Le tournage du clip a eu lieu à Spring Hill, au milieu des immenses immeubles qui effleurent le ciel. C’est Tina, la réalisatrice, qui a booké Cleo comme assistante de prod, parce qu’elles ont déjà travaillé ensemble. Ce genre d’opportunités valent de l’or pour Cleo qui n’a aucun diplôme dans ce domaine, et peu d’expériences, seulement une collection de petits boulots à droite à gauche comme des perles de plastiques sur un collier fait par un gamin impatient et imprécis. Mais elle est volontaire, Cleo, elle court dans tous les sens avec les affaires sous le bras, elle tient des listes, des tableaux excels, s’assure que tout est en ordre. En vérité, elle est juste reconnaissante pour la chance qu’on lui donne d’être actrice d’une création artistique quelconque. C’est tout ce dont elle a toujours rêvé, à une époque où elle n’était même pas capable de le dire à voix haute, trop occupée à être le perroquet des attentes de ses parents. Et puis Cleo aime bien être parfois dans l’envers du décor, l’ombre qui suit les autres pour s’assurer que tout fonctionne. Être sur le devant de la scène, c’est réservé au drag et à Supernova, son alter-ego, un alias qui la protège. Dans la vraie vie et son quotidien, Cleo préfère être effacée, un paradoxe qui étonne parfois, dans le milieu du drag où beaucoup de performers sont de fortes personnalités hors de la scène aussi, s’envoyant des piques et plaisanteries en coulisse pendant qu’ils se préparent.  

Le tournage a duré toute la journée, sous un soleil rond et parfait, et Cleo s’est laissée happée par le rush qui lui rappelle celui des journées où elle était infirmière, les urgences qui font courir dans les couloirs. Ce rythme lui va bien, la force à rester concentrée et présente sans tomber dans ses spiralles d’anxiété. A la fin de la journée, elle se sent fatiguée, mais d’une fatigue agréable, qui a le goût du travail bien fait. L’équipe du tournage, une douzaine de personnes, décident d’aller boire un verre pour célébrer, et le bar qui est choisi fait rire tout le monde tant il est à l’opposé des endroits qu’ils fréquentent habituellement. Mais ils sont coincés à Spring Hill, ils n’ont pas le courage de traverser la ville pour finir au Brick, leur bar de prédilection, et décident d’assumer jusqu’au bout, s’installant en terrasse d’un bar à cocktail. Ils se sont regardés légèrement de travers, parce qu’ils ne ressemblent pas à la population en costard qui peuple le bar. Cleo sent les regards sur elle, avec sa tenue colorée et son maquillage qui brille, mais malgré sa timidité, elle a appris, ces derniers mois, à accepter qu’elle préfère s’exprimer créativement au risque d’être mal regardée. Elle a grandi en rentrant dans les clous, et cela n’a fait que la rendre malheureuse. Alors elle teste autre chose.

Vu les prix sur la carte, ça sera un cocktail et pas plus, se dit Cleo, qui se dirige vers le bar où un jeune homme agite son shaker avec une vivacité qui semble presque surjouée. Du coin de l'œil, elle remarque une table au loin, et sent son cœur rater un battement. Elle a immédiatement reconnu Albane, penchée vers un garçon, en train de lui parler avec un rire accrochée aux lèvres. Cleo détourne les yeux comme si elle avait été éléctrocutée. Elle s’installe au comptoir, le coeur en vrac, et commande un Burgundy, un cocktail signature avec de la mousse de blanc d’oeuf, de la cranberry, du gin, et deux ingrédients qu’elle ne connait même pas. Absorbée par son angoisse puis par le barman zélé, Cleo remarque à peine la figure qui se glisse à côté d’elle pour commander, et qui la fait sursauter. « Oh », elle croasse. « Bonjour », elle dit en français, avec un accent affreux. Elle pousse la carte vers Albane, ses maison un peu tremblantes, mais l’air de rien, et se reconcentre sur le barman, le bruit des glaçons dans le shaker.


@Albane Dumas

Cleo a imaginé de nombreuses vies à Albane, pour expliquer son absence soudaine dans sa vie, et dans les lieux qu’elles ont fréquenté ensemble. Un déménagement, une histoire d’amour soudaine, une fuite en avant, une colère noire contre Cleo. Mais en la voyant ici, en train de rire à la plaisanterie d’un homme, Cleo se demande tout simplement si Albane n’a pas voulu partir de ce monde qu’elles ont découvert ensemble, les bars queers, les pailettes, les premiers dancefloor où l’on pose une main timide sur le creux des reins d’une fille quand on danse, le coeur à deux doigts de se décrocher, d’être accidentellement vomi en même temps que les trois pintes bues trop vite, avec le ventre vide, parce que la fin de mois était difficile. « Salut. » C’est étrange, ce formalisme, elles qui étaient plutôt du genre, il y a un an, à se prendre dans les bras en piaillant. Cleo n’a jamais été très tactile, et pourtant, avec Albane, ça a été très vite une évidence, une facilité, des gestes qui dépassent son anxiété sociale habituelle. A présent, elle arrive à peine à regarde la française dans les yeux. « J’aime beaucoup ta robe. » Je t’aimais beaucoup, toi, pourrait répondre Cleo. A la place, elle sent ses joues rougir, par réflexe, et elle baisse les yeux, gênée. Elle ouvre la bouche, croasse un « oh, merci » sans beaucoup de conviction. Elle regarde en coin Albane, inspire, relève : « T’as bonne mine. » Elle est mieux loin de Cleo, donc, des habitudes de vie qu’elles avaient ensemble. Les longues soirées au bar, les dancefloors collants, les fins de nuit passée assises sur le canapé de l’une ou de l’autre à glousser, surtout quand Tommy était absent, en tournée avec sa compagnie de danse.

Mais Albane n’a plus voulu de tout ça, sans explications. C’est pour cela que la remarque suivante surprend Cleo : « Je suis contente de te voir. » Le sourcil gauche de Cleo s’arque. « Ah… Ah bon ? » Elle demande un peu bêtement. Le barman pose son verre devant elle, et elle s’écarte un peu pour qu’Albane puisse aussi commander. Elle lui jette un regard un peu perplexe. « Tu, euh, ton.. Euh, tes amis doivent t’attendre. » Un groupe dont Cleo ne fait plus partie, aujourd’hui.


@Albane Dumas

Albane est heureuse sans elle. C’est la conclusion que Cleo décide de tirer avec les maigres informations qu’on lui présente. Albane, le visage lumineux, les gens qui rient à ses côtés. C’est une vision qui pince le coeur de Cleo, elle qui pense souvent à son amie qui a disparu du jour au lendemain, qui a stalké son instagram à la recherche de la moindre information, puis son linkedin, le fond de google, le site de l’hôpital. Dans des moments plus désespérés, dont elle a honte aujourd’hui, elle s’est imaginée débarquer aux urgences avec une fausse excuse pour voir si Albane était là, pour dire son prénom aux infirmiers présents, simplement pour qu’on lui confirme que oui, Albane travaille là, ou a travaillé ici, que Cleo ne l’a pas inventé après trop de cocktails et de petites pilules.

Dans un coin de sa tête, Cleo se demande aussi si Albane n’a pas fait comme elle, pendant des années : aller dans une vie sage et parfaite, bien hétérosexuelle, qui facilite la tâche, empêche de trop se questionner. Mais Cleo ne comprend pas que l’on puisse toucher à autre chose et choisir de revenir à la norme qui étouffe. Aujourd’hui, elle ne pourrait plus prétendre comme avant, être Cleo l’infirmière avec sa blouse blanche et son rouge à lèvres nude. Elle se demande si Albane prétend, si elle est heureuse comme ça ; peut-être que Cleo projette quelque chose, après tout.

Alors quand Cleo fait remarquer à Albane sa bonne mine, la réponse la surprend. « C’est la sobriété. » Cleo lève un sourcil. Elle ne comprend pas si Albane fait de l’ironie - elles sont littéralement au comptoir d’un bar - ou si elle est sérieuse. Albane avait la main lourde sur l’alcool et les drogues, c’est certain, et Cleo s’est déjà questionné sur la consommation de son amie, sans jamais pour autant être complètement inquiète. Cleo aussi, à cette période, avait besoin de s’échapper. Elle en a encore souvent besoin, en vérité. Elle sent qu’avoir vu Albane, ainsi, l’a retourné, et qu’elle commandera peut-être le verre de trop, ce soir, quand elle rejoindra sa bande d’amis au Brick. L’ancien QG d’Albane et elle, aussi. « Ce sont des collègues. Ils testent les daiquiris de la ville. C’est… euhm. Je peux avoir un daiquiri s’il vous plaît ? » Cleo s’écarte un peu pour qu’Albane puisse parler au barman. « C’est pour toi ou tes collègues ? » Elle demande malgré elle. « Pardon, j’ai pas compris si tu plaisantais sur la sobriété ou non », elle avoue franchement avec un petit haussement d’épaule. Elle ne va pas fliquer Albane, mais les informations qu’on lui donne son légèrement contradictoires.

« Peut-être que t’es occupée aussi, mais on pourrait… se voir plus tard ? Pour parler ? » Cleo reste figée, pas tout à fait sûre de si Albane essaie simplement d’être polie. Est-ce qu’elle pense vraiment ce qu’elle dit ? « Je veux pas que tu m’en veuilles. Et tu me manques vraiment. » « Je n’ai pas bougé, moi », elle murmure lentement. « Je veux dire, si tu veux me voir, me parler, si je te manque, je n’ai pas changé de numéro, c’est le même que celui de tous les messages sans réponse dans ton téléphone. » Elle sent que sa voix se charge d’une émotion qui la gêne, la rend un peu trop vulnérable sous la lumière du bar. C’est presque comique, le bruit des glaçons dans le shaker en fond, la déco design. « Tu étais à Brisbane tout ce temps ? » Elle n’a pas l’air en colère, non. C’est la tristesse qui l’emporte.


@Albane Dumas

Cleo ne sait pas ce qu’elle peut demander, ou comment se placer par rapport à Albane. Le changement dans leurs attitudes, comparé à seulement quelques mois auparavant, est glaçant. Tout était facile, avec Albane, depuis le début, même pour Cleo et son anxiété. Mais à présent, elle s’imagine qu’Albane a voulu s’éloigner volontairement, et que Cleo n’a plus l’autorisation d’être curieuse sur sa vie. Un mur a été dressé. Et pourtant, Albane est encore là, elle ne l’a pas fui, n’a pas été de l’autre côté du bar, n’a pas évité son regard. Alors Cleo s’autorise à poser une question, appeurée qu’Albane la repousse. Pourtant, si la française évite son regard, elle lui répond : « Je parlais pas de ce genre de sobriété. » « Oh », murmure Cleo. Est-ce que c’est pour ça qu’Albane a pris ses distances ? Eviter les milieux queers trop portés sur la fête et les drogues ? Mais pourquoi ne pas l’avoir dit à Cleo, alors ? Elle aurait compris, elle ne l’aurait pas rejetée. Oui, elles buvaient ensemble, avaient déjà été high ensemble, mais elles ont aussi passé des soirées sur le canapé d’Albane, avec de la pizza et des mauvais films, à rire comme des gamines jusqu’à en avoir des crampes au ventre. « C’est bien. Ça fait longtemps ? » Elle demande, une nouvelle fois pas sûre de ce qu’elle peut questionner ou non.

Albane est celle qui est partie, qui n’a jamais répondu aux messages incessants. Pendant des mois, quand elle était ivre, Cleo finissait par envoyer un texto à Albane, comme on harcèle un ex après trop de verres, parce que le cœur est encore brisé. « Je… Je les ai pas eu. J’ai jamais eu le courage de remettre ma carte sim. » « Oh. Je pensais que tu avais bloqué mon numéro. » Parce qu’elle a vu que ses messages n’étaient jamais lus. Pourtant, cela n’a pas empêché de continuer à la contacter. « C’est peut-être mieux. J’en ai envoyé pleins, quand j’étais ivre, c’était pas très glorieux. » Elle essaie de plaisanter, alors que cela ne la fait pas vraiment rire, au fond. Elle se sent ridicule, parce que son amour pour Albane prend une place immense mais maladroite.

En essayant d’en savoir plus, Cleo demande à Albane si elle était ici depuis le début. « Non. Je suis pas de retour depuis longtemps. » « Tu étais où ? » Cleo entend l’impatiente dans sa voix, une certaine dureté, aussi, parce qu’elle est triste, oui, mais elle est en colère, d’une façon qu’elle ne sait pas non plus gérer. Ce n’est pas dans ses habitudes d’en vouloir aux gens - des années de catholicisme trop engrainé en elle, sur le pardon, aimer son prochain. « J’ai juste pas osé remontrer ma tête où que ce soit encore. » Albane justifie son absence même dans son retour. Combien de temps aurait attendu Cleo pour avoir des nouvelles de son retour, si elles ne s’étaient pas croisées ici ? « Je savais pas si je me ferais accueillir avec une fourche ou pas. » Cleo pince les lèvres face à cette plaisanterie, parce qu’elle voit bien que c’est plus compliqué qu’une simple blague. « Tu manques à tout le monde. » C’est plus facile que de te dire : tu me manques. « On a bien laissé Mona revenir dans le groupe après qu’elle ait disparu deux mois parce qu’elle datait cette tiktokeuse mormonne et qu’elle pensait qu’elles allaient se marier », fait remarquer Cleo avec un petit rire. « Tu… » Elle s’arrête, inspire. « J’ai fait quelque chose qui fallait pas ? Pour que tu partes ? »



@Albane Dumas