Une journée entière est passée. C’est étrange comme la faim se modifie quand le cerveau est rempli d’émotions. Joseph sent les contractions dans son estomac qui réclament de quoi se rassasier, mais une nausée permanente le cloue, immobile, toujours dans le fond du trou. Il ne sait plus combien d’heures se sont écoulées mais il est certain d’une chose : s’il pouvait retourner dans le temps, il le ferait. Oui, ce serait le pouvoir dont il aurait aimé hériter. Pas ces stupides crocs qui menacent de percer ses gencives, ou cette ouïe aiguisée qui lui file la migraine. Il voudrait claquer des doigts (c’est ainsi que fonctionnerait ce don-là, aussi simple que cela) et il retournerait dans cette forêt où il s’est promené trop tard la nuit. Non, mieux. Il retournerait la journée d’avant. Ainsi, il ne croiserait pas le chemin de cette bête immonde et dégoulinante de salive qui lui a accroché la cheville à pleine mâchoire. Il n’hurlerait pas des cris de morts, il ne se noierait pas sous les larmes, il ne verrait pas non plus sa vie défiler devant ses yeux et il n’aurait pas une dernière pensée pour sa famille – sa mère, surtout, la seule qui a su prendre soin de lui parce que son père n’était jamais là. Aussi, il ne sentirait pas chacun des litres de son sang s’écouler par ses plaies brillantes, par les cinq énormes trous formés par les dents de l’animal ressemblant à un loup zombie. Il ne s’endormirait pas ainsi, esseulé, dans les bras menaçant des saules pleureurs qui pleuraient sa mort… Jusqu’à ce qu’il se réveille avec deux yeux dorés le lendemain, le souffle saccadé et une migraine terrible lui compressant la cervelle dans le crâne. Oui, voilà. Il retournerait assez loin, claquerait des doigts assez fort, pour retrouver Brisbane avant que la nuit noire n’en fasse sa proie et que le soleil déguerpisse à tout jamais, ne réchauffant plus jamais son épiderme. S’il avait hérité de ce pouvoir, Joseph aurait pu sauver le monde entier. Hélas, aujourd’hui, la seule chose qu’il peut faire, c’est d’attendre que la mort finisse le travail. Il n’aurait jamais dû survivre à cette attaque. Il aurait préféré y laisser la peau.

Une corneille croissant le sort de ses pensées. Il n’a pas vraiment dormi. C’était plutôt une sorte de transe agitée, ponctuée de soubresauts. Quand il se redresse enfin dans sa tombe, il grimace. Son dos lui fait souffrir le martyr. Son ventre vide aussi. Il entend le son d’une pelle qui s’enfonce dans la terre à une dizaine de mètres d’ici. Il pose ses bras et son menton contre la bordure d’herbe et observe en silence le fossoyeur qu’il a vu le jour précédent. Il analyse les mouvements qu’il fait tandis qu’il creuse une autre tombe, se demande ce qui a pu le mener à effectuer ce travail. Qui voudrait s’occuper de former les lits des défunts ? C’est macabre, comme emploi. « Tu as déjà vu des cadavres ? » Il se surprend à demander, sa voix fracturant le silence brumeux qui régnait.    

Il faut croire que l’appétit rend plus sociale. Maintenant que Joseph s’est relevé, il a l’impression que son estomac est encore plus vide. Toute la bile s’est posée dans le fond, et désormais un creux profond règne et fait vibrer les parois de son ventre. Il repense à ce met ridicule qu’il avait fabriqué avec les restes du réfrigérateur et de l’armoire, lorsqu’il est rentré chez lui la nuit où il a cru mourir. Il s’était senti tout à fait inspiré, avait attrapé deux sortes de pattes différentes (des macaronis et des spaghettis) et avait fait bouillir une grande casserole d’eau salée. À côté, il avait préparé des cubes de fromage cheddar et les avait posés sur le plat une fois la cuisson des pâtes terminées. Ils avaient fondu un peu. Il avait garni le tout d’une longue coulée de ketchup et de sauce BBQ, qui avaient donné au diner rocambolesque une saveur sucrée qui s’était bien mariée avec le goût du fromage. En accompagnement, un grand verre de lait au chocolat qu’il avait avalé d’un trait, puis un dessert à base de biscuits soda. Il ne savait quelle mouche l’avait piqué, mais il avait trouvé cela délicieux ! Sauf qu’il avait tout gerbé à peine quelques heures plus tard.

Il doit vraiment avoir faim, s’il se met à discuter avec le garçon au métier bizarre et à repenser à cette folie culinaire-là. « Ouais j’en ai déjà vu. » La discussion n’est pas très plaisante non plus. Pas trop fun, de repenser à des cadavres. « Et toi t’en as vu ? » Surtout lorsque l’un de ces cadavres, c’est celui de sa mère, dont il a involontairement retiré la vie. « Mmmmm… M’ouais. Tout le monde en a vu depuis qu’il fait toujours nuit. » Il prétend, grattant une touffe d’herbe pour l’arracher de terre. « Il se passe des trucs chelou partout en ville. Tu dois creuser bien plus de tombes qu’avant, pas vrai ? » Il demande ensuite d’une voix fluette, la tête basculée sur le côté alors qu’il détaille le garçon plus vieux que lui.

« T’es tout seul ? » Lèvres pincées, il hésite. Il pourrait se laisser tomber dans la tombe et disparaître à nouveau. Mais il a trop faim pour ça. Plus loin, il remarque qu'une dame stéatopyge va poser des fleurs sur une tombe. Joseph se demande s'il elle a vraiment de telles fesses ou si c'est une illusion d'optique créée par sa robe. « Tu as un truc à manger sur toi ? » Qu’il reprend, ignorant complètement sa question.

« J’étais pas là avant. » Oh. Étrange, Joseph pense. Qui emménagerait dans un endroit comme celui-ci, où le soleil n’expose plus que des nuages gris et un voile noir ? Peut-être que le monde entier a chopé cette malédiction. Il ne pourrait pas encore le savoir puisqu’il n’a pas mis les pieds ailleurs. Il n’a pas les moyens de partir, encore moins de se délivrer de ce fardeau qui l’a enfoncé dans cette tombe. Il est coincé ici, désormais, comme un lièvre qui aurait la patte coincée dans un piège. Le lièvre lacère laborieusement le lien le ligotant. Ses dents ne passent pas au travers l’épaisseur du fil. « Tu n’as pas choisi la meilleure ville pour t’installer. » Le loup-garou murmure en posant son menton sur ses bras entrecroisés sur le rebord de terre.

Puis la faim l’appelle. Son nez ne flaire pas de nourriture dans les alentours, mais il tente quand même de poser la question : on ne sait pas, sur un malentendu. « Non j’ai rien là. »Il fait une moue et détourne les yeux du sac de l’étranger. Il a faim, il a soif. Si seulement son sac savait satisfaire sa soif. N’y-a-t-il même pas une pomme ou une bouteille de jus à l’intérieur ? « C’est pour ça que tu me parles aujourd’hui ? Pour avoir à manger. » Il ricane, faux. Il n’a pas envie de lui dire pourquoi il lui parle. Certes, l’appétit l’encourage à s’afficher, mais, et il ne l’avouera jamais, ça commence à lui manquer, le peu de réconfort qu’il peut trouver chez autrui. « J’habite pas loin. J’ai de la nourriture. » Sa tête se relève et ses yeux s’illuminent d’un intérêt certain. Il suit du regard la direction que pointe le doigt du fossoyeur. « Tu habites dans le cimetière ?! » C’est encore plus creepy. Ce type est louche, mais Joseph s’empêchera de formuler la moindre remarque parce qu’il se considère tout aussi louche. Et, quand l’autre lui propose un peu de pain, un premier sourire – très léger – étire enfin ses lèvres. « D’accord. » Mais il n’a pas l’intention de bouger. Ce trou, c’est sa nouvelle maison. « Tu me l’apportes ? » Il aurait presque envie de lui demander s’il n’aurait pas un peu de garniture à lui offrir aussi, mais ce serait de trop.  

« J’ai pris ce travail parce qu’il y avait le logement avec. » Pas le meilleur logement, il en va de soit. Mais un logement quand même. Joseph n’a plus de chez lui maintenant que le corps éventré de sa mère git au milieu du salon. Il se demande si des policiers ont mis la main dessus ou si les mouches l’ont trouvé avant avant de la passer à la marmite. Le garçon préférait ne pas laisser ces images se projeter derrière ses paupières, mais il est plus facile de réfréner sa curiosité que de l’abolir. Il se contentera de profiter des moments où il oublie, pendant un instant, ce qui l’a mené à se cacher dans son trou. Du monde, de lui-même, de ce qu’il pourrait devenir encore sans pouvoir le contrôler. Il se bat aussi contre cette voix qui ne cesse de répéter dans sa tête : Je ne croyais pas que cette terre pût renfermer des souffrances et des terreurs à ce point démoralisantes. Il est devenu l’une de ces terreurs avant-même de prendre le temps de les découvrir. « Alors tu n'avais pas de chez toi avant de venir ici ? » Il demande naïvement, faisant des tresses avec quelques tiges d’herbes sous sa main. Il se rend compte que son œuvre d'art prend les formes d'un balai alors il s'enligne vers cette direction.

Puis, il est question de nourriture. Son estomac gronde à la mention du pain, et sa bouche se gorge de salive. « Dis moi d’abord pourquoi tu es seul. Et pas de mensonge sinon pas de pain. » Ses sourcils se froncent. Il lui fait du chantage. Il aurait presque envie de lui balancer une roche à la figure. Sa crise de la puberté n’est pas encore terminée et ses hormones sont en feu. Il n'a pas envie de lui adresser le moindre hypocoristique. Encore plus depuis qu’un monstre habite en lui. Le fossoyeur explique qu’il ne veut pas lui faire de mal et il se doute qu’il dit vrai parce que ce n’est pas sa crainte. C’est le contraire, qui l’effraie. Il aurait beau lui dire ce qu’il se passe, mais il ne saurait pas par où commencer. La science voudrait tout expliquer et quand il est impossible de l'expliquer elle déclare qu'il n’y a rien à expliquer. Il n’y a rien de naturel ou scientifique dans ce qu’il s’est passé la nuit dernière. Aucun mot ne pourrait raconter ce cauchemar-là. « Personne n’est à ma recherche. Enfin… Je ne crois pas. Pas encore. » Il marque une pause, jouant maintenant avec la simili tresse, l'utilisant comme un petit balai pour pousser la terre. « Ma disparition n’a probablement pas encore été remarquée car j’habitais seul avec ma mère. Et elle me faisait l’école à la maison. » Il relève les yeux du balai de fortune. « Va chercher le pain. Je veux le voir dans ta main pour savoir que tu respecteras ta partie du marché. » Il propose d’un ton insistant. Et, après, il lui donnera d'autres informations à mettre dans sa marmite.

« C’est à peu près ça. » Lèvres pincées, Joseph acquiesce d’un regard. Lui non plus n’a plus vraiment de maison alors il comprend. Ses yeux suffisent à transmettre son empathie, et il préfère noyer le sujet plutôt que d’y penser plus longtemps. Il ne sait pas comment il survivra maintenant qu’il n’a plus de famille ou de chez lui. Sera-t-il condamné à errer comme un chien puisqu’il en est devenu un ? En tout cas, il devra bien trouver un moyen de se nourrir, parce que ce n’est pas en restant couché dans une tombe qu’il rassasiera son appétit grondant. Il a bien vu quelques vers de terre et ici et là, mais il n’est pas prêt à sacrifier ses papilles gustatives. Le fossoyeur l’informe qu’il a un peu de pain chez lui, dans cette mystérieuse cabane à une centaine de mètres d’ici. Il peut à peine voir la lumière qui s’échappe par la fenêtre tant le brouillard est épais. Son estomac parle à sa place : il propose au garçon de l’informer un peu plus à son sujet en échange de la nourriture. Il accepte, et revient vingt minutes plus tard.

Cependant, il y a un problème. Pendant son absence, Joseph a commencé à se sentir tout bizarre. Il transpire, a les mains moites, la gorge sèche, et ses bras sont couverts de chair de poule. Ces symptômes, il les a reconnus. Il avait été précurseurs de sa toute première transformation, puis sa deuxième, qui avait condamné sa mère. Observant davantage le garçon plutôt que son offrande, qu’il a posé près du trou, il lance un « désolé… » avant de s’extirper du trou et de s’enfuir en courant, non sans peiner à mettre un pied devant l’autre sans trébucher dans les racines ou les montagnes de terre fraichement formées. Il ne sait pas où aller. Il panique. Il pleure déjà. Il sait qu’il tuera une autre personne s’il ne parvient pas à s’enfermer. Mais c’est trop tard.