Simon avait passé des journées entières assis sur sa chaise, ses yeux rivés sur les trois différents écrans qui étaient disposés face à lui. Des heures et des heures, à contempler des activités qui n’avaient absolument aucun intérêt et qui ne bougeaient pas. Des transactions dans des supermarchés, des retraits par carte bancaire, des échanges de messages sans grand intérêt pour l’enquête qu’ils menaient tous. En désespoir de cause, il mettait son casque audio et se faisait la troisième personne de la conversation téléphonique — l’invisible, celui qui entendait mais n’interagissait jamais. A son grand désespoir, et en dépit de ses efforts, Simon n’avait jamais rien entendu, lu, ou constaté qui pouvait être incriminant. Pourtant, il en était persuadé : le type qu’ils surveillaient depuis des semaines n’était pas un innocent. Mais quel rôle avait-il, précisément ? Ça aussi, le PSI n’avait pas réussi à le déterminer — malgré les mots de passe craqués, le piratage de ses réseaux sociaux, et les filatures diverses et variées. Aucun n’était prêt à abandonner ; tous savaient qu’ils allaient dans la bonne direction, et qu’ils oeuvraient pour le bien. Tous savaient que, tôt ou tard, leur travail porterait ses fruits. Ils découvriraient ce qu’il y avait à découvrir, comprendraient ce qu’il y avait à comprendre, et agiraient pour éviter le moindre drame. C’était là l’essence même de leur collaboration : mettre en commun leurs singulières compétences, pour créer une unité d’élite dont l’existence même devait être tue.


Le tatoué pesta à voix haute, et balança le stylo qu’il faisait précédemment tournoyer entre ses doigts sur le bureau. Il soupira, et passa une main lasse sur son visage. Il ferma les yeux pendant une seconde, espérant ainsi se couper momentanément du monde. En vain ; la main consolante qui se posa sur son épaule l’acheva. Il la chassa d’un revers de main agacée, parfaitement conscient que son geste était injuste : Widow n’avait pas voulu le blesser, mais simplement le réconforter. « Rentre chez toi, Neo. Il faut que tu te reposes. » Le conseil le fit frémir, et il se mordit l’intérieur de la joue pour ne pas lui faire une réponse cinglante. Il n’avait pas envie de se reposer, il avait envie de résoudre cette putain d’énigme que représentait ce mec. Il avait envie que leur enquête connaisse une avancée, même minime. L’Australien balança son casque audio, qui s’échoua sur le bureau à côté du stylo. Attitude puérile, mais qui témoignait de la frustration qu’il ressentait. Sans un mot, il délaissa son poste de contrôle et sortit par l’arrière de la laverie pour rentrer chez lui — et la première chose qui l’étonna fut de constater que le soleil brillait déjà haut dans le ciel. Vraisemblablement, il n’avait pas dormi depuis plus de vingt-quatre heures — pas surprenant qu’il soit irritable. Il balança son skateboard au sol, et s’élança d’un pied confiant en direction de chez lui. Le trajet n’était pas long, mais Simon resta vigilant : la fatigue et le manque de concentration pourraient lui être fatal. En arrivant dans sa rue, il leva machinalement les yeux vers les fenêtres de son appartement ; il sourit en constatant qu’Hercule, son chat, l’observait. Et alors qu’il trouvait un brin de réconfort dans cet échange, il tapota sur les poches arrières de son jean et constata qu’hormis son téléphone portable, elles étaient vides. Il soupira, et passa son pouce et son index sur ses paupières ; il avait oublié ces cigarettes. Décidément, cette journée ne pouvait pas plus mal commencer.


Il n’aurait pas dû revenir à leur quartier général avant de longues, mais il n’escomptait pas dormir de la nuit après avoir compté toute la journée. À pas de loup, il s’infiltra dans la laverie — et ce n’est que lorsqu’il eut la confirmation qu’il était seul qu’il s’autorisa à faire davantage de bruit. Machinalement, il se réinstalla derrière ses écrans et les fit sortir du mode veille. Il esquissa un sourire en remettant la main sur ses cigarettes, et choisit de s’en griller une tout en sachant pertinemment que Widow lui ferait la morale à la première occasion. Il fit glisser son casque sur l’une de ses oreilles, reprit son stylo et son calepin, et reprit ses écoutes. La nuit, tous les chats sont gris. La nuit, on se pensait — à tort — davantage en sécurité, davantage protégé. Alors, Simon le savait : c’était là où l’attention était la plus relâchée. Là où, si le PSI avait de la chance, un faux pas serait commis. À moins que…


Que la porte ne s’ouvre, et qu’un parfum familier ne vienne envahir la pièce. Simon se tendit instantanément et, lentement, se retourna vers la nouvelle arrivante. Il avait vu juste : Sparrow venait d’entrer dans la pièce. Il croisa son regard le temps d’une seconde, et reporta son attention sur ses écrans. « Qu’est-ce que tu fais là ? » Demanda-t-il d’une voix égale. Comme si c’était normal. Comme s’il était indifférent.

Il ne vit pas l’intérêt de répondre à la politesse d’Elena ; à vrai dire, le simple fait qu’elle ose prononcer son nom le faisait pincer les lèvres d’agacement. Il aurait préféré, désormais, qu’elle s’en tienne à son nom de code — Neo pour lui, Sparrow pour elle. Mais c’était ridicule, lorsqu’ils n’étaient que deux et qu’il n’y avait aucune tierce personne susceptible de les surprendre ; ils ne risquaient pas de voir leur identité être dévoilée. Mais ça aurait au moins le mérite de marquer une certaine distance entre eux. Et vus leurs déboires, ça ne serait pas de trop. « Je préférerais qu’elle brûle les siennes. » Rétorqua Simon en ricanant, les yeux rivés sur son écran. Imaginer Widow complètement nue n’était qu’une première provocation — la première, vraisemblablement, d’une longue série. Il ignora royalement celle qu’il considérait être une intruse dans sa quiétude nocturne, refusant de tourner la tête vers elle. Il se fichait bien de savoir comment elle allait prendre ses propos, et si elle allait y réagir d’une quelconque façon ; elle n’avait, à ses yeux, aucune raison de le faire. Il fit pianoter ses doigts avec dextérité sur son clavier, zoomant sur une image qui lui sembla quelque peu suspecte. Machinalement, il se pencha en direction de son écran — et soupira en constatant que cet inconnu n’avait rien fait de plus que de retirer quelques billets au distributeur automatique, avant de s’en détourner. « Merde. » Pesta-t-il, plus pour lui-même que pour faire la conversation. Si Elena s’imaginait qu’il allait lui rendre la tâche aisée, elle se trompait lourdement. « J’ai des infos que personne n’a. » Répliqua-t-il en haussant les épaules, alors qu’il devinait (plutôt qu’il ne voyait) sa collaboratrice prendre place sur une chaise à côté de lui. Sa vision périphérique était stimulée par les gestes de Sparrow, et il se retenait de ne pas légèrement tourner la tête pour qu’elle sorte franchement de son champ de vision — s’il ne la voyait pas, alors elle n’était pas réellement là, n’est-ce pas ? Échec ; elle se rappela à lui la seconde d’après, en lui faisant savoir qu’elle aurait préféré éviter ce moment. « Ah oui, vraiment ? » Demanda-t-il sur un ton narquois, qui laissait planer l’orage au-dessus de leurs deux êtres. Il n’avait pas envie d’être gentil, pas envie de faire d’effort en sa compagnie — surtout lorsqu’ils n’étaient que tous les deux, et qu’il n’y avait aucun témoin pour constater la dégradation de leur relation. On leur avait déjà reproché, par le passé, d’être trop distants, trop méfiants, trop acerbes l’un envers l’autre. Ça avait pesé sur l’équipe, et ils avaient eu droit à des remontrances en bonne et due forme. En apparence et aux yeux du PSI, les choses s’étaient arrangées. En réalité, ça avait été pire — jusqu’à ce que, un soir où une énième dispute avait éclaté, Simon ne commette l’irréparable. « Alors, dans ma grande mansuétude, je vais te donner une astuce pour l’avenir : envoie-moi un mail. » Suggéra-t-il, daignant enfin poser son regard sur elle. Il savait pertinemment que ce n’était pas une bonne idée. Non seulement quelques phrases ou questions ne remplaçaient pas une véritable conversation, mais en plus, leurs communications devaient être les moins fournies possibles. Il fallait se prémunir d’une éventuelle surveillance, ou du risque de voir leurs communications être interceptées par des personnes bien moins intentionnées qu’eux. « J’y répondrai avec précision et dans les meilleurs délais, comme j’en ai l’habitude. » Précisa-t-il avec un sourire railleur, titillant frontalement Elena. Elle allait avoir envie de lui arracher la tête, c’était une certitude. « Et ça t’évitera de te déplacer ici. » Il avait du mal à qualifier l’endroit de simple bureau, avec elle. À croire que leurs ébats avaient fait prendre à cette pièce sombre et inconnue du grand public une autre dimension, que l’un et l’autre avait tout intérêt à dissimuler. « Qui sait, peut-être que dorénavant, tu pourrais même tout faire depuis le Brésil. » Déclara-t-il en haussant les épaules, avant de coincer une cigarette, qu’il avait piqué dans le paquet de sa collègue, entre ses lèvres. Provocateur jusqu’au bout des ongles, Simon pouvait se montrer particulièrement agaçant, pour ne pas dire horripilant. Il actionna son briquet, fit danser la flamme dans le noir pendant quelques secondes, et embrasa le bout de sa clope. « On dirait une tentative de réconciliation médiocre. » Fit remarquer l’Australien en arquant un sourcil, après avoir dardé un regard indifférent sur le paquet de chips. Et c’était probablement ce que c’était. « Abrège, j’ai pas tellement envie que tu passes la nuit ici. »  Se rendant compte du terrible double-sens de sa phrase, Simon s’empressa d’enchaîner : « Vas-y, expose les faits et balance tes questions. »

En d’autres circonstances, la remarque d’Elena sur Jackson l’aurait fait sourire. Simon connaissait bien leur collaborateur et ami, et il savait qu’il y avait un fond de vrai dans ce qu’elle disait. Il n’était jamais le dernier, quand une femme était dans les parages — même si l’expert en informatique savait pertinemment que la réalité était plus complexe qu’elle n’y paraissait. La vie privée de son coéquipier était un champ de mines, et il jouait à l’équilibriste pour les éviter. Avec brio, jusqu’à maintenant. Comme tout le monde, Jackson avait ses défauts et ses démons ; mais il avait aussi droit à son jardin secret. « De toute façon, ce n’est pas comme si ça te dérangerait non plus, hein ? » Balança l’Australien sur un ton badin. Le sous-entendu était pourtant bien présent, et il savait qu’Elena l’avait compris. Bien sûr qu’il faisait référence à son orientation sexuelle et à sa préférence pour la gent féminine. En parfait connard qu’il pouvait être, Simon attaquait — c’était là son meilleur moyen de défense.


Ce bureau, à partir d’une certaine heure, il le considérait comme le sien. Il y passait la plupart de ses nuits, quand ses collègues se reposaient et vaquaient à leurs occupations privées. Véritable oiseau de nuit, Simon veillait, creusait, surveillait. Il piratait des sites, infiltrait des forums, fouillait dans des messageries. « Il me semblait que tu avais eu d’autres chats à fouetter, les derniers temps. » Dit-il en haussant les épaules, faisant référence à son absence prolongée au cours des dernières semaines. Par le biais de leurs collègues, il avait appris qu’Elena était retournée au Brésil. Un séjour qu’elle s’était bien abstenue de mentionner, ce qui n’avait pas manqué de faire fulminer l’expert en informatique. « Je sais pas. À toi de me le dire. » Répondit-il en tapotant sur son clavier pour s’enfoncer encore plus profondément sur le darkweb. Il avait coincé une cigarette entre ses lèvres, et l’avait allumé une fraction de seconde plus tard. S’occuper pour se donner contenance : voilà ce qu’il cherchait à faire. Il inspira profondément, tirant en même temps sur sa clope avec satisfaction. À la question posée par sa coéquipière, il lâcha un cinglant : « Rien. »  en plantant son regard dans celui de la principale concernée. C’était bien la première fois qu’il la regardait, droit dans les yeux, depuis son retour en Australie. La première fois qu’il lui accordait une attention franche et claire, et qu’il cessait de feindre que sa présence était anecdotique.  À l’instant où les doigts d’Elena se refermèrent sur le briquet qu’il tenait encore dans sa paume, il le lâcha comme si son contact l’avait brûlé. « Rien n’est à réconcilier, puisque rien n’a jamais été concilié. » Précisa-t-il, presque clinique. Mais il mentait effrontément, Simon. Il mentait, parce que c’était plus facile à faire. Il mentait parce qu’il n’avait pas envie d’affronter Elena, et encore moins Sparrow. Il mentait parce qu’il avait envie de se persuader que non, les images imprimées sur sa rétine de leurs deux corps enlacés n’avaient jamais été réelles et n’avaient jamais existé autrement que dans ses rêves les plus intimes. Et surtout, il mentait parce que c’était son meilleur moyen de défense, avec la provocation.


Sa question était dénuée de doute : malgré son attitude infâme à son égard, elle savait que Simon était resté droit dans ses bottes, et professionnel. Il n’allait pas mettre leur organisation en péril pour une histoire de cul entre deux collègues, malgré les non-dits et autres interrogations que cela avait généré. « Tu as remarqué en quoi il était spécialement bon ? Son prof de chimie l’encense comme s’il était le nouveau Einstein. » Déclara le tatoué en faisant la moue. Et ça n’arrangeait aucunement leur affaire, bien au contraire : cela ne faisait que renforcer les soupçons qu’ils avaient à son égard. Il écouta la brune s’interroger, et hocha finalement légèrement la tête. Oui, il avait des informations supplémentaires à lui apporter. Parce qu’il avait cherché, Simon. Et, fidèle à sa réputation, il avait trouvé. « Son historique. » Précisa-t-il d’une voix mesurée. Il pianota pendant quelques instants sur son clavier, et cliqua sur la touche entrée. Aussitôt, un fichier déjà traité par Simon s’afficha sur l’écran le plus proche de Sparrow. Quelques lignes étaient surlignées en orange, et n’étaient en rien rassurantes. « Bombay, novembre 2008. Bangkok, août 2015. Christchurch, mars 2019. » Trois attentats sanglants, commis sur des territoires différents. Trois attentats séparés de plusieurs années, qui n’étaient pas reliés entre eux — mais qui avaient eu un retentissement international. « Il n’a pas craqué du jour au lendemain ; il a juste été suffisamment malin pour se rendre dans des cafés depuis un moment. À l’ancienne, comme quand Internet n’était pas accessible depuis nos téléphones. » Comment il l’avait appris ? Il se garderait bien d’expliquer à son équipe qu’il avait réussi à infiltrer son quotidien pour le suivre à la trace ; même s’ils n’étaient pas regardant sur les méthodes employées par Simon, le PSI préférait éviter l’illégalité quand cela était possible. Et s’infiltrer dans le téléphone d’un suspect sur lequel on a que des soupçons n’était en rien autorisé par la loi. « Il a fait des recherches détaillées et approfondies, comme s’il cherchait une forme d’inspiration. » Le brun écrasa son mégot dans le cendrier, et glissa ses mains sur sa nuque pour la masser, et la détendre. « J’ai aussi découvert un échange intriguant avec un mec basé au Yémen ; j’attends la traduction de leur conversation. »

Leur suspect l’était de moins en moins, à tel point qu’il était sur le point de revêtir le costume du coupable. Les liens se resserraient de plus en plus autour de lui, et ses plans se précisaient. Simon le savait : tôt ou tard, le PSI devrait intervenir avant que la situation ne dégénère. Mais pas tout de suite, pas dans l’immédiat : ils devaient attendre, continuer de surveiller. Bien sûr, leur homme était coupable et ils avaient de quoi en attester ; mais ils étaient aussi intéressés par le réseau dans sa globalité. Retrouver ceux qui avaient su être plus discrets, ceux qui évoluaient dans l’ombre. « Non, ça m’étonnerait aussi. » Répondit Simon en secouant la tête. Mais peut-être était-il simplement naïf : il avait du mal à croire qu’à quatorze ans, un esprit pouvait déjà être embrigadé, et corrompu au point de vouloir faire du mal au plus grand nombre. « À ma connaissance, il n’y avait pas d’intégriste dans son entourage, à cette époque. C’est après, que les choses ont basculé. » Il garda ensuite le silence, et médita sur ce changement de personnalité. Comment pouvait-on en arriver à un tel stade ? La question restait sans réponse, pour le tatoué.


« Toi et moi, on sait que fabriquer une bombe artisanale n’a rien de tellement compliqué. » Fit remarquer l’expert en informatique en haussant les épaules. Internet pullulait de tutoriels plus ou moins fiables. « Tu crois qu’il pourrait passer à une action violente armée ? » Demanda Simon en déposant ses mains sur le clavier. Il tapota, et fit apparaître quelques secondes plus tard une multitude d’articles qui évoquaient des assassinats en masse. Sans la moindre distinction. Prendre une arme de guerre, ouvrir le feu sur le plus grand nombre. « Il les a tous consultés. » Commenta le brun à voix basse, avant d’ajouter : « La seule chose que j’ignore, c’est dans quel but. » Pour s’inspirer ? Se donner du courage ? Ou simplement s’informer ? Il comptait sur Sparrow pour éventuellement l’aider à y voir plus clair — ou, à défaut, pour échafauder d’autres théories. « Vas-y. Si tu peux avoir une réponse rapidement, ça aidera sans doute. » Déclara Neo en inclinant la tête. Il la laissa agir, et soupira : ce soir, ils n’avanceraient malheureusement pas davantage sur le sujet.


« Ah ouais ? » Demanda Simon en arquant un sourcil, à nouveau sur une posture défensive. Pourquoi Elena s’obstinait-elle à remettre sur le tapis les raisons de la colère de Simon ? Ne pouvait-elle pas simplement se focaliser sur le travail, et occulter le reste ? « Pourtant, tu as obtenu ce que tu voulais, non ? » Elle avait voulu des informations, et il les lui avait données. Sa présence ici n’était plus requise ; elle pouvait aller vaquer à ses autres occupations. Le bureau, en pleine nuit, c’était le refuge du tatoué. C’était sa zone, son repère ; il avait du mal à tolérer qu’on vienne l’importuner sans raison valable. Et, à son sens, c’était exactement ce qu’Elena était en train de faire. Il laissa échapper un rire sans joie, froid et cynique. Il secoua la tête, alluma une énième cigarette, et tourna la tête pour planter son regard dans celui de la brune : « Cherche pas à tester tes techniques de psy sur moi, Sparrow. Ça ne prend pas. » Il se détourna d’elle, releva la tête vers le plafond, et expira la fumée contenue dans ses poumons. Quand il avait intégré le PSI, il s’était immédiatement méfié d’elle. Elle était fiable, il n’avait aucun doute sur le sujet ; simplement, elle soulevait en lui des problématiques strictement personnelles, avec lesquelles il n’avait pas tellement envie de composer. « Tu m’expliques pourquoi tu restes, exactement ? » Demanda l’ancien agent de terrain en expirant des ronds de fumée. Lui, il scrutait attentivement les écrans et surveillait les mouvements des personnes qu’ils surveillaient depuis quelques semaines. Mais elle ? Que faisait-elle là, au juste ? « On n’avancera pas davantage sur le sujet ce soir, et les traductions n’interviendront pas avant demain matin. » Jolie façon de lui faire comprendre que le travail était, à défaut d’être terminé, en stand-by pour la soirée. « Ta présence n’est donc pas requise. » Le constat de Simon était sans appel ; il ne comptait pas lui laisser entrevoir la moindre ouverture, ou alors elle s’y glisserait. Elle était maligne, et psychologue : deux points qui rendaient l’expert en informatique méfiant. « Si tu as oublié où était la sortie, je me ferai un plaisir de te raccompagner. » Il ironisait, avec une pointe de mesquinerie. Leurs relations au sein du PSI avaient toujours été compliquées, volcaniques ; leurs égarements passés n’allaient certainement pas les aider à calmer le jeu. « À moins que tu attendes quelque chose d’autre de ma part ? » Demanda Simon en pivotant la tête vers Elena, sur un ton faussement innocent. Un étranger à la situation n’y aurait vu que du feu ; eux, en revanche, savaient pertinemment que Simon parlait de leurs coucheries. Ça avait été abrupt, frontal, indécent : soudainement, il venait de rappeler à Sparrow que s’il n’était pas un saint, elle n’était pas non plus innocente.

Si Elena et Simon avaient toujours eu des relations complexes, Sparrow et Neo pouvaient faire des étincelles quand ils décidaient de réfléchir ensemble. Les idées fusaient, les hypothèses se démultipliaient ; ils étaient comme connectés, en symbiose. « Négatif. » Réponse laconique, mais qui signifiait surtout qu’il attendait la suite. Il inclina légèrement la tête, alors qu’Elena entreprenait de lui expliquer ce qui se cachait derrière les termes d’ « apprentissage transformatif ». « Ok, j’ai cerné. » Déclara le brun en hochant la tête. Pour le moment, ils avaient étudié l’entourage immédiat de leur homme — parents, frères, soeurs, oncles et tantes, amis. Jusqu’à maintenant, ils avaient fait chou blanc : sans être totalement irréprochables sur certains aspects, ils n’étaient pour le moment pas inquiétés. « Je vais concentrer mes recherches sur cette éventualité. » Et si jamais il ne trouvait rien de tel dans la vie de leur suspect, alors c’était une hypothèse qu’ils pourraient mettre au second plan pour se concentrer sur une autre. « Mais honnêtement, je n’y crois pas vraiment. Si un tel truc s’était produit dans sa vie, on l’aurait su. Tu ne crois pas ? » Demanda Simon en faisant la moue. Un événement traumatique aurait forcément eu des répercussions dans la vie de leur suspect, ou été noté dans son dossier médical. « J’ai cherché un mentor dans sa vie, mais je n’ai rien non plus. Son père est un marchand honnête, qui bosse beaucoup. Ses oncles travaillent au port, et il n’a pas connu ses grands-parents. » Admit l’Australien. Il détestait qu’une énigme lui résiste ; pour lui, c’était comme un code qu’il ne parvenait pas à craquer. Il était en boucle dessus, jusqu’à parvenir à ses fins. Et, alors qu’il énumérait le résultat de ses recherches, un aspect lui sauta aux yeux. Il releva brusquement la tête, et croisa le regard de Sparrow. « Quelle est la probabilité pour que son mentor soit une femme ? » Demanda-t-il, avant d’enchaîner : « Par habitude, nous avons concentré nos recherches sur les hommes… Mais puisqu’on ne trouve rien, ça veut peut-être dire que nous nous sommes trompés. »


Aussitôt le travail évacué, c’était leurs éternelles querelles qui reprenaient de plus belles. « Vraiment ? » Demanda l’Australien en arquant un sourcil, avant d’ajouter : « Pourquoi j’ai la désagréable impression que tu me considères comme un demeuré ? » Certes, la psychologie n’était pas son point fort. Au contraire, même : des questions, il en avait des milliers — surtout depuis son accident lors d’une ronde avec l’un de ses collègues. Mais Simon préférait les caser dans un coin de sa tête, et faire comme si de rien était. Il préférait les occulter, plutôt que de devoir y répondre. Par crainte, en grande partie. Et par lâcheté, aussi. « En pleine nuit ? Pas d’accord. » Fit remarquer l’expert en informatique en secouant la tête. Simon passait des heures entières ici, enfermé dans ce bureau, à scruter ses écrans. Les personnalités dangereuses que le PSI surveillaient oeuvraient, pour la plupart, durant la nuit. À croire qu’ils supposaient que leurs méfaits pourraient être accomplis sans être repérés, s’ils étaient décidés après la tombée de la nuit. « Ça va, t’es pas obligée de jouer les drama queens. » Commenta Simon en relevant les yeux vers son interlocutrice. Debout dans la pièce, elle avait entrepris de faire les cent pas, le paquet de chips à la main. Pendant une fraction de seconde, l’Australien s’interrogea sur son comportement : avait-il été trop loin ? Avait-il été trop intrusif, trop piquant ? Les membres du PSI se fréquentaient régulièrement, mais Simon ne savait rien — ou presque — de la vie privée des autres membres du groupe. L’inverse était réciproque : ensemble, ils parlaient de travail et se concentraient exclusivement sur les missions qui leur étaient confiées. Seul Jackson, dont il était devenu proche, s’était déjà laissé aller à quelques confessions lors d’un moment délicat. Elena, elle, venait de déroger pour la première fois à leur règle tacite. « Réveille-toi, poupée : nos vies sont merdiques. » Rétorqua le tatoué en roulant des yeux. Sa vie privée n’avait rien de palpitant. Il n’avait pas de petite-amie, pas de projet d’avenir et ses amis pouvaient se compter sur les doigts d’une main. Il éclata d’un rire sans joie, et secoua la tête. « J’en ai rien à battre, de tes histoires de mariage. » Bien sûr, ça n’était pas tout à fait exact. Elena et Simon avaient toujours eu l’art et la manière de rendre les choses plus compliquées qu’elles ne l’étaient déjà. « Ce qui a foiré ? » Répéta-t-il en arquant un sourcil, presque surpris par sa demande. Comment pouvait-elle poser une telle question ? Comment pouvait-elle ne pas se rendre compte de l’absurdité de leur situation ? Pire encore, du marasme dans lequel ils avaient tous les deux volontairement plongé ? Ils avaient dépassé toutes les limites — celles imposées par leur travail et leur charte de déontologie, et celles strictement liées à leur vie privée. Simon passa une main sur son visage, et murmura : « On a fait tout ce qu’il ne fallait pas faire. » Résuma le tatoué, basculant son buste vers l’arrière. Il noua ses mains derrière sa tête, et entreprit de lister leurs fautes : « Tu allais te marier. Qui baise avec son collègue alors qu’elle est sur le point d’épouser sa compagne, franchement ? » Pendant une fraction de seconde, il occulta le fait qu’ils n’avaient pas fait que la baiser, contrairement à ce qu’il prétendait. Il ne l’avait pas traitée comme une fille de passage, pas comme un simple coup d’un soir. « On a cédé à nos pulsions. » Ce qui, dans leur travail, était peut-être la plus mauvaise des idées qu’on pouvait avoir. Ils devaient toujours faire preuve de distance, de clairvoyance, de retenue. Ils avaient échoué sur toute la ligne. « Tu sais ce que ça signifie ? » Elle était psychologue ; bien sûr qu’elle le savait. Ça voulait dire qu’ils pouvaient laisser leurs émotions prendre le dessus. Ça voulait dire que ça pourrait recommencer, à tout moment. « Voilà ce qui a foiré, Elena. Nous. Nous avons foiré. » Murmura l’Australien en soupirant. Il soupira, et passa ses mains sur son visage. Il croisa le regard d’Elena, indéchiffrable. « Est-ce que tu envisages de quitter le PSI ? » Demanda Simon. La question pouvait sembler brutale, mais elle avait le mérite d’être claire et transparente. Elle était légitime, aussi : après tout, ne venait-elle pas d’admettre que conjuguer sa vie professionnelle et sa vie privée était complexe ? Pourtant, et presque contre toute attente, cette perspective était loin de réjouir le tatoué.

« La tâche s’annonce titanesque. » Fit remarquer Simon en faisant la moue. Il savait qu’Elena n’avait pas tort, et que chercher des blessures passées pourrait être la clé de leur énigme. Seulement, cela lui prendrait un temps considérable. « Je ne suis pas sûr que Widow m’accorde le temps nécessaire. » Mais le tatoué ne baissait pas les bras au premier écueil, et ne s’avouait pas facilement vaincu : il persistait, encore et toujours, jusqu’à dégotter quelque chose. Une piste, un indice, un signal quelconque. Il croisa le regard d’Elena, et ses lippes s’étirèrent en un mince sourire — le premier signe d’une complicité, liée au travail, qu’ils retrouvaient. « Je sais comment je vais occuper mes prochaines nuits. » Déclara l’ancien agent de terrain, alors qu’il faisait machinalement glisser ses yeux sur ses écrans de contrôle. Widow pouvait toujours lui dicter ses journées ; il était libre de ses activités nocturnes, lorsqu’ils n’étaient pas en mission. « Je n’ai pas l’impression que notre homme soit un modèle de tolérance. » Admit le brun en faisant la moue, sous-entendant qu’il n’était guère optimiste quant à la piste de l’influence féminine. Mais Simon savait que certaines attitudes, certains actes, certaines paroles pouvaient être révélateurs. Même s’il n’y croyait pas vraiment, il ne négligerait pas cette piste. Lui, tout comme les autres membres du PSI, savait que le diable pouvait se cacher dans les détails. « Et il n’est pas spécialement volubile non plus. » Qu’il le soit lui aurait facilité la tâche ; mais quand les mots n’étaient pas écrits, que les états d’âme de tous genres n’étaient pas publiés et que les photos privées n’étaient pas étalées sur les réseaux sociaux, Simon faisait parler les suspects par d’autres biais. C’était là sa mission principale, et il comptait bien la remplir avec sérieux et détermination.


Rester professionnel et détaché malgré les liens singuliers qu’ils avaient tissé, il en était parfaitement capable. Tout comme il était excellent quand il s’agissait de se comporter en parfait connard, pour rappeler à la principale concernée qu’ils avaient sérieusement merdé. « Ouais, rien que ça. » Répondit-il, peut-être un peu trop vite, sur un ton un peu trop abrupt. Ils se faisaient désormais face, se confrontaient en silence, et semblaient se jauger pour voir lequel des deux ferait un premier pas de travers. « C’est ça, marre-toi. » Dit-il en levant les yeux au ciel, alors qu’elle se moquait de lui en reprenant ses mots. Les doigts de l’informaticien se crispèrent, alors qu’Elena mettait sa patience à rude épreuve. « Tu crois que Widow nous donnerait une médaille, si elle savait ? » Siffla-t-il, les lèvres pincées, espérant ramener bien vite sur terre son interlocutrice. Il était évident que la réponse à cette question était non : si jamais leur supérieure venait à apprendre ce qui s’était passé entre eux, si elle venait à découvrir qu’ils avaient franchi la ligne rouge, Simon ne donnait pas cher de leurs peaux. Ils seraient renvoyés fissa, et on leur trouverait une affection bien pourrie, bien loin des occupations du PSI. Les règles étaient strictes : leurs rapports devaient rester professionnels, amicaux tout au plus. Il n’était pas question de s’attacher ; cela aurait pu perturber leurs missions, ou influer sur leurs réactions. Le moindre rapprochement pouvait entraîner un comportement irrationnel ; et c’était là le plus grand risque qu’ils courraient. « Exact. » Déclara le tatoué en arquant un sourcil. Il se souvenait encore très précisément de sa première rencontre avec Sparrow. Il se souvenait d’avoir été comme happé, transporté, presque hypnotisé par cette femme. Il l’avait trouvée délicieusement dérangeante, et avait immédiatement su qu’elle serait un challenge auquel il devrait résister. Il la craignait au moins autant qu’il la voulait, et ça l’avait laissé franchement dérouté. Alors, pour éviter de commettre le moindre impair, il avait décidé de ne pas la calculer. De l’observer de loin, d’éviter les discussions avec elle, et d’adopter un ton moqueur et un air narquois lorsque leurs obligations les forçaient à interagir ensemble. Échec lamentable. « Comment tu as pu te laisser avoir, toi qui es pourtant à cheval sur les principes ? » Était-il en train de rejeter la faute sur elle ? Non ; tous deux étaient responsables. Responsables, et coupables. Simon acceptait cependant de prendre le premier blâme ; après tout, n’avait-il pas été le premier à s’affranchir des règles en embrassant sa collègue ? Il ricana, et releva les yeux vers l’Australienne. Elle n’avait pas tort : leurs coucheries n’avaient jamais été, pour Simon, un cas de conscience. Que ce soit avant son départ, pendant son absence, ou même depuis son retour : le tatoué n’avait jamais eu le moindre scrupule à avoir des relations sexuelles avec sa coéquipière, tout en sachant pertinemment que cela ne leur était pas autorisé. « Tu n’as pas à te justifier. Ta vie privée ne me regarde pas. » Déclara l’expert en informatique, plongeant son regard dans celui de son interlocutrice alors qu’elle venait de lui confesser que son mariage n’avait pas été programmé. La provocation était masquée, pernicieusement sous-entendue, mais bien réelle : Elena ne s’y tromperait pas.


En fin de compte, la seule inconnue restait la manière dont ils allaient gérer cet égarement. Ils avaient toujours la possibilité de fuir, et de quitter leurs fonctions au sein du PSI. Mais cette option n’était pas envisageable, et Simon le savait pertinemment : aucun d’eux ne voudrait retourner à une vie placide, sans saveur. Ils avaient goûté à une unité d’élite secrète, et avaient eu à réaliser des missions aussi grisantes que stimulantes. « J’espère qu’on n’en arrivera pas à de tels extrêmes. » Répondit simplement l’expert en informatique, tout en concevant qu’il s’agissait des risques encourus par chacun des membres de leur unité. Ils avaient signé pour ça, et savaient qu’ils prenaient des risques majeurs. Pour le moment, ça ne leur avait pas si mal réussi. « Quoi, tu as peur de t’ennuyer dans une grande boîte, avec un salaire confortable et des conditions de travail normales ? » Ses lippes s’étirèrent en un sourire amusé, malicieux. Il connaissait la réponse à cette question : elle crèverait d’ennui, et aurait probablement envie d’arracher la tête à la moitié de ses collègues. « La question ne s’est jamais posée. » Déclara l’Australien, évitant ainsi de donner une réponse à Sparrow. Que ferait-il, le jour où le PSI se passerait de ses services ? Que ferait-il, si jamais il était révoqué ? Cette idée lui glaçait le sang ; auprès de ses coéquipiers, il avait trouvé une nouvelle famille. Bancale et dysfonctionnelle, mais une famille quand même. « Je n’ai rien dit de tel. » Répondit-il en haussant les épaules. Mais il ne démentait pas non plus, ne levait pas le voile sur les doutes d’Elena. À vrai dire, il s’interrogeait encore : regrettait-il au point d’espérer le départ de sa coéquipière ? Non, bien sûr que non. C’était plus subtil et plus compliqué que cela. Comme toujours. Il hocha brièvement la tête, lui faisant comprendre qu’il avait bien saisi ses mots, alors qu’elle lui indiquait être désolée. Pourtant, au fond de lui, Simon bouillonnait. Elle était désolée ? Grand bien lui fasse. Ça n’effaçait en rien ce qui s’était passé, et ça clarifiait en rien l’étrange situation dans laquelle ils étaient désormais. Il sortit de sa léthargie lorsqu’Elena se redressa, et annonça brusquement son départ. « Bonne soirée. » Commenta-t-il simplement, à voix basse, rendu perplexe par ce revirement de situation. Il n’allait pas la blâmer de s’en aller sans plus de cérémonie ; ne lui avait-il pas dit, quelques minutes auparavant, que sa vie privée ne le regardait pas ?


Il observa la brune s’éclipser, et claquer la porte derrière elle. Il tourna spontanément le regard vers ses écrans, et soupira en la voyant s’éloigner dans la rue. Il passa une main dans ses cheveux, ferma les yeux, et bascula la tête en arrière. La situation était merdique. « Je ne regrette rien. » Murmura-t-il à voix basse, osant prononcer ces quelques mots à voix haute. Personne ne les entendrait jamais, personne ne serait jamais témoin de cette vérité, et personne ne saurait jamais réellement ce qu’il en était. Mais Simon, lui, avait pris compris une chose : il s’était mis dans une merde noire, et l’avenir ne serait probablement pas sans embûche.