Derrière le volant de son bolide, Camil pestait. Contre les gens qui n’avançaient pas, contre ceux qui ne respectaient pas le code de la route, contre les feux qui semblaient passer au rouge à son arrivée, contre les piétons qui se permettaient de traverser à n’importe quel endroit, contre les publicités pour la campagne électorale qui envahissaient les rues, contre le retour de l’hiver, contre la faim qui lui grignotait progressivement le ventre, contre la séance de sport qu’il avait loupé le matin même et, finalement, contre Deborah qui ne daignait même pas répondre à son putain message. Il écrasa une fois de plus la pédale de frein lorsque le feu passa au rouge sous ses yeux et, plus agacé que jamais, mis un coup de poing dans son volant et rejeta violemment la tête en arrière. Il ferma les yeux, soupira profondément, et reposa ses deux mains sur son volant. Il regarda défiler les gens sur le passage piétons qui s’étendait devant ses yeux, et s’attarda un moment sur les différents profils. Deux enfants, un ballon sous le bras, qui accéléraient le pas pour dépasser une grande-mère qui trainait péniblement son caddie. Un homme avec une mallette en cuir, au téléphone, qui avançait la tête baissée. Deux adolescentes, habillées d’une façon improbable, qui riaient tout en étant bras-dessus bras-dessous. Et cette femme, brune, dont le ventre était rond comme un ballon, penchée légèrement en avant au-dessus d’une poussette, et dont les mimiques trahissaient une conversation à sens unique avec sa progéniture déjà née. Camil la suivit du regard pendant de longues secondes, happé par cet étrange spectacle. Alors c’était ça, la maternité ? C’était avoir un enfant, et s’extasier en lui parlant ? C’était déborder d’amour, à tel point qu’on en était prêt à recommencer ? Bien malgré lui, et alors qu’il se faisait habituellement violence pour rester les pieds sur terre, il laissa son esprit divaguer. Deborah aurait-elle ressemblé à cette femme, si sa grossesse avait été réelle ? Aurait-elle été heureuse et épanouie, comme l’était visiblement cette inconnue ? Une fois passés les premiers mois après la naissance, les premiers émois de cette nouvelle joie, se serait-elle à nouveau collée contre lui la nuit pour lui réclamer, dans l’intimité de leur étreinte, un deuxième bambin ? Et qu’aurait-il dit, lui ? Qu’aurait-il fait ? Ses certitudes ébranlées, le politicien vacillait. Pour la première fois depuis des années, il ne savait pas, il ne savait plus. Il était perdu. Lui, l’Américain prétentieux, que ses opposants trouvaient, souvent à juste titre, imbu de lui-même. Lui qui relevait la tête en toute circonstance, lui qui assumait tout et n’avait honte de rien, lui qui souriait pour charmer, lui qui plaisantait pour amadouer, lui qui flirtait pour séduire, lui qui jouait avec les règles et marchait sur la ligne blanche sans jamais déborder ; c’était ce même lui, dans sa voiture hors de prix, qui était en proie aux doutes. Sans grand espoir, il jeta un coup d’oeil à son téléphone portable et constata que non, Deborah n’avait toujours pas donné signe de vie. Alors, plutôt que de rentrer chez lui comme il avait initialement prévu de le faire, il écrasa l’accélérateur pour laisser sur place les autres voitures, et tourna à droite pour se rendre chez l’Irlandaise.


Il sonna une fois, et attendit une dizaine de secondes. Rien. Il n’entendit aucun bruit, aucun mouvement, aucune réaction. Pourtant, il était convaincu que cet appartement n’était pas vide. Il sonna une seconde fois, et plongea sa main dans la poche de son jean. S’il laissait le temps à la locataire des lieux de réagir, il ne comptait pas repartir sans avoir fait le tour de l’appartement. Pas pour constater, ni surveiller, et encore moins pour juger ; simplement, il avait besoin de savoir qu’à défaut d’aller bien, elle allait, tout simplement. Il jeta un coup d’oeil sur sa montre, suivit des yeux la trotteuse pendant dix autres secondes et, sans réponse de la brune qui se retranchait derrière ses murs, enfonça d’un geste décidé les clés dans la serrure de la porte. Un tour plus tard, il s’engouffra dans l’entrée et referma derrière lui. À cet instant précis, il n’eut plus aucun doute : elle était là. Ses chaussures gisaient dans l’entrée, son manteau était accroché, et ses clés reposaient sagement sur le petit meuble dans lequel, d’ordinaire, elle rangeait ses affaires. Il quitta le vestibule et entra dans la pièce principale en fronçant les sourcils. Le spectacle auquel il eut droit était loin de ce à quoi Debbie l’avait habitué. Un cendrier dont quelques mégots étaient tombés sur la table de la cuisine, une table jonchée de journaux où traînaient quelques miettes, et une bouteille de gin, vide, fièrement exposée au centre de la table. Les fleurs dans le vase était fanée et, lorsque Camil tourna légèrement les yeux, il constata que le salon n’était pas en meilleur état. Il ne s'y attarda pas pour le moment ; ce n'était pas sa priorité. Il croisa le regard d’une Deborah amorphe, enroulée dans un plaid, face à une télévision éteinte. Pourtant, il ne semblait pas la réveiller. Il fit quelques pas, et s’accroupit pour être à sa hauteur. « Tu ne répondais pas. » Il fit de son mieux pour masquer son ton de reproche ; il savait que c’était égoïste, et que cela n’aiderait l’Irlandaise en rien. Elle n’avait pas à culpabiliser ; c’était lui, qui s’était fait des histoires. « Je me suis inquiété, alors je suis venu. » Et voilà comment il expliquait et justifiait sa présence ici, alors qu’il s’était passé des jours sans qu’ils ne se croisent. Il passa une main sur la joue de la brune, et murmura : « Ça va ? » À l’évidence, non, ça n’allait pas. Mais il ne voulait pas « attaquer » frontalement Deborah ; il voulait simplement lui laisser l’opportunité de parler, si elle le souhaitait. Et si elle ne le souhaitait pas, tant pis ; ça ne le ferait pas fuir pour autant.

« Ce n’est pas grave. » Répondit Camil en secouant la tête. Batterie ou pas, l’Américain savait pertinemment qu’en voyant son nom s’afficher sur son écran, l’Irlandaise n’aurait probablement pas décroché. Il la soupçonnait de l’éviter, ces derniers temps — mais il ne devait pas être le seul à figurer sur la liste des indésirables. Il connaissait suffisamment Debbie pour savoir qu’elle était trop atteinte, physiquement et émotionnellement, pour faire semblant de faire bonne figure auprès d’autrui. L’état de son appartement reflétait clairement son état d’esprit, et malheureusement, ce n’était pas glorieux. Cependant, le politicien n’était pas ici pour prêter attention à la décoration et aux poussières qui recouvraient les meubles. « Non, nous n’avons rien de prévu. » Il vit ses traits crispés se détendre instantanément.  Soulagée ? Apparemment. Vraisemblablement, même s’ils avaient eu un événement sur le feu, l’Irlandaise n’aurait pas été en mesure de l’assurer. Camil ferma les yeux pendant une fraction de seconde, et il sentit le poids de la culpabilité peser sur ses épaules. Si elle était aujourd’hui dans cet état, c’était en partie de sa faute. Il se mordit l’intérieur de la joue, et confessa : « Et je vais essayer de te soulager sur les apparitions publiques pour les prochains temps. » Il fallait qu’elle prenne du temps pour elle ; qu’elle prenne du recul sur la situation, pour l’analyser et essayer de l’accepter. Mais il ne voulait pas le faire sans son accord, sans son approbation. « Si ça te convient, bien évidemment. » Il ne voulait surtout pas qu’elle ait l’impression d’être mise sur la touche, parce que ça n’était pas le cas ; il voulait simplement la soulager de ses fonctions, pour lui éviter un stress supplémentaire.


Parce que le blond avait vu ce qui traînait sur la table basse du salon de l’Irlandaise, et qu’il savait que cette publication (dont ils se seraient tous les deux volontiers passés) n’avait pas arrangé l’état de son amie. « Je sais Debbie. Je sais. » Souffla Camil, dont la main glissa de la joue à la nuque de la brune. Lentement, il la rapprocha de lui jusqu’à ce qu’elle se laisse aller à son contact. Jusqu’à ce qu’il sente sa respiration au creux de son cou. Il déposa chastement ses lèvres dans ses cheveux, et la libéra finalement de son emprise. « Tu arrives quand même à dormir un peu ? » Demanda le blond, alors que son regard croisait celui de Deborah. Son regard, terne, s’embua en une fraction de seconde. Il savait qu’il y avait de fortes chances pour que, dans quelques secondes à peine, elle s’effondre complètement. « Parle-moi. » Ordonna le politicien d’une voix douce. « Je sais que c’est lourd à porter, que je ne suis pas aussi présent qu’il le faudrait, que le timing est horrible, et… » Il déglutit, et soupira. Il passa une main sur son propre visage fatigué, et reprit : « Et je ne suis pas sûr d’être capable de t’aider. » Et c’était ça le pire, au fond : Camil voyait la brune s’effondrer, et restait pourtant impuissant. Incapable de l’aider, incapable de la sortir du bourbier dans lequel elle s’enfonçait et dont, visiblement, elle n’était pas prête de sortir. Étrangement, l’Australien avait l’impression de la voir se débattre dans des sables mouvants ; elle se débattait, encore et encore, mais était aspirée vers le fond et disparaissait petit à petit. Et ça l’angoissait, Camil. « Ne sois pas désolée. » La voix du politicien était basse, et pourtant suffisamment affirmée. Il devinait aisément que l’Irlandaise culpabilisait beaucoup. Elle ruminait, tournait en rond comme un poisson dans son bocal, s’accablait du moindre écueil qui se trouvait en travers de leur chemin. « Tu n’es pas responsable de ce qui arrive. » L’Américain cherchait à rassurer son amie, à la protéger — de tous, mais aussi d’elle-même. Elle était dure, et terriblement injuste vis-à-vis d’elle-même. Malgré lui, il jeta un coup d’oeil sur le magazine qu’elle pointait du doigt, et qui traînait sur la table basse de son salon. Camil serra les poings, mais ne fit aucun commentaire. Il se redressa, posa une main sur l’épaule de Deborah, et l’invita à lui faire une place sur le canapé. Elle s’exécuta, et l’Américain l’invita à reposer sa tête sur ses genoux. Il passa machinalement ses doigts dans ses cheveux, sur ses épaules. « Je… » Inutile de nier : il avait vu les journaux, il avait vu les titres. Ses conseillers s’étaient empressés de l’informer des dernières rumeurs qui circulaient sur son compte — et, plus généralement, sur le compte de son prétendu couple. Il déglutit, tout à fait conscient que rien ne pourrait vraisemblablement consoler le chagrin de Deborah. Sa peine et sa douleur étaient bien supérieures à ces publications, aussi intrusives, dérangeantes et mensongères puissent-elles être.  « On peut porter plainte, tu sais. » Commenta Camil après quelques secondes de silence. Il n’avait pas d’autre solution à lui proposer, aucune autre alternative. La vérité, c’était que lui aussi était complètement démuni face à cette situation. « C’est le bordel en interne. » Camil gloussa, en repensant à la confrontation qu’il avait eue avec ses conseillers. Il avait eu droit à une avalanche de questions, à une avalanche de réflexions. « Tu aurais dû les voir, ils ont pété les plombs en découvrant la une. » Il espérait la divertir, lui faire oublier son mal être. Au moins pendant quelques secondes. « Ils avaient mille questions. Et à l’heure à laquelle on parle, ils n’ont aucune réponse. » Et ça, ça avait fait fulminer de rage son responsable en communication. Mais Camil avait obstinément refusé de s’étendre sur le sujet, arguant qu’il s’agissait de sa vie privée et que, par conséquent, il n’avait aucune raison pour que cela change. « C’est entre toi et moi, Debbie. » Il se pencha en avant sur le corps de son amie, restée silencieusement, jusqu’à ce que son nez frôle la tempe de la brune. Il logea sa main dans celle de l’Irlandaise, serra légèrement ses doigts. Pas pour la blesser ; simplement pour lui faire comprendre qu’il était là, et qu’il restait à ses côtés dans toute cette tempête. Il murmura : « Et ce sera toujours le cas. »

Camil Smith se trouvait dans une situation bien peu confortable. D’un côté, il devait gérer sa carrière, et tout ce qui gravitait autour : son développement, l’orientation qu’il voulait lui donner, et l’image qui lui serait associée. De l’autre, il devait composer avec la santé déclinante de Deborah, et ses hormones qui n’en faisaient qu’à leur tête. Il ne la tenait en rien responsable de ce qui lui arrivait ; il savait pertinemment que tout cela n’était que le fruit d’un acte passé, qui resurgissait cruellement dans le présent. Combien de temps serait-elle à terre, abattue ? Difficile d’anticiper sur ce point. Et c’est pour ça que le politicien veillait à lui éviter une surexposition médiatique qui ne l’aiderait en rien, bien au contraire. « Je ne veux pas que tu sois obligée de faire quelque chose qui te coûte. » Répondit Camil à voix basse, alors que la paume de sa main s‘attardait sur la joue de son amie. Les sillons laissés par ses larmes étaient encore visibles, et le blond sentit son estomac se serrer. Mais que pouvait-il faire pour l’aider, pour la soutenir, pour la faire avancer ? « Je ne veux pas te jeter en pâture aux vautours. » Il baissa les yeux, et reposa sa main sur le canapé. Son regard dévia naturellement vers les formes de Deborah, qu’elle dissimulait sous son plaid. La dernière fois qu’il l’avait croisée, elle avait un profil tout à fait normal ; aujourd’hui, cependant, les choses avaient l’air différentes. Une fois de plus, il s’interrogea sur sa propre culpabilité dans toute cette histoire. S’il avait été moins entreprenant, en seraient-ils là ? S’ils avaient été plus vigilants, Debbie aurait-elle développé ses étranges symptômes ? Rien n’était moins sûr. « Tu m’inquiètes. » Confessa le politicien, alors qu’elle avouait ne pas réellement dormir. Sa fragilité était palpable, et de plus en plus visible. Quant à lui… Il manquait de temps pour être présent à ses côtés, comme il devrait le faire. Débordé par ses projets professionnels, son temps libre avait été réduit à peau de chagrin. Impossible donc, dans ses circonstances, de passer beaucoup de temps en compagnie de Deborah. Il s’en excusa, une énième fois, et la réponse de l’Irlandaise ne différa pas des précédentes. Elle comprenait, acceptait, et ne le jugeait pas. « J’aurais aimé avoir plus de temps. » Avoua-t-il en faisant la moue. « Une fois que les élections seront passées… Ça devrait aller mieux. » Théoriquement. En pratique, il avait plus de doute. Ses obligations seraient toujours bien présentes, mais elles seraient différentes. « On pourrait peut-être… je sais pas, prendre quelques jours loin de Brisbane ? Ça te ferait peut-être du bien de te changer les idées. » Et de vaquer à d’autres occupations, dans un autre cadre. Cependant, Camil n’était même pas sûr que Deborah répondrait positivement à sa proposition. Inconsciemment, il l’espérait — mais elle semblait trop faible et trop éteinte pour accepter une trêve, une forme de quiétude. « Ça ne se passe pas bien, avec le psy ? » Demanda Camil, après quelques secondes d’hésitation, alors que la brune lui confiait que personne ne pouvait réellement l’aider. Il réclama une place à ses côtés sur le canapé, qu’elle lui fit sans protester. Au moins, elle ne rejetait pas sa présence. Il lui conta brièvement sa journée, et lui confirma que la nouvelle de sa prétendue grossesse était finalement remontée jusqu’au quartier général de sa campagne. Il fit état des différentes réactions auxquelles il avait été confronté, décidant d’être complètement transparent vis-à-vis de Deborah. Sait-on jamais, si elle se décidait à sortir et qu’elle tombait sur une tête qui lui était familière…


Alors que sa main droite allait et venait sur la peau pâle de Deborah, Camil ne put s’empêcher de constater qu’elle avait l’air particulièrement fragile. Elle avait perdu son sourire, son assurance, et son panache. Elle s’était recroquevillée, prenant naturellement une position foetale qui laissait transparaitre le poids des difficultés qu’elle devait actuellement porter sur ses épaules. « Bien sûr. » Confirma l’Américain en inclinant légèrement la tête. « On fera comme tu veux. » Habituellement, Camil prenait un soin tout particulier à contrôler son image. Il veillait à ce que les rumeurs et autres racontars, plus ou moins vrais d’ailleurs, soient rapidement étouffés. Il ne voulait pas être connu pour ses frasques personnelles, non ; il voulait être reconnu pour ses qualités et ses actions politiques. Mais si Deborah préférait garder le silence, alors il se rangerait à son avis. Il n’allait pas partir en croisade contre la presse à scandale, et encore moins tout seul. Cela ne ferait qu’attiser leur curiosité malsaine. L’Irlandaise s’empara de sa main, qu’elle garda contre elle, comme un enfant pourrait le faire avec un objet précieux. Il esquissa un léger sourire, et murmura : « De rien. » Ils n’avaient pas besoin d’échanger davantage ; tous deux savaient exactement où ils voulaient en venir. Ils restaient forts et unis, même dans la difficulté. Deux amis affrontant la tempête, avant que le calme ne revienne à nouveau. « Est-ce que tu as au moins pris la peine de manger, dernièrement ? » Demanda le politicien, qui ne voyait rien d’autre que des cadavres de bouteilles et de paquets de chips. « Quelque chose de sain et de solide, j’entends. » Il se doutait de sa réponse, et suggéra : « Je pourrais faire à manger. » Puis, conscient qu’il s’était peut-être un peu trop avancé, corrigea le tir : « Ou plutôt, commander. Ça nous évitera une indigestion. » Camil était loin d’être un chef ; depuis qu’il était en âge de vivre seul, c’était les traiteurs et les restaurateurs qui avaient pris soin de lui. Et sa soeur et Deborah, aussi, quand elles étaient dans les parages. Mais ce temps lui semblait lointain, et révolu. Sixtine était aux Etats-Unis pour tester un traitement sur sa maladie. Quant à Debbie, elle traversait une mauvaise passe. Le monde enchanté du politicien s’était écroulé — une fois de plus. Et le moins que l’on puisse dire, c’est que l’inquiétude constante et la solitude perpétuelle commençaient à lui peser. « Est-ce que je peux dormir ici ce soir ? » Demanda Camil, alors que ses doigts naviguaient alternativement sur la joue et dans les cheveux de Deborah. Ils étaient installés depuis de longues minutes sur le canapé, dans le plus grand des silences. L’atmosphère était lourde et pesante, mais le politicien savait qu’il ne pouvait simplement pas y remédier en un claquement de doigts. Si les choses avaient été aussi simples, il y a bien longtemps qu’il aurait agi en ce sens — ne serait-ce que pour chasser l’air constamment triste et abattu qu’affichait Debbie, depuis qu’elle avait développé les premiers symptômes d’une grossesse nerveuse. « Avec toi ? » Ajouta-t-il à voix basse, pleinement conscient qu’il lui en demandait peut-être beaucoup. Et effectivement : à peine les mots avaient-ils franchi la barrière de ses lèvres que, déjà, il sentait la brune se tendre sous la pulpe de ses doigts.

« Tu me le dirais, si tu en avais besoin ? » Demanda l’Australien en cherchant le regard de sa fidèle alliée. Il avait quelques doutes sur ce point, et supposait que l’Irlandaise préférait se taire  et faire la morte plutôt que d’étaler ses états d’âme et autres tourments. Un drame, selon Camil — qui s’était bien gardé de s’épancher auprès de sa petite-soeur, qui avait toujours été sa plus proche confidente. Pour le moment, Sixtine n’avait vraisemblablement pas entendu parler du ventre arrondi de sa prétendue belle-soeur ; sinon, elle n’aurait pas manqué d’interroger son aîné à ce sujet. Il imaginait déjà leur conversation ; elle ne manquerait pas de le mitrailler de questions et serait aux anges d’apprendre qu’elle allait bientôt avoir un neveu ou une nièce. Camil n’hésiterait pas à doucher ses espoirs, tout en sachant que la vérité serait plus douloureuse que les apparences pour sa soeur. C’était triste, mais c’était ainsi ; la vie n’était pas un long fleuve tranquille.


Intérieurement, il sentit son coeur se gonfler devant le peu de réaction de la part de la brune. Pour elle, il avait espéré que la thérapie porterait ses fruits rapidement. Que le bienfait des séances se ferait ressentir d’emblée, ou presque. Mais, une fois de plus, ça ne pouvait pas être si simple ; le traumatisme de Debbie était aussi profond que daté. Et surtout, il impliquait de tierces personnes, comme son psy n’avait pas manqué de le souligner. Ses doigts glissèrent sur les épaules de son amie, et il murmura : « Ne te mets pas la pression, Debbie. » Chaque chose se ferait en son temps. Il espérait simplement que le psy ne lui mettait pas trop de pression — au risque que cela devienne contre-productif. « Tu le feras quand tu t’en sentiras capable. » Ses mots étaient déculpabilisants, et cherchaient surtout à rassurer l’Irlandaise. Si elle lui avait révélé l’existence d’un enfant, elle ne s’était jamais éternisée sur le père de cette progéniture. En d’autres circonstances, il aurait pu poser quelques questions… Mais le temps n’était tout bonnement pas venu.


L’Australien, après avoir constaté que ses traits étaient tirés, remarqua que les courbes de sa pseudo petite-amie n’étaient plus aussi charnues qu’il les avait connues. Il aurait pu garder le silence, mais préféra l’interroger sur son alimentation. Sans surprise, elle lui expliqua qu’elle avait du mal à avaler quoique ce soit. « Ce sera donc riz blanc pour ce soir. » Déclara le politicien, qui profita de la position de Deborah pour faire une légère moue. Il n’était pas franchement ravi — le repas s’annonçait fade — mais il n’aurait pas le coeur de s’empiffrer quand elle n’arrivait à avaler que quelques pauvres bouchées. Il plaisanta sur ses maigres compétences en cuisine (un domaine qui l’intéressait peu, et dans lequel il ne comptait pas devenir expert), et Deborah abonda dans son sens. Il esquissa un léger sourire, content de voir qu’il parvenait à lui changer les idées. « Franchement, j’ai des doutes. » Répondit-il en haussant les épaules. « A moins que tu y tiennes particulièrement, ou que tu me supplies à genoux. Minimum. » Plaisanta-t-il. À quoi bon perdre son temps derrière les fourneaux quand le résultat n’était jamais à la hauteur ? Désireux de passer un peu plus de temps avec Debbie qu’au cours des derniers jours, Camil lui proposa de passer la nuit en sa compagnie. Peut-être avait-il été un brin optimiste dans sa requête ; à peine avait-il prononcé ses mots qu’il la sentit se tendre sous la pulpe de ses doigts. La tension était presque palpable, et Camil regretta son audace. Il s’apprêtait déjà à essuyer un refus catégorique quand, contre toute attente, l’Irlandaise lui laissa une porte ouverte dans laquelle il s’engouffra volontiers. « Comme tu voudras. » Souffla-t-il à voix basse. Il choisit de ne pas épiloguer sur cette étrange décision de Debbie ; après tout, elle avait droit à son jardin secret. Le simple fait qu’elle accepte sa présence était suffisant aux yeux de l’Américain. Ils restèrent immobiles pendant de longues minutes, profitant du silence et du calme régnant. Avant que, voyant l’heure tourner, Camil ne se décide à bouger.


« Allez, viens. » Il lui tendit un sweat à capuche qu’il avait pris sur le porte-manteau de l’entrée, qu’elle enfila sans sourciller. Décidément, Deborah Brody n’était plus que l’ombre d’elle-même — et ça rendait le politicien franchement inquiet. S’il se montrait tout à fait transparent avec lui-même, il devait bien reconnaître qu’il était dépassé par les événements. Dépassé par son désarroi, par son manque de vivacité, par son traumatisme. Dépassé, parce qu’il se sentait cruellement impuissant et cruellement coupable. « Je vais prendre soin de toi, au moins pour ce soir. » Promit-il, faisant glisser une mèche de cheveux derrière son oreille. Ce n’était pas grand-chose, ce n’était que quelques heures, mais c’était déjà ça de pris, ça de gagné. Il esquissa un maigre sourire, et logea timidement sa main dans la sienne. Il serra légèrement ses doigts, cherchant une forme d’approbation tacite. Et quand il l’obtint, il l’entraîna vers la sortie de son propre appartement. Changer d’air ne pourrait pas lui faire de mal, il en était persuadé.



Le trajet se fit rapidement, sans encombre. Ils se faufilèrent dans l’ascenseur, et Camil passa une main possessive autour du cou de Deborah. Il l’enlaça, déposa son menton sur le sommet de son crâne, et la berça avec douceur. Son attitude pouvait paraître étrange, même aux yeux de Debbie — qui le fréquentait depuis longtemps, et qui connaissait désormais relativement bien sa personnalité. À croire que, en fin de compte, elle n’était peut-être pas la seule à avoir besoin de tendresse et de douceur dans cette passe difficile. Le trajet jusqu’au dernier étage lui sembla étonnamment rapide, et il dut se séparer de sa brune préférée à regret. Les portes s’ouvrirent sur un couloir vide, qu’ils remontèrent jusqu’à la porte de l’appartement de Camil. Il déposa les quelques affaires que l’Irlandaise avaient prises dans l’entrée, et déclara : « Tu peux rester ici tant que tu le voudras. » Elle avait déserté, ces derniers temps. Sa bonne humeur et son espièglerie s’étaient volatilisées, et Debbie s’était éteinte. Et plutôt que d’imposer ceci à son colocataire et amant, elle avait préféré fuir. Il l’avait laissée faire, pensant qu’il s’agissait de la meilleure chose qui puisse lui arriver, avant de se rendre compte de son égoïsme et de son manque de lucidité. Il ne fallait pas qu’elle reste seule — pas complètement, en tout cas. « Tu as faim ? » Demanda-t-il, alors qu’il ouvrait déjà son application mobile pour commander ce qui lui ferait plaisir. « Tu peux prendre un bain si tu veux, en attendant que nous soyons livrés. » Proposa-t-il, avant de faire quelques pas en direction de sa chambre. Il passa immédiatement dans sa salle de bain, et sortit une large serviette pour son invitée. Elle n'avait qu'à s'occuper d'elle ; il irait lui chercher ses affaires et les lui ramèneraient, si elle le souhaitait.

« Ne sois pas trop dure avec toi-même, Deb. » Conseilla Camil, dont la paume caressait les cheveux foncés de sa prétendue petite-amie. Il la sentait désemparée, complètement perdue, pour ne pas dire anéantie. Elle semblait submergée — par ses émotions, par les écueils de la vie, par ses réactions. Il l’avait toujours connue souriante et pétillante, pleine de vie ; aujourd’hui, elle n’était plus que l’ombre d’elle-même. « Je sais que tu y arriveras. » Même si elle doutait d’elle, de sa capacité à surmonter cette double épreuve — une grossesse qui n’existait pas, doublée du poids de la culpabilité d’un passé qu’elle pensait avoir laissé derrière elle. La vie pouvait parfois nous jouer des tours cruels, quand on y pensait. « Parce que tu es forte, et que tu sauras trouver les ressources nécessaires pour ressortir grandie de ce que tu es en train de traverser. » Ce ne serait pas sans difficulté, sans souffrance ; mais elle y parviendrait, Camil était prêt à en mettre sa main à couper. Ça prendrait du temps, forcément ; il faudrait qu’elle soit patiente. Et, même s’il devait se tenir éloigné de Deborah pour éviter de remuer tout un tas d’émotions et de sensations étranges en elle, il veillerait. À distance, mais il veillerait. S’assurerait qu’elle aille bien, qu’elle ne manque de rien. « Moi, j’ai foi en toi. » Confessa le politicien à voix basse, avouant ce qui lui semblait être un secret de polichinelle. « J’ai toujours eu foi en toi. » Quand il l’avait embauchée, bien que sans réelle expérience préalable, en tant que community manager. Quand il lui avait fait confiance pour alimenter ses réseaux professionnels, pour le faire briller d’une autre façon. Quand il lui avait proposé une association aussi tordue que diabolique, pour qu’ils deviennent l’un des couples les plus tendances de l’année.


Il savait qu’il fallait beaucoup de force et de courage à Deborah pour quitter son appartement, dont elle avait fait son antre depuis de longues journées. Elle s’était réfugiée ici, seule et moralement blessée, pour se laisser submerger par sa peine sans que personne ne vienne l’en empêcher. Dans la pénombre de son lieu de vie, elle pouvait se laisser aller à ses émotions. Pleurer si elle en avait envie ; crier si elle en avait la force ; se laisser vivre quand le poids de la douleur devenait trop lourd à porter. Il n’y avait personne pour constater sa déchéance, et son évident manque d’entrain. Camil comprenait tout ça ; lui aussi, par le passé, avait traversé des épisodes difficiles. Mais le temps des lamentations devaient parfois être bousculé, et c’était exactement ce qu’il avait escompté faire ce soir, en rendant visite à son amie. Un mal pour un bien ; désormais enlacés dans l’ascenseur de la résidence du politicien, ils semblaient tous deux intouchables. Comme ils l’avaient été par le passé, en de nombreuses occasions. Ils n’étaient plus Deborah et Camil, non ; ils étaient un duo, une entité. Envers et contre tous. « Je sais. » Confirma-t-il en inclinant légèrement la tête, alors qu’il croisait le regard doux de l’Irlandaise. Ses traits avaient l’air d’être plus détendus, moins crispés depuis quelques minutes. Se laissait-elle enfin aller, maintenant qu’elle se savait en confiance avec son fidèle acolyte ? Ç’aurait été là une première victoire, aux yeux de Camil. « Ce ne sera pas nécessaire. » Avoua le blond, tandis qu’il déposait ses clés de voiture sur le meuble de l’entrée. « Je ne veux pas que tu me sois redevable de quoique ce soit. » Précisa-t-il, alors qu’il retirait sa veste de costard. Il la déposa sur l’une des chaises de la cuisine, et proposa à son invitée de commander le repas. Autrefois, cette question aurait soulevé des cris d’enthousiasme ou de désapprobation. Ils se seraient disputés pour le choix des plats et auraient négocié âprement — on ne plaisantait pas avec la nourriture, ici — avant de trouver un terrain d’entente. Mais cette scène, qui s’était produite tant de fois, paraissait être un souvenir d’un autre temps. Retenant un soupir qui n’avait pas réellement lieu d’être, l’Américain entraîna Deborah à sa suite, et lui proposa de prendre un bain en attendant le dîner. Il savait qu’elle avait toujours affectionné se détendre dans l’eau chaude, et espérait ainsi lui faire renouer avec d’anciennes habitudes agréables. Chasser ses mauvaises pensées, en en invoquant d’autres, plus douces et plus réconfortantes. Ce ne serait sans doute pas une solution magique, mais le blond avait au moins un mérite : celui d’essayer, plutôt que de rester les bras ballants.


Il avait quitté la salle de bain, offrant à Deborah toute l’intimité nécessaire à son épanouissement. Pourtant, il n’avait pas eu le coeur de retourner dans les pièces communes de son appartement ; il préférait rester à proximité d’elle, au cas où. Mais au cas où quoi, au juste ? Lui-même n’en avait pas la moindre idée. Il avait ouvert son ordinateur, consulté ses mails, et répondu à certains qui s’avéraient être plus urgents que d’autres. Il aurait pu passer sa soirée à travailler, mais il s’y refusait ; la présence de Deborah primait sur le reste. Et cette dernière ne tarda pas à se rappeler à son bon souvenir. « Oui ? » Répondit-il machinalement, en relevant la tête vers l’Irlandaise. Enveloppée dans une serviette, elle semblait presque intimidée de lui proposer de partager un moment privilégié. Il hocha la tête, sans pourtant lui donner de réponse claire. À vrai dire, il était mitigé. Devait-il la laisser seule, profiter de cet instant de répit ? Ou, à l’inverse, devait-il aller la retrouver pour lui montrer qu’il était là, malgré les difficultés ? Il y a quelques mois de cela, la question ne se serait même pas posée : il l’aurait rejointe, sans la moindre hésitation. Incapable de prendre une décision, ce n’est que le bruit strident de la sonnerie qui l’interrompit dans ses réflexions. Il referma son ordinateur, qu’il déposa à même le sol de sa chambre, et alla réceptionner sa commande. Il tendit machinalement un billet au livreur, qui ne paraissait pas l’avoir reconnu — une aubaine, quand on savait quelle importance Camil accordait à sa vie privée. Le sac en kraft à la main, l’Australien retourna dans sa chambre, sans s’y arrêter. À la place, il poussa la porte de la salle de bain. « Fais-moi de la place. » Réclama-t-il, alors que ses doigts s’activaient sur la boucle de sa ceinture. Il avait déjà ouvert sa chemise, dont les pans légèrement écartés laissaient voir un torse musclé. Il se détourna momentanément de la brune, après que leurs regards se soient brièvement croisés. Elle n’avait pas de doute à avoir sur lui, ni sur ses agissements : il ne venait pas la retrouver à dessein, mais simplement pour passer un moment agréable en sa compagnie. Il récupéra une serviette de bain qu’il posa sur le socle de la baignoire, et, après s’être entièrement déshabillé, y grimpa et se laissa envahir par l’agréable sensation de chaleur de l’eau. Il soupira, et posa sa tête sur la serviette qui se trouvait derrière lui. « Putain, c’est la meilleure des choses que j’ai faite depuis longtemps. » Avoua-t-il, les yeux fermés, alors qu’il sentait les muscles noués de son corps réagir favorablement à la chaleur et à l’humidité. Il se laissa progressivement envahir par la sensation de bien-être et ne réagit que lorsque son estomac se rappela à son bon souvenir. Il se redressa légèrement, récupéra le sac qu’il avait laissé au sol, et en extirpa les deux plats qu’il avait commandé. Il les ouvrit, les disposa sur le rebord de la baignoire, et reprit sa position. Entraînant cette fois-ci Debbie contre lui, sans la moindre arrière-pensée. Il chassa les quelques cheveux foncés qui lui chatouillaient le torse et, après s’être assuré que la tête de la brune était correctement calée contre son épaule, entreprit de goûter au festin qu’il s’était fait livrer. « C’est n’importe quoi, ce soir. » Fit remarquer le blond en ricanant, amusé par cette improbable situation. Avec ses baguettes, il pinça l’un des spring rolls, qu’il porta ensuite à ses lèvres. Il croqua dedans, et proposa le reste à Deborah. Avant d’enchaîner avec les autres pièces qui avaient été commandées. Chaque bouchée qu’elle acceptait était une petite victoire personnelle pour Camil, mais dont il ne se vanta pas. Il déposa finalement les baguettes sur le petit plateau vidé des victuailles, et entoura son cou d’un bras possessif. « J’ai l’impression d’avoir à nouveau quatorze ans. Tu sais, quand tes parents ne sont pas là et que tu fais des trucs que tu n’as habituellement pas le droit de faire. » Il nicha son nez dans le cou de la brune, et rit doucement. « Ça m’avait manqué. » Admit-il, plus détendu qu’il ne l’avait été au cours des dernières semaines. La présence de Deborah, à laquelle il s’était accoutumée, lui faisait du bien. C’était indéniable.


Le corps obstinément tourné vers la baie vitrée, le regard de Camil était perdu dans l’immensité de la ville. Il discernait plus qu’il ne voyait les petits points lumineux, indiquant qu’il n’était pas le seul à veiller ce soir. En d’autres circonstances, il aurait probablement mis son insomnie à profit ; mais l’idée de déserter ce lit ne lui traversa même pas l’esprit. Pas ce soir, pas alors que Deborah Brody était allongée à quelques malheureux centimètres. Pas alors qu’elle avait probablement dû faire un effort inconsidéré pour rester, pour s’allonger, et pour essayer de grappiller quelques heures de sommeil. Le blond soupira, et se retourna. Il croisa les bras sous sa tête, espérant trouver dans la contemplation de son plafond immaculé une porte de sortie. Malheureusement pour lui, il n’y avait pas d’échappatoire. « Debbie ? » Murmura Camil, alors que ses yeux restaient obstinément fixés sur le plafond. Il devinait qu’elle ne dormait pas ; sa respiration avait encore un rythme normal. Il n’obtint aucune réponse, mais comprit que cet étrange silence était propice à la confession. Il effectua un ultime quart de tour, et se retrouva sur son autre flanc. Par chance, le dos de Deborah lui faisait face ; ça lui facilitait les choses. Il passa son bras sous l’oreiller de la brune, et colla son corps au sien. Faisant fi de la tension qu’il sentait émaner du corps de la brune, il déposa sa main libre sur sa hanche. « Je suis désolé. » Souffla-t-il à voix basse, en baissant la tête. Son nez venait chatouiller sa nuque, et il inspira profondément pour trouver l’once de courage qui lui faisait cruellement défaut. « Je n’aurais pas dû réagir comme ça, quand tu m’as dit que tu étais enceinte. J’ai vraiment été con. » Il avait coché toutes les cases du parfait connard, et avait eu une attitude détestable. Ne pas la croire immédiatement, alors qu’il ne l’avait jamais vue aussi chamboulée ? Imaginer que le géniteur pouvait être un autre homme que lui, alors qu’elle consacrait ses journées aux bonnes oeuvres et qu’ils se tenaient mutuellement éveillés les nuits ? Il avait déconné, sur tous les points. Il outrepassa la barrière en tissu qui protégeait les formes de l’Irlandaise, et déposa sa main sur son ventre rebondi. Pour la première fois. Sans demander la permission. Parce qu’après tout, il était aussi responsable de cet état. C’était étrange, vraiment étrange. De sentir cette forme singulière, alors que son ventre n’abritait rien. « Je sais que les mots n’effacent rien, mais… » Bon sang, comment poursuivre ? Comment mettre des mots sur son attitude, son ressenti, sa vérité ? Mais c’était là son seul exutoire. Sa paume se posa sur le centre du ventre de Debbie, et il consentit enfin à dire ce qu’il avait sur le coeur. « Ça n’aurait pas été si grave, si ça avait été réel. » Avoua-t-il du bout des lèvres, alors qu’il sentait sa main devenir moite contre la peau de la brune. Stressé, inquiet, angoissé. Mais maintenant qu’il avait commencé, il ne pouvait plus s’arrêter. Il fallait qu’il aille au bout de son propos, au bout de son idée. Égoïstement, lui aussi avait besoin de se confier. Sans savoir si ses mots seraient apaisants pour la brune ou, à l’inverse, dévastateurs. « On n’aurait probablement pas été des parents parfaits, mais… » Machinalement, ses doigts se replièrent légèrement sur l’arrondi du ventre de Deborah.  Aujourd’hui, sa grossesse nerveuse était non seulement visible, mais elle était aussi palpable. Et c’était déroutant, terriblement perturbant. « Mais je sais qu’on aurait fait de notre mieux, et qu’on l’aurait aimé inconditionnellement. »  Et ça, ça valait peut-être tout l’or du monde.

« Plus jeune ou plus âgée, ta soeur ? » Impossible à deviner, même si par défaut, Camil attribuait le rôle de cafteuse à une personne plus jeune. À tort, peut-être. « Tu ne parles jamais de ta famille. » Fit remarquer Camil. Une fois seulement, elle lui avait mentionné l’existence de son frère. Mais il n’en savait pas plus et, à l’époque, il n’avait pas posé de questions supplémentaires. « Il y a une raison ? » Demanda-t-il, alors que son bras entourait toujours avec possessivité le cou de la brune. Il attrapa un des rouleaux de printemps, qu’il trempa dans la sauce et qu’il dirigea vers la bouche de Debbie. « Dernier. » Promit-il à voix basse, avant qu’elle n’ait le temps de protester. Un sourire satisfait, que la brune ne vit pas, étira les lèvres de Camil. Il déposa les baguettes sur le rebord de la baignoire, et posa sa joue sur le haut de la tête de l’Irlandaise. « Je sais que tu as fait des efforts parce que tu n’as pas beaucoup d’appétit, alors merci. Je suis fier de toi. » Il le pensait, sincèrement. Cette remarque pouvait paraître infantilisante, mais elle ne l’était pas ; Camil souhaitait simplement témoigner son soutien à l’Irlandaise. Ce repas, il le considérait comme une petite victoire. Une première étape franchie, qui en entraînerait peut-être d’autre. Partiellement apaisé, le blond soupira et laissa sa tête retomber paresseusement contre la serviette, qu’il avait soigneusement déposé sur le rebord de la baignoire.


Allongé dans son lit, les prunelles du politicien restaient désespérément ouvertes. Ne pas trouver le sommeil était une chose ; mais que son esprit le maintienne éveillé en était une autre. L’Américain était tourmenté, et ça ne datait pas d’hier. Alors, même s’il se jetait clairement dans la gueule du loup et qu’il n’avait aucune idée de la façon dont les choses allaient tourner, il se montra transparent avec la brune. Prenant même la liberté de déposer sa main à un endroit qui lui était interdit — le ventre de Deborah, qu’il sentait arrondi sous sa paume. Elle l’avait silencieusement autorisé à faire ce geste, même si Camil avait bien senti le vent de panique et de fraîcheur qui s’était brusquement levé. « Pleure pas. » Murmura le blond, alors que l’une de ses mains passait dans sa nuque, tandis que l’autre se logeait dans ses cheveux. Il pouvait sentir son corps trembler contre le sien, et les larmes rouler contre la peau de son cou. « Je ne voulais pas te mettre dans cet état. » Mais de quel état parlait-il, au juste ? De cette grossesse nerveuse, des larmes qui roulaient actuellement le long de ses joues ? Des deux, sans doute. « Je suis désolé. » Ajouta-t-il finalement, alors que sa poigne se resserrait autour de la brune. C’était sa façon à lui de lui prouver un élément essentiel : jamais il ne la lâcherait. Ils avaient toujours été un duo, et avaient toujours fonctionné comme tel ; séparément ils étaient bons, à deux ils excellaient.  Autant associer leurs forces communes… et faire front, ensemble, lorsque les épreuves se succédaient. Ils restèrent longtemps, sans bouger, sans prononcer le moindre mot. Parce que la situation n’en nécessitait aucun, évidemment.


« Je n’avais pas besoin que tu te soucies de moi. » Répondit l’Américain, la tête nichée dans le creux du cou de l’Irlandaise. Pace que lui, contrairement à elle, ne s’était pas effondré. Bien sûr, cette annonce de cette grossesse surprise lui avait porté un coup, violent et inattendu. La vérité était bien plus complexe qu’elle ne pouvait y paraître : Camil n’avait jamais été en mesure de trancher quant au fait que ce soit une bonne ou une mauvaise nouvelle. Les émotions contradictoires s’étaient succédées et, bien vite, l’état de Deborah avait pris le dessus sur ses propres sentiments. L’échine courbée, il laissait la brune passer et repasser ses doigts sur sa nuque, comme elle avait tant de fois pu le faire auparavant. Cette légère caresse, répétée inlassablement, lui faisait le plus grand bien. Il sentait ses muscles se détendre les uns après les autres, et le poids dans ses entrailles disparaître progressivement. Se confier à elle l’avait, égoïstement, grandement soulagé. Depuis combien de temps s’était-il dit qu’il devait lui dire la vérité ? Qu’il devait se montrer transparent ? Qu’elle méritait de savoir, et peut-être même d’être rassurée quant à ses intentions ? Il n’était pas parfait, Camil. Et il ne le serait jamais. La brune se redressa lentement, posant son dos contre la tête de lit. Le politicien retint un soupir lorsqu’elle lui demanda de lui livrer ses ressentis et autres émotions — un travail dont il était capable, mais qui lui coûtait toujours beaucoup. « Continue. » Réclama-t-il, alors que sa main était logée dans la sienne pour l’encourager à se confesser. Il quémandait, et gagnait quelques secondes de plus — une illusion, puisqu’il allait clairement se jeter dans le grand bain. Il fit un léger mouvement pour déposer la main de l’Irlandaise dans son cou et, aussitôt, la peau chaude de Debbie contre sa nuque le fit fermer les yeux pendant une seconde. Il bougea légèrement et, après avoir pris une position plus confortable pour pouvoir croiser le regard de la brune sans se faire un torticolis, entoura son oreiller de ses bras. Il laissa sa tête reposer dessus, soupira légèrement, avant de secouer la tête. « Je ne veux pas parler à ta psy. » Au moins c’était clair, net et précis. Être face à un professionnel pour parler, et confier ses secrets les plus intimes ? Ce n’était même pas envisageable. Avouer ce qui pouvait le tracasser, le terrifier et le hanter ? Jamais ; non pas par peur qu’une tierce personne s’en serve contre lui, mais plutôt parce qu’il craignait que le sol se dérobe sous ses pieds. Il soupira légèrement, et murmura : « Mais je veux bien te dire ce qui m’a traversé l’esprit. » Et c’était là une grande preuve de confiance qu’il lui faisait. Il inspira profondément et, se replongeant dans ses souvenirs, commença à raconter à Deborah. « Ça fait des années que je chante à qui veut l’entendre que je suis stérile. » Déclara-t-il, le regard perdu dans le vague. Un léger sourire étira ses lèvres, alors qu’il repensait à la jeune version de lui-même élaborer une stratégie pour justifier son absence d’engagement. « Ça m’évitait de répondre aux questions concernant ma vie sentimentale, et d’expliquer pourquoi à quarante ans, je n’étais toujours pas père. » Les raisons étaient aussi diverses que multiples ; d’abord, il n’avait jamais réellement ressenti le besoin de faire un enfant. Il s’était occupé de Sixtine et, peut-être qu’inconsciemment, il avait fini par la considérer comme sa propre fille. Ensuite, il avait toujours mis sa carrière au premier plan, reléguant de facto au second sa vie privée. Véritable bourreau de travail, l’Américain n’avait jamais eu d’autre priorité que celle d’être élu à la Chambre des Représentants — et il y était arrivé, à grand coup d’acharnement et de sacrifice. « Je crois que j’ai moi-même fini par croire à mon mensonge. » Admit-il en faisant la moue. Parce que ça l’arrangeait bien, parce que ça lui évitait des tracas. S’arranger avec la vérité, ça pouvait être parfois bien pratique. « Alors forcément, quand tu m’as dit que tu étais enceinte… » Il n’avait pas pu assimiler l’idée immédiatement. Et surtout pas celle qu’il puisse être le géniteur de l’enfant qu’elle portait. Ce qu’il lui avait indirectement fait comprendre, lorsqu’il lui avait demandé de qui cet enfant était. Maladresse, quand tu nous tiens… « C’était juste pas possible que ce soit moi. » Un rire ironique s’échappa de ses lippes, alors qu’il continuait à lui exposer son propre déni. Bien sûr, il n’avait jamais été question d’exclusivité entre eux. Mais, soyons réaliste : à quel moment, l’un comme l’autre, aurait-il pu avoir le temps d’entretenir une relation sur le long terme avec une tierce personne ? « Pourtant, tous les indices étaient là et concordants : tu passais toutes tes nuits ici, je n’avais jamais franchement été regardant sur la contraception et… » Il gloussa, et releva les yeux vers Deborah. Partageant un regard complice, alors qu’il admettait à voix-haute : « Et il y avait bien longtemps qu’on avait arrêter de jouer les prudes, quand il s’agissait de … » Pourquoi n’arrivait-il pas le dire à voix-haute, alors que l’acte lui avait autrefois semblé si naturel ? Lâchez-les ensemble, et ils se transformaient en véritables adolescents troublés par leurs hormones. Ils avaient tantôt baisé, tantôt fait l’amour ; pourquoi était-ce si difficile à admettre ? Parce qu’ils partageaient désormais une relation platonique ? Non. Peut-être parce que le résultat de leurs ébats avait été dramatique. « Bref, tu vois ce que je veux dire. » Puisqu’elle avait été la principale actrice de leur jeu, il n’y avait que peu de suspense. « Quand j’ai réalisé ma connerie, c’était déjà trop tard : j’en avais trop dit, et le mal était fait. » Et l’engueulade avait commencé, forcément. Le déni, la colère… Ça avait été très rapide, pour Camil. Seule l’acceptation avait été plus longue. « Je me suis senti tellement minable, si tu savais. » C’était la seule fois où, troublé et se considérant comme étant franchement dans la merde, il était allé empirer son cas en allant s’enivrer dans un bar de la ville et baiser avec une autre. « Et j’étais démuni. Je te voyais sombrer, je ne savais pas quoi te dire pour te remonter le moral, et j’ai supposé que ma présence t’était devenue insupportable. » Et c’est parce qu’il avait été à court d’idée que, finalement, il avait décidé de prévenir le colocataire de Debbie, Joseph. Un homme qui lui sortait par les yeux pour des raisons diverses et variées, mais qu’il avait jugé bon de prévenir de l’état de santé de Deborah. « Sixtine n’était pas là pour veiller sur toi, et… J’étais inquiet. Alors j’ai contacté Joseph. » Il ricana, trouvant la situation loufoque. Les deux ennemis, discutant par messages de leur seul point commun. « Je ne lui ai rien dit, hormis le fait que tu n’allais vraiment pas bien et qu’il serait de bon ton qu’il passe chez vous pour te rendre visite. » L’avait-il fait ? Il n’en avait pas la moindre idée. Il n’avait jamais eu de ses nouvelles, et n’avait pas cherché à en avoir non plus. « Inutile de te dire que je ne suis clairement pas remonté dans son estime. » Il l’avait rendu, sans même savoir ce qu’il en était, coupable des maux de l’Irlandaise. Et il l’était, en quelque sorte. « Voilà, je crois que tu sais tout. »

« La dernière… T’es donc la pourrie-gâtée, je me trompe ? » Plaisanta l’Américain. Dans la plupart des familles, le dernier enfant né bénéficiait souvent de plus grandes largesses de la part des parents. En tout cas, c’était l’impression que Camil avait toujours eue… Même si, foncièrement, il ne constatait pas de grandes disparités entre lui et son propre frère. Peut-être était-ce parce qu’ils avaient quelques années d’écart, ou parce qu’ils avaient deux personnalités bien distinctes. Quant à Sixtine, les choses avaient été plus complexes que ce que les Smith avaient bien voulu faire croire. « Tu t’entends bien avec eux ? » Demanda le politicien, préférant ne pas s’appesantir sur les mensonges qui lui bouffaient la vie. S’intéresser à la sphère familiale de Deborah lui changeait les idées, et lui permettait d’en apprendre davantage sur elle. « Ils viennent parfois te voir en Australie ? » Non pas qu’il espérait être présenté à sa prétendue belle-famille… Ce qui n’aurait pas manqué d’être quelque peu rocambolesque, quand on savait quels étaient les liens qui unissaient Debbie et Camil. Un contrat, dans un premier temps. Saupoudré d’une relation décadente, qui n’avait pas manqué de les précipiter dans un tourbillon qu’aucun d’eux n’avait vu arriver. D’ailleurs, l’Américain s’interrogeait : est-ce que cette grossesse nerveuse avait été connue des Bordy ? Savaient-ils même que la dernière de la famille avait une relation avec un homme publique ? Les difficultés traversées avaient-elles donné envie à Deborah d’être plus proche des siens ? « Est-ce… Est-ce qu’ils te manquent ? » Les questions se succédaient, comme si le politicien cherchait à combler un vide de connaissance. Il fit ensuite remarquer à son amie qu’elle n’évoquait jamais sa famille, en tout cas avec lui. Un fait qui ne manqua pas de la laisser perplexe, et qu’elle lui expliqua de façon rationnelle. « Tu as sans doute raison. » Déclara le blond. Pour sa part, il avait l’impression de parler de Sixtine régulièrement — et ça avait été pire lorsque sa soeur vivait à Brisbane. Sixtine par ici, Sixtine par là ; c’était bien simple, l’aîné des Smith avait placé en sa soeur une confiance aveugle, et n’avait pas hésité à lui confier un poste avec des responsabilités au sein de sa campagne électorale. Mais depuis qu’elle était repartie aux Etats-Unis pour y subir un traitement expérimental, Camil avait préféré taire le prénom de sa soeur. Il gardait pourtant des contacts étroits avec elle, et il ne se passait pas une journée sans qu’ils n’échangent par téléphone. Mais c’était son jardin secret, et ses blessures à lui : il ne pouvait pas se permettre de flancher. Pas devant ses électeurs, pas devant son équipe de collaborateurs, pas auprès de sa famille, et encore moins avec Debbie dont la vie avait été sincèrement chamboulée. Il était seul dans cette épreuve, il le savait. Il espérait simplement s’en sortir le mieux possible, sans trop de dégât.


Puisqu’elle lui offrait une occasion en or d’essayer de se racheter, Camil s’engouffra dans la brèche pour faire son mea culpa. Sur son attitude, sur sa première réaction, sur son manque évident de tact. Il présentait bien et avait de bonnes manières, mais pouvait aussi se révéler être un parfait goujat quand la situation lui échappait ; Debbie en avait clairement fait les frais. Il se sentait mieux, maintenant qu’il avait pu lui faire savoir qu’il s’en était voulu d’avoir été aussi peu délicat. « Je m’en veux d’être si… Impulsif, parfois. » Admit Camil en faisant la moue. C’était l’un de ses principaux défauts, et il en avait pertinemment conscience. L’Américain essayait de lutter contre ce qu’il considérait être une faiblesse, notamment en public : sa profession l’y contraignait. Mais parfois, quand le choc était trop grand, le naturel revenait au galop. Deborah le dédouanait de toutes ses fautes, de tous ses mots ; il n’était pas coupable, pas responsable de ce qui leur arrivait. « Tu as sans doute raison. » Concéda le blond, sans être complètement convaincu non plus. Mais il n’a pas spécialement envie d’épiloguer sur le sujet. Deborah a ses démons ; Camil a lui aussi les siens.


Un rire sans joie s’échappa des lèvres du politicien. Alors comme ça, malgré l’accueil glacial — pour ne pas dire guerrier — qu’il avait reçu par message, et en dépit des mauvaises relations qu’ils avaient pu entretenir pour des raisons obscures, Joseph avait oeuvré en sachant son amie dans la détresse. « Je suis sûr que c’est depuis là que mes oreilles sifflent. » Plaisanta le blond en faisant la moue. Les deux hommes ne s’étaient jamais entendus — probablement en raison d'une histoire de domination quelconque, et un sentiment d’incertitude. « J’espère que ça ne t’a pas dérangé, que je lui dise que tu n’étais pas au meilleur de ta forme. » Si ça n’avait été qu’une passade, Camil n’aurait jamais rien dit. Mais il s’était senti démuni, et complètement impuissant. Il aurait volontiers envoyé Sixtine, mais sa soeur non plus n’était pas là. Il était seul, et incapable de gérer la peine et les difficultés que Debbie traversaient alors. Des maux sur lesquels elle était désormais prête à s’ouvrir davantage, et auxquels l’Américain prêtait une oreille attentive. Pour essayer de comprendre, pour essayer de l’aider, pour essayer de se sortir de cet indicible marasme. « Je n’ai pas peur des gens tristes. » Confessa Camil à voix basse. Lui-même avait été quelqu’un de profondément traumatisé, longtemps plongé dans un état second. Il s’était mis dans un mode automatique dont il ne voulait plus sortir, tant il craignait de craquer. À l’époque, alors que ses parents s’interrogeaient sur leur aîné et que leur cadet s’entraînait dur dans l’espoir d’avoir une carrière olympique, c’était finalement Sixtine qui l’avait aidé à reprendre contact avec la réalité. Par sa naïveté, sa candeur, son acharnement enfantin. Il s’était laissé berner — et ça avait été le début d’une grande complicité, entre eux. Deborah sortit le politicien de sa torpeur, alors qu’elle vantait ses qualités. « Tu as quelque chose à me demander ? » Il l’avait attentivement écoutée, et ses lippes s’étaient étirées en un sourire malicieux. « Parce que je te jure que c’est le moment où jamais. Après un tel discours, je ne peux pas te refuser grand-chose. » Sensible à la flatterie, Camil ? Naturellement, en bon politicien qu’il était. « Blague à part, je suis content d’avoir pu être à tes côtés. » Les dernières semaines avaient certes été difficiles, mais les autres mois avaient été denses, intenses, passionnés. Ils avaient été comme aspirés dans un tourbillon, et avaient largement profité.


« Je ne sais pas. » Répondit dans un premier temps le politicien, alors qu’il déposait sa joue contre son oreiller. Il soupira, et ferma les yeux pendant quelques secondes. Comment faire abstraction de ce qui s’était passé, au cours des dernières semaines ? Comment oublier cette annonce de grossesse, troublée et troublante ? Comment oublier que cette grossesse surprise avait été douchée quelques heures plus tard par une vulgaire prise de sang, qui indiquait que rien ne se passait contrairement aux apparences ? Comment fermer les yeux sur le ventre de Deborah, encore arrondi comme s’il abritait un petit être ? Et, surtout, pourquoi l’obliger à affronter une théorie qu’il avait dans un premier temps réfuté en bloc, tant elle lui faisait peur ? « Je ne me suis jamais autorisé à me poser cette question. » Confessa le politicien à voix-basse, s’ouvrant pour la première fois à ce sujet. Et qui plus est, auprès de la principale concernée. Il craignait que ses propos soient mal interprétés, ou mal pris par Deborah. Il ne voulait pas que ses mots, tels qu’ils soient d’ailleurs, lui fassent de la peine, ou ne rouvrent des blessures qui n’étaient pas complètement cicatrisées. « Ça aurait été la pire des périodes pour avoir un bébé. » Murmura Camil, dont les doigts dessinaient des formes géométriques sur le tissu de sa taie d’oreiller. Il avait été élu depuis quelques semaines à la Chambre des Représentants, après une campagne électorale éreintante. Il était entièrement, ou presque, dévoué à son nouveau poste, à son nouveau rôle. Alors, comment aurait-il pu gérer l’arrivée d’un enfant qu’il n’avait même pas prévu ? Ça lui semblait compliqué, pour ne pas dire impossible. Ça aurait été une source supplémentaire de stress, et probablement d’engueulade avec Debbie — quant à l’éducation, quant à sa disponibilité, quant à sa capacité à assumer son nouveau rôle. « Mais… » C’était tellement déstabilisant, de réaliser aussi clairement, aussi subitement et aussi soudainement les évidences que l’on s’était refusées de voir. Il suffisait à Camil de fermer les yeux pour imaginer Deborah, assise contre la tête de lit, berçant délicatement leur nouveau-né. Elle aurait relevé la tête en entrant Camil, lui souriant légèrement et lui intimant de se taire pour ne pas réveiller leur progéniture. Il se serait lentement approché de sa famille, aurait caressé la joue ronde de son enfant, et embrassé chastement celle qui aurait fait de lui un père. Oui, cette scène, il n’avait aucune difficulté à l’imaginer. « Quand je vois la relation que j’ai avec Sixtine… » Il soupira, et releva finalement les yeux vers Deborah. Prêt à se confronter à elle, à son regard, et à son éventuel jugement. Prêt à remuer le couteau dans la plaie, aussi. « Je me dis que si ça avait mon enfant, cette relation que j’aurais eu avec aurait probablement été aussi magnifique que magique. » Confessa le politicien. Alors oui, il y avait mille et unes bonnes raisons qui justifiaient de ne pas avoir un enfant avec Deborah. Et, à l’inverse, il y en avait mille et unes autres qui justifiaient d’avoir un bébé avec l’Irlandaise. Mais le destin en avait décidé autrement pour eux, et la descente aux enfers de la brune avait été douloureuse et interminable. « J’imagine que les stigmates physiques n’aident pas non plus à accepter la situation. » Supposa Camil, qui jeta malgré lui un coup d’oeil rapide sur le ventre arrondi de sa fidèle alliée. Dissimulé par le tissu qu’elle portait, il ne pouvait pas réellement voir ce qu’il en était— seulement imaginer. Mais quand il avait posé sa main sur cette forme révélatrice, il avait pu sentir à quel point tout cela semblait réel. « Tu penses qu’un jour, tu aimerais avoir un autre enfant ? » Demanda l’Américain après quelques instants d’hésitation. Parce qu’entre ce qu’elle vivait là et le traumatisme lié à l’abandon de son premier bébé, nul doute que Deborah devait trouver le sujet particulièrement sensible.

« Ça ne m’étonne même pas. » Commenta Camil avec un sourire narquois. Il la fréquentait depuis suffisamment longtemps pour avoir perçu son côté audacieux, et pour connaître son tempérament de feu. Il imaginait aisément une version plus petite de Deborah, qui en ferait voir de toutes les couleurs à ses proches. « J’aimerais pouvoir en dire autant. » Confessa le blond, alors que la situation familiale décrite par Debbie lui rappelait étrangement la sienne. À la différence que Camil était en froid avec son frère depuis de longues années — la faute à une pression parentale trop grande, sur un adolescent dépassé, et sur un frère aîné qui n’avait jamais approuvé une décision qu’il jugeait aberrante. Entre les deux frères, les relations s’étaient tendues, les disputes avaient été régulières, les mots blessants. L’éloignement de Camil aurait pu être bénéfique ; mettre des dizaines de milliers de kilomètres entre deux individus qui n’étaient plus en capacité de communiquer pouvait être une solution — au moins momentanée. Mais Sixtine avait, bien malgré elle, jeté de l’huile sur le feu en choisissant de venir rejoindre son frère aîné. Un choix vécu comme une énième trahison par le second Smith, qui n’avait fait que renforcer l’animosité qu’il avait à l’égard de son frère. « Quand est-ce que tu es rentrée en Irlande pour la dernière fois ? » Demanda-t-il, ne se souvenant pas de l’avoir entendue parler d’un tel séjour. Pas depuis qu’ils se fréquentaient, en tout cas. « C’est génial d’avoir une personne de confiance, à laquelle tu peux tout dire sans craindre le moindre jugement. » Camil n’avait pas cette sérénité. Il ne pouvait décemment pas tout dire à Sixtine, au risque de voir leur monde s’écrouler. Il ne pouvait pas être pleinement transparent avec Hassan, ni avec Debbie, ni avec ses collaborateurs. Une faiblesse de sa part lui ferait prendre trop de risque — d’un point de vue personnel, professionnel, et familial. Camil se traînait donc ce maudit secret, devenu un fardeau, et avançait malgré le poids qui pesait sur ses épaules. Mais Deborah, elle aussi, gardait ses tourments secrets. « Ta mère réagirait comment si elle savait ? » Demanda Camil, avant de plaisanter : « Dois-je m’inquiéter pour ma propre survie ? » Il n’était clairement pas prêt à rencontrer une parfaite inconnue, qui s’annoncerait comme étant sa belle-mère. « Ton frère est donc notre para-tonnerre Irlandais. » Résuma l’Américain en souriant. Pour sa part, seule Sixtine s’était immédiatement réjouie de la situation — avant que ses espoirs ne soient froidement douchés par Camil. Non, il n’allait pas faire d’elle une tata gâteuse et enamourée ; les apparences avaient simplement été trompeuses. « Tu me feras penser à lui envoyer un mot de remerciements, à l‘occasion. »


« Je plaide coupable. » Avoua-t-il, se souvenant parfaitement du soir où il s’était résigné à envoyer un message à Joseph. La nuit était tombée depuis bien longtemps, et les rumeurs n’avaient pas encore pris une telle ampleur. Pourtant, le politicien avait déjà remarqué que la santé physique et morale de son amie était sur le déclin. Abattue par cette grossesse qui n’en était pas réellement une, elle n’avait pas été capable de remettre le pied à l’étrier. Et Camil, sans solution, l’avait regardée s’enfoncer jour après jour jusqu’à ce moment où la situation ne lui avait plus été tolérable. « Mais ça n’a pas eu l’effet escompté. » Fit remarquer le blond en faisant la moue. Il n’était pas en quête d’une confirmation ; il suffisait de voir l’air dépité de Deborah pour le comprendre. Il avait cru, peut-être un peu naïvement, que Joseph saurait trouver les mots. Qu’il saurait mettre de côté leurs différends, pour essayer de remonter le moral de la brune. « J’en suis désolé. » Dit-il, sincère. Sans doute avait-il sous-estimé la profondeur des désaccords entre Debbie et Joseph. Ou peut-être que, dépassé et ne sachant quoi faire d’autre, il avait espéré cette vieille amitié suffirait à soulager la peine de l’Irlandaise.


« Peut-être. Sans doute. » Concéda Camil, alors que Deborah lui disait être certaine qu’il aurait fait un bon père. Il aurait eu des bons et des mauvais côtés, comme tous les parents. Il aurait eu à coeur d’élever sa progéniture, de passer du temps en sa compagnie, de lui apprendre mille et unes choses. Et il aurait probablement dur, un brin autoritaire, et un éternel inquiet, dès l’instant où la prunelle de ses yeux n’aurait pas été dans son champ de vision. « Qu’est-ce que tu appelles les bonnes conditions ? » Demanda l’Américain, curieux de les entendre. Pour sa part, il doutait que « les bonnes conditions » soient un jour réunies. Il ricana lorsqu’elle mentionna les années qui défilaient, et déclara : « T’es encore jeune. Un petit chaton, qui a encore beaucoup de choses à vivre et à accomplir. » Ils avaient plus de dix ans d’écart ; Camil savait pertinemment que ce qu’il avançait n’était pas sans fondement. Il s’était attendu à la question de la brune ; après tout, elle était aussi logique que légitime. Puisqu’il s’était permis d’être intrusif et de l’interroger sur ses souhaits pour le futur, il se doutait bien qu’elle en ferait autant. Cependant, et parce qu’il s’agissait de Deborah, il pouvait se permettre de parler clairement et honnêtement, sans craindre d’être jugé. « La vie m’a appris au moins une leçon : il ne faut jamais dire jamais. » Déclara Camil en haussant les épaules. Et s’il y avait eu le moindre doute quant à ce point, il lui suffisait de se remémorer les remous qu’ils venaient de traverser. « Mais je ne peux pas dire que j’y pense, ou que ce soit un projet. » En toute franchise, il ne s’était jamais réellement posé la question. Il n’en avait pas réellement eu l’occasion, à vrai dire. Il n’avait jamais été fermé à l’idée ; cependant, il n’avait jamais été capable de garder une petite-amie bien longtemps (et il avait bien conscience d’être entièrement responsable de ce fait). En tout cas, pas suffisamment longtemps pour que des projets sur le long terme soient envisagés. « Et puis… Je vieillis. » Ajouta-t-il en haussant les épaules. Qu’on ne se méprenne pas : il ne le vivait pas mal. Il acceptait ses broncher que les années passent, et que le temps file de plus en plus vite. « Et le monde dans lequel on vit n’est ni beau, ni rassurant. » Deux points qui, même s’il n’en disait rien, n’étaient pas pour rassurer Camil. Comment élever correctement un enfant dans ces conditions ? Quand il repensait à son enfance, tout lui avait paru simple et allant de soi. Aujourd’hui, c’était nettement moins vrai. « Ça n’aide pas à se projeter. » Conclue-t-il en faisant la moue. « On devrait essayer de dormir. J’ai une journée intense demain, et tu as besoin de te reposer. » Il se hissa sur ses avant-bras, et bascula légèrement vers l’avant. « Tu peux rester autant de temps que tu le souhaites. » Il déposa ses lèvres furtivement sur la joue de Deborah, préférant s’en tenir à une tendresse chaste — ce n’était pas le moment de réveiller les démons qui sommeillaient en lui. Il se retourna lentement, quittant à regret la chaleur de la brune, tout en prenant soin de ne pas l’écraser. Il remit en place son oreiller, et noua ses mains derrière sa tête. Les yeux fixés sur le plafond, il demeurait pensif : que serait-il advenu, si elle avait réellement été enceinte ? En dépit de la fatigue, il savait déjà qu’il ne trouverait pas le sommeil cette nuit.