Shattered fragments of yesterday

Sid & Aisling

I couldn't stop at the red light, you're just like a car crash and I can't look away. All I see is shattered glass and night lights passing, our love fading, headed for the same disaster, faster and faster and faster...

L’aiguille lui glisse entre les doigts, une fois de plus. Les dents serrées, Sid refoule l’envie qui le taraude d’envoyer le projet valser contre le mur de la cuisine. Il expire plutôt longuement en espérant que l’exercice l’aidera à retrouver son calme. Aisling, qui n’a de toute évidence rien capté de sa lutte, choisit ce moment pour l’interrompre : « Oh ! Et si on mettait des studs pour border la dentelle ? » Déjà, elle brandit sous son nez le justaucorps sur lequel elle travaille de son côté. Il hoche distraitement la tête, tend le cou pour contourner ses mains, à la recherche de son aiguille perdue. Le mouvement lui permet d’apercevoir l’éclat de la fine tige de métal sur le denim sombre de son jean. Avec sans doute plus de force que nécessaire, il referme le pouce et l'index sur l'aiguille pour l’empêcher de lui échapper à nouveau. Aisling comprend enfin qu’il se concentre sur son propre costume et qu’il ne peut donc pas s’intéresser au sien pour le moment. « Oups. » Le justaucorps disparaît. Il n’a pas le temps de se réjouir d’avoir retrouvé son espace qu’elle revient l’envahir, cette fois pour lui coller un baiser plein d’affection sur la joue. D’ordinaire, c’est le genre de petit geste mignon qui réussirait à l’attendrir. Ce soir, pourtant, il lui donne plutôt l’impression d’étouffer. Il ne répond rien, fait mine de se concentrer sur l’aiguille qu’il plonge avec maladresse dans le tissu pour ne pas être témoin des doutes qui froissent sûrement déjà le joli visage d’Aisling. Au cours des dernières semaines, son angoisse n’a cessé de se décupler, tant et si bien qu’il a de plus en plus de mal à lui cacher sa mauvaise humeur. Du reste, elle est si sensible aux moindres fluctuations de l’énergie entre eux qu’elle se rend bien évidemment compte que quelque chose cloche.

Heureusement, elle ne se laisse pas démonter par son attitude : « Tu gardes toujours tes vieilles affaires dans ton placard ? » Il acquiesce d’un hochement de tête sobre qui semble néanmoins lui suffire. « J’vais voir c’que j’peux trouver. » Elle se lève d’un bond gracieux et s’éloigne. Il retient son souffle jusqu’à ce qu’il entende ses pas traverser dans la chambre à coucher, puis s’autorise enfin à pousser un long soupir, le visage enfoui au creux de ses mains. Il est épuisé, n’en peut plus d’avoir constamment les nerfs à fleur de peau. Il dort peu et mal, hanté par la présence discrète mais inquiétante de quelques types patibulaires qui tournent autour de Wild Ink. Il ne les connaît pas, mais il est certain que ce ne sont pas des émissaires du Club. Depuis qu’il a offert ses services à Heller, ce sont les deux mêmes gangsters qui viennent faire leur visite mensuelle au salon. Pourquoi alors le patron aurait-il envoyé d’autres hommes de main rôder dans les environs ? Il n’y a que la présence d’Aisling qui l’apaise, comme si elle lui rappelait les raisons qui l’ont poussé à faire ce deal maudit. Pourtant, même sa douceur le glace parfois. Sa conscience torturée lui murmure de plus en plus souvent qu’il a brisé sa promesse et, qu’à chaque inspiration, il lui ment par omission. Rares sont donc les moments de sérénité qu’il réussit encore à glaner, la nuit lorsque, le visage enfoui dans son cou ou ses cheveux, ses bras l’encerclant pour la serrer tout contre lui, il arrive à faire taire son esprit et à respirer l’instant présent.

Il voudrait fumer, troquerait sans hésiter un bout de son âme pour une cigarette et le rush de nicotine qui viendrait délier ses nerfs malmenés. Sauf qu’il ne peut pas le faire, bien entendu. Pas tant qu’Aisling sera chez lui. Pas sans trahir une partie de son secret honteux et lui avouer qu’il a aussi brisé leur entente tacite. Ce spectacle de danse auquel elle les a inscrits sans lui en parler n’arrange rien non plus. En temps normal, il aurait été heureux d’avoir l’occasion de répéter une nouvelle chorégraphie avec elle, mais dans les circonstances, c’est un poids supplémentaire sur ses épaules dont il se serait bien passé. D’autant plus qu’elle a eu l’idée de fabriquer eux-mêmes leurs costumes de scène et que sa vision dépasse souvent ses capacités de couturier. Depuis tout à l’heure, il s’acharne donc à poser une fine bordure de dentelle à la main sur son jean. Le matériel est si délicat qu’il n’a d’autre choix que de progresser lentement, un point à la fois, par crainte de voir son travail s’effilocher entre ses doigts. L’ironie lui semble particulièrement cruelle : alors qu’il a fait des aiguilles une partie intégrale de son métier, il ne s’est jamais senti aussi maladroit qu’en essayant d’en manipuler une pour créer un vêtement.

Il émerge du cocon de ses paumes, se frotte le visage et les yeux d’un geste las. La fatigue lui brouille le regard, engourdit d’une pression inconfortable son front. Il a besoin d’une pause. Alors il se lève, replie soigneusement son jean pour protéger la dentelle inachevée et enfonce son aiguille dans le coussin qu’a fabriqué Aisling pour leur éviter de les égarer partout. Il ne manquerait plus que l’une d’entre elles se retrouve sur le sol et que Mouse ne marche dessus ou, pire encore, ait la brillante idée d’y goûter. Il ne résiste pas à l’envie de se pencher pour câliner la petite tête du chat lorsqu’il passe à côté de lui. Il savoure un instant sa fourrure duveteuse et la vibration délicate de ses ronronnements sous ses doigts, puis se redresse. Il s’étire, pousse un grondement de bonheur en sentant sa colonne vertébrale craquer, puis remonte le couloir pour rejoindre sa chambre. « Leen ? » l’interpelle-t-il en traversant le pas de la porte. « J’crois qu’on devrait… » Il s’arrête net lorsque son regard tombe sur elle. Elle est assise sur le sol devant une pile de tissu et d’autres matériaux qu’elle a manifestement mis de côté pour leur projet, mais elle n’y porte aucune attention. Sur ses cuisses, elle tient un carnet à la couverture rouge, encore ouvert. Elle ne s’intéresse plus à son contenu, mais seulement parce qu’elle a tourné vers lui de grands yeux coupables, comme une gamine qui se serait fait prendre en plein mauvais coup. De toute évidence, avant qu’il ne la surprenne, elle avait le nez plongé dans ses dessins.

Il sait exactement sur quoi elle est tombée. Il reconnaît la boîte et ses décorations, mais aussi les traits sombres et violents qui noircissent les pages. Le rouge lui monte aux joues, en même temps qu’une vague de chaleur désagréable. « Mais qu’est-ce que tu fous ? » Il n’attend pas sa réponse tant elle lui paraît évidente. En deux enjambées, il l’a rejointe et se met à genoux à côté d’elle. Sans délicatesse, il lui arrache le cahier des mains et referme la couverture d’un claquement sec. Il le replace dans la boîte. Il constate en un coup d’œil qu’elle ne semble pas avoir eu le temps de fouiller dans les autres. C’est toutefois une maigre consolation, car il sait que celui qu’elle a parcouru contient la plupart des portraits de sa mère. Il le sait parce qu’il l’a lui-même feuilleté, il n’y a pas si longtemps. À leur retour de voyage, il avait ressenti le besoin de se confronter à ces dessins sombres qu’il n’avait plus revus depuis des années. De les comparer, aussi, au portrait lumineux qu’il a tracé d’Adele après sa visite au cimetière, comme pour mesurer à l’aide d’une preuve tangible sa guérison nouvelle.

L’espace d’un battement de cœur, il songe à partager cette part de lui-même avec Aisling, mais l’envie s’évapore presque aussitôt, chassée par une image glaçante. Celle de la jeune femme qui décide d’aller fouiner de la même façon dans la réserve de Wild Ink et qui tombe sur le livre de comptes dans lequel il note soigneusement les transactions clandestines qu’il effectue pour le compte du Club. D’un geste nerveux, il replace le couvercle sur la boîte, y appuie ses paumes pour les empêcher de trembler. « T’avais pas le droit de regarder là-dedans. C’est personnel, » articule-t-il d’une voix sourde en fixant le sol. « T’aurais dû remettre la boîte dans l’armoire quand t’as vu qu’il y avait rien d’utile pour notre costume. » Comme pour souligner ses paroles, il la repousse lui-même jusqu’à ce qu’elle heurte doucement le fond du meuble. Puis il se redresse, observe la pile d’accessoires d’un regard morne en se passant une main dans les cheveux. « Et puis range tout ça, j’en ai marre de coudre. Ça suffit pour aujourd’hui. »

Shattered fragments of yesterday

Sid & Aisling

I couldn't stop at the red light, you're just like a car crash and I can't look away. All I see is shattered glass and night lights passing, our love fading, headed for the same disaster, faster and faster and faster...

Il regrette la sécheresse de son ton dès que les mots se sont échappés d’entre ses lèvres. Aisling courbe les épaules, le regard rivé au sol. Elle ne se serait pas recroquevillée autrement s’il avait menacé de la frapper. Il s’étonne d’ailleurs de n’entendre aucun reniflement qui trahirait la présence de larmes lui montant aux yeux. Sans rien dire, elle tend le bras vers les bouts de tissu et de cuir éparpillés devant elle, commence à les regrouper d’une main tremblante. Il soupire, mal à l’aise, et se penche lui aussi pour l’aider à ranger ses trouvailles. Il ne sait pas trop comment réagir. Devrait-il chasser le nuage de grisaille qui s’est abattu sur eux en lui assurant que ce n’est pas grave, au fond, si elle n’a pas pu résister à sa curiosité ? Il fronce les sourcils, se pince les lèvres en se demandant si c’est vraiment la meilleure chose à faire. Car même en faisant fi de ses inquiétudes liées au Club et de ce qu’elle pourrait découvrir si elle creusait un peu trop dans ses affaires, il n’est pas serein à l’idée qu’elle se soit ainsi plongée dans ses souvenirs. Ces cahiers représentent les années sombres qu’il a vécues après la mort de sa mère et toute la souffrance qu’il ressentait à cette époque. Elle en sait déjà beaucoup depuis leur voyage à Melbourne, c’est vrai et, un jour, il sera peut-être à l’aise de lui ouvrir cette fenêtre sur son passé. Il aurait toutefois préféré avoir l’occasion de le faire de son plein gré et après y avoir mûrement réfléchi. Malgré tous ces doutes, il s’en veut de l’avoir blessée en réagissant comme il l’a fait.

Au final, il hésite si longtemps que c’est elle qui finit par parler la première, une fois qu’ils ont rangé les derniers bouts de tissu dans l’armoire. « J’aurais pas dû nous inscrire au gala sans t’en parler. » Sans doute qu’il devrait être content de ces remords. Après tout, il n’a guère aimé qu’elle le place devant le fait accompli. Pourtant, il n’arrive pas vraiment à s’en réjouir. Encore moins lorsqu’elle ajoute d’un air piteux : « J’sais qu’t’as beaucoup d’boulot et qu’t’as autre chose à faire que d’coudre des costumes les jours où t’es censé t’reposer. » Une envie de grimacer le traverse. Pour la camoufler, il incline la tête et tente d’étirer les muscles endoloris de son cou. Bien sûr, à essayer de lui cacher son angoisse, sa fatigue et son agacement, il a fini par lui donner l’impression qu’il ne voulait pas participer au gala. Sauf que là aussi, il ignore comment aborder le sujet. Pourrait-il vraiment lui reprocher de l’avoir inscrit sans lui en avoir parlé alors qu’il sait très bien qu’il aurait de toute façon accepté ?

Vanné, il ne remarque pas qu’Aisling tend une main timide vers lui. Il ne s’en rend compte qu’en la sentant se poser sur la sienne. Leurs doigts s’effleurent puis s’entremêlent. Le geste lui paraît délicieusement réconfortant. Pour elle aussi, sans doute, car elle lui propose : « Et si j’te faisais un massage, pour m’faire pardonner ? » Il tourne la tête vers sa copine, l’observe avec attention pour la première fois depuis qu’il est entré dans la chambre. Elle a les yeux un peu trop brillants, un peu hantés aussi, mais il y a un soupçon de malice dans l’esquisse de sourire au coin de ses lèvres rosées. La suggestion est alléchante, d’autant plus que ça lui paraît la méthode parfaite pour se réconcilier avec elle sans avoir à parler de ce qui vient de se passer. Et puis, malgré sa boutade, elle semble avoir véritablement envie de lui offrir ce petit plaisir. « Ok… » finit-il par acquiescer, conquis par son air espiègle et la façon dont elle s’est rapprochée pour lui caresser le bras. Sans lâcher sa main, il se lève et l’entraîne quelques pas plus loin, jusqu’au lit. « La barre de massage est dans le tiroir de la table de chevet. » Elle le sait très bien. C’est elle-même qui l’y a placée en décrétant qu’elle en avait marre de trimballer la barre petit cul de son appart au sien. Cependant, après ce qui vient de se passer, elle aurait pu hésiter à fouiller dans le tiroir, aussi préfère-t-il l’inviter à le faire.

Pendant qu’elle sort la barre de sa cachette, il retire son t-shirt d’un mouvement souple. Il le lance sur le fauteuil où il garde les vêtements qu’il a déjà portés mais qui n’ont pas encore besoin d’être lavés, puis il s’assoit sur le rebord du lit. Bientôt, il sent le matelas se creuser sous le poids d’Aisling qui s’est approchée jusqu’à frôler son dos. La douceur de son haut qui effleure son épiderme lui arrache un frisson que ses mains viennent dissiper en se posant sur ses épaules. D’abord délicates, elles explorent sa musculature du bout des doigts, devinent à tâtons les zones sur lesquelles se concentrer. Puis elles se raffermissent peu à peu, s’attaquent avec une dextérité étonnante aux nœuds causés par le stress et sa nuque inclinée depuis le début de l’après-midi sur son costume. Les yeux fermés, il soupire de bonheur. Lentement, il se détend, comme si, en déliant ses muscles, elle déliait aussi ses émotions et libérait en même temps les mots qui lui échappaient tout à l’heure. « Pour le gala, c’est vrai qu’j’aurais préféré qu’tu m’en parles avant d’accepter. Mais tu sais, même si j’suis un peu fatigué ces temps-ci, j’aurais dit oui quand même. » Déjà, il ne pourrait jamais se pardonner de lui avoir refusé ce plaisir, mais surtout, il aime sincèrement ces moments de tendresse et de complicité qu’ils partagent sur scène ou au studio de danse lorsqu’ils travaillent leur chorégraphie. Les mouvements d’Aisling ralentissent, juste assez pour lui permettre de renverser la tête en arrière pour tenter d’entrapercevoir son visage. « Tu sais bien qu’j’adore danser avec toi. J’crois juste que je n’ai pas trop l’âme d’un couturier… » confie-t-il avec un petit sourire en coin. Ce ne sont pas tout à fait des excuses. Sûrement qu’elle mériterait mieux étant donné sa mauvaise humeur des dernières semaines, mais il espère que ça suffira à construire un pont au-dessus du fossé qui s’est momentanément creusé entre eux.

Aisling a incliné la tête, comme pour mieux le voir. Leurs regards se croisent. L’espace d’une longue seconde, ils restent suspendus ainsi, les yeux dans les yeux, jusqu’à ce qu’il tende presque imperceptiblement le cou vers elle. Elle ne le fait pas languir et répond à sa demande muette en se penchant pour l’embrasser. C’est elle aussi qui approfondit le baiser, le rend délicieusement lascif en venant caresser sa langue de la sienne. Un éclair de désir le traverse, se transforme en un gémissement discret de plaisir lorsque ses paumes chaudes descendent sur ses pectoraux. Il s’attend à ce qu’elle s’écarte comme elle le fait souvent ces derniers temps, chaque fois que leurs étreintes deviennent un peu trop sensuelles, mais c’est plutôt l’inverse qui se produit. Elle n’interrompt le baiser que pour mieux se couler contre lui et venir s’installer à califourchon sur ses cuisses. Leurs lèvres se retrouvent. Il enroule ses mains autour de sa taille, la retient tout contre son torse. Tout au fond de son esprit, un vent d’alerte souffle, tente de lui murmurer que cette soudaine escalade de sensualité est étrange. Il l’ignore pourtant, distrait par les dents d’Aisling qui lui mordillent la lèvre et la chaleur brûlante de sa peau sous ses doigts alors qu’il se glisse prudemment sous le tissu de son t-shirt.

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Sid & Aisling

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