I'm only lonely when the music's over,
lonely when you're going home.

La musique pulse dans ses veines avec plus de puissance que son sang. Aisling ferme les yeux, s’imprègne du son de la basse qui la fait vibrer. Ses pieds sautent sans même qu’elle ne les sente, l’arrachant au sol au même rythme que la marée humaine qui l’entoure. Breakdown. Ses paupières s’ouvrent et se fixent sur la scène. Quand le chanteur entame le refrain, ses lèvres se fendent en un immense sourire et sa voix se perd parmi les centaines d’autres qui s’élèvent dans la salle de concert. Foutre dieu, dans ces moments-là, Aisling se dit qu’aucune drogue ne lui procurera jamais un kick aussi puissant. Que rien ni personne ne la fera jamais sentir aussi vivante. Comme par magie, son esprit se transporte loin de ses tracas quotidiens, et ses poumons se libèrent de leur pression. Le décès de Paige. La douleur poignante dans les yeux de Phoenix, Leila et Robin. Inconsolables. Le connard de première chargé de la photographier plus tôt dans la journée. Son rire grossier, ses gestes déplacés. La honte qui brûle ses joues lorsqu’il prend les derniers clichés. Plus rien de tout cela ne semble avoir la moindre importance. En cet instant, il n’y a qu’Hardcore Superstar sur la scène, la foule en délire, et Aisling. Au milieu d’un tout. A sa place.

Le batteur envoie ses derniers coups de baguettes, et les lumières se rallument. Le souffle court, l’Irlandaise se dresse sur la pointe des pieds pour essayer d’atteindre la barrière sur le devant de la scène. Elle tend sa main loin devant, les yeux rivés sur le chanteur qui serre les poignes prises au hasard. Il s’approche d’elle, la frôle, et leurs regards s’accrochent. Un sourire béat étire ses lèvres alors que ses doigts se referment autour de ceux du chanteur. Il sait que j’existe ! Son cœur explose un peu et elle fait un pas en arrière, ravie. L’idée de ne plus jamais se laver la main droite lui traverse l’esprit, et elle balaie cette pensée avec petit rire amusé. Elle n’a pas envie de revenir à la réalité. Elle voudrait que le groupe continue de jouer encore et encore, jusqu’à ce qu’elle tombe de fatigue. Dans quelques minutes, les headliners vont prendre place sur la scène, et Aisling les regardera, même si ce n’est pas pour eux qu’elle est venue. Juste pour faire durer le songe quelques instants supplémentaire. Elle se dit qu’elle pourrait commander une bière et s’installer au bar pour profiter du reste du concert. Un sourire rêveur aux lèvres, elle traverse la foule, toujours à moitié en proie à ses songes. Elle devrait le savoir, Aisling, que le cauchemar démarre toujours insidieusement. Et que ses répits ne durent pas trop longtemps. « Hey, mais c’est Ivana Rose ! » D’abord, elle ne fait pas vraiment attention à la remarque. Ivana, c’est surtout un nom qu’elle voit écrit sur ses photos érotiques. Pas un qu’elle entend souvent. « Hey ! » La voix est plus proche, cette fois-ci, et elle s’accompagne d’une main plaquée sur ses fesses. Pas une caresse par inadvertance. Ce mec l’empoigne fermement et refuse de la lâcher. Le sang d’Aisling quitte son visage et elle jette un coup d’œil inquiet derrière elle. « Hey, t’es Ivana Rose ! » Il insiste en resserrant la pression.

- Non, elle réplique timidement. Non, tu fais erreur…

Ses jambes tremblent. Elle s’écarte d’un geste vif pour se libérer de son emprise, mais il la rattrape par la main. Elle ne pense même pas à masquer son accent Irlandais, et c’est idiot, parce que ça lui donne encore un moyen supplémentaire de l’identifier. Un sourire carnassier creuse deux fossettes dans les joues du grand brun. « Allez fais pas ta timide, j’ai vu assez de photos de toi pour savoir à quoi tu ressembles. » Il s’approche d’elle, plaque ses mains sur ses hanches et se penche vers son visage, qu’Aisling garde résolument tourné vers le sol. « Tu portes un soutif sous ce tee-shirt ? » La brunette repousse maladroitement ses mains. Elle fait un pas en arrière et lève les yeux vers le jeune homme. Il a le rire aux lèvres et une lueur dans le regard qu’elle a surpris bien trop souvent chez des types qui regardent ses photos en ligne. Et en cet instant précis, Aisling a bien trop conscience que son corps ne lui appartient pas. Parce que pour le mec en face d’elle, elle n’est pas une femme, un être humain à qui on doit un minimum de respect. Elle n’est qu’une image sur laquelle il se branle certains soirs de solitude. Et cette idée lui donne la nausée.

- Ecoute, bredouille-t-elle. Je ne sais pas de quoi tu parles mais je dois retrouver mon copain, alors laisse-moi tranquille, d’accord ?  

Elle ne s’attarde pas une seconde de plus pour entendre sa réponse. Ses yeux repèrent une ouverture dans la foule et elle s’y engouffre, slalomant entre les fans de rock dans l’espoir de le semer. Lorsqu’elle ose jeter un coup d’œil par-dessus son épaule, il n’est plus derrière elle. Mais elle sent encore son haleine sur son visage. Et ses mains sur sa peau, à travers les vêtements. Ses lèvres tremblent, et Aisling y plante ses dents. A quoi tu t’attends en même temps ? T’es qu’une pute. Tu fais un métier de pute. Et le respect, ça se mérite. Aisling est proche du bar à présent. Même lieu, mais état d’esprit bien différent. Elle s’assoit sur un tabouret, la tête dans les épaules, les cheveux dissimulant à moitié son visage. Elle plonge une main hésitante dans son sac et ses doigts effleurent le tube de rouge à lèvre dans lequel elle cache son sachet de cocaïne. Et elle hésite à se prendre une ligne dans les toilettes. C’est quitte ou double, elle se dit. Soit sa confiance s’en trouvera reboostée… soit ça la rendra encore plus parano. Et merde.  

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Aisling resserre la main sur le tube de rouge à lèvre. Ses jambes s’agitent nerveusement sur son tabouret. Tout à l’heure, elle est parvenue à garder un semblant de calme. Mais si jamais le mec la retrouve, elle sait que ses nerfs la lâcheront totalement. Rien que d’y penser, sa gorge se serre et ses poumons peinent à inspirer et expirer correctement l’air tiède de la salle de concert. Peut-être qu’elle devrait partir, tout simplement. Ou bien me prendre une ligne. Ouai, elle ne va pas laisser un connard frustré sexuellement lui gâcher sa soirée. Un billet de concert, ce n’est pas gratuit, et elle a dû bosser pour l’avoir. Enfin, se déshabiller, surtout. Parce qu’elle n’est pas capable de faire grand-chose d’autre, niveau boulot. Mais une trentaine de dollars, ça représente bien dix minutes à se dandiner en string devant l’objectif. Alors il est hors de question qu’elle se tire. Et avec une ligne, ça ira mieux. Elle pince les lèvres et secoue négativement la tête. Elle n’avait pas prévu de prendre de la drogue ce soir. Normalement, elle n’en a pas besoin. La musique, c’est tout ce qu’il faut pour panser ses plaies et faire voyager son âme. Mais là, sa pauvre âme s’est bien cassé la gueule sur l’asphalte qui revêt le sol de la salle de concert, et un petit coup de pouce pour se relever ne lui ferait pas de mal. Comme un rail de coke… Aisling a beau se boucher les oreilles, elle l’entend quand même, cette voix pernicieuse. Qui revient encore et encore, des coins les plus sombres de son esprit. Et elle a envie de hurler, de se taper la tête contre les murs, seulement elle sait d’avance que ça ne la fera pas taire. Au contraire, ça lui donnera plus de force. Plus de légitimité, presque. Elle le sait, parce qu’elle a déjà essayé.

Trop perdue dans les méandres de ses pensées, elle ne remarque pas tout de suite le jeune homme qui vient de prendre place sur le tabouret à ses côtés. C’est toujours comme ça quand une crise d’anxiété commence à s’emparer d’elle. Le monde réel s’efface et elle se noie dans son bordel mental. D’ailleurs, s’il ne s’était pas décidé à la saluer, Aisling ne l’aurait probablement jamais remarqué. Comme arrachée à un mauvais rêve, elle sursaute brutalement et se tourne vers le propriétaire de cette voix. Et son timbre profond et chaleureux aurait probablement pu l’apaiser instantanément s’il n’avait pas proposé de lui offrir un verre. Ou s’il n’affichait pas ce sourire charmeur sur ses lèvres pleines. Oh, non ! Son cœur fait un bond dans sa poitrine et la panique s’empare d’elle à nouveau. Parce que le type en face d’elle, c’est forcément un mec qui la prend pour Ivana Rose, la fille qui se dénude sur ses photos. Autrement, elle ne voit pas pourquoi il lui témoignerait la moindre attention. Aisling, c’est pas le genre de filles sur qui on se retourne. Ni celles à qui on offre un verre. Et lui, avec ses superbes yeux clairs et son visage de mannequin alternatif, il a plutôt l’air du genre à ne pas trop avoir à travailler pour se trouver une nana. Ça l’étonne même un peu, du coup, qu’il soit le genre à regarder des photos érotiques en ligne ou dans les magazines. Aisling pense plutôt qu’il est le genre à se taper directement la Suicide Girl, pas à fantasmer dessus. C’est peut-être pour ça qu’il te propose un verre, triple buse. Il veut se taper Ivana. Ses tripes se serrent, et Aisling se félicite de ne rien avoir mangé depuis le matin. Sinon, elle aurait probablement rendu ses tripes là, sur le comptoir. L’angoisse, l’émotion. Le manque, peut-être, aussi. J’aurais dû prendre cette ligne de poudreuse. Elle retire brusquement la main de son sac. Ta gueule ! Ta gueule ! Ta gueule ! Elle se crie mentalement. Mais l’autre voix rigole en arrière fond et ça résonne dans son crâne. Une sensation vraiment naze, qui lui met les nerfs encore plus à vif.

- Euh non. Merci, j’ai déjà à boire.

Elle répond timidement, son accent Irlandais ricochant fébrilement sur chacun de ses mots. Rien à voir avec Ivana Rose. C’est le joli brun qui va être déçu. Mais Aisling se dit que ce n’est pas plus mal. Au moins, si c’est vraiment après elle qu’il en a - la salope qui s’affiche à poil sur les premières pages des magazines érotiques et parfois de tatouages - il saura qu’elle n’existe pas et qu’il peut passer son chemin. Parce qu’elle est à mille lieues de cette fille qui fait l’amour à la caméra deux fois par semaines, endossant tous les rôles qu’on veut qu’elle soit pour vendre, de la poupée fragile à la dominatrice. Aisling, la vraie, elle est timide et maladroite. Et un rien lui procure une crise d’anxiété. Comme le fait de réaliser qu’elle n’a pas le moindre verre devant elle. Et que sa répartie déjà bancale tombe encore plus à l’eau. Ses joues la brûlent. Elle pince les lèvres et jette un coup d’œil dans la direction du grand brun à ses côtés en se disant que ce n’est que question de temps avant que la violence irradie de ses prunelles pâles et crispe sa mâchoire carrée. Elle écarquille les yeux, comme effrayée de la réaction qu’il pourrait avoir face à cette fraude.  

- Enfin, j’ai assez bu quoi.

Elle bredouille rapidement pour se rattraper. Minable. Au final, c’est mieux qu’elle n’ait pas pris de cocaïne. Ça lui ferait encore plus tressauter le système et la rendrait totalement parano. Ce qu’il lui faudrait, c’est des trucs pour redescendre en pression. Du Xanax ou un Valium. Maintenant. Les battements de son cœur sont trop forts à ses oreilles. Elle replonge la main dans son sac, cherche la petite bourse en velours dans laquelle elle garde ses pilules. Il faut absolument qu’elle s’en enfile une ou deux. Maintenant. Mais alors que ses doigts tâtent le fond du sac, elle est incapable de sentir ce touché rassurant et familier dont elle a besoin. Maintenant !

- Merde. Merde, merde, merde !

Elle couine à voix basse en fouillant dans son sac. Cette fois-ci, elle n’essaie même plus de se cacher. La panique la prend à la gorge, et sa respiration se fait plus courte, moins contrôlée. Le pauvre jeune homme à ses côtés doit vraiment la prendre pour une tarée à présent. Et cette pensée ne fait que rajouter une couche à ses anxiétés. Il faut que je sorte d’ici ! Elle se relève brusquement, manque de faire tomber son tabouret. Mais et le concert ? Et pour aller où ? Ses yeux se posent autour d’elle, hagards, puis accrochent le regard océan du témoin impuissant de cette crise ridicule.

- Je… je suis désolée. Je crois qu'il faut que je parte. Il vaudrait mieux. Que je parte. Je crois. Désolée.

Elle souffle en baissant les yeux. Les mots se mélangent sur ses lèvres, et elle ne sait plus ce qu'elle a déjà dit ou ce qu'elle a pensé. Alors elle se répète, au cas où. Mieux vaut être sûre qu'il sache. Qu'elle est désolée d’être un déchet social. Une junkie bonne à rouler sous les roues d’un camion. Une traînée pudique. Un machin désarticulé et clairement socialement inapte. Elle devrait partir à ce moment-là, elle le sait. Mais elle reste plantée, ses bras le long de son corps trop grand pour sa bouille pré-pubère. Indécise. Honteuse. Stressée. Et pas mal paumée.    

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   Aisling déteste ça, ne pas savoir quoi faire. Et pourtant, ça lui arrive tout le temps. Alors en général, elle attend que d’autres prennent une décision à sa place. Bonne ou mauvaise, ce sera toujours mieux que ce que ce qui pourrait sortir de sa tête de linotte. Alors c’est peut-être pour ça qu’elle reste plantée là, les bras ballants, sans savoir si elle doit se fondre dans la foule ou disparaître dans la nuit. S’assommer de downers ou lutter encore un peu contre la promesse de quiétude que lui apportent ses petits cachetons. Jusqu’à ce que le grand brun se penche pour accrocher son regard. Elle résiste, un instant, les yeux obstinément planté vers le sol. Puis ils se perdent dans l’océan de ses prunelles d’acier liquide, et elle ne parvient plus à s’en détacher. Comme hypnotisée. Et il y a une telle compassion, une telle sincérité dans son sourire, qu’elle sent l’angoisse la quitter peu à peu. Exactement comme la fois où Phoenix l’a arrachée à ce réseau de prostitution pour l’enrouler dans une couette, bien en sécurité dans sa chambre d’hôtel. Il y a des gens comme ça qui ont un cœur en or. Et en cet instant, Aisling se dit que le type en face d’elle pourrait bien en faire partie. Alors quand il se propose à nouveau de lui apporter un verre, elle se contente de hocher la tête. Sans rien dire. Parce qu’il n’y a pas une once de séduction dans sa voix. Seulement de la sollicitude et une sincère préoccupation. Et aussi parce qu’elle n’a plus la force de lutter, de dire non. Elle le regarde s’éloigner, et les battements de son cœur ralentissent au même rythme que sa respiration. Si je veux partir, c’est le moment. Elle se dit. Et l’espace d’une seconde, elle est à deux doigts de le faire. Ce serait tellement plus simple. Son instinct lui dit de foutre le camp et de mettre les voiles. Mais son instinct, il est plutôt défaillant, et généralement il la mène droit dans le mur. Le souffle court, elle relève les yeux vers le généreux inconnu un peu plus loin au bar. Leurs regards se croisent à nouveau, et comme ça, elle sait qu’elle ne bougera pas jusqu’à son retour.

Une vague d’optimisme irait même jusqu’à la submerger. Peut-être que le beau brun est seul à ce concert et cherche simplement à lier une nouvelle amitié. Après tout, il n’a fait que lui témoigner du respect depuis le début. Même après qu’elle ait maladroitement repoussé ses avances. Et ça lui fait du bien, d’être considérée comme une personne humaine. Pas comme une poupée gonflable ou un bout de viande qu’on s’enfile quand on est en rade. Puis ça lui plairait, d’avoir un ami sympa. Parce que jusque-là elle n’a jamais eu beaucoup de chance. Mais son soulagement est de courte durée. Comme d’habitude, les nuages sombres ne sont jamais loin et ils couvrent à nouveau le ciel de son humeur. « Tiens te revoilà toi ! » Cette voix, Aisling la reconnaît aussitôt. Les battements de son cœur repartent de plus belle et elle se retourne pour découvrir sans surprise le grand brun barbu qui l’avait agrippée quelques minutes plus tôt. Celui-là même qui l’avait arrachée à l’extase du concert pour la plonger dans une crise de panique et de haine toute dirigée contre elle-même et ce semblant de métier qu’elle exerce. Oh non ! Elle pense tandis qu’il avance vers elle avec un sourire conquérant, celui qu’un prédateur adresserait à sa proie. Et c’est exactement comme ça qu’elle se sent : une proie.

- Ecoute, elle couine d’une voix peu assurée. Je ne cherche pas d’ennuis. Je veux juste profiter du concert.

La gorge serrée, elle recule contre le bar pour essayer de garder une distance plus ou moins confortable. Mais chaque pas qu’elle fait en arrière, il le comble d’un en avant. Bientôt, son souffle est sur son visage, exactement comme la première fois. Ses entrailles se tordent, sa tête tourne, et l’air lui manque. Insensible à sa terreur, le type continue, mais elle n’entend même plus ses paroles. Ce doit être une technique de protection. Plutôt pratique, mais moyennement efficace, parce qu’elle comprend vaguement que le type voudrait « juste se faire sucer la bite ». Ou quelque chose comme ça. Luttant contre la nausée, elle détourne la tête et place ses mains sur le torse de l’inconnu. Vaine tentative pour le repousser.

- Je sais pas ce que tu crois, mais je fais pas ces trucs-là.

Elle proteste mollement, sans grande conviction. Parce qu’elle fait bien semblant, sur ses photos. A se lécher les doigts en louchant sur la caméra. Elle le fait parce que c’est ces clichés-là qui récoltent le plus de clics. Ceux pour lesquels les photographes payent le plus cher. Alors dans le fond, qu’est-ce qui la différencie des nanas qui referment leurs lèvres autour des mecs qu’elles croisent dans la rue en l’échange de quelques billets ? Pas grand-chose. Et le type en face d’elle l’a bien compris. Sale pute. Sale pute. Sale pute. Elle se dit qu’elle le mérite. Que si elle était respectable comme on l’avait élevée, elle ne se retrouverait pas dans cette situation. Qu’on récolte ce qu’on sème. Et que les hommes sont des hommes. Qu’ils ne peuvent pas vraiment s’en empêcher, dans le fond. Elle ne réalise même pas à quel point sa vision du monde est biaisée. Comme ses préjugés la tuent à petit feu. Elle est trop aveuglée par son éducation, ses expériences, le dégoût qu’elle éprouve à son égard. Ça, et la terreur qui lui glace le sang, et qui monte crescendo alors qu’elle réalise qu’il n’y a pas d’issue possible, et qu’elle est totalement à la merci des deux inconnus. Jusqu’à ce que le grand brun de tout à l’heure s’interpose entre elle et ses agresseurs, et que, d’une voix ferme, il leur ordonne de la laisser tranquille. Incapable d’émettre le moindre son pour sa défense, Aisling observe la scène comme une spectatrice impuissante. Son cœur se serre lorsqu’elle entend le nom d’Ivana Rose. Elle aurait préféré que son nouvel ami ne l’entende pas. Qu’il ne connaisse pas cette partie d’elle-même. Mais son défenseur ne sourcille pas. Il continue de la défendre, et Aisling le trouve extrêmement courageux. Les hommes se toisent en silence, et elle les observe, anxieuse. La dernière chose qu’elle souhaiterait, ce serait qu’ils se battent à cause de cette histoire. Plutôt faire ce que le barbu dégueulasse veut d’elle plutôt que de mettre le tatoué aux yeux clairs dans une situation dangereuse.

Heureusement, les deux hommes finissent par décamper, non sans laisser échapper une énième remarque dégradante au passage. Une parmi tant d’autres déjà entendues depuis qu’elle s’est lancée dans cette stupide carrière. Et pourtant, celle-là fait plus mal. Peut-être parce que cette fois-ci, la véritable agression sexuelle n’est pas passée loin. Peut-être parce que trop de gens autour auraient pu l’entendre. Aisling n’en sait rien. Elle reprend brusquement conscience des émotions qui la rongent. L’air qui peine à circuler dans ses poumons. Le hoquet terrifié qui s’échappe de sa gorge serrée. Son corps secoué de tremblement et ses jambes qui se dérobent sous son poids. Elle s’agrippe au bar et se laisse retomber sur son tabouret, le regard vide et le visage pareil. Puis la voix de son sauveur s’élève, douce, à ses oreilles. Et cet éclat de gentillesse, dans ce monde de brute, ouvre brusquement les vannes. Sa main se resserre autour de celle de Sid tandis que ses yeux s’emplissent de larme. Puis, n’y tenant plus, elle passe ses bras autour de son cou, enfouissant son visage dans son épaule. Il semble hésiter, l’espace d’un instant. Puis elle sent ses bras se refermer autour de son corps secoué de spasmes. Alors Aisling s’accroche plus fortement encore à lui. Le regard des quelques personnes autour d’eux, le concert qui commence, plus rien n’a d’importance. Elle ne saurait dire combien de temps elle est restée comme ça, dans cette étreinte chaude et rassurante. Toujours est-il qu’elle finit par reprendre ses esprits. L’embarras est la première émotion logique qu’elle parvient à identifier. Elle s’éclaircit la gorge et s’écarte légèrement, un sourire contrit au coin de ses lèvres.

- Je suis désolée… elle dit en reniflant. Je crois que j’ai trempé ton tee-shirt.

Un petit rire nerveux s’échappe de ses lèvres, et elle croise ses bras contre son corps. Comme pour se protéger. Du froid qu’elle ressent brutalement, maintenant qu’elle s’est éloignée de l’étreinte de son compagnon. De sa gêne. Mais aussi pour faire une sorte de barrière entre eux. Elle prend une inspiration saccadée et essuie maladroitement ses yeux en essayant de ne pas étaler son maquillage. Puis elle réalise qu’elle doit probablement ressembler à un panda mouillé, alors que ça n’a pas vraiment d’importance.

- Tu n’étais pas obligé de faire ça. Elle ajoute en relevant les yeux vers lui. Mais je te remercie.

Du fond du cœur. Elle aurait bien aimé ajouter cette phrase là, mais elle n’ose pas. Alors elle laisse ses yeux clairs lui dire tout ça. Cette gratitude profonde qu’elle ressent à son égard. Son respect. Et une pointe d’admiration. Elle incline la tête et pince légèrement les lèvres en tendant une main devant elle, pour se rattraper de ces débuts minables et tenter de faire les choses proprement.

- Au fait, moi c’est Aisling. Elle hésite et tente sourire pour cacher son malaise, puis finit par ajouter : Ivana, c’est pas mon vrai prénom. C’est pas moi tout court, en fait.

Une partie d’elle réalise bien que c’est totalement incompréhensible, mais elle est encore trop sous le choc pour penser à expliquer sa pensée. Ou peut-être qu’elle préfère rester vague. Après tout, son protecteur pourrait bien ne jamais avoir entendu parler d’Ivana Rose. Et si c’est le cas, elle préfèrerait que cela reste ainsi.

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 Sid. Le nom la fait sourire, parce que ça lui rappelle immédiatement un de ses films préférés, qui retrace la relation tumultueuse entre le bassiste des Sex Pistols et la groupie Nancy Spungen. Ces personnages l’ont toujours un peu fascinée, et ce même si elle n’accroche pas particulièrement avec les sonorités punk old school du groupe britannique. C’est intense, c’est sombre, et c’est culte. C’est aussi un des trucs qui lui ont évité de tomber dans le piège de l’héroïne. Ça et le livre de Nikki Sixx sur sa descente aux enfers. Aisling a beau être une camée, elle essaie de prendre le moins de risques possibles. En s’en tenant à des cachetons pharmaceutiques pour la dépression ou l’anxiété. C’est moins dangereux, elle se dit, comme c’est normalement prescrit par des médecins. Evidemment, ce n’est pas son cas, à elle. Elle achète sur le marché noir ou directement auprès du type un peu louche de la pharmacie de Toowong. En général il lui fait un rabais si elle lui laisse voir ses seins. Alors elle le fait, parce qu’elle n’est plus à ça près. Et que de toutes les façons, les petites pilules blanches l’aideront à noyer sa honte et son dégoût. N’y penses pas, n’y penses pas, n’y penses pas ! Elle se supplie intérieurement, maudissant ses pensées qui semblent toujours trouver le chemin sinueux jusqu’à la noirceur de son âme, pour tout faire remonter à la surface. Ses yeux accrochent le visage de Sid, et elle se dit que si elle parvient à se concentrer sur lui, et sur ses paroles, elle pourra peut-être garder ses démons à distance. Mais au moment où cette pensée lui traverse l’esprit, le jeune homme se penche… vers sa cuisse. La gorge serrée, Aisling s’immobilise, comme un lapin pris dans les phares d’une voiture. Mal à l’aise, elle tire légèrement sur son short, comme pour le redescendre un peu plus sur ses jambes seulement recouvertes d’un collant en résilles à mailles fines. Aisling, elle n’aime pas beaucoup qu’on la regarde en temps normal. Mais quand c’est son corps qui attire l’attention, c’est pire. T’avais qu’à mettre un pantalon et pas t’habiller comme une putain ! L’envie de fuir la prend à nouveau, mais la pression sur sa poitrine se relâche légèrement quand Sid complimente son tatouage.

- Oh. Oui… merci. Je l’ai fait à Dublin.

Elle explique d’une voix un peu hésitante. En temps normal, ça ne lui dérange pas de montrer les dessins encrés qui décorent son corps. De toute sa physionomie, c’est ce qu’elle préfère, Aisling. Et parfois, elle se dit qu’elle aimerait en être recouverte, pour se cacher derrière. Ou quelque chose comme ça. Sauf que là, elle voit bien que Sid ne l’écoute plus vraiment, trop plongé dans sa contemplation du tatouage… sur sa cuisse. Pourquoi est-ce qu’il ne relève pas les yeux ? L’anxiété revient au galop. Elle se demande brusquement si son tatouage a bien été fait dans les règles de l’art ou si son tatoueur a volé une image sans la prévenir pour créer sa pinup. Une femme que connaîtrait Sid. C’est complètement loufoque ma pauvre idiote ! Au final, la réponse est plus simple. Le grand brun hésite, semble chercher une information dans sa mémoire, et puis brusquement, son regard change. Quand il relève les yeux, Aisling a l’impression que ses prunelles océan la transpercent, littéralement. Il n’a pas besoin de dire un mot de plus. Elle sait. Qu’il voit à travers Aisling et regarde droit dans les yeux d’Ivana. Elle le sent parce que les mecs ne la regardent jamais pareil une fois qu’ils ont fait le rapprochement. Au moins, les yeux de Sid ne sont pas devenus lubriques comme ceux des autres. Mais la gêne qui s’en dégage est presque pire, parce qu’Aisling n’a pas l’habitude de faire face à ce genre de situation. Le cœur lourd, elle le regarde se détourner et se réfugier dans un fond de verre. Dans le fond, elle ne peut pas le blâmer. Elle ferait volontiers la même chose. Boire pour oublier tout ça. Où s’enfiler du Xanax à haute dose. Avec un peu de valium. Et une gorgée de vodka. Pour être sûre. Elle secoue la tête avec un soupir, ses prunelles toujours braquées sur son compagnon. Au fond, elle ne sait pas trop ce qu’elle ressent. La déception, certainement. Un instant, elle a eu l’espoir que Sid ne fasse pas partie de ces mecs qui lui parlent parce qu’ils ont léché le corps d’Ivana de leurs yeux en ligne. Mais une fois de plus, elle s’est plantée. Et ça l’attriste bien plus qu’elle ne l’aurait imaginé. Elle réalise qu’elle ne pourra probablement jamais rencontrer un type bien. Un mec qui ne la prendrait pas pour un bout de chiffon qu’on regarde, qu’on tripote et qu’on jette juste après pour qu’un autre l’utilise. Et ça lui fait mal dedans. Quand Sid relève la tête, leurs regard se croisent un instant, et Aisling fini par se détourner. Les mains entre ses cuisses comme pour les réchauffer, les épaules rentrées. Prostrée. Pour tenir le moins de place possible. Parce que tout ce qu’elle voudrait en cet instant, c’est disparaître. Je n’aurais jamais dû sortir ce soir. Tout d’un coup, même la performance d’Hardcore Superstar ne semble pas contrebalancer les émotions merdiques qu’elle ressent désormais. Et puis Sid reprend la parole, et les mots qui s’échappent de ses lèvres ravivent une once d’espoir en elle. Farouchement, elle relève les yeux dans sa direction, essayant de lire la sincérité dans son regard.

- Euh… merci.

Elle marmonne, incertaine. Etonnée, elle l’écoute lui proposer d’aller prendre l’air. Se fumer une clope ou aller manger un morceau dans un restaurant au bout de la rue. Ses sourcils se froncent légèrement alors qu’elle étudie ses traits. Elle ne s’attendait pas à ça. A ce qu’il lui propose une activité normale et la traite avec respect. Elle saurait probablement mieux comment réagir s’il lui avait proposé de la suivre dans les toilettes douteuses de la salle de concert. Ou dans le motel minable du coin de la rue. Mais non. Aisling réalise que la surprise passée, Sid se comporte avec elle exactement comme il se comportait déjà avant que les deux types ne rappliquent. Avant qu’il ne pose ses yeux sur son corps et reconnaisse Ivana. Et quelque part, ça la déstabilise encore plus. Mais quelque chose en elle lui dit d’accepter, de le suivre. Il a l’air gentil. Il a l’air sincère. Et surtout, elle se sent en sécurité à ses côtés. Et là, en cet instant, c'est ce à quoi elle aspire le plus, la sécurité.

- Je t’avoue que je n’ai pas trop envie de rester ici.

Elle finit par laisser échapper, la mine toujours boudeuse malgré le maigre sourire qui tente d'étirer ses lèvres. Elle se redresse fébrilement et emboite le pas de Sid à l’extérieur de la salle. Une fois à l’air libre, elle se sent déjà moins oppressée par le bruit et la proximité des gens. Elle prend une grand inspiration, tapote ses doigts contre le mur en béton tandis que Sid protège une cigarette de ses mains pour l’allumer. Elle inspire la fumée, parce qu’elle a toujours bien aimé l’odeur, étrangement. Lèvres pincées, elle observe son compagnon. Elle a bien envie de le suivre dans le restaurant, de prendre un plat avec un ami. D’autant que ce serait son premier de la journée, et qu’elle sent déjà son estomac se contracter en la suppliant de le remplir. Mais elle oublie souvent de manger, Aisling. Autant parce qu’elle est trop camée que parce qu’elle se dit qu’elle ne doit surtout pas prendre un gramme. Elle ne réalise même pas comme son système de pensée la détruit à l’intérieur. Elle jette un coup d’œil en biais à Sid et se racle la gorge en passant maladroitement une main dans sa courte chevelure brune, pour se donner constance. Pour s’armer de courage.

- Mon tatouage. Tu l’avais déjà vu avant, pas vrai ? Alors je me demandais... si tu te souviens où ?

Elle demande finalement d’une traite. Parce qu’il faut qu’elle sache. Si le type en face d’elle est réellement un tatoueur passionné d’art corporel. S’il est le genre à feuilleter les magazines de tatouage ou les sites érotiques en ligne. Et pourtant, elle a un peu peur de sa réponse. Peut-être parce qu’elle a profondément envie de croire en sa sincérité. De se dire qu’il y a encore des types sur terre qui sont capable de la regarder pour autre chose que sa poitrine et son postérieur. D'avoir envie de lui proposer un verre, ou un dîner, pour d'autres raisons que celles qu'on trouve un peu partout sur les sites alternatifs.
 

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 Aisling tire nerveusement sur la cigarette entre ses lèvres en observant Sid. Elle voit bien qu’il n’est pas totalement à l’aise avec sa question. Et d’un autre côté, elle ne voit pas comment il pourrait en être autrement. C’est bien son genre, à elle, de faire une montagne de pas grand-chose. D’aller jeter un froid sur un moment qui aurait pu être plus détendu. Elle baisse les yeux en agitant nerveusement sa jambe droite. Si t’avais pas un « métier » aussi merdique, t’en serais pas là, sombre idiote. Sa gorge se serre et une vague de culpabilité la submerge. Aisling s’en veut de mettre Sid dans cette situation, de devoir s’expliquer. Lui prouver qu’il n’est pas comme les deux types immondes qui la harcelaient quelques minutes plus tôt. Elle sait bien qu’il ne mérite pas ça. Que c’est de sa faute, à elle, si ses yeux se sont posés sur son tatouage dans un magazine, ou sur internet. Et s’ils n’ont pas vu que ça. Mais malgré cette certitude, elle ressent quand même le besoin de creuser davantage. Peut-être par simple curiosité. Ou pour savoir quel pourcentage de la vérité Sid a ainsi découvert. Lorsqu’il reprend enfin la parole, elle laisse une sorte de sourire rassuré se dessiner fébrilement sur ses lèvres. Les photos d’elle que l’on peu voir dans les magazines de tatouages sont généralement moins osées que celles qui circulent en ligne. Même si son but est évidemment toujours de fournir une sorte de fantasme aux hommes qui posent leurs yeux sur ces pages imprimées, l’accent est alors mis sur les tatouages plus que sur ses attributs féminins. Et ça la dérange moins, étrangement. Aisling adore ses tatouages, et elle n’a aucune honte à montrer l’art qui décore son corps. Elle ravale néanmoins une partie de son soulagement lorsque Sid poursuit en décrivant un peu plus la photo en question.

- Ah… je vois.

Elle laisse échapper, en se détournant nerveusement. Parce qu’elle voit très bien la photo à laquelle il fait allusion, tout d’un coup. Et celle-ci dévoile très franchement certaines parties de son anatomie qu’elle aurait préféré garder secrètes aux yeux de son nouveau camarade. Le mieux serait que tu acceptes que ton corps ne t’appartient pas et qu’il n’a plus rien d’intime pour personne. Sa propre voix claque comme un coup de fouet et elle encaisse le coup du mieux qu’elle peu. C’est-à-dire pas très bien. Ses dents mordent ses lèvres, vaine tentative visant à distraire son esprit et l’empêcher de glisser plus encore sur la pente de l’auto dénigrement et de honte. C’est le moment que Sid choisit pour lui assurer que c’est le tatouage, et pas le reste, qui a attiré son attention. Dubitative, Aisling relève les yeux vers lui et leurs regards se croisent l’espace de quelques secondes. Et là, elle ne sait pas trop pourquoi, mais un rire nerveux s’échappe de ses lèvres. Peut-être parce que l’explication de Sid est franchement douteuse. Et malgré tout, elle voit bien dans son regard qu’il est profondément sincère. Il continue en baragouinant qu’il n’a pas fait exprès de tomber sur cette photographie et qu’il ne pensait jamais la rencontrer, alors Aisling finit par hocher la tête en silence, un petit sourire entendu sur les lèvres. Etrangement, cette explication lui convient.

- Désolée pour ça...

Pour quoi ? Elle n’en est pas vraiment certaine, mais elle se dit qu’il doit bien y avoir une raison. Lui avoir imposé la vue de son corps dans un magazine. S’être fait passer pour ce qu’elle n’était pas, au bar. Ne pas être capable de se défendre toute seule. L’avoir mis mal à l’aise avec cette question, et cette situation dont elle est la seule responsable. Un peu tout à la fois et rien en même temps. Aisling aspire la dernière bouffée de sa cigarette et écrase le mégot sous la pointe de son pied. Elle enfonce ses mains dans les poches de son mini short et jette un coup d’œil dans la direction de Sid. A vrai dire, elle s’attend presque à ce qu’il ajoute qu’il ne savait pas qu’elle était « propriété publique » lorsqu’il lui avait promis un verre puis lorsqu’il l’avait défendue. Elle se doute bien que maintenant qu’il sait la vérité sur elle, il va vouloir se tirer et se trouver une nana plus respectable avec qui passer la soirée. Alors pour lui éviter une sortie embarrassante, elle s’apprête à lui dire qu’elle est fatiguée et qu’elle doit rentrer. Elle ouvre la bouche pour sortir son petit discours répété, mais Sid lui coupe le clapet en lui re-proposant d’aller manger un morceau ensemble.

- Mais oui, avec plaisir !

Elle dit un peu trop précipitamment, tant elle est surprise qu'après tout ça le beau brun ait encore envie de passer un peu de temps avec elle. Le rose lui monte à nouveau aux joues, mais de joie, cette fois. Et un véritable sourire s’installe presque confortablement sur ses lèvres rouges.

- En plus ça fait super longtemps que je n’ai pas goûté de milk-shake.

Elle ajoute avec un petit rire. Sur le moment, ça lui semblait être une information capitale. Mais alors que leurs pas se dirigent vers le restaurant dont Sid parlait, Aisling réalise que c’était probablement surtout pour combler et empêcher au malaise de retomber sur eux. Ou au sérieux. Sauf qu’à mesure que leurs pas les éloignent de la salle de concert, elle sent qu’elle a encore un truc sur le cœur et qu’il va bien falloir que ça sorte, un jour où l’autre. Alors elle s’éclaircit la gorge et jette un coup d’œil incertain dans la direction de son compagnon.

- Je suis désolée de m'être mal comportée avec toi, tout à l'heure. Elle prend une inspiration, comme pour se donner du courage, et continue : normalement, personne ne vient me proposer un verre sans connaître ma facette Suicide Girls. Et en général ceux-là ne sont pas vraiment du genre à me proposer un milk-shake dans un restaurant sympa. Du moins pas de ce type de milk-shake là...

Elle explique avec un rire nerveux et un peu triste à la fois. Puis elle laisse sa phrase en suspens, hésitant une seconde à ajouter les mots qui s’emmêlent dans sa gorge. Au final, c’est en croisant à nouveau le regard de Sid qu’Aisling trouve la force d’achever son mea-culpa, et les mots glissent timidement hors de ses lèvres.

- T’es vraiment quelqu’un de bien… et j’ai pas l’habitude.    
 

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Aisling jette un petit coup d’œil timide dans la direction de Sid. Sa réponse n’est pas très loquace, et pendant un moment, elle se demande si elle n’aurait pas mieux fait de se taire. Bravo idiote, tu viens encore de jeter un froid. Heureusement, la voix de son compagnon s’élève à nouveau, et les paroles qui s’échappent de ses lèvres la rassurent profondément. Un sourire se dessine sur son visage et elle hoche lentement la tête, les yeux brillants de reconnaissance et d’une certaine joie. Joie de croiser un homme agréable, tolérant et d’une gentillesse qui lui semble soudain infinie. Une petite voix lui dit bien qu’elle devrait arrêter d’idéaliser les gens, qu’elle est toujours déçue de toutes les manières. Mais Sid lui coupe le clapet en ouvrant galamment la porte du restaurant pour la laisser passer. Et toc ! Surprise, elle relève les yeux vers lui et hausse un sourcil, puis laisse échapper un petit rire amusé en sautillant à l’intérieur.

- Merci !

Elle lance presque cérémonieusement, avec ce qui ressemble à une petite courbette, parce qu’elle est plus souvent à l’aise dans l’humour que dans le sérieux. Alors qu’elle avance vers la serveuse, Aisling réalise que son état d’esprit s’est encore modifié. La tristesse, la gêne et la honte se sont enfin évaporées pour être à nouveau remplacées par une sorte de légèreté joyeuse. Une excitation presque enfantine aiguisée par le décor vintage américain du diner. Ses yeux arrondis de curiosité accrochent tous les détails de la décoration, et son cœur s’emplit d’une sorte de contentement quasi euphorique.

- C'est trop joli ici ! J'adore ce style, ça me fait penser aux pinups et à Grease !

Elle s'enthousiasme, le rire aux lèvres. Puis elle regarde Sid s’éloigner pour chiper des crayons de couleur pour enfant. Et elle trouve ça génial, qu’il se laisse aller à ses envies sans se soucier de ce que les autres peuvent penser. Elle, elle n’aurait jamais osé. La serveuse finit par les installer à une table et Aisling joue un instant avec la banquette en vinyle rouge avant de plonger son nez dans le menu. De toute évidence le tatoueur est un habitué des lieux puisqu’il n’ouvre même pas le sien et lui conseille automatiquement le milk-shake au chocolat.

- Alors je vais le prendre !

Elle s’exclame, toujours un peu trop rapidement, un peu trop fortement. Elle pince les lèvres et jette un coup d’œil autour d’elle, aussi gênée qu’amusée d’entendre sa voix se répercuter contre le mur à sa droite. Elle pose une main sur ses lèvres et, d’un ton plus posé, elle ajoute :

- Je crois que je vais prendre quelques frites aussi, j’ai super faim...

En réalité, elle aurait même été tentée par le burger végétarien, mais l’idée de le manger en face de Sid la met un peu mal à l’aise. Parce que c’est un coup à s’en mettre plein les doigts et à se dégommer le rouge à lèvre. Et puis c’est un peu cher, en plus. Plongée dans son hésitation, elle ne fait pas attention au silence qui retombe peu à peu sur eux, et que Sid finit par troubler en lui posant une question. Un peu surprise, elle relève la tête de son menu et ses yeux se perdent à nouveau dans l’océan vivant qui semble habiter ceux de Sid.

- Oui, on peut dire ça. Je suis arrivée il y a un peu plus de trois ans. J’en avais marre de l’Angleterre et je n’avais pas envie de retourner à Belfast, d'où je viens. J’ai vu une annonce dans un journal, des Australiens qui cherchaient des européennes pour un... travail, sur Brisbane, et donc… euh… je...

Alors qu’elle parle, ses yeux glissent vers le set de table en papier sur lequel Sid était penché tout à l’heure et qui est désormais décoré d’un croquis dont elle ne cherche pas vraiment à discerner la forme. Elle comprend soudain pourquoi son compagnon était allé chercher des crayons un peu plus tôt. Elle relève les yeux avec un petit rire, gênée de sa propre distraction, et décide de reprendre son histoire.

- J’en étais où ? Ah, oui. J’ai donc répondu à l’annonce et une semaine après j’étais dans l’avion. Au final, le job n’avait rien à voir avec ce que j’imaginais et si je n’étais pas tombée sur deux Australiens super sympa, ça aurait pu être catastrophique. Mais je suis contente... d'être ici. La vie n'est pas plus facile qu'ailleurs mais au moins il fait beau. Et ça, comparé à l'Irlande, c'est tout de même très positif.

En parlant, Aisling fronce un peu les sourcils. Elle ne sait pas trop pourquoi elle lui déballe tout ça. Après tout, la question de Sid était beaucoup plus vague et se serait certainement contentée d’une estimation de période sans plus de détail. Mais étrangement, elle se sent en confiance. Et ça la perturbe d’autant plus que cette histoire-là, en général, Aisling préfère éviter de la raconter. Parce qu’au-delà des faits qu’elle ose avouer à haute voix se cache la triste réalité. Plus sombre, plus visqueuse. La traite des blanches, le réseau de prostitution auquel elle a bien failli appartenir contre son grès, puis la honte, les mois de galère sans véritable visa. La peur que ceux qui l'avaient enlevée la retrouvent. La gorge d’Aisling se serre et elle baisse les yeux, comme pour éviter que Sid ne lise ce changement d’humeur dans son regard. Naturellement, ils retombent sur le set de table et ses sourcils se froncent encore légèrement alors qu’il lui semble reconnaître le petit nez, les lèvres en forme de cœur et l’épaisse frange brune. Comme frappée par l’éclair, elle se redresse, sondant le visage impassible du grand brun.

- C’est… tu… euh… c’est moi que tu dessines ?

Elle demande d’un ton incertain. Pourquoi il te dessinerait, idiote ? C’est pas pour ton visage que les mecs te prennent en photo. Y’a que ton corps qui peut intéresser. La peau diaphane de ses joues se teintent de rose et Aisling regrette instantanément cette question. Vite, il faut qu’elle détourne la conversation. Alors avant même qu’il n’ait le temps d'ouvrir les lèvres pour répondre, elle décide de bombarder :

- Et toi ? T’es originaire de Brisbane ou tu es là pour le concert ?

Quelque part, elle se doute bien qu’il doit la prendre pour une folle furieuse, avec ses questions à la con et ses humeurs pas franchement stable. Elle aimerait bien le rassurer en lui disant qu'elle aussi, elle se voit comme un truc taré. Et que c’est même pour ça qu’elle se médicamente toute seule. Pour essayer de lisser tout ça, les hauts et les bas. En faire une bouillie normale. Elle se rend bien compte que ça ne marche pas. Se demande même si avec le temps ça ne devient pas pire. Mais Aisling sait juste que si elle arrête ses cachetons, c’est les anxiétés qui viennent la hanter. Un peu comme maintenant, de temps en temps. Sauf quand Sid lui parle, étrangement. Ce doit être le son vibrant de sa voix basse. Ça l’emplit d’une sorte de calme intérieur. Aisling s’en est déjà rendue compte tout à l’heure, alors qu’ils avançaient côte à côte dans la nuit. Et ça la surprend pas mal, parce que c’est la première fois depuis longtemps qu’elle se sent apaisée aux côtés d’un homme qu’elle ne connaît pas vraiment.
 

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  Evidemment, Sid n’est pas dupe, et il ne se laisse pas berner deux secondes par la piètre tentative de distraction d’Aisling. Rouge comme une pivoine, elle écoute le tatoueur confirmer ses doutes en lui présentant la feuille de papier. Ses lèvres s’entre-ouvrent alors que ses yeux glissent sur le croquis et accrochent un regard étrangement familier, son petit nez, ses lèvres en forme de cœur et sa coiffure signature. Et il y a tellement de délicatesse et de naturel dans ce portrait qu’elle en a le souffle coupé. Après de longues secondes, elle parvient enfin à se détacher du dessin pour reporter son attention sur Sid qui l’observe avec une petite moue à moitié noyée dans un sourire.  

- C’est comme ça que tu me vois ?

Elle demande avec une naïveté teintée d'étonnement. Parce que ce portrait-là n’a rien de vulgaire, de salace ou de suggestif. Il est la représentation brute d’une jeune femme, sans fioriture quelconque ni de modifications destinées à la rendre plus désirable. Et Aisling n’a pas l’habitude de se voir représentée de cette façon. En dehors de ses séances photo professionnelles, elle a plutôt tendance à cacher sa frimousse, ne supportant plus de se voir imprimée sur du papier glacé ou apparaître sur les écrans à cristaux liquides de diverses ordinateurs ou smartphones. Alors elle ne se voit jamais au naturel, d’un œil candide. Quelque part, elle a l’impression qu’Aisling n’est qu’une ombre, et que sur le papier, elle ne peut que ressembler à Ivana. Mais Sid vient de lui prouver le contraire, et de la façon la plus naturelle qui soit. Peut-être d’ailleurs ne sait-il même pas à quel point ce geste compte à ses yeux. Touche une corde sensible. Ravive l’espoir que certains hommes puissent la voir autrement et lui faire preuve de respect. Même après avoir vu certaines de ses photos osées.

- C’est magnifique…

Ces derniers mots glissent de ses lèvres dans un souffle, et elle baisse les yeux, cherchant à nouveau le refuge de son épaisse frange brune pour dissimuler ses traits et l’émotion qui irradie son visage. Elle hausse les épaules et laisse échapper un petit rire, comme pour répondre à retardement à la remarque de Sid concernant le manque de ressemblance entre son croquis et la serveuse qui les avait installés. T’es totalement inadaptée socialement ma pauvre fille ! Elle s’engueule mentalement. Elle aurait bien aimé penser à rigoler avant et puis sortir un truc classieux pour le complimenter sur son dessin. Un truc qui cache un peu son embarras. Mais Aisling, c’est un véritable livre ouvert. Les émotions défilent sur son visage avec autant de clarté qu’elles s’emparent de son cœur. Et elle n’a que très peu de contrôle là-dessus, malheureusement. Au final, elle est plutôt soulagée quand Sid décide de répondre à son autre question, sur ses origines. Alors que sa voix s’élève à nouveau, elle relève peu à peu la tête vers lui, comme un animal farouche qui hésite à quitter son abri de feuillage.  

- Wow, ça fait un bail.

Elle commente, un sourire aux lèvres. Neuf ans. Elle n’est jamais restée aussi longtemps quelque part. Du moins pas depuis qu’elle s’est enfuie de Belfast lorsqu’elle avait à peine dix-sept ans. Et avant, elle ne s’était jamais vraiment sentie chez elle. Davantage forcée de survivre à un quotidien qui la dépassait totalement. Une existence grise et amorphe qu’elle ne souhaite pas retrouver. Comme Sid, elle avait quitté sa terre de naissance à la recherche de quelque chose qui lui convenait mieux. Mais là où elle a lamentablement échoué, le jeune homme a clairement réussit. Et elle est contente pour lui, Aisling, parce qu’à l’entendre, elle sent bien que tout ça lui tient à cœur.

- Et j’ai hâte d’y goûter ! Elle s’exclame avec un petit rire, puis elle arrondi les yeux et passe une main devant ses lèvres pour dissimuler son sourire mutin. Les frites, je veux dire. Quoi que la liberté... ça doit être pas mal non plus.

Et rien que d’en parler, elle se sent légère. C’est peut-être parce que Sid ne ressemble absolument pas aux personnes qu’elle a l’habitude de côtoyer. Des junkies prisonniers de leur came aux photographes désabusés, en passant par les musiciens atteints d'un sérieux trouble de l’attention, ses fréquentations ne respirent ni la joie de vivre, ni l’espoir d’une vie meilleure, ni aucune sorte d’ambition ou d’accomplissement personnel. Et elle ne s’en rend pas compte, Aisling, mais ça ne lui ouvre pas énormément de perspective. Ni ne lui montre le chemin à suivre pour remonter la pente sur laquelle elle se laisse glisser lentement, à contre cœur mais sans faire grand-chose pour inverser la tendance.

- Tu vas ouvrir ton propre salon ? Wow, félicitations, ça c’est quelque chose !

Ses yeux brillent d’une excitation sincère et elle se redresse sur sa chaise. Elle ouvre la bouche pour ajouter quelque chose mais la serveuse apparaît à ses côtés, comme sortie de nulle part, pour prendre leur commande. Les joues d’Aisling reprennent une teinte rosée et elle jette un coup d’œil en biais à Sid, attendant maladroitement qu’il passe sa commande pour exprimer son choix ensuite. Au final, il lui évite l’embarras de fouiller dans son menu puisqu’il commande pour tous les deux et elle le remercie d’un hochement de tête reconnaissant. Un sourire poli sur les lèvres, elle regarde la serveuse s’éloigner puis reporte son attention sur Sid.

- Tu es très doué, alors je suis certaine que ça va super bien marcher ! Elle assure fermement. Puis ses yeux glissent pudiquement vers la table et elle incline la tête, un sourire indécis au coin des lèvres. Et j’adorerais être ta première cliente. Tu… t’as vraiment un don. Ton dessin, il est superbe, et j’aimerais beaucoup en voir d’autres. D'ailleurs, tu ne fais que des portraits ou il t’arrive de dessiner des fleurs et des animaux, aussi ?

Aisling, elle aime beaucoup les roses réalistes. Et ça fait quelques mois que l’envie de se faire un nouveau tatouage la pique sérieusement. D’imprimer sous sa peau le portrait d'Halloween, une petite chatte qu’elle a récupéré dans un caniveau alors qu’elles étaient toutes les deux bien mal en point.
 

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Le sourire d’Aisling s’élargit davantage lorsque Sid lui apprend qu’il dessine absolument de tout, autant pour le plaisir que lorsqu’il prépare les croquis de ses futurs tatouages. Il lui en explique les raisons et elle boit littéralement ses paroles. La passion. Ça fait quelque chose aux gens quand ils parlent de ce qui leur tient vraiment à cœur. Des petits détails que peu de gens remarquent mais qui la fascinent. A moins que ce ne soient les drogues qui te fassent halluciner, ma pauvre fille. Mais dans le fond, Aisling est sûre que non. Parce qu’elle voit bien les yeux de son compagnon qui s’illuminent d’une étincelle nouvelle, la couleur rosée qui prend vie sur ses pommettes hautes, le demi-sourire ravi qui flotte inconsciemment sur ses lèvres pleines alors qu’il parle de créer des œuvres qui ressemblent à ceux qui les porteront. Et elle se dit que ça doit être une certaine pression, aussi, de devoir faire jaillir une idée de la pensée d’un autre, la coucher sur le papier, puis l’imprimer à l’encre sur quelqu’un, à jamais. Ce concept l’émerveille autant qu’il l’effraie. Mais pas Sid. Son nouvel ami semble être taillé pour ça, le tatouage. Et elle se dit que ce doit être autant lié à son talent pour le dessin qu’à son sens de l’observation. Sa capacité à repérer des bribes de détails dans les traits des autres, et leur apporter exactement ce dont ils ont besoin. Après tout, c’est bien ce qu’il vient de faire toute la soirée. Avec elle.

D’ailleurs, à peine cette pensée traverse son esprit que Sid s’empresse de répondre à sa dernière demande en date : voir ses autres œuvres. Elle tend la main par-dessus la table pour attraper le smartphone qu’il lui tend et remarque presque avec amusement que l'écran de Sid n’est pas cassé, contrairement au sien. Rapidement, ses yeux sont quand même attirés par la galerie de photos qui s’étale sur le petit écran. Des tatouages, de plusieurs styles confondus. Des portraits légers, des animaux, des fleurs, des feuilles, des citations. Des couleurs sublimes, des formes qui épousent le corps de ceux qui les portent et le tout d’un tracé qu’elle estime parfait. Aisling se perd rapidement dans sa contemplation, sans trop réaliser qu’elle vient de se déconnecter du monde extérieur, et que son silence peut-être un peu étrange pour Sid. Elle est juste partie dans un coin de sa tête, fait de musique et d’art, où elle se réfugie dès qu’elle en a l’occasion. Un sourire un peu idiot flotte sur ses lèvres alors que son pouce agile fait défiler les photos les unes après les autres. Et elle se retrouve incapable de s’arrêter. Un peu comme lorsqu’elle se laisse embarquer dans une scrolling session sur Tumblr. Et elle aurait probablement continué comme ça longtemps si la serveuse n’avait pas soudainement posé son milk-shake et ses frites devant elle sur la table, la faisant sursauter. « Oh pardon, je ne voulais pas vous faire peur, je suis désolée ! » S’exclame la serveuse, un peu surprise par sa réaction. Alors Aisling secoue rapidement la tête.

- Oh non, c’est pas grave, c’est pas grave, c’est pas grave. Désolée.

Elle dit précipitamment, sans trop réaliser qu’elle répète trois fois la même chose. Elle ne sait pas vraiment pourquoi elle fait ça lorsqu’elle est stressée, mais elle se dit que c’est peut-être en rapport avec le fait qu’elle est une triple buse, et que trois excuses valent ainsi bien mieux qu’une. Elle offre un sourire timide à la serveuse. Un peu comme une enfant qui guetterait du coin de l’œil le moment propice de faire sa connerie. Et d’ailleurs, dès que la jeune femme a le dos tourné, Aisling plonge deux doigts dans le panier de frites et s’empare de l’une d’entre elles qu’elle trempe généreusement dans l’une des sauces avant de croquer dedans. La saveur excuse se mêle à la joie de mâchonner quelque chose de chaud, un peu salé et consistant. Aisling roule des yeux, un sourire ravi sur ses lèvres scellées.

- Miam, t’avais pas menti, elles sont fracassantes !

Elle s’empresse de commenter dès la malheureuse frite engloutie. Ses yeux se fixent un instant sur Sid, et, comme frappée par la foudre, elle se redresse subitement. Les tatouages, bouffonne ! Comment avait-elle pu déconnecter à ce point ? A croire que son père avait raison. Elle n’est qu’une rêveuse bonne à rien. Une ado un peu attardée et totalement inadaptée pour le monde qui l’entoure. L’idée que Sid puisse avoir la même opinion d'elle que l’homme qui lui a donné la vie serre le cœur d’Aisling, et elle est déterminée à lui prouver qu’elle vaut mieux que ça. Alors elle plonge à nouveau vers le téléphone de son compagnon, prête à le bombarder de compliments et lui montrer ses tatouages préférés. Sauf qu’à un centimètre de l’appareil, elle s’arrête brusquement.

- Oups… héhé.

Un petit ricanement nerveux glisse entre ses lèvres qui esquissent un grand sourire contrit. Clairement, étaler ses doigts pleins du gras des frites sur le smartphone de son nouvel ami ne serait pas la meilleure idée au monde. Elle les trempe alors dans son verre d’eau et entreprend de les essuyer scrupuleusement dans sa serviette avant de rendre son téléphone à Sid. Il vaut mieux après tout. Avec elle, la catastrophe n’est jamais loin d’arriver.

- C’est vraiment super beau, ce que tu fais. Je crois que ton style est parfait pour le tatouage que j'aimerais me faire. Je pourrai même le poster sur mon Instagram si tu veux, pour te faire un peu de publicité ! Elle ajoute avec un haussement d'épaule et un petit rire auto-dérisoire. Enfin... sur celui d'Ivana quoi. Elle secoue la tête avec un soupir. Ses prunelles grises cherchent celles de Sid et elle reprend d'un ton plus calme. Plus sincère, aussi. T’as un talent hyper rare, j’arrive pas à croire que tu sois aussi… jeune.

Ou aussi beau, elle aimerait bien ajouter. Mais elle évite, parce que c’est quand même un peu déplacé. Le fait est qu’elle a rarement rencontré des types autant gâtés par la nature qui prennent le temps de développer une autre compétence que leur physique. Ou peut-être que c’est parce qu’elle évolue dans un milieu où les seules personnes qu’elle croise sont des mannequins… ou des junkies (quand ils ne cumulent pas les deux caractéristiques pour une combo foireuse).  

- D’ailleurs, t’as quel âge ?

Elle demande de but en blanc. Parce qu’elle se demande vraiment. Pour une raison qui lui échappe, elle n’arrive pas trop à deviner. D’un côté, ses traits fins ont quelque chose de presque juvénile. Mais de l’autre, il y a dans sa prestance, sa maturité et son regard un petit truc qui lui dit que Sid a affronté bien des batailles. Et elle brûle de savoir lesquelles. Le fait qu'elle vienne de l'avoir rencontré lui importe peu. Elle sent une étrange connexion avec Sid. Comme s'ils étaient faits pour se comprendre. Pour se croiser. Et elle a beau ne pas trop croire au destin, pour elle, ce soir, c'est tout comme.
 

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