Les journées trop longues, trop intenses ont cédé leur place à un rythme auquel Sloane s’accommode ; Nat est en vacances avec Delilah et sa nouvelle compagne, le travail cesse d’être une charge interprétée comme une punition pour devenir un défi amusant pour lequel elle ne craint pas de fournir quelques heures et neurones en plus que ce qui est contractuellement défini, et la présence sporadique d’Arsinoé qui vient trois jours, puis repart pour une durée indéterminée qu’elle ne demande pas, la rassure et lui offre une présence sur laquelle se reposer, à défaut de pouvoir en dépendre. C’est la première fois, somme toute, depuis que Joshua est parti, qu’elle arrive à sentir un tant soit peu de paix dans son quotidien, que chaque seconde passée seule ne relève plus de la torture et qu’elle n’a plus peur de dépendre d’elle-même et d’être face à ses pensées.
Peut-être que c’est vrai ; ou peut-être qu’elle se ment, qu’elle force le trait par peur d’une rechute dont elle ne se relèvera pas, cette fois. Peut-être que c’est pour ça qu’elle accompagne sa première soirée seule d’un verre de vin : il n’y aura potentiellement aucun sentiment de vacuité auquel se confronter, mais elle préfère ne pas être seule face à des pensées trop nettes et précises, si ça devait arriver.
Ainsi, elle n’attend ni appel, ni ne prévoit de sortie ; elle s’attend encore moins à ce qu’on frappe à sa porte, deuxième verre à peine entamé, les oreilles rouges pour tout symptôme d’un début d’intoxication. Sloane contemple, longuement, l’idée de faire la morte, d’ignorer la personne de l’autre côté, qui qu’elle soit, et le mouvement du corps n’est amorcé que par le réflexe consciencieux : ça peut être n’importe lequel de ses patients, ancien ou non, et tant pis, si c’est déplacé, ou si c’est une fausse alerte : l’esprit pessimiste et trop alerte a déjà pris le dessus pour traîner l’appareil corporel jusque dans l’entrée.

Il y avait Yara, devant sa porte, les mains pleines de tout autre chose que de ses hanches, ou encore de ses velléités d'auto-sabotage. Sloane ignore quoi dire, et Yara ne la laisse de toute manière pas faire, lui déballe une logorrhée verbale qui ne contient ni explications, ni excuses, rien que des lieux communs qui puent pourtant la culpabilité. La jeune femme a toujours été évasive sur sa personne, mais cet aspect d’elle, Sloane le connaît par coeur, malgré les mois sans nouvelles. Elle la laisse terminer, puis attend encore une bonne demi-minute avant de répondre, soucieuse de retrouver sa contenance, de ne rien laisser paraître. « Les flics avaient raison, fallait juste attendre un peu », qu’elle lâche d'un ton sec pour tout salut, les lèvres se pinçant immédiatement. C’est faux, évidemment : elle n’a contacté personne, parce qu’elle savait que Yara était du genre tir au flanc, par sa propre admission, et qu’elle n’était personne pour se permettre de partir à sa recherche. Il n’y avait eu aucun terme, et Sloane ne lui en aurait jamais demandé un.

De fait, elle se déteste d'être heureuse de la revoir ; qu'une partie d’elle qu’elle aurait souhaité étouffer ces dernières semaines soit soulagée qu'elle ait choisi de venir frapper à sa porte plutôt que de faire profil bas. L'autre partie, toujours dominante, est agacée : agacée de voir que malgré les semaines, Yara choisit de se pointer comme si de rien n'était, sans mot d'excuse outre que de la nourriture et des souvenirs. Elle a jamais été le genre à trop communiquer, Yara, et c’est l’y pousser qui l’a faite partir (elle niera certainement, mais Sloane le sait) ; en outre, elle ne sait comment interpréter son retour, si ce n’est qu’elle ne la laissera pas s’en tirer à coup d’excuses murmurées et d’une disparition au petit matin, cette fois. « Qu’est-ce que tu viens faire là, Yara ? J’ai de la nourriture chez moi et j’ai pas besoin de cadeaux. Ni de quelqu’un qui vient tirer un coup pour repartir pendant un autre trimestre, d’ailleurs. » Elle la sonde de ses yeux sternes, fatigués d’avance d’avoir à reprendre cette conversation depuis le début pour un échec plus que probable ; outre le savoir rationnel et certain qu’elle n’obtiendrait rien dont elle avait besoin de Yara, il y avait pourtant toujours cette pointe d’affection envers elle trop forte et prégnante pour qu’elle l’ignore. Sloane ne savait malheureusement pas se détacher aussi aisément - qu’importe combien elle l’aurait voulu. C’est presque une sentence pour elle-même, quand elle lâche ses prochains mots : « Entre. T’as cinq minutes. »

@Yara Cervantes

Cinq minutes : voilà tout ce qu’elle lui offre, rien de plus, et c’est déjà bien plus que ce qu’elle n'aurait dû lui proposer. Elle s'était promise à maintes reprises de ne plus faiblir, d'être ferme avec elle si elles venaient à se recroiser, de ne pas fléchir dans un scénario exactement comme celui-ci… Des promesses en l’air faites sous le coup de la vexation et de la colère, et elle avait su au moment même où elle avait posé le regard sur la jeune femme qu’elle n’aurait aucun problème à en faire fi. Celle-ci devrait bosser pour avoir son pardon, malgré tout : question de dignité encore mise à mal. Yara l’avait blessée, dans son départ. Et pourtant Sloane s’y était tristement attendue, car tel était leur schéma, après tout ; les retrouvailles après la fuite, toujours brèves car ponctuées d'un nouveau départ. Elle ne pouvait prétendre en être complètement victime : c'était un risque qu’elle avait accepté, la jeune femme venait avec un passif qu'elle lui avait confié sans fard, et à la lumière de celui-ci, Sloane avait conclu pour elle-même qu’elle ne pourrait rien attendre davantage d’elle. L’indécision était son maître-mot avant même qu’elle n'en fasse une profession et décide de faire exactement ce qu’elle avait fait avec son ex : prendre le large sans sommation ni forme de procès. La laisser entrer, c’est déjà lui redonner du pouvoir de la blesser en l’acceptant à nouveau dans sa vie : c’est une étape trop loin, mais c’est déjà plus fort qu’elle.

Elle ne s’attend pas à autre chose qu'un silence confus suivi d’excuses bancales et c’est exactement ce qu'on lui sert : tout un amas de confusion apeurée et de culpabilité mal gérée tout à la fois, et bien sûr, que Yara est incapable de la lire, parce que Sloane s’eat toujours placée en seconde dans leur danse et qu'elle n’a jamais appuyé sur ce dont elle avait besoin. L’eût-elle fait, elles n'auraient jamais couché ensemble : première erreur, aussi difficile à regretter que toutes celles qui suivaient, et pourtant le début de tout ce qui s’était délité dans ce qui se voulait être une amitié sans complications. Elle lui en voudrait sûrement davantage, si elle ne lisait pas la même peur dans ses yeux qu’à chaque fois qu'elles se séparaient ; si elle ne se rappelait pas de cet éclat de culpabilité diffuse qu’elle faisait naître en elle à chaque fois qu’elles s’embrassaient. Sloane s'était sentie aussi coupable que Yara, laquelle était pourtant toujours initiatrice : peut-être qu'elle aurait dû la repousser, la forcer à réfléchir. Peut-être qu'elle l’avait poussée à la fuite, sans le savoir. Au moins Yara a raison sur un point : ça ne devrait pas être aussi compliqué, et la jeune psy n’a pas envie de se poser la question de sa culpabilité à chaque échange qu’elles ont.

Son invitée surprise se met à faire les cent pas, lionne en cage qui, deux secondes après son retour, retrouve déjà sa propre prison, et Sloane ne peut s'empêcher de penser que ça commence trop mal pour bien finir. Mais Yara se lance, expose la guerre intestine dans laquelle elle est bourreau et victime, et comment réellement lui en vouloir ? Dès leur première coucherie, Yara lui avait annoncé la couleur ; Sloane n'avait jamais été laissée à l'autel, on ne lui avait rien promis d'autre que des échanges sporadiques. Peut-être que la promesse s'était brouillée dans le temps, auprès de chacune, mais comment prétendre être victime d'une trahison quand elle avait déjà vu les cartes dans la main de la joueuse en face ? Yara semble le conclure d’elle-même : elle devait partir, sans être trop certaine du pourquoi. Sloane sait qu’elle n'en obtiendra pas plus, parce que toute la vérité est déjà là ; que c'est à elle de dire quelque chose, maintenant, de faire un pas dans sa direction ou de terminer les choses proprement. Leur proximité soudaine ne fait qu’amplifier un peu plus le manque qu’elle avait ressenti sous coupe, de peur qu'il ne prenne trop de puissance, et d'ici, elle a tout loisir de lire les émotions conflictuelles qui poussent Yara à partir, encore et encore. Elle pose une main sur son bras : le geste se veut apaisant, il n'est que rappel de l'électricité entre elles, et il retombe mollement contre son flanc. Silence, puis soupir, index qui frotte le pli entre ses sourcils comme pour l’en dégager ; elle se recule, parce que tout ça, c’est trop d'un coup.

« Y a rien que tu puisses dire, Yara. Le mal est fait. »

Le départ a été acté tandis que le retour ne l'est pas encore : fuir, c’est son schéma à elle, et aucun mot ne pourra l’effacer. C’est la psy qui parle autant que la femme blessée. « Y a rien que tu puisses faire non plus, là, dans l’immédiat. » Rester ? Elle n'est pas assez naïve pour proposer cette alternative, ni aussi manipulatrice pour la piéger avec une promesse qu'elle sait d’avance anxiogène, sinon intenable. Sloane se recule, s'appuie contre le dossier d'une chaise autour de sa table. Son regard cherche celui de sa vis-à-vis, tente de saisir davantage ses intentions. « Tu peux commencer par prévenir quand t’as besoin de distance, parce que t’en as le droit et je suis à même de comprendre que tu aies besoin de temps pour toi loin de tout, Yara. » Ou mieux : tu pourrais rester, mais je t’en demanderai jamais tant. Rester, dans leur contexte, ce serait aussi réfléchir à ce qu’elles sont, et il est clair que ce sujet n’arrivera pas tout de suite sur la table – voire jamais. « Merde, est-ce que t’as même envie de rester ? Est-ce que tu reviens parce que ta conscience est lourde, ou parce que t’as vraiment envie d'être là ? »

@Yara Cervantes

Quelle drôle de sensation, que de retrouver Yara dans son salon alors qu’elle pensait ne plus jamais l’y voir. Les flashs successifs de leurs différentes soirées passées ici lui reviennent sans difficulté aucune, malgré les mois passés à les occulter ; elle ignore si elle imagine la chaleur de son corps ou si elle la sent réellement, malgré la distance entre elles. Yara lui sort tout ce qu’elle aurait aimé entendre : elle est désolée, elle ne souhaite que son pardon, et surtout, elle revient pour elle. La confession la prend de court, bien plus qu’elle ne voudrait l’admettre : c’est pour elle que Yara est là : sûrement pas entièrement, mais de sa fuite, c’est ça que la concernée retient, et c’est bien plus que ce qu’une excuse bateau ou maladroite aurait pu lui communiquer. Il y a le reste, aussi : la peur de la perdre, de ce qu’elles représentaient sûrement, et la fuite à laquelle elle se résout toujours. Le mariage, sa mère – la fuyarde n’a pas besoin de faire une liste. C’était beaucoup, et n’importe qui lui accorderait. Sloane, elle…

La jeune femme se rapproche, la force à lui rendre son regard lorsqu’elle écarte quelques mèches de ses cheveux ; le geste est familier et à la fois tant incongru, presque interdit : elles ne se sont jamais montrées de tendresse, hors du sexe, parce que ces moments-là étaient bannis de leur quotidien, relégués à des rêves qui venaient régulièrement s’immiscer dans ce qu’elles appelaient amitié en tâchant de ne trop y voir d’incohérences. La partie d’elle la plus spontanée a envie de répondre qu'il ne sera jamais question de suffire ; qu’elle ne lui demandera jamais davantage, encore moins alors que ça semble déjà prendre tant d’énergie à la jeune femme de s’exposer à ce point. Elle sent que Yara fait des efforts et elle veut respecter ça. Une autre partie, plus ténue et timide mais pas moins importante, lui rappelle qu’elle a des besoins, et qu’ils méritent aussi d’être comblés en passant bien avant son empathie envers autrui : elle ne veut pas être une perpétuelle source de fuite, ou les frasques d’une femme qui n’a pas encore fait la paix avec son orientation sexuelle. Et, merde, elle devrait être assez grande pour que ça n’en arrive pas là. « Je sais pas. Je veux pas que tu repartes, mais c’est le problème : te laisser revenir, c’est te donner la possibilité de repartir à nouveau. » Elle avoue d’une même traite, une bonne fois pour toutes, que ce n’est pas son amitié qu’elle cherche – elle aurait pardonné plus facilement à une amie, si les limites n’étaient pas brouillées à ce point. Sloane s'en était tirée à bon compte la première fois ; elle avait eu le temps et l'espace pour prendre du recul, pour faire une espèce de deuil un peu résigné sur ce qui aurait pu être. Si elles en parlaient maintenant, établissaient davantage ce que ça représentait, et que Yara repartait une seconde fois, elle n'était pas sûre de s’en relever aussi facilement, et elle n’était plus la seule à être impactée : son job, sa fille pourraient l’être, aussi.

Elle ne voit pas d’autres questions à poser que ça : « Est-ce que t’es capable de dire ce qu'il y avait entre nous sans que ça te dégoûte ou te pousse vers la sortie ? » Parce que c’est aussi de ça, qu’il s’agit ; un retour qui ne porte pas son nom ou qui ne le revêt qu’en filigrane n’est qu’un ersatz de retrouvailles et si Yara doit revenir dans sa vie, autant qu’elle le fasse du bon pied. Elle laisse la question en suspens, un peu, avant d’ajouter, qu’importe la réponse : « Reste. Sois une amie, pour l’heure. Le reste, on verra après. » C’est une limite qu’elle a besoin de s’imposer à elle-même : avoir Yara dans ses draps ce soir, ça ne peut que créer un imbroglio de plus qui la renverra vers ses anciens démons, qu’importe combien c’est tentant. Elle s’astreint donc à la prudence extrême, quitte à devoir laisser trois mètres de distance de sécurité en tout instant avec elle. Le regard qu'elle lui renvoie est désormais empreint de compassion, autant que de lassitude envers elle-même : ça ne sera pas mince affaire, tout ça. « Café ou vin ? » lance-t-elle, se relevant de son perchoir pour retrouver son verre. Il apparaît clair que quelque soit l’issue de la conversation, Yara ne trouverait pas la porte tout de suite. A moins que la question ne soit là que pour la tester un peu plus.

@Yara Cervantes

Elle hésite, ne sait réellement où s’arrêtent les questions et où commence la barricade qu’elle érige pour son propre bien-être ; parce qu’on l’a avertie de ces retombées-là de plein de manières différentes. Que Yara soit revenue ou non, elle aurait dû faire face aux conséquences qu’elle avait, jusque-là, repoussées et verrouillées dans un coin moins demandeur de son esprit, les reportant éternellement à plus tard en se disant que, de toute manière, Yara réapparaîtrait un jour. En ce sens, elle avait manqué de rigueur, et faisait maintenant face à Yara sans avoir eu le temps (ou plutôt, l’envie) de faire le point sur ses propres émotions à son encontre. Pas étonnant, alors, que la jeune femme lui réponde froidement, l’air interloqué, ni que Sloane s’efface dans la cuisine dans une tentative de fuite, servant un premier verre par-dessus le sien avant d’interrompre son geste au-dessus du deuxième.

Elle fait vivement volte-face, les mots de son ancienne amante creusant un pli entre ses sourcils, d’abord de confusion puis d’une colère qui grimpe à toute allure, trop vite pour qu’elle n’en reprenne les rênes. Les rôles s’inversent sans qu’elle ne l’ait vu venir ; à son tour, d’être étouffée par les émotions contradictoires qui l’assaillent et la prennent à la gorge, tandis que Yara est l’image même de l’impassibilité totale. Elle ne répond à rien, de crainte d’avoir le mot de trop, à moins que ce ne soit de la faire fuir à nouveau ; elle attend la fin des questions, verse le second verre de vin, puis rétorque, avec la maigre réserve de calme qu’il lui reste : « Crois-le ou non, mais j’essaie de me protéger, Yara, c’est tout. » Elle revient avec les deux verres de vin pour découvrir la concernée perchée sur la table, les jambes légèrement écartées. C’est bête, que ce soit la goutte de trop ; un bête rappel d’une aventure, ici même, qui suffit à lui faire perdre la dernière mesure de sang-froid qu’il lui reste alors qu’elle fusille la coupable du regard : Yara savait parfaitement ce qu’elle faisait. « J’attendais de voir. J’attendais de voir si t’avais vraiment pris le temps de réfléchir et de poser tes émotions, ou si t’allais venir tirer un coup et prendre la fuite immédiatement après. » Son ton sifflant laisse penser qu’elle a déjà tiré sa propre conclusion : elle ponctue en vidant son verre d'une traite. C’est con, pour du bon vin, et c’est autrement qu’elle aurait voulu trinquer, mais soit.

« T’es partie. »

Sitôt le verre posé, la mâchoire s’est comprimée jusqu'à la douleur, à nouveau. « Non, je te la refais dans l’ordre : t’es arrivée sans prévenir, t’es restée des nuits avec moi avant de te barrer et de faire comme si de rien n’était, puis t’es partie pendant plusieurs mois sans rien dire, sans infos pour te contacter, sans savoir si c’était ma faute, rien. Tu me laisses avec tous les souvenirs de toi mais rien de concret, comme si ça n’avait pas compté. » Coup de menton en direction de sa position, à nouveau. Elle s’appuie des deux mains contre la table, à un bon mètre de là, toujours soucieuse de ne pas être trop proche, ou trop tentée. « Et là, t’es de retour, tu professes que t’as changé, que t’as retrouvé ta conscience en Birmanie ou en Grèce ou qu’importe où les gens partent pour fuir leurs problèmes au lieu de les confronter comme des grands. Tu fais des grands gestes et tu rapportes des nouilles chinoises, mais tu réponds à aucune question, à part pour me dire : je suis revenue pour toi. » Elle se redresse, écarte les bras pour souligner l’absurdité de l'échange avant de les rabattre, plus fort cette fois, contre le bois de la surface. Une seule main se décolle, frotte son front, l'autre se maintient. « Merde, c’est moi, qui me mets à poil depuis ton retour, qui fais au mieux pour te comprendre et te laisser du temps, de l’espace. Tu veux quoi de plus pour que ça te semble crédible, que je te saute dessus, que je te demande ta main, que je te remercie d’avoir eu la décence de donner des nouvelles ? » Elle se remerciait mille fois de ne plus être assez bonne poire pour l’un d'entre eux, et de n'avoir pas bu assez de vin pour l'un des autres. Elle renfonce le couteau : « Ça te semble si déconnant que j’aie pas envie de te dire amen à tout quand tu te pointes la bouche en coeur après des mois de silence ? » Elles se regardent en chien de faïence, chacune, dans un silence lourd de sens et de tensions. Son soupir vient rompre la pause dans laquelle elle n’osait même plus respirer : « Putain, t’es même pas sortie du placard, Yara. Je sais même pas si t’es consciente qu’il existe, ou si je représente juste une pause sympa dans ton quotidien après des fiançailles foirées, si demain au réveil tu seras pas dans un autre avion parce que c'était trop complexe pour toi. » Peut-être qu'il est là, le fond du problème ; ou peut-être qu’elle la provoque juste pour lui tirer des réponses, enfin, afin de ne plus avoir à relier les points toute seule.

@Yara Cervantes

Yara a réussi à faire sortir Sloane de ses gonds en un temps record – et il en faut, pourtant, pour énerver la brune. Mais ça touche trop à sa personne et à ses émotions pour qu’elle reste de marbre aux provocations de la jeune femme ; ses accusations sous coupe prennent un goût amer qui ressort dans ses réponses à elle, pleines de verve et d’une rancoeur dont elle ne se pensait pas propriétaire jusqu’à ce qu’elle soit révélée au forceps. Elle proteste, se révolte, alors nécessairement, Yara le fait en retour ; elle la toise d’un regard incendiaire qui la prépare à recevoir la monnaie de sa pièce dans un futur proche. Tant pis : elle n’arrête pas, maintenant qu’elle est lancée, et fait devant Yara un étalage de ses craintes, parce que c’est de ça qu’il s’agit, et de rien d’autre. Sa vis-à-vis a tôt fait de le remarquer, bien qu’elle ne le relève pas comme tel.

« Comment tu peux dire ça ? » C’est tout ce qu’elle relève, ponctuant l’accusation de Yara qui pointe ses mensonges du doigt. Yara avait raison, en un sens : il n’y avait jamais eu de règles. Rien que Sloane qui insinuait aussi délicatement que possible qu’elle ne se complairait pas éternellement dans ce flou artistique, et Yara qui faisait semblant de ne pas comprendre, et qui remettait le couvert ce soir en prétendant n’avoir rien vu venir. Pour autant, stricto sensu, elle n’a jamais abordé le sujet comme tel. « J’ai jamais protesté, parce que dès que je commençais à le faire tu déviais la conversation sur le sexe, et magiquement, après ça, tu disparaissais et on en parlait plus. » Elle doute que Yara l’entende, trop versée dans son propre laïus, mais elle remet les termes sur la table : si elle n’avait jamais rien dit, c’était principalement parce que Yara ne voulait jamais rien entendre. Mais celle-ci est déjà repartie, s’époumone à son tour, clairement heurtée ; Sloane s’en sentirait peut-être davantage coupable si elle n’était pas tout autant victime de leurs frasques.

L’insulte sort et le calme revient, comme si elles concluaient l’accord tacite qu’elles avaient été trop loin et qu’il était l’heure de panser leurs plaies, maintenant. Sa colère est retombée aussi vite qu’elle a grimpé, face au regard heurté de sa vis-à-vis. La tension ne s’est pas apaisée pour autant ; Sloane la ressent de plein fouet, avec les bras de Yara qui l’encadrent et la force à la confronter : à prendre mesure de son regard blessé, puis de la faible distance qui sépare leurs lèvres, et de la chaleur qui irradie d’un corps jusqu’à l’autre tant ils sont proches. Ce serait facile de couper court à la conversation là, mais c’est ce qu’elles ont déjà trop fait, alors Sloane ravale toute velléité et se reprend, se redressant à peine pour retrouver sa contenance. « T’as raison. Excuse-moi, c'était injuste de ma part. » De ne pas avoir été plus ferme peut-être, ou de lui reprocher une confusion qu’elle ne peut que comprendre. Ce qu’elle attend d’elle, maintenant ? Le verre de vin est trop loin pour qu’elle se resserve, alors elle attrape celui de Yara pour y prélever quelques gorgées. « Je te demande pas une relation. » Autant la rassurer d’emblée, avant qu’elle ne trouve le moyen de fuir à nouveau. « Ni de l’exclusivité, ou quoi que ce soit du genre. Un peu d’honnêteté, au mieux. T’as raison : on se doit au moins ça. » Et Yara peut lui reprocher ce qu’elle veut, ça ne la blanchit pas pour autant. « C’est pas juste de ma part d’attendre davantage de toi. Ce qu’on avait, ça me va. » Que ce soit l’amitié, ou le sexe : le problème n’était pas là, il venait toujours dans l’après. Là-dessus, elle est honnête. « Mais je pense pas être capable de cet aspect-là, Yara. Être l’espèce de secret un peu sale que tu caches à tout le monde, y compris toi-même, quand t’as fini d’en profiter. Celle que tu préviens pas quand tu pars, parce que ça te semble superflu. » C’était ça, le pire ; voir l’éclat de honte dans ses yeux, ou s’exposer à des semaines de silence avant que Yara revienne, sans qu’elle ne sache si c’était par manque ou par réelle envie de la voir. Une main hésite avant de se porter à ses cheveux, chassant à son tour quelques mèches désordonnées après l’incartade dans un geste affectueux. « Mais est-ce que tu veux la même chose ? » La main hésite, un doigt frôle sa joue, n’ose pas s’attarder davantage sur sa peau. « Si c’était si simple que ça, est-ce que tu serais partie ? » Elle n’était pas la seule dans son hypocrisie, mais elle n’était pas celle qui en serait la plus rongée, non plus : elle n’était pas seule dans son ressenti, quoique Yara ne veuille pas en prendre la responsabilité. Lui survient au même moment la réalisation que Yara a toujours fait ce qu'elle pouvait, mais jamais demandé ce qu'elle voulait réellement, et que Sloane ne l'a jamais poussée à le faire.

Elles se jaugent avec la surprise commune d’une pudeur revenue dans leurs échanges ; fût un temps où cette proximité n’en aurait gêné aucune, mais aujourd’hui les enjeux leur apparaissent comme différents et autrement plus sentencieux. Après les cris revient le calme, mais dans ce calme s’est glissé une tension sournoise que Sloane reconnaît pour ce qu’elle est : du désir duquel elles ont du mal à s’éloigner. Elle ignore si c’est le temps passé sans se voir, ou les corps qui se sont échaudés en même temps que les esprits ; elle remarque juste le regard de Yara qui traîne sur ses lèvres et mène inéluctablement ses propres yeux aux siennes, elle remarque la proximité trop forte de leurs corps alors même que leurs esprits sont happés tout entiers par des émotions contraires. Yara parle de honte, son regard se brouille, et Sloane s’astreint à l’innocence, parce que la situation réclame tout son sérieux. « Tu le buvais pas… » fait-elle mine de protester, plus légère, quand la jeune femme lui reproche de voler son verre : la trêve est là, et le temps déterminera sa durée.  

Elle entend dans ses mots que ce n'est pas une bête amitié avec un supplément régulier. Que c'est un peu plus, mais que pour l'heure, un peu plus c'est déjà trop. L’échec du mariage est trop frais, le sujet encore sensible et Sloane ne peut que s’y lier, quand Nat a toujours une partie de son coeur et que lui pèse la culpabilité de n’avoir pas fait mieux, de trouver si aisément autre chose. Les sentiments complexes qui habitent Yara trouvent en elle un certain écho, et comme pour se coller un peu plus à l’émotion, elle est prise d'une folle envie de poser ses mains sur sa taille, de l’attirer vers elle, mais ça lui paraît incroyablement inapproprié, compte tenu des larmes qui menacent de couler. Alors elle ne peut qu’écouter, laisser le front de Yara trouver le sien et fermer les yeux à son tour, pour un laps de temps qu’elle est infoutue de définir avant que sa vis-à-vis ne se décolle d’elle et que son corps se sente soudain vide. Elle s’abstient de le commenter, se contentant de remplir son verre de vin en espérant que se remplir de liquide à la place fasse le job. « Merci de m’avoir confié tout ça », finit-elle par dire, quand le moment est un peu plus léger et l’atmosphère un peu moins électrique. « Pour ce que ça vaut, moi, j’aime bien cette version », elle reprend, le verre à moitié vidé, ne bougeant pas d’un pouce, mais adressant un sourire à son amie. « Elle est honnête. Elle est peut-être pas encore sûre de ce qu’elle est, ou de ce qu’elle veut, mais elle tente un truc. » Elle sous-entend qu’elle préfère largement le bordel émotionnel de cette conversation que la fuite et le silence dans lequel elle ne sait pas où se situer, ni ce que peut ressentir Yara de son côté. Maintenant, rien n’est clair, mais elles savent au moins en être au même point.

A son tour de se hisser sur la table, peut-être par mimique, à moins que ce ne soit par provocation subtile ; elle se penche un peu en arrière, appuyée sur sa main tandis que l’autre tient son verre, y fait tournoyer le liquide rouge. « Tu peux jamais réellement contrôler ce genre de choses mais tu peux les manier un tant soit peu, déjà. En commençant par les nommer et les définir. Ca leur retire du pouvoir. » Savoir de quoi on a peur, c’est déjà le maîtriser un peu, le proportionner, le rationaliser. On canalise mieux ce qu’on comprend, à défaut d’entièrement le maîtriser. « Par exemple, tu peux me dire quand t’as envie qu'on se voie ou quand t’as besoin d’espace, pour commencer. » Parce que Sloane n’aurait jamais mal pris un départ de quelques mois, s’il avait été raisonné. Elle n’était pas particulièrement demandeuse : des contacts sporadiques et des signes de vie lui suffisaient. « Et t’as le droit de me dire ce que tu veux, de me demander ce que tu veux… » Un sourire joue sur ses lèvres – un peu plus taquin, conscient des doubles sens. « Je vais pas m’en aller simplement pour des limites qui sont déjà posées, Yara. Je t’ai dit : ce qu’on a me va. J’ai juste besoin de clarté. Que tu me dises les choses, que tu me tiennes au courant si ça évolue et si t’as besoin d’arrêter. » Rien n’était figé et ça aussi, elle l’acceptait. C’était l’essence même de leur accord. Elle reprend une gorgée, se redresse à peine. « Ce que je veux dire, c’est que tu as le temps dont t’as besoin pour apprendre à comprendre ce que t’as envie de contrôler. C’est un process, pas un déclic. »

C'est trop rapide, sûrement, il y a encore trop de choses qu’elles n'ont pas mis à plat ; Sloane n'est toujours pas sûre qu’après ce soir, Yara ne choisira pas de remettre les voiles sur un cap inconnu sans l'en informer, et peut-être que cette fois-là il lui faudra faire son deuil d'une relation-non-relation qu’elles n'ont éclaircie ce soir qu'en la qualifiant comme telle, plutôt que de prétendre qu’elles ne partageaient qu'une amitié aux bords un peu flous et sans cesse remis en question. C'est trop tôt, trop rapide, mais Sloane est incapable de faire la nuance alors que la distance que Yara leur a imposée force son corps à protester contre ce qu'il a perdu, elle parle mais elle sent que sa vis-à-vis ne se raccroche plus à ses mots, et ils en perdent leur signification à mesure qu’elles s'en éloignent. Yara répond, enfin, mais ce n'est que pour dévier le sujet, saisir la perche qu’elle lui a tendue en sachant qu’elles refermaient tout dialogue et toute possibilité d'y revenir plus tard : ainsi fonctionnait Yara, et elle s’en accomodait.
Des mains ont tôt fait de remonter sur la peau dégagée de ses cuisses ; une pression familière, délicieuse, qui ramène sur son épiderme un frisson qu’elle aurait presque oublié car seule Yara lui fait naître. C’est loin des échanges charnels péremptoires avec des inconnues, c’est le toucher d'une personne qui connaît son corps et sait exactement comment activer ses points sensibles…et avec quels mots. Leurs lèvres se frôlent, et elle ignore ce qui de ça ou de la vision de Yara à genoux devant elle lui provoque un tel vertige ; sûrement les deux, et elle n’a jamais su choisir, avec elle. « Je ne suis pas sûre qu'on ait compris la même chose de notre conversation », s’amuse-t-elle, pourtant bien consciente qu'elles flirtaient sur un fil très mince depuis tout à l'heure. Ses mots sont heurtés, elle doit retenir un gémissement alors qu'une langue s’immisce près de l'intérieur de sa cuisse et qu’elle se sent les écarter un peu plus par pur instinct. Elle la veut près d’elle de toutes les manières possibles, et Yara les lui refuse sans autre forme de procès.

Elle lui demande enfin ce qu'elle veut, et les voilà repartir dans une dynamique confortable, loin des incertitudes qui ont ponctué ces premiers échanges. Sloane lui attrape le menton, délicatement, comme mesurant toute l'ampleur de ce qu'elle aurait pu perdre, pour la faire se redresser près d’elle. Son pouce remonte délicatement sur sa bouche et la trace du bout du doigt, avant de franchir la barrière de ses lèvres pour se retrouver contre sa langue, un bref instant. Ce n'est que pour faire durer un peu plus le suspense, mesurer à quel point elle a pu lui manquer, à elle aussi. Sa main crochette rapidement sa nuque pour la ramener un peu plus à elle et elle l'embrasse, sans retenue, avec tout le manque et le désir qu’elle peut avoir ressenti loin d’elle. C’est passionné et chaotique à égale mesure, et Sloane n’a plus envie de se maîtriser comme elle a pu le faire jusqu’alors – ses jambes se relèvent, entourent la taille de la jeune femme comme pour l'approcher un peu plus d’elle, ou peut-être la retenir. Un pouce directif revient sous son menton pour la forcer à dévoiler son cou, où sa langue et ses dents alternent les supplices avec une infinie délicatesse. Trop tard, cependant, car le masque est remis en place, et Sloane craint trop, en le laissant glisser, de se montrer trop vulnérable pour que Yara ne l’accepte entièrement. Son visage a repris un calme presque froid alors qu’elle repousse la cadette d'un pas en arrière, son regard brûlant la couvent toujours alors qu’elle quitte sa position assise. « Enlève-moi ça », réclame-t-elle en désignant son pantalon d'un coup de menton ; ça y est, la délicatesse de tantôt est perdue et elle rentre à nouveau dans un rôle moins émotionnel, qui leur sied à toutes les deux. Une énième façon de se protéger, de ne pas se laisser déborder par l’émotion, la hâte, la joie de la revoir. « Et va t’asseoir. » Le menton désigne le sofa derrière elles, cette fois, et ses mains retroussent légèrement les manches de sa chemise. Elle se force à penser que retomber dans leurs schémas sera plus simple, cette fois, et moins crève-coeur. Quelque part en elle, elle a du mal à y croire.

Finito