Je ne sais pas ce qui me déplaît le plus ce soir : la perspective de devoir écouter ce discours ennuyeux ou la vue de cette salle de réception qui me semble déjà une prison dorée. Les lumières tamisées, le bruit des verres qui tintent et les éclats de rire feints sont autant de tortures que je suis condamné à endurer ce soir. Je me rends bien compte que c'est la comédie sociale d'un mariage arrangé que je suis en train de jouer, et tout cela me dégoûte.

J’avais besoin de cette pause sur le pont. L’air marin était censé me donner un semblant de répit. Au lieu de cela, j’ai l’impression que la mer elle-même se moque de moi. Le ciel noir comme de l'encre, la lune impassible, c'est tout juste si je n'ai pas l’impression d’être dans un tableau macabre. J’ai cru voir quelque chose dans l’eau, un mouvement furtif, mais ce ne serait qu'une autre manifestation de mon imagination trop fertile, comme on me l’a toujours reproché. La réalité est bien assez douloureuse sans que je ne l’agrémente de fantasmes.

Je rentre dans la salle de réception, la tête lourde, la conscience envahie par un sentiment de malaise croissant. Jenny est là, en train de se moquer joyeusement avec un groupe de femmes. Leur rire, si joyeux en apparence, me semble insupportable. C’est comme si chaque éclat de rire me rappelait la futilité de cette soirée et la superficialité de cette existence à laquelle je suis contraint.

Le bar est mon refuge. J'attrape un verre de whisky avec une précipitation presque désespérée, cherchant dans l'alcool un moyen de fuir cette réalité. La première gorgée est comme une brûlure bienfaisante, mais je sais que cela ne fera que repousser le moment où je devrai faire face à cette farce. Alors que je me retourne, la collision avec l’inconnu est presque un soulagement ; elle est la seule à avoir réagi à ma présence de manière réelle et non simulée. « Pardonnez-moi… » Il dit sans doute cela sans vraiment chercher à excuser son comportement, l’alcool déjà dans le sang me réchauffant et me permettant de supporter un peu mieux cette comédie. Je me contente d’un grognement en guise de réponse, suivi d’un regard aussi noir que le ciel.

Je me dirige vers un coin sombre, où je peux observer sans être trop exposé. Le whisky dans ma main est devenu mon complice dans cette mise en scène grotesque. Je laisse mon regard vagabonder, cherchant à échapper aux sourires forcés et aux discussions hypocrites qui se déroulent autour de moi. Mon esprit s'accroche à l'espoir que cette nuit se termine rapidement, que je puisse quitter cette mascarade et retrouver un semblant de liberté, même si elle est aussi illusoire que la tranquillité de la mer de tout à l'heure.

Je m'assois, le verre à la main, essayant de trouver une échappatoire dans la brume alcoolisée qui commence à se former dans mon esprit. Une partie de moi se demande ce que cette soirée aurait pu être si elle n'était pas dictée par des obligations et des apparences. L'ironie de tout cela ne m’échappe pas : je suis ici, à fuir un monde que je trouve oppressant, tout en m'enfonçant de plus en plus dans une autre forme d’aliénation. Mon regard se pose sur l’horizon sans objectif aucun ; et c’est justement dans ce contexte que je peux aisément (trop aisément) discerner une forme aussi immense qu’inconnue dans la nuit. « Putain, j’ai trop bu. » La seule explication possible s’extirpe hargneusement d’entre mes lèvres, et pourtant je ressens encore le besoin de demander l’avis de la personne à mes côtés pour me conforter dans la réalisation qu’il ne s’agit que d’un mirage. « C’est quoi ? Une embarcation de fortune ? » Puisque ce n’est évidemment pas ce que j’ai pu penser à première vue, je cherche la vérité.