I wan’t be a monster

@Winston Ackerman & Sara Gutiérrez
UA 31 octobre 1946, croisière sur le Narelle, cuisine

Le Narelle était pris d'assaut par des monstres. En tout cas, c'est ce qu'avait hurlé la dame que Sara venait de croiser dans l'un des couloirs. Elle était essoufflée, les yeux écarquillées et la robe déchirée, mais ne semblait pas blessée. Peut-être parce qu'elle avait réussi à s'enfuir avant d'être frappée... Ou alors elle avait inventé les créatures dont elle parlait pour mieux gérer la peur de l'inconnu – ce n'était pas une grande réussite, au vu de son air horrifié alors qu'elle passait à côté de la Gutiérrez en courant. La jeune femme n'en avait vu aucun, de ces monstres. Peut-être que ses prières la protégeaient, lui permettant d'avoir des considérations bien égoïstes dans un tel moment de crise. Faust avait disparu et Cesar l'avait retrouvée – plus rien n'allait. Elle s'était mis en tête de retrouver son fiancé avant que son foutu ex lui mette la main dessus, mais pour l'instant elle ne le trouvait nulle part.

À force d'aller de couloir en couloir, de salle en salle, Sara se sent foutrement perdue dans ce bateau qui tangue trop. Les éléments se déchaînent dehors, le danger plane partout, mais elle, égoïste, ne songe qu'à une chose : empêcher Cesar de foutre en l'air sa vie entière. Elle avait fait trop d'efforts pour que tout vole en éclat à cause de lui. Elle ne comprenait même pas pourquoi il voulait faire ça. Qu'est-ce que ça pouvait lui foutre, qu'elle épouse Faust ? C'était sûrement de la jalousie – il valait mieux croire ça que se dire que mentir c'était mal.

Un cri trop humain pour qu'elle puisse l'ignorer retentit non loin de Sara et elle se fige, en alerte. C'était un homme qui criait, et ça venait de la cuisine – se pourrait-il que son fiancé se trouve là-bas ? Dans le doute, terrifiée à l'idée qu'il lui soit arrivé malheur, la voilà qui essaie de trouver l'origine de ce bruit effroyable. Et elle finit par le retrouver, dans la cuisine du bateau – elle le sait parce qu'au sol elle aperçoit une personne étendue par terre, et dont la jambe saigne. Ce n'est pas Faust, mais elle reconnaît ce visage – Winston. C'était un client du magasin où elle travaillait il y a quelques années, un flic aussi. Un flic véreux sur lequel elle a eu la chance – ou peut-être la malchance – de tomber à l'époque. Elle devrait sans doute partir. Pourtant, le regard de la jeune femme est figé sur l'hémoglobine qui glisse lentement sur le parquet et le teinte d'un rouge morbide et son corps ne bouge pas. Ce n'est pas la première fois qu'elle en voit, mais elle n'en a jamais vu autant. Son esprit s'emballe en imaginant l'allure de la créature qui a pu lui faire ça et ses yeux ne se détachent pas du liquide carmin, au point de ne pas sentir le regard de Winston se poser sur elle. « Sara. » L'appel de son prénom la fait sursauter. Elle relève la tête, croisant le regard du brun. « File moi une de tes fringues. » Elle arque un sourcil, pas sûre de comprendre. Il voulait quoi ? « Hein ? » Avec la panique, il lui faut un peu de temps pour comprendre qu'il veut s'en servir pour calmer l'écoulement du sang. « Même si elles valent cher. » Ce n'était pas la question, mais c'est vrai que cela comptait. « Comme si tu y connaissais quelque chose. » Elle rétorque mais elle retire tout de même son gilet qui recouvrait sa robe. Elle ne va pas le laisser crever ici, quand même... De toute façon il est par terre, il ne représente pas de menace – pourquoi ce n'est pas Cesar qui est dans cet état ? « J'savais pas que tu voulais profiter du voyage pour essayer des vêtements de femme, » commente-t-elle en lui tendant son gilet, bien décidée à ne pas être la seule à recevoir des piques. Quitte à ce qu'il lui pourrisse une de ses fringues effectivement onéreuses, elle ne va pas se priver.

Son regard est alors attiré par quelque chose de brillant non loin d'elle – au pied de la fenêtre, pour être exacte. Elle laisse donc Winston se démerder avec le gilet et va ramasser l'objet qui l'intrigue. « Pourquoi tu as un sabre ? » Il était à lui, n'est-ce pas ? Pourquoi le cuisinier aurait-il un sabre – et pourquoi serait-il parti sans, s'il y a vraiment des monstres ? Parlant de monstre... « C'est quoi qui t'a attaqué ? » Il y avait forcément quelque chose, mais Sara est arrivée trop tard pour le voir. Était-ce vraiment un monstre ? De quelle taille ? Avec des griffes ? Des dents ? Il faut qu'il lui réponde, que son imagination se calme un peu.

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La vision de tout ce sang qui coule de la cuisse du policier fige Sara jusqu'à ce qu'il l'interpelle directement, quémandant un habit dont elle ne comprend pas l'usage dans une telle situation. Elle n'a jamais été confrontée à une hémorragie, pour être honnête – mais cette plaie est profonde et l'hémoglobine s'en échappe rapidement. « Un vêtement. Pour faire garrot. » Elle comprend alors, et si elle accepte de lui venir en aide ça ne veut pas dire qu'elle va le laisser mener la danse des remarques qui valent des piques. Il n'en sait rien, de ce que vaut ce vêtement, elle en est certaine – il commente juste parce qu'il a remarqué qu'elle est bien mieux vêtue que la dernière fois qu'il l'a vue au magasin où elle travaillait. « Visiblement pas autant que toi, non. » À force de contempler avec envie les vitrines des riches magasins devant lesquels elle passait chaque jour pour aller travailler – et de jalouser les femmes aussi bien vêtues que les mannequins de plastique –, Sara a fini par s'y connaître un peu, c'est vrai. Elle sait quels vêtements valent un loyer et lesquels sont abordables lorsqu'il reste un peu d'argent à la fin du mois. Et ce gilet-là il vaut cher, c'est d'ailleurs son fiancé qui lui l'a offert parce qu'il a remarqué que son regard s'arrêtait dessus à chaque fois qu'ils passaient devant la boutique en question.

Il est attentionné, Faust, lui offrant de beaux cadeaux à chaque occasion qui se présente. Les fiançailles sur un bateau de croisière ne sont qu'un exemple parmi tant d'autres, mais un exemple particulièrement onéreux. La jeune femme n'imaginait pas y croiser Winston, pour être honnête – il vaut mieux lui que Cesar, cela dit. Enfin là, jackpot, elle a les deux – en plus de l'attaque du bateau, des mythes qui ont foutu la trouille à tout le monde et des éléments qui se déchaînent au moins de l'avoir séparée de son fiancé, la voilà bien gâtée. Mais elle garde la face, Sara, parce qu'elle a sa fierté et puis qu'elle ne se sent pas en danger pour l'instant. Elle n'est pas aussi vulnérable que Winston et sa jambe trouée. Alors elle se fout du regard noir qu'il lui assène lorsqu'elle commente sa volonté d'avoir l'un de ses vêtements. « C’est ça ouais. » C'est ça ouais – c'est bon il a le gilet, il peut se débrouiller pour faire un garrot avec tandis qu'elle s'intéresse à autre chose.

Plus précisément à ce sabre qui jonche le sol, juste au pied de la fenêtre. Elle n'imaginait pas qu'un flic se balade avec une telle arme, l'image qui se fraie alors un chemin dans son esprit est d'ailleurs bien étrange. Il sait se battre au sabre, Winston ? « Parce qu’il y a un truc qui a voulu m’arracher la jambe? » Sans doute pas, mais il s'est défendu comme il a pu – au prix de sa jambe, donc. « Je l’ai trouvé dans la cabine du capitaine, accroché à un mur. » L'arme dans la main, la brune jette un coup d'œil au policier qui est toujours par terre, mais cette fois-ci assis. Une part d'elle flippe vraiment à l'idée qu'il ait été à ce point blessé par un de ces monstres dont les passagers parlent, l'interrogeant à ce sujet. « J’en sais rien... une bête avec des longs crocs, des pattes massives... On aurait dit le mélange d’un chien et d’un crocodile... » Winston est sensé savoir se défendre, c'est son métier d'ailleurs de défendre les autres – en théorie, tout du moins. Et maintenant, il ne peut sans doute plus marcher. Comment est-ce qu'elle fera, elle, si elle doit en affronter un ? Même avec un sabre, elle a bien peur d'y laisser sa peau. « Tu devrais faire gaffe, il est parti par là. » Il désigne la fenêtre d'un geste de la tête et aussitôt elle s'en écarte, ses doigts se serrant instinctivement autour du manche du sabre même si elle ne saurait pas s'en servir correctement. « Regarde s’il y a de l’alcool plutôt, pour désinfecter » La brune roule des yeux. « T'as besoin d'un médecin, pas juste d'alcool, » lui fait-elle remarquer, avant de tout de même se rapprocher d'un des placards de la pièce pour l'ouvrir et ne trouver que des assiettes. Cela dit c'est une cuisine alors il y a sûrement de l'alcool. Le sabre réside toujours dans sa main gauche, la rassurant même si c'est absurde, tandis qu'elle commence à fouiller la pièce. Si ça dégénère, elle peut toujours le laisser crever ici, avec son pauvre gilet tout tâché de sang. « Il s’appelle comment l’homme avec qui tu voyageeee...ais? » Aussitôt, les sourcils de Sara se fronce et elle pose un regard suspicieux sur le policier. Depuis la discussion qu'elle a eu avec Cesar – et même avant ça – elle n'est pas fan de l'idée qu'on fouine dans sa vie. Que ce soit celle qu'elle mène actuellement ou celle qu'elle menait il y a quelques années. « Depuis quand ma vie t'intéresse ? » Il ne lui posait pas autant de questions quand elle était juste fauchée, à bosser dans un magasin où le patron – en plus d'enchaîner les remarques sur sa tenue ou ses belles jambes – la payait une misère parce qu'il savait qu'elle aurait bien du mal à trouver ailleurs. Il comptait ce boulot aux yeux de Sara, parce qu'il avait au moins le mérite de payer le loyer, et pourtant elle le risquait à chaque fois que Winston se ramenait en oubliant des articles pour que sa note soit moins lourde. Pour que sa dette à elle soit moins lourde, à avoir été prise la main dans le sac – ou plutôt dans la caisse – par le même flic qui aujourd'hui se vide de son sang sous ses yeux. C'est peut-être pour ça qu'elle finit par répondre d'ailleurs, parce que dans cet état il semble bien moins menaçant que l'était Cesar. « Faust, il s'appelle Faust. » Il n'a pas besoin d'en savoir plus, ce ne sont pas ses oignons. « Et toi, tu es venu avec ta femme ? » Ça se voyait, que ce n'était pas son écriture sur la liste de courses. « Tu sais où elle est ? » Il faut bien faire la conversation en attendant de trouver de l'alcool, car pour l'instant il n'y a rien. Juste des fouets, des spatules, des petites cuillères... Ah, il y a aussi des gambas – encore. Ce n'est vraiment pas ça qui va les aider.

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Ce n'était pas sur Winston que la jeune femme espérait tomber, néanmoins elle ne se sent pas non plus de le laisser agoniser ici alors qu'elle peut lui filer un coup de main – même un petit. Alors elle lui tend son gilet malgré le prix qu'il vaut et son commentaire à ce sujet, et à présent elle fouille les cuisines à la recherche d'une foutue bouteille d'alcool. À défaut d'un médecin, car c'est de ça dont aurait vraiment besoin le flic blessé. « Tu sais où il y a un médecin toi? » Il s'agace, elle manque de rouler des yeux à nouveau mais se contente de répondre. « Non, mais il y en a forcément un quelque part, c'est un bateau de croisière. » Si les gens payaient aussi cher pour risquer de crever en mère à cause d'une plaie suivie d'une septicémie, c'est de l'arnaque. À moins qu'il soit passé par-dessus bord – c'est le cas de bon nombre de passages, même si Sara préfère ne pas y penser. Elle ne veut pas mourir ici, alors que sa vie s'apprêtait à prendre un nouveau tournant une fois son destin lié à celui de Faust pour toujours. Un actuel fiancé auquel semble étrangement s'intéresser Winston, ce qui ne manque pas de la faire froncer les sourcils. « Depuis que j’ai manqué de crever dans une cuisine? » Elle est suspicieuse, indéniablement, mais consent à lui donner le prénom de son futur mari. Cependant, elle ne se prive pas de lui retourner la question ensuite.

Il est marié, elle le sait. La bague, l'écriture féminine de la liste de courses, elle croit même avoir entendu un prénom féminin un jour bien qu'elle ne se souvienne que de vagues sonorités... Pas besoin d'être un génie pour comprendre qu'il ne vit pas seul. Elle ne l'imagine pas avoir des morveux en plus de l'épouse, mais là-dessus peut-être qu'elle se trompe. Alors elle parle de cette femme dont elle ne connaît rien, ne l'ayant jamais croisée au côté de Winston et se demandant si elle sait quel genre de flic il est. Le genre corrompu jusqu'à la moelle, mais une telle attitude doit rapporter de l'argent à la maison alors peut-être que sa chère et tendre ne s'en plaint pas. « Oui. » Il n'est pas très expansif, contrairement à d'autres qui en auraient profité pour parler de tout l'amour qu'ils portent à leur épouse et ô combien elle leur manque. « On s’est séparés dans la salle de commandement. Elle est restée tenter de trouver un moyen de communiquer avec la côte. » La brune hoche la tête, ouvre un nouveau placard et soupire face à l'assortiment de casseroles qu'elle y découvre. Toujours aussi inutiles. « Je sais pas si elle y est encore. » Il a l'air assez neutre quand il en parle, Winston. Pas d'inquiétude particulière dans sa voix, il pourrait discuter de la pluie et des vagues – déchaînées, depuis quelques heures – que ça sonnerait pareil. Allez savoir si c'est parce qu'il n'est pas très expressif – sauf pour être agressif –, qu'il reste dans le déni ou simplement qu'il s'en fout. « Et Faust? Tu sais s’il va bien? » La jeune femme secoue la tête, s'arrêtant une seconde alors qu'elle s'apprêtait à ouvrir le placard numéro sept-cent-vingt-huit – elle exagère à peine. « Non. Je le cherchais quand je t'ai entendu crier. » Une part d'elle a eu peur que ce soit lui, justement. Mais non, c'était Winston, pas de bol.

Enfin pour l'instant, elle s'en fout pas mal Sara, que l'homme face à elle soit ce flic corrompu qui l'a prise en train de piquer dans la caisse il y a plusieurs années. Sans doute parce qu'elle sait qu'à tout moment elle peut l'abandonner ici et se faire la malle. En plus maintenant elle a un sabre – dont elle ne sait pas se servir, mais qu'importe, c'est tout de même plus utile que des gambas. « C’est Faust comment? » Le placard devant elle ouvert, la brune se fout soudainement de son contenu. Elle tourne la tête vers le policier toujours assis par terre et le toise un instant, comme si elle l'analysait. « Faust Mêletoidetoncul, » rétorque-t-elle alors qu'elle reporte son regard sur les verres contenus dans le meuble qu'elle vient d'ouvrir. Elle est méfiante Sara, la faute à Cesar – puis à une légère peur que son passé la rattrape alors que tout ce à quoi elle aspire à présent c'est ce changement de vie tant désiré, particulièrement aux côtés de son formidable fiancé.

Putain, ça devient chiant de ne rien trouver, bientôt elle va abandonner et se barrer, ce sera plus simple. Au moins Winston fait la discussion, ça l'occupe un peu, enfin ça ne va pas durer éternellement. « T’étais là au moment du discours du capitaine? » Bien sûr qu'elle y était, en train de manger pour la première fois des huîtres – en prétendant que c'était un met habituel pour elle, bien sûr. « Oui. » Et elle a flippé comme tous les autres passagers, broyant la main de Faust comme ce n'était jamais arrivé auparavant. Elle ne lui retourne pas la question, elle s'en fout pas mal en fait, c'est plutôt une autre information qui l'intéresse. « Tu connaissais la légende du Bunyip toi ? » Elle ne l'a pas trop pigée, Sara, avec cette histoire de crâne et puis de monstres – ça semblait tirer par les cheveux, une connerie qu'on raconte aux enfants pour qu'ils se calment avant d'aller dormir.

« Tu trouves? » Elle s'apprête à rétorquer qu'il n'a qu'à chercher tout seul comme un grand s'il veut que ça aille plus vite – avec sa jambe en moins, il devrait pas se la ramener question de rapidité –, mais à l'ouverture de cet énième placard dont elle tire la poignée voilà que le miracle se produit. Une bouteille d'alcool, de la vodka qui devait sûrement servir pour les cocktails – dommage qu'il n'y ait pas de jus de fruits, la brune s'en serait servie un pour occulter un peu cette terrible journée. « Ça devrait te suffire, non ? » interroge-t-elle de façon rhétorique en levant la bouteille au-dessus de sa tête. Cela dit, il a de la chance que celle-ci ait survécu à côté du whisky qui a coulé partout à côté, la faute aux chocs qui ont brisé la bouteille en verre. La brune se rapproche de Winston pour poser la bouteille à côté de lui, lâchant un « Bois pas tout. » avant de s'éloigner de nouveau pour attraper un torchon qu'elle a repéré en fouillant les placards. Elle le jette vers le brun et retient un ricanement lorsque le tissu atterrit sur sa tignasse. C'était même pas fait exprès, mais ça la fait marrer. « Ce sera plus propre que le gilet, pour nettoyer un peu, » lui fait-elle remarquer pour justifier cet envoi.

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Un gilet et de l'alcool, c'est bien connu que ça suffit pour ne pas se vider de son sang et ne pas mourir d'une septicémie. C'est d'un médecin qu'il aurait besoin Winston, parce qu'il y en a forcément un sur le bateau, mais de là à savoir où il est... La Gutiérrez n'est pas medium. « Hm hm, quelque part. Je suppose qu’il va accourir vers moi si je le demande. D’ailleurs ça m’étonne qu’il ne soit pas encore là. » Elle roule des yeux sans s'en cacher. « Vu comme t'es chiant, je comprends qu'il ait pas envie de venir, » rétorque-t-elle, agacée par son côté désagréable qui persiste. Elle aurait peut-être dû le laisser galérer tout seul et se barrer en fait, avec sa jambe il n'aurait pas pu la rattraper.

Mais non, Sara elle a voulu se montrer sympa et s'est mise à farfouiller dans la cuisine à la recherche d'une bouteille d'alcool qu'il pourrait utiliser pour désinfecter sa blessure. Un à un, elle ouvre placard et tiroir – sait-on jamais – qui lui tombe sous la main, pour l'instant sans succès. Winston en profite pour lui poser des questions sur sa présence sur le Narelle, trop pour que ça ne lui semble pas suspect. Cesar était une menace bien suffisante sur le bateau pour ne pas y ajouter ce flic véreux, alors elle préfère se montrer prudente, quitte à inventer pour son fiancé un nom de famille qui n'a qu'un seul but : signaler à Winston qu'il peut toujours se brosser pour en savoir plus. « Joli nom. » Bien sûr qu'il a un joli nom Faust, il a un nom d'héritier. Mais le râleur blessé n'a pas à le savoir, c'est tout.

La fouille de la cuisine se poursuit et les questions s'enchaînent. Puisque Winston en vient à parler du discours du capitaine au début du drame, elle se demande s'il connaissait quelque chose à cette légende à laquelle le chef du bateau a fait référence avec cet air terrifiant qui est encore gravé dans l'esprit de la jeune femme. « Pas en détail, disons. » Au moins il en avait le nom, ce n'était pas le cas de Sara qui a cru halluciner lorsque ce mot a été prononcé. Le Bunyip, qu'est-ce que c'est que cette histoire ? « Pourquoi on en a pas entendu plus parler de cette légende si c’est réel? » La seule réponse qui lui vient n'a rien d'optimisme, au contraire elle est morbide. Mais puisque Winston demande, elle a bien son hypothèse, surtout maintenant qu'elle a vu de quoi ces monstres étaient capables au vu de l'état de sa jambe. « Peut-être que les gens sont morts avant d'avoir pu en parler ? » Noyés, dévorés, allez savoir – tout ce que la brune espère, c'est que ce ne sera pas son cas, ni celui de Faust. Les autres, honnêtement... Si elle peut survivre sans eux, alors elle pourrait les laisser mourir ici sans trop culpabiliser. « Tu y crois, à cette histoire de crâne ? » Sara ne sait pas trop quoi en penser, pour être honnête. Elle ne l'a pas cherché, en vérité, alors c'est sans doute qu'elle n'y croit pas vraiment – elle pense qu'ils peuvent très bien survivre sans. Elle veut juste retrouver Faust, c'est tout ce qui compte à ses yeux, cette histoire de crâne c'est... Absurde, au moins. Enfin, maintenant qu'elle sait qu'il y a vraiment des monstres, elle devrait peut-être revoir son jugement à ce sujet.

Après une fouille qui semble avoir duré une éternité, l'objet tant désiré se décide enfin à pointer le bout de son nez. Une bouteille de vodka, là, dans ce placard qui pue le whisky car une autre s'est brisée et a laissé le liquide ambré se répandre tout autour. Elle n'est pas pleine, mais ça devrait suffire. « Ouais. » La brune s'en saisit aussitôt, l'apportant à Winston sans pouvoir se passer d'un petit commentaire sur le fait qu'il ne doit pas tout boire. « Je t’en laisserai un peu si tu veux. » De la vodka pure, très peu pour elle en réalité. Mais lui il n'a plus rien à perdre, si bien que, tandis qu'elle va récupérer le torchon propre qu'elle a repéré tout à l'heure, elle le voit du coin de l'œil boire au goulot. Ça doit être dégueulasse, mais peut-être bien que ça anesthésie, ce dont il va avoir besoin vu la taille et la profondeur de sa blessure. Sara, dans toute sa générosité, lui envoie le torchon propre en lui signalant que ça lui sera utile pour nettoyer la plaie autrement qu'avec ses doigts ou le gilet plein de sang qu'elle lui a passé – gilet qui est foutu, d'ailleurs. « Merci, je suppose? » Il n'a pas l'air de le penser, mais qu'importe, il va douiller donc elle ne va pas lui en vouloir.

Le sabre pendu au bout du bras gauche, appuyée contre un plan de travail, elle reste immobile à fixer Winston qui imbibe le torchon de vodka. Ça pue. Ça pue et ça semble faire mal, le flic finissant au bord des larmes, le visage crispé de douleur au point que Sara détourne les yeux. Elle ne sait pas comment les médecins peuvent supporter de voir ça, elle ça lui file la chair de poule voire la nausée. Et comme si l'état de Winston ne suffisait pas, il faut en plus qu'un bruit résonne dans le couloir, les faisant tous les deux sursauter. « Winston ? » Le brun ne réagit pas, sûrement encore trop sonné par la douleur qui vient de lui tomber dessus à cause de la désinfection de sa blessure. C'est foutu, il ne va lui servir à rien malgré son boulot, c'est vraiment du foutage de gueule. « Fait chier, » marmonne-t-elle en glissant le sabre dans sa main droite comme si elle savait vraiment s'en servir. Elle s'approche alors de la porte pour trouver l'origine de ce son, priant pour que ce ne soit qu'un bibelot s'écrasant au sol à cause des vagues secouant encore et toujours le bateau.

Win : Son regard inspecte le couloir et la réponse est assez évidente, résumée par un tableau par terre.  « C'est juste un tableau qui est tombé, » lance-t-elle à Winston, au cas où ça l'intéresse – et puis aussi parce que ça la rassure de le dire à voix haute. De se dire qu'il n'y a rien d'inquiétant dans ce foutu couloir.

So close : Le couloir semble vide, pourtant Sara est persuadée d'y voir passer une ombre. Humaine ? Elle ne sait pas. Son seul réflexe est alors de fermer la porte comme pour se séparer d'un potentiel ennemi, tandis que ses doigts serrent tellement le manche du sabre que ses jointures blanchissent. Nerveuse, elle ? Juste un peu.

Fail : Ô, elle est loin l'hypothèse du bibelot lorsque quelque chose lui bondit dessus dès l'instant où elle fait un pas dans le couloir. La brune sent des griffes s'enfoncer dans son épaule, déchirant au passage sa robe, la douleur lui arrachant un hurlement. Elle se retrouve alors écrasée sous le poids de la bestiole tandis que sa main laisse échappé le sabre. Sara tente de repousser la créature avec ses deux bras, ce qui lui arrache un nouveau cri tant son épaule droite la lance, et parvient à peine à se dégager en poussant de toute ses forces sur ses jambes pour reculer vers Winston. Mais la créature est toujours là, à un mètre d'eux, et elle s'apprête sûrement à bondir de nouveau – allez savoir quel marin elle choisira comme dîner.

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Une jambe sanguinolente, un garrot fait avec un gilet terriblement onéreux et aucun médecin à l'horizon, le duo improbable en est à chercher une bouteille d'alcool – ou plutôt elle la cherche, parce qu'elle est bien aimable – pour désinfecter la plaie et diminuer les risques que ça s'infecte. Ce qui ne sert à rien si le bateau fait naufrage ou s'ils se font tuer par une de ces bestioles dont tout le monde a peur mais que Sara n'a pour l'instant jamais vues, mais ça il vaut mieux qu'ils n'y pensent pas. « Quoi, ça signerait la fin? » Ah si, c'est maintenant qu'ils vont y penser en fait, parce qu'ils discutent de cette histoire de Bunyip et que pour quelque chose d'aussi dangereux... Personne n'en parle. L'hypothèse de la jeune femme c'est qu'ils sont morts avant d'en avoir eu le temps, pourtant lorsque Winston la formule de façon bien plus fataliste elle est incapable de répondre. Elle espère que non. Cette croisière devait signer le début de sa nouvelle vie, pas sa fin...

Alors Sara elle se rassure comme elle peut malgré les éléments déchaînés dehors, les monstres dont on parle, le discours du capitaine. Elle se dit que ça n'a pas l'air très réel, quand même, cette histoire de crâne à retrouver – une histoire à dormir debout qu'elle n'a pas vraiment envie de croire, dans le fond. Winston semble indécis lui aussi, d'ailleurs. « Je sais pas. Tu crois qu’il l’aurait inventé? » C'est à la Gutiérrez d'afficher une mine sceptique, sans pour autant cesser de fouiller les placards – elle va bien finir par trouver une bouteille d'alcool là-dedans. « Je sais pas. J'ai du mal à croire à leur histoire mais en même temps... Je comprends pas pourquoi ils auraient inventé un truc pareil. » Les passagers avaient payé si cher pour monter à bord de le Narelle que leur faire une telle blague était vraiment de mauvais goût, sans parler du fait que les conséquences pouvaient être grave pour le capitaine et son équipage – on ne parle pas assez de la susceptibilité des riches qui n'aiment pas voir leur petit monde être perturbé de quelque manière que ce soit.

Bouteille trouvée, désinfection, douleur extrême – de Winston, mais qui met très mal à l'aise la brune au point qu'elle détourne les yeux –, puis bruit soudain. Tout s'enchaîne trop vite. Le cœur de Sara lorsqu'elle va vérifier ce qui se trouve dans le couloir, sabre – inutile – à la main, gorge sèche. Un soulagement immense l'envahit lorsqu'elle constate que ce n'est rien d'autre qu'un tableau qui est tombé au sol, chose qu'elle signale à son binôme de fortune au cas où il en avait quelque chose à foutre – même s'il semblait plus proche de tomber dans les vapes qu'autre chose, lorsque le bruit l'a alertée. « Ok. » Hmf. La brune tourne la tête vers lui, desserrant un peu son emprise sur l'arme maintenant que la possible menace extérieure n'est plus. « Ok... » Elle ne comprend pas, se dit qu'il va dire quelque chose d'intéressant ou peut-être d'utile, mais non. Juste ok. Quel beau dialogue. « Allez. » Elle l'observe se redresser comme il le peut sur sa jambe intacte, sans pour autant venir à sa rescousse comme une gentille fille. Allez savoir pourquoi, elle sent qu'il va l'envoyer chier. Et puis de toute façon, elle ne va pas pouvoir lui servir d'appui jusqu'à ce qu'ils soient sauvés, alors autant qu'il s'y habitue. L'altruisme de Sara se limite donc à un gilet et une recherche de bouteille d'alcool, si vous vous posiez la question. « Faut qu’on fasse quelque chose... On peut pas rester dans la cuisine en espérant que ça passe. » Elle est partagée entre le Pourquoi pas, au moins ici il y a à manger ? et le Cette fenêtre ouverte fout vraiment la trouille maintenant qu'on sait qu'un montre peut en sortir. « Je sais pas, faut trouver ce putain de crâne si c’est ça, la seule option qu’on a... » « C'est qu'un crâne, je vois pas comment il pourrait nous sauver. » Certes, dehors c'était la tempête et la créature qui avait attaqué Winston semblait terriblement dangereuse, mais de là à croire qu'un crâne allait les sauver... Sara avait du mal à y croire, vraiment. « Non mais t'y crois vraiment à cette histoire de crâne ? » Et puis pour ce qui est du fait que ce soit l'unique option qu'ils ont... « On devrait pas plutôt essayer de trouver quelque chose pour appeler à l'aide ? » Ce serait quand même plus utile qu'un crâne, non ? « Dans la salle où ils pilotent le bateau, ils doivent bien avoir quelque chose pour communiquer avec l'extérieur non ? Une radio ou un truc comme ça. » Elle n'y connaît rien aux bateaux, ses paraphrases un peu ridicules le prouvant, mais elle trouve tout de même son idée plus logique. Appeler à l'aide lui semble bien plus viable que se mettre à la recherche d'un crâne qui n'aura sans doute pas d'autre effet que leur faire croire à une drôle d'histoire – flippante – pour enfants.

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UA 31 octobre 1946, croisière sur le Narelle, cuisine

Ces histoires de Bunyip et de crâne à retrouver à cause d'une malédiction, Sara trouve ça presque absurde. Pour ne pas dire totalement absurde, bien qu'elle ne comprenne pas pourquoi le Capitaine aurait inventé ça au moment de son discours pendant le dîner. « Ouais. C’est bizarre » À part faire peur à tout le monde et totalement gâché l'ambiance d'un repas fastueux, elle ne comprend pas quel pouvait être le but de cet intervention, mais ça ne l'empêche pas de douter de ce récit ridicule.

Et puis Winston qui lui reparle de ce délire de crâne, non mais on marche sur la tête. C'est à ça qu'il pense là tout de suite ? Il a la jambe dans un état lamentable, il a dû se soigner avec un gilet et de la vodka, et voilà qu'il peut partir à la recherche d'un stupide crâne. C'est qu'il doit y croire finalement, à cette histoire tirée par les cheveux. « Parce que toi, tu trouves qu’il y a quelque chose de logique dans cette histoire? Y’a des monstres qui se baladent dans le bateau. Il n’y a rien de logique. Alors arrête de rationaliser. » Bon alors pour les monstres, elle n'en a pas vu un seul – pour l'instant, mais elle n'a aucune envie d'en voir hein, soyons honnêtes. Et pour le reste... Si elle cesse de rationnaliser, ils vont crever ici à la recherche d'une connerie inventée par un type qui a sûrement fait un cauchemar impliquant un bateau secoué par les vagues. Alors elle roule des yeux, absolument pas convaincue par son discours. « Qu’est ce que tu veux faire de toute façon? » Quelque chose d'intelligent, de rationnel justement, bon sang elle doit lui expliquer ça ?

La première idée qui lui vient c'est de communiquer avec l'extérieur, d'appeler à l'aide – c'est logique, bien plus que chercher un crâne pour réparer une soi-disant malédiction digne d'un conte pour faire peur aux enfants. « Avec la tempête, j’suis certain que ça fonctionnera. Et puis personne d’autre ne doit y avoir pensé après tout. » « T'es vraiment chiant comme type, on te l'a déjà dit ? » s'agace-t-elle en roulant de nouveau les yeux. Sa patience ? Elle a coulé sur le sol avec le sang de Winston, pendant qu'elle supportait ses sarcasmes, lui filait son gilet et lui trouvait une bouteille d'alcool juste pour ses beaux yeux – qui ne le sont d'ailleurs pas tant que ça. « Tu veux qu’on aille perdre du temps là bas? Allons y. » Ouais, c'est ce qu'elle veut justement, plutôt que suivre une histoire tirée par les cheveux qui ne les sauvera sûrement pas. « Je préfère ça à aller chercher un crâne d'une vieille légende dont j'ai jamais entendu parler. » Alors ouais, peut-être qu'elle rationnalise trop, mais Sara elle veut se sortir vivante de cette histoire. Elle veut retrouver Faust puis la terre ferme, tout comme lui il devrait vouloir retrouver son épouse. Mais non, lui il préfère chercher un crâne, quelle idée. « On n'est pas obligés de rester ensemble cela dit. » Ça ça lui semble être une bonne solution, puisqu'il semble convaincu que cette recherche est la chose la plus intelligente à faire dans cette situation absolument pourrie. « Regarde t'es debout, tu peux te débrouiller comme un grand, » ajoute-t-elle en le désignant d'un geste du menton. Elle se fout un peu de sa gueule, c'est vrai, mais il l'a cherché.

(c) Miss Pie
Haut : oblivion-crackships & @nirtator
Bas : myrmek3 & dailycamilacabello

I wan’t be a monster

@Winston Ackerman & Sara Gutiérrez
UA 31 octobre 1946, croisière sur le Narelle, cuisine

L'insistance de Winston à propos de cette stupide légende du Bunyip et de son crâne à la con commence à lui taper sur les nerfs. Il veut vraiment perdre son temps à le chercher alors que le bateau pourrait couler à tout moment à cause des vagues qui attaquent sans cesse sa coque avec une férocité qui semble empirer avec le temps ? Sara ne comprend pas cette logique – sans doute parce qu'il n'y en a pas. Et lui, il lui balance qu'elle est trop rationnelle, puis crache sur ses suggestions comme si la quête de ce foutu crâne était une solution viable à adopter. Il est chiant, elle le lui dit et en pense chaque mot. Pas que ça semble le faire sourciller, cela dit. Au contraire, il assume, rétorquant un « Oui. » qui lui donne un peu envie de lui arracher les yeux. Comment est-ce que sa femme peut le supporter, sans déconner ? Il doit être blindé, elle ne voit que ça.

Et puis Winston s'accroche encore, prêt à se lancer à la recherche d'un crâne qui ne les sauvera sûrement pas de la tempête qui fait rage dehors alors que la Gutiérrez ne se gêne pas pour lui faire remarquer que ce n'est qu'une vieille dont tout le monde se fout. Elle ne la connaissait même pas avant le discours du Capitaine, elle. « C'est pas ma faute si t'es pas cultivée. » Connard. « Ferme-la, » s'agace-t-elle sèchement, trop vite pour qu'elle n'ait pas l'air d'avoir été atteinte dans son orgueil. Bien sûr qu'elle est vexée, parce que ça lui rappelle que contrairement à toutes ces femmes qui se trouvaient dans la salle de réception avant le drame... Elle, elle n'est pas cultivée. Elle n'a pas lu de grands auteurs en sirotant une limonade – ou un whisky, pour celles dont le mari est chiant –, elle n'a pas visité les musées des plus belles villes d'Australie pour découvrir des fragments d'Histoire qui sont réservés aux privilégiés elle n'a pas voyagé aux quatre coins du globe pour découvrir de nouvelles cultures. Elle n'en avait pas le temps, ni les moyens.

Mais qu'importe, ça ne change rien au fait que cette histoire de Bunyip n'est de toute façon qu'une légende qui parle de malédiction et de vieux crâne – absurde. Mais Winston n'en démord pas, à tel point que ça en devient ridicule. Pourquoi ils continuent à en parler ? C'est évident que ni l'un ni l'autre ne changera d'avis, parce que ce sont deux foutus têtes de mule. Un vrai dialogue de sourds, si bien que Sara finit par proposer ce qui semble être une évidence : ils n'ont pas à rester ensemble. Ils ne se supportent déjà plus, de toute façon. « Exactement. » Au moins sur ça ils sont d'accord. Elle peut donc le laisser dans sa merde et se tirer d'ici, maintenant qu'il peut se débrouiller comme un grand avec sa chambre parfaitement soignée. « Bah vas y, file avec ton épée. T’as l’air franchement à l’aise avec. » Ah ah, ce qu'il est drôle. « Va te faire voir, » rétorque-t-elle sans pour autant se défaire de sa prise sur l'arme. Il dit vrai, cependant : elle ne sait pas trop quoi en foutre de ce sabre, Sara. Mais question de fierté, il est hors de question qu'elle le lâche, et encore moins qu'elle le lui cède. Dommage pour lui, il ne pourra pas s'en servir de canne lorsqu'il partira à la recherche de son stupide crâne maudit. « Courage, hein. » Cette fois, la Gutiérrez ne prend même pas la peine de s'abaisser à ouvrir la bouche pour lui répondre. Un dernier regard noir et la voilà qui quitte la cuisine, le laissant seul avec de la vodka et une possible hémorragie – qu'il se démerde. Une part d'elle espère qu'il va bien galérer tout seul, avec sa jambe dans un sale état et son caractère de merde. C'est bien tout ce qu'il mérite pour s'être comporté comme un connard alors qu'elle vient de passer la dernière demi-heure à l'aider au lieu de chercher son fiancé pour lequel elle est toujours si inquiète.

(c) Miss Pie
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