be slow
crédits/ katmcnamaragifs & annscollections
@Maxime Coventry 2017 - Paris

’’Ils ne peuvent pas régler ce problème sans moi ?’’ l’écran de son téléphone collé contre son oreille, Izan mordille le coin de sa lèvre inférieure en laissant ses billes mordorées se balader sur le somptueux décor parisien devant lui, que la terrasse de sa chambre luxueuse culmine. Cet hôtel prestigieux, qui est l’ancienne demeure du Prince Roland Bonaparte, surplombe la Tour Eiffel et même la Seine mais, en cet instant, tandis qu’on lui rabâche que sa présence n’est pas seulement désirée mais exigée, il ne voit rien d’autre que la lassitude de ne pas pouvoir passer trois nuits consécutives au même endroit. Mais il l’a choisi, cette vie — ou du moins l’a t-on convaincu depuis le plus jeune âge que c’était le cas — alors Izan se contente d’expier un soupir résigné par le nez, avant de concéder un ’’J’y serai, oui.’’ la promesse proclamée sans effusion d’impatience, simplement appuyée par l’affirmation de retourner à Berlin d’ici quelques jours, il raccroche en faisant rouler ses lippes l’une contre l’autre, mue par l’accablement de devoir renoncer cette semaine de répit aux côtés de Maxime, qu’il croyait être en droit de s’accorder. On lui dirait « la rançon de la gloire » mais Izan se demande, parfois, si elle en vaut vraiment la peine.

Restant quelques minutes immobile face au paysage, le pianiste observe le ciel gris, sans relief, sans nuage ni éclairci, qui couvre la crête des bâtiments qui s’étalent à perte de vue, avant de retourner à l’intérieur de sa chambre, dont le lit est présentement occupé par celui qui affiche une mine hautement soucieuse ; il n’est pas très observateur, Izan, mais la toile sinistre est tant visible sur le visage de Maxime qu’il ne peut l’ignorer, même au premier coup d’oeil. ’’Tout va bien ?’’ il le demande avec un sourire presque amusé, sans véritable valeur inquiète puisqu’il est loin de se douter des pensées moroses qui corroborent l’esprit du français « C'est quoi les modifications que tu as apporté, j'y comprends rien ? » le ton bougon de Maxime — qui le rend diablement charmant, accentue le coin de son sourire et il abandonne son téléphone sur une table afin de se rapprocher de lui, récupérant délicatement les planches griffonnées d’un mouvement lent et souple ’’Et alors, monsieur Coventry, on n’est plus capable de lire une simple partition ?’’ il le questionne d’une voix caressante et espiègle, en haussant ses sourcils pour accorder du crédit à sa taquinerie, maintenant son regard braqué sur son visage pendant quelques secondes supplémentaires avant de le dévier sur sa propre composition ’’Alors…’’ le carnet ouvert entre ses deux mains, il s’éloigne pour aller s’installer derrière le piano, en déposant ses partitions contre le pupitre devant lui.

play. ♪
Puis, il commence à jouer ; mais jouer ce n’est pas vraiment le mot adéquat. Ses doigts jonglent, véritables acrobates qui fusionnent avec le clavier de quatre-vingt-huit touches, faisant valser les notes avec une douceur et une facilité déconcertantes, sans se tromper d’une seule gamme, sans que l’effort ne bouge un seul muscle de son visage, tant c’est inné pour lui. Ses yeux se permettent même de quitter la partition pour lancer un regard en direction de Maxime, avant qu’il ne relève ses mains en disant, avec une malice pointée de tendresse : ’’Je n’ai pas changé grand-chose, tu vois.’’ il le fait remarquer en se levant du banc, attrapant sa partition au vol et cherchant un crayon avant de revenir près du lit, s’asseyant au bord de ce dernier en se disant que, comme à chaque fois qu’il use de sa main gauche, il faut un décodeur pour le reste du monde. Il le reconnaît, même s’il parvient à se relire sans difficulté aucune, elle est un peu bordélique, cette partition, raturée ici et là par l’indécision qui l’habite parfois, puisque tout éloquent qu’il est dans ce domaine, il lui arrive aussi de douter en secret ’’Dis-moi ce qui ne va pas.’’ lui, il parle de la partition, mais peut-être que Maxime ne va pas l’entendre de cette oreille…

be slow crédit gif - myself Maxime & @Izan Da Silva flashback 2017 - Paris Darling, you gotta keep breathing, lose yourself in the feeling, just be slow, take it back to that moment before you start to feel broken.

Lorsqu'il arbore un air aussi fermé et boudeur, Maxime montre au monde entier que quelque chose ne va pas ; pourtant, il est capable de tenir tête à la première personne qui oserait lui affirmer que c'est le cas. S'il n'est pas décidé à en parler de lui-même, il va nier en bloc. Et là, en l'occurrence, il y a bien quelque chose qui ne va pas : apprendre de la bouche de l'homme qu'il fréquente qu'il va bientôt partir, mais sans que ces mots ne lui soient adressés, ça lui reste en travers de la gorge. Traduction : ça le fait carrément chier. Parce qu'il a commencé à s'attacher à ce pianiste qu'il a d'abord détesté, parce qu'on lui a appris à le faire depuis qu'il a commencé les concours de piano. Il se souvient, depuis son plus jeune âge, qu'on a cessé de lui rabâcher à quel point il est meilleur que lui, à quel point il est arrogant, moqueur. Maxime n'irait pas jusqu'à dire qu'il n'a pas des défauts qui l'agacent, clairement que non. Mais ça l'agace, autant que ça l'attire. Et, au fond, être attiré par sa personne, ça l'agace certainement encore plus. Ajouté à cela l'agacement de le savoir à des centaines de kilomètres de là d'ici quelques jours, il y a un trop plein. « Et alors, monsieur Coventry, on n’est plus capable de lire une simple partition ? » Il se retient de toutes ses forces pour ne pas exploser, et voilà qu'Izan utilise son nom de famille pour s'adresser à lui... bon dieu, ce qu'il l'aime l'entendre de sa bouche. Mais c'est un air râleur qu'il continue d'arborer, parce qu'il sent que ses lèvres sont à deux doigts de s'entrouvrir pour déverser sa colère. « Alors... » Ses billes sombres le suivent, l'observent s'installer derrière le piano, en silence. Il a envie de lui intimer de ne pas jouer, parce qu'il veut lui parler, tout autant qu'il ne le veut pas, incertain du résultat de cette conversation s'il la débute. Les lèvres pincées, il le laisse néanmoins caresser les touches du piano avec légèreté, faisant naître cette indéniable jalousie à la fois par son talent, et son envie d'être ainsi touché, là, maintenant. Izan est doué, il ne peut pas le nier... mais il ne compte pas non plus le complimenter, ce n'est pas le moment, tout de suite. Les notes l'ont un peu détendues, mais Maxime reste figé sur ce lit, qui retrouve bientôt la présence d'Izan, en compagnie de sa partition. « Je n’ai pas changé grand-chose, tu vois. » Maxime n'est pas du tout dans les modifications du pianiste : la seule chose qu'il a en tête, c'est son départ, dont il n'est officiellement pas encore au courant. Il fait des efforts pour tenter d'entrer dans les explications d'Izan, pour au moins prétendre que ça l'importe vraiment... mais en voyant ses petites pattes de mouche sur la partition, c'est la goutte d'eau. Déjà qu'il n'est pas concentré, comment veut-il que ce soit lisible pour le commun des mortels, avec son écriture de cochon ? « T'es certain d'avoir appris à écrire à l'école toi ? » Raille-t-il, en laissant s'échapper un nouveau soupir. Izan s'en prend plein la tête, à juste titre néanmoins aux yeux de Maxime qui n'arrive pas à avaler l'information de son départ. Son écriture n'est bien qu'un prétexte pour quand même se défouler sur lui... « Dis-moi ce qui ne va pas. » Evidemment qu'il a compris que ce qui n'allait pas allait au-delà de la partition ; ce n'était pas la musique le problème, ni les modifications apportées, ou le fait qu'il soit incapable de lire son torchon. Alors, il cède, il craque, il attrape cette perche pour exprimer plus explicitement son agacement, en attrapant le papier pour l'écarter et la faire voler sur le lit : « Tu comptais me prévenir quand, que tu retournes à Berlin plus tôt que prévu ? » Sa mâchoire est crispée, il sent les battements de sa colère contre ses tempes, et il sait que c'est certainement disproportionnée, comme réaction. Maxime est heurté, vexé, et il déteste ça. Il a la désagréable sensation qu'Izan le prend pour un con, et ça, il ne l'acceptera pas.

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