’’Crois en mon expérience, les gens comme moi, quand ils veulent cacher des trucs.. Personne ne voit quoi que ce soit.’’ les gens comme elle l’afflige d’une tristesse toute particulière, qu’il n’est pas sûr de véritablement définir au milieu de ses autres émotions emmêlées. Mais il y a une chose dont il est certain, Izan, c’est qu’il n’y a personne comme elle. Seulement le sujet lui semble trop lourd, trop épineux, trop sensible et encore trop douloureux, pour leurs retrouvailles après tant d’années passées loin l’un de l’autre ; se moquer de l'édifice iconique ô combien adulée de la capitale française est bien plus facile, et la simplicité de leurs échanges défait progressivement les traits crispés de son visage, si bien qu’il se fend d’un sourire malicieux qu’elle peut, peut-être, reconnaître même dix ans après. ’’Aucun respect pour la grande dame.. Elle a quand même plus d'un centenaire à son compteur.’’ l’argument ne trouve pas véritablement un écho probant en son esprit, et il hausse ses épaules avec une sincère nonchalance en tapant discrètement le bout de sa semelle contre le bitume. ’’Ce qui explique sûrement pourquoi elle a cette gueule aujourd’hui.’’ qu’il balance sans véritablement y réfléchir, étant bien trop habitué au luxe de ses voyages (trop) nombreux pour s’éblouir d’un tas de ferraille comme celui-là, tout en ayant encore moins la décence de penser que c’est une chance que beaucoup ne peuvent s’offrir. Mais il n’a pas complètement déprécié son voyage à Paris, puisqu’il brandit les croissants comme la preuve irréfutable qu’il y a bien des élément positifs, mais Sinoé n’est pas vraiment de cet avis ’’Aaaah, me parle pas de bouffe. Ça aussi, j'ai du mal. Surtout lorsqu'il s'agit de ces pâtisseries bizarres là’’ - ’’Pâtisseries bizarres ?’’ qu’il répète en haussant ses sourcils et en inclinant son menton vers le bas, faisant une grimace exagérée pour marquer sa surprise, ne tardant pas à expliquer sa réaction par un ’’Les croissants sont la plus belle invention des français.’’ dont il néglige l’apport sérieux en se fendant d’un sourire malicieux, sans cesser de bercer du regard la jeune femme qui se tient devant lui, avant de la bercer contre lui. L’avoir dans ses bras est toujours doucereux, bien qu’il ait désormais cette envie irrépressible de la protéger, des autres certes, mais peut-être aussi d’elle-même, puisqu’elle semble être son pire ennemi. ’’J'ai pas la prétention de vivre cent ans de plus, quand même.’’ - ’’Et pourquoi pas ?’’ qu’il demande d’un ton plus bas, mais sans abandonner le ton taquin afin de conserver la douceur et le confort de leur conversation, comme s’il craignait que trop de gravité et de pesanteur la fasse fuir, cette petite luciole qui vagabonde sous les étoiles, mais qui ignore les talents qu’elle a derrière son instrument. ’’Peut-être aussi que ce n'est pas avec le piano que je suis censée l'écrire. J'sais pas trop.’’ est-ce avec la médecine ? Izan s’en étonne puisque, dans son esprit, Arsi’ appartient au monde de l’art, et il craint de la voir étouffer dans ce domaine aseptisé et difficile mais, loin de vouloir la faire dévier de sa trajectoire, il l’écoute plutôt évoquer son parcours et ses pensées sans cesser de la faire danser à un rythme très lent contre son torse, comme si leurs silhouettes enlacées et bercées pouvaient créer une bulle où elle était libre de s’exprimer, sans craindre le jugement, sans redouter que ses paroles soient mises en déroute ou moquées. ’’Je crois aux concepts de défaite et de victoire comme des apprentissages, oui.’’ dit-il alors qu’il éprouve un mal fou à accepter le premier, puisqu’il est toujours plus facile de le conseiller que de le faire soi-même, n’est-ce pas ’’Il va falloir que je rejoigne mes amis mais…’’ reculant d’un pas afin de pouvoir la regarder, il lui adresse un sourire de tendresse en faisant coulisser ses mains sur ses épaules, tout en poursuivant son élocution ’’Tu me donnes un moyen de te joindre ? Ton numéro, ce serait le plus simple.’’ parce que maintenant qu’il l’a retrouvée, il ne veut plus la perdre, sa petite vagabonde qui n’a pas conscience de sa lumière.