Debout sur son skateboard, la capuche de son sweat vissée sur la tête, Simon arpentait les rues de Brisbane à vive allure. Pourtant, en dépit de son moyen de locomotion peu ordinaire, l’Australien restait vigilant : il savait mieux que quiconque, en raison de son job, que la circulation pouvait vite devenir un fléau dans les grandes villes. Les conducteurs avançaient machinalement, souvent déconcentrés par tout un tas de facteurs plus ou moins légitimes : leur téléphone portable qui vibrait, leur passager qui leur faisait la conversation, la promotion du dernier produit à la mode sur une affiche en ville, un autre automobiliste qui vous coupait la route… Le policier donna une impulsion sur le bitume, et reprit un peu de vitesse. Ses yeux allaient de droite à gauche, vérifiant les alentours, et ses jambes s’activaient pour faire ralentir son skate lorsque les carrefours devenaient dangereux — puis finalement, il s’engouffra dans une rue perpendiculaire à l’avenue et s’arrêta devant la petite épicerie qui faisait l’angle de la rue de Doggett Street. Machinalement, il s’assura que personne ne le regardait d’un drôle d’air dans les parages — déformation professionnelle oblige. Depuis son accident de travail, Simon n’avait jamais été fichu de dépasser complètement et définitivement cet indésirable sentiment de méfiance qui l’habitait ; c’était plus fort que lui. Il avait l’impression d’être surveillé — et, à vrai dire, ce sentiment n’avait fait qu’être renforcé depuis qu’il travaillait pour le projet Epsilon. Heureusement, les autres membres veillaient à le rassurer sur ce point : s’il y avait bien quelqu’un qui serait au courant avant les autres qu’ils étaient surveillés, c’était bien lui. Avec ses talents de fouineur du web et sa quasi surveillance virtuelle constante, Simon saurait probablement avant eux si quelqu’un s’apprêtait à leur chercher des noises. Et, objectivement, ils n’avaient pas tort.


Il entra dans la supérette, et se dirigea mécaniquement vers le fond du magasin. Il ouvrit les portes battantes du frigo, s’empara d’un pack de bières fraîches, et s’avança jusqu’au comptoir pour régler son dû. L’épicier, depuis le début de la semaine, le regardait entrer les mains vides puis ressortir avec un pack de bières chaque soir. Il ne disait rien, mais n’en pensait vraisemblablement pas moins ; le regard qu’il dardait sur Simon en disant long, mais ce dernier s’en fichait royalement. Il n’avait que trop l’habitude qu’on l’observe à la dérobée, ou qu’on pose un regard méfiant sur lui ; son corps tatoué et son air impénétrable devaient jouer un rôle non négligeable dans ce jugement dénué de fond. Silencieux comme à son habitude, le policier récupéra son dû et se dirigea d’un pas décidé vers un immeuble dont la façade lui était devenue familière. Depuis une semaine, les membres du projet Epsilon se retrouvaient quotidiennement — tantôt chez Jackson, tantôt chez Bond — pour une raison bien précise : le procès d’Hoover. Ils jouaient gros, tous. Les enjeux étaient importants, et justice devait être faite. C’était en tout cas ce que Simon espérait, même s’il avait appris à ses dépens que les criminels pouvaient parfois restés impunis. Comme pour lui rappeler la véracité de ses pensées, une vive douleur le traversa pendant une fraction de seconde. Il se courba légèrement, la respiration momentanément coupée, et entendit finalement son coeur tambouriner dans le fond de sa poitrine. Il s’engouffra dans l’ascenseur, s’empressa de poser son skate et ses bières au sol, et se positionna face au miroir avant de relever son pull. Il n’y avait rien, bien évidemment. Hormis les cicatrices des balles qu’il avait prises, et qu’on avait dû aller chercher au fond de ses chairs. Il ne saignait plus, ses cicatrices n’étaient plus douloureuses, il n’était pas dans un danger de mort immédiat, et pourtant… Pourtant, la vie se rappelait à lui et ses angoisses profondes ressortaient et lui susurraient que son agresseur courait toujours. Simon secoua la tête, récupéra ses affaires, et sortit quelques instants plus tard, quand l’ascenseur le déposa à l’étage de Jackson. Ses pas le menèrent tout droit jusqu’au seuil de son appartement, et il appuya sur la sonnette. Un court instant plus tard, le propriétaire lui ouvrait la porte — et Simon, sans demander son reste, s’engouffra dans ce lieu où il se savait en sécurité. « J’ai ramené des munitions. » Dit-il en soulevant le pack de bières, qu’il tendit à Jackson. Le terme était volontairement choisi — tous deux savaient mieux que quiconque qu’ils allaient en avoir besoin, au sens propre comme au sens figuré. « Je suis le premier arrivé ? » Demanda le policier, qui jeta machinalement un coup d’oeil en contrebas, dans la rue. Il n’en serait pas surpris ; ça avait été souvent le cas.

Les journées de Simon se succédaient, et se ressemblaient. C’était bien simple : depuis que le procès avait commencé, l’expert en informatique n’était plus que l’ombre de lui-même. Il dormait encore moins que d’ordinaire, passait des heures derrière son écran, et creusait des pistes toutes plus sordides les unes que les autres. Tous les prétextes étaient bons pour oublier qu’un procès était en cours, et que l’issue en était terriblement incertaine. Son palpitant s’emballa, et Simon s’obligea à inspirer et expirer profondément ; il n’y avait aucune raison pour qu’il panique. Tout allait bien. D’une seconde à l’autre, il serait dans l’appartement de Jackson. Dans l’appartement de son ami et collaborateur, qui ne lui voulait aucun mal. Il serait en sécurité, et pourrait s’autoriser à respirer normalement sans jeter un coup d’oeil par dessus son épaule à chaque bruit qu’il entendait. « Bond se sent toujours obligé d’arriver en retard. » Fit remarquer Simon, sans qu’il n’y ait aucune trace de moquerie ou de méchanceté dans sa voix. Et pour cause : le spécialiste en informatique n’était pas du genre à juger les gens, et encore moins à débiner ses collègues et/ou collaborateurs. Simplement, pour Bond, arriver à l’heure semblait être impossible — mais au fond, tous savaient qu’il le faisait exprès. « Ça fait de lui un être exceptionnel, et de nous, les communs des mortels, des gens terriblement chanceux de le connaître et chanceux qu’il accepte de nous fréquenter. » Plaisanta Simon, avant d’actionner le décapsuleur sur la bouteille de bière qu’il venait de prendre au réfrigérateur. Les vestiges de leur soirée d’hier, ou d’avant-hier, il ne savait plus. Les stocks ne semblaient pas s’épuiser, et pour cause : tous s’astreignaient à rapporter quelque chose à boire, pour mieux supporter le procès. Et surtout, l’attente et l’incertitude que celui-ci pouvait générer : tous, même s’ils n’en disaient rien, étaient stressés. Tous attendaient une issue, et de préférence une issue positive. Tous espéraient que justice soit rendue, mais gardaient en tête que rien n’était jamais simple. Surtout dans leur monde. « Tu veux que je t’en ouvre une ? » Demanda l’Australien en se retournant vers son hôte, qui louchait sur les victuailles qu’il avait pris soin de préparer. « Dis donc, tu nous traites comme des rois… » Commenta Simon, alors que son estomac criait famine. Machinalement, il posa une main sur son abdomen, et sourit en relevant la tête : « Désolé, je n’ai pris qu’un petit-déjeuner ce matin. » Accaparé par son travail, l’informaticien était resté vissé à sa chaise le reste de la journée. Les heures avaient défilé, sans qu’il ne les voit passer — et c’était une véritable aubaine. « La journée a encore été dense. » Ajouta-t-il pour justifier son hypoglycémie imminente. « Tu crois que Bond m’en voudra si je pique un toast avant son arrivée ? » Demanda-t-il, avant d’hausser les épaules et de piocher dans les réserves. Il saurait gérer Bond ; après tout, s’il acceptait sa sempiternelle taquinerie, ce n’était pas pour rien.


Les deux Australiens contemplaient la ville quand, soudainement, Jackson posa une question peu ordinaire à son collaborateur. « Dormir ? » Répéta Simon, un brin désarçonné par la question de Jackson. Les deux hommes s’entendaient bien, et étaient relativement proches. Dans le boulot, ils se faisaient mutuellement confiance. Mais jamais, ô grand jamais, ils n’avaient pris soin d’aborder des aspects plus personnels de leur vie. « Je… Non. » À quoi bon mentir ? Sa dernière vraie nuit, où il n’avait pas été réveillé par ses cauchemars, les bruits ou ses angoisses, il s’en souvenait comme si c’était hier. Elle datait de la veille de son accident de travail, en juin 2021. Une nuit qu’il avait passé dans les draps de son ex petite-amie. « Comment pourrait-il en être autrement ? » La question était purement rhétorique. Il avait tout perdu, ce jour maudit. Sa carrière, son coéquipier, sa petite-amie, son ambition, ses espoirs, ses envies, ses projets, et, c’est vrai, son sommeil. Simon avait beau être désormais caché derrière son écran, prétendument en sécurité, il restait avant tout un homme brisé qui refusait de l’admettre. C’était encore trop récent, trop violent. « Et toi ? » Étrangement, il n’avait aucun doute sur la réponse de son interlocuteur. Cette question n’était pas anodine, et Simon le savait pertinemment. Jackson avait-il besoin d’être rassuré ? De savoir qu’il n’était pas le seul dans cette situation ? « Est-ce qu’il t’arrive de douter, parfois ? »

« Sans regret. » Dit-il en croquant dans le toast que Jackson avait prévu pour Bond. Il en fit deux bouchées, et s’apprêta à se servir à nouveau : « De toute façon, connaissant Bond, je suis sûr qu’il fait très attention à son poids. Et à son âge, on a tendance à l’embonpoint… » Sifflota Simon, alors qu’un sourire malicieux venait étirer ses lippes. Il partagea un regard complice avec leur hôte de ce soir, qui hocha la tête comme pour confirmer les propos de son jeune acolyte. Si Jackson et Simon se moquaient volontiers de leur collaborateur quand il avait le dos tourné, ils ne se gênaient pas non plus pour le faire quand il était face à eux. Mais cet humour douteux restait cependant bienveillant ; ni l’un, ni l’autre ne souhaitait de mal à l’aîné de l’équipe. Simplement, le chambrer était facile et efficace ; il réagissait au quart de tour. Il ouvrit une bière, qu’il tendit à Jackson — avant, lui-même, d’en prendre une. S’enivrer pour oublier ? Pas franchement leur style ; mais le policier devait bien reconnaître que ça l’aidait à se détendre, en ses circonstances troubles.


« Loin de moi l’idée de vouloir remuer le couteau dans la plaie… » Déclara le policier en haussant les épaules. Il savait que son interlocuteur était soumis à des crises de paranoïa, et que celles-ci pouvaient être particulièrement violentes. Sous la surface, l’homme laissait-il entrevoir une quelconque faiblesse ? « Peur ? » Répéta Simon, un brin interloqué par les propos de Jackson. Il ne s’attendait pas à ce que son collègue ne soit aussi franc, aussi transparent. Il ne s’attendait pas à ce que l’Australien soit aussi… Humain, d’une certaine façon. Simon le voyait évoluer dans des contextes dangereux et glaçants, et jamais il n’avait laissé transparaître la moindre faiblesse. Les capacités de Jackson avaient toujours laissé Simon béat d’admiration. Il aurait aimé avoir son courage, sa force d’esprit, et son abnégation. Il n’en était rien. « Il va perdre. » Déclara l’Australien en inclinant légèrement la tête. Il fallait qu’il perde. Il devait perdre. C’était une nécessité, un besoin irrépressible. Son coeur se serra à la pensée que l’inverse pourrait se produire. Il savait que les répercutions seraient terribles et considérables dans le groupe, si jamais le verdict n’était pas celui qu’ils attendaient tous. S’il ne doutait pas du pragmatisme de Bond et de Widow, Simon se méfiait davantage du comportement et tempérament impulsif de Jackson. Ce n’était pas un mauvais bougre ; cependant, le policier savait que son fidèle ami pouvait avoir des réactions démesurées et dévastatrices, quand il était touché au coeur. Seule Sparrow pourrait être capable de le retenir suffisamment longtemps pour le raisonner… Si Jax acceptait de l’écouter, ce qui n’était pas aussi évident qu’il y paraissait. « De m’en remettre. » Répondit Simon, après quelques secondes de silence. Depuis qu’il était sorti du coma après sa mission ratée, le policier n’avait jamais véritablement repris contact avec la réalité. C’était comme si une partie de lui était restée sur le bitume, là où il avait gravement été blessé. Une partie de lui non négligeable ; celle qui lui faisait croire en l’avenir, celle qui lui donnait envie de faire des projets, celle qui lui suggérait qu’il pouvait agir pour influencer son destin. La vérité, c’était que Simon n’était plus que l’ombre de lui-même, à bien des égards. Clown divertissant à bien des occasions, il cachait pourtant une part sombre et affreusement négative de lui-même. Le yin et le yang ; la dualité le rongeait, et faisait de lui un être instable. « De réussir ma vie. » Confessa-t-il en haussant les épaules. Sa carrière ? Il n’y croyait plus. Sa vie sentimentale ? Un fiasco comme on en faisait rarement. Sa famille ? Il ne préférait même pas y songer. Par chance, il  avait Ruben, son ami fidèle. Heureusement que lui restait, demeurait, dans toute cette tourmente. « A ton avis, qu’est-ce qu’il adviendra de nous lorsque nous aurons terminé la mission ? » Lança Simon, un brin rêveur. Le policier s’autorisait à penser à l’avenir, à voir plus loin que leurs déboires actuels. Et ce n’était pas innocent ; à l’instant précis, il avait la désagréable sensation de stagner, d’être bloqué dans un entre-deux à l’issue incertaine. Alors il préférait se projeter, oublier que leur destin pourrait basculer dans très peu de temps.

« Sur le net. » Précisa l’Australien en haussant les épaules. Pour le reste, il se montrait plus réservé que Jackson ; sans doute parce que, contrairement à son ami et collaborateur, il avait moins confiance en lui. Ça le laissait toujours perplexe, d’ailleurs, de voir à quel point les membres du groupe PSI ne doutaient pas de lui. Jamais. Alors oui, il pianotait plus vite que n’importe qui. Oui, il forçait les systèmes les mieux protégés en un claquement de doigt. Et effectivement, il savait craquer des codes et autres informations cryptées mieux que quiconque. Mais… Contrairement aux autres, il n’était pas sur le terrain. Il était planqué derrière ses écrans d’ordinateur. Il ne prenait pas de risque, au sens physique du terme. Et il trouvait ça peu glorieux, Simon. Il se sentait un peu comme un intrus, parmi ce groupe d’excellences. « Dans la vie, c’est un peu moins évident. » Ajouta-t-il en esquissant un sourire amusé. Au moins, il était franc avec lui-même et ne se cachait pas derrière les apparences. Sa vie privée était chaotique, et sa vie professionnelle hors PSI n’était que trop peu stimulante à son goût. Mais il se garderait bien d’en dire davantage à Jackson ; entre eux, comme entre tous les autres membres du groupe, les confidences étaient rares. La pudeur, sans doute. Et puis peut-être, aussi, la crainte que d’en savoir trop sur l’un ou l’autre ne finisse par se retourner contre eux.


Simon éclata de rire lorsque Jackson lui dépeignit le portrait du meilleur des cas, comme il l’appelait lui-même. Simon avait beau être un beau-parleur, il n’était pas aussi sensible à la flatterie que les apparences pouvaient le laisser imaginer. Mais voir son égo être gonflé par ses supérieurs ? Il n’allait pas non plus cracher dans la soupe. « Ce ne serait pas si mal. » Admit le spécialiste en informatique, avant de passer une main distraite sur sa barbe qui n’avait pas été rasée depuis quelques jours. À ce sujet, il mettait sa main à couper que Bond ne pourrait pas s’empêcher de lui faire une remarque, lui qui était toujours tiré à quatre épingles. « Un léchage de bottes en bonne et due forme, et une jolie prime pour qu’on puisse aller se faire dorer la pilule à quelques milliers de kilomètres d’ici. » Simon s’imaginait déjà, allongé sur un transat en bord de plage, les doigts de pied en éventail. Ça aurait le mérite de le sortir de sa routine et de ses écrans — même si, foncièrement, il n’en ressentait pas le besoin. Il aimait son quotidien, qu’il trouvait rassurant. Il aimait son job, ses nouvelles missions. Alors que Jackson s’apprêtait à évoquer le pire des cas, quelques coups furent frappés à la porte. L’agent, devenu plus méfiant suite à son agression, sursauta. Si Simon le vit, il s’abstint de tout commentaire — il était mal placé pour dire quoique ce soit, d’ailleurs. « Sparrow te connait si bien. » Murmura l’expert en informatique à son collaborateur, un sourire amusé greffé au visage. Il se détourna de la porte d’entrée, et revint s’installer devant la baie vitrée de l’appartement pour observer la ville. Pendant ce temps, Jackson accueillait Sparrow — la membre du groupe avec laquelle Simon était le mois à l’aise. Et pour cause : il avait l’étrange impression qu’elle était capable de lire en lui comme des un livre ouvert. « Salut Sparrow. » Dit-il poliment, alors que la brune prenait place sur le canapé.  Il croisa le regard malicieux de sa collaboratrice, et esquissa un léger sourire. « Bond est en bas. » Précisa Simon, qui venait de voir le politicien descendre de sa voiture. Ils seraient bientôt au complet, puisque Widow était elle aussi en route.

« Tu ne trouveras aucune réponse là-dedans. » Commenta Simon, alors qu’il prenait appui contre le plan de travail de Jackson dans la cuisine. Son collègue semblait s’être perdu dans la contemplation des différents rayons de son frigo, qui ne devaient pourtant pas être particulièrement remplis. Cependant, l’attitude de Jackson le trahissait : son silence était lourd de sens, et les doigts qui reposaient sur la porte de son réfrigérateur tressautaient de manière aléatoire. « Je vais y aller. » Déclara l’expert en informatique d’une voix neutre. Il était quelque peu déboussolé en raison du reportage diffusé au journal télévisé du soir, mais ne voulait rien laisser transparaître auprès de son collègue. Pas dans l’immédiat, en tout cas. Jackson avait suffisamment à faire avec ses propres émotions… Sans avoir besoin de gérer celles des autres. « J’ai eu ma dose pour aujourd’hui. » Le ton était badin, mais Simon ne put s’empêcher de ricaner. Leur situation n’avait rien de glorieuse, bien au contraire. Loin d’être des héros, ils étaient plutôt des mercenaires dont les missions devaient rester impérativement secrètes. « Je vais aller saluer les autres. Tu me raccompagnes, ensuite ? » Suggéra l’Australien. Ce n’était pas une réelle question ; c’était une affirmation. Il voulait échanger quelques mots, précieux, avec Jackson. Sans attendre la réponse de son interlocuteur, le brun s’éclipsa et retourna dans la principale pièce de vie. Il fit face à une assemblée médusée, et franchement désabusée. Même Bond, éternel optimiste et joueur de poker aguerri, paraissait perplexe. Pas abattu, pas définitivement à terre — le politicien ne s’avouait jamais vaincu. Mais ce soir, même lui semblait plongé en pleine incertitude. Simon récupéra son skateboard, qu’il glissa sous son bras. Il retrouva Jackson sur le seuil de la porte de l’appartement, et déclara : « Peut-être qu’on devrait… Je ne sais pas, arrêter de se réunir quotidiennement pour suivre l’issue de ce procès. » En voyant le regard circonspect de son collègue, Simon soupira et se justifia plus longuement : « Ça nous torture, tous. » Seule Sparrow avait l’air d’être épargnée… Mais Simon supposait qu’il ne s’agissait que d’une façade. Une apparence, qu’elle présentait à ses collaborateurs parce que son rôle de psychologue le lui imposait. « On rumine cette affaire, sans cesse. On a tous besoin de prendre du recul. » Déclara le policier en baissant les yeux. Il avait honte de sa réaction, honte de faire un pas en arrière pour s’extirper de cette perpétuelle tourmente. Il savait que Jackson avait souffert de la situation, et qu’il en souffrait encore. Qu’il avait été impacté, plus que tous ceux réunis à quelques pas d’eux. Plus que lui. « Du coup… Je ne serai pas là demain. » Ajouta-t-il en passant une main dans ses cheveux désordonnés. S’il était mal à l’aise ? Bien évidemment. La dernière chose qu’il voulait, c’était que Jackson se sente laissé pour compte. « Mais ça ne veut pas dire que je t’abandonne, ou que je lâche le groupe. » Précisa aussitôt le policier, en relevant les yeux vers son collaborateur. Il esquissa un sourire léger, un brin timide. Il posa une main sur l’épaule de Jackson, et serra légèrement sa prise. Parce que les actes étaient plus forts que les mots, selon l’Australien. « Jamais. » Il entendit un éclat de voix provenant du salon (vraisemblablement Bond et Widow qui s’écharpaient sur un sujet quelconque), et murmura : « Vous êtes ma famille, maintenant. » Depuis qu’il était dans le groupe PSI, Simon s’y était complètement dévoué. Il s’était aussitôt senti accepté, intégré. Il fit un pas en direction de Jackson, qu’il prit dans ses bras. « Je t’appelle dans les prochains jours. » Promit le policier en se reculant. Il sortit dans le couloir de Jackson, et après que ce dernier ait refermé la porte, s’autorisa un soupir de soulagement. Bref, mais il s’accordait au moins quelques heures de répit — et il en avait cruellement besoin, en ce moment.