Le taxi venait de me poser au bout de la rue. Incapable de lui donner une adresse précise, j’avais vaguement balbutié le nom de ma rue. Des paroles que le chauffeur avait eu peine à déchiffrer. S’il était habitué à ramasser la jeunesse de Brisbane ivre, sortant de boite de nuit, il n’avait néanmoins pas encore développé la faculté de déchiffrer des baragouinements inaudibles prononcés d’une voix avinée du fond de sa banquette arrière. Le type avait néanmoins réussi à localiser mon quartier et m’avait approché au maximum de ce qu’il pensait être mon chez moi.
— Ca va allez, mademoiselle ? me demande-t-il en me jetant des coups d'œils inquiets.
La portière arrière grand ouverte, les deux pieds dans le vide, toujours assise sur la banquette mais prête à sortir du véhicule, je hoche la tête. Ce mouvement me donne envie de vomir.
— Ca irait mieux si je pouvais me faire une trace je dis sans réflechir.
— Je vais faire comme si vous n’aviez rien dit, ok ? me confie-t-il d’une voix douce, tolérant.
Je m’extirpe donc tant bien que mal du véhicule et tente de faire quelques pas. Tout tourne autour de moi. La lumière des lampadaires crée des cercles lumineux éblouissants, me faisant perdre l’équilibre. J’essaye de fixer un point, mais impossible. Rien ne me semble droit dans cette rue. Les maisons se gondolent, les trottoirs serpentent. Je ne sais plus vraiment où mettre les pieds. Je m’en veux d’avoir bu autant. Je tenais plutôt bien l’alcool. Enfin, quand j’étais aidée par la cocaïne. Mais ce soir, mon stock s’était retrouvé limité et les dealeurs semblaient tous être partis en congés. J’avais bu plus que de raison sans avoir à sniffer de quoi contrebalancer les effets des boissons a plus de quinze degrés.
Si d’ordinaire je traversais cette rue en quelques minutes, cette fois mon chemin me semble durer des heures. Pas étonnant lorsqu’on zigzague comme je le fais. Je manque de me casser la gueule en trébuchant sur un trottoir mais je me rattrape de justesse à une boîte aux lettres. Fatiguée, bourrée et dépitée, je finis par poser mon cul sur le bitume, ignorant que je ruine royalement ma petite robe en soie qui m’a coûté une fortune chez Valentino.
— Putain de merde ! j’hurle alors pour soulager ma frustration.
Ou par simple envie d’hurler, je ne sais pas vraiment. Mon esprit divague alors que ma vision se trouble. Je repense à ce petit papier, que j’ai trouvé dans un débile biscuit de la fortune de le resto chinois où j’ai dîner juste avant de me la coller. "Un tout petit caillou peut briser une grande jarre."
— Un tout petit caillou peut briser une grande mare… je répète à voix haute, écorchant le proverbe. Mes couilles, ouais ! je hurle à qui veut l’entendre ; les voisins, leurs chiens ou même le ciel. Et un petit rail de coke peut briser une grande carrière. Enfin, ça c'est ce qui m'arrivera si je continues à me défoncer dans tous les clubs de Brisbane. Quelle conne. Incapable de se tenir ne serait-ce qu'un soir. Evidemment qu'une seule soirée pourrait tout gâcher. Il suffirait d'une photo, d'un client ou d'un collègue se trouvant au mauvais endroit au mauvais moment pour que je fasse ma valise. CIAO HURLEY ! CIAO LA RÉUSSITE ! Un seul petit caillou dans les rouages et tout pète. Mais tu sais quoi ? J'y crois pas à ton karma de merde, je crois pas que parce que je trouve un con de bout de papier dans un biscuit dégueulasse, ma vie va changer ! Ma jarre à moi, elle est solide ! Bordel. Qu'ils aillent tous se faire foutre avec le karma et leur proverbe débile. Je suis au dessus de cette merde. Je m'en branle de leur prédiction à la con de ces diseurs de bonnes aventures.
Voilà que je me mets à parler toute seule. Je suis là, ivre morte, assise par terre comme une clocharde, incapable de me reveler, à gueuler des trucs débiles en m’adressant à… À qui putain ? A moi ? Je me prends la tête entre les mains, l’envie de dégueuler me prend d’un coup, mais je lutte, les yeux mis clos, fixant mes chaussures qui vacillent comme tout le reste.

Je lutte. Pourquoi ? Je ne sais pas trop. Je lutte pour ne pas rendre l’intégralité de ce que j’ai ingurgité ce soir sur le trottoir. Je lutte pour ne pas m’endormir sur le pavé. Je lutte contre mes démons. Mais ça, j’y suis habituée. J’ai besoin d’extérioriser. De gueuler un bon coup. Et je m’y donne à coeur joie. Je ne vois pas la blonde qui s’approche au loin, et avant qu’elle n’arrive à ma hauteur, je replonge ma tête entre mes bras, les yeux fixés sur mes chaussures à talon et une boule sous le menton, me donnant une gerbe pas possible.
— C’est pas gentil de te moquer de mon métier.
Une voix féminine me fait lever la tête d’un seul coup. D’un revers de la main, j’essuie le filet de bave qui s’est logé dans la commissure de mes lèvres. Je faisais vraiment pitié, putain.
— En que voyante d’exception, je vais te prédire ton avenir pour te montrer à quel point tu as tort. me dit-elle en fermant les yeux, comme si elle se concentrait.
Je fronce les miens. Mais qu’est ce qu’elle me raconte ? Je tente d’articuler trois mots, mais rien ne sort hormis des gargarismes étranges.
— Je te vois demain… avec un horrible mal de crâne… la bouche pâteuse… Tu iras prendre une douche chaude pour essayer de te réveiller… Je te vois te servir un café… non un thé… Et tu te demanderas qui est la bonne samaritaine qui t’as bordé la nuit dernière… plaisante-t-elle.
Je ris. Un rire un peu gras, un rire de débile, mais je ris franchement. La blonde se fout simplement de ma gueule, elle n’est en aucun cas voyante. Tant mieux, j’étais justement en train de les maudire. Je la regarde mais je peine à distinguer nettement les traits de son visage. Ma vision est toujours brouillée et je la vois presque en double. Bordel, l’alcool c’est vraiment de la merde.
— J’ai presque aperçu son prénom dans ton ombre… Si tu te relèves, je devrai être capable de te le dire… elle m’invite en me tendant une main.
Ma tête me semble peser une tonne. Je lève mollement le bras pour poser ma main sur la sienne. Elle a la peau douce, c’est agréable.
— Je m’appe… Alba je murmure péniblement.
Et je suis un putain de déchet. Mais j’étais incapable d’articuler autant de mots en un laps de temps si court. La blonde saisit mon poignet et, d’une force qui me paraît herculéenne, m’aide à me relever. Enfin, aider n’est pas vraiment le mot. Elle me relève, totalement.
— Merchi je marmonne encore.
De nouveau sur mes deux jambes, tout vacille à nouveau autour de moi. Les talons de seize centimètres deviendraient presque dangereux dans ces conditions. Je me rattrape aux épaules de la blonde et ma tête vient se poser à côté de la sienne. Les yeux levés vers le ciel, je dit sans réfléchir en désignant le toit de la maison face à nous :
— Jolie corniche ! C’est ta maison ?
Non seulement ma bouche ne fonctionne pas correctement mais mon cerveau semble également avoir lâché l’affaire. Je suis néanmoins dans un état tellement pitoyable que l’idée d’avoir honte ne m'effleure pas. Je continue de bredouiller des mots sans aucun lien, construisant des phrases qui n’ont pas de sens. Rien de ce que je dit n’a d’importance et ma sauveuse semble très bien le comprendre.

Je ne tiens plus sur mes deux jambes, mon cerveau semble danser le boogie dans mon crâne et ma bouche est pâteuse. Les lumières tournent toujours autour de moi. Heureusement que l’inconnue est, elle, bien stable car je repose de tout mon poids sur elle.
— Enchantée Alba, moi c’est Regan.
Je ne sais pas si j’arriverais à me souvenir de son prénom demain. Je n’étais pas une grande habituée des cuites de ce type. Je connaissais bien les maux de crâne mais souvent ils étaient accompagnés d’une descente plus ou moins douloureuse, en fonction des jours. Ce soir, je n’avais pas ma copine la cocaïne pour m’aider à contrer les effets de l'alcool. La drogue contrait les effets de lâcher prise de la boisson, me faisant toujours garder le contrôle. Me laisser aller de la sorte ne m’était pas commun.
— Je sais pas à quoi t’as tourné ce soir mais c’était de la bonne !  s’exclame Regan.
— Si seulement j’avais tourné à autre chose, je dis sans réfléchir, arrivant enfin à formuler une phrase.
Je m’extasie sur la toiture de sa maison, comme si j’étais une putain d’architecte ou une fan de moulure. Elle devait surement me prendre pour une tarée.
— Et toi, elle est où ta maison ? Il serait grand temps que tu rejoignes ton lit. me fait-elle remarquer.
Elle n’a pas tort. Je suis dans un sale état. Je suis luisante, mon maquillage à probablement coulé, ma robe est déguelasse de m’être assise par terre et je sens un mélange de vodka et de transpiration. Dégueu.
— Je vis au… je balbutie.
Putain mais secoues-toi Alba !
— Au 12, il me semble.
J’ai envie de me tirer une gifle. Voir deux. Tant bien que mal, ma sauveuse m’entraine en direction de mon appartement, qui se situait dans un immeuble plus loin. Arrivée devant, je reconnu la grande entrée moderne faite de deux immenses baie vitrée. Un regain d’énergie me transporte.
— C’est ici ! Je vis au dernier étage. je lui indique. Tu peux me laisser ici, si tu veux, je bredouille d’une voix alcoolisée.
Je la remercie et enjambe, tant bien que mal, les quatres marches qui mènent à l’entrée. Je calcule mentalement ce qu’il me reste à parcourir : traverser le hall, saluer le gardien, prendre l'ascenseur jusqu’au dernier et je serais enfin chez moi. Je tâche néanmoins de ne pas penser à l’épreuve de la clé dans la serrure qui, je le savais, avait tout du casse-tête chinois vu mon état. Absorbée par mes pensées, je ne fais plus attention à comment lever les pieds. Mon talon se prend dans la dernière marche, m’entrainant alors dans un vol plané spectaculaire. Honteuse, je me retourne vers Regan.
— Quoi que… Si t’as encore cinq minutes devant toi… je lui dit en reposant ma tête sur le sol.
J’aurais presque envie de rester là. Mes paupières sont lourdes et l’alcool commence à légèrement se dissiper, me donnant fortement envie de dormir.

S'il ne tenait qu’à mon ressenti, je dirais que ma chute est spectaculaire. Elle est surtout pathétique. La joue contre le bitume, je sens les petits granulés du sol s’incruster dans ma peau et ma position est des plus inconfortables. Je n’ai toutefois pas la force de me relever. A cet instant, je me fais la promesse de stopper l’alcool. Ou du moins, de ne plus en consommer autant lorsque je n’ai pas ma meilleure alliée pour me sauver de l’ivresse. Je bredouille un dernier appel à l’aide à ma sauveuse. Pathétique. Néanmoins, elle en a déjà vu bien trop pour que la honte ne m’envahisse, maintenant.
— Le sol est pas top comme lit. Puis je t’ai prédit qu’une bonne samaritaine allait te border cette nuit. Et comme y' a pas de couverture ici, je vais devoir te ramener chez toi.
Je soulève ma tête, bien trop lourde à mon goût, pour tenter de croiser son regard.
— Hmhm, oui… je marmonne.
Je sens sa main passer sous mon bras et avec la même force que la première fois, elle me soulève pour me caler délicatement contre le mur. Les yeux mi-clos, j’esquisse un sourire débile.
— Mer..ci… je soupire en laissant aller ma tête contre la cloison en grès.
J’entends qu’elle remue mon sac, farfouille à la recherche de mes clés, sûrement. Je tente de tendre une main, mais mon geste me déséquilibre. Je l’arrête aussitôt pour m’éviter une nouvelle chute ridicule. La suite se passe très vite. Elle trouve mon trousseau, ouvre la porte, me traîne jusqu’à l'ascenseur et je sens mon ventre se soulever en même temps que la machine. Pitié que je ne vomisse pas ici. Pas maintenant.
— Droite ou gauche, ma belle ? me demande-t-elle lorsque les portes s’ouvrent sur mon palier.
Un signe de tête lui indique que la porte de mon appartement est bien celle de gauche. Dieu merci, elle m’épargne la galère de devoir enfoncer les clés dans la serrure. La porte déverrouillée, je lui fait signe en direction de l’étage. Ma chambre se trouve en haut et je regrette amèrement d’avoir choisi un duplex ultra moderne en cet instant. Une maison de plain-pied aurait été bien plus judicieux.
— Je vais dormir sur le canapé ce soir, je bredouille en secouant la tête.
D’un geste de la jambe, je fais sauter mon talon à l’autre bout du séjour. Pareil pour le deuxième. Toujours soutenue par Regan - bon sang je me rappelle de son prénom ! - je me déplace jusqu’à mon grand canapé d’angle. Ni une, ni deux, je m’enfonce dans ses coussins moelleux. Je dois avouer que je ne m’étais jamais sentie aussi bien chez moi. Le parfum d’intérieur, au note de figue, de feuille de violette et de santal, m’enveloppe dans un cocon boisé et me détend immédiatement. Je ne sais pas si c’est le fait de ne plus errer dans la rue, mais j’ai l’impression de retrouver mes esprits. Je lève un sourcil et croise le regard de Regan.
— Merci… je murmure à nouveau. Tu n’étais pas obligée de jouer les sauveuses, mais j’apprécie. C’est cool.
Un sourire un peu béat s’étire sur mes lèvres. J’ai beau me sentir mieux, l’alcool fait toujours son effet et me plonge maintenant dans un brouillard assez doux.
— Je m’en souviendrais, je précise dans un murmure.