Si beaucoup de gens semblent subir leur travail, pour Scarlett, cela a toujours été bien différent. C’est un refuge, un endroit où elle se sent bien, en contrôle. Assise derrière son bureau, elle pianote sur son ordinateur avec aise, l’esprit si concentré qu’une oreille attentive pourrait entendre les rouages de son cerveau en marche. Son agenda, tenu à jour par son assistante, est bien rempli cette semaine, et elle aime ce rythme, ces obligations qui marquent les jours et les heures. Elle travaille trop, sûrement - son algorithme instagram lui propose constamment des lunettes qui filtre la lumière bleue des écrans, sûrement lié à son temps passé sur les écrans. Mais elle aime cette vie-là, cette fatigue de rentrer le soir dans une belle maison dont le crédit est quasiment remboursé, se glisser dans des draps de coton épais et doux, toujours propres, toujours repassés, parce qu’elle peut payer quelqu’un pour le faire. Elle aime se lever tôt, sortir par la porte arrière du jardin avec sa planche, marcher un petit quart d’heure jusqu’à la plage, se vider la tête dans les vagues avant de revenir chez elle se doucher, enfiler ses talons et une chemise blanche immaculée, attraper son sac à main au prix exorbitant avant de conduire jusqu’à ses bureaux. Cette routine peut paraître étrange, pour certains, elle n’a pas de mari ou de femme, pas d’enfants, pas d’amis - enfin, deux amis, depuis que Swann et Ruben ont fait leur mission d’être dans sa vie -, le silence règne souvent chez elle, où elle rentre trop tard, parce qu’elle a travaillé jusqu’à pas d’heures. Pour beaucoup, ce n’est pas une vie. Pour elle, c’est le paradis.

Concentrée sur son ordinateur, elle ne remarque pas l’agitation dehors jusqu’à que la porte de son bureau s’ouvre à la volée, une silhouette remontant comme une furie vers elle pour jeter un journal sur son bureau. Scarlett, toujours en maîtrise d’elle-même, ne sursaute même pas, et se contente d’avoir un très léger mouvement de recul sur son fauteuil. Elle redresse son regard vers Lincoln Reddington qui s’agite devant elle. « Désolé de cette interruption quelque peu brutale, j’en conviens. Mais je ne pensais pas que tu pouvais te rabaisser à de telles manœuvres. Surtout toi Bridgers. » Elle lève un sourcil, parce qu’elle n’a sincèrement aucune idée de quoi il parle. « Mon Dieu que tu es dramatique », elle siffle entre ses lèvres avec un sourire en coin. Elle ne connaissait pas ce visage du jeune homme, plutôt dans le contrôle de son image, comme elle. C’est pour ça qu’ils s’entendent bien - même si c’est compliqué, ces derniers temps. Des anciennes histoires de coucheries, des clients volés, des plates-bandes pas trop respectés. Actuellement, elle voudrait plutôt le torpiller, il est vrai. Mais elle n’a pas eu (encore) beaucoup d’occasions. Elle attrape le journal pour voir de quoi il parle. « Ne me dis pas que tu te mets dans cet état pour la dernière déclaration de Teller sur - », elle commence, pensant à une affaire de politicien que Scarlett représente et qui a critiqué un autre politicien que Lincoln représente, des broutilles dans leur milieu, mais son regard s’arrête un article, et sa voix s’arrête, « Oh. » Elle relève la tête vers Lincoln avant même de lire en entier. Elle sait de quoi cela va parler. Elle plisse les yeux. « Quel rapport avec moi ? » Elle demande un peu froidement, avec une petite idée de ce qu’il insinue - une idée qui ne lui plaît pas du tout.


@Lincoln Reddington

Scarlett est habituée aux explosions dramatiques dans son bureau, gérant toute la journée des dossiers sensibles, aux côtés d’égos souvent disproportionnés. Il n’est pas rare qu’un acteur ou qu’un politicien sorte de ses gonds, et si les hommes sont généralement plus prompts à la colère, elle a vu quelques breakdowns nerveux chez ses clients ici. Mais elle est sincèrement surprise de voir Lincoln dans cet état, lui qui fait plutôt parti des gens comme elle : mesuré, sérieux, capable de contrôler leurs émotions. « Etant admiratif de Shakespeare, cela ne devrait pas t’étonner que je sois dramatique. » Elle fait claquer sa langue derrière ses dents, agacée. « Eh bien je préférais quand on discutait de nos interprétations d’Hamlet, plutôt que… ce numéro que tu me fais », elle relève en agitant sa main avec dédain. Parce qu’avec Lincoln, ils ont déjà échangé sur des sujets bien plus intéressants, leurs métiers, leurs approches, quelques débats d’idées, d’intellect. Il est bon orateur, sa culture générale tient la route, et Scarlett pourrait presque admettre avec apprécier quelques uns des dîners qu’elle a passé en sa compagnie. Avant peut-être qu’il ne marche ses plates-bandes, certes. Mais ça, c’est un autre sujet. Est-ce cela qui met Lincoln dans un tel état ? Une histoire de boulot ?

Mais non, c’est ses affaires familiales, imprimées sur en noir sur blanc, qui semblent le mettre dans un tel état. Et Scarlett comprend très vite où il veut en venir, assez perspicace pour cernée que Lincoln la tient pour responsable. « Le rapport avec toi ? Tu n’as même pas la décence de reconnaître les faits. En même temps, devrais-je être surpris ? Après tout, ce n’est que de bonne guerre. » Elle s’appuie sur sa chaise, croise les bras, le toise. Une colère froide commence aussi à la prendre, car elle déteste ce que Lincoln croit - s’il la connaît un minimum, comme il semble le prétendre, il saurait qu’elle ne s’abaisserait jamais à ça. Enfin, pas avec lui, en tout cas. « Tu vois, je me suis toujours dit que même si on venait à entrer en concurrence un jour, comme c’est le cas maintenant, on resterait courtois et respectueux l’un envers l’autre. Qu’on s’affronte sur le terrain des relations publiques, j’aime ça. Qu’on coupe l’herbe sous le pied de l’autre, c’est le jeu. Mais de là à fouiller dans mon passé pour exhiber mon histoire familiale dans la presse, je … En fait, je n’ai pas de mot poli pour décrire cela. Et je ne voudrais pas être grossier devant toi. » « Tu es déjà grossier avec ton comportement », elle réplique, agacée. Lincoln est tellement lancé dans sa colère qu’il parle à toute vitesse et ne la laisse même pas parler, s’expliquer. Et Scarlett est infiniment patiente, le laissant s’emballer, s’énerver, avec un sourire en coin. « Je suis déçu Bridgers. »

Elle pousse un soupir et lève les yeux au ciel. « C’est bon, t’as fini ? » Elle siffle. « Moi aussi je suis déçue, Lincoln », elle ironise. « Que tu penses que je m’abaisserais à ça. » Oh, bien sûr que Scarlett peut taper là où ça fait mal, chez ceux qui le méritent. Mais si Lincoln l’agace, elle n’a pas prévu une telle attaque. Elle est la première à protéger son propre passé - mieux que Lincoln, en tout cas, puisque qu’il ne reste rien de sa vie d’avant - et il faut sérieusement la chercher pour qu’elle en arrive à de telles tactiques/ « Déjà, si je voulais te nuire, tu crois vraiment que je serais passé par un vulgaire journal ? » Elle a rire dédaigneux. « On est en 2024, Lincoln. J’aurais d’abord planté des graines discrètement, pour propager des rumeurs en ligne, pour que le grand public s’inquiète de l’avocat de leurs célébrités favorites, avant que cela ne s’emballe et qu’un journaliste d’un papier de renom s’attaque à l’affaire dans un article qui pourrait gagner le Pulitzer. » Elle expose le plan avec froideur. « Allons, assieds-toi, on dirait que tu vas faire un AVC », elle peste en désignant la chaise en face de son bureau. Elle ne lui propose pas encore à boire, parce qu’elle n’est pas certaine de vouloir qu’il reste après qu’il l’ai plus ou moins insultée. « Si tu voulais vraiment garder cette affaire secrète, pourquoi n’as-tu pas mieux assuré tes arrières ? Ne t’ai-je donc rien appris ? » Elle soupire, rappelant au passage que si Lincoln en est là aujourd’hui, c’est aussi grâce à elle.



@Lincoln Reddington

Lincoln n’a-t-il donc pas plus d’ennemis que ça, pour imaginer que Scarlett soit derrière ce coup ? Certes, leur relation est complexe, et elle ne lui veut pas que du bien. Mais de là à imaginer qu’elle cherche à lui nuire avec autant de motivation, cela lui fait esquisser un sourire coincé sur le bout des lèvres. Elle aurait presque envie de dire à Lincoln qu’il n’est pas aussi important pour elle qu’il semble le croire, qu’elle n’aurait pas besoin de s’adonner à un coup si bas. En tout cas, si une rumeur sortait un jour sur elle (car rien ne sortira sur son passé, bien soigneusement effacé) elle n’imaginerait pas Lincoln en premier - bien d’autres personnes lui veulent du mal en priorité. « Tu aurais pu trouver un autre moyen si tu voulais que je te jette des fleurs. Mais oui, j’ai beaucoup appris avec toi. Tu m’as appris à couvrir mes traces, à penser à trois voire quatre coups d’avances. A voir le problème dans son ensemble pour avoir une meilleure vue. » Scarlett a un petit sourire satisfait, contente du résumé simple mais efficace que Lincoln peint d’elle. D’autres personnes seraient moins flatteuses en parlant d’elle : on ne se fait pas que des amis en étant une femme de pouvoir dans un tel milieu. Beaucoup la traîte de connasse, de calculatrice, de femme froide et désagréable. Si elle était un homme, elle sait très bien qu’on lui trouverait l’âme d’un leader fûté et combatif. « Quant au fait de vouloir garder cette affaire secrète. Je crois que tu te trompes Bridgers. Il y a une différence entre vouloir garder une affaire secrète, comme tu dis, et ne pas vouloir qu’on utilise une vieille histoire de famille qui est encore douloureuse contre soi. » Scarlett a un mouvement de tête. « Si tu ne veux pas qu’on utilise cette histoire contre toi, il faut la garder secrète, ça revient au même », elle réplique, espérant que Lincoln ne soit pas assez naïf pour croire que des gens mal intentionnés seraient assez gentils pour ne pas s’attaquer à ça simplement parce que c’est “douloureux”.

« Je ne veux pas enterrer cette histoire car elle fait partie de moi. Mais je refuse qu’on m’attaque en l’exhibant dans la presse. Et te connaissant, je sais que tu vois la nuance. Ce qui est fait, est fait. Je ne vais pas chercher à cacher mon passé car cela voudrait dire que j’ai quelque chose à cacher. En tout cas, l’opinion publique le percevrait ainsi. Tu vois que je n’ai pas oublié ce que tu m’as appris. » Scarlett penche la tête, réfléchissant sans rien dire. Oui, Lincoln se souvient bien de ce qu’elle lui a appris, elle en est satisfaite, mais elle n’est pas tout à fait d’accord avec lui sur le fond du problème : Lincoln a quelque chose à cacher. Cette histoire pourra nuire à lui et à sa réputation. Scarlett, à sa place, ferait tout pour la faire disparaître. « Et tu penses sincèrement que ce n’est pas quelque chose à cacher ? Que ça ne risque pas de te nuire ? » Elle demande, étonné qu’il n'ait pas plus de pudeur à l’évocation de ce passé là qui ne présente pas sa famille à son avantage. Bien sûr, Lincoln n’est pas responsable des actes de son frère - Scarlett ne s’est jamais sentie responsable du chaos de sa mère.

« Quant à ta stratégie que t’emploierai pour dévoiler une info sur moi, je la connais. Je te rappelle que j’ai bossé pour toi Bridgers. Mais tu sais mieux que quiconque que parfois, changer de tactique permet de surprendre. Par conséquent, jusqu’à présent, mise à part essayer de retourner la situation en ta faveur, rien ne me prouve que tu n’es pas derrière tout cela. » Elle a un petit rire, parce que Lincoln touche quelque chose d’intéressant. Elle décroise ses bras, et pose son menton dans la paume de sa main, se penchant vers Lincoln, les yeux plissés. « Ok, tu soulèves un bon point, j’aime prendre par surprise »,< elle commence, laissant sa voix trainer, parce que les sous-entendus ne sont jamais loin, qu’elle a un peu trop le goût du flirt, même si les nuits passées avec Lincoln sont de l’histoire ancienne. Mais en tout cas, ils ont partagé assez de soirées pour qu’il sache qu’elle est toute aussi contrôlante et pleine de surprise au travail qu’ailleurs. « Alors d’accord, ça pourrait être moi. Mais tu ne m’expliques pas le pourquoi. Pourquoi aurais-je fait ça ? » Elle lève un sourcil. « Certes, tu t’améliores, tu marches sur mes plates bandes. Mais je ne te crains pas, Lincoln. Et j’ai sincèrement d'autres choses à faire en ce moment. »


@Lincoln Reddington

« Le secret et toi, vous formez peut-être la plus longue histoire d’amour à Brisbane. » Scarlett porte sa main à sa poitrine, l’air faussement attendrie. « Et ils disaient que je n’avais pas de cœur ! » Elle s’exclame, ironique, alors que Lincoln évoque cette histoire d’amour. Il n’a pas tort, en vérité, Scarlett est pudique, maladivement peut-être, et aime se draper dans ses grands airs de mystère. Mais au fond, c’est aussi pour ça qu’on la paie : les gens ne veulent rien savoir sur elle, ils veulent simplement qu’elle fasse le boulot qu’on lui demande. On aime pouvoir projeter sur elle ce qu’on désire, ne pas pouvoir vraiment la cerner, cela permet aux gens de se sentir plus facilement à l’aise pour se confier sur leurs secrets et leurs scandales. Et du reste, dans la vie personnelle, Scarlett n’a jamais laissé personne s’approcher trop près pour essayer autre chose - enfin, du moins, c’était vrai jusqu’à cette année et sa colocation accidentelle avec Ruben. « Garder une histoire secrète par crainte de la voir utilisée contre moi, c'est déjà lui donner trop de pouvoir. Ce n'est pas le secret qui protège, c'est la façon dont on fait face à la vérité. Si je choisis de la cacher, je désarme ceux qui voudraient s'en servir. Mieux vaut être transparent et authentique que prisonnier d'un mensonge ou d'une peur. Au moins, en m'ouvrant, je garde le contrôle de ma propre histoire. » Scarlett plisse les yeux, concentrée sur ce qu’énonce Lincoln. Il a sa vision, elle a la sienne, et il est certain qu’ils ne se rejoignent pas tout à fait - voire pas du tout. « Si tu étais vraimetn en contrôle de ta propre histoire, tu aurais assuré tes arrières et tu ne te retrouverais pas avec un article du genre », elle relève. « Enfin, pour quelqu’un en contrôle de son histoire, tu avais l’air bien agité en rentrant dans mon bureau, c’est tout ce que je fais remarquer », elle souligne en haussant les épaules, l’air de dire qu’au fond, ça ne la regarde pas tant que ça. Enfin, Lincoln semble persuadé que ça la regarde, elle.

« Connais-tu Game Of Thrones ? » Scarlett pouffe. « Lincoln, tu penses que je vis dans une grotte ? » Elle lève les yeux au ciel. En tout cas, cela ne semble pas arrêter le jeune homme de se lancer dans une tirade, racontant son histoire qui est clairement une métaphore. Alors qu’il finit par tout expliquer, Scarlett croise les bras et pousse un soupir impatient. « C’est beaucoup de mots pour juste me dire que tu penses être une menace pour moi », elle tranche un peu sèchement, car elle commence à perdre patiente, d’avoir été ainsi interrompue dans son après-midi. « Pour répondre au pourquoi, je dirai simplement que tu veux écarter un éventuel concurrent avant qu’il ne te pose véritablement problème. » Lincoln est un concurrent, oui, ça ne sert à rien de prétendre le contraire. Mais il se trompe considérablement sur ses motivations le concernant. « Tu devras faire mieux si tu veux que je te pense innocente. Car après tout, tu es considéré par un certain nombre de personnes comme la reine de l’image sans cœur. Les affaires avant tout non ? » « Tu peux me penser coupable si ça te chante, je n’ai rien à te prouver », elle réplique, piquante. Elle porte sa tasse de thé désormais tiède à ses lèvres, et s’enfonce dans le siège de son bureau, dévisageant Lincoln. « Mais ton raisonnement a clairement de nombreuses failles », elle souligne, prête à les exposer avec un sourire en coin et un calme légendaire dont elle a le secret. « Oui, tu es un concurrent, mais tu n’es ni le seul, ni le plus important. Et à ma connaissance, je n’ai pas encore eu besoin d’attaquer qui que ce soit pour me faire mon nom. » Elle laisse son travail et ses résultats parler d’eux-mêmes. « Et puisqu’on parle de secret, ce n’en est pas un que je t’ai formé. Crois-tu vraiment que je voudrais nuire à ta réputation alors qu’elle est liée à la mienne ? » Elle a un petit rire dédaigneux. « Mes autres concurrents doivent actuellement se demander pourquoi je ne t’ai pas mieux appris à éviter tes propres scandales », elle siffle, agacée. « Et je te trouve d’ailleurs assez hypocrite. Tu m'affirmes ne pas avoir de souci avec la vérité, ne pas vouloir en faire un secret, mais c’est toi qui débarque dans mon bureau et interrompt mon après-midi avec cette histoire. C’est que ça te tient clairement plus à cœur que tu ne veux l’admettre. »


@Lincoln Reddington

Lincoln est en train de perdre patience. Et si Scarlett est habituée aux explosions d’humeur dans son bureau, elle les tolère beaucoup plus lorsqu’elle proviennent de quelqu’un qui la paie. Elle connaît assez Lincoln pour avoir une certaine patience avec lui, mais plus la discussion s’envenime et plus elle sent qu’il flirte dangereusement avec les limites de ce qu’elle tolère.   « Merci Sherlock pour cette brillante analyse. » Elle lui adresse un sourire ironique, l’air de dire silencieusement mais avec plaisir tout en lui adressant un petit doigt d’honneur. « On ne peut pas tout contrôler. Prétendre le contraire est simplement un signe d’outrecuidance. Mais toi qui semble toujours plus maligne que les autres, peux-tu m’expliquer comment j’aurai pu cacher une telle histoire ? » En cet instant, elle manque de répondre avec un sourire en coin ”changez de prénom”, comme elle l’a fait elle, des années auparavant, avant même de savoir qu’elle serait un jour dans une position où elle aurait une réputation assez solide qu’elle voudrait cacher quoi que ce soit. A 18 ans, lorsqu’elle avait changé de prénom, c’était simplement par rébellion, pour abandonner l’identité qu’on lui avait imposé pendant des années. Un désir de réinvention juvénile qui lui avait bien servi. Mais elle garde le conseil pour elle, ne cherchant pas à mettre sur le tapis quoi que ce soit qui pourrait intriguer Lincoln. « Me payer pour m’en occuper ? » Elle ironise à la place avec un sourire condescendant. En réalité, Lincoln a raison, cacher une telle histoire est difficile, mais il y a une bonne dizaine de stratégie qu’ils auraient pu essayer - qu’il affiche l’histoire en premier, lui-même, par exemple, pour ne pas donner ce levier à d’autres.

La nervosité de Lincoln le rend facile à pousser à bout, et un mot de travers suffit à le faire bondir de sa chaise. « T’es stupide ou comment ça se passe sérieusement ? » « Reddington, ma patience a des limites », alerte Scarlett d’un ton dur. Elle ne manquera pas de le virer de son bureau s’il continue - et s’il cherche à se la mettre vraiment à dos, il ne sera pas déçu du voyage. « Désolé Bridgers, mes mots ont dépassé mes pensées. Je ne voulais pas dire ça. En tout cas, pas avec ces mots-là. Je … » Elle pousse un soupir agacé. « Je te l’ai dit, je ne cherche pas à te nuire, mais je t’assure que si tu continues comme ça, je pourrais m’y mettre », elle lui adresse un sourire crispé pendant qu’il marche dans son bureau avec le regard hagard, les épaules voûtées.

« Évidemment que cette histoire me bouleverse. Mes parents... tués de la main même de leur propre enfant, de mon propre frère. Qui pourrait rester impassible face à une telle tragédie, sinon quelqu'un sans cœur ? Oui, peut-être que je suis hypocrite, peut-être aussi naïf, peu professionnel. Je te le concède. Mais il n'y a nul besoin d'être né sur une autre planète pour saisir combien tout cela m'affecte bien au-delà de ce que j'aurais pu imaginer. Car, si tu veux tout savoir, je pensais avoir tourné la page. Mais il faut croire que certaines blessures sont plus profondes, qu'elles attendent, prêtes à ressurgir dès qu'un souvenir les ravive. » Malgré lui, Lincoln venait de dire des choses qui touchaient un peu trop le quotidien de Scarlett, ces derniers temps : oui, elle aussi pensait avoir tourné la page, et pourtant, ces derniers temps, elle était ailleurs, avait des absences, un cerveau inflammé, d’après Ruben, l’imbécile. Les mots de Lincoln ont un goût de vérité qu’elle n’aime pas, et malheureusement pour l’avocat, cela ne fait que la crisper un peu plus, comme si elle se verrouille dans sa tour d’argent. « Je suis peut-être une déception à tes yeux vu que seul ton image compte. Rassure-toi, tu as d'autres protégés pour redorer ton image, d'autres acolytes pour nourrir ton ambition. Je sais que selon toi, avoir du cœur fait de nous une personne faible, mais je ne serai jamais d’accord. Et sache que je ne compte pas en rester là. Certes, je veux bien admettre qu'il est possible que tu ne sois pas l'instigatrice de cette fuite dans la presse. Peut-être est-ce l'œuvre d'un rival, un serpent embusqué que je n'avais pas vu venir. Mais quoi qu'il en soit, le masque tombera, et celui ou celle qui a orchestré tout cela devra répondre de ses actes. » Elle serre la machoire. « Et je te souhaite de trouver cette personne », elle répond sobrement, se retenant de rajouter qu’il aura l’air ridicule le jour où il verra qu’il s’est trompé de cible. « C’est quand même incroyable. Tu ne changeras jamais. Toujours la reine sans cœur. Nulle émotion, nul sentiment. Mais tu sais, comme j’ai pu déjà le dire auparavant, être humain n’est pas un défaut. Mais j’ai bien peur qu’on ne soit jamais d’accord là-dessus. » Evidemment. Evidemment ! On en arrive là. Scarlett connaît la rengaine par cœur. Elle est sans cœur. Froide, méchante, blessante, condescendante. Ce n’est pas les adjectifs négatifs qui manquent pour la décrire. Elle s’est toujours fichée de l’avis des autres, trop occupée à battir sa vie, son empire. Mais, sans trop savoir pourquoi, les mots de Lincoln la piquent. Peut-être parce que quelque chose a changé en elle, ces derniers temps, parce qu’une fissure s’est ouverte en elle, au contact de Sloane, de Swann, de Ruben, que quelque chose est en train de basculer. Mais elle reste neutre, face à Lincoln, et croise les bras. « Pour quelqu’un sans cœur, je suis pourtant bien patiente face à quelqu’un qui débarque dans mon bureau sans prévenir pour m’insulter et m’accuser », elle lui fait remarquer. « Crois ce que tu veux sur moi, Lincoln. Je n’ai rien à te prouver », elle signale. Elle désigne la porte d’un geste de la main. « Maintenant, va mener ta petite enquête, j’ai du travail à faire. »


@Lincoln Reddington