lights, camera, bitch, smile
@Scarlett Bridgers (crédit gif/ssoveia)

Jo sentit le souffle de Thomas lui caresser l’oreille au moment-même où elle quitta le photocall de la première de Furiosa pour rejoindre le tapis rouge. Elle l’entendit lui rappeler qu’avec les photos venaient les interviews. Elle n’avait pas besoin qu’on le lui dise, elle avait fait ça des centaines de fois. Ce n’était pas difficile, c’était une routine qui était presque rassurante quand on faisait ce métier et qu’on aimait autant l’attention. Et là, elle en recevait à foison. Elle ne se demandait même pas si l’invitation qu’elle avait reçue était légitime, elle ne se demandait pas grand-chose en vérité, elle devait admettre que depuis quelques temps maintenant, toutes ses fonctions étaient poussées sur pilote automatique, et que son cerveau fonctionnait en parfaite autonomie pour diriger son corps là où on lui disait d’aller. Elle n’avait même pas la force d’être capricieuse, d’être contrariante, d’être tout ce qu’elle était d’habitude en somme, et quand on la connaissait, c’était un signe alarmant à relever — mais rien, on se disait juste qu’elle avait besoin de temps pour encaisser, c’était ça, le deuil, après tout. Prendre du plaisir était presque entièrement exclu de la manière dont elle envisageait la tournée promotionnelle de son album sorti il y avait presque trois mois maintenant, et ce pour différentes raisons, son esprit ayant quitté son corps à la seconde où elle avait appris la mort de Charlie à qui elle avait à peine pu dire au revoir, privée de ses funérailles à cause des photographes devant qui elle se pavanait aujourd’hui, le coeur coincé dans le fond de sa gorge, la colère faisant briller son regard sans que ça ne se distingue des autres fois où on avait jugé qu’elle devait sa force à ça là, ce qui rendait ses yeux si captivants. Parce que son état psychologique mis à part, rien ne la dispensait d’être belle dans sa Valentino vintage, ses longs cheveux travaillés boucle par boucle pour encadrer un visage assurément magnifié par quelques heures de maquillage histoire de cacher ses plus récentes insomnies — la routine en effet, c’était ça maintenant, sa vie. Encore une fois, elle aurait aimé que Midas soit là, avec elle, à lui tenir la main pour la guider aussi bien que son propre cerveau semblait le faire, à prendre soin d’elle sans qu’elle ne daigne pour autant lui avouer vraiment qu’elle ne va pas bien du tout, mais ils n’avaient pas le même agenda, ça commençait à lui peser. Elle avait appris que Micah, lui, était là, et si la pensée avait été fugace, elle savait que l’éventualité de tomber sur lui à nouveau, ça la ferait camper sur son idée première d’honorer ses engagements sur le tapis rouge, puis de rentrer sans perdre de temps à Brisbane pour essayer de respirer un peu.

Elle devait prendre sur elle en attendant. Elle prit une très profonde inspiration. Ce sera rapide, une formalité, entendit-elle Thomas lui susurrer, l’essaim composé de son assistante, de son styliste et de sa sécurité, toujours aux aguets après l’épisode des photographes intrusifs, bourdonnant juste derrière elle tandis qu’elle s’avançait le long du cordon de journalistes qui étaient venus couvrir l’événement de la sortie de ce film tant attendu. Elle passa à côté de l’épouse de Chris Hemsworth, elle salua ce dernier, eut un échange très rapide avec lui, avant qu’il ne lui laisse la place face à une journaliste excitée de sa présence et qui le montra en la prenant très rapidement dans ses bras, elle aussi. Jo ne protesta pas, c’était le jeu. Mais elle grimaça intérieurement, et enfin elle jeta un regard circulaire à son environnement pour mieux constater que Thomas l’avait rendue coupable d’être passée au nez et à la barbe de tous ceux qui attendaient depuis quelques minutes déjà. Elle ne s’en préoccupa par sur le moment, elle ne s’en préoccuperait pas plus tard non plus, furtivement absorbée par un échange de regards qui eut lieu entre elle et Scarlett dont elle remarqua la présence non loin d’elle. Elle le rompit en décalé, revenant à la question que la journaliste lui avait posée et qu’elle n’avait pas entendue, recluse dans sa bulle qui éclata tout à coup "J’étais ailleurs." se justifia-t-elle pour faire répéter sa phrase à la jeune femme, et ce dans un sourire charmeur, lançant un regard à la caméra qui filmait leur échange pour briser le quatrième mur et partager un moment de complicité fugace avec les auditeurs avant que celle qui l’interrogeait ne reprenne, dans un léger gloussement qui, après-coup, donnerait envie à Jo de lui enfoncer son putain de micro dans la gorge "Je disais que c’était étonnant de vous voir ici après la perte atroce que vous venez de vivre. Ça a été un choc, j’imagine ? Qui était-elle pour vous exactement ?" Attentive à ce qu’elle lui disait, le léger sourire que Jo lui donnait se fana sans délai. Elle ressentit le même petit vertige que lorsqu’elle avait retrouvé Megan chez elle après avoir atterri en catastrophe à Brisbane, et ses oreilles se mirent à tinter pour l’isoler à nouveau du monde entier, et la rendre plus muette qu’elle n’aurait aimé l’être face à cette misérable petite garce qui se réjouissait visiblement bien trop d’avoir fait fermer sa jolie bouche à une Jo Carter qu’on disait apte à faire de tout une situation à tourner à son avantage.

Scarlett aime prétendre qu’elle est habituée à tout ça. L’agitation, la robe rouge satinée moulante,  les gens qui autour de vous, les miroirs aux lumières intégrées, les brushings, le maquillage, son téléphone dans la main - dernière génération - qui clignotent de mails, parce qu’on a besoin d’elle, de son expertise, son avis, qu’elle est quelqu’un d’importante. Elle garde son visage composé, presque fermé, observe son reflet avec satisfaction. Elle ne voit plus l’adolescente perdue et blessée qu’elle était. Habituellement, elle s’imagine comme un papillon qui a achevé sa transformation. Mais ces derniers temps, alors que de plus en plus de souvenirs lui reviennent en tête, et que Ruben lui a appris que son cerveau avait été apparemment irrémédiablement modifié par son passé, ce qu’elle refuse toujours de croire, elle commence à se demander si elle n’est pas plutôt un caméléon au camouflage habile qu’un insecte qui s’est vraiment transformé. Elle a un sursaut d’agacement sur sa chaise, que la coiffeuse prend comme de l'impatience, et termine de boucler ses mèches le plus rapidement possible. Scarlett se lève, assurée sur ses talons, et inspire. Tout va bien, se rappelle-t-elle.

C’est le festival des sourires enjoués et des discussions faussement désintéressées, et Scarlett maîtrise parfaitement les codes, légèrement en retrait tandis que l’une de ses protégées sourit aux photographes. Scarlett reconnaît plusieurs visages familiers, les acteurs et actrices, évidemment, mais aussi les petites mains de l’ombre, stylistes, agents, les photographes, les journalistes. Scarlett est fière de pouvoir affirmer qu’elle connaît les détails de cet écosystème, et c’est aussi ce qui fait sa force, elle peut discuter avec n’importe qui et mentionner leurs derniers projets, ne serait-ce que pour leur donner l’impression qu’ils sont spéciaux, qu’elle sait qui ils sont, juste eux. Mais c’est faux, bien sûr, elle connaît tous les autres. Hors de question d’être prise par surprise dans ce genre d’évènements.

Elle reconnaît Jo, au loin, parfaitement apprêtée, un sourire de star aux lèvres. La caméra l’adore, évidemment, se dit Scarlett, en observant la chanteuse qui sait parfaitement tenir son métier. Scarlett attend toujours - ou plutôt espère, s’il est honnête - qu’elle revienne vers elle, signe un contrat avec Tried & True, mais elle sait aussi être patiente. Et il semble que Jo a d’autres choses à gérer en ce moment. Scarlett remonte l’arrière du tapis rouge, discrètement, pour aller discuter avec une agente qu’elle reconnaît, mais il y a du monde, et elle se retrouve quelques pas derrière Jo, elles s’échangent un bref regard sans sourire ni animosité. Ce rapide instant de connivence semble la couper de son interview, et la journaliste revient à la charge. "Je disais que c’était étonnant de vous voir ici après la perte atroce que vous venez de vivre. Ça a été un choc, j’imagine ? Qui était-elle pour vous exactement ?" Ce n’est même pas la question qui surprend Scarlett, c’est cet avec un air faussement compatissant qu’affiche la journaliste, comme si elle voulait prendre la main de Jo, prétendre qu’elles pourraient pleurer ensemble. Le visage de Jo se décompose instantanément, celui de son équipe aussi, un instant de flottement étrangement long, Scarlett hésite, ne veut pas s’imposer, mais personne ne réagit, et finalement, elle fait trois pas et se glisse aux côtés de Jo. Le visage de Jo est déboussolé, et celui de Scarlett est fermé, froid, elle sait qu’elle transpire d’autorité alors qu’elle se penche vers la journaliste. « Je pense que cette interview va s’arrêter ici, hm ? » Elle propose d’un ton d’ordre. « Je vous suggère de choisir des questions moins personnelles, la prochaine fois. » La journaliste, qui pensait évidemment tenir un gros titre, perd son sourire. Scarlett lance un regard vers le caméraman, quelques secondes de silence flottent, et il tourne la caméra ailleurs. Scarlett se penche vers la journaliste. « Si ce n’était pas du direct, je vous conseille fortément de perdre ce footage, autrement je ne manquerais pas de faire blacklister votre rédaction auprès de tout mon carnet d’adresse, et croyez-moi, il est conséquent. » Elle parle froidement, ses yeux vrillés dans ceux de la jeune femme. Elle se redresse, se tourne vers Jo, et lui adresse un petit sourire sincèrement doux. « Est-ce que ça va ? Tu veux continuer ? » Elle lui demande en faisant un petit signe de tête vers les autres journalistes qui attendent.

@Jo Carter  

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@Scarlett Bridgers (crédit gif/ssoveia)

Jo avait confiance en son équipe. Lorsqu’on savait combien c’était difficile pour elle de faire confiance à autrui, ça voulait dire quelque chose de vrai, de fort, qui se rapprochait d’un authentique compliment que peu de personne avait reçue de la part de la jeune femme. Ainsi, sur l’instant, elle devait bien avouer qu’elle ne comprit pas pourquoi aucun membre de son équipe n’intervenait, Thomas étant le plus indiqué pour mettre un terme à ce qui venait de se passer et faire preuve d’un peu d’autorité pour remettre à sa place une journaliste qui avait clairement une idée derrière la tête. Ça tombait sous le sens, il suffisait d’analyser sa posture. Son sourire en coin, ses grands yeux rivés sur le profil de la chanteuse qu’elle avait en face d’elle, ce petit filet de bave invisible qui faisait luire ses incisives lorsqu’elle ouvrit la bouche pour quoi faire, lui répéter la question ? Jo resta interdite, recluse dans une bulle de sidération qui n’était pas commune chez elle, du genre active et réactive, surtout quand on tachait de la piéger aussi vilement. Soudain, tout autour lui sembla non seulement insensé, mais aussi dénué de toute importance — et confrontée au choc de ses deux réalités, elle prit conscience que, pour le commun des mortels, l’une devait forcément avoir plus d’importance que l’autre, et qu’ici, d’une façon détournée, on lui demandait de choisir.

Elle avait à peine fait de pause lors de la mort de Charlie. Elle avait enchaîné les voyage, elle avait enchaîné les plateaux télés et radios, elle avait enchaîné tout simplement, et ce à un rythme effréné induit par la demande du public qui aimait la voir, la trouvant aussi divertissante que la presse, malgré leurs mauvaises critiques ; ils s’accordaient tout de même à dire qu’elle était indéniablement faite pour ce monde et que se priver de sa présence sur la scène médiatique, c’était comme se priver d’une friandise à consommer sans modération — l’allégorie était douteuse, fortement connotée, ça allait sans dire, elle restait néanmoins flatteuse, le supposait-elle, préférant bien le prendre que continuer à se dire qu’elle n’était qu’un produit. Elle s’était débrouillée pour garder le cap malgré la sensation étrange qui pesait sur sa poitrine, et l’illusion avait été presque parfaite. On se disait qu’elle était forte, et elle n’avait pas démenti en se comportant comme elle le faisait la plupart du temps ; avec un aplomb qu'il était difficile de lui enlever, se portant volontaire pour les sales besognes et laissant plus de place au deuil de ceux qui pleuraient Charlie qu’au sien alors qu’elle ressentait certainement exactement la même chose, même si ce n’était pas une putain de compétition, et qu’elle abhorrait l’idée d’être taxée d’indifférence quand elle passait son temps à continuer de lui envoyer des textos, à son amie défunte. Ici, la journaliste mettait le doigt sur quelque chose qu’elle n’avait pas voulu voir parce qu’il fallait que quelqu’un fasse bonne figure. Mais il se craquelait doucement, le joli masque qu’elle avait revêtit ses dernières semaines, et personne ne semblait franchement motivé à l’idée de l’aider à colmater les dégâts.

Sauf Scarlett qui arriva de nulle part et qui se dressa entre elle et la journaliste tandis que, dans son dos, Thomas en était encore à se demander comment gérer la situation. Jo ne lui pardonnerait pas son inaction, à lui qui lui répétait sans cesse qu’il assurait ses arrières. Quand elle retrouverait de sa superbe, il y avait fort à parier qu’il se prendrait le savon de sa vie. Elle cligna frénétiquement des yeux, sommant à son système de se remettre en route, de ne pas se laisser parasiter par les tintements dans ses oreilles et par le flou devant ses yeux. Elle perçut de très loin ce que Scarlett disait à la journaliste qui se défendait mollement de sa tactique de déstabilisation tandis que, sans y penser, Jo attrapa l’avant-bras de la brune pour attirer son attention et lui faire, presque tout bas "C’est bon." C’est bon, pas la peine de faire un scandale, voilà ce qu’elle voulait dire. Venant d’elle, c'était aussi étonnant qu’elle était une pro dans la discipline. Mais pas là. Là, elle avait juste envie de se barrer de là et le plus vite serait le mieux. Elle remua la tête à la négative à la première question de Scarlett, ne se sentant pas capable de lui mentir, et répondit verbalement à la seconde juste après, lançant des petites regards aux alentours tandis que l’équipe de la journaliste remballait son matériel, indisposée par la menace à peine voilée qu’elle venait de recevoir "Non, je veux que tu me raccompagnes pour que je prenne une voiture." Elle voulait rentrer. A l’hôtel, d’abord. Elle déciderait du reste plus tard "Je veux pas qu’ils nous suivent. Est-ce que tu peux t’en occuper ?" fit-elle, désignant indirectement Thomas et les autres. Penauds, ils comprenaient surement pourquoi elle exigeait qu’ils restent loin d’elle le temps de ce soir au moins. Le fait qu’elle ne daigne même pas leur accorder un regard était plus douloureux encore que si elle avait fait une crise de nerfs et qu’elle les avait insultés. D’une certaine façon, ils l’avaient trahie, alors son indifférence, c’était tout ce qu’ils méritaient.

Scarlett a hésité à intervenir, parce qu’elle sait que cela serait un énorme faux pas que de donner à Jo l’impression qu’elle est prête à se mêler ce qui ne la regarde pas. Mais finalement, c’est l’inaction de l’équipe autour d’elle qui l’a poussé à faire quelques pas, et a essayé tant bien que mal de sauver la situation. Et si Scarlett est loin d’être une mère Thérésa, en cet instant, ce qui l’anime n’est pas - que - le désir de prouver à Jo qu’elle sait être efficace, mais un moment de compassion, parce que Scarlett comprend le besoin d’avoir ses secrets et sa pudeur, et s’imagine facilement la violence que cela serait que d’y être confrontée sur un tapis rouge, dans un moment où l’on doit sourire et être sur son 31.

Lancée pour défendre Jo, Scarlett est presque surprise lorsque cette dernière pose sa main sur son avant-bras et murmure d’une voix minuscule : "C’est bon." Voir Jo battre en retrait est surprenant, mais Scarlett le respecte, elle n’est pas là pour jouer les justicières pour son égo, et elle lance un dernier regard glacé à la journaliste avant de reporter son attention sur Jo, dont le visage est toujours pâle, son expression un peu absente, perdue. Elle ne va pas bien, elle l’admet d’un signe de tête qui doit lui coûter, si elle est aussi fière que Scarlett l’a deviné après plusieurs joutes verbales. Scarlett a facilement tendance à juger ce qu’elle perçoit comme de la faiblesse chez les autres, quand ils perdent le contrôle sur leurs émotions, mais la réaction de Jo ne lui inspire pas de critiques, au contraire ; le sujet est trop sérieux, la journaliste trop curieuse. "Non, je veux que tu me raccompagnes pour que je prenne une voiture." Scarlett hoche la tête. Jo lui accorde un instant sa confiance, et elle sera s’en rendre digne, sans pour autant s’imaginer une seule seconde que cela est une victoire. Ce qui se passe est plus proche d’une parenthèse dans le temps que d’un move professionnel pour ajouter Jo à sa clientèle. Scarlett se sent étrangement humaine, tout à coup, une facette d’elle qu’elle montre peu, encore moins dans un tel environnement. Son visage ne trahit cependant rien, elle reste professionnelle, assurée. C’est ce dont Jo a besoin, quelqu’un sur qui s’appuyer, à défaut d’avoir une équipe qui a pu assurer, sur ce coup. "Je veux pas qu’ils nous suivent. Est-ce que tu peux t’en occuper ?" Une nouvelle Scarlett hoche la tête et fait un petit signe de la main à Jo pour qu’elle attende, avant de pivoter vers Thomas. A voix basse, elle indique qu’elle va raccompagner Jo, qu’il lui faut un instant pour digérer. Elle rappelle à Thomas qu’il a son numéro au besoin. Personne ne proteste, probablement qu’ils ont compris que ce n’était pas l’instant pour négocier. Scarlett tourne à nouveau vers Jo. « Allons-y. » Elle a parlé d’une voix ferme, mais douce, et touche délicatement l’avant-bras de Jo pour la guider. « Viens, on va passer par derrière », elle lui dit, lui indiquant un chemin pour s’écarter du tapis où crépitent encore les flashs des photographes. Scarlett a le visage composé, parce qu’elle ne veut pas attirer l’attention sur Jo et leur manoeuvre en cet instant.

En quelques pas, elles sont backstage, et elles remontent un peu plus loin, là où des voitures et taxis se garent, vont et viennent. « Je vais te trouver une voiture, à quel hôtel descends-tu ? » Elle lui demande, avant de rajouter : « A moins que tu veuilles aller ailleurs, est-ce que tu veux que je contacte quelqu’un, un proche ?  » Et devant le visage un peu perdu de Jo, elle inspire, et ajoute d’une voix douce. « On peut aussi juste se poser un instant, que tu puisses reprendre tes esprits », elle propose, sans forcer la main à Jo - elle ne s’attend pas à ce qu’elles aient une discussion à coeur ouvert et que Jo lui pleure sur l’épaule, mais elle peut vouloir respirer un instant.


@Jo Carter  

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@Scarlett Bridgers (crédit gif/ssoveia)

Admettre qu’on ne va pas bien, c’est plus compliqué encore que de faire quelque chose pour aller mieux. Jo n’allait pas bien, mais l’admettre, c’était devoir mettre sur pause la vie qu’elle menait pour pouvoir se donner les moyens d’aller mieux, et elle savait qu’elle ne pouvait pas se le permettre, pas maintenant. Elle gérait la pression, elle savait mettre en avant sa personnalité pour ne laisser à quiconque l’occasion de penser qu’elle ne méritait pas d’être là, laissant la critique couler sur elle comme l’eau sur les plumes d’un canard, en absorbant tous les bienfaits pour en ressortir plus brillante, plus forte. Seulement, quand s’ajoutait le facteur vie privée, elle avait tendance à s’enfoncer dans des mécanismes de défense malsains, son tempérament bourru se changeant en colère inquiétante. Là, elle n’avait même pas la force de se mettre en colère, et c’était plus alarmant encore que le simple fait de la voir ainsi, pas foutue de reprendre les rênes pour faire payer à une garce incompétente ses questions malvenues. Elle ne pouvait pas absorber les bienfaits d’un drame comme la mort de Charlie, c’était tout bonnement impossible. Il n’y avait aucun avantage à tirer de tout ça, aussi se retrouvait-elle complètement perdue parce qu’elle refusait d’anticiper qu’on puisse vouloir la questionner sur quelque chose d’aussi douloureux pour divertir les foules. C’est le jeu, diraient certains, de donner de soi-même quand on est une figure publique, quand on est un artiste, qui soignent ses blessures par le partage de son oeuvre avec le public, mais il devait bien y avoir des limites, ou Jo était beaucoup trop naïve en croyant que, parce qu’elle avait déjà donné assez de choses en pâture ces quinze derniers mois, on lui foutrait la paix pour lécher ses blessures à l’abri des regards quand elle en ressentait le besoin ?

La pitié, la vraie, celle qu’on accorde à ceux qui ne la quémandent pas, qui n’en ont pas moins besoin, n’existait pas dans ce milieu ; tout était un prétexte à faire du buzz et générer des clics, et d’habitude, elle s’appliquait à l’accepter sans sourciller, habitée par le besoin compulsif d’être admirée, adulée, enviée. Mais ce soir, elle se rendait compte qu’elle avait sa limite en la matière, en effet, et refusait de se plier à l’exercice, son corps et sa tête piégés dans un entre-deux dans lequel elle n’avait quasiment jamais évolué. Déstabilisée, elle s’en remettait à la seule personne qui avait eu assez de jugeote pour agir en sa faveur, et tant pis pour les autres. Elle ne demandait pas souvent qu’on l’aide Jo, elle ne le faisait qu’après de Midas qu’elle aimait au point d’avoir la folie de penser que c’était une belle preuve d’amour de lui montrer ses faiblesses sans les enrober dans du beau papier doré, espérant ainsi que jamais il ne les lui reprocherait. Après ce soir, elle le ferait encore moins, s’apercevant au fond que, chaque fois qu’elle démontrait un peu de fragilité, elle était de toute façon forcée de se débrouiller, comme si sa force n’était pas susceptible de disparaître, comme si elle était si peu humaine que ça la rendait indigne d’un quelconque bénéfice du doute quand en vérité, il fallait être un minimum humain pour donner ce qu’elle donnait sur scène, non ? C’était de sa faute. Elle avait passé des années à se prendre pour une déesse, aussi intouchable qu’elle était belle, elle payait désormais d’avoir voulu se jouer des apparences en se comportant comme elle le faisait sans cesse : en donnant l’impression qu’absolument rien ne pouvait l’atteindre.

Surprise, c’était faux "Au Langham." répondit-elle seulement à Scarlett quand elles quittèrent le tapis rouge pour rejoindre les backstages sous sa demande-express "Je veux juste rentrer, d’accord ? Personne n’a besoin de savoir." Mais tout le monde saurait bientôt. Pour l’instant, elle n’avait pas besoin de rameuter qui que ce soit pour se plaindre ; avec le crédit qu’on lui accordait, elle se ferait surement reprocher d’en faire des caisses, comme d’habitude — simple, cette conclusion ne lui serrait pas moins le coeur sur le moment, appuyant sur l’idée qu’elle ne pouvait s’en prendre qu’à elle-même dans tous les cas, que c’était sa faute si on la croyait toujours responsable du pire parce qu’elle faisait en sorte de faire gober à tout le monde qu’elle n’était qu’une garce et qu’elle adorait ça. Non, elle allait reprendre sur elle seule et trouver une excuse potable à son retour anticipé à Brisbane pendant le vol qui la ramènerait là-bas, rien qui ne variait de ce qu’elle faisait ces derniers temps pour faire bonne figure en somme, si ce n’était qu’elle devrait accuser le coup de ce qu’elle réalisa soudain : le monde entier savait qu’elle avait perdu une amie et ça ne lui plaisait pas. Que racontait-on à ce sujet ? D’un tour sur elle-même elle se planta devant Scarlett dont elle repoussa la proposition de respirer pour lui demander à la place "Est-ce que tu peux vérifier ce qu’on dit sur elle dans les articles qui en parlent ? Est-ce que tu crois que c’est possible de faire en sorte de les faire disparaître d’une façon ou d'une autre ?" Un petit éclat de panique stria le brun soutenu de ses yeux soulignés de strass quand elle imagina que les parents de Charlie pourraient un jour tomber sur des articles répugnants au sujet de la mort de leur fille juste parce qu’elle avait eu l’excentricité d’être copine avec une star montante de la musique. Brusquement, ne voyant pas pourquoi elle demandait à Scarlett de le faire, assez grande pour fouiner elle-même sur un moteur de recherches, elle se mit à chercher son portable en passant ses mains fébriles sur sa robe dépourvue de poches "Merde, Thomas a mon clutch avec mon téléphone à l’intérieur." Elle ferma les yeux dans un soupir dense, chargé de toutes ses contrariétés. Dans l’état actuel des choses, elle refusait de retourner sur ses pas pour le récupérer, et elle ne savait pas pourquoi, mais rien qu’à songer à la possibilité d’y être obligée, elle sentit, sous ses paupières maquillées, ses yeux se mouiller.

La vulnérabilité de Jo est remontée à la surface, donnant à son visage de nouvelles couleurs, un air plus délicat, plus fragile aussi. Scarlett essaie de rester elle-même, car elle se doute que Jo n’est pas de ceux qui aiment être vu dans ces états-là, et elle ne veut pas lui donner l’impression de la prendre en pitié. "Au Langham. Je veux juste rentrer, d’accord ? Personne n’a besoin de savoir." Scarlett fait un signe affirmatif de la tête, et elle agite sa main vers un jeune homme en costard qui gère les voitures qui vont et viennent, coordonnant voituriers, chauffeurs et stars. Elle lui indique qu’elles ont besoin d’une voiture - elle ne sait pas encore si elle raccompagnera Jo à son hôtel. Pour l’instant, la jeune femme est encore trop remuée, et Scarlett ne cherche pas à la presser ou la brusquer. Elle lui propose même de se poser un instant, mais Jo semble avoir d’autres idées en tête, prise dans son angoisse qui s’étend.  "Est-ce que tu peux vérifier ce qu’on dit sur elle dans les articles qui en parlent ? Est-ce que tu crois que c’est possible de faire en sorte de les faire disparaître d’une façon ou d'une autre ?" Depuis que Scarlett souhaite travailler avec Jo, elle garde un oeil sur les actualités de cette dernière avec un intérêt tout particulier, et elle a en effet vu ces derniers jours quelques rumeurs et un article de tabloïd, et elle l’a noté dans un coin de sa tête, se demandant vaguement qui était cette fameuse Charlie aux yeux de Jo. Au vu de l’état de la chanteuse, cela va donc bien au-delà de la petite rumeur. Et malheureusement pour elle, les gens vont s’empresser de se jeter dans la plaie ouverte, à la recherche d’une histoire sordide ou triste, s’en gavant, en redemandant. Ils adoraient ça. « On peut regarder oui, et on peut minimiser, contenir au maximum », commence Scarlett, mais Jo continue de s’agiter, le regard paniqué, avec une nouvelle idée en tête : elle regarde autour d’elle comme si elle cherchait quelque chose avant de reprendre ses esprits et s’exclamer : "Merde, Thomas a mon clutch avec mon téléphone à l’intérieur."

Ce petit détail semble être la goutte de trop, et Jo ferme les yeux, inspire, comme pour retenir quelque chose - des larmes, peut-être ? Scarlett hésite à poser sa main sur son épaule, mais elle a peur de secouer la jeune femme, de provoquer une réaction de rejet, d’humeur, ou au contraire qu’elle s’écroule sur elle-même. « Je peux retourner le chercher, si tu veux. Tu pourras avoir un instant tranquille, comme ça ? » Elle propose, lui offrant l’opportunité d’être seule quelques minutes. « Tu peux t’installer dans le taxi, et je reviens t’amener le clutch dans un instant », elle suggère, se demandant bien pourquoi elle se comporte avec autant de sollicitude. Peut-être parce que Scarlett est habituée aux caprices de star, et que ce soir, elle voit bien que Jo fait l’inverse - ce n’est pas une saute d’humeur mais quelque chose de plus profond qui touche une corde trop sensible. « Mais Jo, je ne pense pas que chercher les articles maintenant te fera du bien, dans ton état », elle ajoute d’une voix douce mais ferme, Scarlett étant loin d’être maternante ou mielleuse, y compris dans ces moments-là.


@Jo Carter  

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@Scarlett Bridgers (crédit gif/ssoveia)

Jo ne craquerait pas parce qu’elle ne se l’interdisait. Obstinée et exigeante avec les autres, elle l’était tout autant, si ce n’était plus, avec elle-même. Mais sa détresse était à la porte, elle l’entendait, forçant le passage à l’image d’un méchant de film d’horreur, la hache à la main pour la menacer et l’inciter à la laisser entrer pour détruire tous les efforts qu’elle faisait pour gérer une situation non seulement inédite pour elle, mais aussi trop difficile. Elle se sentait prise au piège. Il ne s’agissait pas de jouer avec les apparences par coquetterie ou commodité, elle se foutait d’être une bad bitch à ce moment donné ; il s’agissait de garder la face, confrontée à un événement qui la ferait changer sur le long terme, qui laisserait une trace indélébile sur la façon dont elle menait ses rapports avec les autres, dont elle menait sa vie qu’elle tacherait de ralentir un peu pour prendre le temps d’observer son environnement et de se rendre compte que le monde continuait de tourner, indépendant de ses desseins de starlette qui nimbait ses rêves de paillettes pour soigner ses traumas et se donner une bonne raison d’avancer. Charlie n’était pas bien différente d’elle au fond, elle avait juste choisi un autre chemin pour apprivoiser ses démons, et ça la faisait réfléchir. A quelques nuances près, peut-être qu’elle se serait retrouvée à sa place aujourd’hui, à bouffer les pissenlits par la racine, défaite de la corvée de s’inquiéter pour ceux qu’elle avait fait souffrir en refusant de se faire aider sous le prétexte qu’elle gérait.

Elle ne voulait imposer ça à personne Jo. Pourtant là, elle s’apercevait que, démunie, elle l’imposait à une Scarlett qui faisait son possible pour démêler une situation dans laquelle elle était tombée par défaut. Une part de Jo se disait que c’était son boulot, avant de lui rappeler qu’elle n’était pas à ses ordres, et que d’une certaine façon, si la jeune femme prenait les choses en mains, c’était parce qu’elle avait analysé la situation et observé que dans l’immédiat, Jo ne se comportait pas comme d’habitude. C’était le cas ; paniquée à un degré différent de ces fois où ses poumons n’avaient plus voulu répondre leur fonction primaire, elle n’était pas moins interdite face à la constatation que rien ne se passait comme prévu ce soir. Lorsqu’elle ferma les paupières, lorsqu’elle prit une profonde inspiration pour faire le point et se calmer, elle se somma de reprendre sur elle et de ne pas en faire un plat de cet oubli de clutch — recentre-toi putain, Jo, c’est pas la fin du monde, s’asséna-t-elle avec dureté dans l’intimité de ses pensées, trouvant ridicule l’idée de se mettre à chialer pour ça alors que ça faisait des semaines que rien ne sortait de ses yeux, qu’elle restait aussi stoïque que le lui permettait la décence, au point sans doute que son entourage devait la juger d’être aussi froide, aussi dure. Rien à foutre, elle faisait ce qu’elle pouvait. Elle inspira bouche ouverte, rouvrit les paupières pour faire la focale sur le visage de Scarlett comme si elle avait reçu une décharge de quelque chose d’utile pour qu’elle reprenne vie. Elle lui fit sans crier gare "Laisse tomber. Il le déposera à la réception de l’hôtel, ça lui donnera l’impression d’avoir fait quelque chose d’utile aujourd’hui." La dureté dans sa voix se réinstalla, son corps se mouvant dans un tour sur elle-même pour constater qu’aucune voiture n’était encore là "Putain, pourquoi ça prend autant de temps en fait ?" Elle ne posait la question à personne en particulier, elle ne faisait que combler le silence au travers des petits bruits désagréables qui résonnaient à l’intérieur de son être, ses oreilles ne s’étant pas arrêtées de tinter depuis que la journaliste avait posé ses questions. Elle crut à une accalmie lorsque Scarlett la mit en garde au sujet de l’entreprise dans laquelle elle voulait se lancer. Ses yeux brillants se posèrent sur elle pour mieux lui expliquer "Je veux pas que ses parents tombent par hasard sur des articles qui parlent de sa mort." Elle jeta un petit regard par-dessus son épaule, rectifia dans la foulée "Je veux pas qu’ils croient que je profite de ça pour faire ma promotion." Alors qu’elle avait annulé sa venue à l’enterrement de la jeune femme parce que des photographes l’avaient prise en chasse à la sortie de Bayside, où elle avait passé la nuit pour mieux affronter la journée du lendemain ; elle avait un rapport particulier avec la famille Jo, elle se figurait cependant de la douleur d’un père et d’une mère de voir l’enterrement de leur fille devenir un spectacle de mauvais goût, alors ça lui avait fait du mal, mais elle avait jeté les armes. Elle prévoyait d’aller sur sa tombe bientôt, promis "Si on me pose ce genre de questions ce soir, c’est qu’il y a déjà des choses qui circulent à son sujet, et j’arrive pas à le supporter." avoua-t-elle à la jeune femme "Je veux pas qu'on raconte qu’elle est une camée, ou ce genre de choses. C’est pas ce qu’elle est." Était, Jo — elle réussissait presque à entendre Megan la corriger sur sa grammaire, et ça la fit se détourner de Scarlett pour mieux se redresser, voyant une voiture arriver à leur hauteur et un chauffeur en sortir avec la classe induite par sa profession et le standing des personnalités qu’il transportait.

Malgré sa forte personnalité, Scarlett sait être en retrait, une qualité obligatoire dans son métier, elle dont le rôle est avant tout de savoir mettre en avant les autres. Elle est capacable d’une certaine abnégation dans les moments nécessaires, et elle n’hésite donc pas à proposer à Jo d’aller chercher son sac à main et son téléphone par la même occasion. "Laisse tomber. Il le déposera à la réception de l’hôtel, ça lui donnera l’impression d’avoir fait quelque chose d’utile aujourd’hui." Le ton de Jo est à nouveau froid et coupant, un rasoir qui strie l’air. C’est plus simple d’être en colère que d’être triste, une vérité que Scarlett à elle-même beaucoup pratiqué - le visage de sa mère pollue un instant son esprit, mais elle a un léger mouvement de tête pour le chasser. "Putain, pourquoi ça prend autant de temps en fait ?" Scarlett jette un regard au loin au voiturier, et fait un discret signe de la main pour le presser, bien qu’elle sache pertinemment que cela ne marchera pas. Les voitures vont et viennent dans un rythme imposé, comme souvent dans ces soirées mondaines. Scarlett comprend le besoin de Jo de fuir, de se retrouver derrière une vitre teintée pour respirer, qu’on arrête de la regarder. Jo ne sera pas du genre à s’écrouler en public, mais garder la tête haute est peut-être plus compliqué que prévu.

Elle est déjà assez remuée pour que se rajouter des kilomètres d’articles de sites de ragôts ne soit pas une idée de génie. Mais Scarlett comprend que Jo veut semblant faire quelque chose, avoir une façon de se raccrocher à une chose tangible, dans son contrôle.  "Je veux pas que ses parents tombent par hasard sur des articles qui parlent de sa mort. Je veux pas qu’ils croient que je profite de ça pour faire ma promotion." Scarlett lève un sourcil, presque étonnée. « Ils ne le penseront pas, Jo, ils doivent être pris dans leur propre deuil, pour l’instant », elle lui dit, persuadée que les parents de cette fameuse Charlie gèrent des choses beaucoup plus grands et difficiles, qu’ils ne s’occupent à fouiner la presse people. "Si on me pose ce genre de questions ce soir, c’est qu’il y a déjà des choses qui circulent à son sujet, et j’arrive pas à le supporter." Sarlett ne peut pas le nier, Jo a raison. Mais l’anglaise se demande tout de même si Jo ne se concentre pas sur cet aspect-là dans une sorte de fuite en avant ou de tentative de contrôle désespérée, alors que la perte doit dévorer ses fondations. "Je veux pas qu'on raconte qu’elle est une camée, ou ce genre de choses. C’est pas ce qu’elle est." Le visage de Scarlett reste impassible, mais son estomac se crispe légèrement ; s’il y a bien des gens pour qui elle n’a aucune empathie, ce sont les camés. Elle a trop donné, à nettoyer le vomi de sa mère sur la moquette du salon, à voler des paquets de pâtes au supermarché parce que tout l’argent était parti dans des énièmes petites pilules. Elle ne supporte pas ce qu’elle considère être une faiblesse d’esprit. Une voiture arrive à leur hauteur, lui donnant quelque chose à faire, elle suit Jo, tandis que le chauffeur ouvre la portière. « Je te ramène à l’hôtel », elle offre, sans que cela soit vraiment une question, « tu n’as même pas de téléphone portable », elle ajoute, l’air de dire qu’elle ne peut pas la laisser comme ça. Elle rentre à sa suite dans la voiture et s’installe, refermant l’une des vitres ouvertes pour offrir un cocon fermé à Jo, loin des regards. Scarlett détourne même le sien pour regarder au dehors, vers la foule qui s’agite et s’éloigne au fur et à mesure que roule la voiture. « Toutes les rumeurs sur elle ne pourront pas être effacées, mais elles peuvent être contrôlées au maximum, jusqu’à que le public passe à autre chose », commence Scarlett. « Tu ne souhaites pas prendre la parole publiquement sur le sujet ? Il y a des options à explorer : parfois, il vaut mieux reprendre le contrôle sur le narratif, parfois il vaut mieux attendre que les choses se tassent. On pourra en discuter, si tu le souhaites. » Et là, à chaud, c’était difficile de savoir quelle serait la meilleure stratégie. « Mais pour ce soir, je pense que tu as juste besoin de calme et de repos. J’imagine que ces dernières semaines n’ont pas dû être simples ? »


@Jo Carter  

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@Scarlett Bridgers (crédit gif/ssoveia)

Les paroles de Scarlett étaient un moyen politiquement correct de faire savoir à Jo qu’il y avait plus important dans la vie de tout un chacun que les paillettes et les ragots. En tout cas, elle le prenait comme ça, et elle ne réussissait pas à ne pas être d’accord avec ça, le regard penaud qu’elle lui adressa chargé d’une tristesse réelle, mais aussi d’un regret timide de manquer d’un peu de recul, elle qui savait parfaitement à quoi s’attendre en matière de vraie vie, l’ayant quittée plutôt récemment pour avoir oublié si vite combien elle pouvait être dure, intraitable. Les parents de Charlie avaient autre chose à penser que de s’inquiéter que l’une des amies de leur fille défunte parle d’elle dans la presse à scandales, et pourtant ça la rongeait véritablement, cette possibilité. Elle ne donnait pas toujours une bonne image d’elle-même Jo, et d’ordinaire, elle s’en moquait, trop fière et bornée pour ne pas considérer toute publicité comme étant bonne à appréhender. Aujourd’hui, elle ne voulait pas qu’on lui incombe de se réjouir d’un malheur qui la détruisait petit à petit pour faire parler d’elle, encore moins pour faire pleurer dans les chaumières, exécrant le concept même de compassion : elle ne voulait pas qu’on lui incombe davantage de défauts, elle en avait déjà assez pour ne pas vouloir en rajouter pour une fois. Mais elle comprenait où Scarlett voulait en venir. C’était un bon rappel pour faire preuve d’un peu d’humilité, et si elle ne trouva rien à dire sur l’instant, pas vexée de s’être gentiment faite rabrouer, c’était parce que le besoin de s’en aller prenait le pas sur son amour propre. Elle n’avait plus envie d’être ici, elle voulait rentrer ; n’importe où, elle voulait pouvoir lécher ses blessures à l’abri des regards indiscrets, chercher le meilleur moyen de faire passer sa peine au travers d’un retour anticipé à Brisbane, d’une soirée passée avec Midas, avec sa grand-mère, avec Megan — putain qu’elle regrettait de ne pas avoir son téléphone sur elle à ce moment-là, elle aurait pu appeler le premier ne serait-ce que pour entendre sa voix, même si elle ne réussirait pas à lui expliquer pourquoi elle en avait besoin maintenant, profitant qu’il sache reconnaître la peine qu’elle avait dans la sienne pour ne pas lui poser trop de questions et accéder au réconfort qu’elle lui réclamait beaucoup trop souvent, même si ça restait pudique, ces derniers temps.

Elle l’appellerait à l’hôtel, ce serait la première chose qu’elle ferait. Une voiture arriva à leur hauteur, et Jo n’attendit pas. Elle s’y engouffra, flèche mordorée que sa vertigineuse hauteur de talons n’indisposait pas pour filer droit sans se retourner, ne trouvant pas la force de s’offusquer que Scarlett la traite comme une gosse à chaperonner. Elle la laissa s’installer à ses côtés "J’ai l’impression que le problème, c’est pas tant le public là." C’était la presse qui se réjouissait des évènements. Se réjouir était peut-être un peu fort, mais si elle fermait les yeux, elle réussissait à revoir le sourire en coin de la journaliste qui lui avait posé des questions tout à l’heure. Elle n’en démordrait pas : elle avait l’air particulièrement fière d’elle. Ça lui donnait envie de lui éclater la gueule et de lui vomir dessus — pas nécessairement dans cet ordre. Elle ajouta "J’ai reçu des messages de soutien via les réseaux de la part de fans qui connaissaient Charlie. On est allées à la première de Barbie ensemble, ils connaissaient son visage, ils savaient qu’on était proches." précisa-t-elle, ne voulant pas donner le mauvais rôle aux gens qui la suivaient de près et qui, malgré les années de vache maigre qu’elle avait connu, lui étaient restés fidèles ne serait-ce parce qu’elle représentait un point de repère dans leur vie ; elle avait répondu à beaucoup d’entre eux personnellement, ces derniers jours. Elle avait mûri à l’abri des caméras Jo, restaient qu’ils s’étaient attachés à elle, aux histoires qu’ils s’étaient racontés pour la faire vivre dans leur mémoire jusqu’à ce qu’elle réapparaisse belle, triomphante, amoureuse, avec un avenir qui ne leur donnait pas l’impression d’avoir perdu leur temps à croire en elle, et elle n’accepterait jamais qu’on les moque ou qu’on les méprise : elle tenait aux membres de son public plus qu’elle ne tenait à certains membres de sa famille. Opinant négativement du chef à ce que Scarlett lui demanda, elle lui fit "Non, je veux pas prendre la parole publiquement au sujet de tout ça. C’est pas une célébrité." Elle se corrigea, pas de gaieté de coeur, ses lèvres pincées le prouvant "C’était pas une célébrité. Elle faisait sa vie sans rien demander à personne, elle était l’une de mes meilleures amies." Elle ne ferait pas de sa mort un cirque. Charlie se prêtait au jeu des soirées mondaines avec elle de temps en temps parce que ça leur donnait une bonne occasion de passer du temps ensemble, mais elle n’aspirait à rien d’autre qu’à être une bonne flic, une bonne fille, une bonne amie. Bon, c’était une sacrée garce aussi, elle n’avait pas que des qualités, et Jo l’avait haït de tout son être à un moment donné — si elle pensait assez fort à elle et Midas, elle réussirait à la haïr encore un peu, en toute honnêteté —, mais elle ne salirait pas sa mémoire en allant vendre sa mort en place publique, et ce pour éviter que des rapaces ne viennent grailler sur ses restes fumants "J’ai pas besoin d’en discuter. Je suis catégorique sur la question : c’est à eux de reconsidérer leur éthique, pas à moi de m’exprimer sur quelque chose qui n’a rien à faire dans les colonnes des magazines." dit-elle à Scarlett, tournant la tête vers elle avec les sourcils froncés, déterminée à faire passer son message sans agressivité cette fois, mais avec une volonté farouche discernable dans chacune de ses inflexions légèrement brisées par l’émotion quand elle reprit "J’en ai connu d’autres, c’est pas la fin du monde." Qui essayait-elle de convaincre ? Scarlett ou elle-même ? Elle détourna les yeux du profil de la jeune femme, décidant de ne pas répondre à ça maintenant, préférant lui dire dans la foulée "Merci." Elle ne laissa un temps de silence s’installer que pour ravaler avec précaution la boule qu’elle avait dans la gorge, les sourcils toujours froncés, les yeux portés sur l’avant de la voiture qui les menait jusqu’à son hôtel "C’était pas à toi d’intervenir."

Scarlett a hésité à suivre Jo dans la voiture, pour la simple et bonne raison qu’elle s’imagine facilement que la chanteuse pourrait vouloir être seule, loin des regards, pour enfin pouvoir craquer. C’est quelque chose que Scarlett, attachée à maintenir la face dans toutes circonstances, peut comprendre. Mais elle a suivi son instinct qui l’a poussé à l’arrière du taxi, parce que Jo semble troublée, un peu perdue, et que l’idée de la laisser là, sans téléphone et sans compagnie, lui apparaît comme un abandon un peu cruel. Scarlett n’est pas la plus à l’aise dans les effluves de sentiment, mais elle espère que Jo ne soit pas du genre à fondre en larmes une fois les portes de voiture fermées. "J’ai l’impression que le problème, c’est pas tant le public là." Scarlett hoche la tête, car Jo a vu juste, malheureusement - elle peut facilement être la cible à abattre pour des publications qui aiment un peu trop voir des stars se prendre les pieds dans le tapis, surtout quand se sont des femmes. « La presse a peut-être un gros pouvoir d’influence, mais elle est plus facile à manier que le public. On pourra se poser et y réfléchir plus tard », elle tente de rassurer Jo, de lui dire qu’elles ne sont pas obligées de parler business et stratégie - Scarlett ne voudrait pas que Jo la voit comme une simple opportuniste en cet instant. L’anglaise n’est pas mère thérésa non plus, loin de là, mais Scarlett ne se délècte pas non plus de la faiblesse de Jo comme une vautour qui viendrait prendre sa part et tirer son épingle du jeu. "J’ai reçu des messages de soutien via les réseaux de la part de fans qui connaissaient Charlie. On est allées à la première de Barbie ensemble, ils connaissaient son visage, ils savaient qu’on était proches." Scarlett a un petit sourire. Ce n’est pas toujours simple d’avoir une horde d’inconnus qui s’intéressent à votre vie privée, mais parfois - et seulement parfois - les gens ne sont pas aussi horribles que l’on se l’imagine.

"Non, je veux pas prendre la parole publiquement au sujet de tout ça. C’est pas une célébrité." Jo pince les lèvres et corrige : "C’était pas une célébrité. Elle faisait sa vie sans rien demander à personne, elle était l’une de mes meilleures amies." Scarlett hoche la tête. Elle n’est pas du genre à poser des questions intrusives, à offrir des condoléances vide de sens. Le mieux qu’elle sache faire, c’est être une oreille attentive, s’effacer pour laisser à son interlocuteur la place d’explorer ses propres émotions. "J’ai pas besoin d’en discuter. Je suis catégorique sur la question : c’est à eux de reconsidérer leur éthique, pas à moi de m’exprimer sur quelque chose qui n’a rien à faire dans les colonnes des magazines." Scarlett hoche la tête. « Je suis d’accord avec toi, je pense que c’est une bonne position », elle réplique, sincère. Bien sûr, cela aurait pu humaniser Jo que de la faire pleurer sur un talk show, mais en cet instant, ce n’est pas la businesswoman qui parle, c’est Scarlett et sa pudeur, qui respecte celle de Jo.

Elle tend un petite perche vers Jo, en mentionnant ses dernières semaines. "J’en ai connu d’autres, c’est pas la fin du monde." Scarlett a une petite moue, parce qu’elle comme Jo savent que ce n’est pas si simple que ça. « Je ne doute pas de ta résilience Jo, mais ça ne veut pas dire que ce n’est pas difficile pour autant », elle répond d’une voix étrangement douce. Une pensée intrusive étrange rappelle à Scarlett qu’elle a tout fait pour n’être proche de personne pour ne jamais souffrir de leurs comportements - la trahison, l’addiction, la mort. Elle a l’impression qu’elle a trop donné, gamine. La carapace lui plaît plus, à présent, et la détresse dans le regard de Jo lui confirme que la perte est un risque trop grand à prendre.

"Merci." Scarlett fait un petit signe de la tête, un “de rien” silencieux. "C’était pas à toi d’intervenir." C’est vrai, en quelque sorte. Scarlett hausse les épaules, détourne le regard vers la vitre. « J’ai hésité, je ne voulais pas m’imposer », elle avoue sans gêne. Elle inspire, sourire en coin. « Je sais que je n’ai pas l’air d’avoir un caractère… tendre », elle a un petit soupir presque amusé, « mais je comprends tout à fait le besoin de pudeur sur la vie personnelle, et cette journaliste était une idiote. Si tu ne m’avais pas arrêtée, j’aurais pu être bien pire avec elle. » Elle secoue la tête. « Tu vas rentrer à Brisbane, retrouver tes proches ? »



@Jo Carter  

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@Scarlett Bridgers (crédit gif/ssoveia)

Elles verraient plus tard. Dans la confusion du moment, Jo ne réalisait même pas qu’elle adhérait à quelque chose sans véritablement y avoir réfléchi, portée par le besoin urgent de s’échapper de cette situation difficile à vivre. La vérité, c’était qu’après coup, quand elle repenserait à tout ça, alimentant son ressentiment à coup de ruminations profondes et de scénarios remastérisés de la scène dans laquelle elle n’avait pas su se démarquer, cette fois, elle se dirait que la seule de son entourage a avoir bien réagi à ce moment-là, c’était Scarlett, et elle uniquement. Qu'importait qu'elle travaille pour elle ou pas, elle avait fait le choix de la défendre d'une manière ou d'une autre, là où des personnes qui se disaient prêtes à le faire n’avaient pas bougé ne serait-ce que le petit doigt. La désillusion était réelle, entamant la partie d’elle qui avait tant de mal à faire confiance qu’elle avait longtemps préféré la solitude. Elle s’en voulait d'avoir été assez naïve pour croire qu’elle avait de véritables alliés dans son équipe ; elle les payait, c’était pour ça qu’ils la soutenaient, autrement…

Ça la fit rire nerveusement d'y penser, son très léger éclat couvrant les paroles de Scarlett qui parlait de sa résilience "Je peux gérer. Pour de vrai. Je suis putain de forte, t’as même pas idée." voulut-elle lui préciser, sa tête se tournant de son côté pour affronter ses yeux avec une lueur plus que résolue dans le fond de ses yeux bruns, la ligne carnassière de son sourire révélant l’écart minime qu’elle avait entre ses deux dents du haut "Je me suis simplement laissée déstabilisée par une question à laquelle je m’attendais pas parce que j'ai été assez naïve pour me raconter des histoires au sujet de la conscience de ces connards de journalistes. Ça arrive même aux meilleurs, non ?" Alors qu’à partir du moment où on l'avait suivie de près sur le chemin des funérailles de son amie, elle aurait dû savoir qu'il n'y avait pas de limites dans ce milieu. Les journalistes n'étaient pas des photographes à sensation, restaient qu’ils se nourrissaient l’un et l’autre, et que finalement, ils se valaient, tous autant qu’ils étaient. Cessant de sourire, elle redressa le menton vers l'avant de la voiture, et retrouvant un semblant de volonté réelle de reprendre le dessus, elle répéta, le son de sa voix se voilant de l’accent prononcé de l’auto-persuasion "Je peux gérer." Et c’est ce qu'elle ferait.

Jusqu'à un certain point, en tout cas "Tu l’as fait, et c’est ce qui compte pour moi." Elle revenait sur la manière dont Scarlett était intervenue "J’ai pas non plus un caractère tendre, mais j’ai pas la mémoire courte ; j’oublierai pas ce que t’as fait pour moi, sois en sûre." Capricieuse et bornée, Jo n’était pas ingrate. Elle s’évertuait à le rentrer dans la tête de tous ceux susceptibles de le penser, intransigeante à ce sujet : c'était une critique que son père lui faisait bien trop souvent, aujourd'hui encore d’ailleurs, pour l’accepter de la part des autres. Elle était certes tout un tas de choses, plus mauvaises que bonnes, elle savait toutefois être reconnaissante, et à ce moment-là, elle l'était à l’égard de Scarlett. De nouveau, elle eut un léger rire à ce qu’elle ajoutait "J’aurais pu t’aider à la détruire, sauf que j’ai décidé d’arrêter de tendre l’autre joue." lui fit-elle, fatiguée en effet que son tempérament soit la porte ouverte à toutes les critiques, celles faites sur son album l’ayant plus touchées que n’importe quelles autres. Elle ne les éviterait jamais, c’était le sel de son métier, mais si elle pouvait au moins les rendre moins enclines à remettre en cause la personne qu'elle était, et qui n’était pas si pire en vérité, elle ferait des efforts. Elle en faisait déjà, quoi qu'en disaient ceux qui ne les voyaient pas.

Elle prit un instant pour se recentrer et réfléchir à la dernière question que Scarlett lui posa au sujet de son plan d’action pour la suite. Rentrer ou pas ? "J’ai juste besoin d’entendre Midas là." Elle avait besoin de plus que de l’entendre ; elle avait besoin de sa présence, de sentir son odeur et les aspérités de ses doigts à cause de sa pratique de la guitare effleurer sa peau — elle avait besoin de lui, c’était aussi simple que ça. Elle en ferma très brièvement les yeux en prenant une légère inspiration, pensant à la promesse de le retrouver plus tôt que prévu, puis secoua la tête en se souvenant qu’elle avait dit à la jeune femme assise à ses côtés qu’elle pouvait gérer, et songeant aussi aux questions que ça amènerait de la part du jeune homme de la savoir sur le retour "Mais j’ai pas envie de l’inquiéter. Lui ou quelqu'un d'autre, d’ailleurs." Sa grand-mère ne s'inquiétait plus pour elle depuis longtemps, elle n’en était plus capable, cependant là n’était pas la question. Dans une certaine mesure, parce que c’était elle, sa maison, elle avait aussi envie de l’entendre et de la voir, de constater qu’elle, contrairement à Charlie, elle tenait le bon bout malgré son âge, malgré son état de santé. Soupirant doucement, elle passa le bout de sa langue sur sa lèvre inférieure, prit un instant supplémentaire pour réfléchir, sauf que soumise à une certaine forme de culpabilité trop vicieuse pour son esprit de contradiction, elle battit en retraite et ne réussit pas à prendre de décision sur l’instant "J’ai encore le temps d’y réfléchir jusqu’à l’hôtel, hm ?" Consultant la jeune femme en lui accordant un nouveau regard, elle lui demanda en retour après une poignée de secondes "Toi, tu restes combien de temps à Sydney ?"

"Je peux gérer. Pour de vrai. Je suis putain de forte, t’as même pas idée."  Scarlett a un sourire en coin. Elle a toujours aimé les femmes qui ne prétendent pas être des petites choses fragiles, qui assument leurs forces, même dans les tempêtes - sûrement parce que ça fait écho en Scarlett, tout simplement. "Je me suis simplement laissée déstabilisée par une question à laquelle je m’attendais pas parce que j'ai été assez naïve pour me raconter des histoires au sujet de la conscience de ces connards de journalistes. Ça arrive même aux meilleurs, non ?" Scarlett aimerait presque lui dire que c’est aussi à ça que sert une agente pr, à anticiper les moves de la presse et du public, mais elle a assez de décence pour se taire en cet instant et ne pas venir vendre son bout de viande. « T’as voulu être optimiste, c’est plutôt à ton honneur », lui dit Scarlett avec un sourire en coin. "Je peux gérer." Répète Jo, et Scarlett sait que l’australienne cherche à se persuader elle, à créer une prophétie, et elle ne contredit pas, se contente d’hocher la tête. Scarlett connait très bien le pouvoir de l’auto persuasion ; c’est celui qui l’a sorti de l’Angleterre et l’a sauvée.

Et malgré la volonté de Jo de gérer, elle est reconnaissante de l’intervention de Scarlett. "Tu l’as fait, et c’est ce qui compte pour moi. J’ai pas non plus un caractère tendre, mais j’ai pas la mémoire courte ; j’oublierai pas ce que t’as fait pour moi, sois en sûre." Scarlett fait un signe de la tête, honorée par la confiante - peut-être flottante - que Jo lui accorde. Elle est flattée, aussi, car elle sait que cela est mérité : la façon dont elle a agit, ce soir, n’est qu’un exemple du type d’éthique de travail qu’elle sait avoir et dont elle est fière. "J’aurais pu t’aider à la détruire, sauf que j’ai décidé d’arrêter de tendre l’autre joue." Scarlett hoche la tête. « C’était un bon move, en réalité, même si la tentation devait être grande », elle ajoute avec un sourire en coin.

Mais tant pis pour cette journaliste, et tant pis pour le reste ; Jo a besoin de partir, d’être loin, de laisser les émotions retomber. "J’ai juste besoin d’entendre Midas là." Ah, l’amour, apparemment. Scarlett se passe de tout commentaire, mais elle ne comprend pas ce besoin de dépendre de quelqu’un d’autre pour se sentir mieux. Elle, elle sait se prendre en main toute seule, c’est ce qu’elle a toujours fait, et ce qu’elle se repète faire très bien. "Mais j’ai pas envie de l’inquiéter. Lui ou quelqu'un d'autre, d’ailleurs." Scarlett se reconnait dans le discours de Jo - à la différence qu’elle n’a pas de personne proche qui pourrait vraiment s’inquiéter pour elle. Le visage de Ruben surgit dans son esprit, elle se souvient de leur dispute à l’hopital, et elle a un mouvement d’épaule pour chasser cette vision. Elle déteste l’idée de devoir rendre des comptes à quelqu’un, et est trop matrixé par son discours intérieur pour accepter qu’apparemment Ruben en a quelque chose à faire de sa santé. "J’ai encore le temps d’y réfléchir jusqu’à l’hôtel, hm ?" Sydney défile derrière les vitres du taxi qui opère comme une bulle contre la clameur du monde qui s’agite. Elles ne sont plus très loin de l’hotel de Jo, à présent, où Scarlett espère que l’arrivée se fera à l’abri des caméras. "Toi, tu restes combien de temps à Sydney ?" « Encore quelques jours, des évènements à droite à gauche. Tu sais comme c’est, l’agenda qui ne désemplie jamais », elle dit avec mouvement des épaules. La voiture tourne vers la longue avenue où se trouve l’hôtel, et Scarlett se tourne vers Jo. « Tu devrais appeler Midas, je suis sûre qu’il sera content de t’aider après ce que tu viens de vivre », elle lui dit - parce que Midas est doux, qu’il est le golden boy. « Mais si tu choisis de rester à Sydney, on pourra aller dîner, si tu le souhaites. Pas pour parler travail ou contrat, juste… Dîner. Critiquer tous les journalistes qu’on déteste ? » Elle propose, parce qu’elle veut aussi dire : je ne cherche pas à être ta meilleure amie non plus. Elle fait un signe de la tête vers l’hôtel qui arrive, tandis que la voiture ralentit. « Tu vas t’en sortir, hm ? » Façon de dire aussi : je ne te fais pas l’affront de te demander si tu veux que je te raccompagne à ta chambre d’hôtel, parce que je sais que tu gères, mais j’offre en sous-entendu, sait-on jamais.



@Jo Carter