“Qu’est-ce que tu fais ici ?” Je demande, sans détour ni amorce, sans avoir toussé faussement pour annoncer ma présence près de lui et lui faire relever le regard en ma direction. Mon ton est véritablement étonné, je ne cherche pas à le cacher. Ma tête se déporte légèrement sur le côté, signe que je l’écoute autant que j’essaye d’analyser et d’anticiper la situation autant que ce qu’il pourrait me dire. Bellamy, il est un souvenir du passé du Ras le Bol, mais rien ne prédestinait à ce qu’il soit un souvenir du présent, encore moins à Weatherton. Je le connaissais très mauvais dans le genre de servir des assiettes, alors je n’imagine pas ce à quoi il doit ressembler autour de pièces valant pas moins d’une fortune. “T’as trouvé un petit boulot ici ?” Je relève le menton, mes yeux dans les siens. Je ne l’imagine pas travailler en tant que couturier ou Dieu sait quel autre métier nécessaire à l’établissement d’une collection, alors je me permets de demander avec ce qui me vient par la tête, sans pour une fois penser à le rabaisser. Simplement, je ne l’imagine pas faire quoi que ce soit nécessitant la moindre compétence, je dois bien l’avouer.

Mon regard s’échappe sur notre droite, sur notre gauche ensuite, et je dépose les différents tissus que je gardais en main pour les essayer sur un patron. Ils seront un problème pour plus tard ; de toute façon, la collection a pris bien trop de retard pour que j’en sois à cinq minutes près, surtout pas alors que le garçon face à moi retient toute mon attention. Pour les minutes suivantes du moins: celles d’après encore, j’anticipe déjà à quel point j’en serai lassé. “Y’a eu un vol y’a pas longtemps, ça venait peut-être de l’intérieur finalement.” Je lui fais part de l’historique puisque j’ignore depuis combien de temps il est dans les locaux (en simple visiteur ? en tant qu’aide ménagère ? couturier ? mannequin ?) et j’avance mon hypothèse dans le même élan, sans sourciller face à ces accusations que je ne pense pas vraiment de toute façon. Ou peut-être que si. Allez savoir. En vérité, cela m’importe peu, il représente une simple distraction pour me sortir la tête du travail, des tissus, et de tous les termes techniques pour lesquels j’ai jamais signé. Je veux simplement créer et ajouter mes idées sur celles de James, ou bien l’inverse, tout le reste n’est pas de mon ressort et, surtout, ne capte pas mon intérêt. Alors, c’est à lui que je le dédie tout entier, attendant patiemment ou presque qu’il vienne répondre à mes interrogations aussi nombreuses que variées, lesquelles ne font qu’en amener plus encore.

@bellamy shin

De toutes les façons dont il aurait pu répondre à ma question, simple au possible, je ne m’attendais certainement pas à ce qu’il se contente de quelque chose d’aussi factuel. “Je travaille ? Et dans ce cas, quoi ? Je me contente d’un “d’accord” et chacun retourne vadrouiller dans son coin ? Non, bien sûr. Cette réponse amène d’autres questions, de façon plutôt évidente, et ce n’est pas parce que le garçon est plus vif que moi pour reprendre la parole que j’oublie pour autant ce que j’ai à l’esprit. Et vous ? Je me contente d’un premier rire en guise de réponse, sincèrement amusé par son air soupçonneux. “Je travaille.” Ma voix porte alors, tel un écho orné de mon sourire en coin. Moi aussi, je peux me contenter de réponses aussi simples, sans avoir le moins du monde à mentir. Vous êtes devenu couturier ?" - “Je laisse ça aux petites mains.” Je pense et j’invente les pièces de demain, c’est bien assez et, surtout, c’est tout ce qui m’intéresse. Le travail de couturier est long et barbant, je m’en moque pas mal et puisqu’il semble occupé avec ses tasses à café dans la main, j’opte pour la théorie selon laquelle il n’est finalement rien d’autre qu’un stagiaire associé à la machine à café de l’étage. Finalement, curieux, je le lui demande.

“Ben ouais du coup … Le petit boulot emporte donc l’enchère des hypothèses, sans grande surprise. Stagiaire, c’est sûrement un petit boulot à part, j’en sais rien moi - pas que je m’en moque, mais oui, je m’en moque. Pourquoi, vous comptiez me proposer autre chose ?” Je pouffe aussitôt, sans chercher à me retenir. “Certainement pas, non.” Mais au moins, son franc parler a le don de m’amuser, à l’instar de sa médiocrité du temps où il travaillait encore au restaurant. Je me demande comment est-ce qu’il pourrait mieux s’en sortir entre ces murs mais me remémore rapidement que cela ne me regarde pas. Après tout, je ne doute pas un seul instant de le capacité de James à lui montrer la porte si son travail ne correspond pas aux attentes. “Tu fais quoi exactement ?” Je gratte la surface, tente d’en apprendre plus, mise sur la durée de vie qu’il aura au sein de Weatherton. “Et t’es là depuis combien de temps ?” J’ai aussi besoin de cette information-là, alors je la demande, incapable d’imaginer James accepter un garçon tel que lui dans ses rangs. La maison manque tant de petites mains que ça ?

Et puisque je reste égal à moi-même et qu’on se fait chier, je n’attends pas davantage avant de rappeler qu’il y a eu un vol il y a peu encore et que les coupables n’ont jamais été retrouvés, à ma connaissance du moins. “Qu’est-ce que vous insinuez ? Il se vexe déjà, et je ne nie pas que c’est un spectacle amusant. “T’es vachement sur la défensive, non ?” J’esquisse un sourire de plus, amusé, n’ayant pourtant aucune intention de me la jouer flic ou enquêteur. Ils n’avaient qu’à avoi run système de sécurité plus performant, sans doute. Allez pas raconter ça, j’aurais des problèmes alors que j’ai rien fait.” Mon sourire laisse donc place à un rire, cette fois. “Détends toi, je vais pas aller cafter au grand patron.” De tout ce dont j’ai envie de parler avec James, il faut bien avouer que la petite vie et petite personne des employés n’en fait pas partie. D’ici ce soir, j’aurai à nouveau oublié son prénom.

“Evidemment. Evidemment que je travaille ici, évidemment que je ne me contente pas de la couture et de l’assemblage de petites pièces. J’ai bien mieux à faire pour occuper mon temps, j’ai bien plus important à accomplir en ce monde aussi. Bellamy a un sourire narquois, j’en ai un autre en guise de réponse, simplement pour qu’il comprenne que lui et moi ne faisons définitivement pas partis du même monde. Du coup qu’est-ce que vous faites ?” - “Je m’occupe de créer une nouvelle collection avec James.” Il ne s’appelle pas monsieur Weatherton de ma bouche, évidemment, et cela ne peut que souligner le fait que je le connaisse personnellement, et pas simplement au titre de collègue, collaborateur, partenaire ou Dieu sait quel autre synonyme à la con dans le genre. Je le connais bien plus que ce ne sera jamais le cas de Bellamy, de façon assez évidente.

A mon tour, je n’hésite pas à lui rendre la pareille en termes de questions. A défaut de m’intéresser réellement à sa vie, je me rends curieux de ce dont il en retourne à son sujet. “Vous me faites passer un interrogatoire ? J’étouffe un rire faux à mon tour, pas franchement amusé pour autant. Je souligne simplement qu’il essaye de mordre à son tour, ce qui a sans doute quelque chose d’attendrissant venant d’un ancien de mes employés. “T’as des choses à cacher ?” - Je dirais rien en l’absence de mon avocat.” Mon sourire reste vivace, mes yeux restent ancrés dans les siens. Oh, il peut bien faire ce qu’il veut, après tout. Ce n’est pas mon problème et je me coucherai tout aussi bien ce soir, qu’il ait répondu ou non à mes interrogations. Simplement, personne n’a intérêt à me reprocher mon manque d’attention en ce qui concerne la vie d’autrui après un tel épisode: je fais des efforts, là, vous voyez bien pourtant.

Et s’il ne répond pas à mes questions sérieuses, cela ne m’empêche pas pour autant de trouver le moyen de m’amuser autrement, notamment en l’accusant les yeux dans les yeux du vol récent ayant eu lieu à Weatherton. “Ben oui, vous m’accusez d’un truc que j’ai pas fait.” Et lui, il est incontestablement un enfant prenant la mouche pour rien, je ne vois pas la moindre autre conclusion à apporter à ces mots revanchards. Jusqu’à preuve du contraire, je ne suis pas la police, ni même la justice, et ce ne sont pas mes mots qui risquent de l’accabler. “Mon pauvre.” Bienvenue dans le monde des adultes, pas vrai ?

“Vous auriez rien à cafter en même temps."
“Mais je suis un artiste, je manque pas d’imagination.”

Tout ça pour dire que je pourrais l’accuser de tous les maux du monde si cela me chantait, alors à sa place je ne donnerai pas autant d’importance à ce qui est véritable ou non. Le monde n’en a jamais rien à faire de la vérité, il veut un visage sur lequel cracher, et je pourrais offrir le sien sur un plateau d’argent sans aucune raison, uniquement parce qu’il a un certain don pour m’irriter. “Toi, je me serais pas douté que t’avais la fibre artistique par contre.” Je relance, curieux et sans doute pas vraiment convaincu par le fait que cela puisse effectivement être le cas. Aussi bien, il se contente de passer le balai.

Il est un de ces ballons colorés et vaguement ressemblant à une forme humaine que l’on colle devant les enseignes pour attirer le regard d’autrui, sous leur allure instable volant à tous les vents. En somme, il a beau être mignon - autant qu’un enfant peut l’être -, je ne trouve en lui aucune autre sorte d’intérêt. S’il travaille ici, grand bien lui fasse, mais puisqu’il semble avoir la langue liée, je ne compte pas être celui qui se bat pour obtenir des réponses dont je me fiche très largement, finalement. Il s’indigne quand je sous-entends qu’il n’est peut-être pas un artiste, mais au-delà de ça, et de façon désormais prévisible, je ne l’entends pas oser de quelconques reproches à mon égard. “Mais qu’est-ce que vous avez contre moi à la fin ?” Et le voilà enfin, le ton indigné, l’air de Calimero, la capacité à croire que tout le monde est contre lui et que la terre devrait être qualifiée d’inhabitable. Je souffle, bien plus agacé que quoi que ce soit d’autre. Dans mes souvenirs, il était doté d’un peu plus de répartie. Dans mes souvenirs, il était au moins un minimum amusant. “Calme toi Calimero, je te laisse.”

Je ne suis pas animé par la crainte de représailles, loin de là. Après tout, que pourrait-il faire ? Pleurer dans les jupes de James ? Pleurer dans celles de ses collègues ou de n’importe quelle autre personne mieux placée ? Ce serait diablement amusant, peu importe à qui il en parle, mais ce serait aussi dénué de tout impact sur ma personne. Je ne suis pas intouchable, loin de là, mais ce n’est pas comme si j’avais fait quoi que ce soit de répréhensible. Pour cela, je suis encore trop utile à Weatherton pour qu’ils prennent le risque de me faire sauter pour aussi peu ; surtout au profit d’une personne telle que lui. “Amuse toi bien, gamin.” Je lance alors sans que ce ne soit une nouvelle attaque de ma part. Peu importe ce qu’il fait ici, cela semble lui plaire au point où une (fausse) dénonciation de ma part le terrifie, alors j’espère au moins que cela durera plus longtemps que le rôle qu’il a tenu à Ras le bol. Après tout, James a plus important à gérer que des recrutements à tout va. Notre collection ne se créera pas seule, nous n’avons pas le temps pour ces conneries ni pour l’ego sensible d’enfants. Ainsi, je reprends les tissus sous mon coude pour retourner travailler, et enfin laisser Bellamy tranquille. Maintenant, son pouls doit rivaliser avec la stratosphère.

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