Sixteen Antlers. Le nom du bar brillait en néons colorés au-dessus du barman, faisant glisser vers lui le verre commandé quelques instants plus tôt. Boire seul ? Pas vraiment la came de Vittorio. Fréquenter les bars seul ? Pas sa came non plus, du moins le croyait-il avait l’arrivée à Brisbane qui avait tout bouleversé, tout déréglé. Accoudé au comptoir d’un bar on était toujours mieux que cloîtré dans une chambre de motel telle que la sienne, climatisation qui fonctionnait un soir sur deux et voisin de chambre habitué des « professionnelles », dont les cris trop forcés pour être sincères faisaient l’effet d’une craie sur un tableau noir. Est-ce qu’il regrettait d’avoir claqué la porte de sa colocation avec Bob ? Oui. Est-ce qu’il l’admettrait à qui que ce soit ? Jamais, et surtout pas au principal intéressé. « Bonsoir. » Lentement son regard s’était détaché du fond de son verre pour se poser sur celle à qui appartenait la voix sortie de nulle part, ou presque. Le tailleur et les stiletto qui allaient avec, la fine chaîne en or qui brillait autour du cou que la haute queue de cheval dégageait joliment, et le maquillage impeccable jusqu’au bout des cils : le cliché de la working girl, probablement à peine sortie de sa tour d’argent et s’accordant un verre et plus si affinités avant de regagner son appartement. Jolie, mais sans avoir l’air de sortir d’une couverture de Vogue. Parfum boisé, conventionnel. Ongles impeccables, sans surprise. A priori son genre à lui, quoi que … « Je suis venu accompagné. » Le mensonge était venu dans la facilité, et le ton avec juste ce qu’il fallait de résignation pour qu’elle s’en convainque sans avoir l’idée d’insister. « Bonne soirée, dans ce cas. » Sans honte pourtant les avaient-ils suivis du regard, elle et son fessier agréable à l’œil, tandis qu’elle s’éloignait pour rejoindre la terrasse et qu’il s’en remettait à son verre de vin – blanc. La lourdeur de l’atmosphère était à peine plus supportable ici qu’à l’extérieur, les dizaines d’étages séparant le rooftop bar de l’artère majeure de Spring Hill n’étant d’aucun secours et donnant même l’impression d’approcher de trop près l’orage à venir. Et il viendrait, aussi violent que fugace, comme l’italien avait fini par l’apprendre à mesure de mois passés dans cette ville. « Vous auriez des allumettes ? » Arborant la négation, le barman s’était permis d’ajouter « Vous ne pouvez pas fumer ici, Monsieur. » - « Même sur la terrasse ? » Même sur la terrasse, oui, et maudissant intérieurement ces australiens qui ne sourcillaient pas devant un alligator mais grinçaient des dents devant une cigarette, Vittorio avait terminé son verre et abandonné un billet pour sa consommation pour s’envoler déjà vers l’ascenseur qui le ramènerait à hauteur d’homme.

La nuit semblait plus noire, depuis le pied du gratte-ciel. La nuit semblait plus noire et l’air plus chargé en électricité, insufflant dans ses veines une poussée de mauvaise adrénaline - celle qui vous angoissait - dont la provenance réelle lui échappait. Là, sur ce trottoir de Spring Hill, il ne s’était jamais senti aussi minuscule et aussi peu en phase que depuis que son avion avait atterri, septembre 2016, une éternité avant. Mais il restait là. Nino restait là. Bon dieu, même Gaïa restait là, et c’était ce qui avait le moins de sens dans toute cette mélasse de faits et d’émotions qu’il devait se trimballer depuis des jours. Elle était là, Gaïa, à quelques blocs d’immeubles à peine, son nom signé en bas du bail d’un appartement dont il ne comprenait pas qu’elle l’ait loué, et Gaïa ne faisait jamais rien par hasard. « ‘Scusami ! […] Je peux ? » Il l’avait enfin obtenue, la flamme pour allumer la cigarette qui le démangeait depuis que ses lèvres avaient trempé dans l’arrière-goût sucré du vin blanc, et qui l’avait accompagné tandis qu’il remontait lentement le long de l’avenue, éclairée çà et là de la vitrine d’un magasin qui n’avait que faire de sa facture d’électricité. CRAC, et l’éclair qui zébrait le ciel et rendait aux environs la lueur du jour pendant un quart de seconde. Et la suite qui s’enchaînait, avec lui, malgré lui, l’inconscience autant que l’incompréhension guidant ses pas jusque devant l’immeuble maintes fois observé, une seule fois visité, la pluie s’écrasant sur le bout de ses chaussures et sur les bras dénudés par son tee-shirt tandis qu’il s’engouffrait dans le hall et abandonnait son mégot dans le caniveau, ou l’inverse. Si l’ascenseur avait eu un miroir il aurait pu y croiser son regard défait, son visage fatigué, et alors peut-être aurait-il rebroussé chemin … L’ascenseur avait peut-être un miroir. Il ne savait pas, il avait pris les escaliers, et s’essoufflait maintenant des marches montées deux par deux et des étages enchaînés jusqu’à cette porte-là. Cet appartement-là. « Vitto ? » La lumière échappant de l’appartement éclairait à peine le couloir dans lequel la pénombre le protégeait encore. De son incrédulité, de son regard. « Mais qu’est-ce que tu fais là ? » Elle ne l’aurait peut-être pas vu, le sourire narquois qui avait échappé à son compatriote tandis qu’elle dégainait cette question comme si c’était à elle de la poser. Et puis finalement … « Non. Toi. » Laissant planer quelques secondes le silence attendu, comme si elle s’était imaginée que sa phrase avait une fin qu’elle devait simplement attendre, il avait enfin pris le temps de dévisager la jeune femme et la tenue – légère – dans laquelle elle lui avait ouverte, haussant les épaules et appuyant l’une de ses mains contre l’encablure de la porte. « Toi, qu’est-ce que tu fais là. » Elle était là, la vraie question. Elle le tarabustait, le perturbait, le tenait éveillé même, sans qu’il ne veuille l’admettre. « Pourquoi t’es pas à Rome, Gaïa ? Pourquoi t’es là ? » Et ce n’était même pas de l’agressivité au fond, dans la voix, non. Même pas le mépris et la haine servis la dernière fois à son égard, mais une incompréhension amère à laquelle la pluie et le bruit du tonnerre donnaient un air lourd. Étouffant.

Il était un peu tard pour regretter d’être venu, désormais, pas alors que derrière la porte il avait entendu la musique s’arrêter nette et les pas se rapprocher avant qu’enfin l’italienne ne se retrouve face à lui. Et ce n’était même pas une question de regrets au fond, Gaïa ne l’impressionnait pas plus qu’elle ne lui faisait peur, mais la pression du moment désormais redescendue il réalisait qu’il n’avait pas la moindre idée de pourquoi il était là, pourquoi il était monté jusqu’ici, pourquoi il avait subitement eu besoin de lui poser la question. Lui demander à elle, pourquoi, pourquoi était-elle encore là quand à priori rien ne la retenait en ville, ni même sur le continent. Elle était comme lui, pourtant, une de ces plantes italiennes qui ne pouvaient pas fleurir en dehors de leur climat natal, loin de leurs origines … Alors il ne comprenait pas. Et Vittorio avait ce besoin de comprendre, cette obsession de ne rien ignorer. Et si les premières secondes il s’était laissé distraire malgré lui par la tenue légère de la jeune femme et avait promené son regard de haut en bas plutôt que de la regarder dans les yeux, il s’était rapidement repris et avait cherché au fond de ses iris une réponse à sa question faute d’obtenir le moindre mot de la part de la concernée. Au lieu de cela, elle avait fait un pas ou deux sur le côté pour le laisser rentrer, l’italien d’abord méfiant et incertain à l’idée de mettre ne serait-ce qu’un pied dans cet appartement ; Mais la curiosité finissant par l’emporter sur le reste il s’était finalement exécuté, non sans couler vers elle un regard plein de scepticisme. « Tu veux un verre ? » Il avait haussé les épaules, observant avec plus d’attention qu’il ne l’aurait voulu tandis qu’elle ajoutait une couche de vêtements pour se couvrir et se dirigeait vers la cuisine pour lui servir un whisky qu’il n’avait pas accepté, mais pas refusé non plus. « Ça fait combien de temps que t’as pas dormi ? » La question lui semblait totalement hors propos, et malgré tout elle visait juste. Mais Gaïa visait souvent juste, trop juste. N’ayant pas osé s’aventurer trop loin dans l’appartement, mal à l’aise sans trop en connaître la raison, il s’était simplement appuyé contre le plan de travail et avait affiché un sourire amer au moment de demander « Ça t’intéresse de savoir comment se porte mon sommeil, maintenant ? » Une question supplémentaire, et toujours aucune réponse ni d’un côté ni de l’autre, et pourtant elle devait le connaitre suffisamment bien pour savoir qu’il ne repartirait pas sans. Maintenant qu’il était là, maintenant qu’il avait demandé, il ne repartirait pas sans avoir obtenu ce qu’il était venu chercher. « Tu sais très bien pourquoi je suis là. Je te l’ai expliqué l’autre jour, je t’ai même accusé, ça te rappelle quelque chose ? » Oh si, il s’en rappelait, et avec suffisamment d’amertume pour que remettre le sujet sur le tapis soit le meilleur moyen de réveiller ses instincts de colère, elle n’était parfois pas très maligne, Gaïa. Pour l’heure il tentait malgré tout de garder un visage impassible, et s’était contenté de susurrer d’un ton doucereux en faisant tourner la boisson ambrée dans son verre « Tu n’obtiendras pas d’aveux de ma part, Gaïa, peu importe combien de temps tu resteras ici. » Pas pour quelque chose qu’il n’avait pas fait, et pas même si c’était ce qu’elle avait envie d’entendre. Surtout pas si c’était ce qu’elle avait envie d’entendre. Semblant ne pas l’écouter, laissant échapper un soupir avant de quitter l’accoudoir sur lequel elle s’était assise, elle avait repris « Je voulais savoir, j’ai eu des informations et je me suis déplacée. Point. Ces informations étaient juste … Légèrement erronées. Malheureusement. » Erronées. Le mot avait fait tiquer Vittorio, dont le regard s’était automatiquement vrillé sur celui de Gaïa, immobile comme lui. « D’ailleurs pour ce que ça vaut … Je suis désolée. » Une fraction de seconde le masque d’impassibilité qu’il tentait de conserver depuis qu’il avait pénétré dans l’appartement s’était craquelé. Parce que Gaïa n’était pas comme ça, Gaïa ne s’excusait pas, elle assumait, pour le meilleur et pour le pire. Alors désolée de quoi, désolée pour quoi ? « On m’a donné une piste, et j’étais tellement furieuse que j’ai tiré des conclusions trop vite. J’ai pris un avion … Pour finalement me rendre compte que je me suis trompée de personne …  En fait je crois bien que je me suis trompée de frère. » D’abord les narines s’étaient pincées, la respiration saccadée par la colère qui grandissait, se multipliait, explosait en un million de confettis de rage dans son esprit sinueux. Et avant même les mots c’était cette rage qui l’avait trahi et avait fait voler en éclats – littéralement – le verre qu’il tenait jusque-là serré dans la main, le sang se mêlant au whisky répandu sur le plan de travail comme une métaphore de ce qu’il se serait senti de faire subir à son cadet s’il l’avait eu lui entre les mains plutôt que le verre désormais brisé. Parce que c’était Nino. Bien sûr, que c’était Nino, et sa plus grande erreur avait été de ne pas y penser lui-même, de ne pas avoir un coup d’avance sur les agissements d’un cadet aussi prévisible qu’irrécupérable. Tremblant de rage, et toujours sans un mot, l’italien avait tourné le dos pour rejoindre l’évier et présenter sous le jet d’eau sa main blessée, fixant l’entaille sans vraiment la voir et incapable d’entendre autre chose que le bourdonnement dans ses oreilles et son cœur qui tambourinait à tout rompre dans sa poitrine. Gaïa aurait bien pu parler, questionner, qu’il n’aurait rien entendu ; Elle aurait bien pu le mettre à la porte ou l’approcher qu’il ne l’aurait pas vue. Et il ne l’avait pas vue, d’ailleurs, pas entendue approcher tandis qu’elle glissait à sa droite et posait une main sur son bras en lui donnant l’impression qu’elle le secouait violemment après un mauvais rêve. Et l’instinct qui lui avait fait saisir le poignet de la belle avec violence, d’abord, avait de réaliser ce qu’il était en train de faire et de la relâcher d’un seul coup, le regard presque hébété et la trace de ses phalanges en surimpression sur le bras de Gaïa comme dommage collatéral. « Pardon. » La voix blanche et le regard fuyant à nouveau pour revenir à l’évier, il avait recommencé à fixer sa plaie et l’eau rosie par le sang qui s’y mêlait, le prénom de Nino en boucle dans sa tête comme une litanie à laquelle il ne savait pas trouver de fin.

De toutes les choses que Vittorio avait appris à taire en quittant sa Naples natale, la colère sourde était la plus difficile à maîtriser. Il pouvait bien tromper son monde tant qu’il voulait, se faire passer pour ce qu’il n’était pas autant qu’il en avait envie, mais la colère et l’impulsivité qui allait avec étaient toujours tapies dans un coin, prêtes à briser leurs chaines à la moindre occasion en profitant des instants où l’italien se laissait aveugler par ses émotions. Les bonnes comme les mauvaises, les plus inoffensives comme les plus animales. Et cela relevait presque de l’animal, ce qui soudainement s’était réveillé dans son for intérieur lorsque Gaïa avait mis des mots sur ses insinuations et une identité sur ses accusations : Nino, encore. Le cadet semant les mauvais choix et les agissements discutables partout où il passait, particulièrement dans le sillage d’un Vittorio qui semblait ne jamais pouvoir en sortir pour de bon. Il aurait pu le frapper s’il avait été là, devant lui pour assumer ce nouveau fait d’arme. Il aurait pu le frapper encore, et encore, et écraser dans chaque coup porté un peu plus de la colère qu’il lui provoquait et de la rage qui en découlait. Et il avait tout du chien enragé au fond, Vitto, avec le regard vide et la respiration saccadée, les narines pincées et le sang s’échappant de sa main presque à l’hypnotiser. On lui aurait demandé d’expliquer ce qui provoquait une telle rage qu’il n’en aurait pas été capable, ni de se l’expliquer à lui-même ni de mettre le moindre mot là-dessus, le sentiment était simplement là, incontrôlable et prenant toute la place, jusqu’à l’instant où Gaïa l’avait brutalement ramené à la réalité en payant au passage furtivement le prix de l’impulsivité du napolitain, la trace de ses doigts imprimée sur son poignet comme preuve de culpabilité. Malgré tout elle avait comme rompu le mauvais sort et lui avait remis un pied dans la réalité, et l’esprit de moins en moins brument, les battements de son cœur de moins en moins assourdissants, il s’était à nouveau peu à peu laissé envelopper par le bruit de l’eau qui coulait dans l’évier et celui de la pluie qui tambourinait contre la porte fenêtre du balcon. Le coup de tonnerre suivant lui arrachant un bref frisson il avait remarqué alors que Gaïa n’était plus là, ni à côté ni derrière lui, simplement absente, et l’espace d’une demi-seconde il avait contemplé la possibilité de fuir comme un voleur et de quitter l’appartement sans demander son reste, peu importe que ce soit pour aller maudire Nino à son aise dehors ou pour cracher dans le caniveau le whisky à peine entamé ici et le vin trop vite descendu face au comptoir du Sixteen Antlers.

L’envie de prendre la fuite autant que sa possibilité s’était finalement évaporée lorsque l’italienne était reparue, son esprit à lui divaguant probablement encore pour ne pas l’avoir vue revenir et n’avoir pas non plus suivi à quel instant le plafonnier de la cuisine s’était allumé et à quel autre sa main s’était retrouvée non plus sous l’eau glacée mais sous le désagréable effet du désinfectant. La douleur jusque-là absente s’était réveillée d’un seul coup et lui avait arraché un sursaut bref, les doigts se refermant avec force autour de la gaze appliquée sur sa plaie sans qu’il ne soit dupe quant à la possibilité que cela ne soit pas suffisant. Et s’il devait en passer par les urgences, et par des points de suture qui l’empêcherait de faire cent pour cent du travail pour lequel la salle de sport le payait, qui allait-il encore blâmer ? Nino. Parce que c’était tellement plus simple, tellement plus rapide que d’écouter la voix doucereuse qui dans un coin de son crâne commençait à murmurer des faits que la colère l’empêchait jusqu’à présent d’entendre, et que la fierté lui faisait refuser d’écouter. « Merci. » qu’il avait pourtant fini par murmurer, rompant le silence artificiellement perturbé par l’orage qui grondait toujours dehors. Le regard baissé lui permettant d’éviter celui que la jeune femme rivait – peut-être – sur lui, il avait la voix rauque de celui qu’un bouillonnement intérieur venait d’ébranler. « Tu auras eu ce que tu voulais, finalement … » Le ton murmuré n’empêchait pas l’amertume, et lentement l’italien avait récupéré sa main et s’était séparé de celle de Gaïa « Une occasion en or de me tenir pour responsable des agissements d’au moins un de mes frères. » La boucle était bouclée, le sous-entendu en filigrane du torchon qu’elle avait rédigé sur lui devenait réalité. Tout juste s’il ne l’entendait pas jubiler, intérieurement, derrière les fausses excuses qu’elle baratinait lui devoir à peine quelques minutes plus tôt. « Tu sais le pire … » Marquant une pause, il avait hésité un instant et finalement relevé les yeux vers elle, lançant un regard amer en croisant le sien un bref instant « Y’a sans doute eu un bref moment, à une époque, où j’ai pensé que si t’apprenais d’où je venais un jour, tu serais la seule à même de comprendre. Le fait de pas vouloir se laisser définir par sa famille. De croire qu’on peut valoir mieux que ça. » Est-ce qu’elle s’imaginait qu’il avait attendu après ses confidences à elle pour se renseigner à son sujet ? Ce serait naïf de sa part, d’imaginer qu’il ait pu la fréquenter si longtemps sans chercher à savoir d’où elle venait, dans quoi elle avait baigné, à qui il avait affaire. « Mais je suppose que c’est plus acceptable chez soi-même que chez les autres … c’est ça ? » Stronzata. Elle n’était qu’une sale hypocrite, et ce n’était pas ses excuses tardives pour l’avoir accusé de quelque chose qu’elle n’aurait même pas dû lui imputer en premier lieu, si elle avait voulu ne pas être insultante, qui y changeraient quoi que ce soit. Et c’était d’avoir presque cru lui faire confiance et d’en avoir eu le retour de bâton si violent, qui faisait si mal à l’ego, et peut-être aussi mal ailleurs.

C’était plus fort que lui. La rancœur prenait aisément le pas sur les autres sentiments susceptibles de l’habiter, le guidait dans ses décisions et sur ce qu’il laissait ou non sortir de sa bouche. Gaïa pouvait bien se tenir là devant lui, les stigmates d’une agression pour laquelle elle l’avait injustement tenu pour responsable à peine effacée, les mains délicates tandis qu’elle s’appliquait à nettoyer ses blessures, la voix chaude et les courbes aussi désirables que dans ses souvenirs, tout cela ne suffisait pas à effacer l’affront qu’elle lui avait fait et la trahison dont il s’était senti victime de sa part deux ans plus tôt. Un peu plus de deux. Peu importe, Brisbane avait cet effet sur lui qui le faisait hésiter entre s’y trouver depuis une éternité, et se rappeler du dernier appel pour son vol dans le hall de l’aéroport de Fiumicino. Et au fond elle la tenait désormais, sa revanche. « Comment ça ? » qu’elle avait pourtant questionné comme si elle ne voyait pas où il venait en venir, comme si elle aussi ne contemplait pas l’ironie de toute cette situation avec autant d’amertume que de délectation. « Je ne t’ai jamais tenu responsable de quoi que ce soit. Les responsables, ce sont tes frères. Ils sont de ta famille, peu importe comment ils ont tourné, en bien ou en l’occurrence en mal. Et je sais à quel point la famille est importante pour toi, Vitto. » Et quel intérêt trouvait-elle désormais, à jouer à celle qui le connaissait quand elle s’était elle-même arrangée des conclusions plutôt que de lui donner l’occasion d’énoncer les siennes. « Gaïa, Gaïa … Tu penses que de t’être fait une place dans mon lit suffit à m’avoir cerné ? » La voix s’était faite doucereuse, et provocatrice la main épargnée était, elle, venue glisser le bout de ses doigts sur le cou, sur le buste et jusqu’à la lisière de ce que le déshabillé nonchalamment enfilé à son arrivée camouflait à peine … avant de s’en détacher, la langue sifflant « Y’a un monde entre ce que tu sais, et que ce tu crois savoir. » pour ébranler ce qu’il pouvait des certitudes faussées qu’elle brandissait en étendards à sa maigre défense. Elle aurait pu comprendre pourtant, elle était faite du même matériau que lui, de ce même penchant individualiste qui faisait songer que parfois, sacrifier la famille était la seule manière de se sentir totalement libre de ses mouvements, comme tant d’espèces sauvages qui en atteignant l’âge adulte provoquaient ceux qui leur avait donné la vie pour un bout de territoire, pour une place de chef de meute qui ne s’obtenait pas en jouant la carte de la loyauté. « Basta ! » Et l’accalmie temporaire de voler en éclats, sans surprise et presque au rythme du tonnerre qui roulait au loin en zébrant la nuit de ses éclairs. « Tu sais d’où je viens, je sais d’où tu viens. Et oui ça n’a pas d’importance, oui on peut se battre pour prouver qu’on vaut mieux que ces préjugés que beaucoup ont sur tel ou tel endroit. Et tu vaux mieux que ça. Je le sais, tu le sais. Il suffit de voir jusqu’où tu as réussi à aller, à force de persévérance. Ce que j’ai pointé du doigt, c’est simplement le lien entre frères. La famille ne nous définit pas. Mais on protège notre famille. » Et dieu merci le verre qu’il tenait peu avant était déjà brisé en mille morceaux, sans quoi l’affront que représentait à ses yeux la remarque de Gaïa aurait probablement persuadé Vittorio de le jeter avec colère. « Si je vaux mieux que ça, quel besoin tu avais de me traîner dans la boue, hein ? Pourquoi ? » Ecoutant à peine, ou refusant de justifier les choix et les actes dont elle s’était – aux yeux de Vittorio au moins – rendue coupable, Gaïa s’était éloignée pour lui tourner le dos, avec l’excuse de ramasser les débris laissés derrière lui après un énième coup de colère de sa part. « Si ma présence t’es aussi insupportable que ça, que je te dégoûte à ce point, tu peux t’en aller tu sais. D’ailleurs je n’ai toujours pas compris ce qui t’as mené ici ce soir. » Faisant à nouveau volte-face elle était revenue vers lui, son « Je … » étranglé interrompu avant qu’il n’ait eu le temps de formuler une réponse par un « Tu sais où est la porte. » abrupt, juste le temps pour lui de retrouver une contenance et la hargne qu’elle avait presque réussi à ébranler l’espace d’une demi-seconde. Aboyer pour répliquer, ou simplement prendre la porte et la laisser nettoyer les ruines alcoolisées de leur discussion, il semblait avoir fait son choix et serrait les poids autant que les dents quand de son côté Gaïa, pas encore repue, ajoutait encore « Je ne vais pas m’excuser encore une fois, puisqu’apparemment tu n’en as rien à faire. » en essayant presque de se faire passer pour la victime de l’histoire. Comme si elle était celle des deux qui avait le plus perdu. « Bien sûr que j'en a rien à faire de tes excuses, merde ! » Et de s’éloigner à son tour, tournant le dos et prenant le chemin de la porte – celui-là même qu’elle avait si bien indiqué – avant de faire volte-face au dernier moment, la main brûlante et poisseuse de sang là où la jeune femme semblait elle aussi avoir fait les frais du verre tranchant « Un de mes frères croupie en taule depuis bien avant que je passe procureur, et j’étais prêt à laisser l’autre y pourrir de la même façon tout ça pour honorer ce putain de serment que j’ai fait envers la loi ! Et tout ça pour quoi ? Pour qu’une teigne dans ton genre foute tout en l’air pour avoir sa minute de gloire ! » Est-ce que cela avait valu le coup, au moins ? Qu’avait-elle gagné au juste à publier cet article ? Une augmentation, une promotion ? Ou peut-être juste la satisfaction d’avoir gagné la partie d’échecs qu’elle et lui semblaient visiblement se disputer sans qu’il n’en ait conscience, sans qu’il veuille le voir. « Et tu sais, tous ces dossiers sur lesquels j’ai travaillé, toutes ces mises en détention qui ont été signées, tamponnées, qui ont transité par mon bureau et qu’on a probablement déjà rouvert parce que des avocats de la défense se seront empressés de s’engouffrer dans la brèche pour faire croire que c’est mon incompétence qui a mis leur client en taule … Tous ces types qu’on remettra peut-être dehors avant l’heure, juste parce que mon nom apparait sur une petite page d’un dossier tripe épaisseur … Pour ça aussi, t’es désolée ? Ça valait vraiment la minuscule satisfaction personnelle que t’as eu en ayant été la plus maligne de nous deux ? » Mais ça aussi, elle dirait qu’elle n’y avait pas pensé. Qu’elle n’avait pas envisagé l’effet papillon que pourrait avoir son article, bien trop occupée à se cacher derrière l’étendard de vérité qu’elle prétendait défendre, comme si toute vérité était forcément bonne à dire. « C’était pas un jeu, Gaïa … Même nous, cette espèce de petite compétition malsaine entre toi et moi, c’était pas censé être sérieux. Pourquoi t’es pas venue m’en parler avant bon sang … Pourquoi t’as à ce point voulu me la faire à l’envers, après tout ce temps ? » Il ne se souciait pas de ses excuses, de ces désolés beaucoup trop faciles à dire mais qui absolument pas gage de sincérité … Un désolé ne répondait pas aux questions, ne mettait pas les points sur les « i » et ne calmait pas sa rancœur. Elle avait tout gâché, elle les avait gâchés eux, et jusque-là à peine conscient que ce « eux » avait de l’importance il se retrouvait désormais à vouloir comprendre ce qui avait déconné, et comment ils en étaient arrivés là. Deux chiffonniers par un soir d’orage, le goût acre de l’amertume dans la bouche, et lui incapable de dire clairement que c'était ce pourquoi qu'il martelait qui l'avait mené jusqu'ici ce soir-là.

À se rejeter la faute et à se battre comme deux chiffonniers, à coups de mots plutôt qu’à coups de poings, ni elle ni lui ne remarquaient qu’ils courraient après la même chose. Pourquoi elle était là – à Brisbane, pourquoi il était là – chez elle, prompt à vouloir obtenir la réponse de l’autre mais bien trop fiers pour y répondre eux-mêmes, l’énième « Alors qu’est-ce que tu es venu faire ici ce soir bon sang ! » de la jeune femme claquant dans la pièce avec fracas et Vittorio faisant volte-face pour décharger ce qui n’était qu’une infime partie de la rancœur qu’il nourrissait depuis son départ de Rome. Elle l’avait chassé de son paradis, celui qu’il s’était créé à la sueur de son propre front, celui qu’il avait apprivoisé et appris à aimer jalousement chaque fois que juché sur son vélo il levait la tête vers un monument, ou vers le balcon fleuri d’un appartement à mille lieux du ghetto dans lequel il avait grandi. Elle l’avait chassé d’une vocation, lui dont le métier était pratiquement toute sa vie, tout ce qui occupait ses journées, ses pensées, son intérêt. Et par-dessus tout elle avait égratigné son ego, blessé sa fierté d’homme qui ne laissait personne, et encore moins une femme, le prendre à revers ; Et ça non plus il ne parvenait pas à le digérer, et continuait de s’en crisper chaque fois qu’il posait les yeux sur elle en martelant le Pourquoi qui lui tordait les veines. « Je ne sais pas. Je ne sais plus. » Le ton incertain, et reculant d’un pas ou deux pour aller s’appuyer contre le plan de travail, la jeune femme avait repris avec lassitude « La raison qui m’a poussée à publier sans t’en parler avant, je ne m’en rappelle pas. Elle devait me paraître suffisante à l’époque, mais le fait que je ne m’en souvienne même pas prouve le contraire. » Près de la porte, la main brûlante et la pluie battant contre la vitre en lui donnant une fausse impression de tournis, Vittorio réceptionnait en silence des justifications qu’il espérait voir alléger ses rancœurs et tarir ses incompréhensions. « Je n’ai pas réfléchi, ou peut-être pas assez. Cette compétition entre nous comme tu dis, non ce n’était pas sérieux, de mon point de vue non plus. Alors ne me demande plus pourquoi, parce que je suis incapable de te répondre, là, maintenant. J’étais sûre de faire ce qu’il fallait. » Et Dieu seul savait comment, pourquoi, les paroles de la jeune femme avaient accroché Vittorio avec le succès qu’elles n’avaient pas obtenu les fois précédentes ; Les mots mieux choisis, et la lassitude prenant le pas sur la colère sourde et aveugle, peut-être. Et l’italien un quart de seconde capable de se mettre à sa place, presque, d’entrevoir ce sentiment d’avoir fait ce qu’il fallait sans que la volonté de nuire ne soit la priorité. « Je suis désolée, Vitto. » Frissonnant, blâmant la pluie plutôt que ses émotions, il avait baissé la tête à l’instant où celle de Gaïa s’était relevée vers lui. « Je sais. » Mais ça ne changeait rien, pas vrai ? La trahison avait toujours un goût amer, les conséquences étaient toujours indélébiles, et le sang coulait toujours aussi rouge sur leurs mains blessées telle une mauvaise métaphore de leurs actes. Et Vittorio ne pardonnait pas. Au nouveau coup de tonnerre qui avait fait grésiller l’éclairage, il était revenu sur ses pas en ignorant cet espèce de mouvement de recul permanent qu’il semblait inspirer chez elle. « J’ai toujours pas prévu de te frapper. » qu’il avait seulement fait remarquer avec une pointe de sarcasme, attrapant la main dont les doigts s’étaient maculés de sang et la sentant vaciller légèrement. « Viens, j'ai des pansements dans mon sac. » La voix baissant à mesure des mots, faisant fi de la vague résistance qu'elle avait opposée avant de rejoindre le canapé, il avait récupéré le sac à dos abandonné près de la porte à son arrivée et s'était assis sur le bord de la table basse. Sa propre main amoindrie par l’entaille qui lui zébrait la paume là où l'explosion du verre entre ses doigts semblait déjà un souvenir flou, et pour laquelle n'importe quel pansement ne suffirait pas, il avait utilisé l'autre pour fouiller dans son sac et en ressortir la boîte éventrée de pansements qu'il utilisait normalement pour ses phalanges usées par le cuir des gants de boxe. Se permettant un court aller retour jusqu'à l'évier pour nettoyer à nouveau sa propre main, il l'avait enroulée d'un torchon comme on mettait un sparadrap sur une jambe de bois et était retourné vers Gaïa un morceau d’essuie-tout imbibé d'eau dans l'autre main. Ses genoux cognant contre ceux de la jeune femme lorsqu'il s'était de nouveau assis face à elle, il avait attrapé sa main en silence et l'avait grossièrement nettoyée, tendant à l'italienne l'autre extrémité de l'emballage du pansement pour qu'elle l'aide à faire ce qu'il ne pouvait pas faire d’une seule main. « Cette nuit j’ai ... » Marquant une pause, il avait refermé les doigts de Gaïa sur eux-mêmes et refermé sa propre main par-dessus, fixant ainsi leurs mains quelques longues secondes avant de reprendre à voix basse, et sans relever les yeux « J’ai rêvé que tu étais là pour te venger. Que tu étais venue pour ça, et que cette histoire d'agression dont tu es venue m’accuser c’était simplement un leurre, pour … je ne sais pas. Ne pas avoir été taillé pour le costume que j'avais enfilé en intégrant le bureau du procureur. Et plus tu parlais, plus je comprenais que c’était toi qui tirait les ficelles, avec les mains aussi sales que celles des gars qui passaient en face de moi dans le bureau du juge. Que t’étais précisément ce sur quoi tu prétendais cracher, et je ... » La fin de sa phrase se perdant dans un souffle, il avait secoué la tête en réalisant qu’il s’épanchait trop, et qu’il n’avait pas à lui faire le plaisir de creuser plus loin dans un ego qu'elle avait bafoué. « Quand je me suis réveillé, ça m’a semblé plausible. Gros, mais plausible … on ne voit jamais ce qui est devant son nez, pas vrai ? » Le cynisme à peine voilé, il avait lâché sa main et soupiré, assénant telle une vérité générale, le haussement d’épaules pour aller avec « J’étais venu là pour ça. Pour en avoir le cœur net. Et la vérité était devant mon nez, au final … juste pas là où je la pensais. » Nino était une réponse tellement évidente, en fin de compte. Évidente et ironique de cruauté tant elle donnait raison à Gaïa et sa croisade imaginaire contre les ennemis de la justice. Au moins aurait-elle eu la réponse à son propre Pourquoi, Vitto certain que maintenant serait le moment propice pour quitter l’appartement, mais malgré tout incapable de quitter son bout de table basse et la silhouette de la jeune femme plus proche qu’il n'en avait eu conscience durant l’intermède sparadrap.

Il restait encore ces instants fugaces où, malgré l’implication de son cadet révélée comme un coup de tonnerre, Vittorio continuait de voir dans le regard de Gaïa cette méfiance qu’elle accordait à quiconque était susceptible de s’en prendre physiquement à elle ; À moins que tout cela ne soit que dans sa tête, et une paranoïa qu’il se créait de toute pièce ? Reste qu’il y avait quelque chose de déplaisant dans le regard qu’elle coulait sur lui alors qu’il se laissait guider tel un automate à la diriger jusqu’au canapé et décorait sa main des pansements toujours glissés dans un coin de son sac de sport. Sa main à lui, continuait de l’engourdir d’une douleur lancinante qui lui faisait déjà à toute allure songer à ce que seraient ses prochains jours de travails – ses prochaines semaines, peut-être. Mal soignée la main pourrait devenir un frein, un handicap à ce métier plus gratifiant que celui offert par Cora, un véritable drame pour lui dont les gants de boxe étaient une seconde peau, l’illustration d’une passion profondément ancré dans son ADN. Les doigts engourdis de serrer trop fort le torchon, les fourmis picotant entre ses phalanges, l’autre main brûlait d’un autre feu en se refermant sur celle de Gaïa tandis que sa langue se déliait, mettait des mots sur l’impulsion insensée qui l’avait amené au pied de cet immeuble, après que le vin n’ait pas suffi à calmer ses ardeurs. « Tu as trouvé ça … Plausible ? » Le dernier mot plus que tout le reste semblait avoir retenu son attention et égratigné son orgueil, et lâchant finalement sa mai Vittorio s’était contenté de relever l’ironie de sa propre situation, celle de n’avoir pas vu ce qui finalement aurait pu – du – lui sauter aux yeux bien plus tôt, et sans qu’elle ne soit celle qui le mettait devant l’évidence. « On ne voit pas toujours ce qui est juste sous nos yeux. » Et l’amertume de l’entendre avoir raison lui serrant la gorge, il avait esquissé ce sourire abattu qu’il se permettait peu de dévoiler à autrui. Il n’avait rien vu pour Nino, Dieu sait qu’il n’avait rien vu pour elle non plus, et c’était sans doute de s’être laissé berner ainsi à deux reprises qui égratignait le plus son ego et sa fierté. Au lieu de se dérober pourtant, de se soustraire à celle dont la trahison était toujours une douleur cuisante dans un coin de son orgueil, il n’avait pas opposé la résistance qu’on attendait et avait laissé Gaïa saisir sa main blessée avec précaution. Le frisson des souvenirs qu’il y attachait plus que de la température ambiante glissant le long de sa colonne s’était figé lorsqu’elle avait repris « Je ne comprends toujours pas pourquoi tu m’as crue si facilement, quand je t’ai dit pour Nino. Après tout ce qu’il s’est passé … » et haussant les épaules en récupérant sa main et le torchon qui l’entourait au mépris des règles d’hygiène, il avait soufflé avec résignation « Parce que ça fait sens. Parce que j’aurais pu y songer tout seul … Et parce que je suppose que je ne t’apprends plus rien en te disant qu’il est à Brisbane. » Tant d’efforts pour s’éloigner d’elle et de lui, de la trahison et de la mauvaise graine, pour finalement les retrouver là tous les deux, sur ce caillou de malheur qu’il détestait encore même après les mois qui s’étaient enchaînés et le brin de routine qui s’était installé. Qu’elle ait découvert son véritable coupable ne pouvait vouloir dire qu’une chose, Nino et elle s’était vus, mauvais augure s’il en fallait davantage. « Mais je ne sais pas pourqu- … » S’écrasant avec violence contre la porte-fenêtre et l’ouvrant à la volée, la branche d’arbre venue les interrompre avait coïncidé avec le blackout qui avait suivi, plongeant la pièce dans un chaos momentané auquel Gaïa avait mis fin en se levant pour refermer la fenêtre. Immobile, Vittorio avait suivi la scène presque comme spectateur, fasciné depuis toujours par la capacité des éléments à se déchaîner, fasciné depuis quelques instants par les contours de Gaïa que le contrejour de la lune dessinait en ombres chinoises sous son déshabillé, allumant dans un coin de son regard l’étincelle de ses instincts de chasseur. « Peut-être que tu devrais rester ici ce soir. » Dans une lenteur sans doute calculée elle était revenue s’asseoir face à lui, la main glissant sur l’assise du sofa au moment d’ajouter « J'ai un canapé de libre ... » et le regard de son compatriote attrapant les doigts, remontant le long du bras et atteignant le regard de la jeune femme à peine perceptible dans la pénombre. « Je n’ai pas sommeil. » Pas plus ici qu’il ne l’aurait dans sa chambre de motel miteuse, coincé entre les mites et les ébats sonores de sa voisine de chambre, mais le sous-entendu à peine voilé il avait laissé leurs genoux se rencontrer à nouveau et emmené sa main remonter avec lenteur le long de sa cuisse, son regard soutenant celui de l’italienne dans l’attente d’une réaction et de la lueur qu’il tentait d’y allumer.

Et maintenant il en venait à douter. Lequel était arrivé en premier, qui de Nino ou de Gaïa avait foulé le sol australien en premier et dans quel but ? Lequel des deux avait suivi l’autre, lequel des deux fuyait l’autre, peut-être … Et si Nino avait en tête non pas simplement de faire peur à la jeune femme mais de lui nuire, véritablement ? Et si Gaïa ne restait dans les parages que pour mieux obtenir vengeance ? Il ne pouvait pas laisser ça se produire, dans les deux cas, et lorsque la jeune femme avait admis « Oui je suis au courant. Je l’ai déjà croisé, il m’a abordée dans une ruelle. C’était vraiment déplaisant comme expérience. » Vittorio n’avait pu empêcher le roulement d’yeux qui lui avait échappé, parce que Nino avait ce sens du timing et du mauvais endroit pour se rendre encore plus coupable que les faits ne le rendaient déjà. Reste que c’était donc lui qui était allé aborder la jeune femme et pas l’inverse, c’était donc lui qui cherchait, lui qui avait une idée derrière la tête et de la suite dans les idées lorsqu’il s’agissait de nuire à autrui. L’italien se demandait simplement pourquoi, en définitive. Pourquoi s’en prendre à celle qui avait arraché l’aîné à son piédestal et lui avait fait perdre ce pourquoi Nino estimait avoir, lui, été abandonné ; Rome la belle, et la carrière juridique florissante qui était allée avec à force de travail et de sacrifices. Et Nino en était définitivement un, de sacrifice. Sans lui laisser le temps d’aller au bout de son questionnement pourtant, la météo était venue interrompre leur conversation et avait comme redistribué les cartes dans l’esprit de l’italien : Nino était passé au second plan, et le corps peu vêtu de la journaliste avait provisoirement anesthésié la rancœur au profit d’un désir que Vittorio n’était pas homme à réprimer. Les doigts glissant contre sa cuisse avec équivoque, il s’était contenté d’un sourire narquois et d’un silence calculé lorsqu’elle avait laissé échapper « Tu veux la jouer comme ça ? » et avait senti la chair de poule lui parcourir les bras à mesure que les mains de Gaïa s’y étaient aventurées. Instinctivement il s’était remis debout, entraînant avec lui la jeune femme dont les bras étaient venus s’enrouler autour de sa nuque, et les lèvres s’aplatir contre les siennes avec urgence. Il avait provoqué le premier et malgré tout il y avait eu la demi-seconde où elle l’avait pris au dépourvu, avant que ses sens ne l’éveillent à nouveau, que ses mains viennent attraper et enserrer sa taille, que sa langue aille jouer avec celle de Gaïa par défi, par envie, par un soudain besoin de réveiller les souvenirs attachés à son odeur et à la sensation de leurs peaux l’une contre l’autre. Et puis … « Stop. » Un pas fait en arrière pour s’éviter de perdre l’équilibre, et la pénombre ne l’empêchant pas de jeter à la jeune femme un regard incrédule, Vittorio la fixait le souffle court « Ça … C’est vraiment une très mauvaise idée. » et malgré lui un roulement d’yeux presque impatient lui avait échappé. Ce n’était pourtant pas le genre de Gaïa, de faire état de ce qui était raisonnable ou pas, de ce qui était une bonne idée ou pas. « Et … ? » Peut-être que c’en était une, c’est vrai. Une mauvaise idée. Comme l’idée pour lui de venir ici, comme le fait qu’elle soit dans ce satané pays plutôt qu’à Rome, comme les décisions de Vittorio concernant Nino et comme un tas d’autres choses, alors une mauvaise idée de plus ou de moins ? « Quelle importance. » Refaisant un pas en avant sans la quitter du regard, il avait tiré sur la ceinture du déshabillé  pour la dénouer, et laissé le bout de ses doigts se promener de son nombril au bas de son sternum. « Ose me dire que tu n’en as pas envie. » Pourtant c’était elle, quelques instants plus tôt, qui avait choisi d’écraser ses lèvres contre les siennes avec envie plutôt que de décliner directement l’offre tacite qu’il lui proposait. « Ose me dire que ça ne te rappelle pas des souvenirs … » L’obscurité, le bruit de la pluie contre la vitre, la chaleur qui émanait d’elle et de lui et l’ivresse qui semblait en découler. Ce ne serait pas la première fois, et comme les précédentes il n’y avait besoin ni de promesses ni de confidences, il n’y avait bien que le continent qui diffère dans l’envie de récidive qui animait l’italien et qui, il en était persuadé, habitait également la jeune femme. Et revenant à la charge il avait passé une main autour de sa taille pour l’attirer à lui, laissé ses lèvres glisser contre l’arête de sa mâchoire en attendant qu’elle cède, qu’elle abandonne la subite bonne conscience derrière laquelle elle se cachait, et lâché au sol sans s’en rendre compte le torchon souillé de sang qu’il lui avait emprunté. Maintenant qu’il s’était mis en tête de la vouloir il n’avait pas l’intention de se contenter de tergiversation et de demi-mesure, elle voudrait ou ne voudrait pas, mais aussi sûr qu’il était de vouloir terminer de lui retirer ce déshabillé qui lui bloquait la vue elle devrait être sûre de vouloir le mettre à la porte si elle attendait de lui qu’il décolle ses lèvres de son cou.