Comme à chaque fois qu’il se retrouvait dans ce couloir blanc, Simon sentait son palpitant s’emballer. Tachycardie, lui avait un jour diagnostiqué un jeune interne qui l’avait retrouvé prostré dans un couloir, alors que Simon pensait sa dernière heure être arrivée. Depuis, il était devenu coutumier du fait et avait appris à gérer ce trop plein d’émotions. Il fit quelques pas hésitants et, inconsciemment, se rapprocha du mur. Il ne tanguait pas, n’était pas ivre, n’était pas dans un état second. Il était juste terrifié, et complètement démuni. Il ne se sentait pas maître de la situation, pas maître de son destin, pas maître de lui-même. Il perdait toute notion du temps, toute notion du lieu ; ses sens s’en retrouvaient bouleversés. Machinalement, sa main droite se posa sur le papier peint et il s’arrêta brièvement. Il ferma les yeux, inspira profondément, et le regretta la seconde suivante. Ne pas voir, c’était comme s’exposer davantage. Il détestait l’odeur pestilentielle de ce lieu, et son estomac se rappela à son bon souvenir en faisant un bond dans le fond de ses entrailles. Il avait pourtant anticipé, et avait fait une croix sur son petit-déjeuner, ce matin. Mais il n’était pas sûre que ça suffise. Tous ces efforts, pour rien. À moins que ce ne soit la fatigue, qui lui donne des aigreurs d’estomac ? Il avait passé les dernières trente-six heures éveillé, comme à chaque fois qu’il devait se rendre à l’hôpital. La veille au travail, derrière ses fidèles écrans, à scruter et observer les moindres faits et gestes de leurs derniers suspects en date. Plongé dans son univers, où aucun code ne lui résistait. Lorsque Widow lui avait fait comprendre qu’il était l’heure pour lui d’aller se reposer, il avait prétexté un élément troublant qu’il voulait résoudre — un mensonge éhonté, en réalité, qui lui permettait de rester un peu plus longtemps dans le local secret du PSI. Là, au moins, il se sentait en sécurité. On ne pouvait pas l’atteindre, jamais. En tout cas, Simon avait réussi à s’en persuader.


Il n’avait quitté sa caverne que pour aller prendre une douche, et changer de fringues. Ses yeux étaient rouges d’avoir été trop sollicités, et la fatigue se lisait sur tous ses traits. Ses mouvements étaient plus lents, moins précis. Il n’aurait pas fallu grand-chose pour le briser, à vrai dire. Nerveux, Simon sentit une goutte de sueur glisser le long de son dos, lui rappelant qu’il devait vraiment agir avant de paraître suspect aux yeux du personnel soignant. Lentement, il osa faire un premier pas. Il avait l’impression d’être un funambule sur le point de tomber. Son équilibre était précaire, en tout point. Il ferma les yeux pendant une fraction de seconde, prit son courage à deux mains, et se présenta quelques instants plus tard devant le pôle d’accueil des infirmières. Celle qui oeuvrait derrière le bureau devait avoir une quarantaine d’années, et avait des traits doux et harmonieux. Une jolie brune, au sourire sincère et au timbre de voix délicat. « Je peux vous aider ? » Gentille, qui plus est. Simon hocha la tête, se racla la gorge, et annonça qu’il avait un rendez-vous. Il ne précisa ni le nom du spécialiste, ni les raisons pour lesquelles il était suivi. Inutile ; chaque détail de son sinistre séjour entre ces murs était répertorié dans son dossier médical. Et peut-être plus encore. Combien de fois avait-il eu envie de pirater son propre dossier, afin de lire quels étaient les mots que les différents médecins avaient écrit sur son compte ? Il était passé entre de nombreuses mains, depuis son accident. Il ne se souvenait pas de la plupart, mais était parfois réveillé en sursaut par des voix lointaines, qui perturbaient encore son esprit. Polytraumatisé, en état de choc, syndrome du survivant ; ces mots étaient devenus familiers, avec le temps. « Monsieur Johnson, suivez-moi s’il vous plait. » Il croisa le regard chaleureux de l’infirmière, et ne comprit pas. Comment pouvait-elle sourire, dans ce lieu hostile ? Comment pouvait-elle se montrer agréable et presque légère, alors que la mort rôdait à chaque étage ? Alors que cette pensée lui traversait l’esprit, il se retourna brusquement. Il se trouva idiot, et fut soulagé de constater que personne n’avait apparemment fait attention à son étrange comportement. Sinon, comment aurait-il pu justifier qu’il avait fait volte-face pour s’assurer que la faucheuse n’était pas à ses trousses ? On le prendrait pour un fou, s’il admettait la vérité à voix haute. On le renverrait ici ou ailleurs, sans lui demander son avis, dans une chambre aux murs blancs. Il en était intimement persuadé. « Le docteur est un peu en retard, mais vous pouvez l’attendre ici. » Il écarquilla les yeux, horrifié. Être dans ce bâtiment était un supplice, à bien des égards. Il aurait voulu s’en aller, disparaître sous terre. Il s’installa sur une chaise inconfortable, posa ses coudes sur ses genoux, et dissimula son visage dans ses mains. Il ne voulait pas voir, et il ne voulait pas être vu. Il voulait oublier, et que le temps passe le plus vite possible. Il aurait tant aimé que Ruben soit là, à ses côtés. Lui qui avait tant l’habitude d’arpenter ces couloirs immaculés, à l’odeur nauséabonde. Lui qui connaissait chaque recoin de ce labyrinthe, lui qui sauvait des vies. Son meilleur ami aurait peut-être pu le rassurer. Peut-être, ça n’était même pas sûr.

Il aurait préféré rester seul, mais avec sa peine et son angoisse. Il aurait préféré rester seul, pour qu’il n’y ait aucun témoin de sa déchéance. Mais Simon n’avait pas le coeur à se montrer désagréable, et était tout bonnement incapable de repousser cette inconnue. Il haussa donc les épaules, et estima que ce simple mouvement suffirait en guise de réponse. Les chaises de la salle d’attente étaient toutes inoccupées et pourtant, cette parfaite inconnue décidait de s’installer à ses côtés. À quoi bon ? Qu’attendait-elle de lui, au juste ? Il n’était clairement pas d’humeur à faire la discussion, et doutait de ses capacités à lui répondre autrement qu’en monosyllabe — et encore, ça, c’était parce qu’il ne voulait pas paraître impoli. Non, il n’allait pas bien. Mais il n’était pas question de le formuler à voix haute — parce qu’ils ne se connaissaient pas, et parce que même s’ils avaient été les meilleurs amis du monde, Simon n’avait pas envie de s’éterniser sur sa souffrance.


Il sentit son coeur faire une embardée à laquelle il ne s’était pas attendu, alors qu’elle confessait connaître quelques déboires avec le docteur Barnes. Étrangement, cette information sortit partiellement Simon de sa torpeur ; soudainement, il se rendait compte qu’il n’était pas le seul. Pas le seul patient, pas le seul à possiblement se sentir torturé. « Ah oui ? » Demanda Simon en relevant les yeux vers son interlocutrice, alors qu’une touche d’espoir pouvait être perçue dans son intonation. « Pourquoi ? » Il espérait sincèrement que cette personne, qu’il ne pensait pas avoir croisé avant, prendrait la peine de lui répondre — même sans lui confier tous les détails liés à sa présence dans cette salle d’attente lugubre. « Rendez-vous de routine ? » Le tatoué n’était pas spécialement curieux ; simplement, le fait d’être en présence d’une tierce personne lui permettait d’oublier les raisons pour lesquelles il était là, lui. C’était comme une parenthèse en couleur, dans un monde en noir et blanc. Une parenthèse qui perdit instantanément de sa superbe lorsque l’ancien agent de terrain comprit qu’il s’était complètement fourvoyé quant aux raisons de la présence de la blonde à ses côtés… dont la blouse blanche ne laissait que peu de place au doute. « Mais… Comment savez-vous que je m’appelle Simon, au fait ? » Demanda-t-il, désormais sur la défensive. Les sourcils froncés, il était évident que le patient était suspicieux à l’égard de la blonde, et attendait désormais une réponse. Puis il eut un bref mouvement de recul en constatant l’évidence — elle n’était pas là parce qu’elle consultait, mais parce qu’elle arpentait les couloirs de cet hôpital pour son travail. « Vous n’êtes pas une patiente. » Bravo, Sherlock. L’unité PSI dans son entièreté se serait clairement foutue de lui… Si la déduction avait été faite dans un autre cadre, dans d’autres circonstances. Mais jusqu’à maintenant, Simon avait été suffisamment discret et malin pour éviter les questions qui concernaient son ancienne vie. Son intégration au PSI ? Une bonne rencontre, au bon moment. Son ancien job ? Flic. Son choix de mutation à la cybercriminalité ? Un besoin de voir d’autres choses, de combattre d’autres vices, et puis il avait toujours été doué avec la technologie moderne. Rien n’était faux, dans tout ça ; seulement, toutes ces informations étaient terriblement incomplètes. « Et vous savez qui je suis. » Petit à petit, les rouages dans l’esprit de Simon s’activaient. Et les conclusions qu’il faisait, les unes après les autres, n’allaient pas l’aider à se détendre avant son rendez-vous avec le docteur Barnes. Il avait la désagréable sensation d’être pris au piège, et ça le rendait davantage nerveux. « Est-ce que vous êtes une sorte de… D’assistante, ou je ne sais quoi ? » Cette inconnue connaissait-elle son dossier médical ? Avait-elle lu les dizaines de lignes de charabia médical, scruté les quelques graphiques et autres radios qui composaient ses antécédents ? Il avait l’amère sensation de n’être qu’une vulgaire bête de foire, un cas médical intéressant et enrichissant pour la science. Mais qui pensait à lui ? A son bien-être, à son besoin d’oublier pour avancer ? Qui ? Il posa ses coudes sur ses genoux, et encadra sa tête de ses mains. « Il faut que ça cesse. Il faut que tout ça cesse. » Murmura-t-il, alors que ses yeux balayaient le sol, en quête d’un élément qui viendrait attirer son oeil averti. Mais le stress auquel il se soumettait, et la fatigue qui résultait d’une nuit blanche n’aidaient en rien le policier à se concentrer sur quoique ce soit. « Quand sera-t-il disponible ? » Demanda-t-il d’une voix sèche en jetant un coup d’oeil vers la porte, qui restait obstinément fermée. Pourtant, il savait que derrière, le docteur était là. Et vraisemblablement seul. Alors pourquoi ne venait-il pas le chercher ? Pourquoi l’obligeait-il à attendre dans cette maudite salle, alors qu’il savait pertinemment que son patient détestait cette blancheur immaculée ? Simon en venait à penser qu’il ne s’agissait ni plus ni moins que d’un test — comme pour tester ses limites. « J’en ai ras-le-bol d’attendre. » Mais ça n’était en rien le noeud du problème ; à la façon du Titanic, la prétendue impatience de Simon n’était que la partie émergée de l’iceberg. Le reste, encore complètement immergé, n’était en réalité qu’une bombe à retardement.

Faible et vulnérable : voilà dans quel état il se sentait, quand il était prisonnier volontaire de ces murs blancs immaculés. Rien ne l’obligeait pourtant à se rendre ici, de manière régulière — hormis peut-être les précieux conseils de son ami Ruben. C’était pour la science, pour faire avancer les choses, qu’il lui avait dit. Le docteur Barnes, qui n’avait jamais caché vouloir faire de Simon un cas d’étude, avait vraisemblablement envoyé son meilleur agent pour convaincre le principal concerné. D’abord circonspect, le tatoué avait fini par accepter ; et c’est ainsi que, bon gré mal gré, l’Australien se rendait aux rendez-vous fixés par le corps médical. Mettant de côté son malaise, pourtant évident, et dans l’espoir d’oeuvrer pour le bien commun. Dérangé dans sa propre déchéance, Simon accepta de répondre à demi-mot aux questions qu’elle lui posait. Elle avait l’air concernée, et sa blouse blanche laissait supposer que son rôle dans ces locaux était actif. De là à dire ce qu’elle faisait dans les parages… « Votre père ? » Répéta-t-il en arquant un sourcil, surpris par les révélations de cette femme qui lui semblait étrangement familière, tout en lui paraissant inexplicablement inconnue. Cette sensation s’était infiltrée dans son esprit, et Simon cherchait à démêler le vrai du faux. Et le moins que l’on puisse dire, c’était que cette blonde sortie de nulle part ne l’aidait pas à y voir plus claire. « Et vous suivez le même chemin ? » Demanda-t-il en plissant les yeux, désormais carrément suspicieux à son égard. Ce n’était pas juste, il le savait ; cependant, dès que la conversation s’approchait d’un peu trop près de sa santé, l’ancien agent de terrain ne pouvait pas s’empêcher de battre en retraite. Inquiet, mais surtout méfiant. « Dans la même spécialité ? » Insista-t-il, sans se soucier de l’image qu’il pouvait renvoyer. Et puis, poser des questions… Ça n’était ni plus ni moins qu’une déformation professionnelle, n’est-ce pas ?


« Enchanté. Enfin, je crois. » Il esquissa un léger sourire, se détendant légèrement. À quoi bon être bourru avec elle ? Jusqu’à maintenant, elle avait eu une attitude douce, délicat et prévenante à son égard ; à lui, donc, d’essayer de gérer la vague d’émotions négatives qui le submergeait. « Je… » Il fit la moue, et choisit de jouer l’honnêteté plutôt que de lui mentir. « Je ne m’en souviens pas, désolé. » Avoua-t-il en passant une main dans ses cheveux. « Pas vraiment, en fait. » Il avait passé des heures dans une chambre, et avait vu des dizaines de blouses blanches se succéder. Toutes avaient été gentilles, s’étaient présentées, et avaient énoncé les raisons qui les avaient amenées jusqu’à lui. Mais il avait souvent été dans le coaltar, rendu amorphe et aphasique par les médicaments, et n’avait pas retenu grand-chose des visites reçues. « Mais ça pourrait changer. » Comme si elle en avait quelque chose à foutre, songea le tatoué. Mais c’était une vérité : parfois, des souvenirs lui revenaient. Comme s’ils s’étaient cachés dans un tiroir, dans un coin de son cerveau. Il sourit lorsqu’elle lui confia connaître Ruben, et déclara : « Vous avez de la chance. C’est une bonne personne. » Son meilleur ami, depuis toujours. Forcément, il n’était pas franchement impartial. « Vous savez s’il est dans les parages, aujourd’hui ? » Si elle lui répondait positivement, il tenterait peut-être de le joindre. Qui sait, peut-être que sur un malentendu, il aurait un peu de temps à lui accorder.


Mais penser à Ruben, c’était aussi réaliser qu’il était là. Un brin détendu quelques secondes auparavant, Simon se tendit perceptiblement une fraction de seconde plus tard. « Non, merci. » A choisir, il aurait clairement préférer boire de l’alcool. Mais il n’était pas convaincu que Mavis y soit favorable. Il tressaillit lorsqu’elle lui suggéra de se confesser — il n’y était pas spécialement favorable, mais un argument lui fit revoir sa position. Elle était tenue au secret médical. Elle emporterait avec elle ses secrets, ses inquiétudes, son incapacité à faire face dignement à ce qui lui était arrivé. « Je suis mort ici. » Murmura Simon à voix basse, alors que ses yeux contemplaient le sol. Le silence se fit. Forcément ; même si Mavis était prête à entendre ses confidences, cela ne signifiait pas forcément qu’elle en avait réellement envie. Mais l’expert en cybercriminalité avait ouvert les vannes, et il avait désormais besoin d’aller au bout. « Deux fois. » Il n’en gardait aucun souvenir, mais tout avait été scrupuleusement noté dans son dossier médical. À son arrivée aux urgences, il était déjà inconscient. En état de choc. Ses constantes avaient brutalement chuté, et il avait été choqué une première fois. « Alors revenir ici, même si ce n’est que pour un contrôle de routine, c’est pesant. » Son deuxième arrêt cardiaque, il l’avait fait sur la table d’opération. Le chirurgien retirait délicatement les balles qui avaient troué sa peau, et lui, il avait choisi de lâcher prise. Mais, une fois de plus, on ne l’avait pas laissé faire. Son heure n’était pas venue, pas encore. C’était en tout cas ce que l’équipe médicale, dans son ensemble, avait voulu lui dire. « Il y a une partie de moi qui n’est jamais partie d’ici, je crois. » Confessa-t-il en haussant les épaules. Un fragment de l’ancien Simon, en déshérence. Un bout de lui qu’il ne pourrait jamais récupérer, et avec lequel il n’avait plus grand-chose en commun. « C’est déstabilisant. » Il passa une main sur son visage, et se frotta les yeux. Son manque de sommeil pesait lourdement sur ses paupières. Pourtant, il fuyait les moments où il devait se reposer : ses nuits étaient souvent courtes, rarement calmes, constamment dérangées par ses cauchemars. « J’espère surtout que les rendez-vous prendront bientôt fin. » Admit-il en haussant les épaules. La science, elle avait bon dos. Et puis, n’avait-il pas donné suffisamment de sa personne ?

Vraisemblablement, Simon n’avait pas besoin de trop en dire pour que ses inquiétudes soient dévoilées : Mavis venait de mettre, avec justesse, le doigt sur ce qui tracassait profondément le tatoué. Que quelqu’un, d’inconnu et du corps médical, soit encore intrigué par son cas et veuille faire de lui une bête de foire (ou, plutôt, « un cas d’étude » comme le docteur Barnes le soulignait à chacun de leur rendez-vous). « Tant pis pour vous. Il parait que je suis un cas intéressant. » Un léger sourire vint étirer ses lèvres, mais Simon n’en menait pas particulièrement large pour autant. Il essayait de prendre sa situation médicale avec humour, mais la pilule restait difficile à avaler ; son accident, comme il l’appelait désormais, l’avait bien plus traumatisé qu’il ne voulait bien l’admettre. Les mois avaient passé, ses blessures physiques avaient été soignées, mais son esprit restait endommagé. « Exact. » Elle l’avait peut-être mentionné — sans doute, d’ailleurs, si elle le disait avec tant d’assurance. Mais l’expert en informatique de la cellule PSI n’en gardait pas le moindre souvenir ; égoïstement, il s’était surtout concentré sur lui-même et sur ses angoisses silencieuses, malgré la main tendue par la fille de son docteur. Et puis, à la décharge de Simon, le système médical et le choix des spécialités étaient quelque peu nébuleux. Comme le choix vers lequel Mavis semblait tendre. « Intime vocation, ou obligation familiale ? » Demanda Simon en confrontant son regard à celui de son interlocutrice. Il se méfiait toujours des carrières toutes tracées, des évidences qui s’imposaient aux héritiers. À quel point les rejetons souhaitaient-ils réellement suivre le chemin initié par les parents ? A quel point se soumettaient-ils aux exigences plus ou moins dictées par leurs aînés ? Et, surtout, à quel point en avaient-ils conscience ? « C’est ambitieux, en tout cas. » Concéda l’Australien avec respect. Il n’y avait aucun jugement de valeur dans le ton de Simon ; il constatait, ni plus ni moins. Et, d’une certaine façon, il trouvait admirable que les étudiants soient aussi sûrs d’eux, et aussi déterminés à tout mettre en oeuvre pour atteindre leur objectif. C’était, aux yeux de Simon, une preuve de maturité. « Je vous souhaite de réussir. » Tout comme, pour sa part, il espérait un jour retrouver la mémoire dans les moments qui avaient suivi son accident. Il avait tout oublié, ou presque ; à vrai dire, il ne gardait que des bribes de souvenirs, des sons et des voix lointaines qu’il n’identifiait pas, des images floues — comme s’il n’avait été qu’un spectateur lointain de tout ce qui s’était passé. « C’est à la fois rassurant et complètement désespérant. » Fit remarquer l’ancien agent de terrain en haussant les épaules. Au fond de lui-même, il était persuadé que ce qui l’empêchait de retrouver la mémoire n’était pas dû à un problème neurologique, mais plutôt à un choc psychologique. Et plus le temps avançait, plus le docteur Barnes semblait se ranger derrière cette opinion. Sa fille, d’ailleurs, se permit une remarque d’une justesse crue mais bien réelle : le fait qu’il soit là et qu’il s’interroge était finalement bon signe. Il eut un rire sans joie, et opina du chef. Mavis n’avait pas tort : sa survie était presque miraculeuse. Tout le monde s’était accordé sur ce point, et l’ensemble des médecins qui s’étaient occupés de son cas n’avait pas manqué de le souligner.


Quand Mavis l’informa être l’une des étudiantes du Ruben, les traits de Simon se détendirent aussitôt. C’était l’effet apaisant que le neurochirurgien pouvait avoir sur lui qui, en bonne pile électrique, avait toujours été prompt à faire une multitude de conneries quand l’occasion se présentait. Son meilleur ami avait toujours été la voix de la sagesse. « Quand j’essaye de le soudoyer. » Répondit aussitôt Simon en souriant, amusé. La dernière fois qu’ils avaient eu l’occasion de passer un véritable moment ensemble, c’était lors de la soirée du nouvel an — le premier depuis de nombreuses années, comme Ruben n’avait pas manqué de le souligner. La faute à leurs emplois du temps respectifs, et à leur même dévotion envers leur travail. Mavis n’avait donc pas tort : Ruben usait les semelles de ses chaussures dans cet hôpital. « Mais Ruben est dur en affaires. » Et surtout, il était passionné. Il hocha la tête, alors que la blonde évoquait le planning chargé de son meilleur ami. « Inutile de l’interrompre pour si peu. » Simon n’était plus un enfant qu’il fallait rassurer ; quant à Ruben, il avait d’autres chats à fouetter. Il ne manquerait d’ailleurs pas de l’interroger sur son rendez-vous, lorsqu’ils se croiseraient la prochaine fois. « Quel genre de professeur est-il ? » Demanda le tatoué, alors que ses lippes s’étiraient en un sourire malicieux. Il le supposait studieux, dévoué, organisé ; il l’imaginait aussi volontiers taquin et charmeur, de temps à autres.


L’ancien policier perdit de sa superbe, quand il mentionna son séjour dans les murs de cet hôpital. Compréhensive, Mavis Barnes entreprit ensuite de regonfler l’égo de son interlocuteur. « Seriez-vous en train de me dire que je me rapproche du statut de super-héros ? » Demanda Simon en secouant la tête, un brin amusé. À défaut d’être rassuré, il lui était reconnaissant d’être restée et d’avoir pris le temps d’échanger avec lui pour lui changer les idées. « Il semblerait que ce soit un de nos points communs, dans ce cas. » Admit le tatoué en croisant le regard de Mavis. S’en découvriraient-ils d’autres ? « C’est vous qui sauvez des vies. C’est vous qui avez fait de moi quelqu’un avec quelque chose en plus. » Fit remarquer Simon. Peut-être pas elle directement (en tout cas, pas avec lui), mais l’ensemble du corps médical. « Merci, docteur Barnes. » Murmura le brun avec sincérité. « Je vous en dois une. » Parce que contrairement à son père, elle avait su se montrer plus douce, plus rassurante, plus à l’écoute. Elle avait su anesthésier, au moins momentanément, les plaies encore béantes de son interlocuteur. Et, aux yeux de Simon, ce n’était pas rien.

Ses lippes s’étirèrent en un sourire amusé alors que son meilleur ami se faisait appeler par son titre et son nom de famille. Il n’y avait pourtant rien de surprenant, et Mavis Barnes ne devait pas être la seule à l’évoquer en ces termes. Mais ça lui faisait drôle, tant de sérieux ; pour lui, le docteur Ruben Hartfield était Ruby, ni plus ni moins. Il se promit que, à l’occasion d’une prochaine rencontre, il ne manquerait pas de le taquiner à ce sujet. « Peut-être... Quinze ou seize ans, maintenant. » Confessa Simon en secouant légèrement la tête. Il se souvenait parfaitement de la première fois où il avait croisé Ruben Hartfield, à l’internat ; le moins que l’on puisse, c’était que rien n’avait été gagné entre eux. Simon, tête brûlée et élève bordélique, n’avait eu que faire des ambitions débordantes et dévorantes de ce jeune premier, fils de bonne famille. Hors de question, pour lui, que cet inconnu ne vienne jouer le trouble-fête dans son quotidien sous prétexte qu’il devait préparer son avenir. Ils s’étaient apprivoisés petit à petit, jusqu’à devenir un duo aussi déroutant qu’incontournable — à la manière du yin et du yang. Ils étaient différents, parfois même diamétralement opposés, mais formaient aussi et paradoxalement un excellent duo. « Je le reconnais bien là. » Déclara le tatoué en inclinant légèrement la tête. Dévoué était un adjectif qui lui allait comme un gant, a fortiori quand il s’agissait de médecine. Il n’avait jamais dévié de sa ligne de conduite, et avait toujours oeuvré pour obtenir ce qu’il souhaitait. Il avait bossé comme un acharné pour en arriver là où il était, et cet abnégation avait toujours suscité la plus grande admiration de Simon. « Il est Ruben. » Répéta-t-il, alors qu’un léger rire s’échappait. Il se demandait s’il était aussi tête à claques avec ses étudiants qu’il avait pu l’être, adolescent. « Vous avez si bien résumé la situation. » Les évidences méritaient de se passer d’explication et de commentaire. Mais que la blonde ne se méprenne pas ; même si Simon connaissait les travers de son ami (tout comme lui connaissait d’ailleurs les siens), il n’en demeurait pas moins un allié éternel. À la vie, à la mort. « Si Ruben croit en vous, alors vous êtes promise à une brillante carrière. » Déclara l’ancien agent de police. Parce qu’il ne la laisserait pas tomber, parce qu’il prendrait le temps nécessaire pour la former, parce qu’il s’impliquerait pour elle. Mais aussi et surtout parce qu’elle était sans doute franchement douée. « Il n’aime pas beaucoup la médiocrité. » Mais ça, les étudiants qui avaient affaire à lui devaient déjà le savoir sur le bout des doigts. Avec Ruben, on se donnait à mille pour-cents ou rien. Ça demandait de la discipline, de la motivation, et un certain sens du sacrifice — ce dont tout le monde n’était évidemment pas capable. « Votre père doit avoir un sacré caractère, s’il a pris Ruben sous son aile… » Suggéra le tatoué, alors qu’un léger sourire étirait ses lippes. « Plutôt que de le craindre, je devrais peut-être essayer de le pousser dans ses retranchements. » S’il avait été plus en forme, plus en confiance, il aurait probablement joué la carte de l’arrogance avec le docteur Barnes. Mais son traumatisme, dont les stigmates étaient essentiellement psychologiques, restait grand. Il n’avançait plus, il stagnait. Et ça le rendait dingue.


Il ne savait pas si la gentillesse et la bienveillance de la fille du docteur Barnes étaient réelles ou simulées, mais elles avaient au moins eu l’effet escompté : comme Mavis le lui fit remarquer, il avait repris sa respiration et était désormais plus calme. « C’est vrai. » Admit l’expert en informatique en inclinant légèrement la tête. « Grâce à vous. » Précisa Simon, rendant justice à sa bienfaitrice. « Théoriquement, pas de réanimation à prévoir dans les prochaines minutes. » Et voilà qu’il osait même plaisanter de sa propre situation. Ça le changeait de ses attitudes renfermées, qu’il avait habituellement lorsqu’il était dans cette foutue salle d’attente. « Dans quelques années ? » Protesta le tatoué en faisant la moue. La liste des victimes, comme celles des sauvés, avait largement le temps d’être étoffée. « Je ne suis pas vraiment patient. » Concéda Simon en haussant les épaules. Et puis… Il trouvait la présence de la blonde rassurante. Pris d’un courage dont il ne se serait jamais pensé capable dans un tel lieu, il déclara : « Et normalement, je devrais à nouveau être ici dans un mois. » Si c’était une façon détournée de lui proposer de se revoir à ce moment-là ? Évidemment. « Ce n’est peut-être rien pour vous, mais c’est important pour moi. » Parce que même s’il n’en était pas encore conscient, Mavis Barnes venait de lui montrer qu’il existait une autre possibilité que celle de paniquer, lorsqu’il avait rendez-vous dans ces murs qu’il abhorrait. Le tatoué sursauta quand il entendit la voix grave, profonde et malheureusement trop familière de son praticien l’appeler. « Docteur Barnes. » Il se redressa plus promptement que d’ordinaire, comme s’il avait été pris en faute. Il fit un pas en direction de la salle de consultation, mais se retourna finalement vers celle qui avait su le ramener à la raison. « A bientôt, peut-être. » Il inclina légèrement la tête, eut un sourire sincère, et se dirigea vers un énième interrogatoire concernant sa santé.