T'es finalement si faible, Quinzel.
Que d'la gueule, rien dans l'ventre et encore moins dans les méninges.
Être lucide sur sa situation ne l'aide pas, d'autant que la raison à tout ce bordel lui semble ridicule. Qui irait se mettre dans un pareil état pour une histoire d'amour ? Surtout au stade où elles en sont : nulle part, tout l'problème est là. C'est une histoire qui n'a ni point de départ, mais qui a tout de même pris une sérieuse claque. C'en est ironique. Le fantôme des lèvres d'Elena flotte encore sur ses pulpeuses, les réminiscences du désir pulsent toujours contre ses cuisses, surtout à la nuit tombée. Mais il y a tout le reste, cet après qui l'a inévitablement amenée à prendre la porte.

Leurs métiers. Ce qu'elles savent, ce qu'elles gardent secret; les non-dits, volontaires ou pseudo-nécessaires, une panoplie de dossiers qui foutent la merde, quand bien même Arsinoé prétend être capable de tout accepter. Tout sauf d'être reléguée en guise de seconde option. Éprise d'une carriériste justicière, après une mafieuse condamnée aux arrangements d'un mariage frauduleux - pour résumer sa perdition sentimentale. Pour expliquer sa présence au bar, et les quinze shooters dégommés en un clin d’œil. Ce soir, elle se fout des autres; on l'aborde bien une fois ou deux, mais elle sabre assez le "non" pour dissuader les plus lourds de continuer. Cette nuit, c'est juste une beuverie. Le plaisir de s'mettre une cuite parce qu'on peut s'mettre une cuite. Cela n'a rien d'intelligent, rien de festif non plus - elle aurait pu prendre du rhum bon marché et se l'enfiler sur un banc. C'est même ce qui arrive, quand l'idée la traverse : un achat à l'épicerie du coin, les écouteurs branchés pour se couper du monde et la voilà qui déambule dans l'espace vert le plus proche - même si son champ d'vision ne distingue plus au delà des dix mètres.

Sinoé est pathétique. Elle voudrait bien qu'on la pleure, qu'on admette que sa souffrance est légitime, ou qu'Elena se rende compte du bordel qu'elle a mis en œuvre pour la retrouver - mais à ce stade de la nuit, elle le crie plutôt ouvertement : - c'était d'la connerie ! Puis, avec le high, elle s'demande pourquoi cette histoire lui tord autant les entrailles; après tout, elle est vivante, en plutôt bonne santé et toujours capable de mettre des choses en place pour se créer un quotidien béton. Pourquoi s'laisser marcher dessus par une affaire comme celle-ci, et par quelqu'un qui n'veut pas vraiment d'elle ? Un sentiment d'force l'étreint, l'idée de pouvoir briser des montagnes et courir dans les tornades - l'image de la badass qu'elle pouvait incarner dans sa vingtaine, et qui s'étiole depuis quelques années.

Ensuite, c'est black-out. Une partie de la nuit s'efface, se distend pour devenir imperceptible : elle s'est levée, a dansé seule, dans la pelouse, puis a marché pieds nus, chaussures en main et bouteille dans l'autre. Puis.. C'est le rideau noir. Peut-être que c'est lié au buisson, qui avait l'air "fort confortable" - et bien plus proche que le foyer où se situe sa piaule. En réalité, elle s'est endormie, le rhum sous le bras et l'portable à court de batterie, un pied dépassant dans l'allée. Ce n'est qu'au matin, une voix qui semble l'interpeller, et qui vient la chercher loin dans son sommeil sans rêves; - Oui mon père, j'ai péché.. Dis à Satan que j'repasserai demain. et sa main balaie l'air, trop d'lumière pour ses pauvres yeux, et un timbre qu'elle discerne trop mal pour entendre ce qu'il raconte. - Appelle pas les flics, please. J'faisais une sieste, c'est tout. ivresse sur la voie publique, ça ferait mal; difficile d'appeler Elena au secours, surtout depuis le poste de police. Mais c'est l'visage d'un joli ténébreux qui se détache dans l'horizon chatoyant, et le son qui parvient toujours en décalé; croyez-moi m'sieur, j'suis la dernière personne pour laquelle vous devriez vous arrêter.    

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La honte se cache dans son sarcasme singulier, sans pour autant atténuer l'image qu'elle peut renvoyer; l'air d'une ivrogne doublée d'un supplément sans abri la taraude, et ce n'est finalement là qu'une portion de triste vérité. Combien de fois devra-t-elle se relever ? Toujours une fois de plus. Ses acrobaties commencent à lui coûter cher, la nature ne sera probablement pas toujours aussi clémente à son égard. Le buisson était confortable, dieu merci; l'inconnu devenu bon samaritain, comme un air de rédemption dans la voix.

Il lui rappelle Phoebe, ce timbre pourtant plus grave; il lui rappelle cette mélodie chaleureuse, l'enveloppe humaine qui l'aida un jour à se sortir des mauvais pas. Serait-il un gardien ? Au moins possède-t-il un brin de répartie. Elle a lâché ça comme une simple banalité, convaincue qu'un enfer l'attend si l'univers décide de ne pas rabattre un vieux rideau noir à l'heure de son dernier souffle. - Pas beaucoup.. A moins d'être tout sauf sobre. un état qu'elle ne recommande pas, après usage intensif; voilà qu'elle entend, désormais, et presque trop fort pour tolérer la conversation. - T'es un p'tit rigolo toi.. Attends, quelle heure il est ? hésitation non formulée entre quatre heures du matin et dix-neuf heures le lendemain; Arsinoé se redresse un peu, dégage les dreads qui encombrent son visage et use le cul de la bouteille comme d'un appui, l'écrasant fermement au sol. - Ouais, ce sera pas d'refus. commente-t-elle, les yeux encore trop plissés et la tête froissée par quelques vertiges, alors qu'elle tend machinalement la bouteille plutôt que sa propre main. Ce n'est pas volontaire, mais c'est sans doute le signe que la beuverie est terminée; assez joué les gamines au cœur brisé, il faut rebondir. Assise en tailleurs, Sinoé consent enfin à lui offrir sa seconde main, pourvu qu'il soit toujours prêt à l'assister.

- Mon sauveur a-t-il un nom ? demande-t-elle, sans réussir à détailler chaque trait de son visage; ce serait le plus frustrant, à ses yeux, d'avoir été aidée par quelqu'un dont le minois reste pratiquement inconnu. Les mèches sombres se détachent sur le clair-obscur profond, et encadrent un faciès aux lignes fines. Il semble bienveillant : c'est ce que dégage son aura, et ce que confirme sa présence. S'il la relève, il lui faudra aussi la soutenir; cette main tendue, sur laquelle s'arrimeraient ses phalanges, Arsinoé la serrerait avec conviction. - Moi, c'est Arsinoé. Enfin, on me donne souvent des surnoms. Tout sauf "la fille défoncée du buisson", okay ? quoiqu'il n'oubliera sûrement pas leur rencontre, la bahamienne ne souhaite pas qu'on se rappelle ainsi d'elle. Celle-là, je l'aurais méritée. Et, quelque part au fond de ses yeux, brûle encore l'idée, la volonté - oui, elle peut définitivement être mieux que cela.

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