Le Blind Tiger tournera sans lui ce soir car Mickey a la tête à tout, sauf à la gestion de son bar. Qu'ils se débrouillent sans lui pour une fois, c'est ce que l'ancien champion devenu gérant aurait le culot de dire comme s'il n'avait pas déjà pris l'habitude de laisser son business rouler pendant que son regard se porte ailleurs, sans qu'on ne sache jamais vraiment où. Sur des petits trafics auxquels il n'a plus aucune honte à s'adonner dans le coin ou sur quiconque voudra bien passer la soirée avec lui pour finalement terminer dans son lit, il y a effectivement des soirs comme ça où Mickey préfère très largement papillonner que s'encombrer du moindre rôle de patron. Ce n'est pas parce qu'il chassera d'autres intérêts que ceux de son bar que ce dernier se cassera la figure, il a même de beaux jours devant lui si l'on en croit les recettes du mois – comme quoi, le type qui avait prédit que son concept d'établissement secret ne décollerait pas avait de la merde dans les yeux, car Mickey n'a pour sa part jamais douté du bon filon qu'il avait trouvé. Facile à dire aujourd'hui, forcément, car plutôt crever que d'admettre qu'il a joué ses toutes dernières cartes en se lançant dans cette aventure risquée et qu'il avait à l'époque une chance sur deux de se retrouver sans le moindre sou de côté. Il a joué gros comme avec sa carrière mais là-dessus au moins Mickey n'a pas tout perdu, ce n'est sûrement pas assez stable pour que son ex-femme reconnaisse qu'il ne s'en sort pas trop mal mais il s'assure au moins que sa fille ne manque encore de rien, si ce n'est bien sûr de sa présence au quotidien. À défaut d'être un père disponible il est au moins un père crachant des billets quand on le lui demande, et c'est certainement le maximum qu'il soit encore capable de faire, pour Lola comme pour Aliyah. Quel père a sérieusement besoin de voir sa fille grandir, après tout ? Lui le premier, bien sûr, mais ce n'est pas pour autant que l'ancien champion œuvre dans ce sens. Cette pensée sera de toute façon noyée avec les autres dans son verre de whisky, avant que Mickey n'aille s'enfiler tout ce qui aura le malheur de passer entre ses mains. On le connait, à force, ce malheureux refrain.

Mais pour l'heure, il a encore les idées assez claires pour trouver que les discussions qui l'entourent sont barbantes à mourir. L'homme à sa gauche a apparemment retrouvé ses pneus crevés la veille, quant à celui de droite il ne sait visiblement plus à quelle heure sa femme lui a demandé de rentrer. Des préoccupations insignifiantes aux yeux de l'ancien champion car aucun ne doit se demander s'il finira l'année en vie ou entre les quatre planches d'un cercueil, aucun ne doit même envisager que cette soirée puisse être sa dernière car monsieur tout-le-monde ne vit pas sur un fil, et c'est tant mieux pour lui. Mickey ne risque pas d'en dire autant de son côté mais c'est ainsi qu'il se sent en vie, en faisant finalement tout pour écourter celle-ci. C'est encore un samedi soir au terme duquel on ne sait pas dans quel état il rentrera, s'il finit par rentrer, car la soirée ne fait que commencer et les choses ont encore tout le temps du monde pour dégénérer. Elles dégénèrent toujours, de toute façon. « Scar le déchu. » Une voix se démarque légèrement parmi le brouhaha ambiant, sans que Mickey n'y prête réellement attention au départ. Il ne cherche pas vraiment à savoir d'où elle provient car l'habitude s'est installée avec le temps, il restera des gens pour s'amuser de sa chute aussi longtemps que son visage parlera à quelqu'un car à moins d'opérer la transformation physique la plus radicale qui soit, Mickey a encore l'allure et les traits du champion que le monde du sport a lynché trois ans plus tôt. « C’est quoi, ici ? Le bar des champions ? Ça serait un nom plutôt cool, avoue. » C'est bien sa veine, ça, de récolter le grand comique de ce bar comme s'il avait une tête à rire de son propre déclin. Le soupir étouffé dans son verre en dit long sur son envie de l'envoyer paitre et ses mots ne tardent pas à suivre cette idée, première étape avant que ses gestes ne prennent généralement le relai. « Je te conseille d'aller très vite emmerder quelqu'un d'autre. » Très vite oui, car sa patience ne tient à rien depuis toujours et particulièrement ce soir, il vient de le décider. Mickey jette un bref regard vers l'intéressé qui en est possiblement déjà à son verre de trop, sans penser que ce dernier n'est pas le petit plaisantin qu'il s'imagine mais bien l'homme qu'il tient en grande partie responsable du vaste chaos de sa vie. Il s'en rendrait sûrement compte s'il se donnait la peine de l'observer un peu mieux car l'ancien champion n'oublie jamais un visage, surtout pas quand il appartient à ce genre de pourriture.

« Je te pensais mort, depuis l’temps. » Ça y est. Le type a officiellement gagné son attention et les prochaines secondes s'écoulent sous le signe d'une lente prise de conscience chez le boxeur, le temps d'effectuer les connexions qui s'imposent et de retrouver le nom qu'il a certainement le plus haï dans ce monde. Pourquoi employer le passé, d'ailleurs ? « Tiens donc. » il ricane en posant enfin pleinement les yeux sur le satané commentateur, dont les petites provocations parviennent bien plus facilement à le piquer maintenant qu'il est identifié. C'est drôle comme les mots sont énervants dès qu'ils sortent de sa bouche, que Mickey a déjà très envie de faire fermer lui-même en lui fourrant son verre dans le fond de la gorge. Il en serait capable et pour cause, il l'a après tout déjà fait avec d’autres. « Tu t'étais bien assuré que ce serait le cas pourtant, sale enfoiré. » L'enterrer était bien l'objectif à l'époque, n'est-ce pas ? Mickey pourrait lui lister toutes les choses qui sont mortes le jour où il s'est décidé à l'enfoncer mais la principale est encore bien en vie, pour le temps que ça durera. « Manque de bol pour toi et pour les charognards de ton espèce, j'ai la peau dure. » Ce n'est pourtant pas faute d'avoir risqué d'y passer plus d'une fois mais ç'aurait été bien trop simple, quel dommage pour Rhett Hartfield qui a raté une nouvelle occasion de lui cracher dessus en exploitant sa mort comme il avait exploité son vivant – ou du moins ce qu'il en restait. « Moi aussi je t'ai imaginé mort, tu sais, toutes les fois où j'ai voulu te faire payer les saloperies que t'as pu balancer. » Il fait un pas en avant tout en le disant, son regard se confrontant à celui de son interlocuteur qu'il a enfin tout le loisir de pouvoir mépriser de près. Ça ne l'a jamais empêché de dormir la nuit, il en est sûr, un mec comme lui doit même bousiller des vies et rentrer ensuite tranquillement chez lui. Oh, il sait bien que le Hartfield n'est pas le seul à s'être engouffré dans la brèche une fois celle-ci ouverte mais il n'a aucun mal à le rendre responsable pour tous les autres, car c'est de lui dont il s'est en priorité souvenu. Et il pourrait bien rendre cette rencontre mémorable à son tour, tout le monde sait bien ici qu'il ne faudrait pas grand-chose. « Trois ans que je rêve d'abîmer ta belle petite gueule. » il ajoute dans un odieux sourire tout en s'attardant sur la belle gueule en question, dont il ne se gêne pas pour tracer les contours du bout de ses doigts.

tw: violence physique (oui déjà oups)

Son interlocuteur ne le prend pas au sérieux, Mickey peut le voir autant qu'il peut l'entendre car celui-ci a sans doute bien plus l'habitude des types balançant des avertissements à la légère, pour ne jamais agir derrière. Il s'est pourtant frotté au mauvais gars ce soir, ça le boxeur lui laisse le temps de s'en rendre compte mais il peut déjà lui promettre qu'opter pour sa compagnie n’était pas son idée la plus brillante, ce que les prochaines minutes se chargeront en principe de démontrer. « Ça marche des fois, ce genre de conseil ? » En vérité non, assez rarement. Malgré son ton on ne peut plus sérieux, malgré son regard traduisant lui aussi qu'il n'est pas là pour plaisanter, la plupart des gens ne veulent pas croire qu'ils prennent de véritables risques en le provoquant de cette façon parce qu'ils gardent de lui l'image d'un boxeur se défoulant sur un ring et certainement pas ailleurs, bien loin d'imaginer que Mickey se passe aujourd'hui bien volontiers de gants pour écraser ses adversaires de la vraie vie. Ceux qui ont assisté à sa chute et s'en amusent encore trois ans après ne connaissent finalement qu'une partie de l'histoire, et ne se doutent pas que l'ancien champion casse désormais bien plus de gueules que n'importe qui dans cette ville. On peut très bien considérer qu'un avertissement de sa part ne vaut rien, libre à chacun de se bercer d'illusions après tout, mais ceux qui ont goûté une fois à sa fureur savent généralement à quoi s'attendre et revoient par la suite leur position sur la question. « Pas avec ceux qui aiment vivre dangereusement. » C'est d'autant plus vrai lorsqu'ils ont de l’alcool dans le sang, ceux-là sont particulièrement inconscients même si les autres, dont la mauvaise habitude consiste plutôt à tremper le nez dans la poudrette tous les jours sont pires encore, et le boxeur en fait partie. Cette imprudence lui colle tout autant à la peau mais il n'est jamais celui qui prend les plus gros risques si on l'écoute, pas alors qu'il s'estime en position de force dans n'importe quelle situation, peu importe qu'il contribue à la créer ou qu'il se contente d'y répondre comme ce soir. « Mais ils le regrettent souvent après. » il ajoute sur le ton d'une nouvelle mise en garde, que ce type à ses côtés peut choisir de considérer ou non. Ce dernier ferait vraiment mieux de chercher des noises à quelqu'un d'autre histoire de terminer la soirée dans un état convenable mais s'il tient vraiment à y égarer quelques plumes, c'est encore lui que ça regarde. Mickey n'a pas besoin de grand-chose pour laisser ses poings et le reste parler, un rien suffit même à allumer la mèche et à déclencher ce qu'il évacuait autrefois à peu près proprement sur un ring – un à peu près dont il ne reste plus rien, aujourd'hui.

L’ancien champion se dit qu'il passera encore ses nerfs sur un pauvre type qui l'aura bien cherché sans que cette situation ne soit vraiment grisante pour lui tant elle devient habituelle, mais cette soirée pourrait être plus intéressante qu'il ne le pense à en juger le fait que sa route croise enfin celle du commentateur qu'il n'a pas manqué de maudire durant les trois dernières années. C'était sans doute lui accorder trop d'importance et lui refiler un rôle que d'autres n'ont également pas hésité à endosser pendant la tourmente qui était la sienne, mais il se rappelle encore précisément de l'intervention de Rhett Hartfield pour la simple et bonne raison qu'elle était tombée au pire moment qui soit. Ce n'était peut-être qu'un coup parmi d'autres dans sa carrière de commentateur mais Mickey n'en éprouve pas moins une rancœur tenace à son encontre, pour tout ce que ses mots ont pu détruire à l'époque. Peut-être aussi qu'il s'attendait à un peu plus de solidarité entre sportifs – peut-être oui, mais il n'a pas tardé à comprendre dans quel milieu de requins il évoluait. Là où le malheur des uns fait forcément le bonheur des autres, et notamment de ses concurrents directs qui ne voyaient à partir de là qu'une flopée de titres et de ceintures à lui ravir. « T’en as pris, là ? De la drogue ? Ou tes pupilles sont naturellement rétrécies parce que t’es pas content ? » Une question le faisant tout au plus hausser un sourcil, alors qu'il se plairait presque à lui demander d'être un peu plus précis. C'est vrai après tout, Mickey touche à tellement de saloperies que le terme drogue est presque devenu trop vague en ce qui le concerne, tant il peut englober de choses. « Qu’est-ce que ça peut te foutre ? » il lance avant de siffler une gorgée de whisky, réalisant alors que son verre est déjà vide. Sa réponse tend à souligner que ce n'est plus son problème, tout comme ce n'est d'ailleurs plus le problème de personne car il n'y a plus rien à raconter sur son compte, plus aucun potin à faire circuler ni gros titre à monnayer sur son dos. Mickey n'est plus rien lui-même, ou seulement un ancien champion tombé bien trop bas pour qu'on puisse le sauver de ses démons une seconde fois. C'est déjà trop tard pour lui, ses consommations sont à présent bien trop ancrées dans son quotidien et ses pupilles naturellement rétrécies sont aussi la preuve qu'il ne pourrait pas tirer plus dangereusement sur la corde. « Tu veux peut-être aussi savoir combien de lignes j’ai snifé aujourd’hui ? » Pourquoi ne pas tenir les comptes oui, même s'il doute qu'une telle information puisse réellement intéresser son interlocuteur. Celui-ci souhaite surtout contempler l'épave qu'il est devenu et s'en amuser, puisque c'est apparemment son truc de revenir constater les dégâts après coup et de se satisfaire d'une vie brisée. Rhett l'avait même enterré avant l'heure, alors peut-être est-il déçu de le voir bien vivant et prêt à lui faire payer son implication toute relative dans ce qui fut pourtant une véritable exécution médiatique.

« Toutes les fois. » La mâchoire du boxeur se contracte face à son rire alors qu'il se jure d'effacer très rapidement ce dernier. Il n'a étrangement pas cherché à retrouver Rhett lui-même ou à envoyer quelqu'un faire le sale boulot à sa place pendant ces trois ans, car il était au fond de lui convaincu que le ciel finirait par lui envoyer le Hartfield sur un plateau d'argent. Mickey avait aussi bien assez de comptes à régler ailleurs pour ne pas en plus partir en quête du fameux commentateur mais il était tôt ou tard acté que ces deux-là finiraient par se rencontrer, lui n’en a en tout cas jamais douté. « C’est à peine si je connaissais ton prénom, redescends. » C'est à peine si quiconque le connaissait à l'époque en vérité, car ce n'est certainement pas ce que le monde de la boxe a retenu de lui en priorité. « Mon prénom n’a jamais été important sur un ring, et tu le sais bien. » Mickey n'a d'ailleurs pas le souvenir que quelqu’un l'ait déjà appelé par celui-ci en dehors de Barry puisqu'il était avant tout reconnu comme Scar ou Reeves la machine. Son surnom était sa seule vraie étiquette et celle-là au moins, il ne doute pas que son interlocuteur s'en souvient. « J’ai retenu le tien moi par contre, Garett » il énonce dans un large sourire railleur, sans pouvoir s'empêcher de penser en silence qu'il lui va bien au teint. Quel dommage qu'il doive prochainement amocher celui-ci, une issue de plus en plus inévitable à l'image de ses poings le démangeant de plus en plus sérieusement. « C’est parce que t’es susceptible à ce point que t’as décidé de faire dans la boxe, alors ? » Il ne la ferme donc jamais sa grande gueule, trouvant même encore le moyen de rire tout en se heurtant au regard assombri du boxeur. « Pauvre con. Tu connais rien à ma vie. » Non, et les raisons l'ayant poussé à enfiler des gants sont bien la dernière chose qu'il se plaira à lui confier. Il ne mérite rien ce type, ou seulement une bonne dérouillée pour lui faire passer l'envie de s'esclaffer.

Sa main est retirée aussi vite qu'elle avait été posée et Mickey sourit à son tour en constatant que ce simple contact aura suffi à le calmer. Oh, s'il avait su il aurait fait courir ses doigts le long de ses traits bien plus tôt mais il faut bien qu'il se familiarise avec ce visage avant de l'esquinter, c'est sa façon à lui de marquer son territoire sur celui qui verra ensuite ses poings de très près. Car c'est bien l'idée à présent, il ne compte pas laisser Rhett filer sans lui avoir montré ce qu'il en coûte de se foutre de lui car ses petites provocations ne resteront pas impunies, c'est une garantie que Mickey peut déjà lui offrir. « T’oserais pas. Sans petit ring, sans petit arbitre, sans tes précieuses règles, t’oserais pas lever le petit doigt. » Il emmerde les règles et il l'emmerde lui aussi, bien décidé à lui prouver qu'il n'aura jamais besoin du moindre foutu ring pour oser le toucher. Le monde autour n'a là aussi aucune importance, pas plus que la menace d'être évincé pour de bon de ce bar s'il y laisse encore éclater sa violence car Mickey se fout du cadre, et de tout ce qu'on pourra en dire. Rhett fait bien trop le malin ce soir pour qu'il ne s'y casse pas le nez lui aussi, c'est même un service que Mickey considère lui rendre afin qu'il calcule un peu mieux de qui il viendra se moquer la fois prochaine. « Tu devrais continuer de rêver de moi, c’est le mieux qui puisse t’arriver maintenant. » La seule chose de sûre est que le boxeur frappera le premier, surtout si son interlocuteur veut encore se convaincre que leur échange en restera là et que les choses ne s'envenimeront pas pour de vrai. Ce serait très mal le connaître car Mickey n'a jamais rien réglé autrement qu'en usant de ses poings, sa façon à lui de clôturer un différend. « Ah ouais, tu crois ? Le dernier type qui l'a pensé a fini avec des dents en moins, il aurait même pu s’en faire un collier. » Il n'a même qu'à demander aux gens autour, le gars en question ne parvenait plus à mettre un pied devant l'autre à la fin et la légende raconte que le boxeur a même gardé l'une de ses dents comme trophée. « Ça te tente toi aussi ? » il questionne comme s'il lui laissait encore le choix et l'occasion d'y échapper, alors que plus aucun retour en arrière n'est possible à ce stade. « Dis-moi juste, tu passes encore à la télé ? Que je sache comment te refaire le portrait pour que tout le pays en profite. » Car tant qu'à faire, il aimerait s'assurer de faire les choses bien et pas seulement de lui casser la figure parce que les faits l'exigent – des faits qui ont bon dos, ici. « Parce que ça.. » Et puisqu'il n'est pas du genre à s'annoncer avant de cogner, son poing vole déjà en direction de ce visage que Mickey s'était promis d'abîmer, lui décrochant un premier coup directement sur le nez. Classique celui-là, tout le monde est voué à passer par là avec lui avant que la suite ne s'enclenche et que sa fureur ne frappe plus durement. « Je suis pas sûr que ça laissera assez de marques, quand j’y pense. » Il peut faire mieux, bien sûr qu’il le peut et il s'y emploiera dès que Rhett vrillera à nouveau son regard vers lui. « Je lève assez le petit doigt pour toi là ? » Peut-être pas et ça tombe bien, puisque le boxeur peut lui assurer qu'il n’a encore rien vu.

tw: violence physique (et verbale meh.)

Bien sûr qu’il a consommé avant de venir, c’est le jour où il sortira de chez lui sans sa petite dose qu’il y aura des choses à dire car Mickey se défonce aujourd’hui comme il respire, sans que rien de tout cela n’étonne plus personne. Il n’a simplement pas eu la main aussi lourde que d’autres jours où la poudre se devinerait presque au coin de son nez car ce soir, c’est aussi sur la boisson que l’ancien champion est bien décidé à se lâcher. Une autre mauvaise habitude bien ancrée chez lui, en admettant qu’il en existe encore des bonnes. « Ça veut dire oui ? » Il ne l’aura pas son petit scoop, quand bien même ce genre d’information ne doit plus intéresser personne et Rhett le premier. Mais chaque occasion est bonne pour insister et le pousser à bout, le boxeur commence à voir clair dans son sale petit jeu et le moins que l’on puisse dire c’est que le commentateur sait comment jouer avec ses nerfs. « Ça veut dire que je t’emmerde. » il grogne entre deux gorgées de whisky et ce n’est pas l’envie qui lui manque de lui briser son verre sur le crâne. À croire qu’il n’en a jamais assez ce type, et qu’à défaut d’avoir été aux premières loges pour le regarder sombrer trois ans plus tôt il tient à tout prix à s’en délecter aujourd’hui. Au nom de quelle satisfaction au juste, Mickey n’en sait rien. Il n’a pas la moindre idée de ce que ça lui apporte mais il sait par contre mieux que personne à quoi il s’expose, car Rhett aura sacrément de la chance s’il lui reste de quoi tenir sur ses deux jambes à la fin de la soirée. « Et où tu caches tout ça, aussi ? J’ai un copain flic, je suis sûr qu’il adorerait entendre tout ça, lui aussi. » Tout comme Mickey adore entendre ce genre d’histoire, dont il se plait même à rire ouvertement comme s’il ne risquait jamais d’ennuis de ce côté-là. Qu’il ramène donc son copain flic la prochaine fois en admettant que ce dernier existe, il pense avoir pour le coup l’une des meilleures cachettes de cette ville et cela bien sûr en toute modestie. « Oh génial, tu crois qu’il s’entendrait bien avec mon cousin flic ? » Un cousin qu’il tient autant que possible à l’écart de sa vie de débauche même si Jackson est bien conscient de la dérive qui est la sienne, car il serait en même temps difficile de l’ignorer. Cette référence lui sert juste à montrer que l’argument des flics ne l’atteint pas alors Rhett peut remballer ses petites menaces, ou peu importe ce dont il s’agit. « Trouve autre chose. » Pour le faire trembler, oui, qu’il se creuse donc la tête et trouve sa véritable faiblesse si tant est qu’il le puisse.

L’insolent commentateur ferait même bien de se sentir privilégié car Mickey n’a certainement pas retenu les prénoms de tous ceux ayant tenu un rôle dans sa débâcle médiatique, tant ils ont pu être nombreux à l’époque. Il est resté dans l’ignorance de la plupart des émissions et des articles le concernant mais il n’aurait pas pu oublier ce visage, ni le charmant petit nom qui y était associé. « Adorable. » C’est lui qui sera adorable quand il lui aura éclaté la figure et que les traces laissées par ses poings coloreront ses traits harmonieux, Mickey est prêt à le jurer. Il ne doit pas tenir tant que ça à sa jolie figure pour le chercher autant, à moins qu’il ait toujours rêvé d’une rhinoplastie et n’ait pas trouvé mieux que d’aller se frotter à un boxeur tempétueux pour ça. Ce qu’il cherche de toute façon Rhett finira par le trouver, ce ne sont pas les gens autour qui l’en empêcheront car tout le monde ici a compris depuis longtemps qu’il ne fallait pas se mettre en travers de son chemin. Tout le monde, à l’exception du dernier gars lui ayant tenu tête en préférant croire que sa réputation était très largement accentuée. « C’est le genre d’histoire vieille de dix ans que tu continues de raconter pour amuser la galerie ? » Ça l’arrangerait sûrement bien que cette histoire ne lui serve aujourd’hui qu’à se faire mousser, comme si l’ancien champion avait sérieusement besoin de ça. Il se contente de l’avertir à sa façon, gardant pour lui le reste des règlements de comptes qui lui sont attribués car il en a de toute façon oublié la plupart, cognant à droite puis à gauche sans jamais prendre le moindre recul sur les choses. « Le gars est encore à l’hosto, j’ai entendu deux ivrognes en parler l’autre jour. Et tu connais pas la meilleure ? » Car non, l’histoire ne s’arrête pas là sinon ce n’est pas très amusant. « Il aura peut-être besoin d’un dentier l’enfoiré. » Alors qu’il doit être à peine plus vieux qu’eux, et tout ça pour avoir ouvert sa bouche là où il ne fallait pas. Ses dents restantes doivent désormais se battre en duel et ça le fait bien rire Mickey, lui qui n’a aucun mal à se réjouir du malheur qu’il peut causer comme ce type avait pu ouvertement se réjouir du sien. Un rire ignoble attirant l’attention de quelques clients autour, comme si leur affrontement à venir ne leur garantissait pas déjà la plus soudaine des mises en lumière.

L’instant d’après le premier coup est déjà donné et Mickey a cette fureur dans les yeux laissant deviner que le pire est encore à venir, ce qui est d’autant plus vrai quand il a le luxe de lancer lui-même les hostilités. « Espèce de connard. » Oh, comme il est jouissif de voir le sang teinter sa peau et son interlocuteur fulminer de cette façon. Il voudrait lui rappeler qu’il a cherché ce qu’il vient de récolter mais Rhett le sait en principe déjà, car ce n’est pas comme si la menace de ses poings ne planait pas au-dessus de lui depuis déjà plusieurs minutes. Mickey espère que ça fait mal bien sûr, c’est même son souhait le plus cher alors qu’il s’empresse de vérifier que sa réaction était à la hauteur des attentes du commentateur. Alors, est-ce qu’il le croit toujours incapable d’agir en dehors d’un ring ? « Arrête de faire le putain de malin. » Jamais. Il continuera de le suivre dans ce jeu débile aussi longtemps qu’il le faudra car c’est personnellement tout ce qui l’anime, et l’une des rares choses lui permettant de se sentir à peu près vivant. « T’as cherché la merde avec la mauvaise personne, je t’avais prévenu. » Mais il n’a rien écouté, préférant se convaincre que l’homme face à lui ne toucherait jamais au moindre de ses cheveux. C’était pourtant bien mal le connaître. « Regarde dans quel état tu me mets, hein. » Il suffit de regarder ses yeux pour comprendre que la machine est lancée et que Scar est officiellement réveillé. « À cause de toi on va encore dire que je sais pas me contrôler. » Et ça l’amuse plus qu’autre chose, pour tout dire. Encore un établissement dont il finira blacklisté, la routine en ce qui le concerne et quand il ne restera plus aucun bar pour l’accueillir, Mickey n’aura plus qu’à se terrer dans le sien. Sa femme détesterait le voir comme ça tout comme elle détesterait le voir prendre des coups, à l’image de celui lancé directement contre sa tempe que Mickey ne tente même pas d’esquiver. « Il sait se battre le commentateur, voyez-vous ça. » Qu’il n’hésite pas à frapper plus fort encore, Mickey le lui rendra en conséquence car ces combats n’auraient rien de plaisant s’il devait être le seul à cogner. Un second coup lui parvient au même endroit, assez fortement pour le faire légèrement reculer avant qu’il ne revienne à la charge de son côté en visant cette fois la mâchoire de son adversaire d’un soir. Plusieurs clients s’agitent autour d’eux, certains tentant même de maîtriser ce qui peut l’être sans que l’un et l’autre n’y prêtent un seul instant attention. « Des accolades sur le terrain ont déjà été plus brutales que ça. » Qui fait le malin là, il aimerait bien le savoir. « Je vais t’en donner moi, des putain d’accolades. » il fait entendre entre ses dents alors que sa tête semble déjà prise dans un étau après les coups encaissés. Pas de quoi le calmer bien au contraire, tout ça ne fait même qu’exciter la bête. « C’est tout ce que t’as ? C’est pathétique. » Mickey s’imprègne de son souffle mêlé au sien, son sourire comme son regard trahissant son envie d’en découdre toujours plus. C’est sans ménagement qu’il repousse après ça l’homme valeureux s’étant interposé entre eux car il finira par recevoir un coup lui aussi, à trop vouloir jouer les héros. Non pas que Mickey s’en excuserait, bien au contraire mais il a assez à faire avec le Hartfield.

Et sans même calculer quoi que ce soit, sa main le saisit férocement au cou pour mieux le plaquer contre le mur le plus proche. Son regard noir ancré dans le sien semble aussitôt le défier et Mickey profite de sa position pour viser le ventre du commentateur avec une montée de genou bien placée – en lui faisant presque la faveur de ne pas viser autre chose, un peu plus bas. Il veut le voir souffrir, il veut le voir plus bas que terre comme il l’a lui-même été trois ans plus tôt, lorsque les gars comme Rhett n’avaient aucun scrupule à lui marcher dessus. « Tu mériterais que je te tue. » Il en a après tout rêvé plus d’une fois, sauf que ce serait rendre les choses beaucoup trop simples. « Mais je vais faire mieux que ça. » Sa main cramponne toujours sa gorge tandis que la seconde se charge de frapper cette fois dans les côtes, d’une force telle que même le plus solide des adversaires s’en retrouverait momentanément plié en deux. Mais il est robuste Rhett, il n’a aucun mal à lui accorder ça tout comme il attend déjà patiemment sa riposte. « Tu vois ce que ça fait de s’acharner sur un homme à terre ? » Il n’est pas encore à terre mais l’idée est là, Mickey n’hésite pas à enchaîner les coups de la même façon qu’ils se sont tous mis sur son dos à l’époque, en tirant tout le jus possible de sa minable dérive. « Allez à toi maintenant, sale enflure. » il ordonne, prêt à encaisser tout ce qui se dirigera contre lui en retour car l’ancien champion ne craint rien, et se nourrit même de cette violence dans un sens comme dans l’autre. Et il se fiche éperdument de savoir que le gérant du bar s’apprête très certainement à les mettre dehors, car lui non plus ne se gênerait pas pour dégager deux chiffonniers s’ils venaient à se battre dans son établissement. Les règles du jeu Mickey les connaît, depuis le temps.

tw: violence physique

Tout ça l'amuse beaucoup trop, à croire qu'il a attendu toute la soirée de pouvoir se défouler sur quelqu'un et de se faire cogner en retour. C'est un combat de plus pour Mickey qui ne les dénombre plus à présent, bien trop habitué à ce que les choses dégénèrent dans ce sens car ses différends, l'ancien champion n'a jamais appris à les régler d'une quelconque autre façon. Avec lui le dialogue est rarement permis car pour ça, il faudrait déjà que son état lui permette de conserver un minimum de calme et de self control, que le boxeur a abandonné il y a bien longtemps. Ceux qui le cherchent ont l'assurance de le trouver, c'est aussi simple que cela et la dureté des coups donnés ainsi que sa détermination à écraser son adversaire dépendent beaucoup de son historique avec ce dernier – ce qui en dit assez long sur ce qu'il compte investir de sa personne dans cette rixe avec Rhett. Disons que Mickey ne sera satisfait que lorsqu'il aura laissé les dignes traces de son passage sur le commentateur, son objectif n'est officiellement plus d'effacer ce maudit sourire de sa figure car ce serait presque lui faire une fleur, et lui accorder aussi peu d'importance qu'un type lambda qui l’aurait juste regardé de travers. Son compte l'ancien champion rêve de le lui régler depuis trois ans et il ne laissera pas passer sa chance, aussi court puisse être le temps devant lui pour y parvenir avant d'être proprement jeté d'ici. Il n'auront peut-être l'occasion que d'échanger quelques coups alors autant veiller à ce qu'ils soient bien placés, et dosés juste comme il faut pour lui laisser un joli souvenir de leur rencontre. « Tu vas finir bien pire. » Mickey est presque disposé à le croire, bien conscient pourtant de sa position de force compte tenu de son expérience de boxeur et des coups qu'il a été amené à distribuer littéralement toute sa vie. Il souhaite surtout voir ce que Rhett a dans le ventre, lui qui a tout fait pour énerver la bête et pour que ce bar devienne le théâtre de leur affrontement. « J’ai hâte. » De son côté Mickey provoque et attise la fureur de son ennemi d'un soir, gratifiant même ce dernier d’un regard semblant lui dire vas-y, mets-moi en pièces si tu oses. Il n'a pas peur de recevoir le coup de trop, celui qui le sonnera plus que de raison car si ce n'est pas de cette façon qu'il sombrera en fin de soirée alors ce sera en s'enfilant sa fameuse poudre blanche, tout le monde le sait bien. Gagner pourtant l'ancien champion y tient, il ne conçoit pas un monde dans lequel il ressortirait d'un combat en tant que perdant alors il agit en conséquence, ne dosant plus rien de ce qu'il inflige à Rhett tout en attendant de celui-ci qu'il ne le ménage pas en retour. L'adrénaline de l'instant effacera toute notion de douleur, ou presque, qu'il se fichera bien de ressentir tant qu'il pourra s'assurer que son opposant trinquera un peu plus que lui.

Le tuer n'est toutefois pas dans ses plans du moment car s'acharner longuement l'intéresse bien plus que d'abréger les souffrances de qui que ce soit, Mickey s'applique donc à frapper assez fort pour faire mal et pour causer des dommages conséquents, mais jamais au point d'emmener son adversaire directement dans la tombe. Si un type ne s'est jamais relevé d'un combat avec lui ce n'est vraiment pas son problème, car l'ancien champion jure n'avoir jamais agi dans l'optique d'ôter la moindre vie et c'est encore ce qu'il s'abstiendra de faire ce soir, tenant bien trop à ce que Rhett rentre ensuite chez lui bien amoché. Le coup porté à son ventre est gratuit comme tous les autres, au même titre que celui visant son flanc dont Mickey ne mesure pas du tout l'impact, incapable de présumer qu'une plaie ne demandait qu'à être ravivée à cet endroit bien précis. Tout ce qu'il parvient à voir et à comprendre c'est qu'il a sans doute frappé là où il fallait pour atteindre proprement son adversaire, mais Rhett ne lui donne pas la satisfaction de constater davantage. « T’es qu’un lâche. » Libre à lui de le penser car de son côté, Mickey ne voit là qu'un coup de plus visiblement bien placé. Il ne se doute pas que Rhett tire lui aussi dangereusement sur la corde en cherchant la bagarre un peu partout, préférant sans doute croire qu'il a le monopole sur la chose ainsi que le plaisir de lui faire payer son imprudence comme personne n'a pu le faire avant lui. L'ancien champion serait déçu d'apprendre que ce n'est pas le cas et qu'il ne fait finalement que marcher sur les platebandes d'un autre mais qu'importe, à ses yeux ce combat a tout de légitime et les insultes qu'il reçoit ne font que décupler son envie d’aller plus loin. « Connard. » Celui-là Mickey ne l'a pas volé et il le sait bien, cette étiquette lui ayant été attribuée bien trop de fois dans sa vie pour qu'un tel mot le surprenne encore. De son côté il préfère parler d'enflure car c'est bien ce que Rhett est pour lui, un sale petit profiteur ayant surfé sur sa dérive trois ans plus tôt et méritant ni plus ni moins d'en payer le prix. On ne peut pas le déshonorer à ce point et croire qu'on ne s'exposera pas à ses représailles, Mickey peut même déjà promettre qu'ils n'en resteront pas là car ce n'est à ses yeux que le premier acte d'une vengeance qui en comptera beaucoup d'autres. Il invite par ailleurs Rhett à rendre tout ce qu'il vient de recevoir afin d’équilibrer un peu les choses, mais leur petit jeu a de toute évidence assez duré. « Certainement pas, non. Dehors, le spectacle est terminé. » Un spectacle oui, c'est bien ce que Mickey estime avoir offert aux clients de ce bar et s'il osait, il demanderait même à être rémunéré pour ça. On doit au moins leur reconnaître qu'ils ont su mettre l'ambiance ce soir, le sang craché par Rhett aura même apporté un peu de couleur au sol de l'établissement. « Juste quand on commençait à s’amuser. » il déplore dans un rire insolent balancé au nez de l'agent de sécurité qui, lui, n'a vraiment pas l'air d'être là pour rigoler. C'est lui qui décide à présent, Mickey le laisse endosser son rôle puisqu'il y tient tant et parce qu'avouons-le, ses diverses consommations de la soirée lui montent à la tête et ne le feront bientôt plus viser tout à fait droit. Il était temps que tout cela se termine, voilà ce que les clients autour d’eux doivent à cet instant tous penser.

Le sourire que Rhett affiche ne laisse dès lors rien présager de la douleur qui est actuellement la sienne et c'est une victoire ainsi volée au boxeur, qui se satisfait malgré tout de l'avoir vu à terre comme si les rôles avaient été momentanément inversés. C'est l'image que Mickey choisira d'en garder pour sa part, ignorant soigneusement la migraine se profilant à l'horizon après les coups reçus au niveau de sa tempe car pour ça, il pourrait tout aussi bien blâmer l'alcool sur lequel il aura éternellement la main trop lourde. Il rend donc son sourire au commentateur qu'il serait presque tenté de saluer comme un adversaire après un combat sur un ring, mais récolte à la place une main sur son épaule qu'il ne repousse aucunement. Le boxeur est tactile, ce n'est pas nouveau et un contact physique à ce stade n'a plus aucune chance de mal tourner, quand bien même leur petite rixe le laisserait presque avec un sentiment d'inachevé. « Tu devrais me tuer avant que j’en ai l’occasion de mon côté. Parce que j’te raterai pas. » Les mots prononcés à son oreille le font sourire plus grandement encore, sans qu'on ne sache si ce sont les menaces de Rhett ou son intention manifeste de remettre ça qui en sont la cause. S'il promet de ne pas le rater alors c'est sans doute qu'il y aura une prochaine fois, c'est en tout cas ce que Mickey choisit d’y voir car ça l'arrange bien, lui qui n'a aucune intention de laisser son opposant s'évaporer dans la nature après ça. Qu’il retourne à sa petite vie tant qu'il le peut encore car un jour, c'est juré, ils écriront la suite de ce qu'ils ont entamé ce soir. « Comme c’est mignon. » il souffle sans rien perdre de son sourire, sous le regard néanmoins méfiant de l'agent de sécurité bien décidé à les écarter au plus vite. « Considère que je t’attends déjà. » Qu'il saisisse donc l'occasion de le tuer s'il s'en sent capable car qui sait si ce n'est pas ce que Mickey attend parfois, qu'on vienne le crever avant qu'il ne parvienne à se tuer le premier. C'est bien le chemin que l'ancien champion emprunte depuis trois ans déjà et ce qui lui pend au nez chaque fois qu'il se prend à défier le monde entier, Rhett rendrait en tout cas service à beaucoup de gens s'il en saisissait l'opportunité. « T’as pas fini d’entendre parler de moi non plus, t’en fais pas. » Parce qu'ils se reverront, il ne sait pas où ni quand mais il n'a personnellement aucun doute à ce sujet. Si le destin ne se charge pas de les réunir comme ce soir alors c'est Mickey qui s'en assurera parce qu'il n'en a pas fini avec le Hartfield, certainement pas maintenant qu'il a mis la main dessus. Il compte le revoir ou bien il veut le revoir, la nuance n’a sûrement pas grande importance ici mais elle existe, malgré tout. « Fous l’camp aussi Reeves. » Il n’aura pas besoin de le lui dire deux fois car son projet est bien celui-là, Mickey considérant ne plus rien avoir à faire dans le coin et sa présence tout comme celle de Rhett n'étant de toute façon plus du tout souhaitée à l'intérieur de ce bar. « Ouais ouais, c’est bon. » il informe l'homme qui pourra se donner l'illusion après ça d'avoir fait son travail, alors que ces deux-là auraient gagné à être séparés dès le départ. L'ancien champion en profite pour dérober le verre d'un type dont il siffle le contenu sans aucun scrupule, avant de prendre la porte à son tour pour mieux partir dans la direction opposée à celle de Rhett – aussi bien parce que le vigile l'a à l'œil que parce qu'il habite de l'autre côté, la tentation de reprendre les choses où elles se sont arrêtées ne lui effleurant même pas un peu l'esprit. Il n'est même pas certain de rentrer chez lui, ne sait à vrai dire pas vraiment où il compte aller, la seule chose de sûre étant qu'il ressassera en chemin ce combat ainsi que les mots grognés d'un côté comme de l'autre. Pas son accomplissement le plus glorieux là encore, mais sa vie ne se résume désormais plus qu'à ça.

ils vécurent heureux et eurent beaucoup de bleus