Ni chance, ni karma : rien qu'une main décisionnaire qui examinait la vie qu’il connaissait d’instinct pour la pousser dans telle direction selon l’envi, le gré, les humeurs et les besoins d’épreuves. Voilà ce qu’Elena croyait fermement concernant la marche du monde et plus particulièrement celle de son Dieu : il fallait considérer que tout événement dans une vie avait trait soit au hasard, soit à la volonté divine, et il était nécessaire de rigoureusement se plier au douloureux exercice de la remise en question afin d'y répondre avec minutie, adéquation et foi. À moins que ce ne fût qu'elle, avec son approche méthodique de la vie qui se voulait ne rien laisser au hasard, tout calculer à la minute, au message, à la calorie : à effort dirigé, réponse correspondante. En dépit de sa propre impulsivité parfois maladive, Elena avait été adepte de l'idée que toute chose savamment étudiée était domptable de bout en bout. Puis il y avait eu la Syrie, l’Irak, d’autres humains avec d’autres dieux et rien de moins prévisible ; il y avait eu trop de morts, trop d’erreurs, trop de peine pour ne pas remettre ses croyances en question et s’y perdre un peu sur le passage. Elle avait quand même continué à croire, parce que se raccrocher à une espèce d'illusion fondamentalement bonne en dépit des travers qu'on lui prêtait semblait préférable à ne se raccrocher à rien du tout.

De fait, croiser Izan ce soir ne pouvait être qu'un signe ; une injonction, peut-être, à se replonger dans un passé avec lequel elle n'avait pas fait la paix, histoire de réparer ses torts, de se rappeler qu’elle n’était pas qu'une couarde en éternelle proie à ses émotions, que devoir partir trois semaines à Sydney sans en prévenir Arsinoé n'était pas un crime ni un ghosting, que…
Ou alors, c'était un simple putain de hasard. Il suffirait de s’en accommoder et de foutre le camp avant qu'il ne tourne la tête et reconnaisse la grande brune qu'il était trop facile de remarquer, ce qui est déjà absolument trop tard : leurs regards se trouvent, se jaugent d’abord avec surprise puis avec une circonspection évidente et enfin, une espèce de méfiance mutuelle. Merde, qu’elle songe, et elle n'est pas sûre que ça ne lui ait pas échappé à voix basse. Croiser son ancien ami, c'était vraiment la dernière chose à laquelle elle aurait pensé en se rendant au vernissage d’Aubrey – et d'ailleurs, si elle n'était pas tenue à un minimum de présence afin de la saluer et la féliciter avant de repartir, elle aurait déjà décampé. Comme à l'époque.
Putain, peut-être que Dieu était vraiment en train de la tester, et qu'il se foutait bien de sa gueule depuis son perchoir.
« Salut », finit-elle par dire quand ils se croisent enfin au détour d'une peinture – parce qu’Elena n’a pas été élevée par des chiens, et que l'éviter toute la soirée après que leurs regards s'étaient croisés lui aurait semblé hautement impoli. Rien de plus, pendant une bonne minute : juste salut. La Brésilienne s’humecte les lèvres et envisage l'espace d'une minute que ça y est, elle a fait son devoir de politesse : maintenant c’est ciao, goodbye et binouze à la maison. Pourtant ça lui échappe : « T’es là pour l’art ou tu connais Aubrey ? » Elle s’en fout, au fond, autant qu’elle se fout soudainement de l’exposition pourtant sympa – elle est toute entière rivée sur son ancien ami, sur ce qui les avait unis puis les avait séparés aussi subitement qu’ils se revoyaient là.

@Izan Da Silva

white leather

@Elena Esteves • août 2024

S’il n’a pas réellement fallu le traîner à l’exposition d’Aubrey, inutile de préciser qu’il a longuement hésité avant de venir, oscillant entre le désir d’honorer la promesse faite à la jeune femme et l’idée que se retrouver nez-à-nez avec son ex-belle-soeur possède une dimension particulièrement gênante, qu’il n’est pas certain de (pouvoir) vouloir éprouver. Mais même si la belle blonde s’est rendue complice des mensonges et cachoteries de son frère, Izan n’a pas trouvé de bassesse suffisante pour lui faire défaut, se confortant dans la pensée qu’il s’était engagé à venir et que, dans ces conditions, il serait franchement déplorable qu’il annule au dernier moment — la preuve qu’il est moins teigneux qu’on le pense, peut-être. Mais il regrette rapidement sa droiture de conduite, le pianiste, puisqu’il se retrouve à errer comme une âme en peine devant les peintures exposées, sans être véritablement traversées par les décors et paysages des tableaux qu’il croise ; cet art figé ne l’effleure nullement, ne concédant que trop peu de poésie aux coups de pinceaux qu’il observe néanmoins en feignant un intérêt crédible, se disant que s’il paraît un peu trop occupé dans ses contemplations, on lui fichera la paix — une stratégie qui ne fonctionne pas tellement, en réalité, mais comme il n’en a aucune autre en stock, il se contente de celle-ci. Et quand bien même n’a-t-il pas l’impression de baigner dans un milieu qu’il maîtrise, il distille sourires courtois et mains chaleureuses lorsqu’il s’agit de rencontrer les convives, puisque Aubrey a su ramener du beau monde à son exposition… Ou presque. Lorsque ses yeux mordorés croisent un visage tristement familier parmi l’assemblée, la commissure de ses lèvres décline — davantage sous la surprise que sous un quelconque agacement, bien qu’il n’irait pas jusqu’à dire qu’il est heureux de la croiser. Il est le premier à détourner les yeux puisqu’on s’adresse à lui et, en reprenant son masque de façade qui sert à assurer la pérennité de son image déjà entachée par les mots de sa famille, et il tâche de ne pas se laisser envahir par les rancoeurs du passé qui viennent d’être ravivées par une seule image. Elena, il a longtemps cru qu’elle était son amie, une vraie, le genre qui n’a pas besoin de faire de grandes promesses ou de longs discours pour qu’on sache qu’elle sera présente mais, quand sa famille s’est détournée de lui, quand il a été rejeté par les siens, elle a ricoché sur le même caillou pour l’excommunier : elle aussi, à cette époque, elle l’a abandonné. Comme les autres. Alors, quand elle vient à sa rencontre, il ne réagit pas vraiment, gardant les yeux rivés sur ce drôle de tableau dont il n’identifie pas vraiment le thème, ses mains glissés dans les poches de son pantalon sombre. « Salut » il ne répond rien, Izan, ne tournant même pas les yeux vers elle puisqu’il aurait volontiers passé le reste de la soirée à prétendre qu’ils ne se connaissent pas, trouvant cette solution aussi lâche que facile puisque, dans les faits, ils ne voient pas trop ce qu’ils peuvent se dire ; ne l’a-t-elle pas suffisamment mésestimé lorsqu’ils se sont quittés ? « T’es là pour l’art ou tu connais Aubrey ? » il se retient de se demander ce que ça peut lui foutre, même s’il se demande surtout d’où elle connaît Aubrey et pourquoi elle tient à lui faire la conversation après des années passées dans le silence. Il bascule néanmoins son menton en sa direction pour accrocher ses yeux, si elle daigne lui concéder ce contact visuel, attendant quelques secondes avant de répondre, d’un ton neutre : ’’Je connais Aubrey.’’ ils sont amis, même si leur amitié est sujette à quelques turbulences depuis qu’elle lui a caché que son frère mentait mieux que tous les acteurs récompensés ‘’Je ne te retourne pas la question, du coup.’’ non pas qu’il s’en fout (quoique) mais puisqu’Elena l’a nommée par son prénom avec une aisance naturelle, il devine qu’elles se connaissent ; le monde est petit, mais l’ironie est grande n’est-ce pas. ’’D’ailleurs, je la cherche… Tu sais où elle est ?’’ non, il ne cherche pas à prendre congé d’Elena mais, puisqu’il a fait le tour du propriétaire, regardé chaque tableau éclairé, mangé des petits fours, bu du champagne et serré des mains à des inconnus, on peut considérer qu’il a fait ce qu’on attendait de lui, non ? Il ne compte pas partir sans féliciter Aubrey mais, comme la jeune femme se cache au milieu de sa propre soirée, il semblerait que les anciens amis soient contraints de s’éterniser un peu plus longtemps. Et merde. ’’T’as l’air d’aller bien.’’ c’est une phrase bateau mais, il la prononce en détournant le regard pour reposer ses billes sur la peinture face à eux, juste pour ne pas que le silence gênant s’installe. Le bruit gênant, c’est mieux.

crédits/museumgifs