois ta respiration sans t’en rendre compte, sans pour autant que ce réflexe n’ait une quelconque logique pour calmer ta peine. Tu avais parfois des instincts incompréhensibles. C’est à peine si tu fais attention à Byron qui faisait des allers retours entre la porte d'entrée et l’escalier, bien trop centré sur toi même. « Tiens Win ! » Il te tend un sac de glaçons. C’est fou ce qu’il était devenu aimable soudainement. Tu aurais presque pu lui en faire la réflexion si tes mâchoires n’étaient pas serrées. Tu poses le sac froid sur ton pied, délicatement, pour ne pas relancer la douleur. « Viens, nous devrions essayer de t'installer sur le canapé. Tu seras mieux ! » Tu acquiesces sagement, préférant garder ta gueule fermée. Il te sert de soutien, t’aide à te redresser et à marcher jusqu’au salon, et tu te rends compte d’à quel point tu étais dépendant de ton pied gauche. Ça te sert un peu l’estomac, te créé un poids qui s’était effacé depuis de longues années maintenant. L’amertume du handicape te revient vicieusement alors que tu es incapable de te déplacer sans Byron. C’était angoissant de se savoir dépendant et de prendre pleinement conscience que malgré les années qui te séparent de ton accident, tu étais toujours aussi fragile, et que ta liberté ne tenait finalement pas à grand chose. Un fois à coté du canapé, tu laisses la gravité te tirer sur le meuble. Il te met le sac sur le pied, et tu contiens un mouvement de recul. Tu détestes cette situation. Tu détestes te faire soigner. Tu détestes ne pas contrôler la situation. T’aurais préféré dans un sens être seul pour ne pas être assisté, alors même que tu étais incapable de régler le problème sans autrui. « Tu arrives à le bouger ou bien ? Tu veux un antalgique ? » Ta moue annonce déjà la couleur, et tu n’aurais pas besoin de répondre pour qu’il comprenne. «  Pas le bout du pied. Je veux bien. » Que tu marmonnes sans aucun effort. Tu réfléchis à ce que tu devrais faire pour la suite, encore hésitant. Lorsque Byron s’éloigne, tu sors ton téléphone de ta poche, et compose le numéro d’Albane. « Dis, tu pourrais me réserver un créneau en radiologie? Faut que j’en passe une, je me suis fait mal au pied. Rien de grave, juste pour vérifier. » Si tu pouvais éviter que ça ne s’ébruite tout de suite, tu préférais. T’as tendance à minimiser la situation tant que tu n’avais pas la diagnostic définitif. Tu auras bien le temps de te plaindre ensuite. Tu écourtes rapidement la conversation quand le brun revient vers toi. Tu ne parles pas d’Albane, si ce n’est avec Reese. Elle ne faisait pas parti officiellement de ta vie, et rares étaient ceux au courant que vous vous fréquentiez hors du travail. Tu anticipes les questions en lui en lançant une. « Tu pourrais m’emmener à l’hôpital, que je passe une radio? » Tu n’étais pas certain de pouvoir conduire en l'état actuel des choses. Alors le propriétaire des lieux allait devoir se transformer en taxi. Ou du moins tu l’espérais. Tu préférais ne pas avoir à demander à Albane de quitter le boulot pour t’y ramener ensuite. Et encore moins les ambulances. Tu en côtoyais trop au quotidien et tu ne supportes pas l’idée non plus de remonter dans ce genre de véhicule. « Mais quelle merdier... » Tu ne peux t’empêcher de souffler, en pleine réflexion sur l’après. Parce que tu crains sérieusement la fracture. Et tu n’as aucune idée de la façon dont tu allais te déplacer si tu devais porter une chaussure orthopédique. Tu n’as jamais eu de mec amputé se cassant l’autre pied en consultation. T’es une grande première.



 

-T- Byron ne peut s’empêcher de se montrer curieux. « Tu as appelé une ambulance ? » Tu savais être bon menteur, parfois. A force de raconter des conneries, on ne savait pas toujours si tu étais réellement sérieux ou si tu étais franc. « Non un collègue pour qu’il me prépare la radio. » Se baser sur le vrai pour raconter le faux, c’était ce qu’il y avait de plus efficace. Tu ne sais pas pourquoi tu as utilisé le masculin, comme pour éloigner un peu plus la perspective que tu aies pu appeler la brune. Tu surprotégeais votre relation, avec Albane. Il te tend ensuite un tube d’antalgiques. « Je pense que tu peux en prendre deux sans risquer de sur-médication ! » Tu arques un sourcil, le regardes longuement, comme s’il avait dit une énormité. Et ton silence est peut être trop long, mais ton regard se fait de plus en plus hautain. « Byron. Je suis médecin. » Tu soulignes l’évidence, le ton de ta voix lui faisant clairement ressentir à quel point tu trouvais sa recommandation ridicule. Tu ne supportes pas l’assistance. Pas lorsque tu en avais réellement besoin -sinon il n’y avait aucun problème à profiter des autres. Tu te sens rapidement diminué, lorsque tu es en difficultés, parce que ton égo est si surdimensionné, qu’une broutille devenait une insulte. Tu avales les comprimés, jetant un nouveau regard à Byron.

Lorsque tu abordes le sujet de la voiture, Byron semble gêné, soudainement. Tu comprends difficilement sa réaction subite, et fronces de nouveau tes sourcils, l’air interrogateur. « Euh... Ça va être compliqué de prendre ma voiture là ! » Tu restes muet, l’étonnement marquant tes traits. La question te brule les lèvres. « Et... pourquoi? » Tu demandes, d’un ton accusateur. Il ne pouvait pas ou ne voulait pas? Un doute s’immisce sur sa bonne volonté. « J'en ai plus... Volée ! La loose ! » C’est une blague. Une énorme blague. Tu te pinces l’arrêtes du nez. «  Mais quel merdier... » Le sort s’acharne contre toi ces derniers jours. Ou plutôt depuis plusieurs mois. Tu enchainais les galères, les ennuis. Rien ne se passait comme tu l’aurais voulu. Mais ça, ça fait plus d’un an, que tout a déraillé. Tu te demandes juste quelle sera la prochaine étape. « T'inquiète ! Ça va aller... » Tu lui jettes un regard assassin. C’était mal venu. Vous n’avez pas le temps d’épiloguer à ce sujet. Tu entends des cris éloignés, et d’un réflexe, vos têtes pivotent vers la source du fracas. Ça ressemble vaguement à des aboiements, tu crois. Diablo doit s’impatienter dehors. Sauf qu’il y avait une sonorité plus aiguë qui l’accompagnait. Comme une poule. Une deuxième se trouvait dehors? « Putain ! Il y a une fenêtre ouverte ! » Il se lève et part en courant. Tu relèves la tête, te penches légèrement, curieux. Vu les hurlements -ceux de la poule mais aussi ceux Byron-, ça ne présageait rien de bon. « DIABLO ! QU'EST-CE QUE TU AS FAIT ? VIENS LA BOUGRE DE CON ! » Tu ne vois rien, de là où tu es. Ça avait quelques chose de frustrant, de ne pas comprendre ce qu’il se tramait exactement. Mais tu n’entends plus le volatile. « Qu’est ce qu’il a fait? » Que tu gueules à ton tour pour qu’il t’entende, impatient de savoir. Il n’a pas besoin de te répondre. Voilà Diablo. Tu remarques qu'il est drôlement rouge, son pelage. Et quelque chose d’assez conséquent pend dans sa gueule. Oh. La poule. Et il se dirige droit vers toi. « Oh non non non... » Oh si. Il saute sur toi, vient se cacher entre ton corps et le canapé, dans l’espoir de se camoufler de son propriétaire. Ou dans l’espoir que tu le sauves. « T'es pas sorti de l'auberge mon gars ! » Ah ça non, t’es pas sorti de l’auberge, toi non plus. Il fout du sang partout, tache tes vêtements, les peint de pourpre. C’est dingue les litres de sang que peut contenir une poule. Tu peux continuer à le constater puisque Diablo te laisse sa proie pour repartir en courant, fuyant les cris de son maitre. « OUAIS OUAIS ! VAS TE CACHER MAIS J'EN AI PAS FINI AVEC TOI ! » Tes opales se figent su Byron. Tu ne sais même plus quelle réaction adopter. T’as l’impression d’être dans une série. Tes lèvres sont entrouvertes mais rien n’en sort. « Mon Dieu ! »  Le regard de ton ami est lui braqué sur la tête que son chien t’a laissé en souvenir. T’as l’habitude de patauger dans les organes et le sang, de découper des morceaux d’être vivant. Mais t’es pas franchement ravi de la situation actuelle. « Bon l'cul-de-jatte, tu me files les clefs de ta voiture s'tu veux que t'amène à l'hosto ! » Tes yeux n’ont pas bougés. Ils sont bloqués sur ton interlocuteur. Et plus les secondes passent, plus ton regard se noircit. « Premièrement. Je vais te tuer, Byron. » Tu articules chaque mot. Aucune trace d’humour n’émanait de tes syllabes parfaitement entrecoupées. T’allais le tuer. T’as sincèrement envie de lui jeter le reste de l’oiseau qui gisait sur ton thorax dans sa tronche. D’ailleurs c’est ce que tu viens de faire. Le bruit de la percussion de la carcasse sur Byron est étonnant. « Ensuite, la mienne est au garage. » Non. Tu l’avais revendue pour payer une partie de tes dettes. Mais t’as toujours plein d’excuses pour camoufler la vérité. T’étais au pied du mur, t’avais plus de fric. « J’appelle une collègue. Ce sera toujours mieux qu’un taxi. » Tu pestes, foudroyant toujours du regard l’homme face à toi. Alors tu téléphones de nouveau à Albane, et le ton de ta voix est beaucoup plus irrité qu’à ton premier appel. Quelque chose de fâcheux c’était passé, c’était évident. « Oui. Tu peux prendre une pause et venir me chercher. Je peux pas marcher et le con chez qui je suis n’a plus de voiture. » Tu as un peu trop insisté sur le mot con. Ton accent américain a tendance à ressortir lorsque tu insultes autrui. « Je t’envoie ma localisation. A tout de suite. » Tu raccroches sans même la remercier. Vu ton état, ce n’était même pas la peine d’espérer une quelconque politesse. Déjà que ce n’était pas ton fort. « Elle arrive dans 10 minutes. » Tu précises tout en marmonnant. « T’as pas une chemise de rechange? » Tu l’observes un instant, le détaillant attentivement. « Hm, je risque de flotter dedans... parce que... enfin tu vois. » Tu lui dis, en le désignant du menton. T’es clairement en train d’insinuer que Byron avait des kilos en trop, gratuitement. Ce qui était faux. Mais pas pur plaisir puéril, tu n’hésites pas un instant à le critiquer. En réalité vous aviez pus ou moins la même carrure, c’était à peine s’il était plus grand que toi. Tu mériterais de prendre une douche aussi. Déjà parce que tu pues l’alcool, et ensuite parce que le sang avait aussi taché ta peau.




 

-L- es moqueries entre vous ne cessent pas. C’était votre manière de communiquer. Sans douceur, sans amour, une toute nouvelle forme d’affection. « Dis-moi pas qu'c'est pas vrai ! C'est quand même un comble, pour un médecin orthopédique, de s'exploser le pied ! Win, tu es une blague à toi tout seul ! Et ça, mon vieux, ça n'a pas de prix, tu peux être fier de toi ! » Il sort son téléphone, et tu lui lèves ton majeur, l’air blasé marquant ton visage. Tu reçois une notification, et en voyant le nome de Byron s’afficher, tu ne peux t’empêcher de soupirer trop fort. « Je t’emmerde. » Que tu réponds sans même ouvrir la photo reçue.
Il se donne cependant du mal pour détendre l’atmosphère. « Encore faut-il que tu m'attrapes... Et ça, ce n'est pas gagner Win ! » Pas faux. T’étais pas vraiment capable de marcher, alors courir après Byron. Mais plutôt que de lui avouer tu lui lances le morceau de cadavre de poulet dessus. C’était plus parlant sur ta façon de penser. « C'est qu'il a encore de la force le petit ! » C’est dingue ce qu’il peut te provoquer, même avec une trace de ce qui ressemble à du sang sur ses vêtements. Il fallait croire qu’il ne restait plus grand chose dans cette partie de la volaille puisqu’il n’en était pas autant dépeint que toi. Au moins, il aurait l’odeur. « C'est ce que l'on appelle les muscles, je croyais que tu étais médecin... Et vraisemblablement c'est ce qu'il te manque ! » Un rictus s’étire, provocateur. « Mais oui bien sur. » Que tu souffles, moqueur. Bien sur qu’il l’était plus que toi. Le seul sport qui te plaisait tu l’avais abandonné le jour de ton amputation. Ça te manquait souvent, de ne plus monter sur une planche. « Et je ne sais pas si le con a réellement envie de bouger son cul pour toi... » Tu l’observes, attentivement attendant la suite. « Le con te trouve sexy dans ta tenue Halloween... Ça te donne un style... Sauf que t'as un train de retard, voire deux... » Tu lèves les yeux au ciel, l’air exaspéré. « Je t’ai déjà dit que j’étais pas intéressé Byron. Je sais bien que je suis irrésistible à tes yeux. » Que tu ironises, ne gardant que le positif de sa phrase.

Il remonte à l’étage. Toi tu soupires, et laisses ta tête basculer en arrière. Tu fixes le plafond pour patienter, détailles attentivement les lumières. Tu cherches encore comment tu allais pouvoir gérer ça tout en continuant de travailler et en faisant tes heures supplémentaires. Ton esprit s’affaire à trouver des solutions, et tu anticipes un bon nombre de scénarios, si bien que tu te déconnectes un instant de la réalité.
Tu es tiré de tes pensées par le bruit de la sonnette. Tu arques un sourcil et redresses ta tête pour tenter d’apercevoir l’entrée. « Euhm… salut. Winston est ici ? » Tu reconnais instantanément la voix d’Albane. Tu n’aurais pas pensé que ça te fasse plaisir, de l’entendre. « Bonjour ! Oui, il est là-bas, vous pouvez pas le louper ! » Tu caricatures un rire sarcastique, épuisé par ce qui ressemble plus ou moins à un ami. Elle s’avance vers le salon et rapidement, son visage se marque d’inquiétude.  « Win ! ça va ? » Tu arques un sourcil, l’air désabusé. D’habitude, celui qui dramatisait tout c’était toi, pas elle. « Euh... Ouais, ça peut aller... » Tu ne fais pas encore le lien avec les taches d’hémoglobine sur tes vêtements. Elle se précipites vers toi, lâche les béquilles qu’elle avait porté à coté de toi, mais se fige bien vite lorsque son regard se pose sur la tête du poulet dans la gueule du chien. « Est-ce que c’est un poulet ? » Qu’elle souffle, abasourdie. « Je dirais que c'est plus une tête de poulet ! Le reste est dans la cuisine » Merci pour la précision Byron. Tu te pinces l’arrête du nez. « C’est pas possible. » Que tu soupires. « C’est pas ton sang ? » Un petit sourire s’immisce sur tes lèvres. C’est qu’elle s’inquiète pour toi, Albane. « Non. Je ne me suis pas battu à mort avec Byron. Même si j’y ai sérieusement songé. » Que tu ironises. C’est ta façon à toi de la rassurer. « Mais qu’est-ce qu’il s’est passé ? Pourquoi y a un poulet mort ? Et quel rapport avec un pied cassé ? » Elle secoue la tête, dépassée par les événements.  « Je dirais juste qu'il juste voulu faire son intéressant... Et PAF ! » Ton regard noir s’abat de nouveau sur Byron. « Au détail près que Byron est aussi adroit qu’un parkinson et qu’il ne sait pas éduquer son chien. » Que tu pestes en retour, ne donnant cependant toujours d’explications claires sur ce qu’il s’était produit. « Vous savez quoi ? Je crois que je veux pas savoir. En voiture, maintenant. Je vais pas me prendre un avertissement parce que… » Puis elle s’arrête pour fixer le chien, tournant autour du canapé, fier comme un coq. Ton regard rejoint le sien et tout le monde fixe un instant ce spectacle désolant. « Ok c’est dégueulasse. » Qu’elle grimace. Elle va vomir? Tes sourcils se froncent, cherchant à capter son regard pour vérifier qu’elle allait bien. « Je pensais que les médecins étaient habitués à la vue du sang, tout ça, tout ça... » Le moment de complicité que tu cherchais à capter avec Albane s’efface vite. C’est automatique, ça te démange trop de rectifier Byron, et tu ne laisses pas à Albane le temps de le faire elle même. « Elle n’est pas médecin. » C’est peut être pour ça. « Cela dit, on a rarement des scènes aussi sanguinolentes si ça peut te rassurer, on ne patauge pas dedans toute la journée. » Tu corriges à minima. « Mais bon, je suppose que du sang reste du sang. » Tu hausses les épaules. Parce que tu ne pouvais pas non plus totalement prendre le parti d’Albane. Tu ne savais pas faire, ça. Tu te redresses pour t’asseoir, et tend le bras vers Byron qui tenait toujours visiblement les fringues qu’il t’avait amené. Tu changeras simplement le haut, là où étaient concentrés les globules rouges. Changer ton pantalon allait sinon relever du parcours du combattant pour ne pas te faire plus mal. Lorsque tu t’en empares, tu te changes directement pour troquer ton haut contre la chemise propre de Byron. T’es pas franchement pudique et avec la brune, encore moins. Tu attrapes ensuite tes béquilles, et après plusieurs tentatives, tu finis par te relever du canapé en trouvant un équilibre précaire que tes béquilles. Tu n’as jamais eu l’habitude porter tout ton poids sur ta prothèse. Et ce n’était pas franchement simple. Tu pries pour ne pas te casser la gueule.



 

-L- orsque tu t’exaspères, Byron ne peut s’empêcher de répliquer en prenant tes mots aux premier degré. « Si si ! Sur la vie d'ma mère ! Le reste est dans la cuisine ! Tu veux faire une autopsie ? » Tu soupires, lui lançant un regard qui valait tous les mots. Non, personne n’allait autopsier ce poulet. Il y avait assez de sang comme ça sur le sol de la maison. Et sur tes vêtements. « Heureusement pour toi, je t'aurais mis au tapis mec ! » Tu hausses les sourcils devant tant d’audace. Certes, Byron était plus musclé que toi et sans handicap physique. Mais ce n’est pas pour autant que tu t’avouais vaincu si vite. « Évite de t’y risquer si t’as déjà frôlé la défaite avec un poulet… » Et voilà qu’elle en remet une couche. Tu la dévisages, l’air outré. « Vous avez décidé de vous liguer ensemble contre moi à quel moment précis? » Que tu pestes. Ils avaient toutes les raisons de le faire. Parce que t’en as bien besoin pour redescendre d’un étage. T’avais l’ego dévorant, l’incapacité de te remettre rapidement en question, et le don de dénigrer les autres. Alors, non, ça ne te fera pas de mal. « T'as raison gonze ! J'aurais dû lui dire de te bouffer ! » Et Albane clôt le débat en vous sommant d’aller dans la voiture. Parce que ça aurait encore pu durer une demi heure pour savoir qui avait raison. Tu marmonnes quelques mots incompréhensibles. Puis vient la question de la sensibilité d’Albane, et tu ne peux t’empêcher de rectifier son statut. « Je ne suis pas ambulancière non plus et pourtant je suis venue. Alors fais gaffe à ce que tu dis, Ackerman. » Et c’était complètement vrai. Mais t’es trop fier pour assumer les faits. Tu te complais dans l’idée que tu ne lui as donné qu’une vérité. « On est d'accord qu'il est insupportable à prendre les gens de haut parce qu'il est chirurgien ! » Tu plisses légèrement les yeux. « Je vois qu’énoncer la vérité est douloureux pour certains. » Tu poses tes opales sur Albane, le regard rempli de sous entendu. T’arrives toujours à retourner la situation. Et dans ce cas précis, t’es persuadé que la brune était vexée par le simple fait que tu aies juste dit qu’elle n’était pas médecin. Ce qui reflétait pourtant la réalité. Et si ça la froissait, t’es certain qu’une certaine honte se dissimulait dans ses sourires. « Et sois pas envieux, tu veux Byron. » Tu ajoutes, l’air désinvolte. Il ne pouvait que l’être, vu son boulot. Il n’avait rien de bien palpitant.
« Je crois que je suis surtout habituée aux poulets vivants. Ou déplumés et prêts à être rôtis. Mais pas vraiment l’entre-deux… surtout quand ça sert de jouet à mâcher. » Qu’elle lance en fixant l’animal. Tu ricanes silencieusement pour ne pas plus la froisser. « Je comprends ! Je suis désolé te t'offrir une telle image. J'espère que ça ne va pas te dégoûter d'en manger ! » Mais quelle merveilleuse idée que venait de te souffler innocemment Byron. Demain, puisque vous travaillez tous les deux toute la journée, à midi tu lui commanderas un plat à base poulet. Par simple esprit vengeur immature. Et un large sourire se manifeste sur tes lèvres en y songeant, déjà pressé du jour à venir.

Utiliser les béquilles se révèle plus complexe que tu ne l’aurais cru. La difficulté est assez évidente puisque tu as besoin de plusieurs essais et d’un coup de main de Byron pour parvenir à trouver l’équilibre. « Tu vas y arriver ! On croit en toi ! » Oh ta gueule Byron. Si ses mots étaient bienveillants, tu ne peux t’empêcher de les prendre comme une attaque perfide. « Allez en route. Byron, tu viens avec nous ? Il faut quelqu’un pour lui tenir la main pendant qu’un vrai docteur s’occupera de lui. » Un regard noir s’abat sur Albane. Dans une autre situation, tu te serais lancé sans hésitation dans des critiques de son métier et d’à quel point, même n’étant pas encore titulaire, elle valait moins que toi. Sauf que tu avais trop besoin d’elle, là, tout de suite. Pourtant ça te brule les lèvres de la remettre à sa place, bien loin derrière toi. « Il risque de pleurer comme un bébé ? Je veux voir ça pardi... » Tu n’accordes même pas un regard à Byron, focalisé sur Albane. Oh tu te vengeras. Cette provocation, tu ne l’oublieras pas. Tu lui rendras la remarque qui se voulait innocente. Tu fais quelques pas déséquilibrés jusqu’à l’extérieur, manquant de tomber plusieurs fois. Tu pestes à répétition, grimaces lorsque par réflexe, tu appuies le pied au sol. L’installation en voiture n’est pas plus simple non plus. « Arrêtes de faire ta chique molle ! Faut un peu souffrir dans la vie ! » Qu’il s’amuse à te souffler avant de s’assoir à son tour. « Il serait temps d’y songer pour toi. Je peux te donner un coup de main si tu veux. » Tu rétorques bien vite. Le pire dans tout ça, c’est que lui mettre une baigne en plein visage ne te déplairait pas, ou du moins tant que tu étais sobre. Bourré, Byron devenait le meilleur ami que tu n’avais jamais eu.
Un instant, en arrivant que les lieux, t’as la vague impression que Albane hésite. Vous échangez un regard, perplexe pour ta part. Et puis finalement elle se décide à se garer devant l’entrée principale. Tu rêves ou elle a songé à te laisser aux urgences. « Je fais pas l’ambulance du retour par contre. » Tu l’observes un instant l’air hésitant.  « Compris ! On trouvera une autre solution ! » Il sort ensuite de la voiture. «  T’es sure? » Tu lui souffles, le regard insistant. Tu croises ses opales, les tiennes étaient emplies de sous entendus encore une fois. Mais cette fois ci, c’était simplement une proposition pour venir chez toi à la fin de son service. Elle avait l’habitude de t’amener et te ramener du boulot régulièrement depuis que tu avais vendu ta voiture. T’oublies de la détester quelques minutes, ou pour la soirée. Tu le feras au boulot, ça. Devant ses collègues. T’avais pris l’étonnante habitude de mettre en pause les rancœurs, avec elle, sans jamais les oublier. Byron ouvre ta portière pour t’aider à sortir, et le plus discrètement possible, tu rejoins le service d’orthopédie, en évitant les couloirs trop fréquentés par tes collègues.