epic tales of dishonour, betrayal and greed ft. Sheriff Hawthorne & Bosie her boy

Les pieds sur son bureau, le shérif Hawthorne prend plaisir à enfumer ses poumons comme son poste au goût de son cigare. Le bouchon saute de la bouteille avec un claquement délicieux qui n’égale pas le son du liquide ambré lorsqu’il cascade dans son verre. L’homme de loi le prend entre ses doigts calleux, fait jouer les reflets à la lumières des bougies, engloutit le tout, s’en sert un deuxième. Un sourire sadique vient froisser sa vieille face de chacal qui en a trop vu et il s’extirpe de sa chaise avec craquement sinistre accompagné d’un soupir à fendre l’âme. Des années de poursuites sédentaires, de soirées rythmées à la douce saveur de la bouteille et du tabac lui ont conféré un embonpoint qu’il ne remarque que lorsque grincent ses articulations. « Eh bien eh bien, qu’est-ce c’est donc qu’nous avons là, humm ? » Il commente, goguenard, s’approchant de son unique cellule pour admirer sa prise de la journée. La créature pâle comme un spectre derrière les barreaux lui fait plisser le nez de dégoût. Des années que cette abomination erre dans ses ruelles, hante son bordel où le shérif aime bien retrouver les femmes les plus libérées de la ville. Ça il n’aime pas le voir rôder, non, et il aime encore moins les dires à son égard, comme quoi les donzelles écervelées lui trouveraient quelque charme avec son sourire de jouvenceau et ses cheveux de puterelle. Alors il prend un malin plaisir à voir le sang maculer la peau diaphane de son visage taillé dans l’albâtre. « Tu croyais tout d’même pas que c’bon vieux Swearengen allait t’laisser filer après qu’t’ai égorgé un d’ses plus fidèles clients comme un goret, humm ? » Pas si fidèle, le client, tout juste un voyageur de passage dans la ville depuis quelques mois. Pas tellement enclin à faire régner l’ordre non plus, le tavernier, mais plutôt soucieux de conserver son cousin dans ses bonnes grâces, car il est connu qu’Hawthorne a une dent contre Bosie ; et alors même qu’il fait souvent appel à lui pour mettre la main sur quelques malfrats trop adroit pour son benêt d’adjoint, le shérif s’enjaille à l’idée d’un jour passer une corde rêche autour de la peau délicate de son cou maudit. « Un meurtre sans raison, sans provocation... en pleine journée du seigneur de surcroît ! » Il énumère fièrement les chefs d'accusation en lissant sa moustache touffue entre deux doigts. « C’est la potence et sans pardon, mais tu l’savais déjà pas vrai ? » Qu'il badine, guette avec sadisme les traits de l’animal pour bien y voir l’effet de ses paroles. Et comme l'autre n'a l'air ni affolé, ni même un minimum intéressé, la colère bout dans les veines du shérif qui entend bien lui montrer qui est le maître dans cette bicoque, et ce qu’il convient de ressentir lorsqu’on s’apprête à rejoindre son seigneur sans confession. « Et n’crois pas t’en sortir si facilement cette fois encore ! La maquerelle pourra bien plaider pour expier tes péchés mais sache qu'il est des crimes que même son corps peut pas racheter ! » Il commente, allusion crasse à la dernière arrestation de l’albinos pour vol à main armé, où la Jameson s’était offerte pour éviter le bagne à son clébard fantomatique. Colérique de la voir tenir à cette immonde créature, le shérif s’était tout de même donné la mission d’arrêter le blond plus souvent, si une telle entreprise apportait toujours de si heureux profits. Mais aujourd’hui son désir penche plutôt vers la vengeance et l’élimination, alors l’idée d’être pour toujours débarrassé de ce coureur de jupons (et meurtrier, n’oublions pas que son intention première est bien évidemment de faire respecter la loi dans cette ville qui est sienne…) passe avant celui d’une satisfaction nocturne. « J’me suis toujours d’mandé… » Qu’il rumine alors, songeur mais surtout tortionnaire. « Qu’est-ce sont donc les pensées d’un pauvr' diable dans ton genre quand ses heures elles sont comptées ? »    

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epic tales of dishonour, betrayal and greed ft. Sheriff Hawthorne & Bosie her boy

Un pli calculateur sur ses lèvres desséchées, les mains accrochées à son ceinturon, le shérif attend une réponse qui ne vient pas. Dans la cellule, le spectre le dévisage sans broncher, l’œil absent, la face hantée. Eh bien ?! Qu’il aimerait gueuler pour lui secouer les puces. Il se retient cependant. Ah ! Manquerait plus qu’ce nigaud m’imagine pendu à ses lèvres ! Voilà qui serait indigne d’un homme de sa trempe. On t’a coupé la langue, malotru ? Il se voit donc lui lancer pour ne pas perdre la face, mais d’un coup le prisonnier s’anime et présente son faciès maudit aux pâles rayons lunaires. Seigneur !, frisonne Hawthorne devant son allure éthérée. « C’me on Hawthorne, you a clever man… » Il persifle et l’autre fulmine, piqué à vif. Insultante assurance, révoltante sérénité qu’affiche ainsi le condamné à mort en réécrivant son histoire d’une plume romanesque. D’évidence inspiré, le truand se grille une sèche, aspire la fumée, recrache lentement comme s’il était encore accoudé au comptoir du Gem. « Dis-moi vieux chacal boiteux t'en as pas marre de cavaler après les jeunes chiens fous pour un job payé au lance pierre pendant que ton cousin roule sur l'or sans rien branler ? » Un tic nerveux agite la moustache du shérif et derrière les barreaux Bosie raille comme s’il n’était pas dans une position précaire. « J’fais pas ça pour l’or mais pour l’honneur, cul terreux ! » Il proteste et crache en direction du vantard, les naseaux frémissants. Et puis un peu pour le pouvoir, aussi… Le lunatique ne bronche pas, et son flegme insolent fait bouillir le sang du shérif dans ses veines. Sans se laisser troubler par sa teinte fraîchement cramoisie, la vile créature amène son propos et lui fait miroiter la possibilité de s’en mettre plein les poches. Un éclat cupide vient danser avec la colère dans les yeux d’Hawthorne qui cultive pourtant une moue désintéressée, secoue la tête et cache son avidité croissante dans le fond de son whisky qu’il finit d’une traite.

Avec un air d’importance qui donne au shérif envie de creuser des trous dans sa chair pâle, l’albinos s’appuie contre les barreaux et voilà qu’il lui présente un bout de papier jaunit par le temps, l’alcool et la sueur. La voix langoureuse, il lui conte alors une de ces légendes dont raffolent les vagabonds et vente l’existence d’un prétendu trésor caché par une source au fond du canyon des veuves. De l’or qu’il y aurait, des montagnes même ! « Foutaises ! » Le grognement du shérif se perd dans la tirade du jeunot qu’il ne parvient plus à faire semblant d’ignorer. S’pourrait-il qu’il soit pas en train d’m’entourlouper, l’gourdiflot ? C’est l’allusion à ses petits camarades qui attire son attention, ainsi que la perfidie de savoir un tel secret avant que d’autres bandits de grands chemins ne se lancent dans cette entreprise qu’il voit déjà comme la sienne. Car c’est certain, le blond va bientôt marchander le papier en échange de sa vie, et alors Hawthorne feindra d’accepter le temps de s’emparer du parchemin… puis il se fera une joie de lui prendre la deuxième au lever du soleil. Un sourire carnassier froisse sa trogne asséchée par le soleil australien et meurt aussitôt que Bosie marchande : « You let me out and we split the spoils, just you and I ». Alors comme ça ce jouvenceau pense donc pouvoir établir ses termes ?! T’es pas en position d’négocier, scélérat ! Insulté par son audace, le shérif explose : « Allons donc ! Et pourquoi c’est ti que j’partagerais ce trésor avec toi ? Tout ce dont j’ai besoin, c’est cette maudite carte ! » Pendant une affreuse seconde, Hawthorne réalise que sa rage a parlé trop vite et dévoilé son plan. Les deux hommes se regardent en chien de faïence, et le temps semble suspendu au-dessus de la scène. Puis le shérif s’élance avec un hurlement d’encouragement, et ses mains franchissent les barreaux juste à temps pour rattraper la chemise de Bosie. Hélas le malfrat réagit plus vite que l’éclair et avale d’une traite le précieux sésame. « MAUDIT ! MAROUFLE ! GIBIER D’POTENCE ! » Postillonne le shérif sans oser le lâcher et sans pouvoir rien faire non plus pour arrêter la digestion de son fin stratagème. En face il jubile, l’inconscient, se targue d’avoir mémorisé la carte. « AH ! FOUTRE MALOTRU ! » Se lamente Hawthorne en le relâchant brutalement. « Guess you could take your chances and venture into the heathland all by yourself but with all them craps to avoid, the dead ends, traps, ditches, wild animals, aborigines curses and all… well, j’donne pas cher de ta peau... » Hawthorne lutte contre l’envie de le dépecer, se concentre plutôt sur la perspective de s’en mettre plein les poches et sa peur inavouable de s’aventurer seul dans la lande maudite, au milieu de toutes les viles créatures qui y rôdent par ces temps. Après tout, la présence d’un malfrat aux réflexes aussi affûtés que le rejeton des puterelles pourrait s’avérer bien utile à sa propre survie. Pis qu’est-ce qui m’empêche de l'tirer comme un lapin une fois l’or entre mes mains, hum ?  Son plan machiavélique est peut-être toujours réalisable après tout. Rasséréné par cette joyeuse perspective, le shérif sent un sourire mauvais fendre ses lèvres. « So what do you say vieux chacal, you ready for an adventure or you too old? » Cette fois s’en est trop. Un cri d’offense gronde dans la gorge du shérif qui referme sa paume sur la crosse de son pistolet. « AAAH ! » Qu’il gueule en se jetant sur la cellule. Au diable les clefs qui l’obligeraient à stopper son mouvement théâtral : une balle vengeresse vient se loger dans la serrure à peine réparée pour faire sauter le verrou et Hawthorne donne un puissant coup de bottes dans la porte en ferraille qui s’ouvre avec un grincement sinistre. « T’vas voir de quel bois j’me chauffe, pâle vaurien ! » Il fulmine, le canon de son arme pointé entre les deux yeux violets du brigand qui se fait soudain plus docile. Satisfait de son autorité retrouvée, l’homme de loi s’autorise un fier ricanement et lui tourne autour tel un vautour toisant sa proie. « Pour sûr qu’tu vas m’y amener à c’te source, mais ce s’ra selon mes termes ! » Sans plus attendre il passe une corde autour des poignets de son prisonnier et serre bien fort pour que le benêt ne puisse s’échapper. « Allons, allons… tu m’pensais tout d’même pas assez naïf pour t’libérer sur ces paroles douteuses ! » Il s’esclaffe, savourant ce qu’il considère déjà comme une écrasante victoire. « En avant vile crapule ! » L’index tire la gâchette, un claquement retentit et une balle vient se loger dans la terre aux pieds de Bosie pour l’encourager à se mettre en mouvement fissa. Pas de doutes, le shérif se voit déjà vivre une de ces aventures de l’Ouest Américain qui l’érigera au statut de légende aux côtés de ce présomptueux Wild Bill Hickok !

La grimace hantée par ses glorieuses rêveries, il traîne son guide de fortune jusqu’au cheval qui l'attend dehors. Là, il attache solidement le prisonnier à sa selle ; car s’il doit s’avancer dans la lande, il est hors de question qu’Hawthorne se fatigue les pattes. L’autre est plus jeune, nul doute qu’il guettera un moment d’inattention pour reprendre le dessus. Du moins, c’est ce que lui ferait à sa place et il compte bien ne pas lui laisser cette chance. « Ta liberté, tu la gagnes quand j’récupère mon pognon. T’as ma parole. » Il affirme en crachant par terre pour donner plus de poids à ses mots, même si dans le fond, ils savent tous les deux par expérience que sa parole, elle ne vaut pas grand-chose… et c’est peut-être bien là tout ce qui les rapproche. « Allons ! En selle ! » Encouragé par sa propre exclamation, le shérif s’exécute. « J’espère que mes adjoints t’ont pas trop laminé les rotules… » Il susurre avec une touche de sadisme, jetant un coup d’œil gouailleur par-dessus son épaule. Puis sans perdre de temps, il donne un grand coup d’étriers qui projette son cheval vers l’avant. Bousculé plus que de coutume par cette cabriole infâme, Hawthorne se redresse prestement pour récupérer un peu de dignité et traverse la rue au trot, gonflé de d’une fierté conquérante. Il ne pousse pas le vice jusqu’à se pavaner devant les boutiques de Swearengen ou de la mère maquerelle, qui risqueraient tous deux d’entraver sa grande quête pour des raisons bien différentes. Aussi il tourne derrière l’hôtel moisi d’E.B. Farnum, qui se chargera bien de répandre les commérages à sa place. Enfin la lumière jaunie des feux crépitants de Brisbane s’évanouit, remplacée par les rayons froids de la lune qui caresse les dunes et les rochers coupants s'étendant à perte de vue devant eux. Ignorant le frisson de mauvais augure qui lui parcourt l’échine, le shérif s’élance vers la destinée qui l’attend tout au bout du désert avec un dernier « YA ! » victorieux, savourant l’immense satisfaction de traîner l'albinos sur ses talons.

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« EPIC TALES OF DISHONOUR, BETRAYAL AND GREED »

epic tales of dishonour, betrayal and greed ft. Sheriff Hawthorne & Bosie her boy

La lune est haute dans le ciel. Sa lumière tamisée éclaire les voyageurs à travers la lande aride. La fureur vengeresse s’est tarie. L’excitation aussi. Autant pour le shérif Hawthorne que pour son fidèle destrier, dont le petit trot se mue lentement en une marche rapide. Ses sabots émettent un petit son régulier et apaisant, soulèvent des volutes de poussière en foulant le sol craquelé, déserté par les bêtes rampantes qui filent se réfugier sous les bosquets desséchés. Ils s’y terrent, guettent leur course à une distance respectable et néanmoins stratégique, prêts à ressurgir pour les déguster au moindre signe de faiblesse. Hawthorne ne le voit pas, ignore jusqu’à leur existence et c’est bien mieux comme ça. Lourde, sa tête dodeline déjà tous les effets de la nuit et de l’alcool, du rythme dolent de leur promenade et des rêves de grandeur auxquels il s’abandonne sans résister. Jusqu’à ce chant lugubre, qui hérisse la racine de ses cheveux, fourmille le long de son échine et fait grincer ses molaires. « Haaawthooorne… » Maudit…, frissonne le shérif. Ses dents jaunies toutes serrées, il s’efforce d’ignorer les plaintes sans queue ni tête de son prisonnier, fulmine à l’idée que le saligaud puisse dire vrai, refuse pour autant de lui donner la satisfaction de l’admettre, préfère encore s’enfoncer dans ce désert mortifère plutôt que de perdre la face devant cette fripouille délavée. Il y remet même un coup d’étrier, pour bien lui montrer ! La bête hennit de protestation, s’élance un peu plus énergiquement dans l’immensité obscure prête à les avaler. Loin de se laisser décourager, le chacal nuisible s’empresse alors de chanter ses louanges imaginées. « When Bosie comes marching home again, hurraaah! hurraaah! We'll give him a hearty welcome then. Hurraaah! Hurraaaah! The men will cheer and the boys will shout, the ladies they will all turn out and we'll all feel gay when Bosie comes marching home! » Qu’il fanfaronne, remplace éhontément les héros de ces légendes lointaines par sa minable personne. Ah ! Comme si les braves hommes et les bonnes femmes ne s’porteraient pas bien mieux sans sa présence maléfique ! s'enorgueillit le shérif, rageant surtout de ne pas y avoir pensé avant lui. Mais il laisse couler, refuse de réagir autrement qu’en crachant son irrévérence sur la terre ocre à leurs pieds. « I came from Alabama, wid my banjo on my kneee, I'm gwyne to Louisiana, my true love for to see. It rain'd all night the day I left, the weather it was dry. The sun so hot I froze to death, Jameson, don't you cry…OH JAMESOOOOON! OH DON’T YOU CRY FOR MEEEEE! I’VE COME HOME FROM ALABAMA WID MY BANJO ON MY KNEEEEEEE. » Il reprend plus fort, réveille en un sursaut le shérif qui avait profité d’une rare accalmie pour piquer un somme. Les mains calleuses se crispent autour du cuir des reines, resserrent la prise comme pour étrangler le cou pâlichon de l’affreux saltimbanque qui s’esclaffe et improvise, chante à la belle étoile comme un matelot ivre, invoque l’amour des puterelles que d’autres n’ont le loisir de s’acheter qu’à la fin d’une trop rare bonne journée. Une de ces douces soirées où l’homme de loi fait tinter dans ses poches usées le butin confisqué à un malfrat condamné, qu’il accusera d’avoir tout dépensé avant de rencontrer la potence afin de pouvoir garder son or volé en tout impunité. « Row, row, row your boat! Gently down the stream! Merrily merrily, merrily, merrily, KYTE’S GOT TINY PRICK! » Cette fois, son sang ne fait qu'un tour. Une dernière insulte, un dernier sursaut. Car c’est là l’affront de trop. « AHHH ! » Piqué dans son orgueil, le shérif fait volte-face, les naseaux fumants, son visage déformé par la haine. « J’VAIS T’APPRENDR’ MOI VILE CRAPULE ! » Qu’il beugle, crache son offense à travers un million de gouttelettes qui s’échappent d’entre ses lèvres craquelées comme pour irriguer sa colère. La paume se referme autour de la crosse pour dégager l’arme de son holster, les yeux de rapace s’illuminent de l’intérieur d’une lueur malsaine, les doigts frétillent d’excitation à l’idée de faire danser le sauvageon, planter quelques balles dans sa chair trop pâle, défigurer son faciès damné dont raffolent les dames, lacérer l’asticot dont il semble si fier, lui ôter ainsi l’envie de courir les donzelles et pourquoi pas sa vie tant qu’il y est. Au diable l’or et la gloire ! En cet instant, le shérif est convaincu qu’il ne goûtera jamais une récompense plus douce que ce petit meurtre salutaire, ce plaisir coupable qu’il effleure encore une fois.

Mais avant qu’il ne puisse esquisser le moindre geste, son stupide cheval se cabre et manque de l’envoyer rouler sous ses sabots. « DU CALME CANASSON ! » Il crache en reprenant les rênes, considère un instant de retourner sa colère contre l’animal, se reprend aussitôt qu’il s’imagine parcourir la lande à pieds. « Allons, allons… mais que diable as-tu donc ? » Il minaude plutôt, flatte l’encolure comme l’orgueil de son fier destrier, guette d’un œil nerveux les roches sombres dont la lueur pâle de la nuit découpe abruptement les reliefs. C’est alors qu’il repère parmi elles une silhouette menue, rampante et bouclée. Halte-là vile sorcière ! Sa main resserre sa poigne autour de son arme avec autant de force que cette vision diabolique lui étreint le cœur. C’est alors qu’il reconnaît la sorcière, justement. Pas l’ombre terrifiante d’une mégère furibonde dont le moindre sort couvrirait sa peau de furoncles ou empoisonnerait sa gourde, non. La p’tite sorcière celte des hauteurs ! Celle-là même qui le fournit en herbes et remèdes pour chasser les mauvais esprits, en l’échange seulement de quelques deniers et un semblant de protection contre les villageois trop zélés qui seraient tentés de s’aventurer dans ses bosquets pour tenter de l’en déloger. Sorcière qu’il aurait d’ailleurs dû retrouver il y a de cela des semaines déjà pour obtenir de nouvelles potions, lesquelles auraient certainement évité l’agression perverse et les fantasmes abjectes de son adjoint pernicieux. Une présence rassurante en somme, c’est du moins ce que se dit Hawthorne avant de déceler dans ses prunelles les volutes d’une démence qui ravivent son envie de la canarder sans poser de questions. Et pourtant il écoute, fasciné, paralysé par l’horreur de la prophétie qu’elle leur déclame d’une voix éthérée : « N'y allez pas messires. Le danger gronde, la lune est pleine et je crois qu'un loup-garou vous attend là-bas ! Ou pire, un loup perfide déguisé en grand-mère… » Un loup-garou déguisé en grand-mère ?! « Voilà un guet-apens infâme et d’une vile fourberie ! » Frémissant d’épouvante, le shérif puise une once d’apaisement dans le regard de la diseuse de mauvaises aventures, qui s’adoucit alors qu’elle semble reconnaître en sa personne un bon ami. Gonflé d’orgueil, l’homme de loi se redresse sur son cheval et lève fièrement le menton, comme pour réaffirmer sa détermination et sa bravoure. « Soit, j’en prends note gente dame. Mais que fait donc une brave petite bonne femme comme vous sur ces sentiers mal famés à une pareille… heure… ? » Il est déconcentré de sa tirade inspirée visant à souligner sa propre audace par ses petits gestes de rongeur qui le poussent à détourner ses yeux de l’horizon sauvage pour les braquer vers le sol où elle s’agite fébrilement, dépose quelques babioles à ses pieds avec une cérémonieuse attention. Mais qu’est-ce donc que cela ? L’innocente enfant semble croire qu’un caillou et des allumettes l’aideront à pourfendre une vieille bique hirsute aux dents longues, assoiffée de violence et de sang. Ah ! Les poings sur les hanches, un sourire supérieur au coin des lèvres, il s’apprête à rire tout haut de sa méprise, quand la voix fluette s’élève encore, portée par la brise nocturne. « Prenez garde aux ossements. La voie est close, elle fut faite par ceux qui sont morts et les morts la gardent. Le serpent d’eau regorge de chimères et le ravin est traitre. Ne faites confiance à personne… soyez prudents… » Le présage hanté s’achève dans un souffle et son oracle disparaît sans l’ombre d’un bruit. Seigneur… Nerveux, le cheval trépigne, gronde, écume autour du mors sur lequel l’homme tire nerveusement. « Oh, oh ! » Il grommelle sans trop savoir qui il cherche à apaiser. L’idée de planter une balle dans le front de son pâle prisonnier le tente nettement moins désormais. Pour autant, il y a des choses qu’il ne peut guère laisser passer. « Eh bien l’albinos ! Où sont donc passées tes couilles ? J’crois pas t’avoir jamais vu aussi pâle !  » Il se moque alors, rit de bon cœur pour oublier sa propre couardise. C’est qu’il ressent toujours le besoin d’apaiser la brûlure provoquée par cette basse injure diffamant honteusement sa virilité. « Ne m’dis pas qu’tu t’es laissé impressionner par ces sornettes ? » Il ricane de plus belle, tape sur ses genoux, fait même mine d’essuyer une larme au coin de ses yeux. Le sang circule à nouveau dans ses veines et l’homme de loi peut presque sentir sa propre inquiétude ployer sous le poids de son égo rafistolé par ces moqueries. « Allons, j’me sens magnanime. Voilà une rivière où c’est qu’nous pourrons établir un camp pour la nuit. Un p’tit somme, ça t’requinque un homme ! » Sans attendre de réponse, il laisse échapper un petit claquement de langue présomptueux pour guider son cheval vers le rivage, entraînant derrière lui son éclaireur et compagnon d’infortune. Car des nuages sombres se lèvent à l’ouest et menacent d'étouffer les pâles rayons lunaires qui leur servaient de guide. Et si grand-mère vorace il y a plus avant, le shérif entend bien l’affronter à la lumière du jour ! Sautant de sa monture, Hawthorne récupère la longue corde retenant son prisonnier, l’enroule autour de son poignet et s’assoit contre un arbre. « Va donc chercher du bois pour le feu. Et fais pas l’con… » Il précise d’un air suffisant en désignant du menton le pistolet posé en travers de ses genoux. L’albinos en vadrouille, le shérif en profite pour revenir sur ses pas et empocher les offrandes insolites de la sorcière. Sait-on jamais ! Sur le chemin du retour, il reste alerte au moindre bruit suspect en provenance des arbres, des pierres et des buissons. Les yeux dans le vague, il repense aux étranges paroles de l'écossaise. Les élucubrations d’une folle, sans le moindre doute ! L’albinos de retour et les bûches empilées, il n’y pense d’ailleurs déjà plus ! « Ah, pauvre énergumène perturbée ! La solitude ne lui réussit pas ! » Il ricane encore en attachant fermement son prisonnier à un arbre pour la nuit. Rasséréné, il se laisse alors glisser contre un tronc adjacent et mord dans un saucisson sec généreusement offert par son cousin en remerciement pour l’arrestation et la pendaison prochaine de celui qu’on appelle Bosie. L’idée de tous les rouler dans la farine et n’en faire qu’à sa tête rend l’aliment séché encore plus savoureux. D’humeur généreuse, le shérif en coupe d’ailleurs une lamelle pour son compagnon. « Voilà qui devrait t'redonner quelques forces ! » Qu’il lui lance en jetant la rondelle sur ses genoux. Il guette sa réaction, vaguement déçu de ne pas voir son captif se jeter sur sa pitance comme un animal affamé. « Tâche de dormir... et ne m’force pas à t’bâillonner. » Il gronde alors en se tournant vers le feu. Là, le cœur et les os réchauffés par la lueur vacillante des flammes, le brave shérif Hawthorne sombre enfin dans le sommeil réparateur et fort mérité qui le guettait depuis déjà un bon moment.

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epic tales of dishonour, betrayal and greed ft. Sheriff Hawthorne & Bosie her boy

Les rêves sont pesants, agités d’anciennes malédictions qui se mêlent à la réalité dans une infâme cacophonie d’images et de cris. Des flammes rampent sur la lande, déversent dans le ciel une épaisse fumée noire où s’impriment les visages de trop de condamnés. Des ossements tintent et s’entrechoquent, dansent entre les paumes velues d’une affreuse vieillarde aux longs doigts décharné. Je vous attendais… La mâchoire se déchire en un monstrueux sourire et le sang perle à la pointe de ses crocs aiguisés. HAWTHORNE ! Elle vocifère, la perfide mégère ! Sa voix enfle et se répercute entre les parois de son crâne. Armé de son seul courage, il dégaine son colt avec un cri vengeur. « AH maudite GAUPE ! Aaaah j’va T’MONTRER moué ! » Et il brandit le bras lui pour abattre la vile créature. Sans aucun respect pour la noblesse de son geste, voilà qu’elle enfonce ses griffes ébréchées dans la chair de ses épaules. Qu’elle le secoue, même ! Sa voix rauque s’élève à nouveau et se mêle au timbre désagréablement familier de son prisonnier. « Wake up yo’ ol’ chap! » L’œil s’ouvre, se braque mollement sur l’affreuse silhouette fantomatique qui s’agite au-dessus de son visage et l’arrache sans le moindre égard à ses rêves de bravoure couronnés de gloire. « We gotta go, we gotta - » Il insiste, le pisseux capricieux ; tout hâtif qu’il est de reprendre leur aventure pour oser attendre que le jour se lève. Mais ne l’avais-je point attaché ? La pensée le traverse comme le sifflement qui vient se loger dans son chapeau melon. Tiens donc… ? Il s’interroge en tâtant la substance du bout des doigts. Seigneur ! Ses yeux s’agrandissent d’horreur alors qu’ils rencontrent la douceur d’une plume meurtrière et reconnaissent là la signature de ton ennemi mortel. « Mais qu’est-c’est donc qu’t’attends ?! » Il beugle alors, agitant ses bras devant lui pour repousser l’albinos, se protéger d’éventuelles flèches et trouver dans l’air matinal la force de détacher ses vieux os encore engourdis de son lit d’argile. L’arrogant bondit aussitôt sur ses pieds, ramasse le whisky abandonné, court vers son destrier. Un grognement indigné fait frémir la moustache du shérif qui roule sur le côté. « Halte là ! » Ses genoux s’enfoncent dans le sol de terre meuble et rouge, ses mains agrippent l’écorce de l’arbre contre lequel il s’est affaissé. Pas le temps d’éteindre le feu, il empoigne ses affaires, empoche les babioles de la sorcière et se précipite à la suite de son prisonnier qui détache déjà son cheval. « Canaille ! T’crois tout d’même pas qu’tu vas filer sans moi ? » Il expire, le souffle tout coupé par les efforts qu’il doit fournir pour se hisser sur son fidèle destrier. Enfin, il est en scelle. A son grand désarroi, il n’est pas le seul. Car il partage maintenant son trône de cuir avec le fessier mollasson du truand qu’il entendait jeter en pâture aux aborigènes assoiffés de sang. Les poings serrés autour de ses rênes, il le foudroie du regard jusqu’à ce que le sifflement d’une flèche le rappelle à la précarité de la situation. « YA ! » Il hurle alors à son cheval qui s’élance vers le désert sans demander son reste.

Les sabots soulèvent des volutes de fumée tandis qu’ils détalent loin des petits cris stridents que poussent les sauvages bien peu hospitaliers en continuant de les canarder. « It’s a fucking dry gulch. There! Go West! » Il grimace, grogne, relève nerveusement son épaule pour bien montrer comme le son de sa voix lui est inconvenant. Ses yeux se braquent sur l’horizon pour étudier les contours aiguisés du ravin qui se découpe devant eux. L’espace d’une secousse, il est tenté de s'y enfoncer, pour bien montrer au prisonnier qui tient les rênes ici. Le ravin est traître... La prémonition de la sorcière le frappe au dernier instant. Il se ravise, soudain persuadé que tout ceci n'est qu'un piège indigne et qu’une armée de foutriquets peinturlurés pourrait bien les attendre, tapis dans les hauteurs. Il l'y attendra surement... Son sang se glace dans ses veines et les poils se hérissent le long de sa nuque et sur ses avant-bras à cette pensée qui le hante. « Maudit pays ! » Il grommelle alors, crache sur le sol pour bien montrer tout son dédain et tire un coup sec sur les lanières de cuir pour faire dévier la trajectoire de sa monture. Le cheval s’exécute avec un hennissement rebelle, file comme le vent vers les rails rassurant d’un chemin de fer, rappel d’une civilisation ayant dompté la nature qui remplit Hawthorne de fierté et nourrit sa supériorité. Z’ont qu’à bien s’tenir, ouai. « Come on man get a wingle on. » La voix fait irruption dans ses rêveries encore, le ramène à leur affaire dont ils sont loin d’être tirés. « La ferme, maraud ! Ou bien j’te largue dans la lande pour délester Fringuant ! » Il réplique, satisfait de sa pique, trop fier pour oser s’avouer qu’il est en réalité bien rassuré par la présence de l’albinos dans son dos. C’est que l’Outback est aride et inquiétant. Il recèle de bien des dangers qui feraient frémir le shérif s’il devait les affronter dans les affres de la solitude. Et puis c’est lui qui connaît l’chemin jusqu’à l’or… Il se souvient brusquement, ravi de pouvoir ainsi se raccrocher à une excuse si concrète et factuelle pour justifier sa clémence.  

Ils fendent le voile sombre de la nuit, galopent dans la pâleur matinale qui semble chasser leurs ennemis. La chaleur du soleil vient réchauffer les doigts du shérif, glacés par sa course nocturne et la terreur de son réveil. Une fois certain qu’aucun aborigène ne pourra plus les rattraper, Hawthorne ralenti le pas. Les sabots de sa monture claquent sur le sol craquelé tandis qu’il longe dolemment les rails scintillants qui relient sa ville aux autres capitales du pays. Rassuré par ce rappel constant d’une humanité menée par l’ordre et le progrès, il inspire un grand coup. L’air s’engouffre dans ses poumons mais son soupir de contentement se bloque dans sa gorge alors qu’un détail gâche soudain son plaisir : « Qu’est-c’est qu’tu fiches encore dans mon dos toué ?! » Il rouspète soudain, tirant la manche de celui qu’on appelle Bosie pour lui faire mordre la poussière. Un sourire de satisfaction découvrant sa dent d’or, il tire sur les rênes de son cheval pour le forcer à s’arrêter et saute sur le sol à ses côtés. Il avait espéré son mouvement agile et sent son visage s’empourprer quand son propre poids le déséquilibre et le pousse à esquisser quelques pas maladroits pour se stabiliser. Humilié, il donne un coup de pied dans une petite roche, hurle de colère et de douleur quand celle-ci se révèle enfoncée un peu trop profondément dans la terre et heurte ses précieux orteils. « Sacripant ! » Il expire en tournant un regard chargé de haine vers son affreux prisonnier. En deux temps, trois mouvements, il lui colle son colt entre les deux yeux et le force à lui présenter ses mains afin de l’attacher à nouveau. « Faudrait pas non plus qu’t’ailles m’échapper une autr’ fois tiens ! » Qu’il commente en resserrant les liens, fier comme s’il venait de retrouver la vermine au beau milieu du désert après une course poursuite endiablée. Mais comment c’est qu’il s’est détaché d’ailleurs ? Intrigué, le shérif inspecte les liens ébréchés comme s’ils avaient été coupés. Hum, sans doute une flèche chanceuse. Il conclue avec un haussement d’épaules, se désintéresse de de l’albinos comme de son inspection.

Une main en visière devant ses yeux d’aigle, il contemple l’étendue stérile qui s’étale autour d’eux. Dépité par la vision hostile d’une boulette de paille roulant un peu plus loin sur leur chemin, il pousse un soupir et se tourne vers son captif. « Allons, allons, fais donc pas c’te tête. C’est rien d’plus qu’une précaution… » Il badine, guilleret, joue à nouveau la complicité. « C’est qu’on a un trésor à trouver tous les deux, pas vrai ? » Fier comme un coq au petit matin, il se redresse, place ses poings sur ses hanches et avance le bassin comme pour défier ces contrées inexplorées d’oser l’en dissuader. « Alors par où c’est qu’on commen- » Soudain, il se coupe, le visage blême. Les mots s’évanouissent dans sa gorge serrée tandis que son regard accroche un amoncellement de bois blanchâtre à moitié enseveli. Une main fébrilement placée contre son cou, il s’avance et l’époussette du bout de son godillot. Le sable résiste, puis s’en écoule comme une cascade, révélant ainsi une impressionnante carcasse. Le vent se lève, siffle à ses oreilles, portant avec lui les sombres prédictions de la sorcière : Prenez garde aux ossements… Rempli d’un terrible pressentiment, le shérif se retourne lentement. C’est alors qu’il découvre la gueule béante du canyon qui se dresse devant eux. « Malédiction… » Il souffle d’une voix austère sans pouvoir se détacher des grandes roches ocres qui les surplombent et projettent à leur pieds une ombre mortifère. « Le ravin est traître ! » Il feule, détachant le premier bouton de sa chemise dans laquelle il transpire profusément. Et si elle parlait plutôt du canyon ? « Es-tu donc bien sûr qu’c’est là notr’ chemin ? Elle a dit qu’la voit était close, qu’c’est les mort qui la gardent… » Un coyote hurle au loin. La tête lui tourne tandis que les indices se mélangent et lui apparaissent avec une clarté inquiétante. Elle m’a mis en garde contre serpent regorgeant d’chimères, mais quoi d’autre, quoi d’autre… ? Soudain, ça lui revient. Un doigt pointé vers le ciel, il s’exclame : « Et de n’point faire confiance à personne ! » Soudain, un doute l’étreint. Une expression orageuse froisse ses traits rougis par le soleil tandis qu’il se tourne lentement vers son compagnon de mésaventure. « Serpent sournois ! » Il rugit en se jetant sur lui, paumes en avant, pour attraper son cou trop gracile qu’il rêve de briser depuis déjà trop longtemps. « Satané traître ! C’est ma peau qu’tu veux ? C’est moi qu’aura la tienne !! AAAHH ! »          

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Il se débat, le vil serpent, persiffle des abominations entre ses dents tandis que sa pâle face de spectre prend une teinte rougeâtre comme pour révéler enfin les couleurs du diable qui l’habite. « AAAAHHH. » Qu’il gueule, redoublant d’une fureur qui le fait rire et grogner tout à la fois. Les yeux pâles s’écarquillent, la bouche s’ouvre, tente de faire rentrer l’air tandis que la vie vacille dans ses iris violets. Le destin de son ennemi au bout de ses doigts, le shérif hésite, une seconde de trop. Puisant dans les dernières forces qui coulent encore dans ses veines, le truand tente le tout pour le tout et envoie son front opalescent dans sa face enragée. Le craquement dans son nez parvient à ses oreilles avant que la douleur ne se fasse connaître à ses sens. Et puis vient le tiraillement, suivit d’une pulsation sourde qui brouille sa vision et ses pensées. « AAAAAHH. » Un cri de douleur, cette fois. Les mains noircies lâchent leur prise autour du cou de la vermine pour flotter autour du long blaire, retenir le liquide vital qui s’en écoule à grande gouttes. Le coup dans le ventre le prend de surprise et semble venir de nulle part. Nouveau hurlement alors qu’il s’effondre à genoux, vaincu. Dans le sable remué par leurs bottes, le crâne se teinte de rouge. Présage funeste de ce qui l’attend désormais. La main tremblante, Hawthorne tente d’attraper son colt avant que le prisonnier n’y glisse ses doigts trop fins pour lui faire sauter la cervelle. Mais il n’en fait rien. « You ain’t right in your upper story mate! She’s bewitched you! I knew tha’ woman was tha’ devil in disguise! Of course I wanna kill you! Ain’t got nothing to do with why we here! Rot in Hell you demonic twat! » Il s’emporte plutôt, tout offensé des accusations qui lui ont été portées. Un discours censé s’il en est, si bien que le shérif se doit de revoir son jugement. Que l’albinos souhaite le tuer n’est pas un secret, et d’ailleurs l’homme de loi le lui rend bien. Voilà un désir qui ne les a pas empêchés de collaborer par le passé, et qui ne viendra certainement pas se mettre en travers de leur cupidité. « Bon… bon… c’est d’bonne guerre. » Il grommelle, crache sur le côté pour rassembler son honneur. Mais alors qu’il se disait avoir jugé et exécuté un peu hâtivement son compère, voilà que le fourbe détale à la suite de son cheval, ses pieds foulant le désert avec une rapidité déconcertante. « REVIENS DONC, MAUDIT COUARD ! » Le poing levé vers le ciel trop pâle, le shérif se redresse sur un genou, les yeux braqués sur l’horizon et son seul espoir de s’en sortir vivant qui détale. « VAURIEN, MARAUD, SALTIMBANQUE ! » Les insultes fusent comme seul réconfort, et Hawthorne laisse échapper un dernier hurlement enragé : « SI J’TE RETROUVE J’TE CREVE ! » Une promesse trop de fois galvaudée, une qu’il est certain de tenir désormais. Il retombe dans le sable brûlant avec un gémissement de rage et de douleur. Sent pourtant que le feu de la vengeance lui donnera la force de s’extraire du désert afin de savourer cette sentence qu’il entend bien distribuer.  

Un vautour gémit dans le ciel, tourne autour de sa tête. « Tu m’auras pas, sacripant ! » Un rugissement pour se donner du courage alors que déjà le sang semble s’évaporer dans ses veines sous la chaleur écrasante du soleil australien. Il devrait se relever, traîner sa carcasse jusqu’aux rails et les longer pour retrouver la ville. Mais loin de lui l’énergie s’enfuit et il reste planté là. Perdu entre le maudit ravin qui se dresse devant lui et la lande craquelée dans son dos. Rongé par la solitude qui s’abat sur lui, à peine troublée par le hululement lointain d’un coyote perfide. Quand soudain… « Hawthorne! » Cliquetis rassurant des sabots foulant la terre ocre, hennissement surpris du cheval pilant devant sa silhouette recroquevillée comme pour lui faire un peu d’ombre. Brave petit. Il flatte l’encolure réconfortante de la bête, jusqu’à ce que deux bottes apparaissent avec un bruit mat dans son champs de vision. Les yeux plissés, l’air méfiant, il scrute le malfrat par-dessous ses boucles éparses et humides. Jovial, l’autre s’accroupit en face, la gueule ensanglantée lui aussi comme en gage de bonne foi. « You’d never guess who I just found cold as wagon tide man! » Qu’il fanfaronne, diablement satisfait comme en témoigne l’éclat luisant qui s’est allumé dans ses yeux pâles. Le shérif feint le désintérêt, hausse une épaule maussade, roule le dédain dans sa moustache. « Big ol’ Billy Curly Wolf! » Oublié, le genre flegmatique qu’il essayait de se donner. Les yeux glaciers scintillent d’une joie féroce tandis qu’un sourire carnassier découvre ses dents jaunies par la vie. « Tu m’en diras tant ! » Sale type ce vieux loup déplumé. Sale brigand précédé d’une réputation légendaire. Il a envié les fables que l’on conte à son sujet ; l’a détesté avant même de le rencontrer, persuadé que lui lui passerait les menottes aux poignets et la corde au cou. Mais la glorieuse vermine lui a toujours filé entre les doigts, pas sans avoir pillé sa ville et goûté ses filles de joie. « Ainsi donc s’en est fini de lui… » L’index caresse son menton, la voix s’écoule comme un filet où la satisfaction laisse entrevoir une pointe de regret. C’est qu’il espérait vraiment que la fripouille succombe de ses mains. « Poor bastard’s lyin’ at the bottom of tha’ river with countless corps and his one fuckin’ eye wide open. » La précision le fait sursauter. « Noyé ? T’parles d’une fin d’merde ! » Il est choqué, presque. Voilà qui ferait une bien triste histoire. Bien moins palpitante, disons, que s’il s’en allait rapporter un combat à la mort en plein désert entre le vaurien et sa personne, dont la lame aurait fini par danser dans ses tripes… Un éclat de soleil se reflète sur sa dent d’or tandis qu’il hoche lentement la tête, les lèvres retroussées de satisfaction. Voilà une idée qui devrait lui assurer une belle notoriété dans tous les contés civilisés ! Le Shérif Hawthorne, celui qui a tué l’insaisissable Big ol’ Billy Curly Wolf. Peut-être même qu’on lui donnerait un surnom tiens. L’aigle impitoyable. Le vengeur de la lande. Les serres de la justice…

Tout à ses rêveries, il oublie l’albinos, dont la voix doucereuse le ramène douloureusement à la réalité. « We must be pretty close to the gold. Wanna snort? » La grimace quelque peu atténuée par la perspective d’ajouter une petite fortune à sa prochaine célébrité, le shérif tend la main pour lui arracher la bouteille. « Un peu oui. C’tout même ma gnôle. » Son rire moqueur s’échappe tel un grincement puis il secoue la tête, boit une gorgée et menace de tout recracher en voyant une mégère aux yeux bruns approcher. « Par tous les diables ! » Qu’il gueule, revissant son bouchon d’un geste vif, écœuré. Elle ne bronche pas, la gueuse. Et il y a dans cette étrange rigidité un calme qui fait grandir le malaise dans son âme. « Qu’est-ce tu veux donc, l’affreuse ? » Il grogne alors, se relevant pour paraître plus impressionnant, évitant sans le savoir la caresse gluante qu’une main putréfiée sortie de l’eau qui s’est rapprochée sans un bruit dans leur dos. « Courageux voyageurs, j’implore votre aide. Un scorpion a piqué ma peau et au village je dois trouver remède. » Pour appuyer ses dires, elle relève lentement ses jupons poussiéreux. Avant même de voir la plaie, le shérif grimace devant la peau veineuse et flétrie. « C’est dégueulasse ! Cache donc ces immondices que je n’saurais voir ! » Le nez plissé, une lueur moqueuse dans les yeux, il accroche le regard de son acolyte, tout gorgé d’une méchante complicité. Elle s’exécute sans piper mot et, imperturbable, continue son indolente litanie. « A pieds, je mourrai avant d'arriver. Mais si vous me prêtiez votre cheval… alors je pourrais- » « Mon cheval ?! Voilà une requête bien audacieuse. T’entends ça Bosie ? La pauvre dame veut mon cheval. » Il la coupe, s’esclaffe, enfonce son coude dans les côtes du blond pour lutter contre le fourmillement désagréable que ses lamentations éveillent en lui. « ET PUIS QUOI ENCORE ! » Disparues les moqueries bon enfant, toute prétendue sympathie remplacée par une fulmination qui semble s’échapper en fumée de ses naseaux. « Messeigneurs… n’aurez-vous donc pas pitié d’une pauvre vieille femme ? » Elle bafouille, les doigts tremblants tendus devant eux en signe de soumission. Les poings sur les hanches, il grimace, se détourne, agite la main devant sa silhouette recroquevillée comme pour la chasser. « Bas les pattes la gueuse. Estime-toi déjà heureuse qu’on t’laisse la vie sauve. » Il frémit d’exaltation face à la sensation de pouvoir que cette réplique lui confère. Cependant, ces doux frissons fanent sous l’assaut d’une décharge nerveuse désagréable alors qu’elle se redresse, les yeux noirs comme des puits sans fond, le corps si léger qu’il semble flotter dans leur direction, la pointe de ses pieds effleurant à peine le sable laissant deux lignes nettes dans son sillage. « Froids sont les mains, les os et les cœurs et froids sont les voyageurs loin de leur demeure. Ils ne voient pas que le mal s’épand dans leurs veines et empoisonne le monde qu'ils ont forgé. » La voix tonne et résonne, profonde, distendue. Le visage de marbre, le shérif tente de dissimuler le froissement désagréable qui écrase sa poitrine. « Vous avez échoué et face à la malédiction du canyon, rien ne pourra plus vous sauver. Partez, étrangers. Ou par elle… vous périrez. » Dans son corps, chacun de ses organe flétrit et se ratatine. Le visage déformé par l’horreur, il lève le canon de son fusil et canarde la vision sans demander son reste. Mais sans un bruit, elle disparaît.  

A sa place, le calme. Un calme si pesant et inquiétant qu’il laisse échapper un grand éclat de rire pour se rassurer. « Allons donc ?! Qu’est-ce qu’elle m’chante c’te vieille bique ?! » Il secoue la tête, frotte son sourcil du pouce, cherche l’approbation de ce bon vieux Bosie. « Vous allez périr… » Il singe, grimace, agite ses doigts noueux autour de son visage. « AH ! Et comment c’est qu’tu vas t’y prendre, hein ?! Vile harpie ! » Sa voix résonne entre les gorges du canyon et seul son écho lui répond. Satisfait, il replace son chapeau, ignore la main encore tremblante qu’il cache bien rapidement dans la poche de son futal. « Allons l’ami, il est temps d’y aller. Une malédiction, elle est bien bonne… ! » Une main sur l’épaule de son acolyte, l’autre fermement enroulée autour de la bride de son cheval, il se retourne, prêt à fendre le désert en sens inverse, direction son or (et pour mettre la plus grande distance entre eux et le souvenir de l’affreuse bonne femme). C’est alors qu’il remarque la rivière. « Tiens donc. » A quelques pas d’eux, les eaux calmes miroitent sous le soleil plongeant et sous sa surface translucide ondulent d’étranges silhouettes. Réminiscence des fables hantées du blafard, la vision fait couler un frisson désagréable le long de son échine. « Nous passerons par le ravin ! » Il décide alors d’un ton abrupt, le cœur qui s’affole tandis que l’esprit essaie d’expliquer comment il a pu ne pas remarquer cette étendue d’eau, ni se souvenir l’avoir traversée avant de se retrouver ici même. Ignorant les bruits suspects qui clapotent dans son dos, il s’avance d’un pas prétendument fier, relève le menton et brave l’ouverture béante qui les surplombe. A l’entrée, il hésite. Nerveux, Fringant pousse un hennissement, se cabre, sautille du sabot et tire sur la bride. « Tout doux, mon beau. » Susurre le shérif d’une voix faussement assurée. N’empêche qu’il est nerveux lui aussi. Dans le gouffre, les sons lui parviennent comme lointains et distordus. Comme si les hautes parois d’ocrent avalaient toute lumière et tout vie qui osaient s’y aventurer. La gorge nouée, il tend l’oreille. Rien. « Bien ! » Armé de son seul courage, il avance un pied dans l’ombre. Aussitôt, un vent glacial ricoche entre les hauts murs et s’infiltre dans ses poumons. Le souffle coupé, il s’immobilise, les sens aux aguets. Contre sa paume, la paroi humide vibre et tremble tandis que des pierres s’en détachent de part et d’autre pour se fracasser sur le sol à leurs pieds. « Ça sent pas bon... » Il grommelle dans sa barbe, les yeux d’aigle plissés vers le au fond de la gorge. « Mais alors pas bon du tout ! » Ça ne s’arrange d’ailleurs pas quand une odeur d’eau stagnante vient lui chatouiller les nasaux, bientôt suivie par un grand vacarme qui approche au galop. Un peu comme si un barrage avait lâché et un lac lointain déversait soudain sa fureur sur ce maudit désert. D’un coup, tout s’éclaire : les tremblements du sol, les sons étouffés, le hurlement de l’eau et même cette rivière apparue de nulle part. « TSUNAMI ! » Quand l’écume d’une immense vague lèche la cime acérée du canyon au loin, le Shérif s’est déjà tourné vers la lande. « SAUVE QUI PEUT ! » Il gueule, prêt à détaler pour sauver sa propre peau, surtout.           

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La peur pulse contre son poitrail, se déverse dans ses veines comme une cascade. Le visage déformé d’horreur et le corps tendu d’effroi, le shérif se propulse vers la rivière maudite. Tout pour échapper aux eaux impitoyables qui roulent dans leur direction. « HOLD UP! » Si le cri n’entrave guère son mouvement, il en va autrement pour la morsure du col rognant son cou et coupant son souffle. Stoppé net, le shérif rugit de colère, darde ses yeux injectés de sang vers le fils de catin qui ose ainsi obstruer sa fuite comme sa dignité. Ôtes donc tes sales pattes d’ma grenouillère, scélérat ! Qu’il voudrait lui hurler, le regard fou, les naseaux fumants. Mais la morsure glaciale transperçant son mollet le pousse à s’étrangler sur ses insultes. « Par tous les diables… » Il grogne, blême, l’œil halluciné sautant du ravin inondé à l’albinos armé de son colt aux silhouettes blanchâtres qui rampent comme une écume funeste le long des rives hantées. Le cœur s’affole, le sang se glace dans ses veines, les pensées s’embrouillent. « AAAAAHHH ! » Qu’il gueule pour se donner du courage, balançant coups de pieds dans la gueule des spectres putréfiés, coups de poings dans les airs pour s’arracher à la poigne de son traître acolyte, coups d’yeux affolés en direction de la gorge étroite où gronde sa perte ; bien incapable d’évaluer où se trouve le pire danger. Les coups de feu claquant à son oreille lui soufflent une réponse. Fulminant de rage, le shérif se dégage dans un rugissement mauvais, profite que les cadavres éthérés reculent sous l’assaut des balles crevant le mirage tremblant de leurs contours pour tenter de traverser les flots écumeux qui le séparent du désert, où son échappatoire Fringant détale de sa légendaire célérité. Attend moi mon petit… Un instant, il frôle sa délivrance du bout des doigts. Mais il n’a pas le temps de faire un pas dans l’eau agitée que la main du bandit blafard se referme autour du tissu jauni et le tire fermement vers arrière. « Maudit ! » Il persiffle entre ses lèvres craquelées. La plainte se perd dans le vacarme déchaîné des eaux meurtrières qui semblent si proches de les rattraper.

Elles frappent son dos avec violence, envoient une onde de choc dans son corps tout entier. Désorienté, le shérif ouvre la bouche pour aspirer un dernier bol d’air, s’étonne de ne pas s’étouffer, met un instant avant de comprendre qu’il est encore sec et que la vague à laquelle il se frottait semble taillée dans la roche. « HAWTHORNE IT AINT REAL! » La bouche entrouverte, son coin tiré d’un rictus écœuré, il tourne un regard hébété vers l’albinos qui se cogne maintenant le crâne avec le colt qu’il a dérobé, ses yeux violets retranchés derrière ses paupières bordées de cils blanchâtres. Pauvre fou ! Songe l’homme de loi en comprenant avec horreur qu’il se trouve coincé entre charybde et Scylla avec pour seul compagnon un excentrique à la raison vacillante. « It ain’t real cocksucker, » plaide le simple d’esprit « we ain’t seein’ tha’ same damn thing! It’s that demon witch that's messin’ with our fuckin' heads. We go back we end up just like Big Ol’ Billy Curly Wolf, that what ya want? » Les yeux plissés de méfiance, le shérif jette un coup d’œil nerveux en direction de la rivière, où le malfrat légendaire pourrit en compagnie de ses semblables, puis vers le ravin, où le danger gronde toujours, semble se rapprocher sans jamais les atteindre. Cela ne se peut… Pourtant, le bellâtre est formel : « Come on! I know whatta’m doin’! » D’un mouvement du poignet, il l’attire vers la gorge. Et si le shérif proteste, c’est davantage pour la forme cette fois. J’vais pas non plus passer pour une puterelle apeurée ! Ses traits se durcissent, forts de cette pensée, protègent son orgueil derrière une colère de principe tandis qu’il se dégage d’un mouvement sec pour affronter le torrent qui se rapproche en se fracassant contre les hautes parois.

L’albinos le relâche enfin, trop occupé à canarder les flots assassins comme si ce dernier sursaut de vitalité pouvait sauver leur âme. Mais déjà la vague roule au-dessus de leur tête et retombe pour les ensevelir dans un ultime assaut que le shérif accueille avec un grand cri. L’instant d’après, une gifle glaciale s’abat sur son crâne et le projette contre le sol craquelé. Eclaté sur le sable aride du désert, Hawthorne s’étouffe quand le courant s’infiltre dans sa bouche et ses narines, explose ses tympans, emplit ses poumons, transperce ses membres d’un millier de lames acérées. Convaincu que sa fin a sonné, le shérif tourne un regard vibrant de haine vers la pâle silhouette de son prisonnier, et alors que la vie lui échappe irrévocablement, ce n’est pas vers un être aimé ou sa fortune à peine effleurée que ses pensées s’échappent, mais vers le malfrat qui l’a mené à sa perte en misant sur sa soif d’aventure pour tirer les cordes de sa cupidité. Maraud, infâme gibier d’potence ! J’aurais mieux fait d’te j’ter en pâture à une armée d’chacals enragé ! Qu’il fulmine sans le lâcher des yeux. Mais déjà une brume sombre brouille son image ondoyante et emporte avec elle son dernier souffle sans lui accorder la maigre consolation de lui proférer une dernière insulte, une dernière malédiction.

Et puis plus rien. Un bourdonnement dans son crâne, le vide dans ses poumons. Le goût âpre de l’eau qu’il recrache en s’étranglant, celui du fer sur sa langue et le sang pulsant dans ses tempes. Le froid mordant des flots chassé par les rayons brûlants du soleil qui sèchent ses vêtements trempés par la seule force de sa transpiration. Le vacarme assourdissant avalé par le silence oppressant de la lande, seulement troublé par le timbre déplaisant du foutriquet pétulant : « Hhhhhhhhhh! Holy mother of fuckin’ cocksuckin’ shit! » Il saute sur ses pattes, s’agite, lui file la nausée à se dandiner d’un pied sur l’autre, incapable de tenir en place, projetant tantôt son ombre dans sa face, tantôt sur la roche friable à ses côtés. « Some curse huh? Eh don’t feel too bad ya old wuss, the devil’s a wicked dancer, otherwise none woud follow him on tha dancefloor. » Qu’il fanfaronne, arrogant diablotin drapé dans sa jeunesse, tandis que le shérif s’agite encore sur le sol en gémissant. Il grogne, rouspète ; tente nerveusement de retrouver le contrôle de son esprit comme de son corps, disloqués par le choc de leur mésaventure. « J’t'en foutrais moi des malédictions ! » Qu’il menace pour chasser l’ignoble flétrissure qui s’épand dans sa poitrine. « Misérable paltoquet ! » Il se raccroche à son honneur comme à ses injures qu’il expire en enfonçant ses ongles dans l’argile sec pour tenter de se redresser tandis que la crapule montée sur ressorts le nargue quelques rochers plus haut. Un sourire sadique au coin des lèvres, il se redresse pour mieux le regarder, se prend à espérer que le vantard glisse et se brise la nuque. Mais rien de tel ne se produit et il retrouve habilement le sol avec une petite pirouette, le foule en sifflotant un air morbide et reprend sa route comme si de rien n’était.    

Vexé, le shérif lui emboite le pas, serre les dents comme ses poings, fomente sa vengeance sans parvenir à l’articuler. « TAIS TOI DONC ! » Il explose après un moment, avance d’un pas vif pour le rattraper. « Tes sibilations m’coupent la pensée ! » Il peste, crache sur le sol, sent peu à peu sa virilité lui revenir à mesure que la colère remplace l’affolement ses veines. « Ainsi donc tout cela n’était qu’une vaste fumisterie, une fourbe malédiction… » Il reconstruit à voix haute pour retracer leur épopée et reprendre le contrôle sur son destin. « La voie close, les macchabées qui la gardent, l’serpent d’eau, le ravin traitre… la grand-mère perfide même ! HA ! Semblerait bien qu’on a tout surmonté mon vieux ! » Il s’exclame avec joie, claque une paume dans le dos de son compagnon de mésaventures. Et puis un doute l’étreint. Les yeux plissés, il compte sur ses doigts, réfléchit tout bas, roule sa moustache de dépit. « Voilà toutefois qui n’explique pas l’loup-garou… » Déçu, il fait quelques pas, donne un coup de pied dans une roche pour le plaisir de l’entendre s’écraser un peu plus loin, enfonce les mains dans ses poches d’un air boudeur. Quand soudain… « Big ol’ Billy Curly Wolf! » Il comprend, le doigt pointé vers son acolyte flegmatique. Un sourire satisfait fend sa face, fane devant son absence de réaction, disparaît enfin lorsqu’une émanation nauséabonde les enrobe. « Par tous les saints t’pourrais tout d'même t’retenir ! » Il accuse, agite une main devant son visage pour dissiper l’odeur, se crispe en sentant un souffle chaud et putride contre sa nuque, accompagné d’un grognement caverneux. Le loup-garou ! Il comprend soudain.

Lentement, il tourne son visage vers l’albinos, voit dans ses yeux pâles le reflet de sa propre terreur et l’envie de détaler. D’un même mouvement, leurs corps s’arrachent à l’étrange immobilité qui les paralysait. Les os grincent, protestent contre cet effort, mais Hawthorne les ignore, poussé par l’instinct de survie qui se répand dans ses veines, lui donne la force d’échapper au démon puant qui se lance aussitôt à leur poursuite. Les parois étroites de la gorge ralentissent sa progression, mais Hawthorne ne se fait pas d’illusion : la bête ne tardera pas à les rattraper. Les yeux rivés sur l’horizon pour tenter d’apercevoir la sortie, le shérif sent le désespoir le gagner en comprenant qu’ils ne l’atteindront jamais à temps. Comme s’il en était venu à la même conclusion, le pâle brigand saute bifurque sur la droite, saute sur une roche, s’attaque à la roche friable pour l’escalader. « Par-là ! » Hurle l’homme de loi en l’imitant pour tenter de s’approprier son idée, refusant d’être une fois de plus sauvé par sa minable ingéniosité. Dans son dos, les grognements cessent un instant, puis une douleur cuisante le transperce en sentant les griffes acérées entailler la peau tendre de son dos. « AAAAH ! » Qu’il gueule en se gravissant la pente escarpée pour se hisser jusqu’à un petit plateau. Profitant de son maigre avantage, il envoie sa semelle dans la gueule béante de la créature qui retombe avec un couinement enragé. Il n’a hélas pas le temps de savourer sa suprématie que la créature bondit sur ses pieds et remonte lentement dans leur direction, sa gueule dégueulasse trop proche de l’humain et pas assez du loup, ses crocs reliés par des filets de bave rousse, ses poils hérissés luisant à la pâle lueur des rayons qui parviennent à l’atteindre, son regard… son regard qui lui rappelle quelque chose… ou quelqu’un. La vieille bique ! Guidé par la rage que la gueuse ainsi déguisée en bête sauvage lui inspire, Hawthorne reprend farouchement son colt entre les mains du jeunot et canarde la silhouette en hurlant. Les balles pourfendent sa peau, traversent la bête comme une fumée noir, ricochent contre la pierre ocre. Malédiction…

Comprenant qu’ils sont perdus, le shérif s’en remet alors aux amulettes prêtées par la sorcière. Les doigts tremblants, ses doigts s’infiltrent nerveusement dans la sacoche, s’emparent de tout ce qu’ils peuvent trouver. Gousse d’ail, caillou scintillant, poignée de sel… hurlant comme un dératé, il balance sans distinction son contenu sur l’infâme créature. A leur tour, les artefacts le traversent sans troubler sa lente progression. Quand vient le tour du sel cependant, son nuage se dissipe dans un cri déchirant et la mégère velue réapparaît un peu plus bas. Sentant la chance lui sourire enfin, Hawthorne joue sa dernière carte. Concentré, il tire une allumette entre ses doigts et la craque sur sa semelle pour l’allumer. Le souffle court, il l’amène sous le bâton de sauge confié par la sorcière, regarde la flamme lécher les feuilles sécher avant de les embraser. Seulement alors, il le balance dans la gueule putride qui s’ouvre justement tout grand sous son nez. « Crève, la gueuse ! » Il raille, sombre, inquiétant. Les dents claquent, une fumée sombre s’échappe des naseaux dilatés, une colère surprise se lit dans les yeux luisants. Un hurlement hanté résonne entre les hautes parois du ravin et la silhouette imposante de la bête s’évanouit dans un ultime grognement. Le souffle court, les paumes appuyées contre ses cuisses, le shérif rugit de soulagement. Il s’accorde une seconde pour reprendre son calme puis se tourne vers l’albinos. Les yeux encore écarquillés, les mains appuyées contre la roche inégale dans son dos, il semble avoir vu un fantôme. « Eh ben corniaud, » Il contre-attaque, bien trop content de pouvoir redorer son blason après l’humiliation qu’il a subie à l’entrée du ravin « t’as l’air d’un type qui vient d'ramper hors d'sa tombe ! » Belle réplique !, qu’il se félicite, un ricanement sautillant joyeusement dans le fond de sa gorge. Il entame bravement sa descente, surévalue son agilité, manque de trébucher sur un rocher instable. Le cœur remonte dans sa gorge, la paume agrippe la paroi, le corps semble retrouver péniblement sa stabilité avant de le trahir. Son talon glisse de quelques centimètres et voilà notre héros à genoux sur le sol sableux. Ravalant sa déconvenue, il en profite pour récupérer jalousement ses amulettes dans l’espoir de faire passer sa chute pour une pirouette intentionnelle. « Allons, allons ! Remets-toi donc ! ‘Faut pas traîner… » Qu’il grommelle alors en se redressant, pressé de quitter une bonne fois pour toutes ce ravin hanté.        

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epic tales of dishonour, betrayal and greed ft. Sheriff Hawthorne & Bosie her boy

Le corniaud finit par s’arracher à la paroi friable. En deux bond, il se tient devant lui, fringant comme un beau diable. Rangeant, dirait-on. Les deux serrées, le shérif crache son dédain sur le sol en massant ses lombaires grinçantes. « Should off seen yer face, looked like ye proper shat yerself ye did. » Qu’il se vante, ses misérables petites griffes enfoncées dans l’égo du shérif comme un chat de gouttière sadique dépiauterait sa pelote de laine. « Et quelle gueule c’est donc qu’j’avais, si c’n’est celle d’un homme à qui on ouvrait la chair ?! » Ah ! Bien envoyé ! Il s’encourage, tente de trouver dans ses blessures de guerre la fierté qui pourrait s’effilocher si les piques du blond venaient à s’éterniser. Heureusement il n’en est rien, car l’albinos semble enfin reconnaître la vaste étendue de son supplice, siffle, le contourne tandis que le shérif se dresse comme un pan comblé d’orgueil. « Oof, better get cleaned up, or ye’ll start becomin’ even more delirious that ye already are… » Le ricannement dédaigneux qu’il prévoyait se coince dans sa gorge et ne dépasse jamais ses lèvres. Ah ? J’n’avais pas pensé à ça… Un instant, l’idée d’être pris de fièvre au milieu du désert l’inquiète au point de lui faire perdre son envie de parader. Eh bien qu’attends-tu donc pour t’y coller ?! Qu’il l’astiquerait si l’albinos avait été une femme. Jolie, de préférence. Mais hors de question qu’il laisse les sales pattes du malfrat panser ses blessures. Alors il cultive son grognement le plus viril, rattache son colt à sa ceinture d’un geste sec, retrouve un peu de sa superbe au contact de la crosse reposant contre sa paume. « Allons, lève donc le camp avant que j’te rosse pour ces sornettes de bonne femme. » Il ricane, se frotte la moustache du revers de sa manche, remonte gaillardement le chemin étroit menant au désert.

Enfin, l’ombre étouffante des gorges se dissipe et le soleil australien s’abat sur eux comme une couverture de miel gluant. Jamais ce maudit cagnard ne lui a semblé si accueillant. Il en rit même, les bras levé vers l’étendue si bleue qu’elle en paraît blanche, les yeux plissés sous son chapeau élimé par leurs aventures. La rivière apparaît peu de temps après. Douce oasis intouchée auprès de laquelle le shérif se laisse tomber à genoux dans un râle de satisfaction. Il s’asperge le visage, feule plus encore, s’abreuve un grand coup. Seulement alors il se rappelle les conseils du chevreuil de mauvais augure et consent à tremper son foulard dans l’eau claire. Le poing se resserre au niveau de ses épaules, l’eau qui en jaillit lui arrache un grognement de douleur viril en s’écoulant le long de ses plaies avant de s’échouer sur le sable, goulettes d’un rose brunâtre qui s’éclaircit peu à peu. « So… ye’re like a witch now? » Qu’en profite pour demander le rejeton du diable, la mine froissée de cet air supérieur que lui confère son impression de ne plus être la pire hérésie. « Always knew there was something off with ye hold hag… » Comble de la dissidence, voilà que le blond feint l’indifférence, boit tranquillement cette eau venue de nulle part qu’ils ont pourtant si bien mérité. « Mais qu’est-c’est qu’tu m’chantes là l’albinos ? N’crois-tu donc pas qu’si j’étais un sorcier j’aurais une p’tite potion pour ça ? » Du pouce, il désigne encore ses blessures, résolument bien pratiques pour soutenir son honneur en ce jour maudit. Et surement les prochaines nuits… Déjà, il se voit au bordel, une jolie puterelle aux yeux impressionnés suivant les contours de ses imposantes cicatrices, la voix tremblante d’admiration quand elle lui demande de lui raconter encore une fois comme il a vaincu la bête. Trèves de flatteries ! Il se rappelle à l’ordre, néanmoins gonflé d’orgueil. « Une sorcière, puis quoi encore… » Il grommelle, pense à la fille du canyon, une envie de la remercier dans le fond de la gorge pour ces petites amulettes fort utiles, une colère dans la poitrine à l’idée des baumes qu’elle trimbale toujours sur elle et aurait pu penser à lui remettre en cas de rencontre perfide et fortuite avec cette vile grand-mère déguisée en loup. Ou l’inverse ! Bon. Cette colère, il la reporte sur l’albinos. Par plaisir. Et parce que le garnement ne semble même pas avoir écouté sa réplique, perdu dans la lune aussi pâle que sa gueule.    

« Eh, » Il lance pour l’apaiser, ne réussit comme souvent qu’à s’enfoncer plus encore : « confidence pour confidence, t’was no map I ate up back then at the station. Just som' poster of lil’ ol’ me wanted dead or alive, y’know… » Le sournois ! Cette fois, le shérif voit rouge. Les naseaux gonflés laissent passer un air si dense qu’on pourrait croire à de la fumée tandis que ses poings se contractent si fort que ses articulations menacent de le lâcher. « Eh ! they fucked up my nose, I just had to take it done! 'had to be done. Anyways, I wasn’t lying ‘bout knowin' where the gold is and as a matter of fact, we just so happen to be right here… » Il jase, trouve dans les méandres de son esprit abimé des raccourcis coquets pour justifier sa traitrise. « Fucked up your… mais qu’est-ce tu racontes nom d’une pipe en bois ?! » Il fulmine, caresse l’ivoire de sa crosse, flirte avec l’idée de le tirer là, au milieu d’une phrase, au cœur du désert, trouer son front trop lisse d’un trou bien net. Il ignore ce qui retient son geste. La perspective d’affronter seul les aléas du désert, ou peut-être encore la curiosité. Cette même curiosité damnée qui l’a poussé à suivre le mièvre paltoquet dans cette quête aussi vaine que dangereuse et l’encourage maintenant à tourner la tête pour découvrir un grand panneau gravé si profond qu’il semble saigner son avertissement. No trespassing. Steal here, die here. « So… ye game, witch? » Un frisson lui traverse l’échine tandis que ses yeux parcourent la forêt sombre et luxuriante qui s’étend au-delà de l’inscription. Une forêt qui a encore moins sa place en ce désert que nos deux aventuriers douteux. Si louche, au fond, qu’elle pourrait bien dissimuler un trésor... « Pour sûr qu’j’en suis ! » Il se pavane, gonfle le torse, roucoule déjà de l’impression de bravoure qu’il est certain de renvoyer. Quand soudain… « Mais n’t’avise donc pas d’me la mettre cette fois, hein ? Parce que j’le saurai, figures toi ! » Comment, il ne sait pas. Toujours est-il qu’il lui semble voir l’albinos frémir devant le point qu’il brandit, agitant par mégarde le petit balluchon contenant les amulettes de la sorcière accroché à son poignet.

Et ainsi gorgés de l’aventure à venir, les deux compères rassemblent leurs affaires et traversent la rivière pour rejoindre la forêt. Ils se taquinent, pleins de bonhomie, rêvassent des litres d’alcool qu’ils pourront s’acheter avec la petite fortune qui se cache entre ces feuilles… et Hawthorne glousse de bonheur en songeant aux filles qui tomberont dans ses bras, leurs yeux pétillants à la vue de tout cet or et de l’homme qui le détient. Pourtant, ses pensées se font plus discrètes, le bruit de leurs pas plus humble alors qu’ils approchent de la lisère. Une nouvelle pancarte, plus hantée encore que la précédente, les implore de rebrousser chemin. Chemin qui s’arrête net d’ailleurs, sa trace comme mangée par les troncs et buissons qui s’élèvent là où le désert s’achève. « Et ben ! Semblerait qu’ils veulent vraiment l’protéger c’trésor, hein ? » Qu’il ricane pour tenter d’oublier le frisson glacial qui s’insinue dans ses membres en dépit de la chaleur estivale. Son rire meurt hélas bientôt sur ses lèvres, remplacé par un rictus étonné alors qu’il découvre que sa respiration dégage… de la buée. « Bon, et bien qu’est-ce qu’on attend alors ? M’dis pas qu’tu t’es dégonflé ! » Il tonne avec un froncement de sourcils réprobateur, étouffe le pressentiment désagréable sous ses grands airs de bravoure. Déterminé à franchir le seuil de la forêt avant l’albinos, il se lance d’un pas décidé, écrase de bon cœur une branche qui passait par là, laisse son crissement résonner contre les troncs d’arbre et prétend ne pas entendre le grondement sourd et grinçant qui lui répond. « T’parles d’une forêt… » Il grommelle, écarte brusquement branches et feuillage, se fraie un chemin dans l’ombre, tente de dissiper le silence étouffant à coup de jurons et d’onomatopées. « Bon, BIEN ! » C’est qu’enfin, il est de l’autre côté. La végétation est sombre, épaisse. Le soleil perce à peine à travers le feuillage qui laisse tout juste filtrer de quoi éclairer la peau de lune du blafard qui vient de le rejoindre. « Par d’où c’est qu’tu viens toi ? » Il s’étonne, persuadé que l’albinos vient d’apparaître des profondeurs du bois. Les yeux plissés de confusion, il tourne sur lui-même, constate avec un petit sursaut dans le cœur que la végétation est aussi dense dans son dos que devant et sur les côtés. « Bon… bon… qu’importe. » Il bougonne en se tournant un peu rapidement vers le bandit, seule silhouette familière au milieu de cet amoncellement de ronces et d’arbres centenaires vaguement menaçants. « Comment qu’on va trouver l’chemin d’ce foutu trésor sans carte, hm ? » Au moins, ils ont toujours sa lanterne à l’huile, miraculeusement indemne malgré leur épopée. Et ce s’ra pas du luxe, songe sombrement le shérif en levant les yeux vers le ciel occulté par de lourds branches admirablement fournies m’étonnerait pas qu’on sente même pas la différence quand viendra la nuit tombée… L’allumette craque sous sa semelle, produit une petite gerbe d’étincelles réconfortantes avant de partager sa flamme à la mèche derrière le verre. Il agite distraitement le bâtonnet, l’écrase sous son pied, ignore le frisson de colère qui se répercute contre les troncs et hérissent les bouclettes sur sa nuque. « Allez mollasson, on va tout d’même pas y passer la journée ! » Sa voix claque, pleine de vaillance, avant de fléchir dans un murmure évincé par un grondement qu’il ne peut plus ignorer, comme un souffle en provenance du cœur de la forêt. On n'devrait pas être ici… Plus qu’un instinct, une certitude visqueuse qui s’épand sous sa peau glacée. Mais ça, jamais il ne l’avouerait !    

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