adrenaline momentum

@channing walker

Un nouveau rail de coke, un fond de verre de whisky. Le nez qui reniflait et la gorge qui brulait. Les images autour de lui devenaient floues et la réalité commençait petit à petit à perdre son sens, son orientation - mais les sensations se retrouvaient exacerbées de tous les côtés. Mettre correctement un pied devant l’autre était un concept dépassé depuis bien longtemps désormais, mais qui n’avait plus aucune espèce d’importance. Rattraper in extremis le paquet de cigarettes qui lui échappait des mains, puis rire de la plus débile des façons. Sortir du bar et se perdre pendant des poignées de minutes dans les rues de la ville.

Si ce résumé pouvait paraitre étrange, voire complètement insensé pour la plupart des personnes, pour Otto cela explicitait une soirée comme une autre. S’il y avait bien eu des jours où il avait fait des efforts, où il avait tenté de remettre les choses à leurs places et de se présenter de nouveau sous un jour meilleur, ce n’était pas là le type de comportement qu’il savait garder sur la durée - et ça se voyait. Les traits de son visage se tiraient de nouveau, ses yeux s’assombrissaient au fil des journées écoulées. Ses doigts tremblaient presque en permanence tant les substances qu’il s’envoyait agissaient de façon merveilleuse - autant dire que le manque se faisait sentir en l’espace de quelques heures ces derniers temps. Promis, il avait essayé de s’améliorer et de faire en sorte que Serena soit de nouveau fière de lui. Promis, il pensait à son futur et à la façon dont il avait déjà percuté le mur plus d’une fois et qu’il serait peut-être temps d’arrêter de se casser les dents. Promis il revoyait le regard de Raelyn se poser sur lui alors qu’il grinçait des dents en l’écoutant parler. Promis, promis, promis - la seule promesse qu’il n’avait jamais tenu, Otto, c’était celle d’aimer sa femme pour le meilleur et pour le pire et de respecter la fidélité qu’il lui avait juré. Pour le reste du monde et de la vie s’agitant autour de lui, il n’en avait trop que faire des promesses qu’il pouvait prononcer.

Il ne savait plus exactement s’il était sorti seul comme un grand du bar cette fois-ci ou si le vigile l’avait de nouveau mis à la porte - pour la troisième fois de la semaine, de la soirée, des deux à la fois étant donné qu’on était seulement lundi. De toutes façons, le problème avec Otto était toujours le même et ce depuis des années: c’étaient les souvenirs qui le détruisaient à petit feu, par vagues de rappel, par douleur latente et incessante. Une clope de plus ne changerait rien à son état de santé. Il aurait bien pris un dernier verre avant de rentrer, mais il n’était plus autorisé à entrer dans le bar étant donné que son comportement était, selon le vigile, inacceptable dans ce type d’établissement. Qu’il aille se faire foutre, qu’ils aillent tous se faire foutre. C’était derrière son volant, avant d’allumer le moteur, qu’Otto allait prendre à nouveau un dose de cocaïne pour être sûr de ne jamais perdre l’adrénaline. Son rire insupportable se faisant entendre en écho dans l’habitable de sa caisse. Le moteur qui se mit rapidement à vrombir et les pneus qui patinèrent un instant sur le parking de l’établissement. Il avait déjà failli percuter trois poteaux de fer avant même d’avoir atteint la route principale, Otto. Mais il n’en avait que faire et ne s’en était surement même en rien aperçu, alors qu’il appuyait toujours plus fort sur la pétale de métal et que le vent s’engouffrait par grandes vagues dans l’habitacle désormais. Fermer les yeux un instant en affichant un sourire serein sur son visage était dans ses habitudes, dans ces moments là. Il n’avait jamais trop cru au fait qu’il se comportait de façon problématique, l’italien. Pour lui, c’était le monde autour qui ne savait correctement agir. Et puis de toutes façons, que pouvait-il lui arriver de bien grave, à dépasser la vitesse limite autorisée au plein centre ville, d’au moins trente à quarante kilomètres par heure, hein ? Qu’il se plante ? Ce ne serait pas la première fois que sa voiture finit en miettes au milieu d’un carrefour. Ce ne serait pas la première fois qu’il serait à deux doigts de frôler la mort - il la côtoyait de trop près tous les jours et lui riait au nez, désormais.

Mais oui, le pire serait qu’il se plante. Parce-qu’arriver au feu rouge en ralentissant comme si cela était une option dans le code de la route, parce-que préférer chercher son briquet qui avait sauté de ses doigts l’instant d’après sur le siège passager paraissait plus urgent, parce-que relever le regard que lorsque le volant fit une vrille similaire au véhicule qu’il venait de percuter n’était désormais plus un choix, en réalité.

Il braqua le volant de façon bien trop raide, ses roues se bloquèrent lorsqu’il appuya sur la pédale de frein, le monde tomba quelques instants dans les ténèbres lorsque la carrosserie percuta l’arbre sur le côté de la route l’instant d’après.

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@channing walker et @gabrielle strange

Otto était un habitué des trous noirs. Assez régulièrement, il se poudrait le nez d’une façon tellement osée qu’il avait des parties de soirées qui venaient à lui manquer. Idem, lorsqu’il lui arrivait de toucher le fond d’une bouteille alors que personne ne l’accompagnait pour la boire, le reste des moments vécus jusqu’au petit matin n’était pas toujours clair. Plus d’une fois, dans un autre registre, sa tête avait heurté le pavé tellement fort après s’être pris un coup dans la mâchoire que pendant quelques secondes, les ténèbres l’avaient envahi. Cependant, aujourd’hui - ce soir, plutôt -, tout était différent. Pendant quelques secondes, une longue minute même surement, Otto avait perdu connaissance; et lorsque ses yeux s’étaient rouverts c’était sur de la fumée et un mal de crâne lui martelant les temporales comme si sa vie était en train de s’en échapper sans qu’il ne puisse y faire quoi que ce soit. Bordel, ça ne pouvait indiquer quelque-chose de positif tout ça. D’ordinaire, lorsqu’il revenait à lui, il se trouvait dans son lit ou au pire dans une ruelle un peu sombre et mal fréquentée. Là, aux éléments que son regard arrivait à attraper, il était miraculeusement encore assis dans sa voiture - il dut repousser péniblement l’air-bag qui s’était gonflé dans ce qui devait être l’accident, à en juger rapidement par le reste des dégâts. Avec du mal, il fit un rapide tour de l’horizon. Sa vision était toujours floue, mais il était à peu près sur que ce n’était pas à cause de l’impact mais de toutes les merdes qu’il avait pu s’enfiler dans les dernières heures avant de prendre le volant. Car s’il s’était retrouvé dans le noir pendant quelques minutes, désormais la suite des événements lui revenait en mémoire et s’il ne se trompait pas, ce n’était pas seulement parce-qu’il n’avait que guère bien négocier le virage qu’il s’était planté dans l’arbre sur le bas-côté de la route, mais parce-qu’un autre véhicule s’était retrouvé au milieu de son chemin.

Sans précaution aucune, l’italien s’extirpa alors de sa voiture - il avait l’impression d’avoir tous les os de son corps désormais fracturés, ses poumons en feu, son cerveau baignant dans une marre de sang. Quelques pas pour s’éloigner de son véhicule lui permirent de s’apercevoir qu’à quelques mètres de là, sur le bitume, les choses n’étaient pas belles à voir. « Fuck… » Il aurait bien voulu faire profil bas, rire de la situation et emmerder le monde entier en prétendant n’être responsable de rien, cependant les choses étaient cette fois-ci trop limpides pour ne pas être claires - même aux yeux du Lazzari -: il avait merdé. Titubant d’alcool plus que de douleur en direction du corps sombre qui semblait étalé sur la chaussée, le crâne d’Otto battant la mesure en rythme avec son coeur, sa douleur et sa colère, il s’agenouilla avec grand peine aux côtés de celui dont il ne pouvait reconnaître le visage tant le casque masquait une grande partie de ce dernier. « Putain d’imprudent. » Il marmonnait, tentait de se rassurer comme il le pouvait, essayait en réalité n’importe quoi pour amoindrir le problème qui agissait littéralement sous ses yeux. Les motards étaient des gens imprudents et téméraires, c’était connu. Peut-être n’avait-il pas réellement grillé ce feu de signalisation, après tout, et qu’il n’était pas tant en tort qu’il le pensait - non, bordel Otto, souviens toi.

Il secoua la tête - mauvais idée. Il fallait vomir le contenu de son estomac sur le trottoir mais il réussit in-extrémis à se retenir: ça ne ferait que laisser des traces de sa présence sur les lieux. Par chance, les rues ne semblaient pas dans une partie couverte par les caméras de surveillance de la ville. En revanche, les voitures commençaient à s’entasser sur le côté de la route, autour du carrefour, bien trop proches de lui. « Fuck, fuck, fuck. » Il marmonnait dans sa barbe, se relavant tant bien que mal. Il lui fallait partir d’ici de suite, sans plus attendre, pour faire en sorte que personne ne puisse le reconnaître. Déjà, son portable était dans sa main, et la plaque d’immatriculation de la moto éclatée sur le macadam enregistrée: il en aurait besoin pour s’assurer que son nom ne sorte pas de la bouche de celui qui pourrait ne pas se relever de cette entrevue. L’instant d’après cependant, c’était le centre d’appel des secours qu’il avait au téléphone. « Y'a eu un accident grave au carrefour de Ann and Queens’ Streets. » Il raccrochait dans la seconde pour ne pas se faire avoir par l’enregistrement trop prolongé de sa voix - il était doué dans les conneries, cette enflure. Maintenant, il se devait de sortir sa caisse du carrefour aussi et de se tirer des lieux du crime pour ne pas se faire avoir à son propre jeu: peut-être avait-il fait un geste positif cette fois ci en prévenant les autorités compétentes, mais ce n’était pas pour se faire griller dans les minutes qui suivraient. Un délit de fuite, il n’avait pas encore ça à son CV, aujourd’hui semblait donc être la journée. De toutes façons, sa caisse finirait dès le lendemain à la casse - il connaissait un gars qui pourrait l’aider pour un prix raisonnable - afin d’être sûr qu’on ne puisse pas remonter jusque lui. Le problème était toujours le même cependant: les mains de l’italien tremblaient tellement que lorsqu’il reprit la route, il était possible de comparer l’avancée de sa voiture à un avion coincé dans des turbulences. Mais il se devait de tenir - encore quelques minutes, une dizaine tout au plus et il pourrait être chez lui, il pourrait se poudrer le nez de nouveau, liquider le bar du salon, oublier ce qu’il venait de se passer car avec ce nouvel événement s’en revenaient des souvenirs qui le tuaient depuis des années déjà à petit feu, ravivant la flamme quitte à la faire bruler comme s’ils étaient là un jour de fête nationale.