T'es finalement si faible, Quinzel.
Que d'la gueule, rien dans l'ventre et encore moins dans les méninges.
Être lucide sur sa situation ne l'aide pas, d'autant que la raison à tout ce bordel lui semble ridicule. Qui irait se mettre dans un pareil état pour une histoire d'amour ? Surtout au stade où elles en sont : nulle part, tout l'problème est là. C'est une histoire qui n'a ni point de départ, mais qui a tout de même pris une sérieuse claque. C'en est ironique. Le fantôme des lèvres d'Elena flotte encore sur ses pulpeuses, les réminiscences du désir pulsent toujours contre ses cuisses, surtout à la nuit tombée. Mais il y a tout le reste, cet après qui l'a inévitablement amenée à prendre la porte.

Leurs métiers. Ce qu'elles savent, ce qu'elles gardent secret; les non-dits, volontaires ou pseudo-nécessaires, une panoplie de dossiers qui foutent la merde, quand bien même Arsinoé prétend être capable de tout accepter. Tout sauf d'être reléguée en guise de seconde option. Éprise d'une carriériste justicière, après une mafieuse condamnée aux arrangements d'un mariage frauduleux - pour résumer sa perdition sentimentale. Pour expliquer sa présence au bar, et les quinze shooters dégommés en un clin d’œil. Ce soir, elle se fout des autres; on l'aborde bien une fois ou deux, mais elle sabre assez le "non" pour dissuader les plus lourds de continuer. Cette nuit, c'est juste une beuverie. Le plaisir de s'mettre une cuite parce qu'on peut s'mettre une cuite. Cela n'a rien d'intelligent, rien de festif non plus - elle aurait pu prendre du rhum bon marché et se l'enfiler sur un banc. C'est même ce qui arrive, quand l'idée la traverse : un achat à l'épicerie du coin, les écouteurs branchés pour se couper du monde et la voilà qui déambule dans l'espace vert le plus proche - même si son champ d'vision ne distingue plus au delà des dix mètres.

Sinoé est pathétique. Elle voudrait bien qu'on la pleure, qu'on admette que sa souffrance est légitime, ou qu'Elena se rende compte du bordel qu'elle a mis en œuvre pour la retrouver - mais à ce stade de la nuit, elle le crie plutôt ouvertement : - c'était d'la connerie ! Puis, avec le high, elle s'demande pourquoi cette histoire lui tord autant les entrailles; après tout, elle est vivante, en plutôt bonne santé et toujours capable de mettre des choses en place pour se créer un quotidien béton. Pourquoi s'laisser marcher dessus par une affaire comme celle-ci, et par quelqu'un qui n'veut pas vraiment d'elle ? Un sentiment d'force l'étreint, l'idée de pouvoir briser des montagnes et courir dans les tornades - l'image de la badass qu'elle pouvait incarner dans sa vingtaine, et qui s'étiole depuis quelques années.

Ensuite, c'est black-out. Une partie de la nuit s'efface, se distend pour devenir imperceptible : elle s'est levée, a dansé seule, dans la pelouse, puis a marché pieds nus, chaussures en main et bouteille dans l'autre. Puis.. C'est le rideau noir. Peut-être que c'est lié au buisson, qui avait l'air "fort confortable" - et bien plus proche que le foyer où se situe sa piaule. En réalité, elle s'est endormie, le rhum sous le bras et l'portable à court de batterie, un pied dépassant dans l'allée. Ce n'est qu'au matin, une voix qui semble l'interpeller, et qui vient la chercher loin dans son sommeil sans rêves; - Oui mon père, j'ai péché.. Dis à Satan que j'repasserai demain. et sa main balaie l'air, trop d'lumière pour ses pauvres yeux, et un timbre qu'elle discerne trop mal pour entendre ce qu'il raconte. - Appelle pas les flics, please. J'faisais une sieste, c'est tout. ivresse sur la voie publique, ça ferait mal; difficile d'appeler Elena au secours, surtout depuis le poste de police. Mais c'est l'visage d'un joli ténébreux qui se détache dans l'horizon chatoyant, et le son qui parvient toujours en décalé; croyez-moi m'sieur, j'suis la dernière personne pour laquelle vous devriez vous arrêter.    

code par EXORDIUM. | Images par Oblivion