La salle est somptueusement décorée, on sent que la maison d’édition a mis du budget pour le lancement de leur nouvelle collection - grand buffet, bar avec du vin pétillant (non, pas du champagne, il ne faut pas pousser), des jolies tentures colorées, des fleurs sur les petites tables, les employés en costards ou en robes de soirée. Gideon regarde toujours ses soirées mondaines avec des émotions contradictoires. Le gamin timide et rejeté en lui ne peut s’empêcher de regarder tout ça avec méfiance et dédain, avec l’impression qu’on ne l’attend pas tout à fait dans cette pièce et qu’on pourrait encore lui fermer la porte au nez s’il disait la mauvaise chose. Et, paradoxalement, il sait qu’il appartient à ce monde, qu’il est désormais à l’aise, un écrivain, un vrai, dont on respecte le travail. Il a vendu un best-seller, putain. Les moqueries de couloir du lycée sont loin, on ne le pointe plus du doigts parce qu’il est étrange, ou gay ; mais comment ôter du fond de son estomac cette amertume-là, la façon dont cela a influencé toute son adolescence et sa construction ? Mais il a mis sa plus belle tenue, un pantalon un peu large en tweed foncé, une chemise satin bleu nuit, qui attrape la lumière quand il bouge. Il évolue de groupe en groupe, toujours un nouveau verre à la main, galvanisé par les sourires des gens qui le reconnaissent, mais surtout par l’alcool qui commence doucement à se diluer dans ses veines et lui donner ce boost de confiance qu’il adore.

Quelques petits fours avalés, pour se redonner de l’énergie, et il a à peine le temps de discrètement essuyer les miettes de ses doigts qu’il croise une blonde au visage solaire et familier. « Greta ! » Il lui fait un signe, et un grand sourire, en guise de bonjour. La jeune femme est autrice, elle aussi, et ils se sont déjà croisés à plusieurs évènements - leurs éditrices se connaissent bien et les ont présentés. Il ne la connaît pas vraiment, mais c’est un visage familier de ce genre d'événements, une personne qu’il considère comme une alliée dans ces moments-là. Il a le souvenir brumeux d’une fin de soirée, après trop de vin, où ils avaient longuement discuté sur un banc, dehors, alors que Gideon fumait cigarette sur cigarette. « Tu vas bien ? » Il demande, avant qu’un petit groupe de trois personnes arrivent à leur hauteur, des gens du milieu de l’édition que Gideon connaît bien. « Ah, bonsoir ! » Il serre des mains, puis a un mouvement vers Greta, toujours à côté de lui. « Je ne sais pas si vous vous connaissez ? » Il demande, prêt à jouer les faciliateurs.


@Greta Moore

Difficile de se sentir légitime dans un tel événement alors que son unique accomplissement à Brisbane avait été de coucher sur papier la vie d’un autre. Ils étaient tous plus talentueux qu’elle, la laissant se perdre dans l’envie de retoucher du doigt la confiance que lui procurait son simple statut autrefois. Mais très vite elle se souvenait de ce qu’elle était réellement venue chercher, la tranquillité, et le différentiel avec sa vie à Londres se faisait cruellement sentir - ils étaient peu nombreux à la saluer, quand avant, personne n’aurait manqué de le faire. Cela lui convenait bien mais si elle était ici, c’était pour élargir ses contacts et s’assurer de publier sans encombre son futur ouvrage. Qu’il s’agisse d’un roman, d’une biographie ou d’une bande-dessinée - elle ne savait plus trop.

« Greta ! » Son prénom avait été prononcée assez fort pour qu’elle se retourne et retrouve le sourire et un tant soi peu de composition alors qu’elle foulait les quelques mètres qui la séparaient de Gideon. « Tu vas bien ? » Elle avait à peine eu le temps de lui répondre par une grimace qu’il saurait interpréter à sa guise avant que d’autres personnes ne les rejoignent. Et à ce moment-là, elle aurait eu envie de fuir parce qu’à côté de Gideon, son syndrôme de l’imposteur ne se faisait que plus grand. « Ah, bonsoir ! » Gideon est à l’aise, et pour cause, c’est vers lui que les sourires se tournent, à lui que l’on adresse des poignées de main enthousiastes. Greta, elle, se tient là, cherchant à comprendre à quel moment elle était devenue une sorte de potiche quand elle avait passé toute sa vie à briller sans même le vouloir. C’était une piqûre de rappel pour elle, qui se sentait bien capricieuse de dénigrer une position qu’elle avait sciemment choisi d’occuper, alors elle s’était reprise, forçant un sourire à des invités semblant - évidemment - connaître parfaitement l’écrivain à ses côtés. « Je ne sais pas si vous vous connaissez ? » « Nous n’avons pas encore eu le plaisir de nous rencontrer, non, mais c’est chose faite. Greta Moore.  » avait-elle répondu en tendant la main, feignant une confiance en elle qu’elle avait délaissée à Londres ou quelque part sur un des plateaux télé qu’elle avait foulé avec Rhett pour la promotion de sa biographie. Aurait-elle dû se présenter comme Sighbury pour chasser ce nuage au-dessus de sa tête ? C’était maintenant notoire, il aurait été présomptueux de le faire. « Gideon, tu nous présentes ? » avait-elle ajouté dans un sourire, l’introduction se devant d’être un peu plus soignée dans ce type d’événement, et surtout bien peu sûre de qui étaient ces personnes qui se tenaient devant eux. « Tout est superbe. » Ne pas oublier le compliment, au cas où ces personnes là en particulier auraient un lien quelconque avec les organisateurs. Elle connaissait sa leçon sur le bout des doigts, mais laissait volontiers les reines à un écrivain dont la plume était bien plus reconnue que la sienne que seule l’Angleterre - et une partie de lecteurs assidus - connaissait.