(c) wickedgifs & ungiffed

end up on the floor

@SERGIO GUTIÉRREZ & ATLAS

L’ambiance se voulait familière, mais comme étrange. Atlas était vêtu de son uniforme le moins formel, les pieds plantés sur la piste d’un porte-avions, le regard fixé sur un horizon qui se voulait aussi instable que l’océan aux alentours. Il voyait son hélicoptère, à quelques mètres de là, porte du cockpit grande ouverte, n’attendant que lui. Mais ses pieds refusaient d’avancer. Comme si la semelle de ses rangers avait fondu pour ne faire plus qu’un avec le tarmac. Il se retrouvait figé sur place, incapable de parler, d’interpeller ceux qui l’entouraient et surtout dans l’incapacité du moindre mouvement. L’angoisse paraissait s’agrandir dans sa poitrine alors qu’une douleur venait à le lancer dans la cuisse. Il cherchait à bouger, à faire quelque chose, mais rien ne semblait s’avérer efficace. Et alors que l’océan paraissait avaler une tempête, il senti comme un coup sur son épaule. Un petit rien, qui se transforma en une secousse, tel un tremblement de terre étranger. La secousse repris accompagnée d’une voix qui le fit sortir de sa torpeur. « Hé, la belle au bois dormant ! » Dans un premier temps, Atlas enregistra la douleur qui provenait de son crâne. Avant qu’on ne le secoue à nouveau. « La sieste est finie. » Et finalement, ses instincts de militaire prirent le dessus. Dans un mouvement étrangement souple pour quelqu’un qui n’avait pas pratiqué le moindre sport depuis des mois, Atlas se redressa sur le matelas pour attraper la main posée sur son épaule. D’un seul geste, il entreprit de tordre le poignet de son assaillant, prêt à en découdre. Il lui fallut une seconde, et un hurlement de la part de l’homme qu’il tenait fermement, pour réaliser qu’il n’était pas en zone de combat, mais dans une chambre d’hôtel. Sous le coup de la surprise, Atlas relâcha son étreinte et se laissa tomber sur le matelas. « C’est quoi ce bordel ? » Il avait parlé trop fort, le mal de crâne qui s’était infiltré entre ses tempes lui rappela une triste réalité. Il releva les yeux pour tomber sur la silhouette d’un parfait étrange. Grand, brun et surtout à moitié à poil. « Mais t’es qui toi ? » Oh, il avait bu. Il ne pouvait plus en douter, entre sa gorge qui lui hurlait de boire de l’eau, sa langue pâteuse et ce terrible mal de tête qui lui vrillait le crâne. Il n’avait aucune idée de ce qu’il foutait là et fut rassuré de remarquer qu’il avait encore son caleçon et un tee shirt sur le dos. Pour le reste ? Il n’avait aucunes idées d’où il pouvait bien être et une nausée était en train de lui torturer l’estomac. Sans un mot pour l’inconnu, il se leva, trop rapidement au goût de ses muscles. Sa cuisse lui rappela qu’il ne pouvait plus être aussi vif et il manqua de s’écrouler sur le lit à nouveau. Il lui fallut une minute pour retrouver son équilibre et une de plus pour se rendre dans la salle de bain et s’asperger le visage d’eau froide. « Putain… » Il n’avait aucune idée d’où il pouvait être et l’autre continuait à le fixer comme s’il avait réponse à tout. « T’as un nom au moins ? » C’était quoi encore que cette histoire… Il n’avait quand même pas ramassé un mec dans un bar ? Il était bien dans un bar hier soir, non ?

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Le mal de crâne est stratosphérique. De celui qui vous ravage les neurones et tabasse jusqu’à la racine des cheveux. Il n’a aucune idée de l’endroit où il se trouve et ses réflexes le poussent à agresser physiquement le mec qui venait de le réveiller. Rien ne va, rien ne fait sens. Il faut une seconde supplémentaire pour que ses yeux clairs s’adaptent à la lumière du jour. Une de plus pour réaliser qu’il n’est absolument pas chez lui, mais plutôt dans une chambre d’hôtel et que le mec dont il tient toujours le poignet hurle encore. Il le relâche un peu perdu. « Enfermo bastardo. » Il n’a jamais été très bon en espagnol, mais il comprend assez pour relever un regard noir vers l’autre homme. L’envie de répliquer est forte, mais il se retient, essayant plutôt de maîtriser la nausée qui monte. « T’as aucun souvenir ? » Il regarde l’homme qui reste un strict inconnu pour lui et hausse les épaules, regrettant déjà son geste, même cela s’avère être douloureux. « C’est un peu difficile là. » Sa gorge est affreusement sèche, sa voix ressemble à celle d’un fumeur de quatre-vingts ans. Il tousse avant de se lever difficilement pour se précipiter vers la mini salle de bain. Le filet d’eau fraîche lui apparaît comme une véritable délivrance. Dans son dos, il entend l’autre s’agiter dans la chambre, probablement en ouvrant tous les tiroirs à la fois. Il hésite un instant et finit par passer sa tête entière sous le filet d’eau froide. Comme si cela allait miraculeusement lui rendre tous ses souvenirs de la veille. Il n’avait pas pris une telle cuite depuis des années et probablement que le mélange avec ses médicaments n’a pas aidé. « Sergio. Toi ? » - « Atlas. » Bon. Au moins, il a un prénom. Il ne paraît pas vraiment dangereux, juste aussi paumé que lui. C’est quoi ce délire encore. Ils ne se connaissent même pas et pourtant les voilà dans la même chambre d’hôtel. Le lieu ressemble à s’y méprendre à un bon vieux film d’horreur ou à l’un des épisodes miteux de Breaking Bad. La pièce balance une veille odeur de renfermé et probablement un peu de transpiration. « Je dois rentrer. Mais impossible de retrouver mon téléphone, mon portefeuille, ou mes vêtements. Dis-moi que tu as une idée d’où j’ai pu laisser tout ça. » Instinctivement, ses mains se dirigent vers ses cuisses, mais il n’est vêtu que de son caleçon, ce qui complique un peu l’affaire. « Et par pitié, dis-moi qu’on n’a pas atterri ici en ayant ça sur le dos. » Son regard suit celui du brun pour découvrir les vêtements qui jonchent le sol. On dirait un déguisement à dix balles d’un personnage hippie des 70s. Il ne manque que la perruque, qu’il trouve sur le siège miteux vers l’entrée. « Attends… » Par acquis de conscience, Atlas attrape les deux pantalons pattes d’éléphants et trouve par miracle des poches. Et les clés d’une voiture. « C’est pas la mienne. » Non, il a entre les mains les clés d’une Ford et pas de sa Jeep. « C’est à toi ? » Il jette les clés vers Sergio et fouille les autres poches sans rien trouver, si ce n’est une serviette avec un numéro inscrit dessus. « Putain, mais c’est quoi cet enfer. » Est-ce qu’ils ont dragué des filles ? L’autre semble un peu trop nerveux pour qu’il ose poser la question. Il se défait des habits et jette un coup d’œil par la fenêtre. « Reste plus qu’à aller chercher sur le parking en priant pour qu’on ait laissé nos affaires dans la caisse. » Ce n’est pas l’idée du siècle, mais ils sont un peu à court d’options autour de cette chambre. « Ça ressemble pas franchement à Brisbane là dehors. » Où alors un coin qu’il ne connaît pas, mais il est certain qu’en ouvrant la porte, l’odeur de l’océan viendra lui agresser les narines. « T’étais à Gold Coast ? » Autant prendre l’option la plus proche ?