(mars 22) Les parents de Dave les ont avertis, pourtant: le garage doit être vidé de toutes leurs conneries, ils en ont besoin pour y ranger une voiture, comme toute personne normale. La batterie doit virer de là, mais c’est justement parce que c’est une batterie qu’ils n’ont aucune idée d’un autre endroit où la ranger, les Leftovers. Leur groupe en a besoin, bien sûr, et même si ce n’est pas Ambrose qui en joue, son sort l’intéresse. Ils ont de toute façon besoin de ce garage pour répéter et composer, pour essayer leurs nouvelles musiques et tenter de voir ce qu’elles donnent et si elles ont du potentiel. En somme, ils en ont besoin, eux les gamins à peine adultes encore incapables de payer les factures eux-mêmes. Steve a un appart mais puisqu’il se compose d’une seule et unique pièce, ils ne risquent pas d’y faire rentrer le moindre instrument. En attendant, Ambrose a proposé d’entreposer chez lui les deux guitares, ce qui n’est pas ce qui dérange le plus les parents mais ce sont au moins deux instruments de moins qui risquent de se retrouver aux ordures à cause d’un accès de colère. Ainsi, c’est la mort dans l’âme qu’il ouvre la lourde porte du garage qui n’est plus électrique depuis bien longtemps, celui-là même qui tient en l’air uniquement par l’opération du Saint Esprit et la double utilisation des biceps et triceps de l’australien. Ce n’est pas un effort surhumain non plus, seule la description le laisserait penser.

Les yeux d’Ambrose s’acclimatent déjà à l’obscurité alors qu’il actionne la lumière, tamisée non par envie mais bien à cause de son grand âge et de la poussière accumulée autour depuis des années. Les guitares sont toujours là, fringuantes comme au premier jour, assez pour qu’il veuille tenter de jouer un peu lui-même, bien qu’il ne sache toujours pas comment s’en servir convenablement. Assis sur le tabouret de Dave, il tente donc de placer ses doigts comme le disent les vidéos sur YouTube et même en y mettant toute la concentration du monde, aucun miracle ne semble se produire. Tous les sons qui sortent de l’instrument sont mauvais ou pathétiques ; parfois les deux à la fois. Après quelques secondes à peine, déjà excédé, il souffle et abandonne l’idée d’un jour arriver à jouer d’un instrument. Il n’a pas le temps pour ça, de toute façon. Dans une heure, il a rendez-vous avec Camil et dans deux, il doit retrouver Norman pour l’aider avec l’administratif. A l’heure actuelle, pourtant, c’est un tout autre problème qui se dessine sous ses yeux alors qu’il relève instinctivement le menton, n’ayant de toute façon pas besoin de ça pour littéralement observer la jeune femme de haut - il sait qu’avec leur différence de taille, il peine à l’embrasser dans le cou lorsqu’ils sont debout.

A la douceur qui était la sienne lorsqu’il s’agissait de gratter les cordes de l’instrument fait face la froideur de son timbre de voix, désormais. “Il n’y a que dans les films où on aime voir son personnage favori revenir à la vie.” Il est amer, Ambrose, et ce n’est pas un contexte dans lequel il a la moindre envie de cacher ce qu’il ressent. Au contraire, il a tout à y gagner à ce que ça se sache ou, disons, qu’il n’a rien de plus à y perdre. Il n’a pas envoyé plus de trois messages et tenté un appel, certes, mais ce sont trois messages et un appel de trop qui n’ont jamais trouvé de réponses, tout comme elle n’a apparemment jamais jugé bon de lui dire quoi que ce soit. Dodelinant de la tête, il attrape chacune des guitares par le manche, prêt à s’en aller à son tour sans demander son reste, ce qui ne serait après tout qu’un juste retour des choses. “Tu n’es pas le mien, ne te fais pas d’illusions. C’était juste pour la métaphore.” Elle n’est rien ni personne, Zoya, et il aurait sans doute préféré qu’elle ne croise jamais son chemin plutôt qu’elle décide de le rejoindre pour mieux s’en détourner ensuite. Justement parce que ça, ça fait mal au point où il reste incapable de jouer le rôle de l’homme de marbre, chose rare chez lui. “J’espère que tu as préparé un joli discours.” Dans tous les cas, il est assez certain de ne pas vouloir l’entendre dire quoi que ce soit, peu adepte des mensonges et tout autant de la pitié.

Ce n’est pas un joli discours. Tout ce qu’elle essaye de dire, tout ce qu’elle dit effectivement ; cela n’a rien du joli discours demandé par Ambrose. Il la toise de haut, la juge comme s’il s’agissait d’un concours d’éloquence auquel elle serait en train de se faire humilier. Lui aussi, s’est fait humilier, et c’est justement la partie de l’histoire sur laquelle il ne veut pas revenir. « C’est ce que tu dis… » Et c’est ce qu’il continuera de dire, encore et encore, parce qu’il le pense sincèrement et parce que c’est à ses yeux la seule réponse à apporter à tout ce sketch. Il ne veut pas jouer le rôle de l’amant qui en espérait plus et celui qui n’a de cesse de s’accrocher à la moindre bribe d’espoir qu’elle daigne lui laisser dans son sillon. Pour autant, et ce malgré tout ce qu’il a beau dire, il ne lui ordonne pas de faire demi-tour lorsqu’elle s’avance près de lui, jusqu’à rentrer dans le garage. De là, elle peut voir ses veines gonflées sur sa main, cette même main qui lui sert à empoigner avec force le manche de la guitare, geste simple qui lui permet de garder pour lui ses mots les plus durs et moins réfléchis. « Pas vraiment. Celui d’hier soir ne t’a pas suffit ? » Ses joues se trouvent un instant prisonnières de ses molaires, pour palier à son impulsivité dès lors qu’il s’agit de parler de ses sentiments. “Celui où tu pensais qu’en couchant ensemble, ça allait tout pouvoir arranger sans que t’aies à faire le moindre effort ?” Parce que c’est bien la finalité qu’elle recherchait, non ? Elle n’avait aucunement l’intention de l’inviter chez elle pour regarder un documentaire animalier et cuisiner des pâtes avec une sauce achetée toute prête dans le supermarché le plus proche.

« Mais, si je dois encore m’excuser, alors ainsi soit-t-il. Je suis désolée. J’ai été pas mal prise par un projet qui m’a pris beaucoup de temps » Ambrose laisse un rire froid et tranchant occuper l’espace entre eux. Elle le traite comme un enfant à qui elle aurait dû donner tout son temps et toute son énergie, comme s’il n’était pas capable de se gérer seul, comme si leur relation méritait de toute façon un peu plus qu’un minimum de considération. Voilà tout ce qu’il demandait, un putain de début de considération. “T’es sérieuse ? Et tu pensais pouvoir me mettre en stand by le temps de gérer ton petit projet ?” A nouveau, il rigole face à cette idée, ses yeux sombres roulant vers le ciel. Il peut comprendre que l’ambition passe avant l’aspect personnel et privé de sa propre vie, mais pas de cette façon. “T’es pas désolée de m’avoir pris pour un con, Zoya, t’es désolé que je te file entre les doigts alors que t’as envoyé trois smiley tristes et prononcé des excuses que tu penses même pas.” Qu’elle ose lui dire le contraire, il voudrait sincèrement avoir tort, mais c’est justement là où le bât blesse: Ambrose est assuré de ses paroles autant que de sa vision des choses. “Si tu veux jouer à ça, achète toi un poisson rouge.” A lui, elle lui donnera toute l’attention du monde quelques heures par mois avant de s’en lasser, et il l’accueillera toujours en frétillant de la queue, parce qu’il n’aura de toute façon que ça à faire: attendre et espérer.

« Oui, celui-là même, Rosie’ » Alors, celui-là même, comme il le pensait, n’a rien du joli discours avec lequel il lui a demandé de venir. Ce sont des mots qu’elle aurait pu avoir envers n’importe qui, même le premier venu, surtout le premier venu et l’idée de pouvoir être comparé à si peu n’a rien pour réjouir Ambrose, bien au contraire. Il se moque bien qu’elle lui donne ce surnom qu’il avoue lui-même aimer, tout comme il se moque bien qu’elle ait remplacé l’éternel Rose pour une version plus féminine encore. Là n’est pas le problème, là n’est même pas le sujet. Elle n’a pas le droit de le traiter comme un objet dont elle peut disposer à sa guise, il vaut bien plus que ça et en est parfaitement assuré. “T’es pas croyable.” Il souffle donc, grogne entre ces temps, dépose enfin la guitare au sol pour ne pas risquer de l’abîmer. Ces mots n’ont rien de positif, pas une once. L’excuse du projet professionnel ne lui suffit pas non plus à se calmer, bien qu’il soit assez maître de lui pour ne pas laisser sa voix monter de trop. A ses yeux, c’en est trop, raison pour laquelle il ressent finalement le besoin de conter sa version de l’histoire, la seule entière et véridique à ses yeux. Version qui ne semble en rien plaire à Zoya, apparemment, sans que cela ne suffise à ébranler Ambrose face à elle.

« J’ignorais qu’on avait passé un contrat tous les deux où on se devait des explications si l’autre disparaissait pendant un temps. S’il l’a laissé avancer sans s’énerver davantage, il serre les dents et n’en pense pas moins. Ce n’était pas un contrat entre eux deux, ce n’était là que du bon sens pur et simple. Si ce n’était que l’histoire d’un soir et d’un seul, alors oui, elle aurait eu le droit de disparaître, de lui donner un faux nom et de ne plus jamais lui adresser la parole. Mais c’était plus. Pas une histoire d’amour, pas une histoire tout court, mais c’était assez pour que ça compte un minimum aux yeux d’Ambrose ; assez pour que son absence et son départ puissent le faire souffrir, en réalité. Il ne le lui dira pas ainsi, incapable de donner un tel avantage à l’ennemi aussi simplement, mais il n’en pense pas moins. Ils n’étaient apparemment pas sur la longueur d’onde et Ambrose déteste pas, parce qu’il est celui dont l’histoire s’est bien moquée, finalement. “Tu m’aurais tenu le même discours si les rôles avaient été échangés ?” Il ose simplement demander, son regard sombre ancré dans le sien, immobile et impassible. Et puis quoi, notre histoire n’était pas qu’une histoire de cul pour toi ? Tu voulais autre chose, Rosie ? Je ne me souviens pas que tu me l’ai fait comprendre. » Au tour de Rosie de souffler, agacé, ayant un peu trop l’impression de parler à une adolescente pour vouloir à son tour faire quoi que ce soit de cette discussion sans queue ni tête. Il l’observe déjà s’éloigner alors qu’il fronce les yeux, sans doute chaque jour un peu plus agacé par la gente féminine et à ça de jurer de ne plus jamais s’approcher d’une femme de sa vie. A d’autres. “T’es sérieuse ? Tu résumes ta vie à des plans cul et à des histoires d’amour, c’est tout ?” Il n’aura pas l’audace de dire qu’il avait espéré appartenir à la seconde catégorie, mais il peut statuer sans trop de mal qu’il ne se voyait certainement pas dans la première non plus, ne mangeant pas de ce pain là et n’ayant pas non plus le temps pour les histoires d’un soir. Aussi naïf que cela puisse paraître, Ambrose appréciait sa compagnie, mais il a à cœur de ne pas se laisser piétiner, trop pour garder ce simple aveu pour lui. « Tu fais chier, je suis pas venue ici pour me prendre la tête ! » Et lui, il vivait très bien sans elle et ses emmerdes. Si elle va par là, alors Zoya est la seule en tort, il en est persuadé. “T’es venue pour quoi, alors ?”  Il tente, Ambrose. Il tente vraiment de désamorcer les choses, de lui donner une chance, de faire un pas en sa direction. Si seulement elle pouvait dire qu’elle cherchait autre chose que de coucher avec lui, ce serait sans doute déjà un début, même si Zoya a fait demi-tour et semble déjà bien loin.

« Et contente toi de chanter. Tu perds tout ton charme en tentant de t’improviser guitariste. C’est pas comme ça que tu vas les attirer, tes groupies !  »
“Jeudi six heures au McTavish.”

Ils ne discuteront peut-être pas ce soir, mais il refuse que les choses s’arrêtent de cette façon, raison pour laquelle il lance sa bouteille à la mer, prêt à la classer dans la catégorie groupie si jamais ça pourrait lui convenir. De toute façon, elle a raison, il est absolument nul avec une guitare entre les mains et a déjà bien à faire avec le chant. Pour une fois qu’ils réussissent à se produire quelque part, il va en profiter.