Doué, mais pas infaillible. Passablement ivre, Channing sortait tout juste du bar où il était entré au petit matin, et si le grand brun était plutôt doué lorsqu’il s’agissait de semer la terreur auprès des créatures nocturnes, il était toutefois bien moins redoutable une fois inhibé par le bourbon. La démarche chancelante, la semelle de ses rangers glisse sur le goudron australien alors qu’il réajuste son équilibre, atterrissant plus ou moins habilement devant un tiers auprès de qui il s’excuse platement en levant la main, laissant cette dernière retomber mollement et reprenant sa marche la seconde suivante. Portant une main à sa tête lourde comme du plomb, le chasseur en vient toutefois à froncer les sourcils - venait-il de voir quelques étincelles au creux de la main de l’inconnue ? S’arrêtant à pas lents, se tournant d’une manière toute aussi dramatique, son regard trouve celui de la femme qui n’a pas vraiment bougé et auprès de laquelle aucune flamme n’est à déplorer. « Pardon… j’ai cru que vous étiez une sorcière » murmure-t-il d’une voix lourde, allant jusqu’à échapper un rire rauque sans être inquiétant. Il est ivre, mais pas menaçant. « Désolé si je vous ai fais peur. » poursuit-il avant de se remettre en marche, se reportant devant lui sans intention de poursuivre la discussion - mais tombant nez à nez avec deux voyous, une lame pointée dans leur direction. « File ta montre. et toi là-bas ton sac. » Channing, impassible, tend laborieusement son dos pour se donner une certaine contenance, toisant d’un air plus amusé qu’il est menaçant les deux voyous à peine majeurs. Secouant mollement la tête, celui avec le couteau s’approche d’un pas franc - et le brun, aussi vaporeux soit-il, le désarme d’une clé de bras bien placée, son complice entaillant son bras pour protéger son ami. Pestant d’une manière plus désabusée qu’elle est franchement plaintive, il envoie son coude dans la mâchoire de l’autre et se confronte bien vite à deux gamins passablement sonnés qui filent sans demander leur reste. Un soupir s’échappant de ses lèvres, Channing porte mollement sa main à son bras coupé.

@mila salvatori

La magie, les vampires et même les loups-garous sont devenus d'une banalité affolante depuis que le soleil ne se lève plus sur Brisbane. Channing dirait bien qu'il s'y est habitué - mais cela n'est pas le cas et ne le sera jamais, et le chasseur n'a pas l'intention de courber l'échine face aux monstres qui ont envahi sa ville. Ivre, fatigué et surtout las, le grand brun trouve toutefois l'énergie de désarmer et faire détaler les voyous qui font concurrence aux bêtes cruelles, et si son bras se tâche d'un fin filet de sang ce n'est rien dont il ne se remettra pas ou qui attire particulièrement son attention. L'impression que les bandits sont repoussés par une bourrasque, Channing fronce les sourcils et lance un regard curieux dans la direction d'où provient l'air - mais il n'y trouve rien de plus que la jeune femme à qui il vient tout juste de tourner le dos et qui, d'une manière étrange, est toujours là. Ses doigts pâles appuient sur l'entaille puis s'en décollent, la pulpe de sa peau couverte du liquide carmin sur lequel elle s'est appuyée. « Je peux aider … si vous voulez ? » Spontanément, son expression se veut rassurante et il secoue la tête en direction de l'innocente. « C'est superficiel, j'irais bien. » Cependant, la posture autant que l'expression apeurée de l'inconnue font naître la confusion dans son esprit, et ses sourcils se froncent un peu alors qu'il appuie un vulgaire mouchoir en tissu sur la coupure. « Pourquoi vous n'avez pas pris la fuite ? » l'interroge-t-il, sa curiosité se reflétant au travers de ses yeux noisette.

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