Une flasque de rhum a été nécessaire pour que cesse le compte des jours depuis la fameuse soirée. Un joint, aussi. Terrible, celui-ci - le premier depuis huit mois, au bas mot. Peu chargé et pourtant si efficace, transformant l'écume nostalgique en petites bulles rieuses, flottant jusque dans le ciel étoilé. La chute du lendemain fut vertigineuse : la nausée, de nombreux vertiges et la certitude, désormais actée, que sa piètre résistance à la tentation n'était qu'une grosse mascarade. L'addiction profite déjà de sa désillusion pour revenir s'installer; les travers sont de retour, et Arsinoé lutte contre ce reflet branlant qu'offre le miroir, terrorisée à l'idée de n'être plus qu'une ombre de nouveau.

Un séjour chez Sloane, puis des gardes multipliées. L'ambulance où elle trouve son compte, semble-t-il, puis une randonnée, qu'importe le manque de sommeil et les crampes qui inondent son organisme. Une nuit sous l'orage, en solitaire; quelques arbres pour l'abriter, pour noyer la potentialité d'éclaircir son visage à la bougie d'une cigarette. Puis le cabaret, et la danse; le remue-ménage des chorégraphies, les notes du piano, quelques regards échangés avec un habitué et un flirt qui s'installe avec une danseuse. Elle était aveugle, dirait-on, ou peut-être n'avait-elle d'yeux que pour elle. Sa liberté, qu'elle exhibe d'un sourire au triomphe fallacieux, retentit tout de même chez les autres : le hardi l'invite à dîner, mais les hommes ont tendance à l'effrayer, et la bahamienne s'excuse maladroitement avant de filer. Elle n'est pas indifférente par besoin d'être attirante, convoitée, alors qu'elle se fout, au fond, de savoir qui est ce maestro.

La danseuse - sa partenaire - a plus de chance : c'est foudroyant, ça n'a pas de sens tant cela déchire l'obscurité, et ça respire un manque à combler. Le passage des phalanges à la taille ne se fait pas sans un sourire complice, ni une pression supplémentaire - viens me chercher, quémande-t-elle tacitement, pour exorciser ce qu'une autre n'a su lui donner. Et c'était facile, jusque là. Arsinoé volait entre les mains d'une autre, s'oubliant ensuite dans des verres de vodka. C'était simple, jusqu'à ce soir-là. Une représentation annexe, dans un bar partenaire de la ville. Une broutille, rien de folichon. Puis, un fantôme dans la salle, en arrière plan, derrière les tables du premier rang. Une éclipse qui a, d'un seul regard, éteint l'audience, le public, se propulsant au centre de l'attention - la sienne, tout du moins - sans bouger d'un pouce. Elena. Qu'est-ce qu'elle fout là ? A peu de choses près, peut-être la même chose qu'elle. Arsinoé n'avait rien à lui prouver, la messe ayant déjà été dite. L'avait-elle vraiment été ? On a oublié toute une partition, tout un pan de notre mélodie. voulait-elle croire, indignée par la facilité avec laquelle le silence s'était réinstallé entre elles.

Enfin, elle souhaita l'impressionner. La danse, c'était son monde d'avant, et l'étoile qu'elle n'avait pas su devenir. Pourrait-elle briller dans son regard ? Putain, elle allait offrir sa meilleure performance, digne d'un oscar anonyme, pour celle qui, avec un peu de chance, saurait s'accaparer toute l'énergie déployée. La flamme qui lui brûlait le cœur et faisait pétiller ses jambes, c'était elle. As-tu seulement encore le droit de te réclamer à mes bras ? Joyce la supplanta d'une pirouette, pour conclure la soirée sur une scène improvisée, que Sinoé elle-même n'avait pas vue venir. Un baiser, sur scène, ses deux mains encadrant son teint halé, se laissant porter jusqu'à entendre la dernière note mourir à leurs oreilles. C'était beau, et terrible à la fois.

Quittant précipitamment l'estrade, Arsinoé vira ses pointes sans cérémonie, avant d'attraper ses clopes, un briquet, et de traverser la salle pour se réfugier à l'extérieur, sans daigner parler ou offrir le moindre regard à qui que ce soit. Son corps trembla, sans qu'elle ne puisse le contrôler - la nicotine se chargerait de détendre ce qui pouvait l'être, et le trottoir où elle s'assit se chargerait de la maintenir en place. Elle n'était pas prête pour ça; un baiser, une Joyce qu'elle ne pourrait que mal aimer et Elena, témoin de ce bordel, aimée trop fort sans ne plus pouvoir l'approcher. - Hey ! You know what ? FUCK YOU ! un passant l'observa, comme s'il était visé, lui répondant par un majeur levé avant de poursuivre son chemin. Putain, c'était une bonne soirée.         
         

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