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Raelyn Blackwell & @Amos Taylor

Micah grandit à vue d’œil et, surtout, son vocabulaire s’étoffe trop vite pour que je ne sois pas surprise à chaque fois que je l’entends pointer du doigt et prononcer un mot que je ne l’avais jamais entendu prononcer – un peu maladroitement certes – en ajoutant un verbe pour indiquer son intention ou son opinion. Elle devient une petite fille, c’est la réflexion que je me fais alors que, sortie avec elle pour l’emmener manger une glace et acheter de nouvelles chaussures – un prétexte pour qu’elle puisse prendre un peu l’air tant son père semble parfois vouloir la garder pour lui et que sortir lui est impossible – elle sautille plutôt qu’elle ne marche tandis que je tiens fermement sa petite main dans la mienne pour qu’elle ne m’échappe pas. « Pour papa ? » Elle pointe du doigt une paire de chaussures dans une vitrine – hideuse, à deux ans on ne lui demande pas encore d’avoir du goût après tout, je choisis encore toutes ses tenues avec soin – avec un grand sourire sur les lèvres et moi, je m’abaisser à son niveau. « Papa a assez de chaussures. Des chaussures que maman lui achète pour qu’il mette toujours la même paire usée jusqu’à la corde. » Bien sûr, il a trop de mots pour la petite fille qui me regarde avec ses grands yeux interrogateurs qui me font fondre à chaque fois. Elle ne se satisfait rarement que d’une seule réponse, surtout si cette dernière ne pas va pas dans le sens qu’elle aimerait. « Non, on prend pas de chaussure pour papa. Par contre, quand tu auras fini ta glace - » Ou que cette dernière aura totalement fondu et fini de dégouliner sur ses doigts. « - on pourra s’arrêter dans une pâtisserie pour que tu lui choisisses ce que tu veux. » Le compromis semble convenir à madame, je m’en tire à bon compte pour une fois.  

C’est donc chargées d’un sac en plastique de plus et les doigts collants que nous entrons dans l’immeuble qui abrite notre logement temporaire. Le sucre de la glace a rendu des siens poisseux et, moi, bien que dégoutée, j’ai malgré tout mis un point d’honneur à garder sa petite main dans la mienne sans laisser la moindre émotion se peindre sur mon visage. Pour ma fille, je me suis déjà sali les mains de bien des façons.

Je tourne la clé dans la porte sans anticiper une seule seconde ce qui m’attends derrière. Lorsque mon regard se pose sur la pièce à vivre, j’ouvre les yeux en grand : mon premier réflexe est de craindre que nous ayons été cambriolés. Sauf que c’est ridicule, puisqu’Amos vit la en permanence et que les voleurs attendent bien souvent que plus personne ne soit dans la maison pour la retourner à la cherche de bien précieux. Retourner. Le mot est bien choisi puisque tout semble sans dessus dessous. Les coussins du canapé sont éparpillés sur le sol – l’un d’eux semble même avoir été ouvert ou éventré – et les jouets de Micah, habituellement soigneusement empilés, sont eux aussi répartis sur le tapis. Dans la cuisine attenante et ouverte sur le salon, de la vaisselle est cassée, mais la plupart de nos possessions semblent juste sorties des placards pour être étalées, renversées et quelque fois oui, brisées. Je n’ai pas le temps de m’inquiéter qu’il soit arrivé quelque chose à Amos : il est là et braque un regard noir sur moi. « Tu me mens. Depuis combien de temps tu me mens ? » Son ton me glace le sang avant que ses paroles ne m’interpellent. Je fronce les sourcils et, entendant un léger chouinement au bout de mon bras, je me penche sur ma fille pour la prendre sans les bras et je mets une main à l’arrière de son crâne pour l’inciter – la pousser – à cacher son regard dans mes cheveux. « Sur quoi d’autres tu mens ? Parce que tu le fais… » Son agressivité transpire par tous ses pores. « Je t’ai dit de ne plus jamais me parler comme ça. » Je le lui ai dit lorsqu’il m’a agressée verbalement à propos de Callum. Je hais ce ton. Il me donne l’impression d’avoir un inconnu face à moi, un être défiguré par cette ire qui je trouvais attirante parce que dangereuse à nos débuts, mais qui me rend malheureuse aujourd’hui lorsqu’elle prédomine, qu’elle semble être la seule chose qui fait battre son cœur. « T’es malade ou quoi ? » Oh je ne soupçonne pas un quelconque virus ; le sens derrière le mot malade est limpide et, comme par instinct de protection maternelle, celui d’une lionne, je referme mes doigts autour du crâne de Micah, sur ses cheveux doux, pour éviter qu’elle ne soit tentée de tourner la tête pour comprendre ce qu’il se passe. « Mais putain qu’est-ce que tu racontes ? » Notre fille apprendre bien les jurons quelque part, il y a de toute façon de grande chance que ce soit de moi, alors inutile de retarder l’inévitable. Si je comprenais ce qu’il se passait, je lui rirais au nez. Si je comprenais ce qu’il se passe, face à sa mauvaise foi et pour me défendre par l’attaque, je lui cracherais qu’il est aussi ironique qu’hypocrite de me traiter de menteuse et de me traiter comme une traîtresse. J’ai mal au cœur. J’ai peur pour Micah, dont les gesticulations m’interpellent plus encore que le foutoir que j’ai sous les yeux : je ne fais que retarder l’inéluctable, pourtant, elle n’a pas besoin de voir ça.

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Le carnage qui règne derrière lui ne semble pas préoccuper Amos. De fait, il semble à peine en être conscient, et je me demande s’il réalise l’image qu’il renvoie, négligé, les yeux rouges de rage ; il ressemble à un fou. A un aliéné qu’il faudrait maîtriser avant qu’il se fasse du mal ou qu’il en fasse à quelqu’un d’autre. Avant même de comprendre ce qui motive son ire, je sais que c’est sa colère, cette foutue colère qui le transfigure, qui le rend aussi délirant qu’à l’époque où il souffrait du manque d’alcool. Et si je cache le visage de ma fillette, si je tente d’empêcher son regard de se poser sur la scène désolante qui se joue devant nous, c’est parce que je devine que le pire est inévitable : je ne reconnais pas Amos dans cet être de rage et d’hostilité. « De quel ton tu parles ? Et tu fais quoi, là ? » Plutôt que de me battre avec lui, de m’écharper avec mon époux qui semble incapable de raisonner correctement, je me concentre sur Micah qui ne comprends pas ce qu’il se passe mais qui, comme la petite fille qu’elle est, s’agite déjà et voit sa nervosité monter en flèche. De ses petits bras, elle tente de me repousser mais Amos, toujours dans un état second et centré sur lui-même ainsi que son propre délire, ne voit rien de tout ça, évidemment. « Tu as viré Callum. Pourquoi ? Tu en pinçais pour lui ? Il s’est passé un truc que tu avais peur qu’ils me disent et tu as préféré l’éloigner, c’est ça ? L’éloigner de moi ? Tu lui as promis quoi contre son silence ? Si c’est pas lui, c’est un autre alors… Quoi ? Je dis n’importe quoi, je suppose. » - « Pardon ? » J’écarquille les yeux, plus surprise que je ne le devrais. Qu’il revienne sur le licenciement de Callum ne devrait guère me surprendre puisqu’il m’a déjà attaquée sur ce terrain-là. En revanche, je reste muette qu’il ose m’accuser d’adultère. Il se comporte comme un tyran paranoïaque et, dans ces conditions, je ne peux plus rester patiente et compatissante. « Parce que si tu es capable de me cacher ça. » Mes yeux sont attirés par la feuille de papier posée sur la table, que je remarque pour la première fois. Je fronce les sourcils, fais un pas en avant – un seul – pour en lire l’en-tête et deviner ainsi de quoi il est question. C’est une facture. La facture de ma consultation à la clinique privée et des examens effectués pendant son arrestation à cause d’une entorse à la cheville idiote. C’est ça, la cause de sa fureur ? C’est à cause d’une chose si anodine, qu’il a retourné notre apparemment et se comporte comme un aliéné ? Qu’il m’accuse de le tromper ? D’avoir cherché la chaleur des bras d’un autre homme pendant qu’il était tenu à l’écart de sa famille, de Micah et de moi, alors que je me suis démenée pour le faire libérer ? « Qu’est-ce que tu pourrais me cacher d’autres, en fait ? Maintenant que tu ne m’as plus dans les pattes puisque je suis coincé ici ? » - « Vas te faire foutre. Tu n’as pas le droit de porter ce genre d’accusation. » Concernant le bout de papier qui a déclenché sa crise, il n’a pas non plus gagné celui de recevoir un peu plus d’informations, plus maintenant.

« Tu l’as vu ? Tu as vu ce que tu fais ? Tu la gardes près de toi comme si j’avais un problème. » Dans cet état, il en est un : Micah est terrorisée d’entendre son père hausser le ton, même si elle n’est pas sa cible. Elle serait terrifiée aussi si elle voyait à quoi ressemble cet endroit qui, à ses yeux, est son chez elle depuis plusieurs mois. Les enfants sont des créatures d’habitude. Contrairement à nous, elle considère certainement cet appartement comme sa maison tout autant que le loft, puisqu’elle n’y a pas mis les pieds depuis presque cinq mois ; c’est beaucoup, à son âge. « Résultat, tu lui fais peur. Bravo. Tu peux être fière de toi. » - « Tu lui fais peur Amos, toi et personne d’autre que toi. » Il s’approche d’ailleurs de nous et, si je n’esquisse pas de geste de recul – je n’ai pas peur de lui – je sens les petits bras de ma fille se resserrer autour de ma nuque. La petite fille insouciante qui a mis plusieurs minutes avant de choisir la pâtisserie à ramener à son père – rien ne semblait être assez bien à ses yeux – est déjà loin. J’ai dit à Amos qu’il n’était pas la seule victime de la situation, et je ne parlais pas uniquement de moi. Micah a du mal à appréhender ses crises de colère, quand bien même elle n’en est pas systématiquement la victime directe.

Arrêté en chemin par une tour construite par Micah en briques de construction colorées pour les tout-petits, Amos s’interrompt, attrape l’œuvre de notre fille et, dans un geste de rage qui ne me fait pas ciller, mais qui fait sursauter ma princesse contre moi, la projette contre le mur où elle s’exploser en plusieurs morceau. C’en est trop pour notre enfant qui dégage sa tête de mon épaule, se tord le cou pour essayer de comprendre ce qu’il se passe – je l’en empêche – et éclate en gros et lourds sanglots. Elle est inconsolable, et furieuse contre mon âme-sœur, je la remonte sur ma hanche et je caresse sa joue de ma main libre pour tenter de la rassurer. « Ne pleure pas princesse, c’est rien. » Bien sûr que non, ce n’est pas rien. Son foyer est saccagé, les cris de son père lui font peur et il vient de casser l’un de ses jouets. Au mieux, elle est angoissée, au pire, elle pense être la cause de sa fureur et doit être terrifiée. « C’est ta faute. C’est entièrement de ta faute. » - « J’ai rien fait. » Micah s’exprime d’une petite voix faible et, moi, je lance un regard furibond à Amos et, en l’espace d’une seconde, je décide. Je décide que je dois nous préserver Micah et moi – surtout elle – de l’incontrôlable colère d’Amos. Je lui ai demandé de la contrôler. Je lui ai demandé de trouver un autre exutoire que moi et, à présent, la coupe est pleine. Il est peut-être coincé ici, mais je ne le suis pas et si mon cœur se brise déjà à l’idée que je m’apprête à le laisser, c’est la seule chose qu’il convient de faire. Pour mon bébé, je dois nous éloigner. Pour mon couple aussi. L’après tempête était une parenthèse enchantée, mais tout est déjà balayé et je me sens idiote d’avoir cru que le pire était passé. Je ne supporte plus ses sautes d’humeurs violentes. Je ne supporte plus d’être le récipiendaire d’une colère que je n’ai pas méritée. Je n’en peux plus d’être patiente et être compréhensive quand j’ai le sentiment que ses efforts à lui sont systématiquement de courte durée. « Donne-la-moi. » Les petits bras de Micah se resserrent autour de mon cou et ses poings se referment sur d’épaisses mèche de mes cheveux.

« Donne-la-moi, s’il te plait. »
« Non. »

Furibonde, je soutiens son regard, la respiration rapide et le cœur en miette. « Tu te conduis comme un tyran. Je ne te reconnais même plus. » Finalement, je laisse tomber à terre le petit sachet en papier qui contient nos achats à la pâtisserie et je referme mes deux bras autour de notre fille. Je décroche mon regard de celui de son père puis le contourne pour l’abandonner ici. C’est vers la chambre de Micah que je me dirige ensuite, la chambre parentale suivra juste après. J’embrasse le front de ma poupée, que je dépose à terre : ici, pas de carnage. Ici et tant que la porte reste fermée, je l’épargne du chaos ambiant. Je m’agenouille auprès d’elle et, avec délicatesse, j’embrasse son front. « C’est rien poupée. On va aller faire une soirée ailleurs, juste toute les deux. On peut même choisir un hôtel où il y aura une piscine. » Je sèche ses larmes de mon pouce, avant de me redresser. « Tu vas choisir le maillot de bain que tu veux mettre ? Quand on reviendra, papa sera plus calme. » Ou plutôt, nous ne reviendrons pas tant qu’il ne le sera pas. Moi, j’attrape un grand sac de week-end en tissu dans son armoire, que je dépose sur la commode de ma fille avant d’ouvrir ses tiroirs pour le remplir uniquement des essentiels et de quelques tenues, incertaine du temps qu’il nous faudra passer loin de mon âme-sœur avant qu’il ne revienne à la raison.

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« Oh non. Ce n'est pas moi qui vais me faire foutre visiblement. J’ai le droit de porter toutes les accusations que je veux parce que je ne mens pas, moi. » Je laisse échapper un bref soupir sarcastique, seule réaction possible face à sa mauvaise foi, son agressivité, sa vulgarité devant notre petite fille qui mérite mieux d’entendre son père accuser sa mère de se faire foutre par la terre entière. « Non, toi tu enfermes les gens pour les empêcher d’avoir leur mot à dire. Toi tu prends tout seul des décisions qui concernent tout le monde. » Il a présenté des excuses. Mais qui m’accusera de rouvrir une plaie, si pas totalement refermée, sur la voie de la guérison pour répondre à ses inepties ? A des accusations viles que je ne mérite pas, si ce n’est la pire des accusations ? Peu de choses pourraient avoir raison de notre couple, mais l’adultère en fait partie et le voilà qui me pointe du doigt, qui m’accuse du pire des péchés et pour quoi ? Pour une facture de consultations en clinique privée dont il n'a pas connaissance ? Parce qu’il est bouffi d’orgueil au point de considérer qu’il doit tout savoir et tout contrôler ? Parce que lui, qui n’est pas le dernier à priver les gens de leur libre arbitre lorsqu’il estime seul qu’il s’agit de la meilleure solution, a été tenu à l’écart d’une information qui n’a pas la moindre importance. Comment ai-je pu oser lui faire ça, à lui ? C’est certainement ça qu’il se dit, et moi je me retiens de lui présenter mon majeur au nom de notre petite fille. « Oh non non. c’est toi qui te comportes comme si j’avais un problème. Tu m’étonnes. C’est tellement plus commode comme ça. Tellement mieux que de répondre à mes questions et de me dire la vérité. Qu’est-ce qu’il se passe ? Elle te fait peur ? » Le visage déformé par la colère et le dégoût que m’inspirent ses accusations, je le dévisage. « Tu as un problème Amos. » Et je suis en train d’en comprendre l’étendue. En train de comprendre que contrairement à ce que j’ai voulu croire, à ce que j’ai espéré, rien n’est sous contrôle. Sa colère le bouche et, petit à petit, elle ne laisse plus rien de lui. « Je n’ai jamais eu peur de la vérité. Tu peux en dire de même ? » Je me détourne de lui, consciente que je ne peux plus passer une minute de plus dans cet appartement tant qu’il n’aura pas compris qu’il doit agir pour ne pas laisser sa colère nous gâcher tous les deux. J’ai mal au cœur, et je lui en veux de me mettre dans cette situation mais parce que je l’aime et que je tiens à ce que nous avons, je ne peux pas être avec lui, pas cette fois.

« Fais pas ça. C’est ma fille aussi. » Bien sûr que Micah est sa fille, et que rien ne changera jamais ça. Sauf que Micah s’agrippe à moi et que je dois la protéger. Pour l’instant, il n’est pas capable de le voir, mais j’espère qu’il reviendra à lui et qu’à ce moment-là, il m’en sera reconnaissant. « Donne-la-moi. » - « Je suis désolée. » Je suis désolée, mais non. Je suis désolée de m’apprêter à partir. Je suis désolée mais je n’ai pas le choix, parce que tu me brises le cœur, pas aujourd’hui uniquement, mais depuis des semaines. Mais ce n’est pas grand-chose au regard de la douleur que je ressens lorsque Micah, qui ne comprends pas grand-chose à ce qu’il se passe et que je tente de préserver de ce qui l’entoure interprète les paroles de son père pour elle. Elle n’aurait pas dû être au milieu. Même irrationnel, même dans une fureur motivée par sa paranoïa, il aurait dû être capable d’attendre de faire autrement que de me prendre à parti alors qu’elle était là, dans mes bras. « Tu n’as rien fait, mon ange. Papa, il… » Pour Micah, je me tais et je m’immobiliser, pour elle, je lui laisse le temps d’expliquer à notre fille qu’elle n’a rien à se reprocher, que ce n’était pas d’elle qu’il parlait. Pour elle, et pour lui : il aurait du mal à vivre qu’elle se couche en étant persuadée que son père lui en veut. « Papa, c’est pas un tyran. » Je dépose un baiser sur les cheveux de ma fille, et je le contourne sans un mot de plus. C’est le cœur gros que je me dirige vers la chambre de ma fille pour préparer un petit sac, mais je suis au pied du mur.

« Tu fais quoi, là ? » Il ne peut pas le réaliser tout de suite, mais je nous protège, je nous sauve du naufrage, voilà ce que je fais. Je tiens assez à nous pour partir alors que le quitter me déchire les entrailles. Je ne réponds rien, consciente que je n’ai pas besoin de grand-chose pour vaciller et désireuse de garder la tête haute pour ma fille, mais aussi pour mon amour-propre. Et si pour mon couple, j’ai appris à le mettre de côté, j’ai aussi besoin de le conserver pour ne pas nourrir de rancœur dangereuse à son égard. Je ne réponds rien : il sait ce que je fais. « Tu ne peux pas faire ça. Pas comme si c’était moi le problème. C’est toi, c’est toi qui mens. Et c’est ma fille… si tu t’étais contentée de dire la vérité, elle ne pleurerait pas. Non. » - « Je ne t’ai jamais menti. » Et si ma voix chevrote de façon presque imperceptible, c’est qu’en plus de ma colère apparente, je souffre surtout de son horrible accusation. « Et moi je me serais calmé et j’aurais écouté. C’est ta faute pas la mienne, il est hors de question que je te laisse emmener ma fille loin de moi. » La porte refermée derrière lui, Amos fait barrière avec son corps. A partir de là, je sais que je ne peux pas me payer le luxe de répéter l’opération dans la chambre parentale. Vivre la scène une première fois est déjà assez difficile pour tout le monde : je n’aurais pas la force de la vivre une seconde sans vaciller. Des vêtements et des affaires pour passer une nuit ou deux à l’hôtel, j’en achèterai, j’utiliserai même le service de conciergerie de l’hôtel pour me permettre de ne pas mettre un pied dehors, et cela n’aurai rien d’un luxe, je n’aurais pas la force de faire autrement. « Je n’ai pas le choix et, plus tard, j’espère que tu le réaliseras. » Si pas, c’est que je me serais trompée sur lui et cette possibilité n’existe même pas, parce que je sais qui il est, l’homme qu’il est sous cette couche de colère d’une laideur insupportable. « Je t’ai demandé de faire quelque chose pour contrôler ta putain de colère. » Je n’irai pas jusqu’à l’accuser de ne rien avoir essayé. En revanche, peut-être a-t-il besoin d’un électrochoc plus important pour le faire. « Parce que je t’aime, mais que je ne la supporte plus. Regarde autour de toi. » Pas ici dans la chambre de notre fille qui a été épargnée de la tempête, mais dans le reste de l’appartement. « On peut pas rester ici. » Micah et moi. « C’est invivable. » Pas seulement le chaos ambiant, mais ses sautes d’humeur et ses crises imprévisibles avant toute chose. « Si tu pars, je te suis. Si je te suis, je repars d’où je viens. » Le sac de notre petite fille terminé, je le referme et le glisse sur mon épaule. J’attrape ensuite la main de Micah dans la mienne, avant de déglutir difficilement, pour l’approcher de moi et poser délicatement mes deux mains sur ses oreilles pour tenter une fois de plus de la préserver du mieux que je peux de tout ça. « J’espère vraiment pour toi que ce sont des foutues menaces en l’air. » Et je l’espère pour nous, aussi : je ne le pardonnerai pas s’il me punissait en choisissant de retourner en prison. « Laisse-moi passer. » Je n’ai pas envie d’avoir à jouer des coudes, à m’opposer physiquement – même qu’un peu – à lui en présence de Micah, je n’ai pas envie de le faire tout court.

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« Et si tu changeais de disque ? Pour répondre à mes questions ? On gagnerait du temps. A toutes mes questions... Y compris concernant les enfants. Pourquoi tu dis pas que tu mens parce que tu me prends pour un fou ? Pourquoi tu le dis pas que c'est pour ça que tu en veux pas d'autres ? »  Le voilà qui exige, qui fait pression pour obtenir des réponses sur un sujet qui n’a rien à voir et dont nous aurions pu reparler au calme dès qu’il l’aurait voulu parce que tant que je ne ressens pas de pression ou le message que je suis anormale selon ses critères conservateurs, il n’est pas tabou et je ne me braquerai pas. Nous pourrions encore le faire, mais pas maintenant, pas alors qu’il mélange tout et qu’il utilise tout ce qui lui passe sous la main comme arme à me jeter à la figure, comme preuve accusatrice que je suis une mauvaise femme et une mauvaise mère, par extension. « L’intimidation, ça marche pas avec moi, Amos. » Si je devais l’être par un homme dès qu’il hausse le ton, si entrer dans une colère noire suffisait à me faire cracher le morceau ou, plus largement, à me faire ployer pour une quelconque raison, je n’en serais pas où j’en suis aujourd’hui. « Je répondrai à tes questions le jour où tu mériteras que je le fasse. » Pas le jour où il considère visiblement qu’il ordonne et que j’obéis, où il considère le fait que je lui doive des comptes comme un dû, et ce quelle que soit la façon dont il me traite. « Ça veut dire quoi, ça ? De quelle vérité tu parles ? De quelle vérité suis-je présumé avoir peur ? » La seule chose que cela veut dire, c’est que s’il en est rendu à me traiter de menteuse en plus de femme infidèle, alors je n’ai plus rien à lui dire tant qu’il sera dans cet état et tant qu’il ne sera pas revenu la queue entre les jambes avec des excuses que je mériterai. Alors je ne prends pas la peine de lui répondre parce que sa question est à elle seule une insulte. Je me dirige vers la chambre de ma fille avec le cœur gros, autant à cause de ce que je m’apprête à faire – qu’il me force à faire – et que ces choses dont il m’accuse, ces choses qui en disent beaucoup sur son point de vue concernant la confiance mutuelle que nous sommes censés avoir l’un envers l’autre.

« Non, tu ne l’es pas. Si tu l’étais, tu ne ferais pas ça. »
« J’espère que quand tu seras redescendu, tu réaliseras que tu me laisses pas le choix. »

Au nom de Micah, dans un premier temps, et en le mien propre, celui de mon couple également. Sans Micah, je n’aurais peut-être pas fait de sac, mais le résultat aurait été le même : j’ai besoin qu’il comprenne qu’il a dépassé les limites. J’ai besoin qu’il comprenne qu’il l’a fait avant aujourd’hui et que, depuis plusieurs semaines il méprise mon ressenti et mon mal-être. Comment pourrait-il ne pas l’avoir remarqué, que je m’éteins parce qu’il me fait mal au cœur un peu plus à chaque fois ? « Mentir, cacher des choses, c’est du pareil au même. Je l’ai pas inventé, ça. Tu ne peux pas tout me mettre sur le dos parce que c’est plus facile que de me dire pourquoi tu me fais des secrets et combien tu en as. » - « Tu te sentiras bien con quand tu apprendras ce que c’était, cette facture. » Quand, pas si, mais certainement pas aujourd’hui. Pas tant que j’aurais l’impression que je suis en train de passer un interrogatoire duquel il serait aux manettes, pas tant qu’il me traitera comme il est en train de le faire ; comme on traite les traîtresses. « Réfléchis bien, Rae, parce que tu as le choix de ce que tu vas me renvoyer comme message. C’est parce que tu m’aimes que tu ne vas pas m’infliger ça. S’il te plaît. » Soufflée par sa tentative de chantage émotionnel, mes gestes se suspendent et je relève la tête pour l’observer de deux yeux ronds habités par la surprise – je le suis que son culot n’ait pas de limite – la sidération la colère et la peine que je ressens à l’idée qu’il utilise ce levier-là. « Tu as considéré ce que tu allais nous renvoyer comme message quand tu as fait ça ? » D’un geste vague de la main, je désigne le chaos qui règne dans le reste de l’appartement, celui dont la chambre de notre princesse a par miracle été épargné. « Parce que tu m’aimes, toi tu t’es abstenu de me traiter de menteuse ? D’infidèle ? » De trainée presque, même s’il ne l’a pas fait ouvertement c’est à mes yeux exactement la même chose puisqu’il a sous-entendu que j’allais me faire foutre à tout va et par d’autres que lui ? Je referme le sac de Micah, et si j’attrape la main de ma fillette, je la lâche bien rapidement pour poser les miennes sur ses oreilles lorsqu’arrivée au niveau de son père, je lui fais face.
 
« Quand je pars, je reviens toujours. » - « Je reviendrai. Mais pas tant que tu seras comme ça. » Comme ça. Tout ce que cela implique me donne presque le tournis tant je n’aurais jamais pensé que nous puissions en arriver jusque-là, qu’il pourrait un jour me donner l’impression d’être au pied du mur et n’avoir aucun autre choix que celui de partir pour protéger mon bébé et mon couple. « Et si c’est pour être seul ici, je préfère retourner en prison. » Je le foudroie du regard. Plus de peine, plus de douleur – elle est toujours là mais écrasée par l’immensité de mon ire qui grossit lorsqu’il affirme à nouveau se préférer derrière les barreaux. « Evidemment. » Ne s’offusque-t-il donc de rien ? « Puisque tu ne t’intéresse qu’à toi et tes ressentis. » Il s’efface du cadre de la porte et, bien que je sois déterminée à quitter l’appartement – j’en ai besoin, nous en avons besoin – mon cœur se brise. Toute devient plus tangible, plus réel maintenant que le chemin jusqu’à la porte d’entrée est parfaitement dégagé. « Le fais pas. » Mon regard un peu trop brillant plongé dans le sien, je déglutis difficilement et ma lèvre tremble un instant, comme si j’allais dire quelque chose, comme si j’allais lui demander de me convaincre de rester, lui dire que j’ai mal au cœur et que je ne veux pas partir. Mais Amos n’entend que lui, depuis plusieurs semaines, alors je ne dis rien. Je me contente d’ôter mes mains des oreilles de notre fille et de la prendre à nouveau dans mes bras pour à nouveau lui épargner le plus gros du triste spectacle de la pièce d’à côté. J’ai envie de pleurer, j’ai envie de m’effondrer mais je l’ai déjà fait, j’ai pleuré, j’ai hurlé, j’ai dégueulé toute ma colère et ma détresse au visage de mon âme-sœur et cette façon de faire là n’a rien changé. Sans petite fille à protéger, je serais restée. Sauf que maintenant qu’elle est là, dans mes bras, et que je l’entends sangloter à mon oreille, elle m’insuffle la force d’aller jusqu’au bout. Je dépose mes doigts sur l’avant-bras d’Amos, une seconde, peut-être un peu plus, avant de la retirer, de déglutir à nouveau, de battre des cils pour chasser mes larmes avant qu’elles ne viennent et, sans un mot de plus, je rejoins la porte d’entrée de l’appartement et je la referme derrière moi.

rp terminé