Elle se répète qu’elle est seule, comme si cette association de termes ferait disparaître l’être qui s’était logé en elle. Elle l’imagine déjà, à quoi il ressemblera. Elle a des images de mômes, amalgame d’elle et de Matt. Elle a des images d’avenir, de conditionnel, de possibilités, quand vraiment, tout se brise déjà. Elle se juge malsaine, mais se complait dans ses travers. Elle ne parle à personne de cette grossesse alors qu’elle y songe constamment, que les symptômes se font de plus en plus présents mais, dieu merci, demeurent discrets. Son esprit tourbillonne de scénarios, à la recherche de quel acte poser. Doit-elle en parler à Matt ? Doit-elle gérer cela seule ? Doit-elle attendre - le peut-elle ? Elle reconnaît qu’il est en droit de savoir, elle est convaincu qu’il doit le savoir. Pourtant, quand il n’a que Ginny et sa fureur de devenir un oncle beaucoup trop tôt à son goût à la bouche, elle est incapable de lui formuler les mots lui faisant comprendre qu’il risque fortement d’être père avant l’heure également.
Quand il parle de sa soeur, elle a l’impression qu’elle a été souillée, cassée, infortunée. Elle refuse qu’il la regarde comment il fixe avec pitié sa cadette. Elle refuse qu’il se dénigre comme il méprise Ezra.

Elle inspire profondément. Son secret qu’elle couve autant qu’elle l’aime, elle renonce à mêler qui que ce soit à la danse, de peur se de faire influencer. Elle ne veut pas partager, non plus, parce que c’est son choix, son histoire, et tout est beaucoup trop difficile, trop abstrait pour sa logique, sa volonté de raisonner scientifiquement quand le destin l’a prodigieusement déstabilisée. Un coup du maître. Elle n'aurait pas dû tomber enceinte. Pourtant, elle l’était. Les tests sanguins le clamaient, le taux d’hormone de grossesse explosant presque le plafond à ses yeux, en toute insolence. Son organisme est all in, son mental peine juste à suivre. Mais elle l’explique, elle sait où elle a fauté - où ils ont baissé leur garde. Et elle calcule les jours les séparant tous les deux, tous les trois, encore et encore.

Elle se glisse dans l’embrasure de la fenêtre, discrète. Elle contemple le dos du McGrath, se fait mal à penser que bientôt, elle le verrait peut-être pour la dernière fois, que ce serait l’ultime vision qu’elle aurait de son être. Elle déglutit, chasse le chagrin, lève les yeux quand il se précipite vers elle pour la serrer dans ses bras, heurter une poitrine stupidement déjà douloureuse mais qui ne la fait nullement grimacer dans les circonstances. Elle hume inaudiblement son odeur, maintient sa chaleur. « T’es venue. » Elle ne le rejoint pas à statuer l’évidence, plutôt, elle le décrypte de manière à mieux éviter son regard. Ses doigts glissent dans sa main, porte ses jointures explosées à ses lèvres. « C’est quoi le plan, maintenant ? » Elle interroge, son timbre invitant presque à défoncer davantage le Beauregard. Néanmoins, elle ne voit que sa gigantesque et intransigeante valise qui menace de lui briser le cœur en arrière-plan, la détresse de Matt qui l’empêche de lui en vouloir de suivre ses parents quand il aurait l’âge de rester avec elle. Quand il aurait pu, égoïstement, décider de garder sa vie ici, continuer de la bâtir, loin de sa famille. Elle ne pourrait jamais lui formuler la demande de rester à ses côtés, toutefois, seulement l’espérer au creux d’un silence inavouable. Il va tant lui manquer, elle n’en sortira pas indemne.

Leurs lèvres se rejoignent pour un énième baiser volé mais aussi, horriblement, possiblement un des derniers. Elle a le sentiment de faire face à un compte à rebours cruel, qu’elle fuit tant bien que mal, se consacrant au moment présent en feignant d’être si atteinte par l’imminent. « Le plan maintenant, c’est d’espérer qu’il ait le culot de revenir dans le coin pour que je termine ce que j’ai commencé. » Elle croise son regard, dubitative. Les questions gravitent au fond de son être mais elle s’interdit de s’investir dans ce sujet-là. Elle ne connaît pas Ezra, peu Ginny - cela justifie à son sens son incompréhension devant l’intense mépris que Matt voue à l’égard du blond, et elle sait que le jeune homme a ses raisons et les respecte. Mais surtout, la vérité demeure en le fait qu’elle ne s’intéresse pas au milieu du McGrath, elle ne veut pas se mêler des affaires de ses proches. Seul lui l’éprend. Elle l’aime tant qu’elle n’a plus d’attention disponible pour les autres.

« Tu y crois toi? Une vie entière qui entre dans une seule valise? » Ses iris se posent sur l’inconcevable, l’odieux éléphant dans la chambre à coucher qui fait plonge dans la pénombre tous ses espoirs. Elle pose sa main sur le torse de Matt, assure : « C’est pas ta vie, ça. » Elle pourrait tant dire. C’est pas sa vie de partir comme ça, de la laisser derrière lui. C’est pas sa vie de suivre ses parents quand il aurait tant à faire à Brisbane. C’est pas sa vie de changer de lieu quand elle lui cache une potentielle paternité. Mais surtout : « C’est que du matos. Toute ta vie est là... » Sa paume se positionne contre son cœur. « Et ici. » Les doigts de sa main libre viennent tapoter doucement, avec jeu, la tempe du garçon. Un sourire tendre et amusé embellit son minois, elle ne se compte pas dans le lot.

« On part vendredi. » Le couperet qui s’abat, l’abominable compteur à rebours qu’il lui balance en plein visage, la gifle. Elle sent une pierre tomber lourdement dans son estomac. La vérité qu’il statut, qu’elle connaît, mais à laquelle elle est incapable de se résoudre. Elle déglutit difficilement et acquiesce. Elle baisse les yeux, se distance de lui, s’approche de la fenêtre, virevolte, hésite. « Et si j’te tatouais ? » Pour pas qu’il l’oublie.

Elle hume discrètement son parfum, ses doigts se sont immiscés dans son cou qu'elle cajole délicatement. Elle invite son visage à se rapprocher du sien, rêve de ses lèvres à nouveau contre son épiderme. Il lui manque déjà, elle ne pense qu'à son départ, peine à savourer les derniers instants en sa compagnie. Elle ne veut plus le lâcher, son cœur bat si fort contre sa poitrine qu'elle est convaincue que Matt le ressent, que son tambour se heurte à lui. Ses mains parcourent son cœur, ses tempes. Ses prunelles voguent contre ses traits, sa paume se pose sur son épaule, presse les muscles qui l'ont serrée tant et si bien auparavant. « Depuis quand t’es la plus sage de nous deux? » « Depuis que je te connais. » Un sourire en coin étire délicieusement ses lippes, son regard pétille d’espièglerie. Le connaître rimait à procurer une palette magnifique d'innombrables couleurs dans son existence. Il lui a appris à s'aimer, à avoir confiance en elle, à connaître sa valeur, à poursuivre ses rêves, à clamer ce qu'elle désirait et nécessitait. Il lui a appris à être, tout simplement. Et depuis, elle vit, elle vole, elle l'aime.

Sa main court de son épaule à ses doigts. Elle joue avec eux, les malmène un peu, force des alliances, initie des étreintes, chérit ses phalanges, poursuit ses blessures. Puis Allie se glisse de ses bras, impose une distance entre eux deux, apaise ses maux. « Et si j’te tatouais ? » Elle veut le marquer, lui laisser d'elle, encore, irréfutablement. Elle a besoin qu'il ne l'oublie jamais, qu'elle demeure gravée en lui même si sa mémoire défaille un jour. Elle désire que jamais il ne l'oublie, car lui, il est tout en elle, jusqu'à la vie qu'il a fait germer sous son nombril. Elle a déjà laissé sa trace sur son épiderme, mais ce soir, ce sera particulier, unique - vital. « Et depuis quand tu demandes? » Elle songe, établit déjà mentalement des dessins, envisage son chef d'oeuvre favoris. Le plus important de tous. « Doit rester un de tes marqueurs à quelque part… » Il s'active, il lui fait subir inconsciemment une énième visite de sa chambre à coucher par ses mouvements plus ou moins stratégiques. Allie refuse de fixer l'odieuse valise, elle feint d'apercevoir ses propres affaires dont elle devrait le déposséder. Ses ongles soulèvent toutefois une chaîne de pacotille qu'il lui avait offerte, gagnée en échange de quelques dollars australiens. Elle n'a jamais voulu de fleurs, ni de peluche. Elle l'a menacé férocement s'il dépensait de l'oseille dans de telles futilités. Elle favorisait ce qui vivait ou restait. Inconsciemment, sa main se pose sur son ventre, puis glisse vers son bas. « Trouvé. » Elle ment, le feutre était dans sa poche, mais elle n'en peut plus d'attendre, elle est tannée de sa mascarade à essayer de dompter son innommable pagaille.

Elle se rapproche de son amant, le pousse avec douceur et jeu pour qu'il s’assit sur son matelas. Sourire en coin, elle s'installe à califourchon sur lui, dépose nonchalamment ses avant-bras contre ses épaules. Ses mèches virevoltent sous l'impulsion de la brise et viennent taquiner son portrait. « Tu le veux où ? » Et sans lui laisser le temps de répondre, elle craque à nouveau. Ses doigts fins glissent amoureusement sur son visage, chérissent ses traits, choient sa mâchoire. Ses doigts effleurent ses joues rêches d'une barbe rasée avec trop de véhémence ou précipitation. Elle se plonge dans son regard, s'y perd le temps d'un souffle, et irrésistiblement, pose brièvement ses lèvres sur les siennes. « Et tu veux quoi ? » Elle se redresse, ses mains sont sur ses épaules désormais. La droite y reste que quelques secondes avant qu'Allie ne se conforte à glisser ses doigts dans les cheveux situés sur la nuque du garçon. « Profite, pour une fois que j'te donne le choix. »

Elle s'est installée à califourchon sur les cuisses du garçon, ses genoux s'enfoncent mollement dans le matelas de son lit simple. Son regard azuré ne le quitte plus, il le couve chèrement, accompagne ses doigts délicats qui parcourent pour une énième fois, amoureusement, ses traits, son grain de peau. Ses lèvres viennent rencontrer les siennes, doucement, dans un baiser regorgeant de bonté, de bienveillance, d'espoir. Elle milite perpétuellement contre le constat brutal que ses heures avec le garçon qui fait tant battre son cœur soient comptées. Elle ne veut plus y songer, elle savoure chaque seconde aspirant à l'éternel, chaque parcelle de son corps qui épouse naturellement le sien, chaque regard complice qu'il pose sur elle, chaque sentiment et émotion doté de l'unique qu'il lui transmet sans filtre aucun. Elle inspire profondément, hume son parfum, glisse les doigts d'une de ses mains dans ses cheveux soyeux. Comment la destinée peut-elle être si odieuse, si cruelle, si terrible, pour les séparer ? Elle y croit, à leur idylle, leur utopie, leur euphorie. Elle coule de source selon elle, elle est inexorable. Tout comme l'être qui croît en elle, la vie qu'ils ont fondée, coupables de s'aimer si fort.

« Où est-ce que je risque de le voir le plus? » Un sourire aussi amusé qu'insolent étire ses lippes. « Sur ton front. » Elle décapuchonne le marqueur, menace d'inscrire de premières lignes sur le visage du garçon. Il fronce les sourcils, conserve son rictus ; elle ferme de nouveau le stylo et le cale dans ses cheveux bouclés. Les mains d'Allie recherchent tendrement la chaleur du corps de Matt, elles se glissent subtilement sous son t-shirt alors que le minois de son amant se love contre son cou, trace un sillon de baisers le long de sa mâchoire féminine.

L'idée de dessiner son épiderme une nouvelle fois n'en est nulement altérée, toutefois. Elle relance, réitère, glisse des mains câlines derrière son cou. « J’aime mieux quand tu décides de tout. » « Je t'ai tant habitué à la soumission que voilà que tu ne sais plus décider par toi-même, » elle taquine, à s'en heurter le cœur : elle ne jouit malheureusement pas de tant de pouvoir, puisqu'il s'en va. Elle désirerait tant lui prier de rester, mais jamais ne s'adonnerait-elle à la pratique d'influencer ses choix de vie ni la priorisation de ses valeurs. Autant elle souffre que sa famille passe avant elle, autant elle s'évertue à le respecter. Elle est tombée amoureuse de Matt pour qui il est, défauts comme qualités, erreurs comme failles, triomphes comme forces. Il compose son oeuvre favorite, inachevée, brute, authentique.

« Ça me fait encore plus penser à toi comme ça. » Elle conserve son sourire, son affection pour lui fait tant briller ses yeux qu'on aurait pu croire qu'il y a imposé le reflet du firmament. « Bonne réponse, Casanova. » Elle réfléchit, envisage le canevas qu'elle connaît pourtant par cœur. Puis, elle lui ôte son t-shirt, observe : « Il fait pas si chaud que ça, à Londres, n'est-ce pas ? » Puisqu'elle ne veut pas lui attirer d'ennui et favorise leur intime complicité, elle opte pour la zone sous son épaule. D'un poignet qui se veut costaud, la Oakheart incite son compagnon à s'allonger sur le lit pour qu'elle dispose de tout l'appui nécessaire à teinter sa chaire. Elle se positionne de manière à étreindre son flanc, la peau de son ventre brûlant contre son bras, contre sa main. Il ne bat pas encore, ce cœur-là. Pourra-t-il prendre le relais du mien quand tu partiras ? « Tu vas m'écrire ? » Elle questionne alors, entame le sujet maudit, tabou assassin. Vas-tu m'oublier ? Puis, elle démontre du menton la planche de surf appuyée contre le mur opposé au lit, son attention rivée sur son ouvrage artistique. « Tu prends ta planche avec toi ? »

Elle se rend progressivement compte à quel point ses lèvres brûlent contre ses baisers, à quel point sa bouche perpétue cet engouement à caresser sa chaire. Son parfum l'envoûte, elle l'hume à s'en meurtrir les poumons tant que son cœur continue, buté, de battre, sans faille aucune, pour lui. Ses cheveux coulent entre ses doigts, les détails la transcendent et autant elle se fait du mal à arpenter une énième fois tout ce qui compose celle pour qui elle voue l’entièreté de son amour, autant elle s'inflige à corps perdu ces maux, ce tort. Même si son existence s'exténue sous le couperet de son départ, elle jouira de ces instants où elle a vécu pleinement, sans retenue aucune, sa passion pour lui. « Fais pas genre t’aimes pas ça. » J'aime tout, chez toi, elle songe, lui hurle par un regard brillant d'émotions orchestrées par son affection. Se doute-il d'à quel point elle l'aime ? Les gestes qu'elle a posés en son honneur ont-il suffit pour refléter toute l'affection qu'elle lui dédie ?

Il charme, elle réplique, sourire espiègle aux lippes qui s'étire lorsqu'elle le gronde faussement. Ses doigts chérissent sa bouche, ce rictus en coin significatif, frôlant sa marque de fabrique. Les prunelles de l'étudiante le fixent, insatiablement, avant que ses mains ne se faufilent sur les pans du t-shirt du jeune homme dans le but de le lui ôter. Elle s'élance dans son art, prie pour qu'il lui soit salutaire dès que Matt ne sera plus là pour demeurer son ancre comme ériger ses ailes, à un escient que lui seul sait maîtriser si bien qu'il en est devenu son élixir du bonheur. Elle propage sa passion sur sa chaire, comme si la répétition de ces gestes le ramènera indéniablement à lui, comme si tatouer et dessiner composeront son échappatoire, son inaltérable vortex inavouable vers le McGrath. Rhétorique, elle questionne sur la météo, il l'invite à ajouter cette prise d'informations aux plans de la soirée. « Je préfère me fier aux stéréotypes que j'ai du temps londonien. Surtout que j'ai d'autres plans pour nous, ce soir. T'as inscrit de quoi à notre planning, toi ? » Ses pupilles se dérobent de son épaule pour couler jusqu'à son minois. Elle résiste péniblement à l'affubler d'un nouveau baiser, se laisser aller lovée entre ses bras, favorise se concentrer sur cette oeuvre qui, elle l'espère, les sauvera.

« Tu vas m'écrire ? » Elle se construit ses armes, aussi toxiques puissent-elles l'être. Le dessin prend doucement forme sur l'épiderme du garçon. « Tu répondrais? » Le stylo continue sa lancée, imperturbable. « Tu oses en douter ? » Munie de son sourire taquin malgré un ton faussement offensé, elle s'évertue à un chef d'oeuvre. « Je t'écrirais des pages et des pages, jusqu'à t'en esquinter les yeux. Des récits, des nouvelles, des dessins, peut-être même des poèmes si abstraits que seul toi les assimilerait. » Distraitement, inévitablement, elle se colle de plus en plus au flanc du jeune homme, laisse sa chaleur enveloppe son être, leur être.

Elle chasse l'avenir, revient au présent, futur odieusement imminent. Elle attire son attention sur sa valeureuse et précieuse planche de surf, elle a toujours désiré trouver un moyen pour dessiner dessus de manière indélébile. Mais peut-être devrait-elle cesser de mettre son grain d'art sur toutes les possessions de l'australien. Déjà qu'elle dispose de son corps, qu'elle se contente de luxure à défaut de gourmandise. Il déplore l'absence de vagues suffisantes pour donner suite à l'un de ses passe-temps favoris, puis parvient encore à la surprendre : « Si j’te la laisse, faut que tu promettes de t’en occuper comme la prunelle de tes yeux. » « Tu me la laisserais ? A moi ? » Elle répète, incrédule. Celle qui n'y connaît rien au surf que de la vue que la discipline lui prodigue de la plage. Celle qui n'est intéressée par sa planche seulement pour la décorer sans arriver à ses fins. Celle qui, manifestement, représente la prunelle de ses yeux.

Elle inspire doucement, distraitement, profondément, l'odeur de l'encre de son crayon se mêlant au parfum de cèdre de son amant. Elle colle précautionneusement son corps au sien, manie avec délicatesse une poitrine qu'elle se sait soupçonner démesurée par sa mentalité s'imaginant rejeter mille signaux qu'une vie, le résultat de leur amour si fort, germe sous ce ventre plat qu'elle réchauffe contre le flanc du garçon. Elle ne cille pas, l'océan de ses iris imperturbable sous tous les coups de crayon qu'elle assène à la chaire. Les promesses fusent, l'humour tragique devenant anesthésiant risible de leur imminente, inévitable, déchirante, séparation. « Ouais, ouais, de belles promesses. J’ai bien hâte de voir l’état de ma boîte aux lettres dans quelques semaines. » Allie ne répond pas de suite, bien que ses sourcils se froncent sans retenue. Le stylo poursuit sa danse sur l'épiderme du McGrath et finalement, elle se redresse, s'assit à califourchon sur les cuisses de l'australien qui pourrait bien vite être contaminé par l'accent british.

« Je n'apprécie pas comment tu parles de ma parole, McGrath. T'ai-je déjà trahi ? » Son minois est dur, le courroux bien qu'artificiel capable d'être jugé véridique.
Puis, une once de catastrophe l'envahit au terme d'une flopée de secondes. Elle la réprime péniblement au fond de son être, elle se malmène à retenir de l'afficher sur ses traits fins. Soudainement, elle se rend compte que présentement, et depuis des semaines, elle le trahit. Elle lui ment, par omission de vérité. Elle le prive de sa paternité, de la connaissance de l'oeuvre à laquelle il a contribuée quasiment autant qu'elle, si on enlève le fait qu'elle se tape quand même à jouer au fourneau. Elle cligne des yeux, ravale l'acidité de ce sinistre constat, éponge gauchement les dégâts semés par le cocktail explosif de sentiments qui la tiraille jusqu'au fond de ses entrailles : colère, chagrin, injustice, trahison.

Elle se dérobe vers la planche, s'étonne qu'elle obtienne le droit de posséder un de ses biens les plus précieux, elle qui est totalement ignare en compétences de surf. « Personne d’autre lui ferait assez honneur. » Un fin sourire étire ses lippes, elle abaisse un regard ému sur ses courbes masculines, caresse doucement le torse nu du jeune homme qu'elle connaît par cœur pour l'avoir chéri à d'innombrables reprises. Puis il se redresse, elle raidit la courbe de son échine, sur une traditionnelle défensive. Sa bouche vient susurrer des menaces à son oreille, avant que ses lèvres ne s'évadent sur sa nuque, que ses bras annihilent la distance entre leurs deux corps épris, que son souffle chaud la plonge dans ce cocon qui lui est vital. « Trucidée. » « Et comment tu t'y prendrais ? Parce que je me laisserais certainement pas faire. » Ses mains fines remontent le long de ses bras, se posent sur ses épaules. Son regard se plonge dans le sien, accaparant toutes les nuances de ses iris et les méandres de son âme une fois de plus. Noies-y toi, Allie. Elle ne cessera jamais de l'aimer, il ne la lassera jamais. Il compose son tout, sa fierté, le beau de l'univers, si bien qu'elle se promet que cet enfant vivra, aussi dramatiques les circonstances puissent-elles être, aussi traître deviendra-t-elle, de l'élever sans lui.

Elle ne peut pas s'évertuer à une telle annonce. Elle ne peut pas risquer de l'ancrer ici quand sa famille passe avant tout - et non pas la famille qu'il fonderait avec elle. Elle ne peut pas ériger un chaos et une rupture issu d'un dilemme cornélien qui le heurterait. Elle l'aime trop pour le voir souffrir de ce rejet McGrathien. Elle sait à quel point Matt recherche l'approbation, le respect, de ses géniteurs - en particulier de son père. Elle ne peut pas ruiner cet accomplissement pour lui, sous prétexte qu'elle nourrit sa descendance.

Alors plutôt, Judas féminin, elle pose doucement ses lèvres rosées contre les siennes. Elle l'embrasse tendrement, amoureusement, avant de mordre avec jeu sa lippe inférieure. « J'ai beaucoup trop de mordant pour redouter tes menaces. » Elle enchérit, avant de soupirer à son oreille, ses doigts courant dans son cou. « J'ai fini. » Elle l'invite à observer, apprécier, dénigrer, le dessin qu'elle a inscrit sur son épiderme. Les trois volatiles de papier qui les représentent, tous autant qu'ils sont dans cette chambre d'adolescent - bien qu'il lui assure répétitivement qu'elle détient toutes les teintes du jeune adulte. La vague de ses rêves de surfeur, ornant l'océan qui les sépare mais aussi représentant l'immensité, le tumulte de leur histoire. Et ces fioritures particulières en cadre qu'elle qualifie telle une boussole qui, elle ose espérer, saura les ramener sur le même chemin une fois les saccages providentiels tassés. « Verdict ? » Elle réclame, estimant son avis essentiel depuis le début du chapitre favoris de son histoire.

Matt esquisse les menaces, Allie en grossit les traits. Ses mains parcourent le corps masculin qu'elle a chérit d’innombrables fois, duquel elle ne se lassera jamais des courbes, des détails, du grain de peau, de la chaleur qui en émane. Matt compose son repère, son confort, sa maison ; et bientôt, il s'évaporera de l'autre côté d'un monde qui lui paraît beaucoup trop immense pour ne pas lui perforer le cœur et alourdir l'estomac d'un épouvantable sentiment de manque. Elle se sent déjà dépaysée sur sa propre terre natale, celui qu'elle juge tel son avenir aspirant à ne plus appartenir à son décor.
Qu'adviendra-t-elle sans ses couleurs - sans son fil rouge ? Elle songe à cet enfant qui croît sous son nombril, qui représente, inavouablement, l'espoir qu'elle ne perde pas totalement le McGrath.
Il est eux, la preuve de leur amour, le mélange de leurs deux entités. Il est ce qu'elle a fait de plus beau, ce qu'ils feront peut-être jamais de plus magnifique.

Ses dents mordillent sa chaire, joueuse ; son parfum l'enveloppe, souverain. « Hey, c’est moi qui torture, pas toi. » Un léger rire file entre ses lippes rosées, ses doigts fins glissent contre ses cheveux courts et soyeux, sa bouche dépose un dernier baiser avant qu'elle ne se détache, qu'il tente de minimiser la distance qu'elle leur impose. Mais son oeuvre est achevée, elle en est satisfaite, bien que ses prunelles se plantent dans le regard de l'australien en quête de son propre verdict. Car il redéfinit tout, sans le savoir, sans le vouloir, Matt. Il a ce pouvoir-là, elle le lui prodigue, exclusif, intégral, via ce vecteur amoureux dont l'unique canal s'oriente vers lui.
Comment parvient-elle à l'aimer si fort que ça lui fait si mal ?

« Al’… » Elle demeure impassible, ses émotions néanmoins en ébullition. Ses mains s'appuient sur les cuisses du surfeur, elle se penche en arrière de sorte à mieux absorber le portrait. « … tu vas avoir le temps de le tatouer pour vrai avant Londres? » Les sourcils de la Oakheart se froncent délicatement, brièvement. Les scénarii se dessinent : et s'ils se promettaient de le graver sur son épiderme lorsqu'ils se retrouveront ? Ça lui semble beaucoup trop pathétique et autoritaire pour être formulé. Elle ne cassera jamais les ailes du McGrath, elle refuse d'être son ancre, d'en faire un boomerang soumis à la loi intransigeante de revenir vers elle. « Faut juste le matos. » Elle indique ainsi. Le temps, ils le feront.

Ils ont en encore. Le sablier ne cesse de laisser filer des résidus d'histoire, mais son réservoir n'est pas si terrorisant. Ils ont encore en banque des heures de félicité.

Si bien qu'elle se laisse faire quand il l'attire de nouveau en position allongée sur ses couvertures. Elle se love instinctivement contre son flanc, le bras de Matt trouve spontanément sa place derrière ses épaules frêles tandis que ses yeux couvent sa silhouette. « T’es belle. » Il certifie, répète, réitère. Les yeux azur de l'australienne s'attachent aux siens, le narquois et la malice s'y invitent. « Tu l’es tout le temps. Mais là encore plus. » Elle caresse doucement sa joue, ne rompt en aucun cas le contact visuel. « T'es beau. »

Elle laisse quelques secondes se dérober à leur horloge. Elle les valorise, les sent si lourdes de sens comme de sentiments. Elle se les grave en mémoire, ces sensations d'être naturellement bien contre lui, malgré le monde qui tourbillonne tout autour. Puis, elle se redresse, son ventre contre le matelas, son visage le surplombant. « T'es tout le temps beau. » Même quand il ronfle comme un camion, quand il éternue comme une sirène, quand il crise comme un enfant ; parce qu'il l'aime, parce qu'elle l'aime, parce qu'ils s'aiment, dans tous ces détails, ce camaïeux de moments virant du bon au mauvais. « J't'aime, McGrath. » Elle rappelle, cœur gonflé, érigé en son nom. Puis elle pose ses lèvres contre les siennes, l'embrasse aussi tendrement qu'amoureusement, avant de lui reformuler cet aveu au creux de son oreille, ses paumes câlinant son torse.