You don’t have to run
Freya Vranken & @Cameron Lewis

Sa poitrine régulièrement soulevée par son souffle et, les yeux brillants, telles des pierres précieuses, Freya arpentait l’asphalte du Mainly Boat Harbour. Elle n’avait aucune idée de ce qu’elle cherchait réellement si ce n’était le nom d’un voilier blanc de douze mètres de long, avec la coque ornée d’une calligraphie méticuleusement peinte d’un vernis lapis-lazulis : l’Octopussy. Elle regrettait presque la conversation téléphonique qu’elle avait eue avec la génitrice des Lewis, quelques minutes plus tôt, et qui l’avait encouragée à se rendre sur le complexe touristique pour y retrouver l’un de ses fils. D’une douceur sans pareille et particulièrement impliquée dans le quotidien de ses enfants, Ana Maria œuvrait dans l’ombre depuis l’accident de celui qui avait toujours été – elle en mettrait sa main à couper – son préféré. Elle était devenue experte dans l’art d’insuffler ses envies les plus profondes aux proches de Cameron, qu’importe le degré, pour le contraindre à se réapproprier son monde et retrouver sa pétillance légendaire. La suédoise entendait encore chacune des nuances de sa voix chantante, au creux de son oreille : « Je suis vraiment désolée Freya, il est parti il y a moins d’une heure en direction de la Marina. Tu devrais l’y rejoindre, il sera content de te voir. » Si seulement elle savait…

Un soupir s’exhala d’entre ses lèvres tandis qu’elle prenait conscience qu’elle venait de mettre la tête dans la gueule du lion. Pire encore, elle y avait sauté à pieds joints. Elle avait obtempéré, un sourire factice habillant sa figure angélique, se gardant d’admettre que l’idée de se retrouver face à lui l’intimidait au-delà des mots ; et lui procurait aussi bien d’autres émotions. Si elle suivait les élans de son corps, Freya tournerait les talons à l’instant, ne se donnant même pas la peine d’aller au bout ; mais son esprit lui hurlait de s’en abstenir. Alors elle se pinçait les lèvres à la recherche du trois-mâts, tombant sur des modèles si différents et similaires, que les dimensions pourraient faire trembler tous les barons saoudiens du pétrole. Lequel était-ce ? Comment parviendrait-elle à le reconnaître ? Pourquoi Ana Maria ne lui avait-elle pas donné plus de précisions sur son emplacement ? « Octopussy. Octopussy. Octopussy. » murmurait-elle, ses iris céruléennes déchiffrant l’ensemble des coques. Après se l’être répété en boucle une bonne dizaine de fois, la jeune femme réfléchit. Tout ce que ce nom lui inspirait était ce genre de mollusques de l’ordre des octopodes, au corps souple, aux huit bras pourvus de ventouses et au sang translucide quoique bleuâtre. Ce n’était vraiment pas un nom flatteur. Mais, entre les sorcières de Salem et le titre qu’il avait attribué à son voilier, il était plus qu’évident que l’inventivité n’était pas la qualité première du fils Lewis – si tant est qu’il en ait –.

Freya finit par arriver jusqu’à lui, guidée par la caisse de résonnance de sa guitare acoustique et, l’extraordinaire justesse de ses notes. C’est à ce moment qu’elle réalisa qu’elle ne l’avait jamais entendu s’exprimer au travers des cordes, même du temps où il était valide. Il se tenait légèrement adossé – probablement pour se maintenir en équilibre –, les traits animés par ce que la suédoise devinait être de la passion. Zoya avait peut-être raison sur ce point ; en ce qui concernait le domaine artistique et notamment la musique, Cameron semblait bourré de talent. Lorsqu’il plongea son regard dans le sien, s’apercevant de sa présence, elle se sentit gênée ; à la manière d’une voleuse qui viendrait d’être prise la main dans le sac. Son bras traça dans l’air un geste souple et subtil pour le saluer de la main. « Salut. » lança-t-elle timidement. Elle le contempla quelques secondes, dans cette posture, la guitare sous le bras, songeant combien il était agréable de le voir dans son élément – ou en tout cas, dans ce qui semblait l’être –.

« Je…Je ne voulais pas t’interrompre. » commença-t-elle la gorge nouée.  La suédoise n’avait pas envie de tourner autour du pot avec lui, sachant pertinemment que cela ne ferait qu’empirer leur relation qui ne tenait déjà plus qu'à un fil. Dans un claquement de talons hauts, elle le rejoignit sur le pont du voilier, révélant d’abord sa taille, soulignée d’une ceinture de cuir blanche, puis ses jambes interminables et, enfin, les brides qui lui enserraient les chevilles. « Tu as oublié ton téléphone chez moi l’autre soir et j’ai pensé que tu voudrais le récupérer. Bien sûr, je me doute que tu en as sans doute un autre, depuis le temps, mais il était tombé sous l’assise du canapé et je ne m’en suis pas rendue compte. » Ses doigts effleurèrent les siens tandis qu’elle lui remettait le smartphone dont l’écran, désespérément sombre, ne laissait planer aucun doute quant à l’état de chargement de la batterie ; complètement vide. « J’ai téléphoné chez toi. Ta mère m’a dit que je te trouverais ici. » précisa-t-elle.

La jeune femme fit un pas en arrière, embarrassée par cette proximité et repensa, l’espace d’un instant, à l’échange qu’ils avaient eu dans son living room et aux propos qu’elle avait tenus – largement influencés par le fruit d’un cépage de haute qualité –. « C’est donc ça, l’Octopussy ? Très bon choix, il a l’air chouette. » Elle avait conscience de combien ce trois-mâts comptait pour lui, des heures qu'il avait passé à le rêver, et surtout, de combien il en avait bavé depuis juillet dernier ; ses échecs, ses déceptions. Elle n’imaginait pas une seule seconde aborder ces sujets en sa présence, quand elle savait que toutes ces confidences ne lui avaient été faites que par d’autres. « C’est quand même dommage que son nom me fasse penser à un poulpe. » En revanche, elle n'avait jamais mâché ses mots.

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Freya Vranken & @Cameron Lewis

En un mouvement d’une magnificence inouïe, la suédoise leva les yeux au ciel ; c’était une gestuelle subtile qu’elle ne manquait pas de travailler – et de perfectionner – à ses côtés. Elle le regarda passer la courroie de sa guitare par-dessus son crâne puis déposer l’instrument sur la banquette rembourrée du trois-mâts, sa silhouette svelte marchant droit sur lui. Elle ne manqua pas de remarquer, d’ailleurs, l’assurance qu’il avait gagné ces cinq mois durant ; avec cette jambe artificielle dont il avait tenté de ne pas se servir et qu’il avait misérablement dissimulé derrière l’usage d’une canne, les épaules voûtées sous l’effet de son propre poids. Sur ce point cependant, la brune choisit de ne pas faire de remarques. « Je n’avais pas prévu d’y venir, figure-toi. Surtout pour te rendre visite en petite robe fleurie et talons hauts comme si j’étais ton rencard. » rétorqua-t-elle, ses iris céruléennes plongeant distinctement dans son regard de bronze. Le smartphone de Cameron entre ses doigts, Freya laissa échapper un juron sous le choc d’une faible secousse. La vague qui venait de heurter la coque du voilier exerça sur elle un effet qu’elle jugea pour le moins surprenant ; elle n’avait jamais mis les pieds sur le pont d’un bateau. « Mais comme tu le vois, je suis là. Et tu n’es pas obligé de me regarder comme ça. » le repris-t-elle avec ses lèvres pleines et sensuelles.

La jeune femme s’était rendue compte de sa réaction, ce haussement de sourcils particulier qu’elle ne savait pas déchiffrer. Cameron la rendait nerveuse, avec cet air de voyou qu’il affichait en sa présence et les railleries qu’il lui lançait sans la moindre délicatesse. Une lueur implorante traversa ses prunelles tandis qu’elle ouvrait la bouche, prête à lui dire d’aller se faire voir ; mais elle se ravisa. Après tout, ne se fichait-elle pas éperdument de son avis ? D’un geste lent Freya lui tendit la raison de sa venue ; puis fit un pas en arrière, retrouvant cette distance qu’elle pensait rassurante. Être trop proche d’un Lewis, ça attirait les emmerdes. « À quel moment exactement est-on sûr de pouvoir décréter qu’on a le mal de mer ? » l’interrogea-t-elle en feignant l’apparition d’une nausée. Agité de soubresauts factices, son buste se pencha dangereusement vers l’avant, sa main fine et manucurée plaquée contre sa poitrine. Elle le supplia du regard, les sourcils arqués vers le bas ; en détresse, impuissante, avant de se redresser pour éclater d’un rire clair et mélodieux. « Tu verrais ta tête Lewis… Non, je n’ai pas l’intention de vomir sur ton bateau. » Freya était le composé caractéristique d’une insolence délicieuse et d’une enviable confiance en soi. Une jeune femme qu’il ne fallait pas échauffer au risque d’en déclencher les foudres.

La suédoise pivota de sorte à momentanément lui tourner le dos ; par crainte et, sans doute aussi, dans le vague espoir qu’il ne soit pas aussi cruel qu’il pouvait l’être. « Elle pensait que ça te ferait plaisir de me voir. » souffla-t-elle d’une voix basse. Un frisson d’appréhension lui parcourut la colonne vertébrale tandis qu’elle présageait sa réponse. Elle ne désirait pas l’affronter ; pas aujourd’hui, pas cette fois. Quand elle l’entendit soupirer lourdement, l’air agacé, son visage devint d’une pâleur blafarde ; comme ce jour où il avait vidé son chargeur de railleries à ses dépens et qu’elle s’était sentie à sa merci. Elle n’en attendait pas moins aujourd’hui. Freya savait ce que c’était que d’être le choix numéro un de quelqu’un, tout comme le fait de ne jamais l’être. Et elle n’était certainement pas le sien ; son nom devait probablement se situer tout au bas de la liste. Ce qui était étonnant, en revanche, étaient les profondes convictions d’Ana Maria. Comment pouvait-elle croire que son fils appréciait la suédoise ? Il la détestait – si tant est que ce mot soit suffisamment fort –. Elle se retourna vers lui et l’examina de la tête aux pieds, d’un regard qui n’avait rien d’inamical.  « Je pense bien qu’elle en serait capable. » répondit-elle en éclatant d’un rire franc. Cet instant ne pouvait pas être plus surréaliste qu’il ne l’était déjà ; Freya se surprenait à rire à ses plaisanteries, sautant à pieds joints dans l’existence. Et ce n’était pas l’envie qui lui manquait.

« Je me demande d’ailleurs pourquoi elle s’entête à surprotéger un fils qui a clairement hérité des gênes d’un piranha. » Son impudence la fit glousser ; elle pouvait être si spontanée. La brune sentait de plus en plus le regard de Cameron peser sur elle, sur sa silhouette ; mais elle jubilait. « Je vais bien, merci de t’en inquiéter. » déclara-t-elle en esquissant une courbette exagérée, pleine de désinvolture. Tandis qu’il s’éloignait en direction de la cabine, Freya s’avança vers la filière, soutenue par des chandeliers en inox qui reflétaient majestueusement les rayons de l’astre solaire. Mille constellations semblaient briller sous ses yeux émerveillés, comme ceux d’une petite fille qui aurait découvert les flocons de neige ou l’étoile la plus scintillante d’un arbre de Noël. La nature n’avait pas besoin d’une opération pour être belle. Elle l’était, tout simplement. « Avec plaisir. » répondit-elle quand il proposa de lui offrir une bière, pourtant loin de vouloir finir comme une queue de pelle.

Lorsque Cameron refit surface, la jeune Vranken le regarda avec intérêt, réprimant un rictus qui aurait – à son sens – peut-être parut déplacé. Cinq mois s’étaient écoulés depuis leur dernière rencontre et, durant toutes ces semaines, les choses avaient changé. Il ne grimaçait plus quand il s’appuyait sur cette jambe sur-mesure et paraissait beaucoup plus détendu, retrouvant le charme naturel qu’il avait toujours dégagé. C’était l’un des avantages de la beauté, on pardonnait plus facilement les attitudes de sombre connard. « Je comprends pourquoi tu aimes venir ici. C’est… calme. » Relaxant ; loin des difficultés du quotidien et des tourments que pouvaient impliquer l’existence. Elle prit une gorgée de la cannette qu’il lui tendit puis lui offrit un sourire en guise remerciement. « Pas vraiment, en fait. Mais je pourrais te retourner la question. Pourquoi Frayeur ? » La brune se tenait légèrement appuyée sur une jambe, un bras replié sous la poitrine, l’autre maintenant la cannette de liquide ambré. Elle attendait aussi silencieusement qu’il pouvait l’être des fois – rarement –, le dos droit et le menton haut. Elle voulait se sentir digne ; détenir plus de valeur que ce misérable qualificatif qu’il se faisait une joie de lui donner. La suédoise s’accrocha à cette pensée en espérant que son apparence reflétait cette dignité.

« Je peux ? » demanda-t-elle en désignant son instrument. Elle avait brossé ses longs cheveux bruns qui tombaient dans son dos en une cascade scintillante, et n’avait que légèrement sublimé ses traits délicats. « Elle est magnifique. » Ses paumes douces et aux sous-tons safranés effleurèrent le bois de la guitare, timidement, comme si elle pouvait l’abîmer en la pressant trop fort. Elle se demandait ce que cela faisait d’être sur scène, devant des millions de personnes qui ne le connaissaient guère – du moins pas de manière personnelle – et si cela lui manquait. Se sentait-on… libre ? « Ça… Ça te dirait de reprendre là où tu en étais ? »

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Freya Vranken & @Cameron Lewis

Cameron Lewis se retenait de rire, elle en était persuadée ; avec ses bras croisés contre son torse et ses lèvres pincées, le jeune homme la scrutait d’un regard de bronze difficile à déchiffrer. Les coins de sa bouche s’étiraient sans qu’il ne parvienne à les maîtriser et lui donnaient l’air impudent de jubiler. « Comme ça. » rétorqua-t-elle en désignant l’expression qui venait d’éclore sur sa figure. Son intuition, qui s’était largement affinée pendant les vingt-six dernières années, ne l’avait jamais trahie ; les obsidiennes du fils Lewis détaillaient chaque portion de l’imprimé fleuri, chaque parcelle de sa peau nue pour finir par remonter effrontément vers ses prunelles azurées et ses yeux plissés. Qu’était-il en train de supposer ? Croyait-il qu’elle s’était apprêtée dans l’unique but de le retrouver ? Freya entrouvrit les lèvres pour protester mais aucun son n’en sorti. Il lui fallut toute sa constance pour ne pas objecter par une kyrielle d’inepties et simplement déclarer : « Ce n’est pas ce que tu crois. » tandis qu’il s’entêtait à la fixer avec une désinvolture teintée d’un culot évident. Une voix douce s’éleva des méandres de son esprit, comme un murmure indistinct qui lui soufflait d’être sincère et d’exulter d’authenticité. Elle détourna les pupilles quelques secondes avant d’accrocher ses yeux sombres à nouveau, saisie d’un semblant d’appréhension. « En fait… J’étais soulagée d’apprendre que tu ne serais pas là. » avoua-t-elle d’un ton où se mêlaient remords et mélancolie. Elle sentait un nœud lui étreindre le cœur à mesure qu’elle prononçait ces paroles abruptes et sans détour, presque honteuse à l’idée qu’elles puissent franchir la délicate barrière de ses lèvres. Mais la brune ne pouvait s’empêcher d’exprimer, d’une certaine manière, la crainte qu’elle ressentait chaque fois qu’elle devait lui faire face à nouveau. Comme une part d’ombre qu’elle aurait retenue pendant des années, Freya sentait l’incertitude l’envahir à son contact ; comme un appel, un avertissement inconscient empreint des reliques de l’adolescence. Un sentiment plus fortuit encore dominait le reste de son esprit ; une culpabilité inhabituelle qui l’assaillait maintenant jusque dans ses veines. « Mais quand Ana Maria s’est extasiée sur le fait que ‘tu serais heureux de me voir’, je n’ai pas su lui dire non. Je n’ai jamais réussi à lui refuser quoi que ce soit. » Sa bouche, d’une jolie nuance de rose, s’étira en un sourire contrit. C’est à ce moment que la jeune femme crut voir une autre émotion poindre sur le visage du brun. Elle ne voulait pas le heurter – pas volontairement – mais elle ne se sentait pas en mesure de le rassurer et de lui faire savoir que depuis la lointaine époque de l’adolescence, bien d’autres sentiments l’animaient quand elle était à ses côtés.

Lorsque le fils Lewis renchérit sur son allure, ses iris céruléennes roulèrent hâtivement vers le ciel ; allégorie parfaite de l’état d’esprit dans lequel elle se trouvait. Freya grimaça succinctement avant de faire glisser ses doigts fraîchement manucurés dans sa crinière brune ; d’un geste lent, lascif, sensuel. Elle posa une main impudique et libertine sur sa cuisse dénudée, remontant progressivement le long de sa peau séraphique avec la pointe de son ongle, tandis qu’un sourire carnassier se formait aux coins de ses lèvres. « Parce qu’elle te plaît, cette robe ? » l’interrogea-t-elle d’une voix suave. La manière – lubrique – dont elle le regardait cherchait manifestement à réveiller ses penchants pour les plaisirs de la chair. Elle essayait de l’attirer, de doucement provoquer en lui la même contrariété qu’il avait générée chez elle. Et si ce parfait simulacre pouvait – en prime – lui coller le rouge aux joues, elle n’en serait que plus ravie. Un rire clair et mélodieux s’échappa de sa gorge tandis qu’elle se délectait de cette vendetta improvisée et clairement surjouée. Depuis leur dernière rencontre, Freya prenait un plaisir certain à l’offusquer ; les cils papillonnants, la créativité à son apogée et l’humeur fantaisiste. « Peur ? » s’enquit-elle devant son avertissement. Elle attendit un moment pour épier la réaction qu’elle pourrait lire sur ses traits et dans ses prunelles chocolatées ; parce qu’elle savait qu’elle ne se trouverait jamais dans pareille situation. « Te porterais-tu seulement à mon secours si c’était le cas ? » demanda-t-elle, inquisitrice. La jeune femme pencha légèrement la tête sur le côté, arquant un sourcil, mais la vérité qui brillait dans les yeux du brun était incontournable. Évidemment que non. Il n’était connu ni pour sa bienveillance, ni pour sa finesse et avait jadis inspiré la crainte à un nombre impressionnant d’élèves. « Il me semble que le modèle ‘Cameron Lewis’ ne comporte pas l’option ‘preux chevalier’. » continua-t-elle, la raillerie claquant dans son palais. Ses lèvres pressées l’une contre l’autre formaient une fine ligne aux sous-tons carnés tandis qu’elle se remémorait sa notoriété passée. « Combien ? » lâcha-t-elle. Quelques mèches brunes s’agitèrent sous le souffle tiède du zéphyr, caressant la finesse de sa nuque, effleurant ses clavicules délicates. « Combien de personnes t’ont restitué leur repas sur ce pont ? » Il y avait encore en elle des fragments de souvenirs des boat party dont elle avait souvent eut ouïe dire et, d’une certaine manière, elle n’avait aucun mal à se représenter une bande d’énergumènes avec plus d’alcool que d’hémoglobine dans les veines.

Une étrange sensation la traversa tandis qu’elle se détournait de Cameron et pivotait vers l’avant du trois mâts, ses yeux clairs cherchant avec détresse la ligne d’horizon. Comme la charge électrique qui s’accumulait dans l’air avant un orage, la suédoise était prise d’un sentiment fébrile, fugace et insaisissable qu’elle n’était pas en mesure de décrire. C’était comme tenter de ne pas perdre pieds face à une situation qui la déstabilisait ostensiblement et lui donnait l’impression d’être mise à nue. Le souffle du jeune homme lui parvint comme dans un rêve ; vague, distant, profond. C’était un son creux, prompt et impatient, qui la fit presque se tourner à nouveau. Les ténèbres recommençaient à s’insinuer dans sa réalité ; le poids des souvenirs faisant plier son corps sous l’appréhension, la peur commençant à pulser en elle au rythme de son myocarde qui se mettait à battre de plus en plus vite et de plus en plus fort. Elle savait qu’elle avait fait l’erreur d’ouvrir cette brèche en lui confiant ouvertement les pensées d’Ana Maria. Elle n’avait aucun doute quant au fait qu’il ne les partageait en rien et qu’il ne tarderait pas à saisir cette perche pour l’abattre violemment sur elle. C’était une sensation qu’elle connaissait, bien qu’elle se pensait à présent suffisamment solide pour se relever. Le battement de tambour qui martelait sa poitrine devenait presque insupportable quand il fit le choix surprenant d’être complaisant, amical ; humain. Elle se retourna, le buste secoué par un rire franc, même si elle se serait volontairement passée de devoir lui faire face à nouveau quelques minutes plus tôt. « Je l’aime beaucoup aussi. » déclara-t-elle d’une voix rauque. La quinquagénaire était pourvue d’une personnalité rayonnante dont le halo s’étendait bien au-delà de ses cheveux de jais joliment bouclés. Elle était dotée d’une inébranlable conviction concernant sa descendance et, plus particulièrement au sujet de son second fils, qu’elle refusait catégoriquement de laisser sombrer dans un désespoir sans fin, même si cela supposait d’engager un orchestre cacophonique. « D’accord, peut-être pas un piranha. » Freya jeta un regard autour d’elle, faisant mine de chercher une autre comparaison, différente, plus proche de la réalité, avant de simplement déclarer : « Quoi que… Tes parents ne sont pas réellement concernés par cette question puisque, d’après Zoya, tu ne serais pas un vrai Lewis. » Elle plongea ses yeux dans les siens, jubilant intérieurement de cette touche d’humour qui lui donnait – elle en était certaine – l’avantage jusqu’à sa prochaine réplique.

Les pernicieuses tiges de la curiosité s’enroulèrent autour de son encéphale, s’accrochant à elle et la rendant prisonnière de l’intérêt qu’il suscita presque immédiatement par son affirmation. « Bizarre ? » Elle pouvait sentir son regard peser sur sa silhouette svelte, ses yeux sombres examiner son visage à la recherche de ses pensées et de quelque chose – elle ne savait quoi – qui expliquerait son froncement de sourcils et son air dubitatif. Elle pouvait presque le sentir, tapi à la périphérie de son esprit, prêt à enfoncer l’entrée d’un coup de bélier pour démolir les fragiles barrières de son intellect. « Qu’est-ce que tu veux dire par là ? » demanda-t-elle en plissant les paupières. Son corps se dressa à la manière d’un cobra qui étendrait sa coiffe, prêt à combattre et à cracher toute l’ampleur de sa toxicité par les crochets fixés à l’avant de sa mâchoire. Malgré elle, la suédoise conservait l’absurde réflexe de se préserver de ses actes et paroles, tâchant ne pas fléchir les épaules devant la timide confusion qui la gagnait. Elle allait peut-être réaliser, finalement, ce qu’il avait voulu dire quand il avait affirmé avoir mûri, cinq mois plus tôt, à l’instar du fluide vermillon qu’elle aimait particulièrement sentir sur ses papilles. Quand il disparut de son champ de vision, Freya demeura silencieuse, ses talons aiguilles la portant jusqu'à la filière en acier qui s’étendait de part et d’autre du voilier. Elle réfléchissait, ses billes lapis-lazulis tournées vers l'horizon, ressentant pour lui un élan de sympathie qui la désarçonnait. Il était probablement toutes sortes de choses mais il faisait aujourd'hui preuve de gentillesse à son égard ; il lui avait parlé, vraiment parlé, alors qu'il ne l’avait plus fait depuis des années. Et sous un mince vernis de froideur, la brune avait cru percevoir de brefs moments d'humour, d’émotion et de compassion qui lui donnait presque l'envie de le découvrir à nouveau. « Qu’est-ce qu’on ressent lorsqu’on est seul au milieu de l’océan ? » La suédoise tourna de nouveau le regard vers lui, détaillant longuement ses traits réguliers et masculins ; ses yeux rieurs, sa mâchoire angulaire et sa barbe naissante. Il paraissait se consumer devant l’étendue d’eau salée et la réverbération de l’astre solaire, en proie à une inflexible sensation de manque, comme s’il ne s’y était pas aventuré depuis bien trop longtemps. Que ressentait-il, d’ailleurs, lorsqu’il se risquait à déserter la marina ? Le jeune homme ne semblait pas se rendre compte qu’elle l’observait attentivement ; ses prunelles translucides cherchant à le sonder pour rapidement se soustraire aux siennes dès qu’il obliqua vers elle. « Tu sais, tu devrais vraiment demander conseil à quelqu’un avant de prendre une décision concernant les noms et les surnnoms. Tes goûts laissent franchement à désirer. » lança-t-elle, le sourire aux lèvres.

Piquée par la curiosité, elle s’approcha lentement de l’instrument au manche large et plat, ondulant imperceptiblement des hanches, effleurant du bout des ongles la massive caisse de résonnance. « Tu es allé aux Etats-Unis ? » La brune avait soudain envie d’échanger avec lui, le menant hors de sa zone de confort, d’une manière plus douce et heureuse d’avoir à y mettre si peu d’efforts. « Quel est l’endroit que tu as préféré découvrir à cheval sur ton nimbus 2000 ? » Elle pouvait sentir l’amorce d’un rictus sur ses lèvres, transformant ses paroles en une demie plaisanterie tandis qu’elle caressait timidement les cordes en fibres de nylon. Freya se demandait s’il accepterait de jouer pour elle, l’espace de quelques minutes, s’attendant si peu à ce qu’il ne tombe d’accord qu’elle ne réussit à émettre qu’une maigre supplique. Il hésita pendant un moment ; le désir, non souhaité, mais indéniable semblant papillonner au creux de son ventre. Comme un prédateur qui se serait attaché à l’odeur de sa proie, son regard de bronze ne la quittait pas. « S’il te plaît… » l’encouragea-t-elle d’une voix qui se voulait douce, rassurante. Freya lui tendit l’instrument prudemment, qu’il saisit d’une manière étonnamment délicate, avant de prendre place sur la banquette feutrée du trois mâts, ses iris rivées sur lui. La guitare lovée contre son torse, Cameron semblait méconnaissable, obscur, presque impénétrable. Et lorsque ses doigts rencontrèrent la finesse des cordes, sa voix parut s’éveiller, devenant étrangement basse et apaisante. Les notes qui s’échappaient de sa gorge provoquaient un frisson le long de l’épine dorsale de la jeune femme, la transportant dans un univers parallèle sans qu’elle ne puisse y faire quoi que ce soit. Elle ne pouvait s’empêcher de le contempler, appréciant sa beauté masculine anguleuse et ses larges mains ornées d’anneaux. Son âme semblait animée par une chose mystérieuse qui décuplait divinement son aura, affectant sa respiration qui s’était presque imperceptiblement modifiée et la manière dont ses yeux, déjà intenses, s’illuminaient encore davantage. Son timbre, grave et hypnotique, attiraient indéniablement la suédoise qui eut le sentiment d’être – momentanément – captive de son être et de sa voix. « C’est magnifique... » souffla-t-elle d’un son à peine audible. Sa respiration se fit plus courte encore lorsqu’il passa à nouveau la courroie par-dessus son crâne ; ses prunelles étincelant, comme si de minuscules étoiles venaient de s’y loger.

Le visage de Cameron ne révélait maintenant rien d’autre qu’une ferme détermination et toutes traces de vulnérabilité s’étaient envolées – si elle ne les avait pas seulement imaginées au départ –. Il s’élança vers l’avant de la manière furtive d’un lynx, semant dans l’air les volutes d’un parfum sauvage. « Attends… » Freya appuya son regard pâle, probablement ahuri, sur lui quand elle le vit traverser le pont en direction du quai, d’un pas décidé. « Cam ! » lança-t-elle en se levant, plus très sûre de l’attitude à adopter. Le corps tendu comme un arc, elle éructa un juron quand elle se rendit compte de la manière dont elle venait de le nommer et se mua hâtivement à sa suite. « Qu’est-ce que tu fais ? » s’écria-t-elle, ses talons claquant contre les planches en teck du voilier. La suédoise pencha le buste par-dessus la filière, tentant d’apercevoir ce qu’il faisait, complètement tétanisée devant ce qui se dégageait de lui à cet instant. Il semblait tenir entre ses doigts une épaisse corde d’amarrage, résolu à libérer l’Octopussy au moyen d’un large nœud qu’il défit sans sourciller. Pour quelque étrange raison, il paraissait trouver l’idée amusante, ce qui confirmait dans l’esprit de la jeune femme qu’il n’était pas seulement talentueux, mais aussi complètement givré. Elle réprima un cri lorsqu’une secousse heurta la coque du trois-mâts, libérant – d’un geste incertain – ses chevilles des brides qui les enserraient. La suédoise tenta un instant d’assimiler les paroles de Cameron, puis décida de faire semblant qu’elle ne les avait pas entendues. « Où est-ce que tu m’emmènes ? » Ses iris céruléennes cherchaient désespérément les siennes, ses pieds nus foulant hâtivement le pont derrière lui. Elle se sentait comme un récipient vide dont le contenu viendrait d’être déversé ; la peur inscrite dans ses pupilles dilatées. Allait-il seulement prendre le temps de la rassurer et de lui prouver que, pour cette fois, elle pouvait abandonner ses peurs et glisser sans retenue ses doigts dans les siens ?

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Freya Vranken & @Cameron Lewis

Lorsqu’elle confessa les sentiments qu’elle avait éprouvé avant de le rejoindre sur le pont du trois-mâts, la suédoise essaya de détourner le regard. Elle avait la sensation qu’il l’observait, épiant ses moindres faits et gestes tandis que, de son côté, elle tentait de reprendre le contrôle sur son cœur battant la chamade. Freya ressentait une multitude d’émotions qui la remuaient entièrement, ne sachant de quelle manière y faire face et regrettant les douces années de l’enfance ; époque durant laquelle elle n’avait jamais eue à se soucier des questions relationnelles qui ne concernaient que les grandes personnes. Retranchée dans un profond mutisme, captive des obsidiennes du fils Lewis, la jeune femme observa la joyeuse mimique de Cameron s’effacer pour laisser place à une expression bien plus sérieuse, qu’il lui était difficile de déchiffrer. Il y avait de nouveau cette chose qui habillait ses traits, ce détail qu’elle identifiait parfaitement chez lui et qui la saisissait au point qu’elle en oubliait de cligner des paupières. C’était comme un voile, indéfinissable, une sorte de simagrée qu’il portait continuellement sur son visage. Soudain, il esquissa un maigre sourire qui disparut aussi rapidement qu’il était venu, mais qui lui donna largement le temps de remarquer la pluie incandescente qui semblait tomber dans ses prunelles de bronze. Elle tenta de lui rendre son rictus, mais ne réussit qu’à demi, interrompue par sa voix grave totalement désincarnée, dépouillée de toute inflexion, et vide de toute couleur ; comme l’expression de sa figure. Elle lui donnait la sensation d’avoir fait quelque chose de mal ; de pénible et d’horrible. À cet instant, la jeune femme avait l’impression d’avoir de nouveau huit ans et d’accueillir une réprimande pour s’être mal conduite. Sa gorge se serra, presque douloureusement, puis elle détourna ses iris azurées, chargée du sentiment d’être étrangement coupable. « Cameron… » La pure férocité de ses paroles lui avait coupé le souffle et sa parfaite spontanéité. Elle sentit ses épaules ployer de manière défensive et se força à redresser le buste, relevant le menton vers lui d’un air de défi. Ses pupilles, aussi sombres que le jais, contrastaient furieusement avec l’éclat qui scintillait dans ses prunelles. — De loin, on aurait pu croire qu’un phare les illuminaient de l’intérieur —. Sans ambages, elles harponnèrent les siennes. « Va te faire foutre, Lewis. » marmonna-t-elle d’une voix basse. Elle avait tenté de dissimuler l’amertume qui flottait dans ses mots, là où son cœur lui aurait primitivement dicté d’être douce et conciliante, mais quelques débris avaient réussi à franchir la fine barrière de ses lèvres. « Tu sais quoi ? Je devrais rester juste pour voir à quel point ‘tu es heureux de me voir’. » renchérit-elle. Elle esquissa un bref sourire mais ses yeux, eux, n’exprimaient rien de chaleureux. « C’est vrai quoi. Ça crève les yeux. » ironisa-t-elle.

La répartie de la jeune femme pouvait être aussi cinglante que les intempéries et piquante qu’un morceau de piment ‘Carolina Reaper’ ; définitivement vainqueur sur l’échelle de Scoville. Il était de notoriété publique qu’elle n’acceptait jamais de céder le dernier mot — à moins que la partie adverse ne possède une sublime crinière brune et ne porte le doux nom de Zoya —. Cette pensée la fit franchement sourire, d’ailleurs ; car l’australienne semblait être leur faiblesse à tous deux. En tant qu’enfants, ils avaient toujours formé une excellente paire : elle était calme quand il était féroce ; il se montrait réfléchi quand elle débordait d’effronterie. Mais aujourd’hui, Zoya Lewis semblait faire figure de no man’s land entre deux âmes qui auraient oublié de mûrir. D’un geste aérien, la jeune femme plongea ses doigts dans ses interminables cheveux bruns, les laissant s’aventurer jusque sur sa cuisse galbée. Elle éprouvait une envie soudaine de se soustraire à l’éclat coupant de ses prunelles pour remonter, lascivement, jusqu’au tissu estival de sa robe. Naturellement, elle continua. Quand elle avait quelque chose en tête, la suédoise ne s’arrêtait habituellement pas avant d’avoir pu exprimer l’intégralité de sa pensée. Et en cet instant, elle désirait lui faire payer son arrogance. Freya s’immobilisa, penchant la tête vers l’arrière et usant de sa silhouette pour créer une certaine fébrilité dans son regard ; une fébrilité teintée d’exaltation. Puis elle éclata de rire ; d’un éclat mélodieux et cristallin qui, cette fois, prit naissance dans un large sourire et des épaules qui s’agitaient frénétiquement. Mais lorsque Cameron prononça ces mots ; ceux qui révélaient la façon dont il la trouvait ; son myocarde décida brusquement de s’emballer et sa gorge se serra comme si elle se repliait sur elle-même. La robe lui plaisait ; elle ‘lui allait bien’. Freya réprima son élan d’hilarité tout en prenant la mesure de ses propos. Elle n’aimait guère cette sensation, cet insidieux signe de ce qui pourrait suivre si son palpitant décidait de poursuivre sa course effrénée dans sa cage thoracique. Elle n’avait d’autre choix que de refouler ce désagréable sentiment d’être subitement comprimée et prisonnière d’un étau ; il était strictement exclu qu’elle se laisse submerger par une fiévreuse vague de sentiments lorsqu’elle était avec lui. Le nuage rose et les papillons dans le ventre, ce n’était pas pour elle.

Presque aussi incisives que la lame d’un couteau, ses iris harponnèrent les siennes ; d’une teinte vibrante. Elle avait — en prime — plissé les paupières et croisé les bras sous sa poitrine, outrée d’entendre qu’il n’aurait jamais eu l’intention de lui venir en aide si elle en avait eu besoin. « Quel courage ! » lança-t-elle. « Même Zoya serait plus téméraire. » Elle avait prononcé ces mots d’une voix  ferme, sans jamais le quitter des yeux ; prête à se délecter des éclairs qu’elle ne tarderait pas à voir éclore dans ses prunelles de bronze. Puis, avec une certaine élégance, Freya pivota de trois quarts. Ses lèvres se réunirent en une ligne fine tandis qu’elle humait de délicates volutes d’air iodé. Cela sentait si bon. Elle pourrait s’en enivrer jusqu’à en défaillir, respirant religieusement cette senteur marine aux notes venues d’ailleurs. « Vraiment ? Surprends-moi, je n’attends que ça. » le défia-t-elle en se tournant vers lui. Une possibilité qu’elle n’avait aucun intérêt à envisager ; il était inutile d’attendre quoi que ce soit du fils Lewis. Pourtant, elle percevait très nettement son attention peser sur elle et sa silhouette svelte. « Qu’y a-t-il ? Tu ne t’en sens pas capable ? » insista-t-elle, le sourire aux lèvres. Ils se fixèrent mutuellement durant d’interminables secondes avant que la suédoise ne décide d’arpenter le pont du trois-mâts, pensive. Elle avait la fugace impression — celle qui lui murmurait insidieusement à l’oreille — que l’insolence dont il faisait continuellement preuve ne formait qu’une fine couche de vernis. L’espace d’un instant, elle baissa la tête pour lui cacher les expressions que pourraient lui révéler ses traits. C’était de nouveau cette étrange sensation qui, sans crier gare, venait se loger dans son esprit pour lui insuffler des pensées nostalgiques ; des bribes d’enfance et d’adolescence, des fragments de joie, de tristesse et déception… Dans ces moments-là, elle avait l’impression de le connaître parfaitement sans que ce ne soit réellement le cas. Puis ce sentiment s’estompa et elle n’y pensa plus. « Tu aurais dû. » déclara-t-elle. « Ana Maria ne t’a jamais appris que chaque détail avait son importance ? »

Sa mâchoire se serra lorsqu’il évoqua les multiples mensonges de Zoya concernant l’absence de Chloe en fin d’année. C’était un sujet qui, encore aujourd’hui, était relativement sensible. « La même. » L’inflexion de sa voix, plus sèche que d’ordinaire, trahissait la rancœur qu’elle nourrissait encore à l’égard de celle qu’elle avait toujours considérée comme sa sœur. « Qu’est-ce qu’elle t’a raconté ? » La suédoise aurait aimé le comprendre, là, tout de suite ; savoir décrypter ses attitudes, sa gestuelle, pouvoir lire ses pensées. Elle aurait voulu tout connaître de ce qui traînait derrière ses yeux sombres car elle était persuadée que pas mal de réponses aux secrets que Zoya entretenait se noyaient dans leurs eaux. « Parce que tu serais plus fiable, peut-être ? » Le regard qu’elle lança sur lui aurait fait s’enflammer un bloc de glace. Le ressentiment qu’elle éprouvait à l’égard de sa sœur s’était évanouit, remplacé par son incommensurable affection et sa loyauté, indéfectible. Cette nécessité de la défendre, qu’importe les griefs qui les séparaient, semblait provenir du plus profond d’elle-même. Elle hésita un moment, avec l’impression qu’il y avait davantage à ajouter, n’étant pas certaine de ce que c’était, mais ses lèvres restèrent figées.

Pendant que la jeune femme se perdait dans ses pensées, le silence s’épaissit jusqu’à en devenir palpable. Ce moment hors du temps fut néanmoins rapidement interrompu par la voix masculine de Cameron et sa désinvolture, qui fit tressaillir son cœur. Une main en visière afin de bloquer les rayons ardents de l’astre solaire, la suédoise l’interrogea : « Tu trouves ? » Cette phrase pour le moins énigmatique tournoyait dans son esprit ; peut-être avait-elle mal comprit ? Elle se figea, lui adressant un long sourire indéchiffrable pour finalement laisser apparaître un rictus qui ne signifiait rien, à part de la politesse façon Freya Vranken. « Et comment j’étais, la dernière fois ? » Elle l’observa se retourner pour aller leur chercher un rafraîchissement —  si tant est qu’une canette de bière puisse remplir avec succès cet objectif —. Cameron était si concentré sur ce qu’il lui était arrivé que la jeune femme doutait qu’il soit tout à fait conscient de ses progrès, ou de son attrait. Au-delà d’avoir perdu un membre, le fils Lewis était devenu réellement séduisant. Il se déplaçait encore en boîtant, avec sa démarche de corsaire des océans, mais n’avait plus l’usage de sa canne. Depuis combien de temps ? Elle esquissa un faible sourire lorsqu’il lui tendit sa cervoise puis regarda autour d’elle, essayant de ne pas rester bouche bée devant le spectacle fascinant qui s’étalait jusqu’à l’horizon. « Tu te sens obligé d’en porter un ? » Sa voix ne fut qu’un souffle de vie ; un mince filet d’air qui s’évapora instantanément au contact de l’impitoyable chaleur estivale. « Un masque. » précisa-t-elle. Elle essaya d’ignorer la façon dont son cœur avait commencé à palpiter dans sa poitrine à cette idée ; et ses yeux fouillèrent les siens. « Tu n’es pas obligé de jouer un rôle pour entrer dans une case. Tu as le droit de ressentir ce que tu ressens, de ne pas coller à l’image que tout le monde se fait de toi. » Elle n’aurait su dire si ces paroles lui étaient réellement destinées, ou si elle les avait seulement énoncées à voix haute dans le but de les intégrer. Son visage poupin s’était figé à mesure que les mots s’étaient échappés, comme absorbé par une autre réalité ; lointaine, différente, mélancolique. Charles ne s’était jamais prié pour lui cracher à la figure tout le venin que sa bouche contenait, tâchant de lui faire comprendre — avec un mépris non dissimulé — qu’elle ne serait jamais aussi parfaite qu’il voulait qu’elle soit. Après tout, comment le pourrait-elle ? Jade ne partageait pas un centième de son sang et Freya, pas une goutte de plus. Le souffle tiède du zéphyr la fit lentement revenir à elle, brisant la chaîne maussade de ses pensées. La jeune femme obtempéra, le sourire jusqu’aux oreilles. « Touché. Tu n’as peut-être pas si mauvais goût que ça, finalement. »

À cette distance, elle avait une vue imprenable sur son regard de nouveau teinté d’un absolu contrôle de soi. Il semblait calme, moins crispé qu’à l’accoutumée, et plutôt à l’aise de se trouver à ses côtés. Toutes leurs tensions s’étaient évanouies avec le clin d’œil de Cameron et le sourire de Freya, on ne peut plus radieux. L’illusion de leur complicité s’en trouvait presque irréelle. « Je n’y ai jamais été. » lâcha-t-elle. « Enfin… Je n’ai jamais cherché à aller ailleurs qu’à New-York. » Elle se figea et ils se regardèrent l’un l’autre dans le blanc des yeux. Sur le moment, Freya n’ajouta rien. Elle ne parvenait même pas à réfléchir correctement car la seule image qui réussit à franchir la barrière de son intellect fut celle de Rafael. Le métal chaud de son regard déchira le sien — Cameron pourrait perforer n’importe quel mur avec s’il s’en donnait la peine — et la brune revint à elle. Il ne lui fallut que quelques secondes pour faire preuve d’une nouvelle touche d’humour, imaginant très distinctement le fils Lewis traverser le ciel à califourchon sur son balai. Lorsqu’il éclata d’un rire sauvage, totalement à son image, la suédoise esquissa un large sourire pour finalement rire avec lui. « J’ai peut-être un certain talent ! » affirma-t-elle, sans ambages. Le regard terriblement direct que lui lança Cameron, juste après, fut déstabilisant. Il semblait tout à coup habité par ses souvenirs ; les tournées qu’il avait faites, les paysages dont il s’était imprégné… Son esprit assemblait toutes les pièces d’un puzzle afin de peser le pour et le contre pour lui donner la réponse la plus juste possible. « C’est vrai ? Il faudrait que j’y aille alors ! » L’expression qui s’afficha sur son visage était une réaction claire à ses propos : il avait piqué sa curiosité ; tant au niveau de Dublin que des Sorcières de Salem. Elle eut tout à coup envie de l’entendre jouer, de découvrir cette part qui avait tant fait vibrer son âme et qu’elle ne connaissait pas. Cet entêtement stupide fit apparaître sur ses lèvres roses un sourire tout nouveau, tout neuf, et étrangement captivant, d’une certaine façon. Il révélait des traits juvéniles empreints de sincérité ; car pour une fois, la jeune femme n’avait aucune intention de se moquer. Ce fut sans doute ce qui le convainquit à interpréter un titre du groupe ‘City and Colour’ avec finesse. Freya tenta d’ignorer son myocarde qui roulait férocement dans l’écrin de sa cage, comme s’il était prisonnier d’un ressac aux élans agités. Sa prestation lui avait mis une sacrée claque ; cet idiot de Lewis était doué de talent. « Tu ne devrais pas être si dur. » répliqua-t-elle quand il rejeta poliment son compliment.

Puis, avant même qu’elle n’ait eu le temps de réagir ou de capter ce qu’il pouvait avoir à l’esprit, il libéra l’Octopussy de ses liens. « Et tu feras quoi si j’ai vraiment le mal de mer ? Tu me laisseras gentiment vomir par-dessus bord ? » ironisa-t-elle. L’inflexion de sa voix était plus aiguë, trahissant l’anxiété qui s’immisçait progressivement en elle. La jeune femme sautilla sur place, retirant ses talons et suivant ses indications, tâchant de trouver une raison à cet acte qui ait un peu de sens. Le processus était incroyablement frustrant puisqu’elle ne parvenait pas à expliquer son geste. Que comptait-il faire ? Où l’emmenait-il ? « Je… Je n’en sais rien. » répondit-elle en attrapant le gilet de sauvetage. Elle harponna ses prunelles des siennes et vit l’éclair de triomphe qui scintillait dans ses yeux ; la brune comprit qu’elle avait fait exactement ce qu’il attendait d’elle. « Je n’ai aucune idée de comment enfiler ça. » Freya fit tourner l’objet plusieurs fois entre ses mains avant de passer les bras dans les ouvertures prévues à cet effet, et de serrer la sangle située sous sa poitrine jusqu’à ne plus pouvoir respirer. Elle marmonna des mots inintelligibles tout en se pinçant fortement l’arête du nez à l’aide du pouce et de l’index. Pour quelle fichtre raison s’infligeait-elle cela ? Avait-elle encore le temps de rejoindre l’asphalte rassurante du port ? Probablement que non. « Je n’en sais rien, peut-être que tu prévois de me laisser aux requins ! » lança-t-elle, ses nerfs éclatant façon pop-corn. Cameron Lewis ne perdait rien pour attendre, surtout lorsqu’il s’agissait d’étirer ce large sourire carnassier taillé dans le givre. « Moque-toi autant que tu veux. Ce n’est pas moi qui suis en train de te kidnapper sur mon voilier. » rétorqua-t-elle d’un ton ferme. Malgré sa jambe récalcitrante, cette teigne de Lewis n’avait rien perdu de son caractère. Il était resté le même, indocile et arrogant ; particulièrement lorsque cela l’arrangeait. À cet instant, la suédoise et l’australien ressemblaient à deux fauves, se grondant et se tournant autour, prêts à se donner de gros coups de griffes. « Si tu voulais passer du temps avec moi, il suffisait de me le dire. » Les yeux de Cameron — fermés jusqu’alors — cherchèrent de nouveau les siens, les trouvant et la tenant captive. « M’avouer que je t’ai manqué, c’est pas compliqué. »

You don’t have to run
Freya Vranken & @Cameron Lewis

Après cette phrase prononcée d’une voix émotive et tremblante de ressentiment, la suédoise fronça davantage les sourcils et plissa très légèrement les lèvres. Son regard s’attarda quelques secondes sur la gestuelle du fils Lewis qu’elle trouva aussi absurde qu’inappropriée. Son offense s’étalait à sa vue mais il ne pouvait, du reste, s’en prendre qu’à sa petite personne. « Parce que tu en avais envie, toi ? Tes poils se hérissent dès que j’entre dans le périmètre. T’es le premier à être désagréable et à me faire ressentir à quel point tu préfèrerais être n’importe où ailleurs plutôt qu’avec moi. » Une petite bourrasque fit virevolter une mèche brune qu’elle replaça vivement derrière son oreille. Sa voix avait frémi, mais ses prunelles avaient l’éclat de l’acier. « Tu serais sacrément gonflé de jouer le type vexé alors que t’en manque pas une pour m’injurier. » Sans crier gare, sans discussion, sans qu’elle ne puisse l’en empêcher. À croire qu’il avait été destiné à déblatérer des paroles indélicates sans jamais pouvoir les retenir. Le côté mi-torturé, mi-misanthrope de Cameron avait beau lui donner le charme décalé et caractéristique des artistes, garder la bouche close une fois de temps en temps ne ferait pas de mal à son image. Elle l’améliorerait, tout au plus.
Depuis que sa jambe s’était envolée un malencontreux jour de juillet, lui volant au passage le bonheur primaire de marcher, le fils Lewis semblait avoir irrémédiablement changé. Il mettait une éternité à se remettre de son accident et rien ne semblait suffisamment fort ou précieux à ses yeux pour constituer une thérapie. Il avait beau tenter de poursuivre sa vie en allant de l’avant, sans regarder derrière, parce qu’il était encore jeune et que des bas, il y en aurait d’autres, comme le lui répétait régulièrment Ana Maria, rien n’y faisait. Quand il essayait de se concentrer sur d’autres projets, son esprit se mettait systématiquement à vagabonder pour en revenir à sa vie d’avant. Celle qu'il n'avait plus et qu'il ne pourrait récupérer d'aucune façon, emportant avec elle ce qu'il avait de plus précieux. C'était en ce sens, peut-être, que sa sœur s'était élevée au rang de modèle.

L’aînée des Lewis avait une soif d’aventure certaine, une espèce de charme à l’italienne qui, à l’instar des créatures siciliennes, la rendait infiniment vivante, spontanée et insaisissable. D’une manière tout à fait particulière — que son entourage jugeait très souvent irréfléchie —, elle voguait sur l’océan de la vie en prenant garde de laisser derrière elle toutes les épreuves difficiles. Il y avait un décalage évident entre l’image qu’elle renvoyait d’elle — celle d’une jeune femme libre comme l’air — et celle de son cadet dont les sourcils formaient à présent un parfait accent circonflexe. « Depuis que tu t'es perdu en chemin. » Certaines choses appartenaient à son passé et, probablement qu'il le savait, mais Cameron continuait d'agir comme le mufle qu'il avait bien voulu devenir. Dans sa bouche, les blagues sarcastiques restaient une valeur sûre, peu importe le contexte ou la situation. Pourtant — Ana Maria n’en démordait pas —, son foudroyant changement de vie pourrait, dans son malheur et son incompréhension, propulser son talent sur des chemins qu'il n'avait encore jamais empruntés s'il s'en donnait seulement la peine. « En omettant Deklan que je n'ai pas vu depuis des lustres, il n'y en a pas un pour rattraper l'autre. Ezekiel porte fièrement la casquette du crétinisme et toi celle du goujat. » acheva-t-elle avec un sourire factice. Dans l'immédiat, la suédoise ne l'imaginait pas faire l'impasse sur le déchirement qui lui scarifiait l'âme et afficher un air ravi devant ses très nombreuses fans. Faire bonne figure, ne pas oublier la chance qu'il avait de rencontrer le succès, se focaliser sur le plaisir qu'il transmettrait à leurs petits cœurs fébriles ; ce n'était pas de cette manière qu'elle visualisait le fils Lewis. Du moins ; pas encore. « Je ne pense donc pas me tromper en donnant ma voix à Zoya. » Cameron se tenait trop loin pour qu’elle puisse décrypter ce qui errait dans ses yeux sombres, mais dix billets que ce n’était ni très élogieux, ni très bienveillant à son égard.

Elle se sentie diminuée, faible, presque amputée de sa force vitale lorsqu’elle prit conscience des mots qu’il avait choisi pour qualifier Freddy Mulligan. « Son déchet de père ? » s’enquit-elle. Elle s’agita légèrement sur place, un peu à la manière de ceux qui cherchaient à se réchauffer lorsqu’il faisait froid, trahissant le fait qu’elle n’était pas à l’aise avec le sujet. « Est-ce qu’elle t’a dit qui c’était ? » La jeune femme détestait la vulnérabilité qui ressortait dans l’inflexion de sa voix ; comme si elle risquait de s’effondrer d’un instant à l’autre. Elle s’exprimait vite, meublant la conversation parce qu’elle sentait qu’à l’instant, il s’était passé quelque chose. Quoi donc ? Un mur qui s’écroulait ? Une traversée du miroir ? Une porte ouverte sur la quatrième dimension ? Cela la rendait nerveuse et poussait son regard à faire des allers-retours entre les iris de Lewis et ses lèvres pleines. L’angoisse de devoir se soumettre à son jugement sans le vouloir la crispait de l’intérieur. « Je vois. J’imagine qu’elle a une version différente pour chacun d’entre nous. » lâcha-t-elle d’un ton sec. L’adrénaline faisait bourdonner chacune de ses veines jusque sous ses tempes ; si c’était bien de cela qu’il s’agissait. Car bien qu’elle soit d’un naturel prolixe, il fut difficile pour Freya de poser des mots sur l’émotion qui venait de la percuter. Pour quelle raison Zoya ne lui avait-elle rien dit ? Et pourquoi avait-elle jugé bon de lui mentir ? « Crois-le ou non mais, je le sais. » rétorqua-t-elle lorsqu’il lui assura qu’il n’aurait jamais mis en danger Hannah. « J’ai croisé ta mère l’autre fois et elle m’a beaucoup parlé d’Hannah. Elle m’a aussi parlé de toi et du fait que, malgré le contexte, tu faisais toujours en sorte qu’elle ne manque de rien. » Le ton de sa voix était calme ; un bel exemple de maîtrise de soi quand l’énergumène qui se tenait devant elle harponnait son regard du sien, définitivement accusateur et irrité. Une grimace vint incurver le pli de ses lèvres tandis qu’elle l’affrontait sans ciller. « En somme, tu as l’air d’être meilleur dans le rôle de père que d’homme. »

Le silence reprit ses aises, s’étirant sur le pont du trois-mâts pour se replier sur lui-même et se briser sous le poids de sa voix, plus basse de quelques octaves. Qu’avait-elle de différent exactement ? Cameron dégageait une aura nébuleuse que la jeune femme ne parvenait pas tout à fait à cerner. Elle fut happée par ses traits doux et son air incroyablement énigmatique. « Constante ? » répéta-t-elle, pas très sûre de comprendre ce qu’il avait voulu dire. Elle l’observa quelques secondes, interdite, avant d’entrouvrir les lèvres pour finalement les refermer tout aussi rapidement. Moins chiante ?! C’était trop facile. Freya ricana en secouant doucement la tête. « Tu sais, je crois qu’il y a une date de péremption à certains types de discussions. » Ça aussi, c’était trop facile. Elle se mit à tapoter la surface froide de la cannette avec ses ongles, le regardant en boire une gorgée. Puis, pour une raison qui lui était inconnue, souhaita presque pouvoir arrêter le temps afin de le déchiffrer. Elle avait la sensation singulière qu’il venait de lui en dire bien plus à travers son silence qu’à travers ses mots. « Pourquoi ? » demanda-t-elle. Elle plissa les yeux, ce qui devait lui donner l’air aussi attentif qu’un fauve humant l’odeur du sang sur son territoire de chasse. Pourquoi s’obliger à porter un masque ? « Pourquoi ne pas simplement être… toi ? » Son accident avait formé une carapace dont il ne semblait plus vouloir se détacher, ce qui était sans doute sa manière à lui d’y survivre. Les prunelles de la jeune femme étudièrent sa silhouette agitée de soubresauts, détaillant finalement le souvenir indélébile causé par un tiers et qui remplaçait aujourd’hui sa chair. Rapidement, elle releva les yeux en direction de son visage. Freya n’avait pas eu l’intention de se montrer impolie, mais elle avait subitement l’impression que c’était ce qu’elle venait de faire. « On s’en fout de ton agent. Qu’il aille botter le cul d’Aaron, ça lui ferait les pieds, tu ne crois pas ? » Tête penchée vers l’arrière, elle rit. Puis son regard percuta le sien comme un train lancé à grande vitesse et elle ravala un hoquet discret. Celui qu’elle avait connu, jadis, avait laissé une empreinte indélébile dans sa mémoire. Son cœur se mit à battre comme un tambour ; roulant sans discontinuer dans sa poitrine tandis qu’elle avait l’étrange sentiment de pouvoir lire sa détresse. « Et je le veux toujours. » C’était presque étouffant, comme sensation. Elle se sentait acculée, essayant de détourner ses deux perles azurées, au loin, n’importe où ailleurs que dans ses deux puits sans fond, sans toutefois y parvenir. Ce devait être à ça que ressemblait le fait d’être prise au piège dans la toile d’une araignée… une cannette de bière en moins. « Ne me demandes pas pourquoi. Je sais que je devrais n’en avoir rien à faire. » Une petite brise balaya la chevelure de la suédoise. « Mais… Je ne sais pas… Je crois qu’au fond ça me réconforterait de savoir que tu vas bien. » murmura Freya, telle une bouée de sauvetage lancée juste avant la noyade.

L’instant suivant, un sourire en coin incurvait l’extrémité de ses lèvres roses. Accepter l’idée que Cameron Lewis la surprenne s’apparentait à voir la lune briller aussi fort que le soleil ; trop insensé, trop éblouissant à son goût. Cette prouesse tenait clairement du miracle. Elle fronça le nez, puis pressa sa paume contre son épaule, le poussant légèrement avant d’éclater d’un séduisant rire perlé. Sans qu’elle n’en ait pleinement conscience, ce court instant ressemblant étrangement à ceux qu’ils avaient partagés enfants, la transporta hors du temps. Le brun n’avait pas tellement changé — vu sous cet angle —. Ses cheveux de jais, ses pommettes bombées, son teint mat et ses yeux rieurs, les milliers de petits muscles qui animaient sa figure joviale ; même son rire semblait avoir voyagé à travers le temps. Ce n’était pas tout à fait la même décennie, certes, mais l’air avait la même odeur. Les oiseaux sifflotaient une mélodie semblable à celle de leur enfance et la plongèrent dans la nostalgie et les souvenirs du bon vieux temps ; celui où leur seule préoccupation était la manière dont ils aménageraient la cabane dans l’arbre, et de savoir si leurs parents les laisseraient y passer une nuit. Néanmoins, un soupir s’exhala des lèvres de la jeune femme, comme rattrapée par l’instant présent. Sa frimousse, qui venait de perdre toute couleur, pivota lentement en direction de l'horizon, et ses iris errèrent par-delà l'océan. C'était, d'une manière toute particulière, comme si deux armées s'affrontaient dans son esprit. Ce qui était le cas, à vrai dire. Une partie d'elle demeurait gonflée d'espoir ; celui de revoir Rafael et de pouvoir échanger avec lui plus que quelques phrases, s'imprégner de son parfum boisé, du son de sa voix, de son toucher. Et celle qui heurtait avec violence son for intérieur. Il lui arrivait de penser que tout cela n'avait aucun sens, qu'il était trop tard et qu'il valait mieux s'en tenir à la réalité plutôt que de poursuivre cette quête, tandis qu'il menait une vie à mille lieues d'elle. Peut-être n'avait-il aucun souvenir de cette sœur bien-aimée. Peut-être qu'à l'instar de sa ‘véritable identité’, Jade Rhoads s'était simplement effacée. « Ça doit être ça... les virées shopping. » déclara-t-elle avant de se noyer dans l'eau sombre de ses iris, déglutissant difficilement. À cet instant, Freya ne savait que répondre. Elle ne voulait pas risquer de s’épandre sur ses failles les plus intimes, mais elle voulait encore moins passer à côté de sa vie, prendre le risque de la nourrir de regrets, simplement parce qu’elle se serait montrée peu téméraire.

À vingt-six ans, la jeune femme était tout à fait pétillante lorsqu’on parvenait à briser un peu la réserve qui lui faisait office de carapace. Entière, passionnée, unique, et un brin dans son monde, elle n’était pas ‘faite sur le même moule’ que la plupart des gens ; elle vivait tout plus fort, plus intensément. Les sons, les odeurs, les lumières, les contacts, les événements. Et pourtant, elle restait sincèrement amochée par la vie. « Peut-être que c’est à mon tour de te surprendre. » lança-t-elle, sans le quitter des yeux. Bien qu’elle ait appris des années durant à se faire discrète et à passer inaperçue aux yeux du monde, aujourd’hui, la jeune femme n’avait pas envie de n’être qu’un visage parmi tant d’autres. « Freya Vranken à bord du Poudlard Express. » Elle rit. « Je ne suis pas sûre que Charles apprécie. » Freya était un joyau rare. Une personnalité forte et une intelligence dissimulées sous une discrétion sociale, une peau safranée et un nuage de cheveux bruns. Elle avait trouvé, au fil du temps, le courage qui lui manquait parfois pour affronter sa propre existence. Elle avait essuyé bien plus de tempêtes que d’autres mais avait malgré tout bâti une vie qui lui correspondait, choisi un métier qui l’épanouissait et acquis une certaine indépendance en dépit des circonstances.

Lorsqu’il émit l’idée de lui tenir les cheveux, une grimace revint aussitôt ourler ses lèvres. « Même pas en rêve ! » Le ton de sa voix ressemblait à celui d’un dompteur qui se trouvait face à un animal sauvage prêt à lui sauter à la gorge. Hors de question qu’elle lui fasse ce plaisir. Ils se scrutèrent l’un l’autre dans un silence qui s’épaissit au fur et à mesure que les secondes s’égrenaient. Si les yeux de la suédoise avaient été de véritables flingues, Cameron Lewis serait instantanément mort, perforé par leurs balles. Une floppée d’injures fusèrent d’ailleurs dans son esprit quand elle tenta tant bien que mal d’enfiler le gilet de sauvetage. « J’ai l’air d’être déjà montée sur un bateau ?! » Cet homme-là était différent des autres. Plus elle le voyait, plus elle le trouvait séduisant ; mais plus elle souhaitait le voir se suspendre au bout du corde, la langue outrageusement pendante. Il était devenu charmant, certes, mais ne semblait pas décidé à s’éloigner de cette invariable tendance à agir comme un sot. « Serais-tu en train de me dire que Zoya est l’unique raison pour laquelle je n’ai pas encore été jetée en pâture aux requins ? » À ces mots, ce fut automatique, la suédoise ne put s’empêcher de lui lancer un bref regard plein de défi. Puis elle leva le menton dignement, croisa les bras sous sa poitrine et se laissa choir sur la banquette matelassée du trois-mâts. « Je reste. » déclara-t-elle d’un ton ferme. La question qu’il lui posa ensuite fit bouger quelque chose en elle, une part enfuie qu’elle sentit s’effondrer. « Peut-être bien… » La jeune femme baissa les yeux quelques secondes et, lorsqu’elle les releva, ce fut pour directement les plonger dans les siens. « Mais qu’est-ce que ça change, au juste ? »

You don’t have to run
Freya Vranken & @Cameron Lewis

Elle vit le visage de Cameron se fermer ; il affichait l’air contrarié d’un adolescent aux élans juvéniles. Mais c’était surtout son timbre qui le trahissait : vibrant, rude et plaintif à la fois. Il fit grimper sa voix au plus haut de son palais, ce qui intensifia aussitôt la tension nerveuse de la suédoise. L’irritation était si flagrante sur ses traits qu’elle détourna la tête quelques secondes, non sans lever les yeux au ciel. Son corps était tendu tel un arc, comme s’il recevait une série de mini décharges électriques à mesure que le fils Lewis déversait sa complainte. Les mouvements de ses lèvres étaient très nets et très distincts, ses propos on ne peut plus clairs. « Je ne serai pas longue, si ça peut te rassurer. » Face à elle, le visage de Cameron restait accroché au sien. Son charme, provisoirement lové dans une attitude hostile, l’atteignait — inexplicablement — mais suffisamment pour qu’elle ravale une partie de son venin. Bien évidemment que non, il n’était pas l’exemple à suivre, ne l’avait jamais été, et s’était hissé au sommet de -la renommée- à force de railleries mordantes et comportements dégradants. « Pas à ma connaissance. » souffla-t-elle sèchement. On ne lui demandait pas de l’être, de toute manière. Non qu’il n’en fût pas capable ; mais il lui restait encore de nombreuses leçons à tirer avant de pouvoir tenir ce rôle. Lewis était trop franc, trop direct, trop agressif pour être en mesure de guider toute une fratrie. Il ne pouvait dégainer d’abord pour s’excuser ensuite ; il fallait qu’il mérite d’être respecté. Ce qui n’était actuellement le cas d’aucun des fils de cette lignée ; jeunes, ambitieux, cyniques, suffisants, égocentrés, tout autant de qualificatifs que l’on pouvait leur prêter, mais certainement pas celui d’être responsables. « C’est entre lui et moi. » répondit-elle sans détour. La genèse d’un rictus factice se dessina au coin de ses lèvres roses. Elle avait mis au point tout un arsenal de sourires artificiels et d’amabilités stéréotypées derrière lesquels se dissimuler en société ; célèbre marque de fabrique de la famille Vranken : L’image et l’estime de soi avant le reste.

« Non, ça ne me dit rien. » nia-t-elle, avec un soupçon d’hésitation. Son visage devint pâle, presque spectral, feint ; comme si sa figure était couverte d’un masque aux multiples craquelures. Freya n’était pas à l’aise. Elle détestait l’idée d’avoir à cacher une vérité, même s’il s’agissait de la dissimuler à Cameron, personnage avec lequel elle n’était plus que sporadiquement en contact, comme si elle pressentait qu’elle pourrait un jour avoir besoin de lui. « Tu es sûr que c’est un acteur connu ? » s’enfonça-t-elle, trop peu consciente qu’un jour ou l’autre, cette imposture lui retomberait dessus. Et en cela, la suédoise suivait les traces de celle qu’elle considérait comme une sœur, creusant sa tombe à grands coups de pelles dans la terre meuble et fertile du mensonge. « Rien. Elle ne m’a rien dit… » La brune était passée à un cheveu, s’était approchée trop près, s’était brûlée les ailes au contact d’une Zoya cruelle, impitoyable et sanguinaire. « Je n’ai pas eu le privilège d’avoir droit à une version. » C’est alors que son imagination était entrée en scène. Freya se souvenait de ce qu’elle avait lu dans la presse au moment où sa grande sœur de cœur avait subitement cessé de lui donner des nouvelles. Barney Foy alias -le tueur au marteau-, alias -le boucher du pays d’Oz-, alias -la terreur de Down Under- sévissait dans la région. Il agressait les femmes — de préférence brunes — en plein cœur des artères australiennes, au crépuscule ; leur passait un sac-poubelle sur la tête pour les étouffer puis, une fois qu’elles étaient inconscientes et à terre, leur défonçait le crâne à coups de marteau. Il ne les violait pas, ne les touchait pas. Le profil établi par les spécialistes décrivait un homme entre trente et quarante-cinq ans, célibataire ou divorcé, ayant peu d’amis, peu ou pas diplômé, travaillant sans doute de ses mains, comme le laissait penser l’arme choisie. On le soupçonnait de repérer des femmes seules dans leur voiture ou à pied, la nuit, et de les suivre jusqu’au moment où elles s’arrêtaient. Sans qu’elle ne sache réellement pourquoi, les germes de la psychose avaient commencé à se répandre dans l’esprit de la suédoise. « On s’est disputées. On ne s’est pas parlées pendant des semaines. Aucune de nous n’a vraiment cherché à s’excuser quand on y pense, mais, c’est la raison pour laquelle je ne suis pas passée vous voir à Noël. Enfin… Ça m’étonnerait que tu l’aies remarqué. » Ses paupières s’étaient baissées durant sa tirade et le timbre de sa voix était, lui aussi, bien plus bas. Elle éprouvait une sensation bizarre, comme si ses jambes s’étaient soudain changées en plomb. Encore une fois, elle n’était pas à l’aise. Freya détestait l’idée de s’être confiée si aisément à celui qui, des années durant, avait préféré rire à gorge déployée quand ses fréquentations s’en étaient prises à elle. Parce qu’elle-même n’avait pu passer au travers. Personne ne s’y était dérobé. « Non c’est vrai, c’est beaucoup trop bon ! » lança-t-elle sans vergogne, l’instant d’après. Elle eut un faible rire, le temps que la phrase s’imprime dans son jeune cerveau émotif — le sien, au masculin —. Ce à quoi Lewis ne manqua pas de répliquer, l’air consterné. « C’est vrai. Cela dit, il me semble t’avoir entendu dire un jour qu’à l’instar du bon vin, tu te bonifiais avec le temps. » souffla-t-elle, un sourire au bord des lèvres.

Ses longs doigts repliés sur la filière, Freya dirigea son regard vers le visage de Cameron ; ses traits définitivement fermés — c’était ce qu’il lui laissait penser —, et ses mèches de cheveux noires balayant son front sous la danse du vent. Ses prunelles, plus sombres que deux obsidiennes, semblaient à la fois vides et chargées d’histoire ; un récit dont elle n’avait que quelques bribes mais qu’il lui aurait sans doute plu, si elle en avait connu la version intégrale. Dans la finalité, l’australien et la suédoise se ressemblaient bien plus qu’ils ne voulaient le croire, prenant la forme de deux êtres brisés ne demandant qu’à être réparés. « Dommage. Si tu as besoin, je serais ravie de me porter volontaire. » commença-t-elle. « Ça vaudra toujours mieux que d’envoyer Zoya…. J’avoue que, je n’ai bien saisi qui bottait réellement les fesses de qui. » Un frémissement se dessina au coin de ses lèvres avant qu’elle n’éclate d’un rire clair, ne plonge ses iris dans les siennes. L’intérêt du fils Lewis semblait prodigieusement accru ; dans le halo du contrejour, ses pupilles s’étaient sensiblement dilatées. Il allait avoir une opportunité unique de tourner sa sœur en ridicule, de rire des prouesses d’Aaron — si l’on pouvait les qualifier ainsi — et renouer, l’espace de quelques minutes, avec une amitié envolée. « En fait, je préfère ne pas savoir. » rectifia-t-elle. Plutôt mourir que d’imaginer sa meilleure amie voguer en direction du septième ciel dans les bras maigres de Lovelace. Ses sourcils prirent la forme d’un parfait accent circonflexe ; elle eut l’impression que l’air s’alourdissait. Freya détestait Lovelace. Et encore, ce terme ne semblait pas suffisant pour décrire les sentiments que la suédoise portait à son égard. Il lui donnait la nausée ; particulièrement lorsqu’il jouait son plus beau numéro de charme à Zoya, se dandinant avec la grâce d’un ours ivre de miel. C’était un raté, ni plus ni moins ; un camé de jeux d’argents qui bousillait bien plus que l’intégralité de ses cachets et de tout ce qu’il n’aurait jamais. Peut-être qu’elle craignait qu’il ne suive le même chemin, finalement. Parce que jusqu’à présent, Cameron n’avait démontré aucun talent dans l’art de choisir ses fréquentations. « D’accord. » rétorqua-t-elle en posant les yeux sur la chevalière qu’il triturait. Lewis mentait, elle en était certaine, mais le contredire aurait été le meilleur moyen de faire monter la tension. Et puis, ne venait-elle pas de faire de même ? Il y eut quelques secondes de flottement avant que la suédoise n’ajoute. « Je suis contente de l’apprendre. »

À un niveau d’analyse plus profond, Freya devait bien reconnaître que, d’une certaine manière, passer du temps avec lui changeait sa façon d’être. Elle était conciliante quand, des mois auparavant, la brune aurait cru cela impossible. C’était maigre, mais c’était un bon point de départ. La suédoise plongea ses yeux dans les siens quand il rejeta l’influence du paternel Vranken. « Si seulement… » L’homme d’affaires menait Eleanor à la baguette mais lorsqu’il s’agissait de ses enfants, il était totalement impuissant. L’avocat ne pouvait contrôler tous les faits et gestes de ses héritiers  — malgré le sentiment de crainte qu’il se plaisait à insuffler — déboursait chaque liasse de billets nécessaire à la raison même de son existence : blanchir leur image. « Tu as oublié qui était Charles Vranken ? » s’enquit-elle. « Je ne suis pas sûre qu’il ait intégré le fait que je sois une grande fille, libre de ses choix et dans sa vie. » Elle avait passé toute son enfance à suivre des règles stupides ; comme si elle n’avait pas le droit d’être elle-même, comme si elle se regardait bouger, répondre, agir. Comme s’il y avait deux Freya : celle qui s’obligeait à vivre comme Papa le désirait ; et celle qui observait la première. « S’il en a conscience, il ne l’acceptera très certainement jamais. » Il l’épiait ; tel le lion dans la savane, qui repérait le spécimen le plus vulnérable dans un troupeau d’antilopes, ne fixait que lui parmi les centaines d’animaux présents, à l’affût de la fragilité, de la faiblesse ; de l’animal qui boite, court moins vite, s’isole ou est rejeté par les autres… Charles ne la laisserait jamais tranquille. « Tu te souviens quand on s’amusait à le défier ? » Les pupilles de Freya s’étrécirent. « Je me rappelle d’une fois où il était si en colère que son visage était carrément devenu rouge. Un peu comme la fois où tu m’avais cachée dans la chambre de Zoya parce qu’on voulait faire nuit blanche tous les trois. On avait quoi… sept ans ? » Un large sourire habilla sa petite bouche rose quand elle cita ce souvenir.

L’instant d’après, elle se débattait — pas avec rage, mais presque — avec le gilet de sauvetage qu’il lui avait conseillé d’enfiler. Quelle plaie. « Sache, Cameron Lewis, que je ne te ferai pas le plaisir de vomir devant toi. » Plutôt mourir, encore une fois. Une braise de colère s’éveilla au creux de son ventre mais s’éteignit presque aussitôt. Il plaisantait ; comme lorsqu’ils étaient gosses et qu’il s’amusait à rire de ses peurs pour lui tendre la main la seconde suivante. Cette main qu’il ne lui tendait plus depuis des années et qui, bien qu’elle refuse de l’admettre, lui manquait juste à présent. Freya humecta ses lèvres et respira un grand coup. Comment pourrait-elle le lui dire ? Qu’en penserait-il ? N’en profiterait-il pas pour l’humilier encore une fois ? « Mais qu’est-ce que ça change, au juste ? » s’entendit-elle répondre. Raté. Elle s’était dégonflée. La suédoise ferma les yeux le temps d’une nanoseconde mais lorsqu’elle les rouvrit, les prunelles de Cameron étaient plus intenses que jamais, vissées aux siennes. Il y avait autre chose. Naturellement. Mais elle n’avait pas envie d’y penser. « Oui, je… j’ai pleins de trucs à faire. » rétorqua-t-elle en faisant mine de regarder les aiguilles qui défilaient sur sa montre. Lewis n’avait pas attendu sa réponse pour remettre sa casquette de capitaine, il dirigeait déjà le trois-mâts en direction de la marina. « Je pourrais au moins me vanter d’être montée sur un bateau. » déclara-t-elle avant de prendre le chemin de la banquette où elle avait laissé ses talons. Un soupir s’exhala d’entre ses lèvres ; elle avait envie de se gifler mentalement. Quel intérêt cette phrase avait-elle ? Lorsqu’ils eurent regagné le port, Freya attendit sagement que le choriste amarre l’Octopussy, puis elle le rejoignit sur le quai. « Bon…et bien… j’imagine que c’est ici que nos chemins se séparent. » Lorsqu’elle croisa son regard, son cœur chanta une complainte silencieuse, un aveu, un dernier élan nostalgique. « Embrasse Ana-Maria pour moi. » demanda-t-elle avant de s’éloigner et rompre tout contact.