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Spencer Blackwell & @Raelyn Blackwell

Il n’y a rien de pire que les bruits de couloir. Rien de plus angoissant que les murmures à glacer le sang et les spéculations sur la véracité des rumeurs en train de se répandre comme une traînée de poudre au point de ne plus savoir discerner le vrai du faux. “Il est mort en prison,” c’est brut, infondé, sans véritable source fiable et pourtant la nouvelle continue à enfler, chacun y allant de sa petite théorie personnelle. Ça a un goût de déjà vu et pourtant cette fois, personne n’a rien de tangible pour appuyer les faits si ce n’est les “on dit”. Impossible de savoir d’où ça vient ou de qui ça a démarré mais ça se répend comme une trainée de poudre. Naïvement, tu te répètes que ça doit être faux, que ce n’est pas vrai et que si c’était le cas, tu le saurais. Seulement voilà, tu n’es au courant de rien et les quelques messages envoyés à Raelyn sont restés sans aucune réponse et ses apparitions au casino se font plus rares que jamais, te laissant forcément imaginer le pire, peu importe à quel point tu refuses d’y croire.
Tu t’en rendue jusqu’à l’appartement que tu as eu l’occasion de visiter une ou deux fois, la boule au ventre et le visage tiré par l’inquiétude et l’incertitude, t’as eu beau sonner, frapper, héler, pester, la porte est restée obstinément close et hermétique à tes demandes. Pas un bruit à l’intérieur, pas une lumière qui ne filtre des fenêtres donnant sur la rue, rien. C’est en redescendant que tu as croisé un voisin qui t’apprend quelque chose de finalement peu surprenant ; la présence de la famille ici était rare et t’es la première à te pointer depuis plusieurs jours. Ça ne fait que confirmer ce que tu soupçonnais déjà, à savoir qu’ils résidaient véritablement à un tout autre endroit. Vu ce que tu sais, tu imagines sans mal que cet endroit-là n’était qu’une vitrine vouée à être affichée en cas de besoin.
Un peu par dépit, c’est Callum que tu as contacté pour en savoir plus. Si quelqu’un sait quoi que ce soit, c’est bien lui, quand bien même il ne travaille plus pour le couple depuis un petit moment déjà. Malgré le fait qu’il ait été congédié avec force et fracas, tu ne l'imagines pas avoir coupé tout contact avec Taylor ou avoir manqué son enterrement si ce dernier a déjà eu lieu.
L’ancien garde du corps élude un moment, fait mine d’être occupé et d’avoir plus important à faire que de répondre à tes questions, que tu ferais mieux d’oublier son numéro une bonne fois pour toute et que de toute façon il en changera bientôt.
Soit.
Ca ne t’empêche pas d’insister et enfin, il concède. Oui, les rumeurs sont avérées. Tu repenses à l’état de détresse dans lequel Raelyn était lors de l’arrestation de son mari et tu n’oses imaginer celui dans lequel elle doit se trouver maintenant. Ton instinct te hurle de rentrer chez toi, de lui laisser de l’espace et de ne surtout pas tenter de la retrouver. Callum confirme, t’encourage à lui laisser le temps mais tu ne peux pas t’y résoudre. T’as peur de ce qui peut se passer, de comment elle peut réagir et si elle ne t’es jamais apparue comme le genre de personne capable de se faire du mal, tu gardes tout de même en tête ce passé qu’elle a un peu partagé avec toi. Elle a déjà replongé une fois alors qu’il était là pour elle, alors quid de maintenant qu’il ne l’est plus ? Et Micah dans tout ça ? Trop de questions qui ne cesseront de te hanter tant que tu n’auras pas au moins été témoin du fait qu’elle tient toujours debout, ne serait-ce que pour sa fille.
Après de rudes négociations avec Callum pour connaître la véritable adresse où elle se trouvera sûrement, tu te retrouves en bas de l’immeuble, immobile et anxieuse à l’idée de ce que tu pourrais y trouver. Ton poing se resserre sur le sac plastique que tu es passée chercher au même traiteur que la dernière fois - au moins tu es sûre que c’est quelque chose qu’elle aime - juste dans le cas où elle n’ait rien mangé depuis trop longtemps. C’est sûrement le cas, toi aussi, t’es du genre à sauter des repas dès la moindre contrariété, alors dans un cas comme ça… T’as aussi prévu de quoi nourrir la petite, bien sûr, mais dans son cas à elle tu ne l’imagines pas tellement mourir de faim.
Si ton plan de base consistait à te faire passer pour une livreuse, tu te ravises lorsque tu reconnais le vigile dans le hall de l’immeuble. Il te dévisage de haut en bas et tu t’attends à l’entendre te dire d’aller voir ailleurs s’il y est, sauf qu’il s’écarte en te faisant un signe de tête. D’un sourire pincé, tu le remercies en t’approchant de la porte, hésitant un instant avant de finalement frapper. « Hey hum, je sais que t’as probablement envie de voir personne là, maintenant, » merde, dans une situation pareille tu serais la première à envoyer chier toute main tendue dans ta direction. « Je te dérange pas longtemps, je passe juste… » léger soupir, tu te masses l’arête du nez. « J’suis passée chez le traiteur, celui de la dernière fois et j’t’ai ramené de quoi ne pas sortir pendant une semaine si t’as besoin. » Bon, t’abuses peut-être un peu, mais t’as demandé des bonnes quantités pour qu’elle puisse y faire plusieurs repas. « J’ai ramené pour Micah, aussi. » T’espères que l’évocation de la petite fera au moins réagir. « Ecoute, j’demande juste un signe et je te laisse tranquille. » Et t’es prête à camper là toute la nuit s’il faut.

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Raelyn Blackwell & @Spencer Blackwell ☆ crédit/harley

Sans Micah, je ne culpabilise pas à l’idée de me laisser sombrer dans un état encore loin de la mort, mais plus tout à fait similaire à celui d’un être vivant non plus. J’ignore à quand remonte mon dernier vrai repas, un non constitué d’un verre de scotch et d’une cigarette. Je les enchaîne pas pour me couper l’appétit - je n’en ai pas - mais parce que je connais l’alternative et que je ne replongerai pas, je foutrais mon foie et mes poumons en l’air avant que cela n’arrive, avant de m’autoriser à retoucher à cette merde qui m’a tenue prisonnière de ses griffes pendant si longtemps. D’une certaine façon, mon poison d’antan a encore de l’emprise sur moi. Si cela n’était pas le cas, je ne serais pas obsédée par l’idée de contrer mes pulsions les plus sommaires qui me crient d’appeler quelqu’un du Club, n’importe qui, pour me fournir dans l’heure. Le faire, céder puis sombrer, ce serait aussi facile que de tirer sur une cigarette. Plus facile encore que de me rendre à la supérette du coin pour acheter une mauvaise bouteille de scotch. Mais l’idée d’être faible à nouveau me donne envie de vomir. Le fait de me savoir si proche de la ligne rouge me donne envie de me tirer une balle dans le crâne : la franchir, ce serait trahir la mémoire d’Amos qui m’a portée à bout de bras pour me sevrer lors de ma dernière rechute. Ce serait l’insulter et cracher sur tout ce que nous avons construit de beau et de stable. Ce serait échouer en tant que mère, aussi, et la simple idée d’abandonner Micah m’est insupportable.

N’est-ce pourtant pas ce que j’ai fait ? Au lendemain de l’annonce du décès de mon âme-soeur, ne l’ai-je pas conduite directement chez son parrain pour l’y déposer, parce que je ne pouvais pas m’occuper d’elle - je ne suis même pas en état de m’occuper de moi-même - mais aussi parce que la pensée de lui faire du mal pour qu’elle cesse de pleurer m’a traversé l’esprit ? Certes, je n’aurais jamais levé la main sur ma princesse. Mais je me suis imaginée le faire et j’ai eu peur, non, j’ai été terrorisée à la simple idée d’avoir formulé cette pensée. Peut-être ai-je été lâche. Peut-être aussi valait-il mieux que Micah demeure loin de moi quelques jours.

Depuis combien de jours Amos est-il mort ? Je ne sais plus exactement. Ce que je sais c’est que depuis que je suis rentrée au loft sans Micah, j’ai erré dans le loft les jambes nues et un t-shirt d’Amos sur les épaules. Ils ne sentent plus son odeur depuis des mois : l’idée qu’il ait passé les derniers qu’il avait à vivre loin de moi me vrille l’estomac et me transperce le cœur. Le fait de ne jamais savoir s’il s’est senti partir, s’il a pensé à moi, à nous, à Micah et à tout ce qu’il laissait derrière lui au moment d’expirer son dernier souffle m’a fait hurler de rage et de détresse tout à l’heure, lorsque je suis restée sous le jet d’eau chaude de la douche pendant deux heures pour tenter d’anesthésier mes sentiments. Sur le miroir sur pieds de la chambre, j’ai jeté une serviette pour ne pas croiser mon reflet. Dans la salle de bain, je l’évite. Je passe de toute façon le plus clair de mes journées dans la cour intérieure du loft, à boire et à fumer.

On tambourine à la porte. Absente, je mets quelques secondes à le réaliser. Je cligne des yeux deux ou trois fois, pour me reconnecter à contrecœur à la réalité. Je ferme les yeux et j’attends, dix secondes, vingt, j’ignore qui me rends visite mais j’espère que le visiteur se lassera. Peu de personnes connaissent cette adresse. Callum, Abe, Ruth, les personnes ayant été mises dans la confidence se comptent sur les doigts d’une main qu’on aurait amputé de quelques doigts. Cette mesure été voué à nous garder en sécurité, quelle foutue ironie. Les coups ne cessent pas. Ils sont accompagnés d’une petite voix dont je peux entendre les propos : ils me parviennent depuis l’extérieur puisque seul un mur d’enceinte nous sépare, de là où je suis. « Hey hum, je sais que t’as probablement envie de voir personne là, maintenant… » Je ne suis même plus certaine d’avoir un jour envie de passer la porte d’entrée de l’entrepôt transformé en loft. « Je te dérange pas longtemps, je passe juste… » Spencer. Elle s’est certainement rendue à l’appartement de Spring Hill, abandonné depuis des semaines. Elle a peut-être compris que nous n’avions jamais vraiment habité là-bas. Peut-être pas. Dans tous les cas, comment a-t-elle obtenu cette adresse ? Je pourrais parier si la chose avait encore la moindre importance à mes yeux. « J’suis passée chez le traiteur, celui de la dernière fois et j’t’ai ramené de quoi ne pas sortir pendant une semaine si t’as besoin. J’ai ramené pour Micah, aussi. » Au prénom de ma fille, ma gorge se noue. Je ramène mes cheveux mouillés en arrière et j’écrase ma cigarette sur le rebord en pierre d’un parterre de plantes vertes. Je me redresse, chancelant au passage sans m’en formaliser, et me dirige vers la porte contre laquelle je colle mon front et ferme les yeux un instant. Je me mord la lèvre, tentant de refouler ces larmes qui ne me ressemblent pas. « Ecoute, j’demande juste un signe et je te laisse tranquille. » Au terme d’une respiration qui me semble durer une éternité, je déverrouille la porte et l’ouvre sur ma demi-sœur. « Comment tu as eu cette adresse ? » De notre véritable domicile, cela va sans dire.

Elle ne m’a sans doute jamais vue comme ça Spencer. Mes cheveux mouillés collés dans mon dos, avec le t-shirt de mon époux sur le dos, et les traits du visage tirés, je ne ressemble pas à Raelyn Blackwell, pas à celle qu’elle connaît en tout cas. « Entre. Tu es là de toute façon. » Et le mal est fait : l’endroit devient un secret un peu moins bien gardé. Je suis trop loin pour m’en soucier, néanmoins. « Micah n’est pas là. » Je ne précise pas pourquoi, comment ni où elle se trouve. Mon allure suffira certainement à comprendre que c’était simplement parce que je n’étais pas en mesure de m’occuper de mon bébé. « Tu peux mettre ça dans le frigo. » Mais si elle l’ouvrait, elle comprendrait certainement qu’il ne l’a pas été depuis plusieurs jours. Ma voix est éteinte. Je ne suis pas tout à fait là. Pour l’instant, il s’agit là de la seule façon que j’ai trouvée de ne pas m’effondrer face à elle.  

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Spencer Blackwell & @Raelyn Blackwell

Même question que la première fois, “comment tu as eu cette adresse ?” et l’air entendu que tu affiches réponds plus ou moins à la question. N’a-t-elle pas encore compris que sous tes airs naïfs et ta fâcheuse tendance à rarement prendre les bonnes décisions, il y a tout de même une jeune femme qui sait se débrouiller dans les moments qui le nécessitent ? « Pareil que la dernière fois, » tu concèdes tout de même, pas maso au point de jouer avec les nerfs de ta sœur dans un moment aussi critique. « Promis c’est la dernière fois que je fais appel à lui, » c’est un peu ta façon de dire que ça n’arrivera plus, que tu ne creuseras plus pour trouver ses petits secrets et surtout, une demande silencieuse de ne pas en tenir rigueur à l’ancien garde du corps qui était lui aussi, particulièrement touché par la situation. Une ou deux secondes de battement pendant lesquelles tu t’attends à l’entendre dire “repasse plus tard” ou “pas maintenant” ou peu importe le terme employé pour te congédier, et puis finalement, elle t’invite à entrer.
Sans rien ajouter de plus, tu acquiesces en franchissant la porte d’entrée, manoeuvrant pour ne pas renverser le contenant de tes précieux sacs et ainsi ne pas gâcher. Première constatation qui tranche particulièrement avec l’autre logement que tu as pu visiter, les lieux ont l’air (à peu près) vivants. La décoration est moins sommaire, probablement plus personnelle (et plus coûteuse), il y a des plantes mais surtout des cadres photos ; bref, pas une mise en scène. Des jouets sont disséminés ici et là, dans l’attente d’être rangés ou utilisés et pourtant : « Micah n’est pas là. » Pas plus d’explication de sa part, pas de question supplémentaire de la tienne. Si un sentiment d’inquiétude te traverse brièvement l’esprit, il est vite chassé par la réponse rationnelle qui s’y dessine. « Elle est chez sa nourrice ? ‘fin de toute façon je laisse ça pour quand elle reviendra, c’est pas un soucis. » La véritable question qui se pose, c’est de savoir quand. Pour l’heure, Raelyn a besoin de temps pour elle, n’a pas l’air en état de s’occuper de sa fille et l’avoir laissée en sécurité quelque part est probablement la décision la plus sage et la plus sensée à prendre dans un moment pareil. « Tu peux mettre ça dans le frigo. » Tes yeux se posent sur tes sacs et tu grimaces légèrement. « C’est encore chaud, ça ira au frais tout à l’heure. » Mettre toute cette bouffe au réfrigérateur maintenant, c’est un coup à la foutre en l’air, et puis il y a une part de toi qui espère sincèrement que l’odeur lui ouvrira au moins un peu l’appétit. « Tant que c’est sorti tu devrais en prendre un peu, ça te fera pas de mal, » tu glisses tout de même en posant le tout sur une table, osant enfin regarder dans la direction de ta soeur. Tu lui épargnes les éternelles demandes du type “ça va ?” qu’elle n’a sûrement pas envie d’entendre. Et puis ça crève un peu les yeux ; non, ça ne va pas, elle vient de perdre sa moitié, le père de sa fille, l’homme de sa vie, son âme soeur, peu importe les termes qu’elle aurait employé pour le qualifier et tout ce que tu peux faire de ton côté, c’est imaginer la peine et la douleur qu’elle ressent depuis qu’elle le sait. Si un coup du destin venait t’arracher aussi brusquement celle qui partage ta vie, t’es pas sûre que tu serais capable de t’en remettre. T’es même pas sûre que t’en aurais simplement envie. La différence majeure c’est que même ébranlée de la sorte, Raelyn est bien plus forte que toi, de plus, elle a Micah et dans aucun monde tu la vois abandonner la chair de sa chair. « J’peux ranger des trucs pendant ce temps, si tu veux. » Aérer les pièces, faire la vaisselle qui traîne depuis tu ne sais quand, éliminer les cadavres de bouteilles et même faire la poussière histoire d’y voir un peu plus clair. C’est pas grand chose, c’est même carrément rien, mais à ton niveau t’as pas les capacités pour véritablement l’aider autrement qu’en faisant acte de présence. « J’peux aussi aller te refaire un stock d’alcool si jamais tu veux te mettre mal, » ça n’ira pas mieux après mais au moins pendant un temps, elle pourra échapper à cette réalité. La proposition, aussi stupide soit-elle, reste néanmoins tout à fait sérieuse. « Faudra juste le terminer avant que Micah rentre. » Qu’elle se mette mal autant qu’elle le veut d’ici là, après c’est de l’ordre de l’interdit.

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Raelyn Blackwell & @Spencer Blackwell ☆ crédit/harley

« Pareil que la dernière fois, promis, c’est la dernière fois que je fais appel à lui. » Pareil que la dernière fois, dernière fois dont je peine à rappeler à moi les souvenirs. Dans l’état de semi-léthargie dans lequel je me trouve, je ne parviens plus à me remémorer le contexte dont elle parle, le "quand", le "comment" ou, plus vraisemblablement puisqu’elle parle de lui, le "qui". Cela dit, étant donné l’état dans lequel je me trouve, cela n’a pas la moindre importance. J’ai posté la question sans que la réponse ne m’intéresse vraiment. La preuve en est : je n’insiste pas pour comprendre l’identité de celui qui a trahit notre secret. Ton secret, me souffle une voix qui me piétine le cœur en me rappelant qu’Amos n’est plus.

L’idée de la chasser m’effleure, mais cela demanderait une force que je n’ai plus en moi, pas pour l’instant. Je devrais lutter contre ma cadette qui, en temps normal, s’écrase bien facilement face à ma volonté. Aujourd’hui cependant je possède la combativité d’une petite fille de dix ans. Je ne la détaille pas tandis qu’elle fait quelques pas prudents à l’intérieur du loft et observer notre – mon – intérieur. Les photos qui ornent les murs représentent des scènes de vie bien trop douloureuses à regarder pour moi pour l’instant. Même le nu artistique immense qui trône dans la suite parentale me fait mal au cœur : la photographie était un cadeau pour Amos que je lui ai offert à l’occasion de ses quarante-cinq ans. « Elle est chez sa nourrice ? ‘fin de toute façon je laisse ça pour quand elle reviendra, c’est pas un soucis. » - « Je ne sais pas quand elle reviendra. » Micah ne va pas chez Ruth. La vieille nourrice garde toujours ma fille à notre domicile pour éviter tout déracinement, pour qu’ici reste "chez elle" pour ma princesse, avec tout le sentiment de sécurité que cela lui apporte. « Chez son parrain. Elle est chez son parrain. » Je l’y ai conduite le matin même où j’ai appris la mort d’Amos. En rentrant de la morgue en pleine nuit, je suis restée hagarde jusqu’au petit matin, j’ai pleuré toutes les larmes de mon corps jusqu’à ce qu’il fasse jour et j’ai déposé Micah chez Atlas sans tarder. Spencer comprendra pourquoi et, le cas contraire, je crois que je m’en fous.

« C’est encore chaud, ça ira au frais tout à l’heure. » Les considérations triviales m'indiffèrent. Je ne hausse même pas les épaules : ce serait un signe que j'ai entendu et compris, or, je suis à mille lieu de là. « Tant que c’est sorti tu devrais en prendre un peu, ça te fera pas de mal. » - « Je n’ai pas faim Spence. » Je ne ressens pas grand-chose. Même les besoins primaires se sont effacés au profit d’un vide immense, d’un trou noir de détresse qui aspire tout autour de lui.

« J’peux ranger des trucs pendant ce temps, si tu veux. » Le geste que j’esquisse de la main ne veut guère dire plus qu’un "fais" désintéressé. J’ignore à quoi ressemble le loft ; certainement a-t-il meilleure allure que moi. Trop peu de temps a passé pour qu’il ressemble à une scène de guerre. En revanche, j’empeste de mon côté le tabac froid, les larmes et le whisky. « J’peux aussi aller te refaire un stock d’alcool si jamais tu veux te mettre mal. » - « J’ai tout ce qu’il faut ici. » Amos loin de moi depuis des mois, je n’avais plus les mêmes scrupules, je ne m’empêchais plus de ramener de quoi boire occasionnellement chez moi. Jusque-là, je ne me servais un verre qu’une fois Micah couchée et jamais je ne nous mettais en danger, elle ou moi. Ma consommation excessive d’alcool a toujours eu comme limite le bien-être de ma petite fille mais à présent que j’ai perdu ce garde-fou, j’ignore combien de verre j’ai enchainé. « Faudra juste le terminer avant que Micah rentre. » Sans un mot, sans une réponse, je me dirige à nouveau vers le patio où j’ai abandonné mon œuvre de débâcle et, tandis que ma cadette me rejoint sur le bout des pieds, j’entreprends de rouler un énième joint. Etrangement, faire coulisser la feuille à rouler entre mes doigts m’apaise – autant qu’il soit possible de m’apaiser en ces terribles circonstances. Consciente du poids du regard de Spencer sur moi, je la rassure. « Je n’ai jamais eu de problème avec ça. » Le cannabis, autrement dit, n’a jamais fait parti du lot de poisons dont j’ai eu à me soigner. Amos fumait avec moi de temps à autre mais, la majorité du temps, ma consommation était maîtrisée et récréative. « Je n’ai pas l’intention de replonger. » J’allume le joint en creusant mes joues et, alors que j’inspire une première bouffée de fumée empoisonnée, je bascule la tête en arrière et je ferme les yeux pour refouler des larmes. Je pensais mon corps sec et vide. Au diable, quand est-ce que cela s’arrêtera ? Quand arriverais-je à respirer sans avoir la sensation que l’on me plante des milliers de couteau dans tout le corps ? Que de puissantes serres en métal compriment mon cœur et le tiennent en étau ? « Je sais que c’est ce qui te fais peur. » Je ne mentirais pas en disant que je n’y ai pas songé : mais à chaque fois, l’image de Micah s’est imprimée sur ma rétine et les doux yeux océan de ma fille m’ont dissuadée de déraper.

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Spencer Blackwell & @Raelyn Blackwell

Occupée à ranger ce que t’as ramené pour Micah, tu marques une pause en regardant dans la direction de ta soeur avant qu’elle ne précise finalement où l’enfant se trouve. Son parrain, d’accord, c’est vrai que t’as jamais pensé au fait qu’il y ait d’autres proches du couple et qu’en aucun cas, que finalement tu ignores encore beaucoup de choses. « T’as bien fait. » Pas que t’y connaisses quelque chose en matière de ce qui est mieux pour la fillette, mais même toi tu sais que c’est bien que la petite ne soit pas là pour voir sa mère dans un état pareil. Elle a beau être encore petite, c’est le genre d’événement qui marque d’une manière ou d’une autre. Le repas pour Raelyn, tu le sors tout de même, peu importe si elle a faim ou pas. « Comme tu veux. C’est là dans tous les cas. » Elle n’est obligée de rien, bien évidemment, et tu ne perds pas espoir qu’à un moment ou à un autre, son estomac se rappelle à elle.
Tu n’as été que peu confrontée au deuil (au vrai) au cours de ta vie, et tu te retrouves bien incapable de trouver les mots justes. Y a-t-il seulement quelque chose à dire, en vérité ? Perdre quelqu’un c’est une chose, perdre son âme-soeur en revanche… La simple idée te fout la nausée et te donne envie de tout laisser en plan pour aller retrouver la tienne et ne plus la lâcher. A la place tu proposes un truc à la con, le premier qui te vient à l’esprit mais qui signifie tout de même quelque chose ; elle a le droit de se laisser aller un peu, mais pas celui de complètement lâcher prise sous peine de perdre ce qui lui reste. Un ricanement s’échappe alors que tu continues ton tour de nettoyage, ouvrant les placards tour à tour pour chercher sacs poubelles et produits ménagers, « j’vois ça. » Y a autant de cadavres de bouteilles que lors d’un lendemain de soirée et t’as aucun doute sur le fait qu’il y a au moins autant de réserves dans un coin de la cuisine ou du salon.
Du coin de l’oeil, tu l’observes se rouler un joint et, petite attention de sa part, elle prend même le temps de te rassurer sur le fait qu’elle n’a jamais eu de problèmes avec. Tant que ce n’est que ça, t’as envie de dire… Loin de te formaliser de la consommation d’un peu de weed, t’es surtout inquiète de l’odeur que prendront tes vêtements à proximité de la fumée et qu’il te faudra justifier en rentrant. Tu verras ça en temps voulu, pour l’heure tu te contentes de grimacer face à l’affirmation de Raelyn. « Bein… » L’espace d’un instant, tu veux mentir, lui assurer que non, tu n’as pas peur qu’elle replonge et que non, ça ne t’inquiète pas. Elle mérite un peu d’honnêteté, pourtant. « Un peu, oui. » Beaucoup, en vérité. Qui n’aurait pas peur, sérieusement ? Ca lui est déjà arrivé alors qu’il était encore là, du coup oui, ça t’a effectivement traversé l’esprit. « J’veux dire… Toi comme moi on sait à quel point c’est facile. » Si tu n’as jamais replongé, tu ne peux pas dire que l’envie ne t’es jamais venue. Aujourd’hui encore et même si tu es majoritairement confiante sur ta capacité à ne pas céder, l’idée te vient et tout ce que tu peux faire c’est la repousser. Raelyn de son côté, se retrouve dans une position où il serait facile de juste se laisser aller mais qui, d’un autre côté, a toutes les raisons du monde de ne pas le faire. Seulement voilà, dans un moment comme celui-là, la raison n’est pas toujours celle qui gagne le combat. « Du coup tu m’en voudras pas de quand même avoir voulu vérifier. » Sourire pincé qu’elle ne verra sûrement pas, tu te contentes d’exposer la raison de ta venue ici. L’une d’entre elles, en tout cas. « Il s’est passé quoi… ? » Tu oses tout de même demander, à peu près sûre que c’est le moment où elle répond ne pas vouloir en parler.

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Raelyn Blackwell & @Spencer Blackwell ☆ crédit/harley

 tw mention de meurtre

« T’as bien fait. » J’aimerais dire que j’ai pensé à ma gamine, à ma volonté de ne pas laisser sur son âme des blessures qui resteraient avec elle toute sa vie, des traumatismes indélébiles qu’elle garderaient en elle pour toujours. Sauf que les choses sont moins glorieuses. Entendre ma gamine pleurer dans sa chambre le lendemain du meurtre d’Amos m’a donné envie d’enrouler mes doigts autour de sa nuque frêle, et je me suis dégoutée. Horrifiée que l’idée ait ne serait-ce que traversé mon esprit – en pleine possession de mes moyens j’aurais été capable de comprendre que rien n’aurait jamais fait basculer ce fantasme dessiné par un esprit détruit dans la réalité – j’ai fourré toutes les affaires de ma fille qui me tombaient sous la main dans un sac pour la porter en sécurité. « Elle pleurait. J’étais rentrée de la morgue au beau milieu de la nuit. J’ai eu envie de l’étrangler. » Ma voix, lointaine et monocorde semble à peine appartenir à un vivant. Mes yeux eux, s’embrument sous le coup de l’extrême douleur qui me déchire le cœur alors que j’évoque la pire nuit de toute ma vie. « Je me suis fait horreur. » L’idée m’a soulevée le cœur, aussi fugace a-t-elle été. J’aime Micah de tout mon cœur, rien ne peut changer ça, mais je ne suis pas en état d’être sa mère pour l’instant. Le regard dans le vague, je finis par secouer la tête pour tenter de me sortir de la torpeur dans laquelle je suis entrée il y a de ça plusieurs heures déjà. Mon corps et mon esprit sont épuisés. Seulement, le second me torture bien trop pour que je ne parvienne à m’occuper de moi : à dormir, à me nourrir et à m’hydrater autrement qu’avec de l’alcool. Que je n’aie pas mis les pieds au casino n’a rien de bien surprenant : j’ai toujours vécu mes blessures et pansé mes plaies à l’abri des regards. Je déteste que l’on m’observe comme Spencer est en train de le faire : avec pitié, comme on regarde un animal blessé. « Comme tu veux. C’est là dans tous les cas. » Rien ne sera touché pour l’instant. Pourtant, j’aurais trouvé le fumet qui s’échappe des sacs en plastique tentant et délicieux, dans d’autres circonstances. Là, je me laisserais peut-être tenter lorsque mon ventre criera famine mais sans en tirer le moindre contentement. Quel gâchis.

La libération tant attendue, celle que m’offre habituellement la consommation de cannabis, elle ne vient pas ou pas comme je le voudrais. Elle met mon esprit en veille mais, même dans l’état dans lequel je me trouve, je parviens encore à avoir mal, terriblement mal. « Bein… » Dans un autre contexte, j’aurais, souri face à son hésitation et son malaise. Elle ne sait pas comment dire qu’elle s’inquiète ; est-ce à cause de celle que je suis ou à cause de notre relation particulière, très différente de ce qu’il existe dans les fratries plus conventionnelles ? « Un peu, oui. » Le sourire que je cherche à former ressemble bien plus à un rictus. Mes joues creusées tirent une nouvelle bouffée et, à nouveau, je ferme les yeux pour refouler des larmes de rages et d’abattement. Est-ce possible de pleurer autant ? Je ne pleure pas, jamais. Je suis capable de citer toutes les fois où ce genre de faiblesse s’est emparée de mois. « J’veux dire… Toi comme moi on sait à quel point c’est facile. » - « Moi d’avantage que toi, hum ? » La fumée envahit mes poumons et m’apaise un peu, à présent. « Du coup tu m’en voudras pas de quand même avoir voulu vérifier. » Je n’ai pas la force de ressentir quoi que ce soit de plus, de toute façon, qu’elle se rassure. « Ca n’arrivera pas. » Je peux le dire et le lui affirmer et pour cause : je n’en ressens pas l’envie. J’ai envie de me faire du mal une minute et de ne plus rien ressentir la suivante. Ce dont je suis certaine, c’est que je ne mérite pas la libération que représentent les paradis artificiels. Je mérite chaque poignard qui s’enfonce dans mon cœur.

« Il s’est passé quoi… » Je déglutis, ferme à nouveau les yeux et expirent lentement par le nez. Lorsque je les rouvre, lorsque j’éloigne le joint de mes lèvres, mes doigts tremblent tant que je lâche la tige empoisonnée d’une main pour la serrer entre mes deux cuisses en en contenir les soubresauts. « Il l’ont retrouvé mort dans sa cellule. Dysfonctionnement des systèmes de déverrouillage. Dix-huit coups de couteau. » Comme si j’étais assez conne pour croire un seul mot de cette version. C’était une exécution, certainement cautionné par un ou plusieurs gardes bien trop heureux d’empocher un joli pot de vin au passage. « Personne n’a rien entendu. Personne n’a rien vu. Pratique, hum ? » Spencer est naïve, mais elle n’ignore pas complètement comment fonctionne notre univers. Maintenant qu’elle sait dans que je trempe réellement, elle se doutera de tout ce que cela sous-entend, de toute ce que j’ai compris : c’est ma faute, uniquement la mienne, de son incarcération jusqu’à son assassinat.